Die Nacht in Medellín, die alles veränderte

Ich war nie das Mädchen, nach dem die Jungs im Unterricht suchten. Während meine Mitschülerinnen ihre ersten Male und Abenteuer sammelten, die sie in der Pause flüsternd erzählten, verbrachte ich diese Nachmittage zu Hause, ohne dass mir jemand schrieb oder mich irgendwohin einlud. Nicht, dass ich mich hässlich oder merkwürdig gefühlt hätte: Ich zog einfach keine solche Aufmerksamkeit auf mich, und lange fragte ich mich, was die anderen hatten, was mir fehlte. Ich wurde einundzwanzig, ohne über einen Kuss hinausgekommen zu sein, was in diesem Zusammenhang bedeutete, zu spät auf eine Party zu kommen, die schon seit Stunden lief.

Meine engsten Freundinnen hatten viel früher angefangen. Manche mit festen Freunden, andere mit Begegnungen, die keinen Namen brauchten. Ich hörte ihnen zu, fragte genau genug, um nicht fremd zu wirken, und in mir mischten sich Neugier und so etwas wie Ungeduld. Ich schämte mich nicht für meine Situation, ich hatte nur das Gefühl, dass da noch etwas offen war, eine Schuld mir selbst gegenüber, die früher oder später beglichen werden musste.

Seit ich sie beglichen habe, muss ich zugeben, dass ich keine Zeit verloren habe. Wenn ich jahrelang hinterherhing, habe ich das in weniger als zwei mehr als aufgeholt. Aber darum geht es hier nicht. Hier geht es um die Nacht, die alles entzündet hat, die Nacht, die verändert hat, wie ich mich vor Männern bewegte und wozu ich fähig war, wenn ich aufhörte, zu viel nachzudenken.

***

Es war Frühling, als wir die Reise planten. Eine Gruppe Kommilitonen, insgesamt etwa zwölf und die meisten davon Mädchen, beschloss, vor den Abschlussprüfungen noch schnell nach Medellín zu fahren, bevor alles unmöglich wurde. Eine der Mädchen aus der Gruppe, Camila, hatte dort Freunde, seit sie zwei Jahre zuvor in der Stadt gelebt hatte. Dank ihr bekamen wir in der letzten Nacht Eintritt in einen der bekanntesten Clubs im Zentrum.

Wir hatten die ganze Woche über von dieser letzten Nacht gesprochen, als wäre sie der Höhepunkt der Reise. Das Touristische, das Kulturelle, die Spaziergänge: alles schön und gut. Aber die Disko war das eigentliche Highlight, der wahre Grund, warum wir genau zu diesen Daten gefahren waren und nicht zu anderen.

Der Club hatte mehrere Etagen mit unterschiedlichen Bereichen: oben elektronische Musik, unten Reggaeton, und auf der mittleren Etage einen Bereich mit VIP-Logen, in den uns Camilas Freunde direkt führten. Auf dem Tisch standen Champagnerflaschen, Bier lag in Eis, und durch die Fenster hatte man einen perfekten Blick auf die Haupttanzfläche. Ich trank nicht viel, aber zwischen Champagner, Musik, Atmosphäre und der Anhäufung einer ganzen Woche ohne Pause entspannte ich mich mehr, als ich es unter normalen Umständen tat. Der Körper lockerte sich. Der Kopf schaltete sich ein Stück weit aus. Und genau das brauchte ich in dieser Nacht.

Camilas Freunde waren vier oder fünf, alle in ihrem Alter, alle mit dieser Haltung von Leuten, die den Ort kennen und wollen, dass die Gruppe eine gute Zeit hat. Ich merkte schnell, dass einige von ihnen bei manchen von uns etwas versuchten: Es war offensichtlich an der Art, wie sie sich positionierten, wie sie Drinks anboten, wohin ihre Blicke gingen. Einer von ihnen, groß, kurzes dunkles Haar, mit einem Blick, der nicht einmal so tat, als wäre er subtil, fing irgendwann in der zweiten Stunde an, mit mir zu reden.

