Die Nacht, in der ich mit Andrés in der Gasse landete

Ich bin Mateo, und das hier, was ich erzählen werde, habe ich noch niemandem gesagt. Nicht einmal meinem Bruder, zu dem ich mehr Vertrauen habe als zu irgendwem sonst. Ich bewahre es seit zwei Jahren so auf, wie man Dinge aufbewahrt, die nur halb existieren, wenn man sie nicht laut ausspricht.

Andrés wohnte einen halben Häuserblock von meinem Haus entfernt, in dem Gebäude an der Ecke mit den grünen Markisen. Er war damals Anfang oder Mitte zwanzig, genau wie ich. Seit seiner Jugend war er offen schwul: Das ganze Viertel wusste es, seine Familie, die Leute vom Kiosk, der Parkplatzwächter um die Ecke. Er kleidete sich ohne jedes Verstecken. Sehr enge Hosen, die seinen runden, knackigen Arsch betonten, kurze T-Shirts, die ihm bis zum Bauchnabel reichten, manchmal sogar direkt Frauenkleidung. Wenn er über die Straße ging, riefen ihm die Typen aus den Autos zu oder pfiffen ihm von den Ecken aus hinterher, und mehr als einer brüllte ihm Schweinereien über das zu, was sie mit ihm machen würden, wenn sie ihn allein erwischten. Er ignorierte sie mit einer Gleichgültigkeit, die ich immer bewundernswert fand, auch wenn ich das damals niemals zugegeben hätte.

Ich kannte ihn vom Sehen, wie alle im Viertel. Als Teenager hatten wir auf demselben Platz Fußball gespielt, obwohl das längst vorbei war. Wir grüßten uns, wenn wir uns über den Weg liefen. Mehr nicht. Ich hatte nie etwas Besonderes über ihn gedacht, oder das sagte ich mir jedenfalls, obwohl ich ihn manchmal, wenn ich ihn in diesen engen Hosen auf dem Bürgersteig laufen sah, länger auf die Beule und den Arsch angesehen hatte, als ich mir eingestehen wollte.

An dem Abend war ich in sehr schlechter Stimmung. Paula hatte mir um sechs Uhr nachmittags eine Nachricht geschickt: »Heute geht’s nicht, wir verschieben es auf einen anderen Tag.« Ohne weitere Erklärung. Wir waren seit zwei Monaten zusammen, und es war das dritte Mal, dass sie mich hatte sitzenlassen. Ich spürte diese Mischung aus Wut und Frustration, die bleibt, wenn man sie nirgendwohin lenken kann, und außerdem hatte ich seit Wochen keinen Sex mehr, morgens einen harten Schwanz und niemanden, an dem ich mich abreagieren konnte. Ich ging einfach an die übliche Ecke zu den anderen, nur um nicht allein zu Hause zu sitzen, mich in Gedanken zu verbeißen und mir zum dritten Mal an dem Tag einen runterzuholen.

Wir waren zu fünft oder zu sechst: Mario, der Chino, Gonzalo und noch zwei andere. Bierdosen aus dem Laden um die Ecke, Musik leise vom Handy eines von ihnen, die klebrige Augusthitze, die selbst um elf Uhr nachts nicht nachließ. Gegen halb zwölf tauchte Andrés auf. Mario kannte ihn von irgendwoher und lud ihn ein, dazubleiben. Er lehnte mit den Händen in den Taschen an der Wand, nahm das weitergereichte Bier an und stellte nichts zur Schau.

Ich sah ihn öfter an, als ich sollte. Mehr, als ich mir selbst erklären konnte. Meine Augen wanderten immer wieder zu diesen Hosen, die ihn im Schritt spannten, zu diesem Mund mit den vollen Lippen, an dem er das Bier saugte, als würde er daran lutschen. Andrés bemerkte meine Blicke von Anfang an und erwiderte sie ohne jede Scheu, mit dieser Ruhe, die mich auf eine Weise verunsicherte, die ich damals nicht benennen konnte. Jedes Mal, wenn ich den Blick abwandte, suchte ich ihn wenig später wieder. Und er wusste das. Einmal fuhr er sich mit der Zunge über die Unterlippe, während er mich ansah, und ich spürte einen Ruck in meinem Schwanz, der mich zwang, ihn unauffällig in der Hosentasche zurechtzurücken.

