Mein Professor bestellte mich am Freitagabend in die Bibliothek

Mein Name ist jetzt egal; wichtig ist nur, was in jenem Semester mit Professor Suárez geschah, dem, der mittwochs und freitags Literatur unterrichtete, direkt nach der Pause.

Ich bin heute zweiundzwanzig und all das kommt mir inzwischen längst nicht mehr so unschuldig vor, wie es mir damals erschien. Ich war gerade achtzehn geworden. Ich war klein, gerade mal ein Meter dreiundfünfzig, mit einem Körper, der mehr Aufmerksamkeit auf sich zog, als ich kontrollieren konnte. Ich trug die Uniform mit locker sitzendem Rock, nicht aus Nachlässigkeit, sondern mit Absicht: Ich mochte es, wenn er sich von allein bewegte, wenn ich im Unterricht die Beine überschlug. Dumm, ich weiß. Aber Dummheiten wiegen in diesem Alter anders.

Professor Suárez war Anfang dreißig. Immer gebügelte Hemden, kurz geschnittene Haare, der Bart halb nachgewachsen. Er war nicht auf die Art schön, wie man „schön“ versteht, aber er hatte diese Art, dich anzusehen, als würde er die Rückseite von dir lesen. Und ich mochte es, gelesen zu werden.

Alles begann an einem ganz gewöhnlichen Donnerstag, in der Mittagspause. Ich hatte zum ersten Mal einen schwarzen String angezogen, so einen, den meine ältere Schwester „für Erwachsene“ nannte, und aus irgendeinem Grund entschieden, dass dieser Tag es verdiente, gesehen zu werden. Ich schlug ein Bein über das andere. Nichts. Ich schlug sie wieder auseinander. Als ich den Blick nach vorn hob, las er schon nicht mehr. Er sah mich an.

—Profe —fragte ein anderer Schüler von hinten—, welche Seite?

—Siebenundfünfzig —antwortete er, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Ich senkte den Blick auf mein Heft und spürte, wie etwas in mir vom Brustkorb nach oben kroch. Es war keine Scham. Es war etwas anderes. Etwas, das sich anfühlte, als hätte ich zum ersten Mal im Leben Macht über jemanden.

Nach zehn Minuten rief er mich an seinen Tisch. Ich ging langsam, hielt den Rock nur mit den Fingerspitzen fest. Als ich ankam, sagte er leise, fast ohne die Lippen zu bewegen:

—Lenk mich bitte nicht ab.

Ich lächelte. Ich antwortete nicht.

Ich ging zurück auf meinen Platz und schlug die Beine wieder übereinander. Er stand erst auf, als die Klingel läutete, und ich merkte dann, während er sich mit einer unauffälligen Bewegung die Hose zurechtrückte, dass er eine Erektion hatte. Seine harte Rute zeichnete sich dick gegen den Stoff ab, drängte sich zur Seite, und er versuchte sie mit der Mappe zu verdecken, aber ich hatte sie längst ganz gesehen. Ich bemerkte es, und meine Lust, weiterzumachen, merkte es auch.

In jener Nacht lag ich auf meinem Bett und schob die Hand in meine Unterhose, während ich mir vorstellte, er sähe mich von der anderen Seite des Zimmers an. Ich war schon ganz nass, bevor ich mich überhaupt berührte. Ich spreizte mir mit zwei Fingern die Fotze und rieb mit den Fingern kreisend langsam den Kitzler, so wie es mir Zeitschriften beigebracht hatten, die ich heimlich gelesen hatte. Ich stellte mir den Schwanz vor, den ich in seiner Hose gesehen hatte, stellte ihn mir herausgeholt vor, hart, auf mich gerichtet. Ich schob zwei Finger tief in mich hinein und zog sie glänzend wieder heraus. Ich leckte meinen eigenen Saft ab und kam, indem ich ins Kissen biss, die Schenkel zusammenpresste und mir vorstellte, wie sein Gesicht dabei zusah.

***

Am folgenden Freitag war ich vorbereitet. Ich hatte den weißen String ausgewählt, den dünnsten, den, den man fast nicht sieht, wenn man etwas darüber trägt. Ich ging hinein, grüßte alle und setzte mich in die erste Reihe, direkt vor dem Lehrerpult.