Ich erinnere mich nicht worüber. Die Musik war zu laut für Gespräche mit mehr als vier Worten, und keiner von uns beiden schien Lust zu haben, sich in diese Richtung anzustrengen. Woran ich mich erinnere, ist, dass wir anfingen zu tanzen, ohne dass einer von uns es ausdrücklich vorgeschlagen hätte. Es geschah einfach, wie solche Dinge eben geschehen, wenn die Stimmung die Arbeit übernimmt.

Nach und nach schloss ich den Abstand zwischen uns. Zuerst rechtfertigte ihn die Musik: Die Loge war voll, der Platz war klein, man musste dicht beieinander tanzen. Dann brauchte ich keine Rechtfertigung mehr. Ich begann mich absichtlich an ihm zu reiben, Hüfte an Hüfte, seine Hand fand meine Taille, ohne dass ich sie wegschob. Als ich mich drehte, sodass mein Rücken an seiner Brust lag, und seinen Atem an meinem Hals spürte, wusste ich genau, wohin die Nacht führte. Und ich hatte nicht die geringste Absicht, sie umzulenken.

Sein Schwanz war schon hart, zeichnete sich unter der Stoffhose ab und drückte sich gegen meinen Arsch, jedes Mal, wenn ich die Hüften bewegte. Statt mich wegzuziehen, begann ich mich unverhohlen an ihm zu reiben, den Rücken zu wölben, um ihn besser zwischen den Pobacken zu spüren. Ich hatte seit Monaten gewollt, dass so etwas passiert, wenn wir ehrlich sind, seit Jahren, und der Champagner, die Atmosphäre und die Musik hatten den letzten Rest Selbstkontrolle, der mir geblieben war, endgültig beseitigt. Er glitt mit einer Hand über meinen Bauch, bis er mich über dem Kleid zwischen den Beinen berührte, und ich öffnete die Haltung ein wenig mehr, damit er verstand, dass er weitermachen konnte.

Er drehte mich herum und küsste mich. Direkt, ohne Vorspiel, den Mund gegen meinen öffnend, bevor ich ihn überhaupt schließen konnte. Ich drückte mich an ihn und legte die Hände auf seine Brust, während seine Zunge meine fand. Es war kein schüchterner oder tastender Kuss: Es war die Art von Kuss, die schon eine klare Richtung hat und nicht um Erlaubnis bittet. Ich biss ihm ohne nachzudenken in die Unterlippe, und er reagierte, indem er mir mit beiden Händen den Hintern packte, das Fleisch über dem Kleid zusammendrückte und mich an sich hochzog, bis ich wieder spürte, wie sich der harte Schwanz gegen mein Schambein bohrte.

Als wir uns lösten, führte er mich an der Hand nach hinten in die Loge, wo etwas abseits von den anderen ein Sofa stand und das Licht gedämpfter war. Ich setzte mich breitbeinig auf ihn und küsste ihn wieder, während die Musik weiterlief und die Gespräche um uns herum weiterliefen und alles andere aufhörte zu existieren.

Ich begann, mich mit den Hüften an seiner Erektion zu reiben und meine nasse Fotze am Buckel seiner Hose zu zermahlen. Er hatte die Hände an meiner Taille und drückte nach unten, während ich nach oben ging, den Druck so anpassend, dass die Stoffkante genau über die Klitoris strich. Durch die Kleidung konnte ich jeden Zentimeter von ihm spüren, und jedes Mal, wenn er mich im richtigen Winkel berührte, spannte sich etwas in mir ein Stück mehr an. Er zog mich an sein Ohr und flüsterte, unverblümt:

—Du bist klatschnass, man sieht’s dir sogar von hier an.

