Die Nacht, in der mich ein reifer Mann im Bus um den Verstand brachte

Ich wusste immer, dass ich es liebte, zu provozieren. Nicht auf berechnete oder grausame Weise, sondern als jene instinktive Art von Provokation, die ganz von selbst entsteht, wenn man merkt, dass einen jemand zu lange anschaut. In jener Nacht im Bus auf dem Heimweg trieb mich genau dieser Instinkt viel weiter, als ich es je für möglich gehalten hätte.

Ich war zwanzig und hatte den ganzen Tag in Bucaramanga verbracht, um eine Angelegenheit zu erledigen, die nicht warten konnte. Ich nahm den letzten verfügbaren Express, einen dieser Nachtbusse, die um acht abfahren und drei Stunden später ankommen. Ich war für die Nachmittagshitze angezogen: ein enges Top in Karamellfarbe, darüber eine offene Jacke und eine dunkle Stoffshorts, die meine Hüften schön betonte. Ich bin braun, klein, mit üppigen Kurven, die schon immer mehr als einem den Kopf verdreht haben. Ich weiß das seit Langem, und ehrlich gesagt hat es mich nie gestört.

Ich machte es mir auf dem Fensterplatz bequem, legte meine Tasche auf den Schoß und dachte, ich hätte doppelt so viel Platz für mich allein. In jener Woche war der Bus nur spärlich besetzt, und fast alle, die eingestiegen waren, hatten bereits Kopfhörer auf oder starrten auf ihre Handys, ohne aufzusehen. Dann sah ich ihn den Gang herunterkommen.

Es war ein Mann von etwa fünfundfünfzig Jahren. Für einen Dienstag gut gekleidet: beige Leinenhemd mit hochgekrempelten Ärmeln bis zum Ellbogen, makellos gebügelte dunkle Hose, braune Ledermokassins. Er trug eine kleine Handtasche, die er mit jener Gelassenheit ins Gepäckfach legte, mit der jemand reist, der oft unterwegs ist und genau weiß, welchen Platz er in der Welt einnimmt. Als er sich auf den Sitz neben mir setzte, erreichte mich ein trockener, zitrischer Duft mit etwas Holzartigem, das ich nicht benennen konnte, das mir aber teuer vorkam.

—Buenas noches —sagte er, ohne mich anzusehen, während er sich anschnallte.

—Buenas —antwortete ich und drehte mich zum Fenster zurück.

Der Bus fuhr los.

Die ersten zwanzig Minuten vergingen schweigend. Er prüfte etwas auf seinem Handy mit derselben Konzentration wie jemand, der einen Vertrag liest, und ich beobachtete, wie die Stadt zurückblieb und von der dunklen, gleichmäßigen Grünheit der Straße ersetzt wurde. Doch irgendwann, ohne dass ich genau sagen könnte wann, merkte ich, dass er mich ansah. Nicht diese verstohlenen Blicke, die sofort zurückweichen, wenn man sie ertappt. Sondern das andere: der Blick, der einen Herzschlag zu lange anhält, bevor er gelassen zum Handy zurückkehrt.

Ich weiß nicht, was in diesem Moment durch meinen Kopf ging. Vielleicht die Müdigkeit eines viel zu langen Tages. Vielleicht die Langeweile von drei Stunden Straße vor mir. Vielleicht einfach dieser alte Impuls, sehen zu wollen, wie weit ein Blick reicht, wenn man beschließt, ihn zu füttern.

Ich streckte mich träge, hob die Arme über den Kopf und gähnte lautlos. Dabei rutschte das Top ein paar Zentimeter hoch. Ich richtete es langsam wieder, nahm mir dafür alle Zeit, ohne ihn anzusehen. Dann zog ich es nach unten, als wollte ich mich bedecken, ließ aber beim Ziehen den Ausschnitt ein wenig weiter aufgehen, als er sollte.

Ich hörte ihn schlucken.

Ich biss mir in den Mundwinkel, damit ich nicht lächelte.

Nach vierzig Minuten hielt der Bus an einer Tankstelle in der Mitte der Strecke. Er stieg wortlos aus. Ich dachte, er wolle zur Toilette gehen. Als er zurückkam, brachte er zwei kalte Saftflaschen mit und bot mir eine an, ohne zu fragen.

—Falls Sie Durst haben —sagte er.

—Danke —nahm ich an und sah ihn diesmal direkt an.

Zum ersten Mal sah ich ihn aus der Nähe. Die Schläfen waren grau, die Stirn breit, der Kiefer kantig. Dunkelbraune Augen, die nicht öfter als nötig blinzelten. Im herkömmlichen Sinn war er nicht schön, aber er hatte etwas, das jüngere Männer selten haben: diese ruhige Präsenz von jemandem, der weiß, was er will, und sich nicht beeilen muss, um es zu bekommen.