Er nahm die Anwesenheit auf. Der Unterricht begann. Ich spreizte die Beine ein wenig weiter als sonst, genau so weit, dass er es sehen konnte, wenn er vom Buch aufschaute.

Er sah es.

—Caro —sagte er und benutzte zum ersten Mal meinen Namen—. Komm einen Moment her.

Ich ging zu ihm. Er schrieb etwas in ein Heft, ohne mich anzusehen.

—Spiel nicht mit sowas —murmelte er—. Du wirst nicht aushalten, was passiert, wenn du so weitermachst.

—Und wenn ich will, dass es passiert? —gab ich im selben Ton zurück.

Er hob den Blick eine Zehntelsekunde lang. Dann senkte er ihn wieder.

—Geh zurück auf deinen Platz.

Ich ging zurück. Und fünf Minuten später bat ich um Erlaubnis, auf die Toilette zu gehen. Er ließ mich gehen, ohne den Kopf zu heben.

Auf der Toilette zog ich den String aus. Ich steckte ihn in die Tasche meines Pullovers. Ich schob den Rock zwei Fingerbreit höher, vorsichtig, und sah mich im Spiegel an. Ich lachte allein. Bevor ich hinausging, strich ich mit einem Finger über meine nackte Fotze, zog ihn nass heraus und führte ihn an meine Lippen. Ich wollte mit dem Geschmack im Mund in den Unterricht zurückgehen.

Als ich zurück ins Klassenzimmer kam, folgte er mir mit dem Blick von der Tür bis zu meinem Stuhl. Ich setzte mich. Ich schlug die Beine übereinander, schlug sie wieder auseinander, schlug sie ganz langsam wieder übereinander und ließ den Rock auf einer Seite hochrutschen. Er schluckte. Ich sah ihn schlucken und sah, wie sich seine Finger am Tischrand verkrampften.

Wenige Minuten später rief er mich wieder an den Tisch.

—Wenn du sie nicht mehr trägst —sagte er leise—, gib sie mir.

Ich sah ihn an und verstand erst nicht. Dann verstand ich.

—Wofür willst du sie?

—Ich gebe sie dir am Montag zurück —antwortete er—. Mit einer Überraschung.

Ich dachte drei Sekunden darüber nach. Ich zog den String aus der Pullivertasche, zu einem Knäuel zusammengeballt, und ließ ihn neben dem Buch auf dem Schreibtisch liegen. Er steckte ihn in seine Aktentasche, ohne hinzusehen, und setzte den Unterricht fort, als wäre nichts gewesen. Ich verbrachte den Rest der Stunde mit etwas geöffneten Beinen und hochgerutschtem Rock, mehr als nötig, in dem Wissen, dass er, jedes Mal wenn er aufsah, meine nackte Fotze kaum im Halbdunkel unter dem Stoff vor sich hatte. Er sah mich dreimal an. Dreimal spannte sich sein Kiefer an, dreimal rückte er auf seinem Stuhl, um seinen Schwanz zurechtzuschieben, der unter dem Schreibtisch von allein größer wurde.

***

Den Montag verbrachte ich den ganzen Tag damit, an diese Aktentasche zu denken.

Ich kam zu seinem Unterricht und setzte mich auf denselben Platz. Er nahm die Anwesenheit auf. Als er meinen Namen sagte, hob er den Blick, und ich spreizte die Beine. Er kam zu meinem Pult, legte einen weißen Umschlag auf mein Heft und ging weiter, als wäre nichts.

—Geh auf die Toilette —sagte er im Vorübergehen.

Ich ging hinaus. Im Umschlag lag mein String, sorgfältig gefaltet. Er roch nach etwas Neuem. Ein schwerer Geruch, vermischt mit seinem Parfüm. Ich roch lange daran, an die Toilettentür gelehnt. Und da begriff ich, was dieser Geruch war: Es war sein getrocknetes Sperma. Er hatte sich übers Wochenende auf meinen String gespritzt. Der Stoff hatte harte, durchsichtige Flecken und andere, weißere in der Mitte, genau dort, wo am Freitag meine Fotze gewesen war. Ich öffnete ihn mit beiden Händen, roch noch einmal daran und fuhr ohne nachzudenken mit der Zunge über die am stärksten verschmierte Stelle. Es schmeckte salzig, dick, nach einem Mann, der sich vorstellt, wie er es auf mich spritzt. Ich musste mich am Waschbecken abstützen, weil mir die Beine weich wurden.