Ich antwortete nicht. Ich griff nach seiner Hand und schob sie unter das Kleid, ließ sie am Oberschenkel hochgleiten, bis sie am Tanga ankam. Ich ließ ihn fühlen, was er ohnehin schon wusste. Seine Finger schoben den Stoff beiseite und strichen zweimal über die offene Spalte, glitten ganz hindurch. Ich verlor jedes Zeitgefühl. Es gab nur noch seinen Mund, seine Hände, diese nassen Finger und diese Reibung, die unaufhörlich zunahm. Als er vorschlug, nach einem Bad zu suchen, hatte ich die Antwort schon, bevor er den Satz beendet hatte.

***

Wir fanden im oberen Stockwerk eine Einzeltilette mit Riegel. Es war ein kleiner Raum: Waschbecken, Toilette, ein zu grelles Licht, das er so gut wie möglich dämpfte, indem er am Lüfter etwas herunterdrehte. Kaum war die Tür hinter uns zu, drückte er mich sanft gegen die Wand und küsste mich wieder, diesmal mit der Hand bereits zwischen meinen Beinen, zwei Finger, die mich öffneten, ohne die Barriere des Tangas, weil er ihn schon zur Seite geschoben hatte.

Seine Hände fanden die Träger des Kleids und schoben sie von meinen Schultern, bis der Ausschnitt herunterfiel. Er sah mir einen Moment lang in Ruhe auf die nackten Brüste, bevor er den Kopf senkte. Ich spürte, wie sein Mund sich um eine Brustwarze schloss, die Zunge in kleinen, heißen Kreisen, dann die Zähne mit genau dem richtigen Druck, der mich die Augen schließen und den Nacken gegen die Wand lehnen ließ. Er wechselte zwischen den beiden, saugte kräftig, spuckte darüber und leckte die geschwollene Brustwarze wieder sauber, ohne Eile, während ich nicht wusste, wohin mit den Händen, mit dem Atem oder mit der Hitze, die sich zwischen meinen Schenkeln sammelte. Mein erster Stöhnlaut der Nacht entwich mir, als er in meine rechte Brustwarze biss und gleichzeitig drei Finger ganz tief in meine Fotze schob, sie glänzend wieder herauszog und erneut versenkte.

Als er den Kopf hob und mich ansah, verstand ich, was er wollte. Und ich wollte es auch, vielleicht in diesem Moment noch mehr als er.

Ich kniete mich auf den Boden, ohne dass mich jemand darum bat. Ich öffnete seine Hose mit mehr Ruhe, als ich innerlich empfand, zog ihm die Boxer herunter, und sein harter Schwanz sprang schlagartig heraus und prallte auf Gesichtshöhe. Ich nahm mir einen Moment, um ihn anzusehen, bevor ich ihn in den Mund nahm. Er war groß, dicker als alles, was ich zuvor gehabt hatte, mit geschwollenem Glied und einem transparenten Tropfen, der an der Spitze erschien. Ich streckte die Zunge heraus und strich zuerst über die Unterlippe, dann über das Bändchen, nahm diesen Tropfen auf, und ich hörte, wie er über mir den Speichel schluckte.

Ich fing langsam an, nahm den Rhythmus auf und ließ meine Kehle sich an ihn gewöhnen. Ich leckte ihm die ganze Länge von der Basis bis zur Spitze ab, über die dicke Ader unten hinauf, und als ich zur Eichel kam, schloss ich die Lippen und begann nur den Kopf zu saugen, die Zunge gegen die kleine Öffnung gedrückt. Dann nahm ich mehr. Erst die Hälfte, dann tiefer. Ich begleitete ihn mit der Hand an der Wurzel, drehte sie, während ich mit dem Mund auf und ab ging, und mit der anderen Hand hielt ich seine Eier, schwer und warm, und drückte sie vorsichtig. Ich spürte, wie er sich jedes Mal spannte, wenn ich an die Grenze kam, wie sich seine Hand auf meinem Kopf niederließ, noch ohne Druck. Als ich mir zum ersten Mal die Nase bis an sein Schambein schob und dort einen Moment lang den Atem anhielt, ihn bis zum Hals hinunter schluckte, hörte ich dieses Geräusch, das jemand macht, wenn er aufhört zu kontrollieren, was er fühlt.

