Sieben Tage ohne ihn, und mein Körper hielt es nicht mehr aus

Die Ankunftshalle des Flughafens El Dorado roch immer nach einer Mischung aus Kaffee und Desinfektionsmittel, und das machte mich jedes Mal nervös. Ich stand seit vierzig Minuten vor den automatischen Türen, ignorierte die Blicke der Leute und hielt das Telefon in der Hand, ohne darauf zu schauen. Ich brauchte keine Ablenkung. Ich brauchte nur, dass sich diese Türen öffneten.

Matías war seit sieben Tagen wegen der Arbeit in Medellín. Sieben Tage, die sich wie sieben Wochen angefühlt hatten. Und mein Körper — ohne mich um Erlaubnis zu bitten — hatte beschlossen, seine Abwesenheit mit dem Einsetzen meiner Periode zu feiern. Was normalerweise nur eine kleine Unannehmlichkeit war, war in diesen Wartetagen zu etwas anderem geworden: einer ständigen Präsenz, einer körperlichen Erinnerung an das Verlangen, das nirgendwo hin konnte. Ich hatte mich in diesen sieben Tagen dreimal selbst befriedigt, und nichts davon hatte irgendetwas gebracht. Meine Finger waren nicht sein Schwanz. Meine Geisterzunge war nicht sein Mund. Meine Muschi pochte vor Hunger, den kein Vibrator hatte beruhigen können.

Ich hatte das schwarze Kleid angezogen. Das, nach dem er immer verlangte. Kurz, eng, mit einem Ausschnitt, der wenig der Fantasie überließ. Darunter trug ich Dessous, die nicht für den Flughafen gedacht waren, sondern für das, was danach kommen würde: einen Spitzenstring, schon vor dem Verlassen der Wohnung nass, und einen BH, den man vorne öffnen konnte, damit er sich nicht mit Verschlüssen herumärgern musste. Jedes Mal, wenn ich mich bewegte, spürte ich den Stoff an meinen bereits harten Nippeln reiben und dachte an seine Hände, an seinen Mund, daran, wie er mich ficken würde, sobald wir die Tür hinter uns geschlossen hätten.

Die Türen öffneten sich, und da war er.

Ich erkannte ihn, bevor ich sein Gesicht sah. Die Art, wie er ging, die breiten Schultern, der Koffer, den er mit dieser ruhigen Gelassenheit hinter sich herzog, die mich manchmal wahnsinnig machte und mir manchmal als das Beruhigendste auf der Welt erschien. Als er mich endlich sah, lächelte er auf diese Weise, die mich vergessen lässt, wie Sprache funktioniert.

—Mein Gott — war das Erste, was er sagte, als er nah genug bei mir war —. Du siehst verdammt gut aus.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich umarmte ihn zuerst und küsste ihn dann, ohne mich darum zu scheren, dass Leute um uns herum waren. Ich schob ihm die Zunge hemmungslos in den Mund, und seine Hände auf meinem Rücken spürte ich, wie sie langsam nach unten glitten, bis er mir unter dem Kleid den Arsch packte und mich mit einer Entschlossenheit an sich drückte, die mir alles sagte, was ich wissen musste darüber, wie auch er diese Woche verbracht hatte. Ich spürte seinen harten Schwanz gegen meinen Bauch, selbst durch den Stoff seiner Hose noch dick, und ein leises Stöhnen entwich mir gegen seinen Mund.

—Wir gehen — sagte ich gegen seinen Mund.

—Ja — antwortete er, und mehr brauchte es nicht.

***

Die Fahrt nach Chapinero war eine wortlose Verhandlung aus Händen und Blicken. Ich fuhr. Seine Hand lag seit dem Verlassen des Parkhauses auf meinem Oberschenkel, und irgendwann zwischen der Calle 26 und der Carrera Séptima war sie so weit nach oben gerutscht, dass ich mich aktiv darauf konzentrieren musste, nicht in die falsche Spur zu ziehen. Seine Finger strichen am Rand des Strings entlang und blieben dort, spielten, während ich versuchte, normal zu atmen.

—Eine lange Woche — sagte er.

—Sehr lang — bestätigte ich.

—Wie geht’s dir?

—Ich habe meine Periode.

Eine Pause von zwei oder drei Sekunden.

—Und? — fragte er.

—Und nichts. Was du gehört hast.

Ich spürte, wie seine Finger meinen Oberschenkel sanft drückten und dann weiter nach oben wanderten, den Spitzenstoff des Strings beiseiteschoben und mit einem Finger über meine Klit glitten. Ich unterdrückte ein Stöhnen und umklammerte das Lenkrad fester.