Was machst du da? fragte ich mich innerlich. Ich hatte keine Antwort.

***

Nach Mitternacht gingen Mario und der Chino. Gonzalo stand weiter weg und telefonierte, uns den Rücken zugewandt. Andrés und ich blieben im Grunde allein an der Ecke zurück, mit zwei Bieren zwischen uns und der Musik, die schon fast verstummt war. Die Seitengasse lag direkt hinter uns, dunkel und leer.

—Ist dir nicht kalt? —fragte ich ihn. Das war das Erste, was mir einfiel.

—Es ist Mitternacht im August —antwortete er und sah mich aus dem Augenwinkel an.

—Stimmt.

Schweigen.

—Was ist los mit dir? —fragte er direkt.

—Nichts.

—Du ziehst seit zwei Stunden so ein Gesicht.

Ich zuckte mit den Schultern.

—Meine Freundin hat mich wieder sitzenlassen.

Er nickte, ohne irgendein »Tut mir leid« oder so etwas zu sagen. Er nahm nur einen Schluck und sah zur Straße. Das gefiel mir. Leute, die reflexhaft »Tut mir leid« sagen, nerven mich.

—Selbst schuld ist sie —murmelte er dann, ohne mich anzusehen—. Bei so einer Fresse wie deiner.

Ich spürte, wie mir die Hitze in den Nacken stieg. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte.

Wir schwiegen. Und in diesem Schweigen bewegte ich mich, ohne viel nachzudenken, einen halben Schritt auf ihn zu und lehnte den Rücken an dieselbe Wand, an die er sich schon lehnte. Unsere Schultern berührten sich fast.

Andrés bewegte sich nicht.

Ich auch nicht.

Ein paar Minuten vergingen so. Gonzalo verabschiedete sich aus der Ferne mit einer Handbewegung und ging, ohne auf eine Antwort zu warten. Die Straße war völlig leer.

—Wollen wir hier die ganze Nacht rumstehen? —fragte Andrés.

Ich antwortete nicht. Stattdessen neigte ich den Kopf in Richtung der Seitengasse und sagte:

—Komm.

***

Die Gasse hatte kein Licht. Am Ende gab es eine Backsteinwand und in der Ecke ein paar gestapelte Kartons. Es war ein Ort, den ich mein ganzes Leben lang kannte, von früher, als wir Kinder waren und uns dort bei Spielen versteckten, und jetzt sah ich ihn an, als würde ich ihn zum ersten Mal sehen.

Andrés kam hinter mir herein, ohne etwas zu fragen.

Ich stellte mich hinter ihn und legte ihm die Hände auf die Hüften. Er wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er lehnte den Körper ein Stück nach hinten und drückte seinen Arsch leicht gegen meine Beule. Es war eine kleine, fast unmerkliche Bewegung, aber vollkommen absichtlich. Ich spürte, wie er sich nur ganz leicht an mir rieb, mich abtastete, merkte, wie hart ich schon war.

—Was machst du da, Mateo? —flüsterte er. Seine Stimme war ruhig, ohne echte Überraschung.

—Ich weiß nicht —antwortete ich, und das war die einzige ehrliche Antwort, die ich hatte.

Ich küsste seinen Hals. Er roch nach etwas Zitrischem, Parfum oder Duschgel, egal was. Andrés neigte den Kopf zur Seite und ließ ein leises, gedämpftes Geräusch hören, als wollte er nicht, dass man es von der Straße aus hörte. Ich fuhr ihm mit der Zunge unter dem Ohr entlang, biss ihm ins Ohrläppchen, und ich spürte, wie sich sein Körper mir entgegen entspannte, ein wenig nachgab. Sein Arsch drückte sich wieder gegen meinen Schwanz, diesmal fester, mit klarer Absicht.

