Die Ausrede zum Pinkeln, die unsere Freundschaft veränderte

Das ist vor Jahren passiert, aber ich erinnere mich mit einer Klarheit daran, wie sie nur wenige Dinge in meinem Leben haben. Ich habe für bestimmte Momente diese Art von Gedächtnis: für die, die nie hätten passieren dürfen und die man sich trotzdem sorgfältiger aufbewahrt als viele andere. Für die, die man nicht laut erzählt, aber auch nicht vergisst.

Es war ein Freitag im August ohne besondere Pläne. Die Clique von immer hatte sich im Viertel Chueca zum Botellón getroffen, so wie wir das jeden Sommer gemacht hatten, seit wir um die zwanzig waren. Wir würden am selben Ort ankommen wie immer, uns denselben Stück Gehsteig unter den Nagel reißen und über dieselben Dinge mit denselben Leuten reden. In diesem Ritual lag etwas Tröstliches, darin, schon zu wissen, was passieren würde, bevor die Nacht überhaupt begonnen hatte. An diesem Abend waren fast alle da. Und unter ihnen war Sofía, mit ihrem damaligen Typen Rodrigo, der an diesem Tag mehr am Handy interessiert schien als an irgendetwas aus der wirklichen Welt. Ich war mit Clara da, meiner Freundin seit drei Jahren, die am anderen Ende des Kreises mit den Mädels aus der Gruppe plauderte.

Sofía und ich waren seit der Uni befreundet. Diese Art von Freundschaft, die alles übersteht: Trennungen, Umzüge, Phasen des Schweigens, die nichts bedeuten, Missverständnisse in der Nacht, die sich mit der Zeit von selbst auflösen. Wir hatten immer diese zweideutige Chemie, die wir beide so taten, als würden wir sie nicht sehen. So war es leichter. Sicherer. Auch vernünftiger. Wir hatten unser Leben, wir hatten Partner, wir hatten die ganze gemeinsame Geschichte, die eine bestimmte Grenze zu überschreiten wie eine schreckliche Idee erscheinen lässt.

Wir standen schon eine ganze Weile auf der Straße, als mir klar wurde, dass ich ohne Klo nicht mehr lange durchhalten würde.

—Ich bin gleich wieder da —sagte ich zu Clara—. Ich such mir irgendwo eine Bar.

—Willst du, dass ich mitkomme? —fragte Sofía vom anderen Ende der Gruppe aus, mit ihrer gewohnten, völlig natürlichen Art.

Das war nichts Besonderes. Wir hatten das im Laufe der Jahre hunderte Male gemacht. Einer sagte, er gehe los, und der andere schloss sich an, und niemand machte mehr daraus, als es war.

—Klar —sagte ich.

Wir gingen ein paar Straßen weit. Die Bars im Viertel waren an diesem Abend brechend voll, mit Schlangen von der Tür bis auf den Gehweg. Diese Art Freitag, an dem die ganze Stadt beschlossen zu haben scheint, gleichzeitig auszugehen. Ich sagte ihr, dass ich nicht bis zu einem freien Klo warten könnte.

—Was für Bars, was für ein Kram? —antwortete sie—. Da hinten, zwischen den Autos. Um die Uhrzeit ist doch keiner mehr unterwegs.

Sie sagte es, ohne etwas dabei zu finden, als wäre es das Natürlichste der Welt. Und im Grunde war es das auch. Wir waren schon früher in solchen Situationen gewesen: auf Sommerfestivals, bei Wochenendausflügen, in langen Nächten, in denen sich die Welt auf eine Gruppe von Freunden und ein dunkles Stück Straße reduziert. Nichts, was nicht schon einmal passiert wäre.

Aber in dieser Nacht war irgendetwas anders. Oder vielleicht war ich es, weil ich schon viel zu lange Dinge bemerkte, die ich nicht hätte bemerken sollen. Wie ihr Haar auf das Schlüsselbein fiel, wenn sie den Kopf drehte. Wie sie über schlechte Witze lachte, mit diesem Lachen, das immer eine Sekunde nach dem aller anderen kam. Die Art, wie sie mich im Lauf des Abends zweimal angesehen hatte, ohne etwas zu sagen. Wie sich ihre Brüste unter dem dünnen T-Shirt abzeichneten, wenn sie die Arme verschränkte, ohne BH darunter, die Brustwarzen, die sich mit dieser sommerlichen Frechheit abzeichneten, die dich zwingt, alle paar Minuten den Blick abzuwenden.

