Die Nächte, die ich aus meinem Leben als Escort gern vergessen würde

Niemand sagt dir, wie es in Wirklichkeit ist. Niemand, der es wirklich getan hat, warnt dich vor dem, was dich erwartet, vor den Momenten, die du dir nicht mehr aus dem Kopf schlagen kannst, auch wenn du es willst. Im Internet kursiert eine romantisierte Version von Sexarbeit, voller eleganter Begegnungen in Fünf-Sterne-Hotels und Kunden, die dich wie einen Menschen behandeln. Diese Version gibt es. Aber sie ist nicht die, die ich die meiste Zeit erlebt habe.

Was folgt, sind einige der Erfahrungen, die diese Zeit meines Lebens geprägt haben. Ich erzähle sie, weil so wenig darüber gesprochen wird, und weil eines von Anfang an klar sein soll: Auf der anderen Seite jeder Transaktion steht jemand mit einem Körper, mit Grenzen und mit der Fähigkeit, Schmerz zu empfinden.

Ich fing mit dreiundzwanzig an. Ich hatte gerade eine Stadt im Norden verlassen, in der man mit dem, was ich im Servicebereich verdiente, keine Miete zahlen konnte. Ein Bekannter erklärte mir, wie es lief, sagte, es gebe viel Nachfrage und wenn man diskret sei, gebe es kein Problem. Es war einfach, darin hatte er recht. Aber einfach und ohne Kosten sind nicht dasselbe.

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Der erste Kunde, von dem ich erzählen will, war einer, den ich mehrere Monate lang hatte. Er kontaktierte mich über eine der üblichen Plattformen. In seinem Profil stand einfach: „reifer Mann, gebildet, sucht Diskretion“. Auf dem Foto, das er mir schickte, wirkte er wie ein kräftiger Mann, aber im normalen Rahmen. Nichts bereitete mich auf das vor, was ich vorfand.

Als er die Wohnungstür öffnete, verstand ich sofort, dass das Bild alt war. Der Mann vor mir musste mehr als hundertzwanzig Kilo wiegen, bewegte sich schwerfällig und trug ein T-Shirt, das ihm trotz laufender Klimaanlage vom Schweiß am Körper klebte.

Ich hatte die Regel, jeden Kunden vor dem Beginn zu bitten, zu duschen. Er tat es, ohne zu protestieren. Das Problem war, dass der Schweiß zehn Minuten später zurück war, mit ihm, mit einem sauren, dichten Geruch, der sich mir in der Kehle festsetzte und nicht mehr verschwand.

Als ich mich zum ersten Mal vor ihm auf die Knie begab, kostete mich das viel mehr, als ich erwartet hatte. Ich musste seinen Bauch mit beiden Händen anheben, ihn gegen seine Brust schieben, damit der Schwanz sichtbar wurde, kurz und dick, zwischen Falten feuchter Haut versteckt. Ich nahm ihn mir direkt in den Mund, ohne Vorspiel, weil ich wusste, dass ich es nicht schaffen würde, wenn ich auch nur einen Moment nachdachte. Der Geschmack von altem Schweiß und schlecht ausgespülter Seife kam mir schlagartig entgegen, und ich musste die Augen schließen und zweimal schlucken, um nicht zu würgen. Ich lutschte ihn von oben bis unten, umschloss ihn mit den Lippen, fuhr ihm immer wieder mit der Zunge über die Eichel, bis er ganz hart war. Er atmete schwer über mir, mit groben, keuchenden Atemzügen, die die ganze Fleischmasse über meinem Kopf erzittern ließen.

—Weiter, genau so weiter — sagte er, die Hand locker im Nacken aufliegend, ohne zuzudrücken.

Ich blies ihm den Schwanz gefühlt zwanzig Minuten lang, während er mich bat, seine Hoden zu lecken, sie ihm nacheinander in den Mund zu nehmen. Ich tat es. Ich fuhr ihm mit der Zunge über den Damm, über die Innenseiten der Oberschenkel, wo die Haut gereizt war, und kehrte wieder zur Spitze zurück. Einmal stand ich kurz aus irgendeinem Vorwand auf, ging ins Bad, atmete am angelehnten Fenster mit flauem Magen durch, spülte mir den Mund aus und kam zurück.

