Die Mulattin, die mich nackt in einer leeren Wohnung erwartete

Ich lernte sie in der schlimmsten Stadt der Tropen kennen, einer von denen, die langsam unter der Hitze verfaulen, mit abblätternden Fassaden und Bars, die nach billigem Rum stinken. Ich hatte seit Monaten in einer aussichtslosen Pension gehaust, brachte die Nachmittage mit Zigaretten und zynischen Gesprächen tot. Dann tauchte sie auf, und alles andere wurde zum Hintergrundrauschen.

Sie hieß Yamilet. Mulattin, groß, mit einer Art zu gehen, die Männer zum Schweigen zwang, wenn sie vorbeikam. Beim ersten Mal, als unsere Blicke sich kreuzten, stand ich auf dem Balkon der Pension und rauchte. Sie hob unten auf der Straße den Kopf, hielt meinen Blick länger als nötig und lächelte, als wüsste sie bereits das Ende der Geschichte.

—Lädst du mich hoch ein oder willst du mich den ganzen Nachmittag von dort oben anstarren? — sagte sie.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Sie lachte, ging weiter, und drei Tage lang dachte ich an nichts anderes.

Ich sah sie in der Bar an der Ecke wieder. Diesmal setzte ich mich ohne Erlaubnis neben sie, mit der Unverschämtheit, die die Verzweiflung verleiht. Wir redeten über nichts, über die Stadt, die Hitze, darüber, wie wenig es an so einem Ort noch zu tun gab. Aber alles, was sie sagte, hatte einen doppelten Boden, eine Einladung, die unter jedem Wort verborgen war.

—Ich habe einen Ort — sagte sie am Ende, während sie am Rand ihres Glases nagte —. Eine geliehene Wohnung. Leer. Wenn du willst, zeige ich dir, was man an einem Ort machen kann, wo uns niemand kennt.

Ich hätte zögern sollen. Ich zögerte nicht.

***

Die Wohnung lag im dritten Stock eines halb zerfallenen Hauses. Ich stieg die Treppe hinauf, das Herz schlug mir wie einem halben Kind. Als ich die Tür öffnete, fand ich sie mit dem Rücken zu mir am Fenster, das Licht des Abends fiel auf ihre Haut. Es gab keine Möbel. Nur eine Matratze auf dem Boden und sie, die sich langsam das Kleid auszog, ohne sich bis dahin umzudrehen.

—Mach zu — sagte sie —. Und mach das Licht nicht an. Ich will dich nur mit dem sehen, was von der Straße reinkommt.

Ich gehorchte. Ich trat hinter sie und legte ihr die Hände an die Taille. Ihre Haut war heiß, feucht von der Schwüle des Nachmittags. Sie roch nach sauberem Schweiß und nach etwas Süßem, das ich nicht benennen konnte. Ich schob ihr das Haar vom Hals und küsste sie dort, genau unter dem Ohr, und spürte, wie sie unter mir erbebte.

Sie drehte sich um. Sie bohrte ihren Blick in meinen und begann, mir Hemdknopf für Hemdknopf aufzuknöpfen, ohne Eile, als läge das ganze Leben vor uns. Jedes Mal, wenn sie einen freigab, strich sie mir mit den Nägeln über die Brust. Ich atmete kaum.

—Langsam — murmelte sie, als ich es eilig machen wollte —. Was sich lohnt, macht man nicht hastig.

Sie drückte mich gegen die Wand. Sie senkte den Blick auf meinen Buckel in der Hose und lächelte mit offener Bosheit, ohne Scham. Sie öffnete mir die Hose, löste meinen Gürtel und zog mir die Unterhose mit grausamer Langsamkeit hinunter, sodass mein Schwanz in der Dämmerung nackt und hart vor sich hin pochte. Sie nahm ihn in die Hand und drückte ihn von der Wurzel bis zur Eichel, langsam, als würde sie ihn ausmessen, um zu entscheiden, wie sehr sie mich leiden lassen würde.

—Sieh mal, wie gierig du bist — flüsterte sie und leckte mit der Zungenspitze über das Bändchen —. Ich werde ihn dir so richtig vollsabbern, bevor du ihn mir reinsteckst.