Wir bogen in eine Seitenstraße ein, dunkler als der Rest. Zwei parkende Lieferwagen, eine kaputte Laterne, der Lärm des Viertels gedämpft von der Hauptstraße herüber. Sie schob sich ohne zu zögern zwischen die Lieferwagen und zog die Jeans herunter. Ich drehte mich mit dem Rücken zu ihr und schaute zur Straße hin.

Offiziell Wache haltend.

—Wenn du mich anschaust —sagte sie von hinten—, bring ich dich um.

—Ich schaue dich nicht an.

Ich schaute sie an.

Nur aus dem Augenwinkel, nur eine Sekunde. Aber genug, um den weißen Hintern im Halbdunkel zu sehen, den schwarzen Slip, der bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen war, das dunkle Schamhaar gegen die helle Haut. Und sie merkte es, denn Sofía merkte immer alles.

—Du bist ein Schwein —sagte sie. Aber mit einer Stimme, in der nicht ein Funken echter Verärgerung lag. Darin war etwas anderes, etwas, das ich den ganzen Abend über versucht hatte, nicht zu sehen.

—Als ob du das nicht seit Jahren wüsstest —erwiderte ich.

Stille.

Nicht die peinliche Stille, wenn man etwas sagt, das man besser nicht gesagt hätte. Die andere Art von Stille. Die, die bedeutet, dass beide genau dasselbe zur selben Zeit denken und keiner noch weiß, wer sich zuerst bewegen wird.

Ich hörte, dass sie fertig war. Aber ich hörte nicht, dass sie sich die Hose wieder hochzog.

—Was? —sagte sie—. Willst du gucken?

Ich drehte mich um.

Sie stand zwischen den Lieferwagen, die Jeans auf Höhe der Oberschenkel, der schwarze Slip über den Knien verheddert, und sah mich mit diesem Blick an, den ich mir in Jahren der Freundschaft anzuempfinden gelernt hatte. Das war keine Frage. Es war eine angelehnte Tür, und wir wussten beide ganz genau das.

—Gucken ist nicht gerade das, was ich im Kopf habe —sagte ich.

Sie blieb einen Moment lang still. Zwei Sekunden, vielleicht drei. Ein winziges Lächeln an einem Mundwinkel.

—Dann mach, was du im Kopf hast —sagte sie.

***

Ich ging langsam auf sie zu. Ich legte ihr die Hände an die Hüften, drehte sie sanft um, und sie ließ sich ohne Widerstand umdrehen, als hätte sie es erwartet. Sie legte die Handflächen an die Seite des Lieferwagens, spreizte die Beine so weit, wie die Kleidung es in halber Höhe zuließ, und schob den Hintern in einer Einladung nach hinten, die keinen Zweifel ließ.

Ich schob ihr das T-Shirt hinten hoch und biss ihr in den unteren Rücken. Ich fuhr mit einer Hand von vorn unter den Stoff und fand die Brüste ohne BH, die sich den ganzen Abend schon angedeutet hatten. Ihre Brustwarzen verhärteten sich unter meinen Fingern, sobald ich sie berührte, und sie ließ ein kurzes, unterdrücktes Keuchen hören, dieses erste Geräusch, das einem entwischt, wenn man seit Stunden so tut, als hätte man das hier nicht gewollt. Ich zwickte die eine, dann die andere. Ich rollte sie zwischen den Fingern, bis sich ihr Rücken gegen meine Hand aufbog.

Mit der anderen Hand fuhr ich ihr von vorn zwischen die Beine. Sie war nass. Völlig durchnässt, schon lange bevor ich dort ankam, als hätte ihre Fotze das alles drei Straßen vorher entschieden, ohne irgendwen zu fragen. Ich fuhr mit zwei Fingern über ihre Lippen, auf und ab, noch ohne sie hineinzustecken, verteilte ihre eigene Feuchtigkeit über die ganze Stelle, bis ihre Hüfte zu zittern begann.

—Verdammt —flüsterte sie—. Lass mich nicht warten, du Arsch.

Ich schob ihr sofort zwei Finger hinein, bis zum Anschlag. Ein lauteres Stöhnen entwich ihr, als sie wollte, und sie biss sich in den Arm, um es zu dämpfen. Ich fickte sie mit den Fingern so, gegen den Lieferwagen, während meine Handfläche bei jedem Stoß nach ihrer Klitoris suchte, und mit der anderen Hand massierte ich ihr weiterhin eine Brust durch das T-Shirt.

—Oh Gott, oh Gott —wiederholte sie flüsternd—. So, nicht aufhören, so.

