Die Frau im Bus zeigte mir ihre Titten

Mein erster Monat in der Stadt bestand aus wenig Schlaf, schlechtem Kaffee und überfüllten Bussen. Ich ging in einer Unternehmensberatung ein paar Straßen vom Zentrum entfernt arbeiten, und jeden Morgen stand ich vor acht an derselben Haltestelle, die Jacke bis zum Hals geschlossen und mit dem Gefühl, dass wir alle nach Eile und Müdigkeit rochen. Dort sah ich sie zum ersten Mal.

Sie stand hinten im Wartehäuschen, halb vor einem feinen Nieselregen geschützt, mit sehr lockigem schwarzen Haar, das ihr über die Schultern fiel, und einer karamellfarbenen Haut, die sich von all dem Grau abhob. Sie trug einen weiten Kapuzenpulli, aber selbst der verbarg nicht das Volumen ihrer Brust. Es war kein vager Eindruck; er war unmittelbar, körperlich, fast gewaltsam. Ich starrte sie länger an, als ich sollte.

Als sie einen Anruf entgegennahm, wusste ich, dass sie perfektes Spanisch sprach. Sie hatte einen sanften Akzent, den ich nicht einordnen konnte, und eine tiefe, ruhige Stimme, die einen zwang zuzuhören. Ich rückte gerade so weit näher, dass ich ihr Parfum riechen konnte, als die Menge uns alle unter dasselbe Plastikdach drängte. Sie roch sauber, süß, mit etwas Warmem darin, das mir den Rest des Tages im Kopf blieb.

Eine ganze Woche lang trafen wir uns, ohne ein Wort zu wechseln. Sie nahm eine Linie und ich eine andere, obwohl wir Haltestelle und Uhrzeit teilten. Ich wartete schon auf sie. Ich will nicht lügen: Ich begann, früher von zu Hause loszugehen, nur um sie ein paar Minuten zu sehen, zu berechnen, wo ich mich hinstellen sollte, sie zu beobachten, ohne dass es allzu offensichtlich wirkte.

Als die kälteren Tage vorbei waren, tauschte sie den Kapuzenpulli gegen leichte Blusen und weiter geöffnete Hemden. Als ich zum ersten Mal wirklich ihren Ausschnitt sah, verschlug es mir die Sprache. Sie trug nichts Übertriebenes, nur zwei offene Knöpfe und den Rand eines dunklen BHs, der zwischen zwei großen, hohen, runden Brüsten hervorlugte. Das reichte, um mich zum Idioten zu machen.

Nachts legte ich mich hin und dachte an sie. An ihren Ausschnitt. An die Rundung ihrer Titten unter dem Stoff. Daran, wie sie sich ohne BH bewegen würden, wie es wäre, mein Gesicht zwischen ihnen zu versenken, sie mit beiden Händen zu packen, ihre Nippel zu lutschen, bis ich sie stöhnen hörte. Mehr als einmal masturbierte ich und stellte mir vor, sie stünde an derselben Haltestelle und zwänge mich zuzusehen, wie sie langsam ihr Hemd öffnete.

Nach und nach begann ich, sie zu grüßen, wie man Leute grüßt, die man jeden Tag sieht.

—Guten Morgen.

—Guten Morgen —antwortete sie mit einem kurzen, amüsierten Lächeln.

Ich versuchte, ihr in die Augen zu sehen, wirklich, ich versuchte es, aber am Ende senkte ich den Blick immer. Anfangs drehte sie sich ein wenig weg, als würde sie sich schützen. Später hörte sie damit auf. Manchmal schien sie sogar absichtlich stillzustehen und mich mit all meiner Ungeschicklichkeit in diesem Ausschnitt versinken zu lassen.

Eines Tages sagte mir ein Kollege, ich könnte auch ihre Linie nehmen und ein paar Minuten länger laufen. Am nächsten Tag probierte ich es aus. Als sie sah, wie ich in denselben Bus stieg, hob sie eine Augenbraue und sagte nichts. Ich stellte mich neben sie, als wäre es Zufall gewesen.

Der Bus war nach drei Haltestellen voll. Wir wurden von allen Seiten zusammengeschoben, bis wir aneinanderklebten. Sie stand mir zugewandt und hielt sich an der oberen Stange fest; bei jedem Bremsen prallte ihr Körper gegen meinen. Ihre Titten, vom Hemd zusammengedrückt, streiften meine Brust und manchmal meinen Arm. Ich war schon auf halber Strecke hart und versuchte, es zwischen Mänteln und Aktentaschen zu verbergen.

