Die Nacht, in der ich Marcos’ Zimmer betrat

Das ist ein Geständnis, das ich nie jemandem erzählt habe. Sechs Jahre sind vergangen, und ich erinnere mich noch immer mit dieser Mischung aus Scham und Verlangen daran, die sich in keinem der beiden Sinne wirklich auflösen will.

Ich war in jenem Sommer zwanzig. Wir wohnten im Haus meiner Eltern, Marcos und ich, weil es keinem von uns beiden bisher gelungen war, auf eigenen Beinen zu stehen. Er war dreiundzwanzig, arbeitete in einem Logistikunternehmen, kam mit müdem Körper und wenigen Worten nach Hause. Ich beendete das zweite Jahr meines Studiums in audiovisueller Kommunikation und verbrachte die Tage eingeschlossen vor dem Laptop, den Kopf voller Projekte, die nie ganz fertig wurden.

Wir waren normale Geschwister. Wir stritten uns um das Bad, um die Fernbedienung, darum, wer das Geschirr ungespült stehen ließ. Wir liebten uns auf diese unordentliche und praktische Art, wie Geschwister das tun, wenn zwischen ihnen keine Spuren von Kindheit mehr übrig sind.

Aber in jenem Sommer änderte sich etwas.

Ich könnte nicht genau sagen, wann es anfing. Vielleicht war es im Juni, als die Hitzewelle sich festsetzte und Marcos begann, mit nur einer Hose aus dünnem Stoff durchs Haus zu laufen, so dünn, dass sich die Beule seines Schwanzes jedes Mal abzeichnete, wenn er sich bewegte, und ich nicht aufhören konnte, ihn aus dem Augenwinkel anzusehen. Vielleicht war es früher, während der Abendessen, die wir teilten, wenn unsere Eltern ins Dorf gefahren waren, und das Gespräch sich länger hinzog als nötig, und es Schweigen gab, das es früher zwischen uns nicht gegeben hatte. Schweigen, das anders war als das aus unserer Kindheit. Schwerer. Aufgeladener.

Die Wahrheit ist, dass im August, nach Wochen einer Spannung, die keiner von uns benannte, jene Nacht kam.

***

Es war zwei Uhr morgens und ich konnte nicht schlafen.

Ich hatte eine Stunde lang im Bett gelegen und mich hin und her gewälzt, mit der Hitze an der Haut klebend, und dem Lärm des Ventilators gelauscht, der die heiße Luft von einer Seite zur anderen schob, ohne irgendeine Erleichterung zu bringen. Draußen woben die Grillen unaufhörlich ihre Musik. Drinnen das Geräusch meines eigenen Atems und die Gedanken, die mich nicht stillliegen ließen. Meine Muschi war seit einer Weile feucht, meine Hand zwischen den Schenkeln, und so sehr ich mich auch berührte, es reichte nicht.

Ich dachte an Marcos.

Ich dachte daran, wie er mich am Nachmittag angesehen hatte, als ich in ein Handtuch gewickelt aus der Dusche kam, und daran, wie ich einen Sekundenbruchteil zu lange gebraucht hatte, um in mein Zimmer zu gehen. Ich dachte an die Art, wie seine Hand meine gestreift hatte, als er mir beim Abendessen das Salz reichte, und daran, dass keiner von uns es danach erwähnt hatte. Ich dachte an die vielen Male, in denen ich ihn dabei erwischt hatte, wie ich ihn anstarrte, wenn er es nicht sah, und auch weiter unten, die Rundung seines Hinterns unter der dünnen Hose, die Beule zwischen seinen Beinen, wenn er mit geöffneten Knien saß.

Ich stand auf.

Der Holzboden war kühl unter meinen Füßen. Ich zog das T-Shirt an, das auf dem Stuhl lag — das kürzeste, das ich fand, ohne groß darüber nachzudenken, oder genau mit diesem Gedanken — und ging ohne Höschen auf den Flur hinaus. Die heiße Luft strich innen an meinen Oberschenkeln entlang, und ich spürte, wie nass ich war, wie die Feuchtigkeit sich mit jedem Schritt an die Lippen meiner Muschi klebte.

Seine Zimmertür war einen Spalt offen. Ein dunkler Schlitz, und darin das rhythmische Geräusch von jemandem, der schläft.

Ich blieb vor dieser Tür länger stehen, als ich zugeben möchte. Mir war völlig bewusst, was ich gleich tun würde. Ich war nicht schlafwandelnd, ich war nicht verwirrt, ich hatte mich nicht auf dem Weg ins Bad verlaufen. Ich wusste genau, wohin ich ging und warum.