Zum Schluss setzte ich mich auf ihn. Es war die einzige Stellung, die mit diesem Körper funktionierte. Ich arbeitete mich zwischen seine Beine, spuckte mir in die Hand und rieb ihm den Schwanz, um ihn schön feucht zu machen, und dann ließ ich ihn mir langsam in den Arsch gleiten, setzte mich Zentimeter für Zentimeter auf ihn. Das Gefühl dieser heißen, feuchten Masse unter meinen Händen, die Handflächen auf seinem Bauch, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, ist etwas, woran ich mich bis heute nur schwer erinnere, ohne dass mir der Magen umkippt. Ich begann mich auf und ab zu bewegen, ritt ihn, und spürte, wie der Schwanz jedes Mal ganz in mich eindrang, wenn ich die Hüften senkte. Er packte meine Arschbacken mit beiden Händen, spreizte sie auseinander, grub mir die Finger in die Haut.

—Reit mich, reit mich schön — keuchte er, das Gesicht rot, die Haare vor Schweiß an der Stirn festgeklebt.

Ich wurde schneller. Ich senkte mich kräftig, spannte den Arsch um den Schwanz, spürte, wie er in mir anschwoll. Er bat mich, schmutzig zu reden, und ich sagte ihm, was er hören wollte, dass er mich gut fickte, dass er einen Schwanz hatte, der mich ganz ausfüllte, alles, solange er endlich kam. Als er abspritzte, tat er es mit einem langen, erstickten Stöhnen, packte mich an den Hüften und drückte mich gegen sich, um sich bis zum Grund zu entleeren. Als ich mich aufrichtete, spürte ich, wie der heiße Schwall in mir hochstieg und sich außen herum ergoss. Ein dicker Faden lief mir den Oberschenkel hinunter bis zum Knie.

Ich sah ihn noch fünf- oder sechsmal. Er zahlte pünktlich und war nie unhöflich. Aber jedes Mal, wenn ich nach Hause kam, duschte ich, bis das Warmwasser aufgebraucht war.

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Ein paar Monate später bekam ich einen anderen Vorschlag. Ein Vermittler, der Leute aus der Szene kannte, erklärte mir, er habe einen Kunden, der einen „privaten Abend mit Darbietung“ organisieren wolle. Der Preis war doppelt so hoch wie üblich.

Ich fragte ihn, was genau das bedeute. Er erklärte es ohne Umschweife: Vier Männer würden direkt teilnehmen, und zwischen sechs und acht weitere Personen würden zuschauen. Eine Vorstellung, im vollen Ernst, im Wohnzimmer einer Villa am Stadtrand.

Ich ging hin. Es war ein Samstagabend, und der Ort trug alle Zeichen von Geld: dunkle, teure Möbel, Whiskyflaschen mit goldenem Etikett, Stühle halbkreisförmig vor einem freien Bereich in der Mitte des Raums aufgestellt.

Die vier Männer traten einer nach dem anderen an mich heran. Ich kniete auf einem Kissen in der Mitte dieses Zimmers, während die übrigen von ihren Stühlen aus mit Getränken in der Hand zusahen, als wären sie im Theater. Der Erste stellte sich vor mich, den Schwanz schon aus der Hose, hart, dick, und schob ihn mir wortlos in den Mund. Er packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann, mir die Kehle in seinem Tempo zu ficken, ohne mir richtig Luft zu lassen. Ich zwang mich, den Kiefer zu entspannen und jedes Mal zu schlucken, wenn er bis zum Hals tief in mich stieß. Die Zuschauer murmelten leise, einer lachte kurz auf. Als er mit meinem Mund fertig war, trat er einen Schritt zurück, klopfte mir mit dem Schwanz zweimal gegen die Wange, hinterließ eine Spur aus Speichel gemischt mit Lusttropfen und ging an seinen Platz zurück.