Sie schien sich nicht unwohlzufühlen. Oder falls doch, zeigte sie es nicht. Einmal senkte sie den Blick, bemerkte ganz genau die Erektion, die ich zu verbergen versuchte, und sah mir mit einem ruhigen, beinahe neugierigen Ausdruck wieder ins Gesicht. Diese Geste ließ mich den ganzen Tag brennen.

Ich stieg nun an derselben Haltestelle wie sie aus. Beim ersten Mal folgte ich ihr in einigem Abstand, eher um festzustellen, ob der Weg für mich passte, als aus einem anderen Grund, obwohl ich in Wahrheit wissen wollte, wohin sie ging. Als sie entdeckte, dass ich jeden Morgen in dieselbe Richtung weiterging, hörte sie auf, sich ahnungslos zu stellen.

Eines Morgens blieb sie vor dem Eingang eines alten Gebäudes stehen, drehte sich um und stellte sich mir direkt entgegen.

—Darf ich wissen, was du vorhast? —fragte sie, ohne Ärger, aber auch ohne zu lächeln.

Mein Gesicht wurde heiß. Ich hatte die perfekte Gelegenheit zu lügen, aber ich tat es nicht.

—Die Wahrheit —sagte ich— ist, dass ich nicht aufhören kann, deine Titten anzusehen.

Sie stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus.

—Was für ein Geständnis.

—Es ist lächerlich, ich weiß. Aber es sind die vollkommensten Titten, die ich je in meinem Leben gesehen habe.

Ich erwartete, dass sie beleidigt oder zumindest schroff reagieren würde. Stattdessen sah sie sich nach beiden Seiten um, gab mir ein Zeichen mit dem Kopf und führte mich in die Nische eines Hauseingangs. Dort, geschützt vor der Straße durch die halb geöffnete Tür, knöpfte sie zwei Knöpfe ihres Hemdes auf. Nur zwei. Gerade genug, um den Ausschnitt weiter zu öffnen und mir den schwarzen Spitzen-BH zu zeigen, der dieses üppige Fleisch zusammendrückte.

—Ist es das, was du wolltest? —murmelte sie.

Ich konnte kaum nicken. Mein Mund war trocken.

Sie ließ mich eine Minute lang schauen, die mir zugleich wie nichts und wie die Herrlichkeit vorkam. Dann schloss sie ihr Hemd, hielt meinem Blick stand und ging, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Ich blieb stocksteif auf dem Gehweg zurück, mit einer schmerzhaften Erektion und rasendem Puls.

Von diesem Tag an änderte sich alles. Es gab ein Geheimnis zwischen uns. Sie grüßte mich weiterhin wie immer, aber nun lag Absicht in ihrer Art, es zu tun. Manchmal stellte sie sich direkt vor mich in den Bus. Manchmal trug sie dünnere Blusen. Manchmal ging sie beim Aussteigen langsamer, um sicherzugehen, dass ich sie einholte.

An einem Donnerstag erschien sie ohne BH. Ich wusste es, sobald ich sie um die Ecke kommen sah. Der Stoff ihres Hemdes bewegte sich anders, und das freie Schwingen ihrer Titten traf mich wie eine Ohrfeige. Unter dem hellen Stoff zeichneten sich die Nippel als zwei dunkle Spitzen ab. Ich blieb wie angewurzelt stehen und sah sie auf mich zukommen.

Sie stellte sich neben mich und sagte ganz ruhig:

—Heute habe ich ein Geschenk für dich, wenn wir aussteigen.

Diese Worte begleiteten mich während der gesamten Fahrt. Ich stellte mir vor, wie sie ihr Hemd öffnete, mich berühren ließ, mir irgendwo in einer dunklen Ecke eine Titte in den Mund steckte. Jedes Mal, wenn der Bus bremste und ihre Schulter meine streifte, pochte mein Schwanz in der Hose. Ich konnte kaum normal atmen.

Als wir ankamen, wiederholte sie das Ritual im Hauseingang. Diesmal gab es kein Vorspiel. Sie öffnete ihr Hemd mit beiden Händen und zeigte mir ihre nackten Titten.

