Die Mieterin, die mit offener Tür badete

Es war ein schmutziges, elendes Wohnheim, das nach aufgewärmter Suppe und billigem Desinfektionsmittel roch. Der Flur war mit einer Tapete ausgekleidet, an deren Farbe sich längst niemand mehr erinnerte: Die Feuchtigkeit hatte sie in ein Braun aus Nikotin, Staub und Schimmel verwandelt. Die Türen waren dünn, aus schlechtem Holz, mit klemmenden Schlössern und Spalten, durch die Gespräche, Stöhnen, nächtliches Husten drangen.

Rubén schleppte seine Müdigkeit mit sich, als wären es Ketten an seinen Knöcheln. Das Büro hatte ihn leer zurückgelassen, und das Wohnheim bot ihm keinen Zufluchtsort, sondern eine Fortsetzung der Niederlage. Er stieg die Treppe hinauf, das Hemd zerknittert und die Haut klebrig vor feuchter Hitze. Draußen kochte die Stadt in einem Topf aus Hupen, Händlern und hungernden Hunden, die sich um Müllsäcke stritten.

Da sah er sie zum ersten Mal.

Dayana saß ein paar Stufen über ihm. Sie hatte eine Plastiktüte auf dem Boden stehen, aus der Orangen in der Transparenz überquollen, und trennte mit ruhiger Hand einen Afro-Zopf ihres Haares, als hätte sie es überhaupt nicht eilig. Als sie den Kopf hob, trafen sich ihre Blicke.

An ihr war etwas, das nicht in diese Umgebung passte: Sie war zu hell, zu lebendig für dieses Haus voller Schiffbruchreste. Eine mulattische Haut, die wie poliertes Kupfer glänzte, Augen, die sich nicht verschämt abwandten, und ein voller Mund, der aussah, als sei er gerade erst für die Sünde erfunden worden. Von der Stufe, auf der sie saß, die Knie kaum gespreizt, ahnte man unter dem Rock den Ansatz kräftiger, fester Schenkel, und im Ausschnitt der Bluse zeichnete sich das Gewicht großer Brüste ab, die mit ihrem Atem auf und ab gingen.

—Wohnen Sie auch hier? —fragte sie mit tiefer, karibisch gefärbter Stimme.

Die Frage klang harmlos, hatte aber Kanten: Es war keine Neugier, es war ein Abtasten, als würde sie prüfen, aus welchem Stoff er gemacht war. Rubén nickte nur, unfähig, etwas Würdiges zu sagen. Als er an ihr vorbeiging, roch er sie. Frische Seife, reife Frucht, Zimt, ein leichter Schweißhauch. Ein lebendiger, menschlicher Geruch, anders als das abgestandene Gemisch im Wohnheim. Ein Geruch von sauberer Muschi und junger Frauenhaut, der sich ihm in die Nase und in den Schwanz setzte.

Im Zimmer ließ er sich aufs Bett fallen, ohne sich auszuziehen. Die eingesunkene Matratze verschluckte ihn, und aus den Wänden hörte er dumpfe Stimmen. Er dachte an Dayana. An die Kurve ihrer Schultern, an den Rhythmus ihrer Hüften, wenn sie sich über die Tüte beugte. Es war kein unmittelbares, tierisches Begehren; es war etwas Dickeres, eine Mischung aus Anziehung und Unruhe, als trüge diese Frau ein gefährliches Versprechen mit sich herum. Sein Schwanz wurde ohne Erlaubnis hart und zeichnete sich durch die Hose ab, und schließlich öffnete er den Reißverschluss, um sich einen runterzuholen, während er an sie dachte, sich diese dunklen Brüste vorstellte, wie sie auf seinem Gesicht wippten, bis er mit einem trockenen Keuchen auf den Bauch kam und schmutzig einschlief, die Hände klebrig von Sperma.

***

Die Morgen im Wohnheim waren eine Parade kleiner Elendsgesten. Eine zuschlagende Tür von jemandem, der spät hinausging, das Geschrei eines Paares, das Radio mit einer schiefen Salsa. Rubén stand mit leerem Magen auf. Das Wasser aus dem Hahn kam lauwarm, mit einem metallischen Geschmack, den nicht einmal der Instantkaffee überdecken konnte.