Ich kniete mich ohne Nachdenken auf den Asphalt, ohne an die Kälte, den Dreck oder irgendetwas anderes zu denken als an den Geruch, der mir von ihr entgegenschlug. Ich spreizte ihr die Pobacken mit beiden Händen und grub meine Zunge von hinten zwischen ihre Schenkel, auf der Suche nach ihrer Fotze von unten. Ihre Beine waren warm, als ich sie festhielt. Ich nahm mir einen Moment, bevor ich es ernst meinte. Einen Moment, damit mein Gehirn erst einmal verarbeiten konnte, dass das wirklich passierte, nach all den Jahren, in denen es nicht passiert war, in denen wir beide so getan hatten, als würde es nie passieren.

Ich begann langsam. Ohne Eile, ohne Drama. Die flache Zunge strich einmal komplett über ihren Schlitz, von unten nach oben, von oben nach unten, saugte mit den Lippen am Kitzler, wenn ich dort ankam, schob die Zungenspitze hinein, wenn ich wieder hinunterging. Sie hielt eine Weile lang still, was ihr einiges an Mühe gekostet haben musste, und dann entkam ihr ein kurzes, beinahe überrasches Geräusch, als hätte ihr Körper reagiert, bevor ihr Kopf es erlaubte.

—Hör auf —sagte sie, ohne jede Überzeugung—. Man könnte uns sehen.

Ich hörte nicht auf. Ich bohrte die Zunge tiefer und leckte ihren Kitzler zwischen den Lippen, bis ihr ganzer Oberschenkel gegen mein Gesicht zitterte.

—Hör auf —wiederholte sie und grub mir die Finger ins Haar. Aber sie zog mich nicht weg. Ganz im Gegenteil: Sie zog mich näher, presste mich an ihre Fotze, begann sich gegen meinen Mund zu bewegen, als hätte sie es eilig, zu platzen.

Ich machte weiter. Jetzt entschlossener, fokussierter, aufmerksam auf jedes Signal, das ihr Körper mir gab. Ich hörte sie heftiger atmen. Ich merkte, wie sie versuchte, die Geräusche zu kontrollieren, die sie machte, und wie es ihr von Mal zu Mal schwerer fiel. Ich schob ihr wieder zwei Finger hinein, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, und ihre Hüften begannen sich fast von selbst zu bewegen, diese kleine, unwillkürliche Bewegung, die das ehrlichste Zeichen überhaupt ist.

—Ich komme gleich —flüsterte sie mit gepresster Stimme—. Ich komme dir gleich in die verdammte Schnauze, nicht aufhören.

In dieser Dunkelheit, im fernen Lärm der Gruppe, die zwei Straßen weiter auf uns wartete, darin, dass wir beide einen Partner hatten und trotzdem hier waren, lag etwas, das jede Sekunde viel aufgeladener machte, als sie es unter anderen Umständen gewesen wäre. Wir waren nicht unsichtbar. Jemand hätte jederzeit kommen und mich mit dem Gesicht zwischen den Beinen meiner besten Freundin erwischen können. Und trotzdem tat keiner von uns irgendetwas, um das hier zu beenden.

Ich kostete es aus. Ich schenkte ihr so viel Aufmerksamkeit, als hätte ich alle Zeit der Welt, was genau die Art ist, wie man solche Dinge machen muss, wenn man lange darüber nachgedacht hat. Ich wollte, dass es dauert. Ich wollte, dass sie sich daran erinnert. Ich krümmte die Finger in ihr und suchte diesen Punkt von vorn, während die Zunge ihren Kitzler in schnellen Kreisen bearbeitete. Ich merkte, wann sie an die Grenze kam: Der Druck ihrer Finger in meinem Haar verstärkte sich schlagartig, ihre Schenkel spannten sich an beiden Seiten meines Gesichts, ihre Fotze begann, meine Finger innen mit kurzen Spasmen zusammenzuziehen. Ich beschleunigte, beharrte, ohne Pausen.

Sie kam still. Oder fast still. Ein ersticktes Geräusch, das im fernen Verkehr und dem Echo der Straße unterging. Erst langsam, dann plötzlich, mit dieser zurückgehaltenen Intensität von Dingen, die lange darauf gewartet haben. Sie steckte sich die Knöchel in den Mund, um keinen Laut zu machen, und presste mir das Gesicht in ihre Fotze, bis es ganz vorbei war, bebend über mir, während mein Kinn von ihrer Nässe glänzte.

Ich blieb mit den Fingern noch in ihr, bis das letzte Zittern vorüber war. Dann zog ich sie langsam heraus und leckte sie vor ihr ab. Danach stand ich auf.