—Fahren Sie weit? —fragte er und öffnete seinen Saft.

—Bis ganz ans andere Ende. Und Sie?

—Ich steige früher aus. In San Pelayo.

Ich sagte ihm, dass das ein Zufall sei, dass ich dort als Kind vorbeigekommen war, als ich meine Familie besuchte. Er lächelte zum ersten Mal. Wir nannten uns unsere Namen — er hieß Esteban, Ingenieur, reiste diese Strecke wegen der Arbeit zweimal im Monat — und sprachen mehrere Minuten lang über Belanglosigkeiten. Doch während wir redeten, kam sein Bein langsam, Zentimeter für Zentimeter, dem meinen näher, mit derselben Geduld, mit der er darauf gewartet hatte, dass ich ihn ansah, bis unsere Oberschenkel sich durch die Stoffe hindurch berührten.

Ich bewegte mich nicht.

Er auch nicht.

***

Dann gingen die Lichter im Bus aus. Nur die kleinen orangefarbenen Lampen im Gang blieben an, genug, um Schatten zu sehen, aber keine Einzelheiten. Die meisten Fahrgäste schliefen bereits oder hatten die Augen geschlossen. Diese verschwörerische Stille, die nur auf Nachtfahrten existiert, wenn die Welt draußen verschwindet und nur noch das tiefe Brummen des Motors und die Dunkelheit an den Fenstern entlanggleiten.

Esteban holte aus seiner Tasche eine dünne Decke, wie man sie für Busse mit voll aufgedrehter Klimaanlage mitnimmt. Er breitete sie wortlos über uns beide aus, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der längst eine Entscheidung getroffen hat.

—Die Klimaanlage ist stark —sagte er ganz leise.

—Ja —antwortete ich ebenso leise.

Unter der Decke suchte seine Hand meine. Nicht als hastiges Grabschen. Sondern ruhig. Seine Finger fanden meine und schlossen sich einen Moment lang darum, tastend, abwartend, auf ein Zeichen hoffend. Ich stieß ihn nicht zurück. Mein Herz hatte begonnen, auf eine Art zu schlagen, die nichts mit Angst zu tun hatte.

Dann glitt seine Hand zu meinem Oberschenkel. Langsam. Ohne Eile. Er strich über die Innenseite meines Oberschenkels, nahe am Rand der Shorts, zeichnete mit den Fingerspitzen langsame Kreise über meine Haut. Ich spannte mich an. Nicht vor Unbehagen, sondern diese Spannung, die auftaucht, wenn der Körper etwas erkennt, bevor der Kopf es entscheidet.

Ich lehnte mich mit der Ausrede, die Decke zurechtzurücken, zu ihm hinüber, und bei dieser Bewegung strich meine Brust an seiner Schulter entlang. Er drehte den Kopf leicht, und seine Lippen blieben nur Zentimeter von meinem Hals entfernt.

—Du bist gefährlich —murmelte er.

—Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden —antwortete ich.

Aber ich ließ meine Hand unter der Decke hinabgleiten und legte sie auf seinen Oberschenkel.

Ich spürte, wie er sich anspannte. Dann bemerkte ich unter meiner Handfläche den unverwechselbaren Druck einer Erektion, die sich gegen den Stoff seiner Hose presste. Mein Herz schlug einen Haken.

Ich berührte ihn durch den Stoff hindurch, langsam, und hörte, wie er den Atem nur an einem schmalen Faden anhielt.

***

Ich weiß nicht, wer als Nächster die Initiative ergriff. Ich glaube, wir beide gleichzeitig. Seine Hand fand den Saum meiner Shorts, und seine Finger glitten darunter, suchten nach dem Gummibund meiner Unterwäsche. Meine fanden den Hosenverschluss.

—Hier nicht —murmelte ich und warf einen Blick in den Gang.

—Die anderen schlafen —antwortete er ebenfalls sehr leise.

Und ja, sie schliefen. Der Mann auf dem Sitz vor uns schnarchte leise. Eine Frau drei Reihen weiter hinten lehnte mit dem Kopf ans Fenster. Niemand achtete auf etwas außer auf die eigene Stille.

Seine Finger schoben den Stoff beiseite und berührten mich direkt. Er öffnete mich mit der festen Zärtlichkeit von jemandem, der genau weiß, wohin er seine Hand legen muss. Es war keine scheue Berührung: Es war Druck, Hitze, Finger, die in meine Nässe eindrangen, bis ich scharf die Luft einsog. Ich war bereits triefend nass, und er bemerkte es sofort, als würde er es unter seinen Fingern spüren, noch bevor er es sah.