—Verdammt, so, hör nicht auf — keuchte er.

Ich begann mich im Rhythmus zu bewegen: der Kopf vor und zurück, die Zunge bei jedem Zug fest gegen den Schaft gedrückt, die freie Hand hielt ihn an der Wurzel und drehte in die entgegengesetzte Richtung zum Mund. Alle zwei oder drei Hübe zog ich ihn ganz aus dem Mund und leckte ihn unten, bis zu den Eiern, lang und dreckig, und saugte sie einzeln, während ich seinen vom Speichel nassen Schwanz wichste. Er atmete schwer, den Mund halb offen, und sah von oben auf mich herab. Irgendwann schlossen sich seine Finger in meinem Haar und er begann, den Rhythmus selbst zu bestimmen: langsam zuerst, dann schneller, dann ohne wirkliche Pause zwischen einem Stoß und dem nächsten. Er fickte mir den Mund, und ich ließ es zu, öffnete den Hals und entspannte den Kiefer, damit er noch tiefer hineinkam.

Mir stiegen reflexartig Tränen in die Augen, der Speichel lief mir übers Kinn, dicke Fäden, die über meine Brust tropften und meine Brüste nass machten. Mein Make-up war verschmiert; ich spürte, wie die Wimperntusche mir die Wangen hinunterlief. Das Geräusch des unterdrückten Würgens, jedes Mal wenn er bis zum Anschlag eindrang, vermischte sich mit der Musik von unten. Nichts davon brachte mich dazu, aufhören zu wollen. Im Gegenteil: Jedes Mal, wenn ich merkte, dass es ihn beeinflusste, gab ich noch mehr. Ich ließ seinen Schwanz voller Speichel und Sabber zurück und schluckte ihn wieder ganz, hielt ihn dort, mit der Nase in seinem Schamhaar vergraben, und spürte, wie sich seine Oberschenkel verkrampften.

Er warnte mich, als er kurz davor war, mehr durch eine Veränderung seines Atems als mit Worten.

—Ich komm, ich komm dir in den Mund.

Ich wich nicht zurück. Im Gegenteil: Ich packte ihn mit beiden Händen am Hintern und drückte ihn noch näher an mein Gesicht. Er presste mich ein letztes Mal an sich und kam mir in den Mund: reichlich, heiß, in aufeinanderfolgenden Wellen, die meinen Gaumen und den Rachenboden trafen. Ich behielt ihn drin, bis er fertig war, schluckte jeden Stoß, sobald er kam, und spürte, wie der dicke, salzige Geschmack in mich hinabrann. Als er ihn herauszog, hing ein Faden aus Sperma und Speichel zwischen seinen Eiern und meiner Unterlippe. Mit den Fingern sammelte ich das auf, was mir an den Mundwinkeln entgangen war, und steckte es mir wieder in den Mund. Ich säuberte seinen ganzen Schwanz mit der Zunge, bis er glänzte, und saugte ihn bis auf den letzten Tropfen leer. Er sah von oben auf mich mit einem Ausdruck, den ich in diesem Moment nicht deuten konnte.

Ich stand auf, und er handelte sofort. Er zog mir das Kleid ganz aus, legte es gefaltet auf den Rand des Waschbeckens, und ich blieb nur im schwarzen Tanga und mit der Kälte der Fliesen im Rücken an die Wand gelehnt zurück. Er drehte mein Gesicht zu sich und steckte mir zwei Finger in den Mund, die, die zuvor in mir gewesen waren, und ließ sie von mir sauber saugen.