Auf dem Weg ins Büro kam er an dem zentralen Platz vorbei, wo sich Alte mit in Tüten gewickelten Flaschen trafen, Frauen billiges Obst verkauften und Polizisten verächtlich hinübersahen. Jeder Schritt war eine Erinnerung: Er hatte Ambitionen gehabt, mit zwanzig Gedichte geschrieben, davon geträumt, in ein anderes Leben zu fliehen. Jetzt schwitzte er Zahlen in einem grauen Büro, mit einer Krawatte, die nach Niederlage roch.

Der Chef behandelte ihn wie ein Möbelstück. Die derben Witze seiner Kollegen glitten außen an ihm ab und brannten innen. Zur Mittagszeit aß er allein, Brot mit Käse und ein laues Erfrischungsgetränk. Der vergangene Ruhm war nur noch ein Echo: ein Stipendium, das nie abgeschlossen wurde, ein Literaturpreis aus jungen Jahren, eine Frau, die ihn verlassen hatte, weil sie keinen gescheiterten Träumer mit sich herumschleppen wollte.

Und mittendrin war Dayana. Immer tauchte sie auf wie ein Hauch frischer Luft im Sumpf. Im Flur, mit einem Handtuch über der Schulter und feuchter Haut, während sich ihre dunkle Brustwarze unter dem nassen Stoff abzeichnete. In der Gemeinschaftsküche, wo sie mit unmöglicher Ruhe in diesem Loch Gemüse schnitt, so gebückt, dass man über dem Short den Ansatz ihres Hinterns sehen konnte. Auf der Treppe, an das Geländer gelehnt, in eine Frucht beißend und auf die Straße blickend, als erwarte sie etwas, das nie kam, mit einer Zunge, die über den Fruchtsaft auf den Lippen strich, auf eine Weise, die Rubén an etwas anderes denken ließ.

Eines Abends hörte er sie unten lachen. Ein kristallklares, sauberes Lachen, das sich nicht mit dem Grunzen der anderen vertrug. Er schloss das Buch, das er nicht las, und ging hinunter. Er fand sie im weißen T-Shirt, ohne BH, mit offenem Afro-Haar, vor einem Brett voller Scharten Orangen schnippelnd. Das gelbe Licht der Glühbirne gab ihrer Haut den Ton flüssiger Bronze und schien durch das T-Shirt hindurch, ließ die runde Kontur der Brüste und zwei große, dunkle Brustwarzen erkennen, hart geworden von der kühlen Küchenluft.

—Möchten Sie etwas? —sagte sie und hielt ihm eine Spalte hin.

Rubén zögerte, nahm die Frucht dann aber. Der Saft lief ihm über die Finger, klebrig, sauer. Dayana sah ihn direkt an, ohne die geringste Scham, als wüsste sie genau, was sie auslöste, und keine weitere Anstrengung nötig hätte. Als er die Spalte ausgesaugt hatte, nahm sie seine Hand und führte, ohne den Blick von ihm zu nehmen, die klebrigen Finger einzeln an den Mund, saugte sie langsam, mit warmer, feuchter Zunge, die sich um jedes Glied legte, als würde sie etwas anderes üben. Dann ließ sie seine Hand los, lachte leise und wandte sich wieder dem Messer zu, als wäre nichts gewesen. Er ging in sein Zimmer hinauf, mit dem Geschmack von Orange im Mund, dem schmerzhaft harten Schwanz gegen den Reißverschluss und der Gewissheit, dass er nun nicht mehr schlafen konnte, ohne an sie zu denken.

***

Er kam eines anderen Abends wieder herunter, an so einem, an dem die Luft wie Klebstoff schien. Dayana stand allein vor dem Resopaltisch und schnitt mit einem schartigen Messer Brot.

—Können Sie nicht schlafen? —fragte Rubén.

—Und Sie? —antwortete sie, ohne aufzusehen.

—Ich habe zu viel Schlaflosigkeit zum Export. Ich könnte ein Unternehmen gründen.

Die junge Frau lachte leise, halb ungläubig.

—Und wer würde das kaufen?

—Die, die noch glauben, dass Zeit zum Nachdenken zu etwas nütze ist. Oder die Dichter, was fast dasselbe ist.

—Sie reden, als wären Sie reich.