Ich legte einen Arm um seine Taille und presste ihn an meinen Körper. Dann ließ ich die Hand nicht groß nachdenken bis zu seinem Schritt gleiten und packte seinen Schwanz über der Hose. Er war stockhart, deutlich unter dem engen Stoff zu sehen. Ein tiefes Knurren entwich mir direkt an seinem Nacken.

—Das mach ich sonst nicht —sagte ich, ohne genau zu wissen, warum ich das sagte, während ich ihm die Beule in der Hand drückte.

—Weiß ich —antwortete er und drückte die Hüfte gegen meine Hand—. Merkt man.

In seiner Stimme lag kein Spott. Nur die Feststellung einer Tatsache.

***

Wir drehten uns um und küssten uns gegen die Wand. Andrés küsste sehr ruhig, ohne Eile, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich war an einen anderen Rhythmus gewöhnt, dringlicher, und es dauerte einen Moment, bis ich mich darauf einstellen konnte. Danach war ich froh, dass ich es getan hatte. Seine Zunge kam langsam in meinen Mund und wieder heraus, fand meine, saugte sie kaum merklich an, spielte. Ich packte ihn im Nacken und küsste ihn härter, drückte ihm mit meinen Lippen die seinen auf.

Ich ließ meine Hände über seinen Rücken, seine Hüften, den unteren Bereich der Taille gleiten, bis ich am Arsch ankam. Ich packte ihn mit beiden Händen und drückte ihn ganz. Er war rund, fest und passte in meine Handflächen, als wäre er genau dafür gemacht. Er ließ ein Keuchen in meinem Mund hören. Er hatte die Hände auf meiner Brust, erkundete ohne Eile, lernte, bis eine hinunterglitt und mir den Schwanz über der Hose packte, ihn abwog.

—Du hast einen fetten Schwanz —flüsterte er an meinem Mund und lächelte.

—Halt die Klappe —sagte ich und küsste ihn wieder.

Irgendwann sah er mir aus nächster Nähe in die Augen, sein Atem vermischt mit meinem, und ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also sagte ich gar nichts.

—Willst du, dass ich ihn dir lutsche? —fragte er leise.

Ich wusste genau, was er meinte. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich antwortete. Nicht, weil ich zögerte, sondern weil es mir so direkt gesagt zu hören, mir den Atem abgeschnitten hatte.

—Ja.

Er kniete sich mit einer Selbstverständlichkeit vor mich hin, die mich sprachlos machte. Er öffnete langsam meinen Gürtel, machte den Knopf auf, zog mir den Hosenverschluss mit den Zähnen seiner Hand herunter. Als er mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunterzog, sprang mein Schwanz hart und mit bereits nasser Spitze heraus. Andrés blieb einen Moment lang einfach nur da und sah ihn an, die Lippen leicht geöffnet.

—Verdammt —murmelte er.

Er nahm ihn mit einer Hand an der Basis, während er zu mir hochsah. Dieses Gesicht habe ich mir seither eingebrannt: die glänzenden Augen, der Mund einen Zentimeter vom Glied entfernt, die Zunge schon leicht sichtbar. Er streckte die Zunge heraus und leckte mir langsam von der Basis bis zur Spitze, in einer einzigen langen Bewegung. Mein ganzer Körper verspannte sich.

Dann nahm er ihn auf einmal ganz in den Mund. Auf einen Schlag. Ich spürte, wie die Spitze bis in den hintersten Teil seines Rachens kam, und er würgte nicht und wich nicht zurück. Er blieb einfach dort, die Lippen an der Basis, schluckte, die Nase an meinem Schamhügel. Als er ihn herauszog, machte es ein nasses Geräusch, und ein Faden Speichel hing von seinem Mund bis zur Spitze.

—Du lutschst ihn wie eine Schlampe —sagte ich ohne nachzudenken. Es kam heiser heraus.