Sie kniete nieder, ohne mich aus den Augen zu lassen, hielt mich an den Hüften fest und nahm meinen Schwanz in den Mund. Das war kein hastiger, hübscher Blowjob. Er war tief, feucht, dreckig, mit dem Geräusch von Speichel und zurückgehaltener Atmung. Sie schluckte die Hälfte meiner Länge und wich dann zurück, bis die Eichel voller Sabber glänzte, bevor sie wieder tiefer hinunterging, mit der Zunge gegen die untere Vene gedrückt. Ich musste eine Hand an die Wand legen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

—Komm mir bloß nicht zu früh — sagte sie, ohne mich loszulassen, den Mund voll —. Ich will dich richtig kosten.

Sie leckte meine Hoden, saugte sie einen nach dem anderen und kehrte dann mit einer Scheißgeduld zu meinem Schwanz zurück, machte ein langsames Hin und Her, das mir kurze Stöhner abriss. Jedes Mal, wenn sie merkte, dass ich kurz vorm Kommen war, zog sie sich zurück, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und lachte leise, ließ mich hart und zitternd zurück.

—Noch nicht — sagte sie —. Heute Nacht bist du dran, aber das Tempo bestimme ich.

Ich hob sie vom Boden hoch und trug sie bis zur Matratze. Ich legte sie auf den Rücken und nahm meinen Einsatz. Ich hob ihr das verbleibende Kleid hoch, zog ihr die nassen Höschen beiseite und fand eine dunkle, offene Muschi, glänzend vor Lust. Ich versenkte die Finger zwischen ihren Falten, und sie stieß einen langen Seufzer aus, den Kopf zurückwerfend. Ich spreizte ihr das Fleisch weit, strich mit dem Fingerkuppen über die Klitoris, erst sanft, dann fester, bis sie begann, sich gegen meine Hand zu bewegen und mit den Hüften mehr verlangte.

Ich beugte mich hinunter und leckte sie. Ich leckte sie vom Eingang bis über die Klitorishaube, langsam, saugte den Saft auf, der ihr schon den Oberschenkel hinablief. Mit jedem Zug wand sie sich mehr, vergrub die Finger in meinem Haar und drückte mir das Gesicht an ihre Muschi, als wolle sie mir den Mund mit ihrer Nässe auslöschen. Der Raum füllte sich mit ihrem Geruch, zugleich säuerlich und süß, und mit ihren immer brüchiger werdenden Stöhnen.

—Genau so, du Wichser… so — murmelte sie —. Leck mich ordentlich. Mach mir nicht die Zeit kaputt.

Ich steckte zwei Finger in sie, während ich sie weiter ableckte, sie öffnete, langsam pumpte, bis sie mit einem Krampf reagierte und mir die Hand vollspritze. Dann sah ich sie an, das Gesicht nass von ihrem Saft, und merkte, dass sie nicht mehr lachte. Ihre Lippen standen halb offen, die Brüste hoben und senkten sich schnell, und in ihren Augen lag ein rohes Verlangen, das mich härter traf als jedes Wort.

—Jetzt — bat sie und packte mich im Nacken —. Jetzt ja.

Ich richtete mich zwischen ihren Schenkeln ein und rieb die Spitze meines Schwanzes an ihrer Muschi, einmal, zweimal, und machte mich mit ihrem Ausfluss schmutzig. Ich spreizte sie mit der Hand weit und drang langsam ein, während ich sah, wie sie mich Zentimeter für Zentimeter verschluckte. Sie war warm, eng, auf eine Weise nass, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ, und als die Eichel durch den ersten Ring Fleisch glitt, entfuhr ihr ein Seufzer, der mir die ganze Wirbelsäule hinunterlief. Ich sank weiter in sie hinein, bis zum Grund, und spürte jede Kontraktion, jedes Zittern ihrer Wände um mich herum.