Der Zweite bevorzugte den direkten Blickkontakt. Er leckte mir die Brustwarzen, biss mir in den Hals und drehte mich dann um und stieß ihn mir aus einem anderen Winkel in den Mund, langsamer, zwang mich, ihn zu blasen und dabei nach oben zu schauen. Der Dritte setzte sich direkt auf einen Stuhl in der Mitte und verlangte, dass ich mich zwischen seine Beine kniete, um ihn zu blasen, während er mir mit der Gelassenheit eines Nachmittags am Tisch durchs Haar strich. Der Vierte wollte keinen Mund. Er wollte von Anfang an woanders hinein und kündigte das mit einem Kinnnicken an.

Danach kamen die Penetrationen, ebenfalls eine nach der anderen. Man brachte mich auf allen vieren auf einem Teppich, der nach Neuem roch. Der Erste stieß ohne Rücksicht zu, packte mich an den Hüften und fickte mich minutenlang mit einem gleichmäßigen, trockenen Rhythmus, der mich auf die Lippe beißen ließ, damit ich keinen Laut von mir gab. Ich spürte, wie sein Schwanz rein und raus ging, mit jedem Mal glitschiger durch das Gleitmittel, das ihm jemand wortlos hinreichte. Als der nächste dran war, drehte er mich auf den Rücken, legte meine Beine über seine Schultern und drang so sehr tief in mich ein, sah mir ins Gesicht, während er ohne Vorwarnung in mir abspritzte. Ich spürte den heißen Schwall, und er kam mit einem feuchten Geräusch heraus, das im ganzen Raum zu hören war.

Der Dritte fickte mich im Stehen, nach vorn über die Sofalehne gebeugt, mit einer Hand im Nacken, die mir die Wange gegen das Leder drückte. Es war schnell und brutal. Irgendwann, während der Dritte noch in mir war, wollten zwei von ihnen gleichzeitig etwas tun, das wir nicht vereinbart hatten: Der Vierte kam von vorn heran und steckte mir gleichzeitig den Schwanz in den Mund, zwang mich, ihn zu blasen, während der andere mich weiter von hinten nahm. Beide bewegten sich zugleich, einer drinnen und einer draußen, ohne sich abzustimmen, prallten von zwei Seiten gegen mich. Das war nicht abgesprochen, aber ich ließ es zu, weil ich zu diesem Zeitpunkt nur noch wollte, dass es vorbei war. Mir traten die Tränen in die Augen vor Anstrengung, schlucken und atmen zugleich zu müssen. Der Vorne kam zuerst, in meinen Mund, und zwang mich mit zugepresstem Kiefer zu schlucken. Der Hintere zog seinen Schwanz heraus und spritzte mir schließlich mit einem dicken, reichlichen Schwall auf den Rücken.

Das Ende der Nacht hatte ich mit niemandem abgesprochen. Vier von ihnen, darunter zwei der Zuschauer, die die ganze Zeit schweigend auf ihren Stühlen geblieben waren, standen auf, stellten sich mit herausgeholten Schwänzen um mich herum und pissten mich voll, während die übrigen klatschten, als hätten sie eine Zaubervorführung gesehen. Die heißen Strahlen liefen mir durch die Haare, über das Gesicht, über die Schultern, über den Rücken. Ich schloss die Augen und wartete, bis sie fertig waren.

Ich duschte im Badezimmer der Villa, bevor ich ging. Es dauerte lange, bis das Wasser wieder klar war.

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Es gibt Kunden mit Fetischen, die von außen seltsam wirken, aber niemandem schaden. Mit einem von ihnen hatte ich eine Beziehung, die mehrere Monate dauerte und die im Großen und Ganzen das Ruhigste war, was ich in dieser Zeit erlebt habe.

Er war ein älterer Mann, ungefähr fünfundsechzig, der sagte, er habe jahrzehntelang im öffentlichen Dienst gearbeitet. Er sprach mit fast altmodischer Korrektheit, kam immer pünktlich zum vereinbarten Zeitpunkt, und sein Fetisch war genau einer: Urin.

