Die Nacht, in der ein Fremder mich meinen Ex vergessen ließ

Ich war dreiundzwanzig, als Sebastián zum Masterstudium nach Berlin ging. Wir waren fast zwei Jahre lang unzertrennlich gewesen, und das, was ich am schwersten zu akzeptieren fand, war nicht die Distanz und nicht das Ende von uns, sondern das Fehlen dieses ständigen Vergnügens, an das wir beide uns gewöhnt hatten. Wir waren so ein Paar, das einfach nicht stillhalten konnte. Wir sahen uns täglich, und selten endete ein Nachmittag nicht damit, dass sein Schwanz in irgendeiner Stellung in mir steckte, ich erschöpft war und meine Muschi noch immer pochte. Wir konnten stundenlang in seinem Zimmer eingeschlossen sein, einen Abspritz-Schuss an den nächsten reihen, ohne jede Eile, rauszugehen. Er kannte mich auswendig: Er wusste, wie viele Finger ich gern in mir hatte, während ich ihn blies, er wusste genau, an welcher Stelle er mir an den Haaren ziehen musste, damit ich kam, er wusste, wann er mich umdrehen und mich ohne zu fragen anal ficken konnte, weil er ohnehin schon wusste, dass ich ja sagen würde.

Als er ging, war die Stille körperlich.

Die ersten Monate versuchte ich es allein. Es reichte, die Augen zu schließen und die Erinnerung die Arbeit machen zu lassen, während ich mit zwei Fingern meinen Kitzler rieb und mir die anderen bis zu den Fingerknöcheln hineinschob. Aber auch das hat eine Grenze, und ich fand meine ohne Vorwarnung an einem Märznacht, in der kein Gedanke, keine Bewegung meiner eigenen Hände mir das geben konnte, was ich brauchte. Ich lag an der Decke starrend da, mit durchnässten Fingern, frustriert und um zwei Uhr morgens hellwach, mit einer Unzufriedenheit, die keinen Namen mehr hatte, und traf eine Entscheidung.

Am nächsten Morgen lud ich die App herunter.

Es dauerte keine Woche, bis ich mit jemandem matchte, der mich auf eine andere Art ansprach. Sein Profil hatte nur wenige Fotos, alle in Innenräumen, und in seiner Beschreibung stand nur ein kurzer Satz: „Keine Komplikationen.“ Er war zweiundvierzig, also neunzehn Jahre älter als ich. Er war nicht der Typ Mann, dem ich unter anderen Umständen begegnet wäre, aber etwas an der Art, wie er vom ersten Nachricht an schrieb, ließ mich weiter antworten. Er flirtete nicht unbeholfen wie die Männer in meinem Alter. Er fragte und hörte zu. Das reichte.

Er hieß Marcos.

—Was suchst du? — fragte er direkt, ohne Umschweife.

—Nichts Ernstes — antwortete ich. — Gelegentliche Gesellschaft. Einen guten Fick, wenn ich ehrlich bin.

—Gut. Ich suche auch keine Komplikationen. Und ich ficke gut.

Er arbeitete in Wechselschichten in einem Industriebetrieb am Stadtrand, was unsere Zeiten einschränkte. Wir verbrachten drei Wochen mit Schreiben, bevor wir uns treffen konnten, und in diesen Wochen steigerte sich die Unterhaltung, ohne dass einer von uns auf die Bremse trat. Zuerst Textnachrichten, dann Audios, dann Fotos. Ich schickte ihm eines von meiner rasierten Möse, zwei Finger, die meine Lippen spreizten, und er schickte mir ein Foto seines harten Schwanzes gegen den Bauch, dick, mit einem transparenten Tropfen an der Spitze, der mich dort im U-Bahn-Waggon sofort die Schenkel zusammenpressen ließ. Eines Abends, während ich auf dem Sofa wartete, dass eine Serie lud, schickte ich ihm ein kurzes Video. Das Licht war aus, mein Slip lag zur Seite, und meine freie Hand ging in mich hinein und wieder heraus, das nasse Geräusch gut hörbar über der Stille des Wohnzimmers. Als er mit einer einzigen Zeile antwortete — Ich weiß nicht, wie du warten willst, bis wir uns sehen, so nass wie du bist — fühlte ich, wie sich die Zeit bis zu diesem Date unerträglich dehnte, und ich steckte mir schließlich drei Finger hinein, während ich an ihn dachte, und kam auf dem Sofa, ohne mir überhaupt den Rock auszuziehen.