—Ich bin reich an Unglück. In Valencia habe ich eine Familie, die mich mit bewundernswerter Effizienz vergessen hat. Zwei Kinder, die mir kaum antworten, eine Frau, die gelernt hat, ohne mich zu leben, lange bevor ich ging. Das ist wahre Reichtum.

Dayana lächelte und zeigte perfekte Zähne.

—Dann sind Sie also hierhergekommen, um nachts zu heulen.

—Nein. Ich bin gekommen, um zu sehen, ob in diesem Winkel der Welt sich noch jemand daran erinnert, dass wir leben. Und sehen Sie: Ich treffe auf ein Mädchen, das Brot schneidet, als wäre es ein heiliges Ritual.

—Quatsch, das ist hartes Brot.

—Aber Sie machen etwas anderes daraus. Sie schneiden es, als würden Sie es in der Messe darbringen.

Das Schweigen danach war geladen, aber nicht unangenehm. Sie biss ein Stück ab und kaute langsam.

—Ich bin nicht von der Messe. Ich komme vom Land. Da beten die Leute nicht, sie warten. Darauf, dass etwas passiert, irgendwas. Und währenddessen geht das Leben drauf.

—Das, was Sie Leben draufgehen nennen, nenne ich Literatur.

—Literatur macht nicht satt.

—Hartes Brot auch nicht, wenn man es nicht in Kaffee tunkt —antwortete er.

Dayana sah ihn mit dieser Mischung aus Belustigung und Herausforderung an.

—Sie reden schön. Wie Männer, die einer sagen, was sie hören will.

—Nein. Ich rede, weil mir nichts anderes bleibt. In Valencia hatte ich zu viele Worte und niemand wollte sie hören. Hier fehlen sie mir, aber Sie geben mir wenigstens den Eindruck, dass Sie sie aufsammeln.

Sie senkte den Blick auf das Messer und drehte es zwischen den Fingern.

—Ich bin hergekommen, um es zu schaffen, zu studieren. Krankenpflege. Aber das Geld hat nicht gereicht und am Ende landete ich hier, beim Bedienen, Putzen, Überleben. Manchmal habe ich das Gefühl, mein Leben sei auf der Straße liegen geblieben, wie diese plattgefahrenen Leguane, die man vom Bus aus sieht.

—Machen Sie sich nichts vor —sagte er leise—. Ihr Leben ist hier, in Ihren Augen, in der Art, wie Sie Brot schneiden, in Ihrem Lachen. Der Rest ist billiges Theater.

Sie sah ihn lange an, ohne zu blinzeln. In diesen Augen lag ein Glanz, der nicht nur Verlangen oder Mitleid war. Es war der Verdacht, dass jemand sie wirklich sah.

—Sie sind seltsam —sagte sie schließlich—. Die Männer hier wollen nur… Sie wissen schon. Rein rein und fertig. Sie reden, als wäre ich ein Buch.

—Ein wunderschönes Buch. Aber mit schweißverklebten Seiten.

Dayana brach in Lachen aus, legte den Kopf zurück und zeigte den langen Hals und das Schlüsselbein, das im Licht der Glühbirne glänzte. Rubén sah sie an, und in dieser Geste begriff er, dass er verloren war.

Sie redeten bis in die Morgendämmerung. Sie summte alte Cumbias aus ihrem Dorf; er zitierte aus dem Gedächtnis Verse von Neruda, Benedetti, Sabines. Sie verstand nicht alles, lachte aber trotzdem, als wären Worte Musik und nichts weiter. Bevor sie ging, räumte sie Brot und Messer weg und drehte sich im Türrahmen noch einmal um.

—Gute Nacht, Don Rubén —sagte sie mit einem Lächeln, das nicht nur Höflichkeit war.

***

An einem Dienstag, als er von der Arbeit zurückkam, fand er sie im Hinterhof beim Wäscheaufhängen an rostigen Drähten. Sie war barfuß, trug einen Jeansshort, der die glänzende Haut ihrer Schenkel freiließ, und ein altes T-Shirt, das an ihrem feuchten Oberkörper klebte. Sie sang leise einen alten Bolero.

—Sie sehen aus wie eine Statue, Don Rubén. Haben Sie noch nie eine Frau Wäsche aufhängen sehen?

—Doch. Aber nie jemanden, der es tat, als würde er ein unsichtbares Bild malen.