Danach zog ich ihn an. Ich schob ihn weiter hoch als nötig, damit er saß, damit der feuchte, verhärtete Stoff mir an den Lippen der Fotze klebte. Der Weg zurück ins Klassenzimmer kam mir vor wie ein Ritual: Jeder Schritt rieb mir sein getrocknetes Sperma an meinem Fleisch, und ich kam mit durchnässter Fotze und aus dem Takt geratener Atmung wieder in den Raum.

Als ich mich wieder setzte, sah er mich an. Er sah mich nur an. Und führte den Unterricht fort. Aber ich wusste, dass er wusste, was ich trug und wo ich es trug, und diese Komplizenschaft hielt mich die ganze Stunde über feucht.

Am Ende des Moduls sagte er, bevor er ging, laut für die ganze Gruppe:

—Caro, du bist die gehorsamste Schülerin, die ich habe. Du hast eine Belohnung verdient. Komm nach der letzten Stunde in die Bibliothek.

Die ganze Klasse lachte, weil sie dachten, es sei ein harmloser Kommentar zu meinen Noten. Ich lachte auch. Aber innen drin zitterten mir die Knie.

***

In der letzten Stunde sagte ich dem Mathematiklehrer, dass Professor Suárez ein paar Bücher mit mir brauche. Der Mathelehrer sagte, ich solle zur Sicherheit den Rucksack mitnehmen, falls ich nicht mehr zurückkäme. Er sagte es ohne Bosheit, aber ich wurde auf eine Weise rot, die er für Schüchternheit hielt.

Die Schulbibliothek lag hinten im zweiten Stock. Zu dieser Zeit war niemand dort. Ich stieß die Tür auf, und er war drinnen, neben einem der langen Tische, die Jacke über die Lehne eines Stuhls gehängt. Er schloss die Tür hinter mir und drehte den Schlüssel um.

—Komm —sagte er.

Ich ging sehr langsam auf ihn zu. Er packte mich an den Schultern, drückte sie mit beiden Händen. Er küsste mich nicht. Er roch zuerst langsam an meinem Hals, als wolle er sich von etwas vergewissern. Dann glitt seine Nase mein Dekolleté hinab, schob meinen Rock mit einer Hand bis zur Taille hoch und roch auch zwischen meinen Beinen, über dem String.

—Du trägst sie noch —murmelte er gegen meinen Oberschenkel—. Mit meinem Zeug drauf.

—Den ganzen Vormittag —antwortete ich.

—Weißt du, was ich seit Tagen tun will? —fragte er mich und stand wieder auf, den Mund an meinem Ohr.

—Das anfassen, was du seit Tagen ansiehst —gab ich zurück.

—Dich ficken —korrigierte er mich—. Dich ficken, bis du nicht mehr gehen kannst.

Er lächelte in mein Haar. Mir entglitt ein leises, lächerliches, unwillkürliches Stöhnen.

Er drängte mich in den hinteren Gang, den zwischen zwei hohen Regalen, wo die Philosophie-Bücher standen, nach denen fast nie jemand fragte. Auf dem Boden lag eine zusammengefaltete Gymnastikmatte. Er entfaltete sie mit dem Fuß, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Und wenn jemand reinkommt? —fragte ich.

—Es kommt niemand rein. Ich hab den Schlüssel.

Ich setzte mich auf die Matte. Er kniete sich vor mich hin. Er schob meinen Rock mit beiden Händen langsam auseinander, als würde er ein seltenes Buch aufschlagen. Einen langen Moment lang betrachtete er meine Fotze durch den durchweichten Stoff, und ohne etwas zu sagen, zog er mir mit zwei Fingern den String zur Seite und senkte ohne Vorwarnung den Kopf.

Ich biss mir in die Hand, damit ich keinen Laut von mir gab.

Seine Zunge drang mir ganz zwischen die Lippen, von unten nach oben, mit einer Ruhe, die nichts Schüchternes hatte. Er leckte mich langsam, lange, kostete mich aus, als wolle er alles wiedererkennen, was er sich tagelang vorgestellt hatte. Dann konzentrierte er sich auf den Kitzler. Er saugte ihn zuerst sanft an, schloss die Lippen darum, dann mit der Zungenspitze, in kurzen, schnellen Kreisen, die meine Hüften gegen sein Gesicht hoben. Er schob einen Finger in mich hinein und bewegte ihn langsam, bog ihn nach oben, genau zu dem Punkt, den ich selbst immer erst finden musste. Als er einen zweiten dazunahm und weiter an mir saugte, konnte ich die Schenkel schon nicht mehr zusammenpressen: Ich hielt sie mit den Unterarmen auseinander, die am Boden klebten.