***

In der Nacht, in der wir uns verabredet hatten, ging ich von der U-Bahn aus zu seiner Wohnung. Er wohnte im vierten Stock ohne Aufzug, in einem ruhigen Viertel im Norden der Stadt. Ich trug einen dunklen Rock und hohe Stiefel, ohne Slip — das hatte ich schon vor dem Verlassen der Wohnung beschlossen —, und als ich die Treppen hinaufstieg, merkte ich, dass meine Schenkel schon bis zur Hälfte feucht waren. Die Vorfreude hatte sich über Tage aufgebaut, sich in kleinen Dosen über jede Nachricht angestaut, und der Körper machte daraus kein Geheimnis.

Marcos öffnete barfuß die Tür, in einem dunklen T-Shirt und mit etwas zerzaustem Haar, als hätte er auf dem Sofa gelesen. Er war größer, als ich erwartet hatte, mit breiten Schultern und dieser Ruhe in den Bewegungen, die man bei Menschen erkennt, die nichts beweisen müssen. Er sagte beim Öffnen nicht viel, trat nur zur Seite, damit ich eintreten konnte, und schloss die Tür langsam.

Die Wohnung war ordentlich und klein, mit Regalen voller technischer Bücher und einer Stehlampe, die dem Wohnzimmer ein gedämpftes Licht gab. Auf dem kleinen Tisch neben dem Sofa stand ein Glas Wein, nur eins, halb voll.

—Willst du etwas? — fragte er.

—Nein — sagte ich. — Nur dich.

Und damit waren die Förmlichkeiten vorbei.

Er küsste mich anfangs langsam, mit einer Hand an meiner Hüfte und der anderen an meinem Kiefer, und ich merkte, dass er keine Eile hatte. Das war anders. Sebastián war immer dringlich gewesen, ungeduldig. Marcos küsste mich, als hätte er alle Zeit der Welt, als würde er die Wirkung jeder Bewegung abwägen, bevor er die nächste machte. Er schob mich sanft zum Sofa und stellte sich über mich, und als er das Knie zwischen meine Beine schob und genau gegen die Möse drückte, spürte ich durch den Stoff des Rocks, wie er abrutschte, weil ich so nass war. Auch er merkte es. Er lächelte kaum merklich an meinem Mund.

—Ohne Slip — murmelte er. — Brave Mädchen.

Er zog mir den Rock bis zur Taille hoch und strich mit zwei Fingern von unten nach oben durch meine Spalte, ganz langsam, nahm die Feuchtigkeit auf und brachte sie zum Kitzler. Er begann, kleine Kreise zu zeichnen, ohne zu fest zu drücken, während er mich weiter am Hals küsste. Ich spreizte die Beine weiter, ohne es zu merken.

—Stillhalten — sagte er leise, als ich die Hände nach seinem Rücken ausstreckte.

Ich gehorchte. Ich weiß nicht genau warum, aber ich gehorchte.

Er küsste meinen Hals, meine Schlüsselbeine, den Rand meines T-Shirts. Als er es schließlich auszog, tat er es langsam, ohne Eile. Er öffnete meinen BH mit einer Hand und saugte mir die Nippel einen nach dem anderen, biss kaum, zog daran mit den Zähnen, bis mir ein Stöhnen entwich. Seine Hände waren fest, aber präzise, nichts Ungeschicktes oder Nervöses in seinen Bewegungen. Da war ein Unterschied, der immer deutlicher wurde: Er wusste genau, was er tat, und er wusste genau, welche Wirkung das auf mich hatte, noch bevor ich sie selbst bemerkte.

Ich öffnete ihm die Hose, während er weiter an meinen Brustwarzen arbeitete, und zog ihm die Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter. Der Schwanz sprang hart hervor, dick, größer, als die Fotos hatten ahnen lassen, mit sichtbaren Adern entlang des Schafts. Ich leckte mir die Handfläche feucht und griff ihn an der Basis, fest zupackend, und er ließ ein tiefes Knurren hören, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

Ich ging vor ihm auf die Knie, als er sich auf die Sofakante setzte. Ich fuhr mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze, ruhig, achtete auf seine Reaktionen. Ich leckte zuerst seine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie ganz in den Mund, und arbeitete mich den Schaft hinauf, sammelte mit der Zungenspitze die dicke Ader darunter. Als ich bei der Eichel ankam, schon mit Lusttropfen überzogen, küsste ich sie wie einen Mund, mit geöffneten Lippen, und nahm ihn ganz in mich, bis ich die Spitze an meinem Gaumen spürte. Anfangs sagte er nichts. Er legte nur die Hand auf mein Haar.