—Du bist klatschnass — murmelte er.

—Ich bin seit sieben Tagen klatschnass, du Wichser.

Er lachte und schob seinen Finger ganz hinein, ohne ihn wieder herauszuziehen, bewegte ihn langsam, während ich versuchte, nicht gegen einen Bus zu fahren. Er sagte nichts mehr. Es war auch nicht nötig.

Als wir in der Wohnung ankamen, hatte ich gerade die Tür geschlossen, da waren seine Lippen schon an meinem Hals und eine Hand unter meinem Kleid. Ich ließ alles fallen — die Tasche, die Schlüssel, meine Fassung — und drehte mich zu ihm um. Ich küsste ihn mit diesem in sieben Tagen aufgestauten Hunger, ohne Pause, ohne Protokoll, biss ihm in die Lippe, suchte mit meiner Zunge nach seiner. Ich ließ seine Hand an meinen Reißverschluss und drückte seinen Schwanz durch die Hose. Hart wie Stein.

—Ich werde dich ficken, bis du nicht mehr laufen kannst — sagte ich ihm ins Ohr.

—Das war mein Satz — erwiderte er und hob mich hoch, als würde ich nichts wiegen, mit meinen Beinen um seine Hüften und seinem Schwanz, durch die Kleidung gegen meine Muschi gepresst, und trug mich ins Schlafzimmer mit dieser Leichtigkeit, die mich nach vier Jahren immer noch überrascht.

Er setzte mich aufs Bett und blieb stehen, um mich anzusehen. Er öffnete seinen Gürtel ohne Eile und sah mich dabei an, als würde er mich zuerst mit den Augen ausziehen.

—Darf ich? — fragte er.

—Matías — sagte ich zu ihm —. Wir sind seit vier Jahren zusammen. Frag mich das noch mal, und ich schwöre dir, ich werfe dich raus.

Er lachte und zog sich das Hemd aus.

***

Was folgte, war diese Mischung aus Dringlichkeit und Langsamkeit, die nur passiert, wenn man sich zu lange nicht gesehen hat. Seine Hände waren ungeduldig, aber seine Lippen waren langsam, und dieser Widerspruch machte mich vollkommen fertig. Er zog mir das Kleid mit fast übertriebener Aufmerksamkeit aus, als wolle er nichts zerreißen, obwohl ich lieber gehabt hätte, dass er es mir vom Leib reißt. Den BH öffnete er vorne und stieß ein leises Knurren aus, als er meine Brüste sah. Er senkte den Mund direkt auf eine Brustwarze und sog kräftig daran, biss genau so weit zu, dass es wehtat und genau das war, was ich brauchte.

—Ich habe oft an dich gedacht — sagte er, den Mund einen Zentimeter von meiner Brust entfernt.

—Beweis es — antwortete ich.

Er tat es.

Eine ganze Weile lang hatte er den Mund auf meinen Brüsten, wechselte zwischen der einen und der anderen, saugte, knabberte, leckte um die Brustwarze herum, ohne sie zu berühren, bis ich ihm den Kopf packte und ihn an meinen Mund drückte. Mit einer Hand drückte er die andere Brust und mit der anderen begann er meinen Bauch hinabzufahren, kratzte mich kaum mit den Nägeln und hinterließ die genaue Spur, wohin sein Mund gleich gehen würde. Ich spürte die Hitze zwischen meinen Beinen aufsteigen, diese spezifische Spannung, die das Warten sich über Tage aufgebaut hatte, die nasse, pochende Muschi vor Gier. Als er schließlich nach unten ging, meinen Bauch küsste, die Seiten, den Rand des Strings, hatte ich nicht mehr viel Wortschatz übrig. Ich spreizte nur die Beine und griff ihm ins Haar.

Er zog mir den String mit den Zähnen aus und warf ihn an die Seite des Bettes. Ich weiß ganz genau, in welchem Moment er es begriff, denn er machte eine Pause. Kurz. Nur eine Sekunde, um auf meine nasse, blutende Muschi zu sehen.

Ich hob den Kopf, um ihn anzusehen.

—Wenn du willst, hören wir auf — sagte ich.

—Wer hat das gesagt? — erwiderte er und tauchte mit dem Gesicht zwischen meine Schenkel.