Wir begannen langsam, fanden den Takt, und nach und nach wurde das Tempo dringlich, brutal, die Matratze rutschte über den Boden und unsere Körper klebten vor Schweiß aneinander. Sie grub mir die Nägel in den Rücken und spreizte die Beine weiter, verlangte, dass ich sie richtig aufmachte, dass ich sie ohne Rücksicht nahm. Ich hielt ihre Hüften mit beiden Händen und stieß sie mit kurzen, harten Schlägen, hörte das Geräusch unserer zusammenprallenden Körper, feucht und derb, in diesem leeren Zimmer, das niemandem mehr gehörte.

—Tiefer — schrie sie mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme —. Steck ihn bis zum Anschlag rein, du Hurensohn.

Ich hob ihre Beine auf meine Schultern und bearbeitete sie so, drang noch tiefer in sie ein, sah, wie sich ihr Bauch bei jedem Aufprall spannte. Sie klammerte sich an die nicht vorhandenen Laken, bog den Rücken durch und bot mir ihre offene, rutschende, um meinen Schwanz pochende Muschi dar. Ich zog mich nur so weit zurück, um wieder tief in sie einzutauchen, immer und immer wieder, mit jedem Mal härter, bis sich unsere Stöhner zu einem einzigen animalischen Laut mischten.

Mit einem Impulswechsel drehte ich sie auf den Bauch, drückte ihr das Gesicht in die Matratze und hob ihr das Becken an. Ich spreizte ihr den Arsch mit der Hand und rieb meinen Schwanz zwischen ihren Backen, benommen von der Hitze ihrer Haut. Sie stieß ein ersticktes, schmutziges Lachen aus, als verstünde sie genau, was ich dachte. Ich drang nicht von hinten ein; sie bat mich, es nicht zu tun, sagte, ich solle sie weiter von vorne zerficken, sie nicht aus diesem Taumel reißen. Also ging ich wieder an die Muschi, direkt, ohne jede Zartheit, und nagelte sie von hinten, während sie in ihren Unterarm biss, um nicht zu laut zu schreien.

—So, so… nicht aufhören — sagte sie zwischen den Atemzügen —. Ich will dich bis ganz zum Ende spüren.

Ich antwortete mit längeren, schwereren Stößen und verlor die Geduld. Mein Schwanz pochte innen vor lauter Reibung, und ich spürte, wie sie sich bei jedem Hieb schloss und öffnete, meine Eier durchnässend, an der Wurzel entlang rutschend. Ich schob eine Hand zwischen ihre Beine, um ihr gleichzeitig die Klitoris zu reiben, und sobald ich sie richtig, fest berührte, begann sie zu zittern. Erst in den Oberschenkeln, dann im Bauch und dann im ganzen Körper, bis ihr ein raues, langes Wimmern entfuhr und sie sich innen um mich zusammenpresste, als wolle sie mich melken.

—Ja, Baby — flüsterte ich ihr zu —. Komm auf meinem Schwanz.

Das Wort machte sie wahnsinnig. Sie bewegte sich selbst, hob und senkte die Hüften gegen mich, verlangte mehr Lärm, mehr Kraft, mehr Brutalität. Die Rückkehr der heißen Luft im Zimmer ließ uns schwitzen wie Tiere. Ich saugte an einer Brust, dann an der anderen, kniff ihre Nippel, bis sie sich unter meinem Mund verhärteten, und sie antwortete, indem sie mir die Nägel in die Schultern grub und rote Male hinterließ, die ich brennen fühlte.

Wir kamen fast gleichzeitig, sie zitternd unter mir, ich mich mit einem Stöhnen entladend, das mir aus der Tiefe entwich. Ich spürte, wie der Schwall in sie hinein platzte, in dicken, heißen Stößen, und ich zog mich nicht sofort zurück; ich blieb bis zum Anschlag in ihr vergraben, während ich mich weiter entleerte, hörte, wie sie stoßweise atmete, das Becken noch feucht und bebend. Als ich mich endlich zurückzog, blieb ein Faden Sperma zwischen ihren Schenkeln und der flachen Matratze glänzend zurück.

Wir blieben still liegen, keuchend, die Haut brennend, bis nur noch der Ventilator eines Nachbarn das einzige Geräusch war.