Dann schloss er sie.

Er stieß mich nicht und zwang mich nicht, aber er ließ mich auch nicht los. Er führte mich mit konstantem Druck, der den Rhythmus bestimmte, schob mir den Schwanz bis in den Rachen und hielt mich dort fest, und wenn ich versuchte, mich zurückzuziehen, um Luft zu holen, wartete er genau lange genug, bevor er mich ließ. Der Speichel lief mir in Fäden vom Kinn, tropfte mir auf die Titten, und er benutzte ihn, um mir den Schwanz jedes Mal noch tiefer reinzustecken. Mir traten Tränen in die Augen, nicht vor Schmerz, sondern vor Anstrengung, vor der Intensität dieser Kontrolle, nach der ich nicht gefragt hatte und die mich, ohne dass ich es erwartet hätte, mehr anheizte, als sie mich störte. Ich spürte, wie meine Möse zwischen den Beinen vor Nässe lief, so sehr, dass sich unter mir ein Fleck auf dem Teppich bildete.

—Schau mich an, während du ihn lutschst — sagte er.

Ich hob die Augen und wandte sie nicht ab. Er zog ihn mir aus dem Mund, rieb ihn mir durchs Gesicht, über die Lippen, über die Wangen, und schob ihn mir wieder bis zum Anschlag hinein.

Als er aufstand, zog er mir den Rest der Kleidung aus und ließ mich vollkommen nackt zurück. Er führte mich an der Hand ins Schlafzimmer, ohne jede Dringlichkeit.

***

Das Bett war auf einer Seite zerwühlt. Er legte mich hinein und zog an meinen Fußknöcheln, bis ich nahe am Rand lag, dann kniete er sich auf den Boden vor mich. Er spreizte mir die Beine ganz, hob sie an, indem er meine Füße auf seine Schultern legte, und blieb einen Moment lang auf die geöffnete Möse vor seinem Gesicht starren. Er strich mit den Fingerkuppen über die Lippen, spreizte sie, drückte kaum, prüfte meine Reaktion.

—Wie lange wartest du schon darauf? — fragte er, ohne den Blick zu heben. — Du bist klitschnass, verdammt.

Ich antwortete nicht. Es war keine Frage, die eine Antwort verlangte.

Als er den Mund senkte und ich seine Zunge direkt am Kitzler spürte, war das Geräusch, das mir aus der Kehle kam, nicht dezent. Es war zu viel aufgestaut, zu viel Kontrast zu dem, was ich wochenlang allein hatte erreichen wollen. Er saugte mir die Lippen nacheinander, schob die Zunge so tief hinein, wie er konnte, zog sie wieder heraus und ging zurück zum Kitzler, erst in langsamen, dann in schnellen Kreisen, und schloss dann die Lippen darum und saugte. Seine Finger drangen anfangs langsam ein, prüfend, zwei dann drei, krümmten sich nach oben und trafen genau den Punkt an der Innenwand, der mir den Rücken durchbog. Er fickte mich mit den Fingern in einem festen Rhythmus, während die Zunge mit einer Konzentration arbeitete, die keinen Raum für Gedanken ließ. Er kannte den exakten Takt, um mich am Rand zu halten, ohne mich kommen zu lassen, und jedes Mal, wenn ich begann, die Schenkel anzuspannen und die Hüften anzuheben, ließ er genau genug locker, um mich wieder zurückzuwerfen. Er zog es länger hinaus, als ich es gewollt hätte.

—Bitte — sagte ich zu ihm, und meine eigene Stimme überraschte mich. — Bitte, lass mich kommen.

—Noch nicht.

Ich zog an seinem Haar. Ich schloss die Beine um seinen Kopf. Ich wollte nicht, dass er sich auch nur einen Zentimeter von der Stelle bewegte. Als er sich schließlich entschied, mich kommen zu lassen, presste er die Lippen auf den Kitzler, schob die drei Finger bis zum Anschlag hinein und hörte erst auf, als er spürte, wie ich mich um sie zusammenzog.