Er hob das nächste Bettlaken an, um ihr zu helfen. Ihre Finger streiften sich nur ganz leicht, ein elektrischer Kontakt, der beide unbeweglich werden ließ. Sie sahen sich viel zu nah an, mit dem Geruch von Seife und Schweiß zwischen sich. Dayana zog die Hand nicht zurück; im Gegenteil, sie glitt mit den dunklen Fingern über Rubéns behaarten Unterarm hinauf bis zum Ellbogen, und er spürte diese braunen Finger wie eine warme Zunge, die über seine Haut strich. Sie senkte den Blick auf die Beule, die sich in seiner Hose abzeichnete, und verbarg sie nicht, lächelte nur leicht, fast mitleidig, fast hungrig. Rubén schluckte und wich einen Schritt zurück; sie senkte den Blick mit einer Schüchternheit, die neu an ihr wirkte, doch zuvor fuhr sie sich mit der Zunge über die Oberlippe und biss kurz in die Unterlippe.

In jener Nacht traf er sie wieder in der Küche, wo sie Bananen schälte. Sie sprachen über das Dorf, aus dem sie geflohen war, über die Musik ihrer Kindheit, über die Bücher, die er aufgegeben hatte. Irgendwann brachte er sie so zum Lachen, dass Dayana sich vorbeugte und die Stirn auf seine Schulter legte. Der Kontakt war kurz, aber genug, um die Wärme ihres Körpers durch den Stoff seines Hemdes zu spüren und das weiche Gewicht einer Brust an seinem Arm.

—Ich mag Sie —sagte sie plötzlich ernst—. Sie sind nicht wie die anderen. Es ist, als würden Sie mich wirklich sehen.

Rubén wollte antworten, aber seine Stimme brach. Draußen begann es zu regnen, und das Wasser schlug auf die Wellblechdächer wie auf eine Trommel.

—Don Rubén —sagte sie schließlich—. Tun Sie mir einen Gefallen? Morgen… begleiten Sie mich zu einem Ort? Ich kann nicht allein gehen.

Sie sagte nichts weiter. Sie sammelte die Bananen ein und ging hinaus und hinterließ einen Geruch von feuchter Haut und Zimt. Er blieb reglos zurück, im Wissen, dass dieser Gefallen nur der Anfang von etwas war, das sie beide überfluten würde.

***

Um acht Uhr morgens wartete sie am Eingang auf ihn, in einer gelben Bluse und einem zu engen schwarzen Rock. Sie trug das Haar hochgebunden und eine kleine Tasche, die sie fest an sich drückte, als bewahre sie darin ein Geheimnis.

—Ich weiß immer noch nicht, wohin wir gehen —sagte er.

—Besser so. Dann bereuen Sie es unterwegs nicht.

Sie kamen ins Zentrum, zu einer metallenen Tür ohne Schild, in verblasstem Blau gestrichen. Sie stiegen eine schmale Treppe hinauf, die nach Urin und Bratfett roch, bis zu einem Büro mit einem schartigen Tisch und zwei wackligen Stühlen. Dahinter saß ein dünner Mann mit einem vom Tabak gelb verfärbten Schnurrbart.

—Ich komme wegen der Papiere —sagte Dayana.

Der Mann sah sie unverhohlen von oben bis unten an und richtete dann den Blick auf Rubén.

—Und er?

—Ein Freund.

Sie holte ein paar zerknitterte Dokumente hervor und legte sie auf den Tisch. Der Mann blätterte lustlos darin.

—Das ist unvollständig. Ohne Bürgen, ohne Unterschrift geht das nicht durch.

—Er unterschreibt —sagte sie und deutete auf Rubén.

—Wofür unterschreiben? —fragte er überrascht.

—Dass er die Verantwortung für mich übernimmt —antwortete sie und sah ihn direkt an, mit einer Mischung aus Bitte und Herausforderung—. Dass ich keine x-beliebige Landstreicherin bin, dass ich hier jemanden habe.

Alles begann sich zusammenzufügen: Dayana wollte ihren Status regulieren, vielleicht eine Genehmigung, vielleicht eine feste Arbeit. Und in diesem Dschungel aus Formularen und Demütigungen konnte er das fehlende Teil sein: ein Ausländer mit Papieren, mit einem Namen, der respektabler klang als jeder andere in diesem Raum.