***

Eine ganze Woche lang ging es so. Jeden Nachmittag dieselbe Wohnung, dieselbe Treppe, dieselbe Matratze auf dem Boden. Ich lernte ihren Körper auswendig: den Leberfleck unter der linken Brust, die Art, wie sie die Augen genau vor dem Ende zusammenkniff, das Lachen, das danach hervorkam, glorreich und unverschämt. Ich redete mir ein, das sei mehr als Sex. Ich redete mir, wie ein Idiot, ein, dass sie dasselbe fühlte.

An einem dieser Nachmittage sprach sie davon, gemeinsam fortzugehen. Die Stadt zu verlassen, die Grenze zu überqueren, irgendwo neu anzufangen, wo es nicht nach Verwesung roch. Ich hörte ihr zu, den Kopf auf ihrem Bauch, rauchend, jedes Wort glaubend.

—Ich müsste noch ein paar Papiere in Ordnung bringen — sagte sie und fuhr mir mit den Fingern durchs Haar —. Und du müsstest alles bereit haben. Das Geld, die Dokumente. Damit wir keine Zeit verlieren, wenn der Moment kommt.

—Ich habe gerade genug — gab ich zu —. Ein paar Ersparnisse. Den Pass.

—Dann bewahr ihn gut auf — lächelte sie —. Wir werden ihn brauchen.

***

Den Tag, an dem ich alles verstand, verstand ich nicht im Moment. Ich verstand es später, als es schon zu spät war.

Sie bat mich, sie zur Bank zu begleiten. Sie brauche einen Behördengang, sagte sie, und es sei ihr peinlich, allein zu gehen. Wir gingen zusammen, ihre Hand an meinem Arm, ihr Parfum vernebelte mir den Verstand. In der Schlange schmiegte sie sich an mich, sprach mir ins Ohr davon, was wir in jener Nacht tun würden, beschrieb mir jedes einzelne Ding so genau, dass ich aufhörte zu sehen, was ich unterschrieb. Der Angestellte schob Papiere herüber, ich nickte, sie biss mir ins Ohrläppchen und lachte leise.

—Unterschreib hier, mein Schatz — flüsterte sie —. Und hier. Damit wir später keine Zeit verlieren.

Ich unterschrieb. Ich unterschrieb, ohne zu lesen, benebelt, mit dem Blut weit weg vom Kopf. Wir verließen die Bank und sie brachte mich zurück in die Wohnung, wo wir zum ersten Mal zusammen duschten. Das lauwarme Wasser, ihre Hände, die mir den Rücken einseiften, ihr Mund, der unter dem Strahl meinen suchte. Sie kniete sich in die Dusche und blies mir den Schwanz wieder, schnell, machte meine Schenkel mit Wasser und Speichel nass, stand dann auf, umarmte mich um den Hals und sagte mir ins Ohr, dass sie glücklich sei, dass sie mir an diesem Abend alles geben würde. Das war das letzte Mal, dass sie mich berührte. Ich wusste es nicht.

—Morgen — sagte sie beim Abschied an der Tür —. Morgen um diese Zeit gehen wir. Komm früh.

***

Ich kam früh in der Wohnung an, das Verlangen pochte wieder in mir wie in einem Jungen. Ich stieg die Treppe zwei Stufen auf einmal hinauf, öffnete die Tür und fand den Raum leer, genau wie am ersten Tag. Ich setzte mich auf den Boden und wartete.

Eine Stunde verging. Dann zwei. Die Sonne begann zu sinken und das Licht änderte seinen Ton. Ich zündete eine Zigarette nach der anderen an, trat auf den Balkon, lief in der leeren Stube hin und her. Von Yamilet keine Spur.

Bei Einbruch der Nacht ging ich zurück zur Pension. Ich öffnete die Tür meines Zimmers und erstarrte: Es war verwüstet. Der Koffer offen, die Kleidung auf dem Boden. Die Uhr meines Vaters fehlte, die alte Kamera, der Pass. Die Schublade, in der ich die wenigen gesparten Dollar aufbewahrte, war leer.