Ich drückte die Tür langsam auf.

Das Zimmer roch nach ihm. Nach Seife und dem neutralen Duft frischer Laken und nach etwas, das schwerer zu benennen war, diesem ganz eigenen Geruch, den Menschen haben und den man unbewusst kennenlernt. Ich kannte ihn seit immer und doch wirkte er in jener Nacht auf mich auf eine völlig andere Weise.

Marcos schlief auf dem Rücken, einen Arm über der Stirn. Das Laken bedeckte ihn bis zur Taille. Durch das Fenster fiel ein gelblicher Streifen vom Straßenlaternenlicht herein, gerade genug, um die Konturen seiner Brust, die Linie seines Kiefers und die leicht geöffneten Lippen zu erkennen. Unter dem Laken ahnte ich die Wölbung, die Form seines harten Schwanzes gegen den Bauch, und mir zog sich alles im Unterleib zusammen, nur weil ich ihn sah.

Ich näherte mich lautlos.

Ich setzte mich ganz langsam an den Rand des Bettes und maß jede Bewegung ab, damit die Matratze nicht wippte. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Ich spürte die Wärme, die sein Körper aus dieser minimalen Entfernung ausstrahlte, und etwas an dieser Wärme war unwiderstehlich für mich.

Ich streckte die Hand aus.

Ich legte sie auf seinen Arm. Nur das. Eine minimale Berührung, als wollte ich prüfen, ob er wirklich real war, ob das tatsächlich geschah. Seine Haut war heiß und fest unter meinen Fingern. Er zog sich nicht zurück. Sein Atem veränderte sich kaum, nur eine kleine Regung, die ich nur bemerkte, weil ich auf jedes Zeichen achtete.

Ich machte weiter.

Ich fuhr mit den Fingerspitzen langsam die Innenseite seines Unterarms entlang, ging bis zum Ellbogen hinauf, dann bis zur Schulter. Dort blieb ich einen Moment stehen und lauschte. Er drehte den Kopf zu mir. Noch ohne die Augen zu öffnen, aber mit jener Bewegung, die nicht mehr die eines Schlafenden war.

—Sara — sagte er mit der heiseren Stimme des Schlafes.

Es war keine Frage. Keine Warnung. Es war einfach mein Name, auf diese Art gesagt, die gleichzeitig vieles bedeuten kann.

—Ich weiß, dass du wach bist — sagte ich.

Schweigen.

—Schon seit einer Weile — gab er zu.

Ich bewegte mich nicht. Ich wich nicht zurück. Er auch nicht. Die Zeit blieb in diesem Zwischenraum zwischen dem, was wir taten, und dem, was wir dazu sagen konnten, aufgehängt.

—Was machst du hier? — fragte er, obwohl ich glaube, dass er es schon wusste.

—Ich konnte nicht schlafen.

—Ich auch nicht.

Dann sah er mich an. Ich weiß nicht, was er in meinem Gesicht zu finden erwartet hatte — Vorwurf vielleicht oder Verwirrung —, aber was ich sah, war etwas, das eher an Kapitulation erinnerte. Als hätte er so lange Widerstand geleistet, dass ihm einfach die Kraft fehlte, damit weiterzumachen.

Seine Hand suchte meine auf den Laken. Sie fand sie. Er hielt sie fest.

Und etwas, das sich seit Wochen in meiner Brust verkrampft hatte, löste sich abrupt.

***

Was danach geschah, war nicht das, was ich erwartet hatte. Oder doch, aber nicht auf diese Weise.

Ich legte mich neben ihn, ohne seine Hand loszulassen. Mein ganzer Körper zitterte, obwohl mir nicht kalt war. Er drehte sich zu mir und sah mich einen langen Moment an, der sich über das Normale hinaus dehnte, als gäbe er sich selbst noch Zeit, zurückzuweichen.

Er wich nicht zurück.

Sein Mund fand meinen direkt, ohne Zögern. Es war kein vorsichtiger, kein sanfter Kuss: Es war der Kuss von jemandem, der zu lange gewartet hat und längst keine Geduld mehr besitzt. Ich merkte es an dem Druck, an der Art, wie sich seine Hand an meinen Nacken legte, um mich näher zu ziehen, daran, wie seine Zunge in meinen Mund eindrang und meine mit echtem Hunger suchte.

Ich antwortete genauso. Ich biss ihm in die Unterlippe und hörte ihn tief stöhnen, ein kehliges Geräusch, das mich ganz durchfuhr und direkt bis in meine Muschi hinunterließ.