Seine Zunge kam zuerst, lang und breit, leckte mich in einem Zug vom Arschloch bis zur Klit und ließ mich die Hüften vom Bett heben. Er blieb dort, spielte mit der Spitze seiner Zunge an meiner Klit, saugte daran, kreiste darum, während mir zwei Finger bis zu den Knöcheln in die Muschi drangen. Ich war so nass, dass sie ohne Widerstand hineinsanken, und das Geräusch — dieses obszöne Schmatzen von ein- und ausgehenden Fingern — brachte mich in Sekundenschnelle an den Rand. Die Mischung aus angesammelter Lust und dieser besonderen Überempfindlichkeit, die die Periode mit sich bringt, trieb mich schneller an den Abgrund, als ich erwartet hatte.

—Genau so, genau so, hör nicht auf, du Wichser, hör nicht auf — stöhnte ich, während meine Schenkel um seinen Kopf zitterten.

Er verstärkte den Druck seiner Zunge auf der Klit und krümmte die Finger in mir, drückte genau den Punkt, den er im Schlaf finden würde. Ich klammerte mich mit beiden Händen an seinen Kopf und ließ los, schrie, ohne mich um die Nachbarn zu scheren, presste seine Finger in Wellen zusammen, die kein Ende nahmen. Er nahm meinen Orgasmus als das beste aller Komplimente hin, ohne den Mund wegzunehmen, leckte mich weiter, während ich noch zitterte.

Als er den Blick zu mir hob, war das Bild eindeutig. Mund und Kinn waren von Blut und Flüssigkeit verschmiert, und er sah mich mit einem Ausdruck an, der zwischen zufrieden und amüsiert lag, mit glänzendem Kinn.

—Du hast da was im Gesicht — sagte ich, immer noch außer Atem.

Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und sah an sich herunter. Dann sah er mich an.

—Ich sehe aus wie ein Komparse aus einem Horrorfilm — sagte er.

—Oder aus einem erotischen Horrorfilm — korrigierte ich.

Er lachte noch lauter. Ich auch. Das ist es, was ich an ihm am meisten liebe: dass er mitten in etwas völlig Intensivem immer noch einfach er selbst sein kann, ohne Posen, ohne Schauspielerei.

Er stand auf, um ein Handtuch aus dem Bad zu holen, und kam mit freiem Schwanz zurück, hart, rot, auf mich gerichtet. Als er mich auf diese Weise ansah, die ich gut kenne, spreizte ich schon wieder die Beine.

—Machen wir weiter? — fragte er.

—Auch das ist eine überflüssige Frage — sagte ich und zog ihn zu mir.

***

Ich stieß ihn auf den Rücken aufs Bett und packte seinen Schwanz mit beiden Händen, bevor ich mich auf ihn setzte. Ich leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, saugte den von meinem eigenen Blut verschmierten Schaftkopf, und ging so weit herunter, bis ich ihn mir ganz in den Mund nahm und mit voller Kehle stöhnte. Er fluchte lang und packte mich am Haar.

—Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund — warnte er heiser.

—Nein — sagte ich und ließ ihn mit einem nassen Plopp los —. Du kommst dahin, wo ich es entscheide.

Ich ritt ihn. Ich brauchte diese Kontrolle nach einer Woche, in der ich sie nicht gehabt hatte. Ich packte seinen Schwanz und ließ ihn mir langsam rein, Zentimeter für Zentimeter, spürte jede Ader, jeden Millimeter, und setzte mich, bis er mir bis zu den Eiern drinsteckte. Ich blieb einen Moment still mit ihm in mir, spürte nur, wie meine Muschi um seinen Schwanz pochte, ohne mich zu bewegen, und sah ihm ins Gesicht, wie sehr es ihn anstrengte, nicht die Zügel an sich zu reißen und mich zu stoßen.

—Stopp — sagte ich ihm —. Lass mich das machen.

Er schloss die Augen und gehorchte, die Hände fest auf meine Hüften gepresst, ohne mich zu bewegen.

Ich begann langsam. Ich hob mich hoch, bis nur noch die Spitze drin war, und ließ mich dann mit einem Ruck wieder sinken, mich ganz auf ihn setzend, sodass seine Eier gegen meinen Arsch klatschten. Der Winkel von oben ist anders, vollständiger, und nach sieben Tagen hatte jede Empfindung zusätzliches Gewicht. Sein Schwanz berührte mich innen, gegen die hintere Wand, und mit jedem Absenken riss er mir ein Stöhnen heraus, das ich nicht einmal unterdrückte. Die weißen Laken hatten bereits Spuren meiner Periode angenommen, rote Flecken, die sich mit jeder Bewegung ausbreiteten, und statt mich daran zu stören, hatte das etwas, das ich ehrlich fand. Wir mussten nichts verstecken oder kaschieren. Nur zwei Körper, die fickten, so wie Körper funktionieren, ohne Theater, ohne Filter, mit Blut und Schweiß und Flüssigkeit, vermischt im Bett.