—Du bist klatschnass, Caro —sagte er zwischen zwei Licks—. Du warst den ganzen Tag so, nicht wahr?

—Ja —antwortete ich keuchend—. Seit ich gerochen habe, was du mir zurückgegeben hast.

—Und wonach roch es?

—Nach deinem Sperma.

—Und was hast du gemacht?

—Ich hab’s geleckt.

Er stöhnte gegen meine Fotze und rammte die Finger schneller in mich. Ich wand mich auf der Matte und hielt seinen Kopf mit einer Hand fest, drückte sein Gesicht gegen mich. Die andere hatte ich in meinem eigenen Mund verkrallt, biss auf die Knöchel, damit mir nichts entglitt. Ich spürte, wie sich die Welle tief in mir sammelte, eine heiße Last, die mir die Beine hinaufstieg.

Als ich es nicht mehr aushielt, schob ich ihn sanft weg. Ich wollte ihn sehen. Ich wollte seinen Schwanz in meinem Mund, bevor ich kam.

Ich zog ihm unbeholfen den Gürtel herunter und riss den Hosenbund auf. Der Stoff der Hose fiel schwer bis zu den Knöcheln. Über der Unterhose zeichnete sich seine Erregung ab, ein dunkler Fleck Lusttropfen an der Spitze. Als ich ihm die Unterhose herunterzog und ihn sah, musste ich lachen. Nicht spöttisch, sondern weil er mir absurd vollständig vorkam, sogar schön, mit den hervortretenden Adern, fast grafisch. Sein Schwanz hing hart und dick, die Spitze rot und geschwollen, glänzend von dem, was er schon verlor.

Ich kniete mich hin. Ich packte ihn mit einer Hand an der Wurzel und fuhr mit der Zunge langsam vom Hodensack bis zur Eichel, und spürte jede Ader unter meiner Zunge. Ich leckte die Spitze, nahm den Tropfen auf, der daraus hervortrat, und schluckte ihn, während ich ihm in die Augen sah. Er stieß einen leisen Fluch aus.

Ich nahm ihn zuerst langsam in den Mund. Ich saugte nur die Spitze, spielte mit der Zunge unter der Eichel, drückte ihm mit der anderen Hand die Eier. Dann nahm ich mehr von ihm in mich auf, schob, so weit ich konnte, und zog ihn dann ganz vollgesabbert wieder heraus. Ich nahm ihn mir wieder, diesmal ganz, und er griff sanft in mein Haar. Danach nicht mehr ganz so sanft. Er stieß ihn mir bis in die Kehle, und ich schlug ihm mit der linken Hand gegen den Oberschenkel, um ihn zu warnen. Er zog sich einen Moment zurück, ließ mich atmen und kam wieder. Noch einmal. Und noch einmal. Er fickte mir den Mund in gleichmäßigem Rhythmus, die Hände in meinem Nacken, und ich spürte, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen mein Kinn schlugen. Ich sah zu ihm hoch, mit tränenden Augen, den Speichel bis zum Busen über mein Kinn laufend, und sah, dass er mich mit einem Gesicht ansah, das ich im Unterricht noch nie bei ihm gesehen hatte.

—Schluck alles —sagte er und zog ihn mir einen Moment heraus, um mir auf die Zunge zu spucken und ihn gleich wieder in mich hineinzuschieben.

—Stopp —sagte er plötzlich, mit gebrochener Stimme—. Leg dich hin. Ich komme dir in die Fotze, wenn du nicht aufhörst.

***

Er legte mich auf die Matte und schob mir den String wieder beiseite. Er strich mit seinem Schwanz an meinen Lippen entlang, auf und ab, machte sich ganz mit meinem Saft nass, bevor er überhaupt zu stoßen begann. Er drang langsam ein und sah mir dabei ins Gesicht, um zu erkennen, ob es wehtat. Es tat nicht weh. Er war schwer, füllte mich aus, bahnte sich Zentimeter um Zentimeter seinen Weg in mich hinein, aber es tat nicht weh. Als er bis ganz zum Anschlag drin war, blieb mir für einen Moment die Luft weg. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern, und er lachte gegen meinen Hals.