Es war seltsam, ihn zu küssen. Seltsam und zugleich vollkommen natürlich, als gäbe es zwei überlagerte Wirklichkeitsschichten: die eine, die sagte, dass das nicht passieren durfte, und die andere, die fühlte, dass genau das war, wonach ich mich seit Monaten gesehnt hatte. Die zweite gewann.

Seine Hände glitten über meine Seiten unter dem T-Shirt hindurch und lernten eine Geografie kennen, die sie aus der Ferne kannten, aber nie so, mit dieser konzentrierten Aufmerksamkeit. Er zog mir das T-Shirt langsam über den Kopf, Zentimeter für Zentimeter, und ich hob die Arme, ohne etwas zu sagen. Als der Stoff über meinen Kopf glitt und ich völlig nackt vor ihm lag, hielt ich die Luft an.

Ich blieb still, während er mich ansah. Das Licht der Straßenlaterne reichte aus, damit er mich sehen konnte, und ich wusste es. In diesem Blick lag etwas — ernst, ohne Hast — das mich dazu brachte, mir zu wünschen, dass er andauerte. Meine Brustwarzen waren so hart geworden, dass sie wehtaten, und er bemerkte es.

—Verdammt, Sara — flüsterte er —. Du bist wunderschön.

—Komm — sagte ich.

Und das reichte.

Seine Lippen folgten dem Weg, den seine Hände gezeichnet hatten. Der Hals, das Schlüsselbein, der Bereich zwischen meinen Brüsten. Als sein Mund sich über eine meiner Brustwarzen schloss und sie langsam saugte, bog ich den Rücken gegen die Matratze und stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht zurückhalten konnte. Er biss sanft hinein, leckte darüber, wechselte zur anderen und wiederholte dasselbe, während seine Hand meinen Bauch hinabglitt, bis sie mich zwischen den Beinen fand.

—Du bist klatschnass — murmelte er an meiner Brust.

—Ich bin schon seit Stunden so — gestand ich.

Seine Finger trennten die Lippen meiner Muschi und fanden ohne Zögern die Klitoris, mit einer Präzision, die mich überraschte. Er begann, sie langsam zu kreisen, sie nur gerade so zu streifen, während er weiter an meinen Brüsten saugte. Ich spreizte die Beine weiter, ohne nachzudenken, bot mich ihm an, und er nutzte das, um zwei Finger auf einmal in mich hineinzuschieben. Ich schrie in das Kissen.

—Pssst — sagte er und lächelte an meiner Haut —. Sonst weckst du noch die Nachbarn.

—Ist mir egal.

Er stieß mit den Fingern in einem kalkulierten, langsamen Rhythmus, rein und raus, machte genau an der richtigen Stelle eine Hakbewegung. Ich bewegte die Hüften gegen seine Hand, suchte mehr, ohne jede Scham. Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, merkte er es und zog die Finger heraus.

—Noch nicht — sagte er.

Er leckte sich die Finger vor mir ab und sah mir dabei in die Augen, kostete mich, als wäre ich das Beste, was er je probiert hatte. Ich wäre bei diesem Anblick beinahe schon allein gekommen.

Dann glitt er an meinem Körper hinunter. Er küsste meinen Bauch, meine Hüften, die Innenseite meiner Oberschenkel. Als sein Mund sich zum ersten Mal auf meine Muschi legte, entfuhr mir ein heiseres Stöhnen, das ihn die Oberschenkel noch fester zusammendrücken ließ. Er begann, meine Klitoris mit den Lippen zu saugen, wechselte mit der Zunge, drang in mich ein und zog sich wieder zurück, fraß mich, als hätte er monatelang davon fantasiert. Wahrscheinlich hatte er das.

—Marcos — keuchte ich —, verdammt, Marcos...

Ich vergrub meine Hände in seinem Haar und presste sein Gesicht ohne jede Scham an mich. Er stöhnte gegen meine Muschi, und diese Vibration brachte mich schlagartig zum Kommen, während mein ganzer Körper gegen seinen Mund zuckte. Ich versuchte nicht einmal, leise zu sein. Ich kam schreiend, seinen Namen, und er wich nicht zurück, bis ich aufgehört hatte zu beben.

Als er hochkam, glänzte sein Mund von mir. Er küsste mich, und ich probierte meinen eigenen Geschmack, vermischt mit seinem. Ich schob die Hand zwischen unsere Körper und packte seinen Schwanz über dem Slip. Er war dick, hart, und oben so nass, dass der Baumwollstoff an der Spitze klebte.

—Zieh ihn aus — befahl ich ihm.