—Du bist ja eine hungrige Schlampe —flüsterte er, und die Schweinerei dieses Satzes ließ meinen ganzen Körper erzittern.

Ich öffnete seine Hose vorsichtig, gerade weit genug, um herauszuholen, was ich suchte. Er war dick, heiß zwischen meinen Fingern, fest auf eine Weise, die keinen Zweifel ließ. Ich zog den Bund nur so weit nach unten, wie nötig, und ließ meine Hand hinein gleiten, umschloss ihn langsam, spürte die glatte Haut, die unter meiner Handfläche pochende Ader, die feuchte Vorhaut an der Spitze. Ich begann, ihn mit demselben langsamen Rhythmus zu streicheln, mit dem er mich mit den Fingern bearbeitete, und eine Zeit lang, die ich völlig aus dem Blick verlor, waren wir genau so miteinander: seine Finger tief in meiner Möse, meine Hand, die seinen Schwanz verschluckte, beide nach vorn blickend, als würden wir die nächtliche Landschaft betrachten.

Ich biss mir so oft auf die Lippe, dass sie wund war.

Er führte einen zweiten Finger ein, und ich bog den Rücken nur wenige Zentimeter durch. Er öffnete mich noch mehr, drückte in jene weiche Stelle, die mich von Kopf bis Fuß erschauern ließ. Ich umschloss seinen Schwanz fester mit der Hand, glitt von der Wurzel bis zur Spitze, spürte jeden Puls, jeden Blutstoß gegen meine Handfläche. Er suchte mit der freien Hand mein Gesicht und legte mir die Handfläche sanft, aber bestimmt, über den Mund, genau als ein kleines, verräterisches Stöhnen versuchte, sich aus meiner Kehle zu lösen.

—Psst —sagte er und küsste meine Schläfe.

Seine Hand war noch immer in mir, bewegte sich mit grausamer Geduld. Er rieb mit dem Daumen über meinen Kitzler, während seine Finger mich innen öffneten, und ich war schon so nass, dass das Reiben leise, obszön klang, gefangen zwischen der Decke und dem Sitz. Der Bus holperte über ein Schlagloch, und dadurch änderte sich der Winkel; er nutzte es aus, um die Finger noch tiefer in mich zu schieben, gerade hinein, bis ich die Hüften gegen den Sitzrand spannte. Sein Atem wurde schwerer, abgehackter. Ich presste mich gegen seine Hand und gegen meine eigene, spürte, wie sein Schwanz in meiner Faust pochte, jedes Mal wenn ich die Spitze fester drückte oder mit dem Daumen unter der Eichel entlangstrich.

Ich spürte, wie sich der Orgasmus wie eine Welle von fern näherte. Ich drehte mich zu ihm und vergrub das Gesicht an seinem Hals, um das Geräusch zu ersticken, als es kam. Es war kurz und gewaltsam. Mein ganzer Körper zuckte, meine Beine zitterten, und ich musste die Finger in seinen Unterarm krallen, um keinen Laut von mir zu geben. Er bewegte die Hand weiter, bis der letzte Krampf ausgepresst war, ließ mich nicht ganz entkommen und zog sie dann langsam zurück, als gäbe er meinem Körper Zeit, sich an das eben Geschehene zu erinnern.

—So, Kleine —murmelte er—. Was für eine verdammte Hitze du hast.

***

Als ich mich wieder gefasst hatte, rutschte ich weiter nach unten auf dem Sitz und beugte, unter der Decke verborgen, den Kopf zu seinem Schoß. Er hielt den Atem schlagartig an. Ich nahm ihn mit der Hand und fuhr mit der Zunge langsam einmal über die Spitze, nur einmal, nur um zu sehen, wie er reagierte. Die Spitze seines Schwanzes war feucht, hart, und der salzige, kräftige Geschmack füllte meinen Mund. Ich spürte, wie er sich mit den Knöcheln weiß an der Armlehne festklammerte.

Ich streichelte ihn weiter mit der Hand, während ich ihm kleine Küsse gab, ohne Eile, ohne Geräusch. Ich ging ein Stück weiter hinunter und nahm ihn zwischen die Lippen, schluckte ihn so weit, wie ich konnte, ohne die Kontrolle über die Bewegung zu verlieren. Der Bus schnurrte durch die Dunkelheit. Eine scharfe Kurve ließ uns beide schwanken, und ich nutzte das Wanken aus, um ihn noch ein Stück tiefer zu nehmen. Sein Schwanz füllte meinen Mund mit köstlichem Druck; die Vorhaut glitt feucht über meine Zunge, und sein Geschmack ließ mich einen Augenblick die Augen schließen. Seine Finger fanden meinen Nacken und schlossen sich sanft darum, ohne zu drücken, ohne zu führen, als hielte er kaum noch den Wunsch zurück, meinen Kopf zu packen und mir den Mund zu ficken.