Sie waren sogar noch besser, als ich sie mir vorgestellt hatte. Groß, fest, schwer, ohne zu hängen, mit glatter Haut und dunklen, breiten Nippeln, die von der morgendlichen Kühle oder vor Erregung etwas verhärtet waren. Sie waren nicht auf zarte Weise „hübsch“; sie waren im besten Sinne obszön. Es waren die Art von Titten, die einem den Kopf füllen und den Willen leeren.

Wie ein Tier, das sich dem Futter nähert, trat ich vor, doch sie hob einen Finger.

—Nur anschauen.

Ich gehorchte. Mehrere Sekunden lang ließ sie mich so dastehen und sie mit den Augen verschlingen, während sie tiefer atmete und unverhohlen die Beule in meiner Hose betrachtete. Dann bedeckte sie sich wieder und ließ mich erneut dort zurück, zitternd.

Dieses Spiel wiederholte sich tagelang. Manchmal öffnete sie ihr Hemd ein wenig. Manchmal zeigte sie mir eine Titte und dann die andere, als würde sie es genießen, mich leiden zu sehen. Manchmal kniff sie vor meinen Augen in ihren Nippel, nur um mir einen hungrigen Gesichtsausdruck zu entlocken. Ich lebte wie ein Süchtiger in Erwartung dieser Morgen.

Ich wollte sie um mehr bitten. Sie berühren. Sie lutschen. Mich im Hauseingang hinknien und auf ihre Strümpfe abspritzen. Aber ich traute mich nicht. Sie gab den Takt vor, und ich war kaum mehr als ein gehorsamer Mann mit einem Schwanz, der mir jeden Augenblick aus der Hose zu springen drohte.

Bis es eines Morgens heftig regnete und wir nach dem Aussteigen zum selben Hauseingang wie immer rannten. Die Tür stand offen. Sie ging zuerst hinein und bedeutete mir, ihr zu folgen. Wir schlüpften unter die Treppe, wo es nach Feuchtigkeit, altem Zement und nasser Kleidung roch.

Wir standen ganz dicht beieinander und hörten den Regen draußen prasseln.

—Heute darfst du anfassen —sagte sie.

Ein Schauer lief durch meinen ganzen Körper.

—Knöpf mir das Hemd auf.

Ich gehorchte ihr mit ungeschickten Händen. Knopf für Knopf machte ich es auf, bis es fast bis zur Taille offenstand. Darunter trug sie nichts. Ihre Titten sanken ein wenig nach vorn, schwer und lebendig, und ich musste die Kiefer zusammenpressen, um nicht wie ein Idiot zu stöhnen.

—Leg deine Hände auf.

Ich legte sie mit einer ehrfürchtigen Vorsicht auf ihre Brüste, die ihr ein Lächeln entlockte.

—Sei nicht schüchtern. Drück zu.

Ich drückte zu. Das Fleisch gab unter meinen Handflächen nach, warm, dicht und elastisch. Ich umfasste jede Titte mit einer Hand und spürte ihr ganzes Gewicht, die Fülle, die ich mir so viele Nächte lang vorgestellt hatte. Sie schloss für einen Moment die Augen und stieß Luft durch die Nase aus.

—So. Und jetzt drück sie zusammen.

Ich tat es, hob sie ein wenig an und führte sie zueinander. Ihre Nippel verhärteten sich noch mehr. Sie legte ihre Hände auf meine und führte mich, hinauf, hinunter, fester zudrückend.

—Kneif mich.

Ich nahm einen Nippel zwischen die Finger und zog sanft daran.

—Fester.

Ich tat es kräftiger. Sie öffnete den Mund und ließ ein kurzes, raues Stöhnen hören.

—Ja. Behandle mich nicht, als wäre ich aus Glas.

Man sah ihr an, dass sie erregt war. Ihre Wangen hatten sich gerötet, und sie atmete durch den Mund. Ich knetete ihre Titten weiter, wechselte zwischen Druck und Kneifen, fuhr mit dem Daumen über den dunklen Warzenhof und spürte, wie sich ihr Körper jedes Mal anspannte, wenn ich genau die richtige Intensität traf. Sie genoss es wirklich, sie tat mir keinen Gefallen; sie benutzte mich für das, was sie wollte. Und genau das erregte mich noch mehr.

Ohne nachzudenken beugte ich mich vor und strich mit den Lippen über einen Nippel.

—Lutsch —befahl sie.