Er zog den Slip mit einem Ruck hinunter, und sein Schwanz sprang frei, hart gegen seinen Bauch. Ich hatte noch nie so nah den Schwanz meines Bruders gesehen, und für einen Augenblick starrte ich ihn einfach an, nahm die Absurdität der Situation und danach auf, wie sehr ich ihn in mir haben wollte.

Ich glitt an seinem Körper hinunter. Ich umschloss die Basis mit der Hand und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund, so weit ich konnte, bis die Spitze meinen Rachen berührte. Marcos stieß zwischen den Zähnen einen Fluch aus und vergrub die Finger in meinem Haar.

—Scheiße, Sara...

Ich zog ihn langsam heraus, leckte die Spitze ab und nahm ihn wieder auf. Ich blies ihm den Schwanz mit allem Können, das ich hatte, mit hohlen Wangen, drehte die Zunge, saugte die Spitze, wenn er herauskam. Ich sah sein Gesicht: den angespannten Kiefer, die geschlossenen Augen, die sich hebende und senkende Brust. Es gefiel ihm, und ich liebte es, es ihm zu geben.

—Hör auf — sagte er nach einer Weile und zog mir vorsichtig an den Haaren —. Hör auf, sonst komme ich dir jetzt direkt in den Mund.

—Vielleicht ist genau das, was ich will.

—Noch mal. Jetzt will ich dich ficken.

Er zog mich nach oben und legte mich auf den Rücken. Er positionierte sich zwischen meinen Beinen und sah mich einen langen Moment an, mit seinem Schwanz an meiner Muschi, der über die Nässe glitt, noch nicht eindringend.

Als wir uns schließlich verbanden, hielt ich für einen Augenblick den Atem an. Er schob ihn langsam hinein, drückte Zentimeter für Zentimeter vor, ließ mich jede einzelne Stelle spüren. Er war dick und dehnte mich vollständig. Als er ganz in mir war, blieb er reglos, die Stirn an meine gepresst.

—Geht’s dir gut? — fragte er, den Mund an meinem Hals.

—Ja — antwortete ich. Und es war die Wahrheit.

—Sicher?

—Marcos. — Sein Name in meinem Mund klang gleichzeitig seltsam und vertraut —. Hör auf.

—Hör auf?

—Hör auf zu fragen. Fick mich jetzt.

Etwas in seinem Gesicht löste sich. Ein halbes Lächeln, das mein Herz einen Satz machen ließ.

—In Ordnung — sagte er.

Und er fragte nicht weiter.

Er begann, sich zu bewegen. Lange Hinauszüge, tiefe Stöße, ein Rhythmus, der mich jedes Mal ganz erfüllte. Das Bett knarrte ein wenig, und keiner von uns tat etwas, um das zu verbergen. Ich stemmte die Fersen in seinen Arsch, um ihn noch tiefer hineinzubekommen, und er knurrte gegen meinen Hals.

—So, Schwesterchen, genau so — keuchte er, und dieses Wort, in diesem Zusammenhang gesagt, ließ meine Muschi sich so fest um seinen Schwanz zusammenziehen, dass ihm ein Fluch entwich.

—Sag’s noch mal — bat ich ihn.

—Dass ich dich ficke, Schwesterchen?

—Ja.

—Hier. Nimm den Schwanz deines Bruders.

Er stieß stärker zu, tiefer, und ich bog mich unter ihm ohne jede Kontrolle. Er war auf eine Weise geduldig, die mich sogar dort, mitten in allem, überraschte. Es lag keine dumme Hast in seinen Bewegungen, sondern eine Art von Bedacht, als wolle er, dass jeder Stoß für sich genommen vollständig spürbar war. Ich lernte in jener Nacht mehr über meinen eigenen Körper als in den zwei Jahren zuvor mit dem Jungen, mit dem ich zusammen gewesen war.

Irgendwann drehte er mich um und legte mich bäuchlings hin, mit dem Hintern hoch. Er fickte mich wieder von hinten, hielt mich an den Hüften fest, und das Gefühl war völlig anders. Er berührte Stellen, die er zuvor nie berührt hatte. Er schob eine Hand unter mich, fand die Klitoris und begann, sie zu reiben, während er mich fickte, und diese Kombination brachte mich innerhalb weniger Minuten zum zweiten Orgasmus.

—Ich komme — warnte ich und krallte die Hände ins Laken —, ich komme wieder...

—Komm auf meinem Schwanz — sagte er und erhöhte das Tempo —. Komm mit mir drin.