Ich ging langsam wieder auf und ab, lutschte die Spitze, fuhr mit der Zunge darunter entlang, umschloss ihn mit der Hand, damit jede Bewegung enger, heißer wurde. Er atmete wie ein Tier, dem die Luft ausginge. Ich spürte, wie sich seine Oberschenkel anspannten, wie sein Schwanz in meinem Mund noch härter wurde, jedes Mal, wenn ich ihn mit Speichel befeuchtete. Als ich merkte, dass er kurz vor dem Höhepunkt stand, wusste ich es an der Art, wie sich seine Bauchmuskeln verhärteten und die Hand in meinem Nacken sich ein wenig fester schloss.

Er kam, indem er sich auf die eigene Lippe biss, die Augen geschlossen, den Kiefer angespannt, ohne einen einzigen Laut von sich zu geben. Ich spürte den heißen Schub, der meinen Mund füllte, dick, salzig, reichlich, und schluckte ihn langsam hinunter, ohne mich zu lösen, bis ich das letzte Zittern aus ihm herausgeholt hatte. Als ich fertig war, reinigte ich die Spitze noch einmal mit der Zunge, einfach aus Lust daran, und blieb einen Moment lang da und sah zu, wie er weiter stoßweise atmete.

Ich wischte mich mit einem Taschentuch aus seiner Tasche ab, das er herausgeholt und mir angeboten hatte, ohne dass ich fragen musste. Ich richtete die Shorts wieder. Ich setzte mich so auf den Sitz zurück, als wäre nichts von alledem geschehen.

Wir schwiegen mehrere Minuten lang.

—Du bist unglaublich —sagte er schließlich, die Stimme noch etwas rau.

Ich antwortete nicht. Ich lächelte nur zum Fenster hinüber.

***

Vierzig Minuten später verlangsamte der Bus die Fahrt, als er in San Pelayo einfuhr. Esteban richtete seine Kleidung in Ruhe, verstaut die Decke und holte seine Tasche aus dem Fach über uns. Bevor er aufstand, suchte er unter der Decke noch einmal meine Hand und drückte sie einen Moment lang.

—Gibst du mir deine Nummer? —fragte er.

Ich gab sie ihm. Ich weiß nicht genau warum, aber ich gab sie ihm.

Ich verfolgte ihn mit den Augen vom Fenster aus, wie er den beleuchteten Bahnsteig des Terminals überquerte. Eine Frau in seinem Alter wartete am Ausgang auf ihn: ordentlich frisiert, mit hellem Mantel und großer Handtasche über der Schulter. Er küsste sie auf die Wange und legte ihr beim gemeinsamen Gang zum Parkplatz die Hand auf den Rücken, langsam, ohne Eile.

Ich sah ihnen nach, bis sie zwischen den anderen Reisenden verschwanden.

Der Bus fuhr wieder an.

***

Jene Woche rief er mich viermal von einer Nummer an, die ich nicht kannte, bis ich sie gespeichert hatte. Ich nahm keinen einzigen Anruf an. Ich wusste nicht, wie ich mir selbst erklären sollte, dass mir das, was in diesem Bus passiert war, gerade deshalb gefallen hatte, weil es keinen Namen hatte, weil es nur in dieser dunklen, fahrenden Blase existierte, die ein Platz am Fenster auf einer unbeleuchteten Straße war.

Manchmal denke ich noch immer daran. An seine Finger, an seine Ruhe, daran, wie er mir den Mund bedeckte, damit ich keinen Laut machte. Und ich denke auch an die Frau auf dem Bahnsteig, daran, wie er ihr die Hand auf den Rücken legte, als wären die letzten drei Stunden nie geschehen.

Manchmal phantasiere ich davon, ihm wieder zu begegnen. Dass der Bus eine lange Pause macht, dass es nahe der Straße ein Motel gibt und dass wir diesmal zu Ende bringen können, was wir begonnen haben, ohne Decken dazwischen, ohne schlafende Fahrgäste um uns herum, ohne die Uhr der Reise, die die verbleibende Zeit zählt.

Aber ich weiß auch, dass ein Teil dessen, was es so gut machte, genau das war: dass es nicht endete. Dass es dort blieb, aufgehängt in der Dunkelheit einer Straße, ganz in seiner eigenen unvollendeten Art.