—Beschwer dich nicht, wenn du schreist —murmelte er—, aber schrei nicht.

Er begann sich zu bewegen. Er zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn dann mit einem Mal wieder tief in mich hinein, mit einem nassen Laut, der den Gang zwischen den Regalen füllte. Er küsste mich zum ersten Mal dort, während er mich mit langen Stößen fickte und sein Gewicht auf mich legte. Er küsste mich, als hätte er sich diesen Kuss wochenlang aufgespart: mit der ganzen Zunge in meinem Mund, den Lippen auf meinen Lippen, meine keuchenden Atemzüge schluckend. Ich biss ihm in die Unterlippe, als er härter wurde, und er stöhnte leise gegen meinen Mund. Er schob mir die Bluse hoch, ohne aufzuhören zu stoßen, riss mir den BH herunter und saugte mir nacheinander die Brustwarzen, biss sie, bis ich den Rücken durchbog.

—Was für Titten du hast, verdammt —murmelte er gegen meine Brust—. Das ganze Semester hab ich sie angestarrt.

Er steckte mir einen Finger in den Mund, damit ich ihn lutschen konnte, während er mich weiter stieß. Dann senkte er die Hand und rieb mir im Rhythmus seines Schwanzes über den Kitzler, und ich begann unter ihm zu zittern, die erste Welle von ganz tief unten. Ich kam, indem ich seinen Schwanz mit meiner Fotze zusammenpresste, in meinen Arm biss, und er stieß weiter in mich hinein, ohne mir eine Pause zu lassen.

Wenige Minuten später ließ er mich aufstehen. Er drückte mich gegen eines der Regale, mit beiden Händen auf den Buchrücken. Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch. Er spreizte mir mit einem Kniedruck die Beine auseinander, bückte sich einen Moment, um mir von hinten wieder die Fotze zu lecken, richtete sich dann auf, packte seinen Schwanz und schob ihn mir mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Er hielt mich mit beiden Händen an der Hüfte fest und begann von Neuem, diesmal härter, mit trockenen Schlägen, die mich zwangen, die Stirn gegen das Leder der alten Bücher zu drücken. Ich ließ eine Hand hinab und berührte mich selbst, während er mich stieß, und spürte, wie sein Schwanz ein- und ausglitt, tropfend vor meinem eigenen Saft.

—Was bist du jetzt? —sagte er leise gegen meinen Nacken.

—Ein schlimmes Mädchen —antwortete ich.

—Leiser.

—Ein schlimmes Mädchen.

—Genau. Und was machen schlimme Mädchen?

—Sie lassen sich vom Lehrer ficken.

—Mehr.

—Sie schlucken, was man ihnen gibt.

Er gab mir einen Klaps auf den Arsch, der lauter klang, als wir beide erwartet hatten. Einen Moment lang blieben wir still, lauschten dem Schweigen des hinteren Gangs. Niemand. Er machte weiter, noch heftiger, hielt mich mit einer Hand am Haar und bohrte mir die andere in die Hüfte. Er spuckte mir auf den Rücken, strich den Speichel mit dem Finger ein und führte ihn mir an den Arsch, drückte nur, drang nicht ein, drohte nur damit.

—Ein anderes Mal —sagte er mir ins Ohr—. Auch hier.

Ich nickte stumm. Mir entglitt noch eine weitere Welle, kürzer, trockener, und ich biss mir in den Unterarm, um nicht zu schreien.

***

Die Schulglocke für den Unterrichtsschluss läutete. Weit weg. Als wäre es eine andere Welt.

—Mach zu —bat ich ihn—. Mach jetzt zu, bevor jemand an der Tür vorbeikommt.

Er drehte mich herum. Er drückte mich wieder auf die Matte, diesmal mit dem Gesicht nach unten, den Arsch hoch, und schob mir den Schwanz wieder von hinten hinein. Er beschleunigte. Jetzt fickte er mich ernsthaft, mit schnellen, trockenen Stößen, die Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meine Fotze. Ich spürte, dass er schneller gegen meinen Nacken atmete, dass ihm die Stimme in kurzen Stöhnen abriss. Ich sagte ihm, ohne nachzudenken, er solle draußen kommen, und er verstand.

