Die letzte Nacht mit meinem Ex, bevor ich alles hinter mir ließ

Wir waren seit einem Jahr und zwei Monaten in einer Fernbeziehung, als ich beschloss, dass ich nicht mehr konnte. Es lag nicht an fehlender Zuneigung. Es lag an allem anderen: den Nachrichten, die sich um drei Uhr morgens in Streit verwandelten, der Eifersucht, die jedes Mal aufkam, wenn ich mit Freundinnen ausging, den Versprechen, uns zu sehen, die eine Woche vorher abgesagt wurden. Unsere Beziehung war zu einem Kreislauf aus Streitereien, Versöhnungen und tagelangem Schweigen geworden.

Er hieß Andrés. Wir hatten uns über eine Dating-App kennengelernt, etwas, von dem ich niemals gedacht hätte, dass es funktionieren könnte. Aber es funktionierte. Zumindest am Anfang. Die Videoanrufe, die bis zum Morgengrauen dauerten, die Sprachnachrichten, die mich bei der Arbeit zum Lächeln brachten, die Pläne, die wir gemeinsam für die Zeit schmiedeten, in der wir endlich in derselben Stadt leben würden. All das war echt. Und echt war auch der Moment, in dem es nicht mehr genügte.

Ich fasste den Entschluss an einem Dienstagabend, nach einem weiteren absurden Streit wegen eines Fotos, das ich in den sozialen Netzwerken gepostet hatte. Ich war müde. Erschöpft davon, mich rechtfertigen zu müssen, Dinge zu erklären, die keiner Erklärung bedurften, und das Gefühl zu haben, jedes Gespräch sei ein Minenfeld. Aber ich wollte es nicht am Telefon tun. Nicht nach allem, was wir miteinander geteilt hatten. Also kaufte ich ein Busticket für den darauffolgenden Freitag und sagte ihm, dass ich ihn sehen wollte.

—Im Ernst? —Seine Stimme veränderte sich vollkommen. Sie klang wie am Anfang, als alles neu gewesen war—. Ich dachte, du wärst sauer auf mich.

—Ich muss dich sehen —war alles, was ich sagte.

Die Fahrt dauerte fünf Stunden. Fünf Stunden zum Nachdenken, um die Worte, die ich benutzen würde, im Kopf durchzugehen. Ich hatte mir eine Rede zurechtgelegt, irgendetwas darüber, dass wir beide etwas Besseres verdient hätten, dass die Entfernung uns zerstörte, dass es besser sei, Schluss zu machen, bevor wir uns hassten. Ich hatte sie vor dem Badezimmerspiegel geübt, als wäre sie eine Präsentation bei der Arbeit.

Ich kam um acht Uhr abends an. Er wartete mit einer Papiertüte in der Hand am Busbahnhof auf mich. Er hatte die Empanadas gekauft, die ich so liebte, von einem Straßenstand, den wir bei meinem ersten Besuch gemeinsam entdeckt hatten. Es waren diese kleinen Gesten, die alles komplizierter machten. Denn Andrés war kein schlechter Mensch. Er war aufmerksam, lustig und konnte mich so lange zum Lachen bringen, bis mir der Bauch wehtat. Das Problem war nicht, wer er war, sondern was aus uns beiden geworden war.

—Du bist dünner geworden —sagte er und umarmte mich fest. Er roch nach demselben Eau de Cologne wie immer, dem, das seine Mutter ihm geschenkt hatte und von dem ich ihm gesagt hatte, dass es mich verrückt machte.

—Und du bist größer geworden —log ich. Er war kein bisschen gewachsen.

Wir gingen zu Fuß bis zu seiner Wohnung. Es war ein kleines Einzimmerapartment im dritten Stock ohne Aufzug, mit einem Fenster zur Straße und einer Matratze auf dem Boden, weil er sich noch kein Bett gekauft hatte. Beim ersten Mal hatte ich es charmant gefunden, bohemienhaft. Jetzt kam es mir nur noch traurig vor.

Wir aßen die Empanadas auf dem Boden sitzend, den Rücken gegen die Wand gelehnt. Er machte Musik auf seinem Handy an, etwas Ruhiges, das ich nicht erkannte. Er erzählte mir von seinem neuen Job, von einem Kollegen, der ihn wahnsinnig machte, von einer Katze, die die Nachbarin aus dem zweiten Stock adoptiert hatte. Ganz normale Dinge. Dinge, über die sich ein Paar nach Wochen ohne einander unterhielt.