—Halt die Klappe und genieß es —murmelte er, und nahm ihn wieder in den Mund.

Was danach kam, war das Beste, was man mir bis zu dieser Nacht je angetan hatte. Ohne Übertreibung. Andrés wusste genau, was zu tun war und wann er aufhören musste, wann langsam und wann fester, wohin mit der Zunge und wann nicht. Er saugte mit dem ganzen Mund, dann nur an der Spitze, dann fuhr er mit der Zunge unter dem Glans in Kreisen entlang, die meine Beine zittern ließen. Mit einer Hand wichste er mir die Basis im Takt seines Mundes, mit der anderen packte er meine Eier und drückte sie behutsam. Da war keine Ungeschicklichkeit, keine unnötige Eile. Ich stützte mich mit einer Hand an der Wand ab, mit der anderen strich ich ihm durchs Haar und packte es dann fest, drückte ihm das Gesicht gegen meinen Schwanz.

—Nicht aufhören —sagte ich keuchend—. Hör nicht auf, verdammt.

Er hörte nicht auf. Er beschleunigte. Er rammte ihn sich immer wieder bis tief in den Hals, mit nassen Geräuschen, die von den Wänden der Gasse zurückprallten. Ihm lief Speichel übers Kinn und auf meine Eier. Ich spürte, wie ich mich anspannte, wie ich kurz davor war.

Es dauerte länger, als ich erwartet hatte. Als ich spürte, dass ich an die Grenze kam, zog ich ihn hoch, indem ich ihn an den Schultern packte, und drehte ihn so, dass er mit dem Rücken zu mir stand und die Hände an der Backsteinwand abstützte. Ich wollte noch nicht kommen. Ich wollte mehr.

—Willst du weitermachen? —fragte ich. Meine Stimme klang heiserer als sonst.

—Was glaubst du denn? —antwortete er und schob den Arsch nach hinten.

***

Ich zog ihm die Hose langsam bis zu den Knien herunter. Er trug einen engen schwarzen Tanga, der zwischen seinen Arschbacken verschwand. Ich blieb einen Moment dabei stehen und sah es an. Er hatte einen perfekten Arsch, weiß, rund, mit dem schwarzen Stoff, der ihn in zwei Hälften teilte. Ich fuhr mit der offenen Hand über eine Backe und drückte sie, bis sie meinen Abdruck zeigte.

—Wusstest du das schon? —fragte ich.

—Ich bin immer vorbereitet —sagte er völlig ruhig—. Man weiß ja nie.

Ich zog ihm den Tanga bis zu den Schenkeln herunter. Sein Schwanz hing hart zwischen den Beinen, und sein Arsch war nackt, offen gegen die dunkle Wand. Ich spreizte seine Backen mit beiden Händen und blieb einen Moment lang auf sein Loch starren. Es war rosa, eng, und aus einem Impuls heraus, über den ich nicht erst nachdachte, ging ich in die Hocke und fuhr ihm mit der ganzen Zunge darüber.

Andrés stieß ein Stöhnen aus, das er nicht ganz kontrollieren konnte.

—Ah, verdammt —flüsterte er und drückte die Stirn gegen den Stein.

Ich leckte ihn mehrere Male, kreiste mit der Zungenspitze darum, schob sie nur ein wenig hinein. Er bewegte die Hüften zurück, suchte meinen Mund. Ich spuckte ihn voll, strich mit dem Daumen über das nasse Loch und drückte ein Stück hinein. Es ging ohne Widerstand hinein. Ich schob noch einen Finger nach. Andrés keuchte leise und lehnte den Kopf gegen die Wand.

—Steck ihn mir jetzt rein —sagte er mit gebrochener Stimme—. Steck ihn mir rein, Mateo.

Ich richtete mich auf, spuckte mir in die Hand und verteilte es über meinem Schwanz, machte ihn gut nass. Ich legte die Spitze an sein Loch. Ich ging vorsichtig vor, vorsichtiger, als ich es bei jemand anderem getan hätte, ohne genau zu wissen, was ich tat, mich aber von seiner Reaktion leiten lassend. Ich drückte langsam. Die Spitze gab nach, ging hinein. Andrés spannte für einen Sekundenbruchteil den Rücken an und ließ dann langsam, kontrolliert die Luft entweichen.