Rubén nahm den Stift. Seine Hand zitterte. Er unterschrieb. Der Mann steckte die Papiere ein und murmelte etwas von „ein paar weiteren Tagen Bearbeitung“ und „einer zusätzlichen Gebühr“. Sie gingen schweigend die Treppe hinunter.

Draußen blieb sie stehen.

—Danke.

—Sie haben mich benutzt —sagte er, mit einer Mischung aus Wut und Mitgefühl.

—Nein. Ich habe Sie um einen Gefallen gebeten. Und Sie haben zugestimmt.

Rubén stieß ein trockenes Lachen aus.

—Sie sind gefährlich, Dayana.

—Ich weiß. Aber Sie auch.

***

Der Gefallen veränderte die Atmosphäre. Rubén spürte ihn wie ein unsichtbares Seil, das ihn an sie band. Es war nicht bloß ein unterschriebenes Blatt: Es war ein geheimes, fast unanständiges Bündnis. Sie bewegte sich anders durch das Wohnheim, verteilte Lächeln, aber ihn sah sie auf eine andere Weise an, mit einem Funken von Komplizenschaft, den niemand sonst bemerkte.

Er dagegen war in einen Strudel geraten. Einerseits die Faszination, sie in einem leichten Kleid in die Küche kommen zu sehen, ihr Lachen durch die Wände zu hören. Andererseits der Verdacht. Benutzte sie ihn? War sie eine listige Überlebenskünstlerin, die in ihm eine Stufe erkannt hatte? Diese Ambivalenz hielt ihn wach, mit gespanntem Körper und fast jede Nacht mit hartem Schwanz gegen das Laken, während er sich allein einen runterholte und an den Zimtgeruch jener Muschi dachte, die er sich dunkel, eng, nass vorstellte und die auf ihn wartete.

Eines Abends kam er erschöpft zurück und hatte in einer schäbigen Kneipe zwei lauwarme Biere getrunken. Als er an der gemeinsamen Toilette vorbeikam, blieb er stehen. Die Tür war angelehnt. Von innen kam Dampf, der unverkennbare Geruch von Seife und heißem Wasser. Und ein Geräusch: das leise Plätschern, das Reiben von Händen, die Haut mit Seife einrieben.

Er blieb still stehen, wie ein Dieb, der im eigenen Verlangen ertappt wurde. Er drückte die Tür ein Stück weiter auf. Und da war sie.

Im gelblichen Licht glänzte ihr Körper wie altes Gold. Das vom Wasser plattgedrückte Haar fiel ihr in schweren Locken auf die Schultern. Die feuchte Haut schimmerte an jeder Kurve: die festen, schweren Brüste, gekrönt von zwei großen, dunklen Brustwarzen, die nach vorn zeigten; der flache Bauch; die runden Hüften; die kräftigen Beine. Wasser lief über die Linie ihres Rückens und verlor sich zwischen den vollen, festen Pobacken, die der Schwerkraft zu widersprechen schienen. Zwischen den Schenkeln tropfte ein Dreieck aus schwarzem, dichtem Haar, und darunter ahnte man die geschwollenen Lippen einer mulattischen Muschi, außen dunkel und innen rosa, glänzend von Wasser und von etwas anderem.

Sie bedeckte sich nicht. Sie schien nicht überrascht. Statt die Tür zu schließen, rieb sie sich weiter die Arme, der weiße Schaum im Kontrast zu ihrer dunklen Haut, die Seife glitt über ihre Brust, rutschte die Furche zwischen den Brüsten hinab und verlor sich im Nabel.

Rubén schluckte. Er wollte den Blick abwenden und konnte nicht. Es war, als stünde er vor einem profanen Altar, verstörend und heilig zugleich. Alles an ihr forderte ihn ein: das nasse Fleisch, das tierische Leuchten ihrer Haut, die Ruhe, mit der sie es zuließ, gesehen zu werden.