***

Wir sahen uns an. Sie lehnte immer noch am Lieferwagen, atmete langsam aus, mit zerzausten Haaren, hochgeschobenem T-Shirt über den Brüsten und einem Ausdruck, den ich in all den Jahren, in denen ich sie kannte, noch nie bei ihr gesehen hatte. Die Augen glänzten im Dunkeln, der Atem war immer noch unruhig, ihre Schenkel von innen feucht glänzend.

—Du bist ein Idiot —sagte sie.

Dann packte sie mich mit beiden Händen am Gesicht und küsste mich. Ein langer, ruhiger Kuss, bei dem sie mir meine eigene Zunge mit dem Geschmack ihrer Fotze darauf aussaugte, ohne dass einer von uns auch nur daran dachte, ihn zu verkürzen. Ihre Hände wanderten hinab, glitten, fanden das Offensichtliche. Sie drückte mir über der Jeans den Schwanz, steinhart seit einer halben Stunde, und lachte leise in meinen Mund.

—Na schau mal, was wir hier haben —murmelte sie gegen meine Lippen—. Das kann nicht so bleiben.

Bevor ich etwas sagen konnte, war sie schon in die Hocke gegangen. Sie zog mir Jeans und Unterhose mit einer einzigen Bewegung herunter, mit einer Entschlossenheit, die keinen Raum für Interpretationen ließ. Mein Schwanz sprang fast direkt in ihr Gesicht, und sie ließ ein weiteres kurzes, zufriedenes Lachen hören, diese Art von Lachen, die nur eine Frau ausstößt, wenn sie endlich bestätigt sieht, was sie seit Jahren vermutet hat.

—Oha —sagte sie—. Okay.

Sie packte die Basis mit der rechten Hand, fuhr mit der Zunge über die ganze Länge vom Sack bis zur Spitze, und nahm ihn dann bis zum Anschlag in den Mund, ohne Vorgeplänkel, ohne Zögern, mit derselben Entschlossenheit, mit der sie alles tat. Ich spürte, wie sie ihn mir bis tief in den Hals rammte, und wie sie für einen Moment würgte und wieder hinunterging, wieder und wieder, mit einer Technik, die mir bestätigte, dass Sofía das schon viel öfter gemacht hatte, als ich es mir je vorgestellt hätte.

Ich legte die Handfläche aufs Dach des Lieferwagens und schaute einen Moment nach oben, auf die Lippe beißend, damit mir nicht das ganze Stöhnen herausrutschte. Dann senkte ich den Blick, weil ich nicht nicht hinsehen konnte.

Das, woran ich mich von dieser Nacht am meisten erinnere, was ich am klarsten sehe, wenn ich daran denke, ist, dass sie mich nicht aus den Augen ließ. In keinem Moment. Mit diesem konzentrierten und gleichzeitig belustigten Ausdruck, den nur Sofía so hinbekam, die Augen fest in meinen, während ich bis zum Anschlag in ihrem Mund war, als würde sie mir sagen: Ich weiß ganz genau, was ich tue, und ich weiß ganz genau, was ich damit bewirke. Ohne den Blick auch nur eine Sekunde abzuwenden, der Speichel lief ihr übers Kinn, die linke Hand massierte mir die Eier in einem Rhythmus, der keinen Zweifel daran ließ, dass sie wollte, dass ich bald komme.

Sie zog ihn raus, leckte mir die Spitze ab, nahm ihn wieder hinein. Sie lutschte mir nur die Eichel mit fest geschlossenen Lippen, saugte, ließ mit einem nassen Geräusch los und schluckte ihn wieder ganz. Sie spuckte auf ihn und nahm ihn sich erneut, wobei sie ihren eigenen Speichel als Gleitmittel benutzte, während ihre Hand den Schaft im gleichen Takt wie ihr Mund bearbeitete. Alle paar Augenblicke zog sie ihn heraus, um mir die Eier zu lecken, erst die eine, dann die andere, ohne dabei jemals aufzuhören, ihre Hand zu bewegen.

—Sag mir, dass du mir in den Mund kommen wirst —flüsterte sie mit dem Schwanz an ihrer Wange—. Sag es.

—Ich komme dir in den Mund —sagte ich.

—Alles —bestand sie darauf—. Ohne ihn rauszunehmen.

—Alles.

Sie nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund und ließ ihn nicht mehr los. Viel länger hätte man das nicht aushalten können.