Sag es ihm jetzt, dachte ich. Bevor es noch schwieriger wird.

Aber ich tat es nicht.

—Ich habe dich sehr vermisst —sagte er und drehte den Kopf, um mich anzusehen. Seine Augen waren dunkel, fast schwarz, und wenn er mich so ansah, hatte ich das Gefühl, er könne alles sehen, was ich dachte. Ich hoffte, dass es nicht stimmte.

—Ich dich auch —antwortete ich. Und das war keine Lüge. Ich hatte ihn vermisst. Ich vermisste die Version von uns, die es nicht mehr gab.

Er küsste mich langsam, eine Hand an meiner Wange. Sein Daumen streichelte mich genau unterhalb des Ohrs, an dieser Stelle, von der er wusste, dass sie mir eine Gänsehaut machte. Er kannte mich gut. Er kannte meinen Körper besser als jeder andere, und das war Teil des Problems. Denn jedes Mal, wenn er mich berührte, vergaß ich all die Gründe, aus denen ich gekommen war.

Ich erwiderte den Kuss. Erst sanft, dann immer dringlicher. Meine Hände glitten über seine Brust bis zu seinem Hals, und ich zog ihn an mich. Er bewegte sich, bis er vor mir kniete, und legte beide Hände um meine Taille. Ich spürte, wie seine Finger unter mein T-Shirt glitten, die warme Berührung seiner Handflächen auf meiner Haut.

—Warte —sagte ich und löste mich einen Zentimeter von ihm.

—Was ist?

Sag es ihm. Sag es ihm jetzt, bevor du es nicht mehr kannst.

—Nichts —antwortete ich und küsste ihn wieder.

***

Er zog mir das T-Shirt über den Kopf und warf es beiseite. Er sah mich an, als wäre es das erste Mal, und ließ seinen Blick jeden Zentimeter von meinem Hals bis zu meinem Bauchnabel entlangwandern. Das tat er immer. Er nahm sich Zeit, mich anzusehen, bevor er mich berührte, und diese Pause ließ mein Herz schneller schlagen als jede Liebkosung.

Mit einer Hand öffnete er meinen BH. Mit der anderen stützte er meinen Rücken und ließ mich langsam auf die Matratze sinken. Ich spürte das kühle Laken auf meiner Haut und seinen Mund, der an meinem Hals hinabwanderte und eine feuchte Spur hinterließ, die mich die Augen schließen ließ.

Seine Lippen erreichten meine Brust und hielten an meiner linken Brustwarze inne. Er umkreiste sie mit der Zunge, zuerst langsam, dann mit mehr Druck, saugte sie ganz in seinen Mund, bis es schmerzte. Mit der freien Hand packte er meine andere Titte, drückte sie und zwickte meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ich den Rücken durchbog und ein heiseres Stöhnen ausstieß. Meine Hand suchte seinen Nacken, und ich drückte ihn an mich, zwang ihn, mich zu beißen und stärker zu saugen. Seine andere Hand glitt über meinen Bauch und zog mit den Fingern eine gerade Linie bis zum Bund meiner Hose.

—Darf ich? —fragte er, den Mund noch immer auf meiner Haut.

—Zieh mir alles aus, sofort —sagte ich und hob die Hüften.

Er zog mir Hose und Unterwäsche in einer einzigen Bewegung aus. Der Slip klebte an mir, völlig durchnässt, und er bemerkte es, denn er lächelte mit diesem schiefen Lächeln, bevor er ihn auf den Boden warf. Er kniete sich zwischen meine Beine und sah von unten zu mir auf, die Augen auf meine geöffnete Fotze geheftet. Dieser Ausdruck ließ mich dahinschmelzen: eine Mischung aus animalischer Lust und etwas, das beinahe Verehrung war. Niemand hatte mich vor ihm je so angesehen. Und niemand hat mich danach je wieder so angesehen.

—Sieh dich an —murmelte er—. Ganz feucht für mich.

—Halt die Klappe und leck mich —entgegnete ich mit einer Stimme, die nicht meine war.

Er begann damit, die Innenseite meines Oberschenkels zu küssen, und arbeitete sich Zentimeter für Zentimeter mit einer Langsamkeit nach oben, die mich die Laken mit den Fäusten zerknüllen ließ. Sein Atem auf meiner Haut war eine kalkulierte Folter. Er wusste genau, was er tat, wusste, dass jede Sekunde des Wartens mich noch stärker erregte, dass meine Schenkel inzwischen zitterten und meine Fotze pulsierte und nach seinem Mund verlangte.