—Langsam —murmelte er.

—Ja.

Ich drang Stück für Stück tiefer ein, hielt jedes Mal an, wenn ich Widerstand spürte, und wartete, bis er nachgab. Ich spürte, wie sein Arsch meinen Schwanz zusammenpresste, wie er sich Zentimeter für Zentimeter an mich anpasste. Als ich ganz drin war, die Eier an seinen Backen gepresst, standen wir beide einen Moment lang still, ohne uns zu bewegen, mit seinem Rücken an meiner Brust und wir beide blickten auf dieselbe Backsteinwand.

—Geht’s dir gut? —fragte ich mit zusammengebissenen Zähnen.

—Sehr gut —sagte er. Und er meinte es ernst—. Beweg dich.

Ich begann mich zu bewegen. Erst langsam, mit langen, kontrollierten Bewegungen, zog ihn fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, spürte jeden Zentimeter. Andrés’ Arsch verschluckte meinen Schwanz, als wäre er genau dafür gemacht. Andrés legte die Stirn an den Backstein und begann stärker zu atmen. Ich legte ihm eine Hand auf die Hüfte und stützte mich mit der anderen an der Wand ab.

Was mich am meisten überraschte, war, dass er nicht passiv war. Er bewegte die Hüften auf mich zu, synchronisierte sich, spannte den Arsch an, wenn ich vorwärts stieß, melkte mir den Schwanz mit jedem Stoß. Sein Körper reagierte mit einer Präzision, die mich aus der Kontrolle brachte. Es war, als würde er den Rhythmus von uns beiden gleichzeitig vorgeben.

—So —keuchte er—, genau so, gib’s mir ganz.

Ich wurde immer schneller. Ich rammte es ihm immer härter rein, und das Geräusch meiner Hüften, die gegen seine Backen schlugen, mischte sich mit seinem abgehackten Atem. Andrés stöhnte leise, kurze, gedämpfte Laute, die er zu kontrollieren versuchte. Uns beiden war bewusst, dass die Straße nur dreißig Meter entfernt lag.

—Mehr —sagte er nur einmal—. Härter.

Ich gab ihm, was er wollte. Ich packte seine Hüften mit beiden Händen und fickte ihn jetzt richtig, stieß ihn mit harten Schlägen gegen die Wand, die seinen Arsch jedes Mal noch höher drückten. Ich gab ihm einen Klaps auf eine Backe, und er stieß ein noch lautereres Stöhnen aus, das er sofort wieder hinunterschluckte.

—Sei still —flüsterte ich ihm ins Ohr, ohne mich zu bewegen—. Sonst hören sie uns.

—Dann fick mich still —antwortete er und lachte leise, bevor er sich auf die Lippe biss.

***

Mit einer Hand griff ich ihm von vorn zwischen die Beine und packte seinen Schwanz. Er tropfte vor Flüssigkeit. Ich begann ihn im selben Rhythmus zu wichsen, in dem ich ihn fickte, die Hand mit den Hüften synchronisiert. Andrés zuckte zusammen und drückte die Finger gegen den Stein, kratzte daran. Sein Atem wurde stoßweise, schneller, ohne die Kontrolle, die er bis dahin gehabt hatte.

—Nicht aufhören —wiederholte er, wie ein Echo dessen, was ich vorher gesagt hatte—. Nicht aufhören, verdammt, genau so, genau so.

Ich hörte nicht auf. Ich drückte seinen Schwanz fester, zog mit dem Handgelenk die Vorhaut über und wieder zurück, während ich ihn bis zum Anschlag nahm. Sein Arsch krampfte sich um meinen Schwanz, melkte ihn, ohne dass er etwas dagegen tun konnte.