Er schob den Tanga mit zwei Fingern zur Seite und strich mit dem Daumen über die Klitoris. Meine Beine zitterten sofort: Ich war so erregt, dass jede Berührung verstärkt ankam, ohne jeglichen Vorbereitungsspielraum. Er begann langsam, zog enge Kreise über die Vorhaut, tastete den exakten Druck ab, und ich biss mir auf die Lippe, um keinen Laut von mir zu geben. Ohne Vorwarnung senkte er den Kopf, hockte sich vor mich, legte mir ein Bein über die Schulter und grub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln ein.

Der erste Lick riss mir einen Stöhnenlaut heraus, den ich nicht zurückhalten konnte. Seine Zunge zog einmal komplett an mir entlang, von unten nach oben, öffnete meine Lippen, und dann schloss sie sich mit einem Saugen um die Klitoris, das mir die Knie weich machte. Er hielt mich mit beiden Händen am Hintern fest, um mich gegen seinen Mund offen zu halten, und begann mich ohne Eile zu lecken, wechselte zwischen der flachen Zunge über die ganze Spalte und schnellen Spitzen genau auf dem Punkt. Ich hörte mein eigenes Nass, die feuchten Geräusche seines Mundes an meiner Fotze, und ich legte eine Hand ins Haar, um ihn festzuhalten, und die andere an den Mund, um die Stöße meiner Stimme zu dämpfen.

Als er zwei Finger in mich schob, ohne das Saugen an meiner Klitoris zu unterbrechen, nahm ich die Hand fester an den Mund und biss ihm in die eigenen Fingerknöchel. Er bewegte sie drinnen und draußen in gleichmäßigem Rhythmus und krümmte sie an einer Stelle nach oben, sodass mir die Knie versagten. Mein Rücken lag an den kalten Fliesen, ein Bein auf seiner Schulter, das andere zitternd, und die Lippen gegen meine eigene Hand gepresst, um das zu dämpfen, was ich nicht zurückhalten konnte. Seine Finger hörten nicht auf. Er fügte einen dritten hinzu, dehnte mich, und die Zunge spielte weiter mit der Klitoris, bis ich nicht mehr konnte. Es erreichte wieder diesen Punkt, und etwas gab nach. Ich kam stehend, die Beine zitternd, hielt seinen Kopf zwischen meinen Schenkeln fest, während sich meine Fotze in langen Wellen um seine Finger zusammenzog und mir die Luft nahm. Als er sich aufrichtete, war sein Kinn bis zum Hals feucht und glänzend. Er wischte es sich ab, indem er es mir über den Mund zog, und küsste mich, und ich schluckte meinen eigenen Geschmack.

Genau dann hörte man Stimmen auf der anderen Seite der Tür. Eine Gruppe Mädchen, die die Toilette betrat. Und mitten in ihrem Gespräch ein Satz, der mich schlagartig spannte:

—Wo mag Valentina nur abgeblieben sein? Sie ist schon eine Weile nicht mehr aufgetaucht.

Er lächelte. Es war kein freundliches Lächeln.

Er legte mir einen Finger auf die Lippen, um mich zum Schweigen zu bringen, und mit der anderen Hand schob er mich langsam wieder auf die Knie. Er war nur vom Lecken schon wieder halb hart geworden, und in wenigen Sekunden, während ich ihn nahm und ihn vor meinem Gesicht wichste, war er wieder ganz hart. Er schob ihn mir ohne jede Einleitung in den Mund und drückte ihn vom ersten Stoß an bis ganz nach hinten. Diesmal war es von Anfang an anders: Er packte mich mit beiden Händen an den Haaren, wickelte sie sich um die Fäuste und bestimmte den Rhythmus, ohne mir irgendeinen Spielraum für etwas anderes zu lassen.