Der Ablauf war immer derselbe. Er ließ die Badewanne halb voll laufen, legte sich hinein und bat mich, mich auf den Rand zu stellen und ihn anzupissen, zuerst auf die Brust zu zielen, dann ins Gesicht, dann auf den Schwanz, der sich langsam unter dem Strahl versteifte, während ihm der Urin die Hoden nass machte. Wenn ich fertig war, wichste er sich ein paar Minuten lang mit dieser ruhigen Hand, als hätte er das schon tausendmal gemacht, ohne Eile, und sah mich von unten an. Manchmal bat er mich, mich neben die Badewanne zu knien und seinen nassen Schwanz zu blasen, bis er im Wasser kam, in langsamen Stößen, die sich sofort auflösten. Danach war er dran. Er stand auf, ich legte mich in die leere Wanne, und er pisste mich mit demselben Ritual voll, wortlos, ganz konzentriert. Alles endete mit einer Doppel-Dusche, und er hatte die Handtücher immer gefaltet und bereitgelegt.

Es wäre nichts, wonach ich aus eigenem Antrieb gesucht hätte. Aber im Vergleich zu allem anderen wirkten diese Treffen fast entspannend. Er fragte mich, wie es mir ging, machte manchmal Kaffee, bevor ich ging, und überschritt nie eine Grenze, die wir nicht vereinbart hatten. Das hat in diesem Job mehr Wert, als es scheint.

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Die meisten schwierigen Wünsche kamen mit Vorwarnung. Eine Nachricht, in der der Kunde seine Vorlieben rechtzeitig erklärte, sodass man Nein sagen konnte. Dafür war ich dankbar. Das Problem war, wenn der Wunsch an sich bereits eine Linie überschritt, die mit dem, was ich bereit war zu tun, nichts mehr zu tun hatte.

Einer dieser Fälle war ein Mann, der einen Viehzuchtbetrieb am Stadtrand einer Provinzstadt hatte. Die erste Nachricht war vernünftig: Er suchte jemanden für Dominanz-, Unterwerfungs- und Schlagspiele. Nichts, was ich nicht schon vorher gehandhabt hätte.

Am Ende derselben Nachricht fragte er, als wäre es nur ein weiterer Punkt auf einer Einkaufsliste, ob ich bereit wäre, an einer Begegnung mit einem der Tiere seines Hofes teilzunehmen.

Ich schrieb ihm, dass ich nicht mitmachte. Er schickte eine weitere Nachricht und erklärte, dass Leute so etwas täten, dass es mit den richtigen Tieren völlig sicher sei, und dass er mir das Dreifache zahlen würde. Ich sagte wieder Nein und blockierte die Nummer.

Es gibt Geld, das nicht wert ist, was es kostet, es anzunehmen.

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In derselben Woche erhielt ich, durch einen dieser Zufälle, die einen glauben lassen, die Welt habe einen ganz besonderen Sinn für Humor, zwei weitere Anfragen, die ich ebenfalls nicht annahm.

Die erste kam von jemandem, der wollte, dass ich ihm während des Treffens einen kleinen Schnitt zufüge und danach die Wunde ablecke. Er erklärte es sehr vorsichtig, bis ins Detail, als würde es dadurch akzeptabler.

Die zweite kam von jemandem, der wollte, dass ich ihm auf den Körper kotete, während wir in Kontakt blieben.

Beiden sagte ich Nein, ohne weitere Erklärungen. Keiner von beiden insistierte allzu sehr. Aber dass solche Wünsche existieren, dass jemand sie in einer Nachricht mit derselben Natürlichkeit schreibt, mit der er eine Pizza bestellen würde, sagt dir etwas über Menschen, das du lieber nicht wissen möchtest.

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Die surrealste Geschichte aus all dieser Zeit war die einer Frau.

Ich arbeitete mehr mit Männern, hatte aber keine Einschränkungen. Als sie mich kontaktierte, war sie direkt: Sie wollte ein Treffen in einer Wohnung, die sie buchen würde, der Preis war gut, und darüber hinaus nannte sie keine Details. Ich kam an, ohne genau zu wissen, was mich erwartete.

Sie mochte Mitte vierzig sein, war gut gekleidet und öffnete mir die Tür mit einem Glas in der Hand und einem Lächeln, das nicht genau von Verlangen war. Es war etwas anderes. Etwas zugleich Berechnetes und Befriedigtes.