Dayana hob den Kopf und sah ihn. Sie schrie nicht, bedeckte sich nicht, bewegte sich nicht. Sie hielt seinen Blick, schwer, herausfordernd, als hätte sie die ganze Szene für ihn geplant. Ihre Lippen krümmten sich zu einem winzigen, gefährlichen Lächeln. Und dann rieb sie sich, als wäre nichts, weiter den Schenkel mit beiden Händen, langsam nach oben, ohne den Blick von ihm zu lösen, bis ihre Finger zwischen ihren Beinen verschwanden und sie sich die Muschi mit obszöner Langsamkeit streichelte, die Lippen für ihn öffnend und ihm das glänzende Rosa im Inneren zeigend.

—Machen Sie die Tür zu, Don Rubén —sagte sie mit heiserer Stimme—. Von innen.

Er gehorchte wie im Schlaf. Das Schloss klickte trocken, und es gab kein Zurück mehr. Das Bad füllte sich mit Dampf und dem Atem der beiden. Dayana erwartete ihn mit dem Rücken an die grünlichen Fliesen gelehnt, Wasser lief zwischen ihnen herab, eine Hand immer noch zwischen ihren Schenkeln.

—Kommen Sie —sagte sie—. Die ganze Zeit schön geredet. Jetzt will ich sehen, was Sie unter der Hose haben.

Rubén näherte sich langsam, die Hände zitternd. Sie begann, ihm das Hemd aufzuknöpfen, einen Knopf nach dem anderen, ohne Eile, sich auf die Lippe beißend. Als sie den Reißverschluss öffnete und ihm die Hose hinunterzog, sprang sein Schwanz heraus, hart, dick, von Adern gezeichnet, die violette Spitze unter der Vorhaut hervorlugend. Dayana lachte leise, zufrieden.

—Sehen Sie ihn sich an. Und dabei wollte er noch so tun als ob.

Sie kniete vor ihm auf dem nassen Boden nieder, ohne sich darum zu kümmern, die Haut zu durchnässen. Sie nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, maß seine Dicke, drückte ihn, presste eine Tropfen klarer Flüssigkeit heraus, den sie sich ohne Unterbrechung ableckte. Dann öffnete sie diesen vollen Mund und nahm ihn mit einem einzigen Zug ganz auf, bis zum Anschlag, bis Rubén die Kehle an der Spitze spürte.

—Verdammt… —stöhnte er und hielt sich an der Duschvorhangstange fest, um nicht umzufallen.

Sie begann mit echtem Hunger zu saugen, nicht mit der schüchternen Choreografie einer Anfängerhure, sondern mit jener Weisheit einer Frau, die genau wusste, was sie mit einem Schwanz im Mund zu tun hatte. Sie saugte ihn auf und ab, leckte ihm die Eier, strich mit der Zunge unter der Eichel entlang und nahm ihn wieder tief auf, während dicke Speichelfäden von ihrem Kinn hingen. Ihre dunklen Brüste schwankten bei jedem Stoß, die Brustwarzen hart wie Steine, nass von Wasser und Schaum.

—So… genau so wollte ich ihn seit dem ersten Tag fressen —murmelte sie, zog ihn für einen Augenblick heraus, um zu sprechen, und nahm ihn sich wieder—. Seit Sie damals mit dem Gesicht eines verprügelten Hundes diese Treppe hochgekommen sind. Ich wusste, dass Sie da drinnen einen leckeren Schwanz versteckt haben.

Rubén konnte nicht sprechen. Er legte ihr beide Hände auf den Kopf, grub die Finger in das nasse Afrohaar und begann langsam, ihr den Mund zu ficken, während er sie ansah. Sie ließ es geschehen, mit offenen Augen, ohne seinen Blick loszulassen, und schluckte jeden Stoß bis zur Wurzel. Als er kurz davor war zu kommen, merkte sie es, zog ihm den Schwanz aus dem Mund und drückte den Ansatz mit den Fingern zusammen.

—Noch nicht. Noch nicht für mich, Dichterchen. Dieses Becken wartet seit Wochen auf Sie.

Sie stand auf, drehte sich um und stützte die Handflächen gegen die Fliesen, den Rücken durchgedrückt, den Arsch nach hinten geschoben. Diese beiden straffen, runden Backen öffneten sich und zeigten ihm die nasse Muschi und, darüber, das dunkle, zusammengezogene Auge ihres Arschlochs. Sie bewegte die Hüften wie in einem langsamen Cumbia-Tanz und lud ihn ein.

—Stecken Sie ihn rein. Jetzt. Ohne Märchen.