Als ich zum Orgasmus kam, war es, als würde etwas brechen, das sich seit Monaten angestaut hatte. Ich schrie, ich zitterte am ganzen Körper, und ich spürte, wie zusätzliche Nässe über sein Gesicht und sein Kinn lief. Ich blieb mit den Händen in den Laken liegen, unfähig, einen Muskel zu bewegen, und versuchte zu atmen. Er wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht, ohne mich aus den Augen zu lassen, und lächelte kaum.

Ich hatte keine Zeit, mich ganz zu erholen. Er richtete sich auf, öffnete die Schublade des Nachttischs und legte drei Dinge auf das Bett: eine Flasche Gleitgel und zwei Vibratoren. Einer davon war klein und unauffällig, mit einer Form, die über seinen vorgesehenen Gebrauch keinen Zweifel ließ. Ich fragte nichts. Die Antwort war für uns beide offensichtlich.

Er schaltete den größeren Vibrator ein und setzte ihn direkt auf den Kitzler, der vom vorherigen Orgasmus noch hypersensibel war. Ich erschauerte sofort, versuchte die Beine zu schließen, aber er hielt sie mit einem Knie offen. Diesen Augenblick nutzte er, um die Spitze seines Schwanzes an meine Öffnung zu setzen und mit einer festen Bewegung zu stoßen, sodass er mit einem einzigen Hieb ganz drin war, was mir den Rücken durchbog und mich dazu brachte, die Finger in die Laken zu krallen. Meine Möse schluckte ihn ganz, platschte förmlich, so nass war ich.

—Verdammt — knurrte er. — Wie eng du bist.

—Halt das aus — sagte er einen Sekundenbruchteil später, legte mir den Vibrator in die Hände und drückte ihn gegen meinen Kitzler.

Ich gehorchte. Er begann, sich in mir zu bewegen, mit langen, tiefen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, und jedes Mal, wenn er eindrang, spürte ich, wie die Spitze gegen etwas in mir schlug, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Seine Hände gingen zu meinem Hals.

Am Anfang drückte er nicht stark, aber er drückte. Die Luft wurde nicht ganz abgeschnitten, sie wurde nur weniger, und diese Kombination aus der andauernden Vibration auf dem Kitzler, seinem immer schnelleren Ficken und den Fingern, die meine Kehle umschlossen, schuf etwas, das ich so noch nie erlebt hatte. Die Stöhner kamen gedämpft, fast ohne Lautstärke, und das steigerte alles auf eine Weise, die ich nicht erklären könnte. Ich spürte den Schwanz von innen gegen mich schlagen, den Vibrator außen summen und einen Druck im Bauch wachsen, bei dem ich nicht wusste, ob es noch ein Orgasmus war oder etwas anderes.

—Komm — sagte er mir ins Ohr und drückte meinen Hals ein wenig fester. — Komm noch mal auf meinem Schwanz.

Ich kam mit einem erstickten Schrei, presste ihn innen mit Krämpfen zusammen, die mich völlig durchschüttelten. Er hörte nicht auf. Er stieß weiter, während ich noch zitterte, und zog den Orgasmus so lange hinaus, bis er fast schmerzhaft wurde.

Als er aufhörte, war es abrupt. Er zog sich heraus, drehte mich mit einer Bewegung, die keinen Zweifel ließ, um und brachte mich mitten auf dem Bett auf alle viere, mit dem Gesicht in das Kissen gedrückt und dem Arsch schön hoch. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken auseinander, starrte einen Moment lang hin, und spuckte dann direkt auf das Loch, bevor er sich den Schwanz packte und ihn mir mit einem einzigen Stoß wieder in die Möse schob. Er packte meine Hüften und begann, mich von hinten zu ficken, hart, ohne jede Zurückhaltung. Zwei Stöße, drei, und dann spürte ich das kalte Gleitgel, das über mich lief, und den Druck des kleinen Vibrators, der nach dem hinteren Eingang suchte.

—Atme — sagte er.

Ich atmete.

Er drang langsam ein, mit Zeit und Gleitgel, ohne Hast. Das erste Brennen ließ nach und verwandelte sich in etwas völlig anderes, in ein Gefühl von Fülle, das klares Denken erschwerte. Er schob ihn bis zum Anschlag hinein und schaltete ihn ein, und ich spürte, wie das Summen sich in mir ausbreitete, sich mit dem Schwanz vermischte, der weiter in der Möse vergraben blieb. Als er sich wieder bewegte, mit dem aktivierten Vibrator im Arsch und ihm, der mich im gleichen, gleichmäßigen Rhythmus fickte, konnte ich die eine Empfindung nicht mehr von der anderen trennen. Alles war dasselbe, alles war zu viel. Ich war doppelt voll, doppelt gedehnt, und jeder Stoß bewegte den Vibrator ein wenig in mir und brachte mich dazu, beide Löcher zugleich zusammenzuziehen.