Er fickte mir die Kehle bis tief hinein, stieß mit der Hüfte gegen mein Gesicht, während die Stimmen draußen weiterliefen. Ich hörte meine Freundinnen zwei Meter entfernt über mich reden, sich fragen, wo ich hingegangen sei, und ich kniete in einer Clubtoilette mit einem unbekannten Schwanz bis zum Anschlag im Mund. Jedes Mal, wenn er ganz tief eindrang, entwich mir ein kleines Würgegeräusch, und er hielt es mit seinem eigenen Schwanz in meinem Mund zurück, damit es nicht nach draußen drang. Statt zu wollen, dass das aufhörte, legte ich bei jedem Zug noch mehr Einsatz hinein. Ich packte seine Eier mit einer Hand und drückte sie sanft, während ich mit der anderen die noch vom vorherigen Orgasmus geschwollene Klitoris streichelte. Die Situation, das Risiko, dass jemand anklopfte, die Unbequemlichkeit des Bodens unter den Knien, das Geräusch seines Beckens, das gegen mein Kinn schlug: alles addierte sich statt etwas wegzunehmen.

Eine der Mädchen draußen versuchte, die Klinke zu drehen. Der Riegel war vorgelegt. Man hörte ein Lachen und ein „Ist besetzt“. Ich hatte unterdessen seinen Schwanz bis zum Schambein im Hals, und er blieb dort einige Sekunden lang still, sah von oben auf mich herab und lächelte, während ich lautlos erstickte.

—Halte durch, halt noch ein bisschen durch — murmelte er, und begann sich wieder zu bewegen.

Lange dauerte es nicht. Er packte mein Haar fester, hielt einen Moment inne, zog seinen Schwanz aus meinem Mund und begann, ihn zwei Zentimeter vor meinem Gesicht zu schütteln. Ich streckte die Zunge heraus, schloss die Augen, und er kam mir zum zweiten Mal darauf, in den offenen Mund, auf die Lippen, ein Schwall, der mir auf die Wange lief, und ein anderer, der meine Brüste befleckte. Er ließ alles glänzend zurück. Ich sammelte das Sperma mit den Fingern auf, wischte mir das Gesicht sauber, indem ich es in Richtung Mund zog, und schluckte es, während ich zu ihm hinaufblickte. Ich leckte seinen inzwischen weichen Schwanz mit der Zunge sauber, bis er rein war. Als er mich losließ, blieb ich einen Moment lang auf dem Boden, bevor ich aufstand.

Wir zogen uns schweigend an. Ich wusch mir das Gesicht am Waschbecken, fuhr mit einem Finger unter den Augen entlang, um das Schlimmste vom Make-up zu richten, ordnete mir die Brüste im Kleid und zog die Träger hoch. Ich schmeckte ihn noch immer im Mund und spürte, wie meine Fotze innen pochte. Wir warteten, bis die Toilette leer war, öffneten den Riegel und gingen mit ein paar Minuten Abstand nacheinander nach unten. Ich fand meine Freundinnen in der Nähe der Bar und sagte kein Wort darüber. Eine fragte mich, wo ich gewesen sei; ich sagte, ich hätte auf den anderen Etagen ein bisschen herumgelaufen. Er kam zu seiner Gruppe zurück. Den Rest der Nacht wechselten wir nicht mehr als zwei Worte.

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Nach dieser Reise habe ich ihn nie wieder gesehen. Ich hatte seinen vollständigen Namen nicht behalten, hatte keine Möglichkeit, ihn zu kontaktieren, und ich habe nie nach ihm gesucht. Diese Nacht in Medellín machte mir etwas klar, was ich jahrelang nicht verstanden hatte: dass ich genau wusste, was ich wollte, wenn ich aufhörte, darauf zu achten, was ich angeblich tun oder fühlen sollte. Ohne zu zögern und ohne jemandes Erlaubnis.

Noch in derselben Woche, zurück zu Hause, traf ich mich mit zwei verschiedenen Jungs. Nur um zu prüfen, dass es kein Zufall gewesen war.