Ich nahm ihn in den Mund und begann, daran zu saugen. Sie schmeckte sauber, warm, menschlich. Mit einem Arm umfasste ich ihre Taille, während ich mit der anderen Hand weiter ihre andere Titte drückte. Sie vergrub die Finger in meinem Haar und hielt mich dort fest, gab den Rhythmus vor und ließ zu, dass ich die harte Spitze leckte, leicht daran biss und zwischen den Zähnen daran zog.

—Verdammt ... ja ... genau so ...

Als ich sie das sagen hörte, wurde mir ganz benommen. Ich wechselte die Seite, küsste ihre andere Titte, leckte sie in Kreisen und saugte gierig daran. Sie bog sich gegen die Wand und spreizte in ihrer Hose die Beine, wobei sie einen Oberschenkel an meinem rieb. Als ich aufsah, lag purer Hunger in ihrem Gesicht.

Dann packte sie mein Handgelenk, führte meine Hand zu ihrem Unterbauch und dirigierte sie außerhalb der Hose zwischen ihre Beine.

—Fass mich dort an.

Ich drückte durch den Stoff auf die Beule ihrer Fotze. Sie war heiß. Sie wurde feucht. Ich bewegte die Hand, und sie ließ den Kopf nach hinten fallen.

—Fester.

Ich gehorchte und massierte sie von außen, rieb ihre Klitoris an der Naht. Gleichzeitig legte sie meine Finger wieder auf ihre Nippel, als wollte sie beides zugleich: eine Hand zwischen den Beinen und ein kleines bisschen Schmerz in der Brust. Ich war so hart, dass ich kaum denken konnte.

Sie bemerkte es. Sie senkte den Blick auf die Vorderseite meiner Hose, lächelte und öffnete den Knopf.

—Mal sehen, was du da hast.

Sie öffnete den Hosenschlitz und schob die Hand in meine Boxershorts. Als sie meinen Schwanz herauszog, war er bereits vollkommen steif und an der Spitze glänzend. Sie hielt ihn einen Moment, um seine Wirkung auf mich einzuschätzen, und begann dann langsam, mich zu wichsen.

Meine Knie wurden weich. Während ich ihre Titten knetete und ihre Fotze über der Hose rieb, wichste sie mich mit grausamer Ruhe, glitt mit der Faust bis zur Basis und wieder nach oben und verteilte mit dem Daumen die Flüssigkeit von der Spitze. Der Gegensatz zwischen ihrer festen Hand an meinem Schwanz und ihrer schweren Brust in meinen Handflächen war zu viel.

—Sieh mich an —sagte sie.

Ich tat, was sie sagte. Sie wichste mich, ohne den Blick von meinen Augen abzuwenden, mit offenem Hemd und nackten Titten in einem Hauseingang um acht Uhr morgens. Es war so direkt, so schamlos, dass es mich innerlich erschütterte.

—Wie oft hast du dir einen runtergeholt und dabei an meine Titten gedacht?

Ich schluckte.

—Oft.

—Wie oft?

—Ich weiß nicht ... sehr oft.

Mit einem schiefen Lächeln erhöhte sie das Tempo.

—Dann wirst du heute kommen, während du sie aus der Nähe ansiehst.

Sie drängte mich ein wenig nach hinten, damit ich eine bessere Sicht hatte. Sie öffnete ihr Hemd noch weiter und nahm beide Titten in die Hände, hob sie an, drückte sie zusammen und bot sie mir dar, während sie mich weiter wichste. Ich stöhnte hemmungslos. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe.

—Los. Ich will sehen, wie du kommst.

Ich hielt nicht mehr lange durch. Mein Atem wurde zu einem schmutzigen, verlorenen Keuchen. Ich drückte eine Titte mit beiden Händen, senkte den Kopf und saugte noch einmal an ihrem Nippel, und dann schoss der Orgasmus wie ein Schlag aus meinen Eiern nach oben.

—Ich komme —kündigte ich nutzloserweise an.

—Ja. Komm.

Ihre Hand wurde schneller, und ich explodierte. Mein Sperma schoss dickflüssig und heftig heraus und spritzte auf ihre Hose und den unteren Teil ihres offenen Hemdes. Sie nahm die Hand erst weg, als sie den letzten Zuckungen alles abgerungen hatte. Ich blieb zitternd zurück, die Stirn an ihre Schulter gelehnt, tot vor Lust und zugleich vor Scham.

—Tut mir leid —murmelte ich idiotisch, sobald ich wieder sprechen konnte.

Sie lachte leise.

—Sei nicht albern.