Er kam zuerst. Er ließ einen erstickten Laut hören, der ihm unkontrolliert entwich, und ich spürte, wie sein Schwanz in meiner Hand zu pochen begann und heiße Stöße gegen die Wand spritzte. Sein Arsch zog sich so heftig um meinen zusammen, dass ich fast aufschrie. Das reichte, um mich an die Grenze zu bringen. Ich packte ihn an den Hüften mit beiden Händen, stieß ihn noch zweimal brutal bis zum Anschlag und kam in ihm. Ich spürte alles: den langen Schwall, die Zuckungen, wie meine Eier sich in seinem Arsch entleerten. Ich blieb mit der Stirn an seinem Rücken und den Augen geschlossen, schweigend, stieß nur noch leicht vor, während ich mich zu Ende entleerte.

Wir blieben so, reglos, ohne uns zu bewegen, mit meinem Schwanz noch in ihm und meinem Samen, der ihm bereits langsam am Oberschenkel herunterlief, als ich ihn behutsam herauszog. Andrés atmete schwer gegen den Backstein. Ich strich ihm ohne nachzudenken über den Rücken, fast zärtlich, bis sich bei uns beiden der Atem wieder beruhigte.

***

Wir richteten unsere Kleidung schweigend. Er zog Tanga und Hose mit einer leichten Grimasse hoch, und ich verstaute meinen noch feuchten Schwanz wieder in der Unterhose. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und entschied mich, gar nichts zu sagen. Andrés holte aus irgendeiner Tasche eine Zigarette hervor und bot mir eine an. Ich rauche fast nie, nahm sie aber an.

—Zum ersten Mal mit einem Typen? —fragte er, während er seine anzündete.

—Ja.

Er nickte, ohne mit dieser Information mehr anzufangen.

—Wirst du jetzt in eine Krise geraten? —fragte er, halb im Ernst, halb nicht.

—Ich glaube nicht.

—Gut.

Wir rauchten eine Weile schweigend. Von der Straße drang kein Geräusch zu uns. Niemand hatte uns vermisst.

—War das nur einmalig? —fragte ich schließlich.

Andrés sah mich einen Moment an, bevor er antwortete.

—Kommt auf dich an —sagte er.

***

Es blieb nicht einmalig. In den folgenden Monaten sahen wir uns mehrmals, immer nachts, immer diskret. Manchmal in derselben Gasse, manchmal bei mir zu Hause, wenn meine Eltern nicht da waren, einmal sogar auf dem Rücksitz meines Autos, das auf einem leeren Gelände stand. Ich habe ihm mehr Male den Mund mit meinem Sperma vollgespritzt, als ich zählen kann, und ich habe ihm in jeder erdenklichen Position den Arsch gefickt. Ich lernte, dass er es mochte, wenn ich dreckig mit ihm sprach, ihm an den Haaren zog, meinen Schwanz ohne Rücksicht tief bis zum Anschlag in ihn rammte. Immer ging die Initiative von mir aus, obwohl er sich nie bitten ließ. Ich ging weiter mit Frauen aus. Andrés fragte nie, ob ich eine Freundin hatte, und ich erzählte ihm nichts von meinem Leben außerhalb dieser Begegnungen. In dieser unausgesprochenen Grenze lag etwas Bequemes, darin, nichts benennen zu müssen von dem, was es war.

Eines Tages hörte ich auf, nach ihm zu suchen. Es gab weder Streit noch Erklärung. Dinge, die keinen Namen haben, haben auch kein klares Ende.

Ich sehe ihn manchmal im Viertel. Wir grüßen uns, wechseln zwei Worte, wenn wir uns im Laden begegnen. Er mit dieser immer gleichen Ruhe, ich mit der Gewissheit, dass es einen Teil jener Nächte gibt, mit dem ich bis heute noch nicht ganz weiß, was ich anfangen soll. Ich bereue nichts von dem, was passiert ist. Nur dass es Erfahrungen gibt, die in keine Schublade passen, die man schon offen hat, und das hier war eine davon.