Als er seine Zunge endlich zwischen meine Schamlippen setzte, flach und breit, und sie mit einem einzigen langsamen Lecken von unten bis zu meiner Klitoris führte, stieß ich ein langes Stöhnen aus, das ich nicht zurückhalten konnte. Es entfuhr mir so laut, dass ich mir die Hand vor den Mund hielt. Er schlug sie mir weg.

—Ich will dich hören —sagte er und beugte sich wieder hinunter.

Seine Zunge bewegte sich mit einer Präzision, die nur Gewohnheit hervorbringt, und wechselte zwischen festem Druck auf meiner Klitoris und sanften Berührungen, die mich zittern ließen. Dann ging er tiefer, drang mit der Zunge in meine Fotze ein, vor und zurück, fickte mich mit dem Mund, als wolle er mich vollständig austrinken. Mein Saft lief ihm übers Kinn, und er machte sich nicht einmal die Mühe, ihn abzuwischen. Meine Hüften bewegten sich von selbst gegen sein Gesicht, suchten mehr Kontakt, mehr Rhythmus, einfach mehr von allem.

Er schob einen Finger in mich, während seine Zunge zu meiner Klitoris zurückkehrte. Dann zwei. Er krümmte sie genau an der richtigen Stelle, an diesem rauen Punkt tief in mir, den nur er zu finden wusste, und bewegte sie schnell nach vorn, als würde er mich zu sich rufen, während er meine Klitoris mit geschlossenen Lippen saugte. Ich spürte, wie sich die vertraute Spannung in meinem Unterleib aufbaute, wie eine Welle, die aus der Ferne größer wurde.

—Hör nicht auf, hör nicht auf, ich komme gleich —bat ich mit abgehackter Stimme, und er gehorchte, indem er gleichzeitig den Rhythmus seiner Zunge und seiner Finger steigerte.

Der Orgasmus traf mich mit voller Wucht, eine Entladung, die in meiner Mitte begann und sich bis in die Fingerspitzen ausbreitete. Mein Rücken bog sich durch, meine Schenkel schlossen sich um seinen Kopf, und ich spürte, wie sich meine Fotze in Krämpfen um seine Finger zusammenzog. Er hörte erst auf, als ich nicht mehr zitterte, und leckte mich langsam weiter, um den Höhepunkt zu verlängern, trank alles, was aus mir herauslief.

***

Er zog sich aus, während ich wieder zu Atem kam. Ich sah seinen Körper vor dem Licht der Nachttischlampe, schlank und vertraut, jede Narbe und jeder Winkel in meinem Gedächtnis eingeprägt. Und seinen steifen Schwanz, hart und auf mich gerichtet, die Spitze bereits glänzend. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Komm her —sagte ich und richtete mich auf—. Bevor wir irgendetwas anderes machen, komm.

Er verstand. Er kniete sich neben meinem Gesicht auf die Matratze, und ich packte seinen Schwanz mit der Hand, spürte sein Gewicht und das Pochen der Adern an meiner Handfläche. Zuerst fuhr ich mit der Zunge über seine Spitze und kostete die salzige Flüssigkeit, die sich dort bereits gesammelt hatte. Dann nahm ich ihn ganz in den Mund, so weit ich konnte, bis er gegen meinen Hals stieß und mir die Augen tränten.

—Verdammte Scheiße —stieß er aus und packte mich mit beiden Händen an den Haaren.

Ich blies ihm langsam einen, mit dem ganzen Mund, auf und ab, und ließ den Speichel über seinen Schaft bis zu den Eiern laufen. Mit der anderen Hand packte ich sie und massierte sie, während ich ihn weiter bis zum Anschlag in mich aufnahm. Er begann, sich gegen mein Gesicht zu bewegen, fickte langsam meinen Mund, und ich ließ es zu und würgte absichtlich ein wenig, weil ich wusste, wie sehr er diese Geräusche mochte.

—Schluss, Schluss, sonst komme ich —sagte er und zog meinen Kopf weg—. Und noch nicht.

Er legte mich wieder hin, legte sich über mich und stützte sich auf die Ellbogen, um mich nicht zu erdrücken. Ich spürte seinen Schwanz an meinen Oberschenkel pressen, hart, heiß und feucht von meinem Speichel.