Wir fingen an zu reden, während sie mir ein Glas einschenkte. Da erzählte sie es mir, mit einer Ruhe, als würde sie vom Wetter sprechen: Ihr Mann hatte sie mit einer Arbeitskollegin betrogen. Sie hatte es vor vier Monaten entdeckt, als sie auf das Telefon schaute, das er entsperrt auf dem Nachttisch liegen gelassen hatte. Sie hatte noch keine Scheidung eingereicht, aber sie hatte sich entschieden. Zuerst wollte sie, dass er dieselben Bilder bekam, die sie damals bekommen hatte.

Sie holte das Telefon heraus und stellte es auf ein Regal, so dass das Bett aus einem Winkel ins Bild kam, der unsere Gesichter aussparte. Sie zog sich aus, ohne aufzuhören zu reden, mit derselben Ruhe, mit der sie das Glas eingeschenkt hatte. Sie hatte große Brüste, mit dunklen, harten Brustwarzen, und eine völlig rasierte Muschi, die sie mir zeigte, indem sie am Bettende die Beine spreizte.

—Fang da unten an — sagte sie und deutete mit zwei Fingern.

Ich kniete mich zwischen ihre Schenkel und leckte ihre Muschi langsam, fuhr mit der ganzen Zunge von unten bis zur Klitoris, lernte den Rhythmus, auf den sie reagierte. Ich schob zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, während ich ihre Klitoris lutschte, und sie bog sofort den Rücken durch, packte mich mit einer Hand am Haar, um mich dort zu halten, wo sie mich haben wollte. Sie war sehr feucht. Ich leckte sie, bis sie gegen meinen Mund kam, während sie mit einem langen Keuchen die Schenkel um meinen Kopf schloss. Danach zog sie mich am Haar nach oben und verlangte, dass ich sie endlich fickte.

Ich zog das Kondom über und stieß mit einem einzigen Ruck in sie hinein, wobei ihre Beine auf meinen Schultern lagen. Ich begann von Anfang an hart in sie zu stoßen und sah, wie ihre Brüste bei jedem Hüftschlag auf und ab wippten. Sie schaute gelegentlich aus dem Augenwinkel zur Handykamera, prüfte den Bildausschnitt und bat mich, sie stärker zu nehmen, sie ganz tief zu ficken. Ich drehte sie um und brachte sie auf alle viere, mit dem Gesicht in die Kissen gedrückt, und fickte sie von hinten, während ich sie an den Hüften festhielt. Das Geräusch der aufeinanderschlagenden Haut füllte das Zimmer. Auf ihren Wunsch gab ich ihr ein paar Schläge auf den Arsch, und sie schob den Hintern noch weiter zurück, um ihn tiefer hineinzukriegen. Als ich fertig war, bat sie mich, ihn rauszuziehen und mir auf den Rücken zu kommen, über die Arschbacken, damit man es gut sehen konnte.

Als ich sah, dass sie zum Telefon griff, fragte ich sie direkt, was sie mit den Fotos vorhatte.

—Nur für ihn — sagte sie. — Du bist außerhalb des Bildes. Niemand wird wissen, wer du bist.

Ich beendete das Treffen. Ich kassierte. Ich ging auf die Straße, ohne zu wissen, wie diese Ehegeschichte enden würde oder ob der Ehemann bekam, was auf ihn zukam.

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Der letzte Kunde, von dem ich erzählen will, war derjenige, der mich dazu brachte, alles hinzuschmeißen.

Er kam auf Empfehlung eines Stammkunden, was normalerweise ein Zeichen dafür war, dass es sich um jemanden Vernünftigen handelte. Er war ungefähr fünfundvierzig, athletisch gebaut, und schon in der ersten Nachricht machte er klar, dass er für Treffen Medikamente nahm. Er sagte es, als wäre es eine reine Information, wie jemand, der das Wetter ankündigt.