Es wäre unehrlich zu sagen, ich hätte es mit Entschlossenheit versucht. Ich war schon viel zu lange viel zu angespannt, und Sofía wusste genau, was sie tat: Es war nicht das erste Mal in ihrem Leben, und das merkte man jeder Bewegung an. Als ich kam, als ich sie mit einem gepressten Grunzen wissen ließ, dass es gleich so weit war, merkte sie es vor mir, und statt sich zurückzuziehen, rammte sie ihn mir tiefer in den Mund, und hörte nicht auf zu saugen, bis ich ihr die ganze Ladung in den Mund gespritzt hatte. Ich spürte jeden Stoß herauskommen, und ich spürte, wie sie schluckte, ohne mit dem Saugen aufzuhören, die Lippen um den Schaft festschließend, um mir auch den letzten Tropfen zu holen. Sie hörte erst auf, als nichts mehr übrig war, als sie sich ganz sicher war, als mein ganzer Körper vor Überreizung zitterte und ich ihren Kopf sanft wegdrücken musste.

Sie stand auf. Sie strich sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab, fing einen weißen Faden ein, der ihr entwichen war, und leckte ihn ab, während sie mir in die Augen sah, ohne Drama, ohne Theater. Sie sah mich an.

—Na also —sagte sie.

—Na also —wiederholte ich.

Wir brachen beide gleichzeitig in Lachen aus. Erst langsam, dann immer heftiger, unfähig aufzuhören, an den Lieferwagen gelehnt, mit den Hosen noch halb falsch angezogen und dem Viertel im Hintergrund. Eine dieser Arten von Lachen, die zu gleichen Teilen Erleichterung und Komplizenschaft sind, die alles, was sich gerade verändert hat, schweigend anerkennen.

***

Wir brauchten eine Weile, bis wir wieder präsentabel waren. Gerade genug, dass jeder mit gesundem Menschenverstand daraus hätte schließen können, warum wir so lange gebraucht hatten, um zurückzukommen. Während wir uns zurechtmachten, legten wir die Ausrede fest: die Bars überfüllt, die Schlangen, wir mussten weit weggehen, um etwas zu finden. Ganz falsch war das nicht.

Während wir zurückgingen, mit einem Abstand zwischen uns, der genau derselbe war wie immer und sich jetzt doch völlig anders anfühlte, sagte Sofía:

—Das muss unser Geheimnis bleiben.

—Für den Fall, dass wir mehr wollen? —fragte ich.

Sie sah mich von der Seite an. Dieses kleine Lächeln an der Mundwinkel, noch mit leicht geschwollenen Lippen davon, dass sie mich fünf Minuten zuvor noch gelutscht hatte.

—Für den Fall, dass wir mehr wollen —bestätigte sie—. Und ich will. Nur damit das klar ist.

—Ist klar.

—Das nächste Mal fickst du mich komplett —fügte sie hinzu, ohne mich anzusehen, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der ein Bier bestellt—. In einem Bett. Mit Zeit. Das, was du mir gerade gemacht hast, war nur zum Anheizen.

Ich antwortete nicht. Das war nicht nötig.

Wir kamen bei der Gruppe an. Clara fragte mich, ob ich mich verlaufen hätte. Ich sagte ihr, die Toiletten im Viertel seien an dem Abend eine Katastrophe. Rodrigo legte Sofía den Arm um die Schultern, ohne den Blick vom Handy zu heben. Der Rest der Clique führte seine Gespräche weiter, trank weiter, machte seine üblichen Witze. Die Welt genau so wie vorher.

Sofía und ich vermieden es fünfzehn Minuten lang exakt, uns anzusehen, mit der eingeübten Konzentration von zwei Menschen, die wissen, dass sie, wenn sie sich anschauen, etwas verraten würden. Am Ende fanden sich die Blicke doch von selbst, wie immer. Und wir mussten gleichzeitig lachen, aus dem Nichts, ohne ersichtlichen Grund, was uns dazu brachte, uns ausdenken zu müssen, wir hätten etwas Lustiges auf der Straße gesehen, als die anderen fragten, was los sei.

Niemand fragte weiter nach.

Es gibt Nächte, die scheinen nichts zu verändern. Wir gingen nach Hause, jeder mit seinem, äußerlich blieb alles gleich. Wir trafen uns an den folgenden Freitagen weiter, dieselben wie immer, an denselben Orten. Die Dinge gingen weiter, wie sie seit Jahren weitergegangen waren.

Nur dass jetzt zwischen Sofía und mir etwas war, das vorher nicht da gewesen war. Eine geteilte Frequenz, die keine Worte brauchte. Ein flüchtiger Blick im richtigen Moment war mehr wert als jedes Gespräch, das wir hätten führen können. Ein Detail, eine angedeutete Anspielung mitten in einem Abendessen mit der Gruppe, ein Lächeln, das sonst niemand verstand.

Wir sprachen lange nicht laut darüber. Es war überhaupt nicht nötig.

Aber es gab weitere Nächte. Natürlich gab es die.