—Ich liebe dich —sagte er an meinem Ohr.

Etwas zerbrach in mir, als ich das hörte. Denn ich liebte ihn ebenfalls, und daran würde sich nichts an dem ändern, was ich tun musste.

—Steck ihn rein —sagte ich und führte ihn mit der Hand, setzte seine Spitze an den Eingang meiner triefend nassen Fotze.

Er drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, die Stirn an meine gelehnt, und öffnete mich allmählich, bis er mich vollständig ausfüllte. Wir stießen gleichzeitig den Atem aus. Ich spürte jede Ader seines Schwanzes an den Wänden meiner Fotze, jeden Millimeter von ihm in mir. Er begann, sich langsam und tief zu bewegen, zog ihn bis zur Spitze heraus und versenkte ihn wieder vollständig in mir, als wolle er sich jedes Gefühl einprägen. Ich schlang die Beine um seine Taille und zog ihn näher an mich, musste sein ganzes Gewicht auf mir spüren.

—Härter —bat ich—. Halt dich bei mir nicht zurück.

Seine Stöße wurden schneller. Mit den Hüften stieß er hart und vollständig bis zum Anschlag in mich, und ich spürte bei jedem Stoß seine Eier gegen meinen Arsch schlagen. Meine Fingernägel hinterließen Spuren auf seinem Rücken und bohrten sich bis in seine Pobacken, während ich ihn zu mir zog, damit er noch tiefer in mich eindrang. Seine Hände hielten meine Hüften fest und hinterließen Abdrücke, die ich am nächsten Tag sehen würde. Unsere Atemzüge vermischten sich, abgehackt und laut, und darunter war das feuchte, obszöne Geräusch seines Schwanzes zu hören, der in meine triefende Fotze hinein- und herausglitt. Die Matratze auf dem Boden knarrte bei jeder Bewegung, und keinem von uns war es wichtig.

—Dreh dich um —sagte er mit heiserer Stimme—. Ich will deinen Arsch sehen.

Ich drehte mich um und ging auf alle viere, das Gesicht ins Kissen gedrückt und den Arsch hochgestreckt. Er packte ihn mit beiden Händen, spreizte meine Pobacken und nahm sich eine Sekunde, um mich so geöffnet anzusehen. Dann spuckte er auf meine Fotze und rieb seinen Schwanz zwischen meinen Schamlippen auf und ab, bevor er ihn wieder in mich schob, diesmal kräftiger, mit einem einzigen Stoß. Ich schrie ins Kissen. Der Winkel war anders, tiefer, jeder Stoß traf einen Punkt, der mich den Verstand verlieren ließ und mir einen Laut entriss, den ich nicht als meinen eigenen erkannte.

Er fickte mich hart und ohne Pause, hielt mich an den Hüften und zog mich nach hinten, damit ich gegen sein Becken prallte. Das Geräusch von Haut auf Haut erfüllte das Apartment. Seine Hand glitt über meinen Rücken bis zu meiner Schulter, zog mich zu sich und beugte mich nach hinten, während er seine Brust gegen meinen Rücken presste. Mit einer Hand packte er mich am Hals, ohne zuzudrücken, hielt mich einfach fest, während er mit der anderen nach einer meiner Titten suchte und sie zusammendrückte.

—Genau so —bat ich—. Hör nicht so auf. Nimm mich härter.

—Das gefällt dir, was? —flüsterte er mir ins Ohr, ohne langsamer zu werden—. Sag mir, wie es dir gefällt.

—So, hart, hör nicht auf.

Seine Hand glitt von meiner Titte zu meiner Klitoris und begann, sie schnell in kreisenden Bewegungen zu reiben, während er mich weiter von hinten fickte. Die Kombination war zu viel. Die Finger an meiner Klitoris, sein Schwanz, der in mir anschlug, sein Atem an meinem Hals, sein Gewicht, das über mich gebeugt auf mir lag. Der zweite Orgasmus überraschte mich, intensiver als der erste, und ich zog mich um seinen Schwanz vollständig zusammen, drückte ihn in Wellen mit meiner Fotze, während ich hemmungslos ins Kissen schrie.

—Du presst mich ganz zusammen —keuchte er—. Scheiße, so halte ich es nicht aus.

—Komm in mir —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Spritz in mich.