Sie nahm mein Kinn, damit ich sie ansah. Sie wirkte nicht verärgert. Sie wirkte zufrieden. Sogar noch erregt. Sie blickte auf den Fleck auf ihrer Kleidung und dann wieder in meine Augen und gab mir einen kurzen, feuchten, unerwarteten Kuss. Ihre Zunge streifte kaum eine Sekunde lang meine, gerade lange genug, um mich wieder verrückt zu machen.

—Du hattest es dir verdient —flüsterte sie.

Mit entwaffnender Natürlichkeit steckte sie meinen Schwanz wieder in die Boxershorts und begann, ihr Hemd zuzuknöpfen. Ich war noch immer benommen und sah zu, wie eine Vorstellung nach der anderen verschwand, die mich so viele Nächte lang ernährt hatte.

—Morgen? —fragte ich und atmete noch immer schwer.

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich. Sie wurde nicht traurig, aber ernst.

—Morgen werde ich nicht mehr hier sein.

In meinem Magen entstand ein Loch.

—Was?

—Mein Job endet heute. Ich verlasse die Stadt. —Sie zuckte mit den Schultern—. Ich wollte nicht gehen, ohne dir das zu geben. Du hast mir wochenlang mit den Augen die Titten ausgezogen, und ehrlich gesagt hast du mich mehr amüsiert, als du solltest.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Draußen regnete es noch immer. In diesem Hauseingang hatte ich den Geschmack ihrer Haut im Mund, ihren Geruch an den Händen und mein Sperma, das auf ihrer Hose trocknete. Und trotzdem klang plötzlich alles nach einem Ende.

Sie streichelte mir mit einer Zärtlichkeit die Wange, die ich nach etwas so Unverblümtem nicht erwartet hatte.

—Behalte die Erinnerung.

Sie drehte sich um und ging zum Ausgang. Bevor sie die Tür des Hauseingangs öffnete, sah sie über die Schulter zurück, berührte absichtlich einen Knopf ihres Hemdes und schenkte mir ein letztes Lächeln.

—Und heute Nacht, wenn du dir wieder einen runterholst, denk gründlich an meine Nippel.

Dann ging sie.

Natürlich kam ich zu spät zur Arbeit. Sobald ich konnte, schloss ich mich im Bad ein, wusch mir zweimal die Hände, und trotzdem rochen sie noch immer nach ihr. Ich sah in den Spiegel und erblickte das Gesicht eines Mannes, dessen Fantasie erfüllt und ihm in derselben Bewegung wieder entrissen worden war.

Wochenlang ging ich weiterhin zur selben Zeit an dieselbe Haltestelle, obwohl es keinen Sinn mehr hatte. Sie kam nie zurück. Manchmal glaubte ich in der Menge, eine ähnliche Mähne oder ein ähnliches Hemd zu sehen, und mein Körper reagierte schneller als mein Verstand. Aber sie war es nicht.

Was zurückkam, war die Gewohnheit, zu masturbieren und mich an sie zu erinnern. Nicht ein- oder zweimal. Oft. Zu oft. Ich erinnerte mich an das genaue Gewicht ihrer Titten in meinen Händen, an die Beschaffenheit ihrer Nippel, an die Art, wie sie lutsch sagte, an die obszöne Ruhe, mit der sie mir in irgendeinem Hauseingang den Schwanz herausgezogen und mich zum Kommen gebracht hatte, als hätte sie es vom ersten Tag an geplant.

Danach war ich mit anderen Frauen zusammen. Ich habe hübsche Brüste gesehen, große, kleine, operierte, natürliche. Ich hatte viel Spaß, ich werde nicht das Gegenteil behaupten. Aber jene Titten sind für mich noch immer die Titten meiner Fantasie. Nicht, weil sie aus einem Katalog perfekt gewesen wären, sondern weil sie mit genau dem Moment verbunden waren, in dem eine Fremde beschloss, meine Obsession in ein schmutziges, kurzes und völlig unvergessliches Geschenk zu verwandeln.

Und wenn ich das heute so unverblümt erzähle, dann weil ich noch immer die Augen schließen und sie in jenem dunklen Hauseingang sehen kann, mit offenem Hemd, nackten Titten und dieser tiefen Stimme, die mir sagte, ich solle kommen und sie dabei ansehen. Manche Dinge vergisst man nicht. An jenem Morgen lernte ich, dass ein lächerliches Geständnis manchmal mit einem der besten Wichser deines Lebens enden kann.