Und ich kam. Mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, um den Schrei abzufangen, mit dem ganzen Körper krampfend, mit meiner Muschi, die in Wellen den Schwanz meines Bruders biss.

Er hielt noch ein wenig durch. Dann drehte er mich noch einmal um, er wollte mir ins Gesicht sehen. Er legte mir ein Bein über die Schulter und stieß wieder hinein, jetzt tiefer als je zuvor. In einem Moment sah er mir schweigend in die Augen. Nur das. Und etwas an diesem Schweigen, an diesem gehaltenen Blick, während er mich bis zum Anschlag nahm, war intimer als alles andere, was in jener Nacht geschehen war.

—Ich komme gleich — flüsterte er.

—Nicht in mich.

Er zog sich gerade noch rechtzeitig heraus. Er packte seinen Schwanz mit der Hand und kam auf meinen Bauch, dicke, heiße Strahlen, die bis zwischen meine Brüste spritzten. Mir entfuhr ein scharfes Keuchen, als ich ihn sah, das vor Lust entgleiste Gesicht, die auf meiner Haut im Licht der Straßenlaterne glänzende Samenflüssigkeit. Er sank neben mir zusammen, atmete schwer, die Hand noch immer fest auf meiner Hüfte.

Eine Weile später wischte er mich mit seinem T-Shirt sauber, langsam, mit einer beinahe zärtlichen Sorgfalt.

***

Als alles vorbei war, blieb ich noch eine Weile schweigend in seinem Bett liegen. Er sagte auch nichts. In diesem Schweigen lag etwas Bequemes, etwas ohne Druck, das mich überraschte. Ich hatte erwartet, dass es seltsam, unangenehm sein würde, dass einer von uns beiden weglaufen wollte. Das war nicht so.

Seine Hand lag auf meinem Arm. Sanft, ohne mich festzuhalten.

—Du solltest in dein Zimmer zurückgehen — sagte er schließlich. Nicht wie ein Befehl. Wie eine praktische Tatsache, behutsam angeboten.

—Ich weiß.

Aber ich bewegte mich nicht sofort. Ich blieb noch ein wenig liegen, hörte seinem Atem zu, wie er wieder in diesen langsamen Rhythmus fand, sah in der Dunkelheit an die Decke, mit dem Geruch von ihm und Sex noch auf meiner Haut.

Als ich aufstand, war der Flur noch genauso wie zuvor. Ruhig, gleichgültig, mit demselben schwachen Licht der Kontrolllampe in der Steckdose, das dort gewesen war, solange ich denken konnte. Ich ging zurück in mein Zimmer und legte mich ins Bett, ohne irgendein Licht anzumachen. Ich spürte, wie das Sperma, das mir herausgelaufen war, an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief, und tat nichts, um mich zu reinigen.

Ich schlief nicht.

Den Rest der Nacht verbrachte ich damit, an die Decke zu starren und darüber nachzudenken, was passiert war, was es bedeutete, was wir damit machen würden. Ich fand keine Antworten, aber auch keine Reue, und genau das erschien mir als das Seltsamste von allem.

Am nächsten Morgen war Marcos schon in der Küche, als ich herunterkam. Er machte Kaffee. Er sah mich an, als ich hereinkam, ein direkter Blick, ohne Ausweichen.

—Guten Morgen — sagte er.

—Guten Morgen — antwortete ich.

Er reichte mir eine Tasse. Wir tranken stehend neben dem Fenster, blickten auf den trockenen Garten, ohne ein Wort zu sagen. Und in diesem Schweigen lag ebenfalls keine Unbequemlichkeit. Es war Wiedererkennung. Die gemeinsame Gewissheit, dass wir beide wussten, was geschehen war, und dass keiner von uns so tun würde, als wäre es nicht passiert.

Es geschah nie wieder. Ich hätte nicht gewusst, wie ich diese Tür noch einmal hätte überschreiten sollen, und ich glaube, ihm ging es genauso. Aber das, was in jener Nacht geschah, verschwand nicht. Es blieb dort, bewahrt, wie etwas, das unter seinen eigenen Bedingungen existiert hat und keine weitere Erklärung braucht als genau diese.

Sechs Jahre sind vergangen. Marcos lebt in einer anderen Stadt mit seiner Freundin. Ich habe meine eigene Wohnung, mein eigenes Leben. Wir sehen uns zu Weihnachten und sprechen über völlig normale Dinge.

Und keiner von uns erwähnt es.

Aber es gibt Momente, manchmal, in denen er mich auf eine bestimmte Weise ansieht. Und ich weiß, dass wir uns beide genau gleich daran erinnern.