Ich legte eine Hand an meine Klit und begann, sie zu reiben, während ich ritt, das Tempo allmählich steigerte, auf ihm auf und ab zu springen, während mir die Brüste vor dem Gesicht hüpften. Seine Hände pressten meine Hüften, lenkten mich aber nicht, sie hielten nur mit. Ich hörte, wie sich sein Atem veränderte, kürzer, schneller wurde, spürte, wie sein Schwanz in mir noch etwas mehr anschwoll, und wusste, dass wir zu früh am Ende wären, wenn ich nicht bremste. Ich hielt an, saß auf ihm, den Schwanz bis zum Anschlag in mir, und drückte ihn absichtlich mit meiner Muschi zusammen.

—Noch nicht — sagte ich.

Er öffnete die Augen. Er hatte diesen Ausdruck völliger Konzentration, der mich seit dem ersten Tag aus der Bahn wirft.

—Du bist schrecklich — sagte er.

—Ich weiß — antwortete ich und hob mich langsam wieder herunter, wobei ein rosafarbener Streifen von Flüssigkeit über seinen Bauch und seine Schenkel lief.

***

Was danach kam, war anders. Roher, direkter. Ich ging auf allen vieren aufs Bett, den Arsch hoch und das Gesicht gegen die Matratze gedrückt, und ließ ihn die Kontrolle übernehmen, die ich bis dahin gehalten hatte. Ich spürte, wie seine Hände mir die Arschbacken auseinanderzogen und sein Schwanz von hinten nach vorn an meiner Muschi rieb, bevor er mit einem einzigen harten Stoß komplett eindrang und mir einen erstickten Schrei ins Laken riss.

—Scheiße, verdammt — stöhnte er.

Seine Hände auf meinen Hüften gaben diesmal den Rhythmus vor, zogen mich mit jedem Stoß nach hinten, um mich ganz zu durchbohren, und genau das war der Rhythmus, den ich wollte. Hart. Tief. Ohne Rücksicht. Der, den man nicht mit präzisen Worten verlangen kann, den er nach vier Jahren des Auswendiglernens meines Körpers aber kennt. Er fickte mich mit seinem Schwanz, der nass ein- und ausglitt, an meinen Schenkeln herunterlief, und mit jedem Stoß schlugen seine Eier gegen meine Klit. Ich hörte das nasse Geräusch unserer Körper aufeinanderprallen, das obszöne Schmatzen meiner blutenden Muschi, die seinen Schwanz ganz verschluckte.

—Fester — bat ich mit gebrochener Stimme gegen das Kissen —. Mach mich kaputt.

Er packte mich mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen am Arsch und stieß zu, genau wie ich es verlangt hatte, schneller, härter, bis das Bett gegen die Wand schlug. Seine Finger fanden den Weg zu dem anderen Ort, geleitet von dem, was bereits zwischen uns lag — seine Finger waren rot und schleimig —, und er schob zuerst einen und dann zwei in meinen Arsch, während er mich weiter mit seinem Schwanz in der Muschi durchfickte. Das Gefühl, an zwei Stellen gleichzeitig voll zu sein, brachte mich dazu, in meinen Arm zu beißen, um nicht zu laut zu schreien. Die Nachbarn hatten uns schon einmal eine Nachricht geschickt. Wir wollten die Erfahrung nicht wiederholen, obwohl es mich in diesem Moment einen Scheiß kümmerte.

—Ich komme gleich — warnte ich ihn —. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

—Komm auf meinen Schwanz — knurrte er mir ins Ohr, über meinen Rücken gebeugt —. Mach ihn ganz nass.

Ich kam wieder, bevor er es tat, mit einem Schrei, der vom Laken gedämpft wurde, presste seinen Schwanz mit Zuckungen zusammen, die ihn auf der anderen Seite stöhnen ließen. Ich blieb zitternd da, die Stirn in die Matratze gedrückt, während er noch ein paar Stöße machte, immer unregelmäßiger, und dann ebenfalls kam, sich mit einem Laut in mir entlud, der nicht gespielt war, sondern vollkommen echt, ein langes, heiseres Stöhnen, das ich bis in den Nacken spürte. Ich spürte, wie sein heißer Sperma in mich hineinströmte und sich mit allem anderen vermischte.