Das erste Treffen war lang, blieb aber dabei. Er fickte mich mehr als eine Stunde lang in mehreren Positionen, mit einem Schwanz, der von der Medikation immer hart wie ein Stock blieb, und obwohl ich müde wurde, passierte nichts weiter. Das zweite war intensiver. Er begann damit, dass ich ihm auf den Knien den Schwanz blasen sollte, und hielt meinen Kopf fest, um mir lange die Kehle zu ficken, ließ mich würgen und mir die Augen tränen, bevor er ihn wieder herauszog. Danach legte er mich bäuchlings aufs Bett und penetrierte mich einfach, stoßte mich lange und kraftvoll, ohne abzuspritzen, ohne Pause, bis mir die Hüften wehtaten und die Laken von Schweiß und Gleitmittel nass waren. Ab dem dritten begann ich zu verstehen, worin das eigentliche Problem lag: nicht die Dauer an sich, sondern die Art, wie er sie nutzte.

Er hatte Kraft und versetzte sich in einen Zustand, in dem er aufhörte, die Signale des anderen wahrzunehmen. Ich bat ihn, langsamer zu machen oder die Position zu wechseln, und er tat es für einen Moment, kehrte aber fast mechanisch wieder zum selben Ablauf zurück. Er grub mir die Finger in die Hüften, hielt mir die Handgelenke gegen die Matratze, und stieß weiter mit derselben Wucht, obwohl ich ihm sagte, er solle einen Augenblick aufhören. Die Medikamente nahmen ihm die Fähigkeit, den Körper des Menschen vor sich zu lesen.

Zum vierten Treffen kam ich schon von vornherein mit angespanntem Körper. An diesem Tag stellte er mich an den Bettrand auf alle viere und stieß ihn ohne große Vorbereitung hinein. Er begann, mich immer schneller zu ficken, packte mich mit einer Hand am Haar und mit der anderen an der Schulter und zog mich nach hinten, damit der Schwanz bei jedem Stoß bis zur Wurzel eindrang. Ich bat ihn zweimal, kurz zu stoppen. Das erste Mal gab es eine Pause von drei Sekunden. Das zweite Mal hörte er nicht auf mich. Er wechselte von selbst die Position, legte mich auf den Rücken, meine Beine gegen seine Brust, und fickte mich mit derselben Kraft weiter, drückte mir die Oberschenkel gegen die Rippen, ohne den Blick von einem verlorenen Punkt an der Wand zu nehmen. Es war zu viel Zeit, zu viel Kraft und keine echte Bremse. Irgendwann spürte ich, wie etwas in mir riss, ein heißer, scharfer Zug, anders als der Rest, und trotzdem machte er noch eine Weile weiter, bevor er kam, ohne ihn herauszuziehen, und sich mit einem tiefen Stöhnen in mir entleerte. Als er endlich weg war, war der Schmerz, den ich fühlte, anders als normale Erschöpfung. Es war etwas Tieferes, etwas Festeres.

Ich wartete zwei Tage darauf, dass es weggehen würde. Es ging nicht weg. Am Ende landete ich in der Notaufnahme mit einem Riss, der Wochen brauchte, um so weit zu heilen, dass ich sitzen konnte, ohne Schmerzen zu haben. In den ersten Nächten konnte ich nicht richtig schlafen.

Der Arzt fragte nicht. Ich erklärte nichts.

Während ich in diesem Bett lag und auf die Ergebnisse wartete, traf ich eine Entscheidung, über die ich nicht lange nachdenken musste. Noch in derselben Woche deaktivierte ich alle Profile. Ich antwortete nicht auf die Nachrichten, die weiter eingingen. Ich ließ alles einfach verfallen.

Ich vermisste es nicht.

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Ich erzähle das, weil es eine weitverbreitete Vorstellung gibt, Sexarbeit sei eine Transaktion, die alles ausgleicht, dass Geld jede Situation reinwasche. So funktioniert es nicht.

Es gibt Menschen, die bezahlen und ernsthaft glauben, dass ihnen das Rechte über den Körper der Person verschafft, die vor ihnen steht. Menschen, die „verfügbar sein“ mit „keine Grenzen haben“ verwechseln. Menschen, die den Menschen direkt vor sich überhaupt nicht sehen, wenn sie den Arbeiter anschauen, der vor ihnen steht.

Wenn du jemals jemanden für so etwas buchst, erinnere dich daran: Auf der anderen Seite ist ein Mensch. Mit einem Körper, der müde wird, der zerbricht und der nicht vergisst.