Das genügte. Noch ein paar brutale Stöße bis zum Anschlag, und ich spürte, wie er mit einem tiefen, langen Stöhnen in mir explodierte, sein Schwanz pochte, während er mich mit Sperma füllte. Er blieb dort, bis zu den Eiern in mir versenkt, zitternd an meinem Rücken, und ließ sich anschließend keuchend auf mich sinken, drückte mich gegen die Matratze. Als er langsam aus mir herausglitt, spürte ich, wie sein Sperma an meinem Oberschenkel hinunterlief.

Wir blieben eine Weile so liegen, ineinander verschlungen, verschwitzt, klebrig und schweigend. Seine Hand streichelte träge mein Haar, und ich hörte sein Herz gegen meinen Bauchnabel schlagen. Der Deckenventilator drehte sich langsam, und von der Straße drang das ferne Geräusch einer Bar herauf, die schloss.

***

Ich wartete, bis er eingeschlafen war, um zu weinen.

Ich tat es lautlos, das Gesicht in meine Seite des Kissens gedrückt, und starrte auf die Wand, während sein Arm meine Taille umschlang. Ich weinte, weil ich wusste, dass dies unser letztes Mal gewesen war. Ich weinte, weil der Sex wie immer unglaublich gewesen war und dadurch alles nur noch verwirrender wurde. Ich weinte, weil ich bleiben wollte und wusste, dass ich es nicht durfte.

Am nächsten Morgen machte ich Kaffee, während er noch schlief. Die Wohnung roch nach uns, nach den Empanadas vom Vorabend, nach Sex und nach diesem Eau de Cologne, das mich monatelang verfolgen würde. Ich setzte mich mit der Tasse zwischen den Händen auf die Fensterbank und sah zu, wie die Straße erwachte. Eine Frau führte einen winzigen Hund spazieren. Ein Lieferant kettete sein Fahrrad an einen Pfosten. Das normale Leben von Menschen, die kurz davorstanden, jemandem das Herz zu brechen.

Andrés kam mit schlurfenden Schritten, zerzaustem Haar und noch vom Schlaf geschwollenen Augen aus dem Zimmer. Er trat von hinten an mich heran, umarmte mich und küsste meinen Hals.

—Guten Morgen —murmelte er.

—Wir müssen reden —sagte ich. Und die Worte schmeckten nach Asche.

Ich werde das Gespräch nicht im Detail schildern, weil es nicht das ist, worauf es in dieser Geschichte ankommt. Es war lang und schmerzhaft, es gab Tränen, Schweigen und Fragen, auf die es keine guten Antworten gab. Ich erklärte ihm, dass wir einander schadeten, dass die Entfernung uns in zwei Menschen verwandelt hatte, die sich mehr verletzten, als sie aufeinander achteten. Er hörte zu. Er stritt ein wenig. Dann schwieg er und starrte auf den Boden.

Ich ging um zwei Uhr nachmittags. Im Bus zurück setzte ich die Kopfhörer auf und schloss die Augen, aber ich schlief nicht. Jedes Mal, wenn ich es versuchte, spürte ich seine Hände an meiner Taille, seinen Mund an meiner Fotze, seinen Schwanz, der mich ausfüllte, seine Stimme an meinem Ohr, die sagte, dass er mich liebte. All das war erst vor vier Stunden vorbei gewesen und tat schon weh, als wären Jahre vergangen.

Seit jener Nacht sind mehrere Monate vergangen. Wir haben nicht wieder miteinander gesprochen. Von gemeinsamen Freunden weiß ich, dass es ihm gut geht, dass er den Job gewechselt und einen Hund adoptiert hat. Ich freue mich ehrlich für ihn. Aber manchmal, um drei Uhr morgens, wenn ich nicht schlafen kann, erinnert sich mein Körper an Dinge, die mein Kopf zu vergessen versucht. Die Art, wie er mich ansah. Wie er seine Finger in mir krümmte. Die Art, wie er mich ausfüllte. Diese Pause, bevor er mich küsste.

Ich weiß, dass ich die richtige Entscheidung getroffen habe. Beziehungen bestehen nicht allein aus gutem Sex, so außergewöhnlich er auch sein mag. Aber wenn ich ehrlich bin –und schließlich ist dies ja eine Beichte–, fragt sich ein Teil von mir, ob ich mit jemandem jemals wieder etwas Derartiges empfinden werde. Diese Mischung aus Wut, Zärtlichkeit, Verlangen und Traurigkeit, die es nur mit ihm gab.

Wahrscheinlich nicht. Und wahrscheinlich ist das in Ordnung.