—So — keuchte ich ins Kissen. — Härter, bitte.

Er gehorchte. Seine Hände fanden mein Haar. Er zog daran, warf mir den Kopf zurück, bis sich mein Rücken bog. Mit der anderen Hand schlug er mir mit der flachen Hand auf die Arschbacke, dann noch einmal, und noch einmal, bis ich das Brennen sich über die ganze Pobacke ausbreiten fühlte. Das Brennen der Schläge mischte sich mit allem anderen und wurde vom Lustgefühl nicht mehr zu unterscheiden, oder vielleicht war es bereits dieselbe Sache. Jeder Schlag ließ mich den Schwanz innen enger zusammenpressen, und er merkte es und schlug wieder zu.

—Sag mir, was du bist — sagte er, während er mich härter nahm.

—Deine — sagte ich. — Ich bin deine. Fick mich härter, bitte.

Ich weiß nicht, wie ich ohne das gelebt habe.

Der Orgasmus, der kam, war anders als jeder, an den ich mich erinnern konnte. Er begann am Kitzler, breitete sich aber gleichzeitig durch Möse und Arsch aus, kroch den Rücken hinauf und die Beine hinab bis in die Füße. Er war nicht nur intensiv, sondern ausgedehnt und ungeordnet, in Wellen, die nicht aufhörten, und als mein Körper völlig nachgab, ließ ich mich aufs Bett fallen, unfähig, mich zu halten, den Vibrator noch immer in mir summend. Er zog den Schwanz aus der Möse, packte ihn mit einer Hand und kam mit zwei Schüttlern auf meinem Rücken und auf meinen geröteten Arschbacken, heiße Strahlen, die über meine Haut liefen. Er zog den Vibrator vorsichtig heraus, schaltete ihn aus, und wir beide blieben eine lange Minute lang still, die keiner mit Worten brach.

***

Unter der Dusche wusch er mir die Haare. Damit hatte ich nicht gerechnet. Er gab mir mit den Händen das Shampoo, ohne etwas Besonderes zu sagen, mit derselben Ruhe, mit der er alles andere an diesem Abend getan hatte, und ich lehnte den Rücken gegen die kalten Fliesen und ließ das heiße Wasser über uns laufen, während es das Sperma wegspülte, das noch auf meiner Haut trocknete. In diesem Moment lag etwas Unerwartet-Ruhiges, nach all dem, was passiert war.

—Geht es dir gut? — fragte er.

—Ja — sagte ich.

Es war die einfachste Wahrheit, die ich seit Wochen ausgesprochen hatte.

Wir sahen uns insgesamt noch viermal. Immer in seiner Wohnung, immer nachts, immer mit derselben Dynamik, die ich zwischen einem Treffen und dem nächsten schon vorauszuahnen gelernt hatte. Das war keine Beziehung. Wir taten nie so, als wäre es eine gewesen, und genau das machte alles leichter. Es war genau das, was ich in diesem Moment brauchte: jemand, der wusste, was er tat, und der nichts von mir verlangte, was ich ihm nicht geben konnte.

Das letzte Mal, dass wir uns sahen, war im Oktober. Marcos sagte mir, dass man ihn in eine andere Stadt versetzt hatte und seine neuen Schichten ihm keinen Spielraum ließen. Ich nahm es ohne Drama auf, ohne zerbrochene Erwartungen. Ich sagte ihm, es sei eine gute Erfahrung gewesen.

—Für mich auch — antwortete er.

Und so einfach war es. So ehrlich.

Sebastián kam im Dezember zurück, aber das ist eine andere Geschichte. Was ich mit Marcos lernte, ließ ich jedoch nicht hinter mir. Ich lernte, dass manche Dinge nur durch Übung kommen, durch Jahre des Hinschauens auf das, was funktioniert. Ich lernte, dass Verlangen weder Rechtfertigung noch Entschuldigung braucht. Und ich lernte, dass zu sagen, was man im Bett will — dass man am Hals festgehalten wird, dass man in den Arsch gefickt wird, dass man Schlampe genannt wird, während man kommt — keine Schwäche ist.

Es ist eines der wenigen Dinge, die einem niemand beibringt und die wir alle früher oder später ganz allein lernen.