Rubén drückte sich von hinten an sie. Sein Schwanz versank von selbst, ohne Widerstand, in einer heißen, engen Muschi, die sich um ihn schloss wie eine Samtfaust. Beide stöhnten gleichzeitig, ein tierisches Grunzen, das von den Fliesen zurückprallte. Dayana war von innen auf brutale Weise nass, und zugleich so eng, dass er einen Moment stillhalten musste, um nicht auf der Stelle zu kommen.

—Bewegen Sie sich… stehen Sie da nicht rum —keuchte sie und schob sich nach hinten—. Ficken Sie mich hart. Machen Sie mich kaputt.

Er begann, sie langsam zu stoßen, und verlor sofort die Kontrolle. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und nagelte sie an die Wand, drang mit trockenen, harten Stößen bis ganz nach innen ein, bis die Eier gegen ihre Klitoris schlugen. Jeder Stoß holte ein nasses Platschen aus ihrer Muschi hervor, ein schmutziges, schönes Geräusch, das sich mit ihrem Keuchen und dem Wasser der Dusche vermischte, das ihnen den Rücken hinablief. Dayanas Brüste wurden gegen die Fliesen gepresst und hinterließen bei jedem Stoß zwei Dampfkreise.

—Ja… so… härter… —stöhnte sie, während sich der karibische Akzent zwischen ihren Atemzügen Bahn brach—. Tiefer, Papi, heute schuldest du mir alles.

Rubén packte eine Haarsträhne und riss ihren Kopf nach hinten. Er biss ihr in den Hals, den Nacken, die Schulter. Mit der anderen Hand suchte er eine Brust und drückte sie, kniff die harte Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger, bis sie aufheulte. Sie schob die Finger zwischen ihre eigenen Beine und rieb sich die Klitoris, während er sie weiter stieß, und binnen Sekunden begann ihr Unterkörper zu zittern, während sich ihre Muschi in krampfhaften Stößen um den Schwanz zusammenzog, der sie durchbohrte.

—Ay… ay… ich komme… ich komme mit dir drin, Don Rubén…

Sie kam mit einem tiefen, langen Schrei, der ihr in der Kehle brach. Ihre Muschi wurde zu einem flüssigen Schraubstock, saugte den Schwanz ein, melkte ihn aus. Rubén hielt noch ein paar Stöße durch, die Augen geschlossen, versuchte, es hinauszuzögern, aber es war unmöglich. Er zog rechtzeitig heraus, drehte sie mit einem Ruck um und stellte sie wieder vor sich auf die Knie.

—Machen Sie den Mund auf —befahl er mit einer heiseren Stimme, die er nicht als seine eigene erkannte.

Sie gehorchte, die Augen glänzend, die Zunge draußen, die nassen Brüste auf und ab gehend. Rubén schüttelte sich zwei-, dreimal vor diesem Gesicht und kam mit einem Brüllen. Der erste Schwall Sperma fiel auf ihre Zunge, der zweite auf ihre Wange, der dritte hing an ihrem Kinn und tropfte auf ihre dunklen Brüste. Dayana schloss den Mund nicht, bis er fertig war; dann leckte sie sich über die Lippen, schluckte, was sie im Mund hatte, und lächelte wie eine zufriedene Katze.

—Schmeckt bitter, wie Sie —sagte sie und lachte leise, während das Wasser das Sperma von ihrer Brust wusch.

Rubén ließ sich gegen die Fliesen sinken, die Beine aus Wackelpudding, der Atem kurz, der Schwanz noch immer tropfend. Dayana stand ruhig auf, schmiegte sich an ihn und strich ihm mit einer nassen Brust über die Lippen, als füttere sie ein kleines Kind.

—Das ist kein Gefallen —flüsterte sie ihm ins Ohr—. Das war etwas anderes. Und das wird sich wiederholen. In allen Nächten, in denen ich es will.

Rubén wusste, mit einer Gewissheit, die ihm den Nacken frösteln ließ, dass dieses Bild —Dayana, wie sie mit offener Tür für ihn badete, wie sie auf den Knien seinen ganzen Schwanz schluckte, wie sie sich auf die Lippe biss, während er sie gegen die Fliesen zerfickte— seine Einsamkeit und seine Seele für immer verderben würde.

(Fortsetzung folgt)