Mir wurde schwindlig im Magen. Ich ließ mich auf das ungemachte Bett fallen, atmete hastig, suchte die Dokumente, die nicht mehr da waren. Es blieb nur das schmutzige Loch der Schublade und ein Geruch nach süßem Parfum, der mir plötzlich Übelkeit verursachte.

Am nächsten Morgen rannte ich zur Bank, ohne geschlafen zu haben, in zerknitterter Kleidung. Der Angestellte sah mich kalt an.

—Ihr Konto ist leer, Herr. Gestern wurde alles abgehoben. Hier sind die Formulare, von Ihnen selbst unterschrieben.

Ich erkannte meine Unterschrift auf dem Papier. Ich erinnerte mich an die Schlange, an ihren Atem an meinem Ohr, an die Dusche. Alles war ein und derselbe Augenblick, eine einzige, perfekt aufgebaute Falle, während ich glaubte, verliebt zu sein.

Ich stolperte hinaus. Ich lief ziellos durch eine Stadt, die mich an jeder Ecke zu verhöhnen schien: die schmutzigen Bars, die Frauen in den Türrahmen, die Ruinen der Häuser. Die ganze Welt hielt mir mein eigenes Elend vor.

***

Zwei Wochen später hatte die Pension zu ihrer Routine zurückgefunden: die schwachen Ventilatoren, die langsamen Fliegen auf dem verfaulten Obst beim Frühstück, die faden Streitereien über das Wetter. Ich saß am gewohnten Tisch, mit einem Glas verwässertem Rum und einer im Aschenbecher verglimmenden Zigarette.

Ich schien derselbe wie früher. Derselbe abgewetzte Anzug, derselbe ungepflegte Bart, dieselben zynischen Witze, die mir als Schutzschild dienten. Niemand hätte gesagt, dass man mich bis auf den letzten Cent ausgenommen hatte, dass man mich ohne Papiere und fast ohne eigenes Bett zurückgelassen hatte. Niemand außer denen, die den Blick kennen, der sich hinter einem Lächeln verbirgt.

An diesem Nachmittag durchbrach einer der neuen Gäste, ein junger Typ mit viel zu sauberem Hemd, die Routine:

—Sagt mal… weiß jemand, was aus der hübschen Mulattin geworden ist? Yamilet, glaube ich, hieß sie. Ich hab sie hier gesehen und dann war sie auf einmal weg.

Es entstand ein schweres Schweigen. Die Alten sahen sich an und zuckten mit den Schultern. Keiner wollte der Erste sein, der sprach.

Ich nahm mein Glas und hob es wie zu einem Toast.

—Soll es ihr gut gehen — sagte ich mit ruhiger Stimme —. Hoffentlich ist es ihr gelungen, aus dieser verrotteten Stadt herauszukommen. Wo immer sie ist, soll man sie mehr lieben, als wir es hier getan haben.

Der Junge sah mich fragend an und wartete auf mehr. Ich sagte nichts hinzu. Wir tranken weiter, rauchten, lachten bitter, und ihr Name löste sich im Rauch auf, als hätte es sie nie gegeben.

Ich lehnte mich im Stuhl zurück. Der Rum brannte mir im Hals, doch ich spürte es nicht mehr. Ich blickte auf den langsam rotierenden Ventilator an der Decke und dachte an sie: ihr Lachen, ihre Haut, die Wärme ihres Körpers, und sofort danach das Bild des ausgeräumten Zimmers. Beides war gleichzeitig wahr. Die Zärtlichkeit und der Verrat. Das Vergnügen und der Betrug.

Das Absurde ist, dass ich wohl wieder die Treppe hinaufsteigen würde, wenn sie noch einmal auf diesem Balkon auftauchen würde.

Ich lächelte mit diesem schiefen Grinsen von jemandem, der nichts mehr erwartet. Denn ich hatte endlich die einzige Wahrheit verstanden, die in jener Stadt zählte: Niemand gewinnt jemals. Man braucht nur etwas mehr oder weniger lange, um alles zu verlieren. Und ich hatte es immerhin zwischen den Beinen der schönsten Frau verloren, die ich je gesehen habe.