Er blieb einen Moment lang unbeweglich, noch immer bis zum Anschlag in mir. Ich auch. Als er sich langsam zurückzog, lief mir ein dicker Faden aus Sperma und Blut am Schenkel hinab auf das Laken.

Stille.

Die Art von Stille, die nichts gefüllt werden muss.

***

Ich lehnte mich an seine Brust. Die Laken waren ein einziges Desaster — rote, dunkle, glänzende Flecken, manche an den Rändern schon am Trocknen — und es war mir völlig egal. Draußen machte Bogotá weiter mit seinem ständigen Großstadtlärm, der nie still sein kann, aber drinnen im Zimmer war es etwas anderes.

—Wie war Medellín? — fragte ich irgendwann.

—Langweilig — sagte er —. Die Meetings haben sich um zwei Tage verlängert. Das Hotel war kalt. Das Essen war gut, aber ich habe es allein gegessen.

—Hast du mich vermisst?

—Was glaubst du denn?

Ich kniff ihn in die Seite. Er lachte und drückte mich fester an seine Brust.

Wir schwiegen eine Weile, erholten uns. Seine Finger waren mit meinen verflochten, und von Zeit zu Zeit drückte er mir ohne ersichtlichen Grund die Hand. Das ist eine Geste, die er schon immer hat, ein Liebestick, dessen er sich meines Erachtens gar nicht bewusst ist. Ich kenne sie auswendig und trotzdem bewegt sie mich noch immer, wenn ich sie spüre.

—Wir müssen die Laken wechseln — sagte er.

—Morgen — antwortete ich.

—Ja — stimmte er zu —. Morgen.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergangen war. Irgendwann schlief ich auf seiner Brust ein und an irgendeinem anderen Punkt wachte ich mit dem Verlangen auf, ihn wieder zu berühren. Ich fand ihn wach, in die Decke schauend, mit einer Hand hinter dem Kopf und der anderen an meiner Taille.

—Geht’s dir gut? — fragte ich.

—Mir geht’s sehr gut — sagte er —. Ich habe nachgedacht.

—Worüber?

—Darüber, dass es Wochen gibt, in denen ich mich frage, wozu ich überhaupt verreise, wenn hier alles ist, was mir wichtig ist.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich setzte mich auf ihn und küsste ihn ruhig, ohne die frühere Dringlichkeit. Dieser Kuss war anders: langsamer, ruhiger, einer von denen, die man gibt, wenn es nichts mehr zu beweisen und keine Eile mehr zu erfüllen gibt. Ich spürte, wie sein Schwanz unter mir wieder erwachte und an meiner noch empfindlichen Muschi rieb.

Er reagierte auf dieselbe Weise, diesmal mit seinen Händen an meinem Gesicht, hielt mich fest, während ich die Hüften senkte und ihn erneut ganz in mich aufnahm und leise gegen seinen Mund stöhnte.

Wir fickten ein zweites Mal in dieser Nacht, aber anders: Er drehte mich vorsichtig um, und ich lag auf dem Rücken, er über mir, und wir sahen uns an. Sein Gewicht auf mir gab mir dieses Gefühl, vollkommen gehalten zu sein. Er stieß langsam, bis zum Anschlag, ohne ihn ganz herauszuziehen, bewegte die Hüften in Kreisen, die mich leise stöhnen ließen. Ich legte die Beine um seine Taille und grub ihm die Fersen in den Arsch, damit er tiefer in mir war. Kein Rennen. Das Licht aus und der Lärm der Stadt im Hintergrund wie eine Musik, die wir nicht mehr hörten, und unsere Münder die meiste Zeit aufeinandergepresst, denselben Atem atmend, ineinander stöhnend.

Ich kam wieder, sanfter, länger, presste ihn in mir zusammen, während er ebenfalls kam, still auf mir, die Stirn an meine gelegt.

Als wir fertig waren, blieb ich an ihm kleben, bis ich spürte, wie sein Atem gleichmäßig und tief wurde.

Ich dachte an die nächsten Reisen. An die nächsten Wartewochen. Daran, dass Verlangen die Distanz überlebt, und dass darin etwas Seltsames und Wertvolles liegt: dass nach vier Jahren immer noch dieser Hunger da ist, wenn er weg ist, und diese riesige Erleichterung, wenn er zurückkommt.

Die Laken waren ein Chaos. Morgen würde ich sie wechseln.

In dieser Nacht würde ich mich von dort aus um nichts in der Welt wegbewegen.