Er zog im letzten Moment heraus, packte seinen Schwanz mit der Hand und wichste sich zweimal über mir. Als er kam, tat er es über den unteren Teil meines Rückens und über den Stoff meines Rocks, in dicken, heißen Strahlen, die mir lautlos über die Haut liefen, während er sich in den Handrücken biss, um den Laut nicht herauszulassen. Ich spürte einen Tropfen fallen, dann einen zweiten, und einen dritten, dickeren genau in die Vertiefung meines Rückens. Danach strich er mit der noch harten, sabbernden Eichel über meinen Arsch und meine Pobacken und schmierte mich mit dem ein, was ihm noch blieb.

Ich kam gleich danach, fast ohne es zu merken, mit zwei Fingern am Kitzler und seiner Hand noch immer fest an meiner Taille, während ich spürte, wie mir sein Sperma über die Haut bis zum Stoff lief.

Wir blieben eine ganze Minute so. Vielleicht zwei. Ich hörte, wie sich mein eigener Atem wieder beruhigte, und spürte, wie sein Sperma auf meinem Rücken langsam kalt wurde.

—Du musst vor mir rausgehen —sagte er dann—. Misch dich unter deine Gruppe.

Ich nickte. Ich wischte mit dem String so viel weg, wie ich konnte, zog ihn mir über den Rücken und über die Innenseiten der Schenkel, wo auch mein eigener Saft zusammen mit seinem heruntergelaufen war. Ich schob ihn wieder hoch, durchnässt, jetzt doppelt durchnässt, und zog den Rock herunter. Ich strich mir mit den Fingern durchs Haar. Er sah mich mit einer Mischung aus Stolz und Angst an, die ich erst viel später verstand.

—Caro —sagte er, als ich schon an der Tür war—. Das wird nicht erzählt.

—Ich weiß.

—Ich meine es ernst.

—Ich auch.

Ich ging hinaus auf den Flur. Das Licht kam mir viel stärker vor, als ich es in Erinnerung hatte. Ich ging mit normalem Schritt bis zur Ausgangstür, spürte sein noch warmes Sperma zwischen den Pobacken und wie sich der Rock an meine Haut schmiegte, holte meine Mitschüler noch vor dem Haupteingang ein, lachte mit ihnen über irgendetwas, das ich nicht hörte, und stieg in den Bus, als käme ich von einer ganz normalen Stunde zurück.

***

Zu Hause schloss ich mich im Bad ein. Ich zog den String in Stille herunter. Ich roch daran. Ich fuhr mit der Zunge über die am stärksten verschmierte Stelle, langsam, und kostete die Mischung der beiden aus: meinen dicken Saft und sein schon getrocknetes Sperma, vermengt, bis man sie nicht mehr voneinander unterscheiden konnte. Es schmeckte nach etwas Neuem, etwas, das weder ganz er noch ganz ich war. Ich schob zwei Finger zwischen meine Beine, immer noch empfindlich, immer noch innen geschwollen, und berührte mich ein letztes Mal, langsam, bis ich auf dem Wannenrand sitzend kam, den String zwischen den Zähnen. Ich wickelte ihn zusammen und versteckte ihn ganz unten in der Schublade mit meinen T-Shirts, wohin meine Mutter niemals hineingriff.

Dann ging ich in mein Zimmer. Ich legte mich angezogen aufs Bett, der Rock noch feucht, und starrte lange an die Decke.

Ich fühlte mich nicht schuldig. Auch nicht stolz. Ich fühlte etwas Seltsameres, Erwachseneres: die Gewissheit, dass sich in mir etwas verschoben hatte und nie wieder dorthin zurückkehren würde, wo es gewesen war. Diese Gewissheit machte mir ein wenig Angst, aber sie gefiel mir mehr, als sie mir Angst machte.

Ich ging noch sechsmal in Professor Suárez’ Unterricht, bevor das Schuljahr endete. Dreimal von diesen sechs Malen gingen wir wieder in die Bibliothek. Aber das erste Mal, das vom Freitag mit der Matte und dem String im Umschlag, war das einzige, von dem ich je erzählt habe — selbst wenn ich es nur mir selbst erzählt habe, bis heute.