Was mir der Angestellte meines Vaters an jenem Nachmittag bat

Seit jenem Augustnachmittag, an dem sich meine Küche in eine Szene verwandelt hatte, für die ich mich noch immer schämte, wenn ich im Wachzustand daran dachte, waren zweiunddreißig Tage vergangen. Zweiunddreißig Tage, seit Bouba unter dem Vorwand eines elektrischen Defekts, den mein Vater Ramón erfunden hatte, um ihn in mein Haus zu schleusen, dieses dunkle Fleischgebilde hervorgeholt hatte, das mir den Atem raubte und meiner kleinen Tochter den Ausdruck verlieh, als hätte sie so etwas noch nie gesehen. Gott sei Dank verstand sie nur die Hälfte.

Ein ganzer Monat peinlichen Schweigens, in dem ich keine Karotte schälen konnte, ohne mich an die ungeheure Beule zu erinnern, die mir beinahe den Kiefer ausgerenkt hatte. Ein Monat, in dem mein Vater, dieser alte Fuchs, das Thema vor meinem Mann vermied und mich jedes Mal spöttisch angrinste, wenn er mich die Gläser in denselben Schrank stellen sah, in dem alles passiert war.

Ich glaubte, die Sache wäre damit erledigt, eine Episode, die zwischen uns begraben lag. Aber ich hatte Ramón unterschätzt. Und auch Bouba hatte ich unterschätzt, der, wie ich später erfuhr, seit Wochen so geladen war, dass man es auf hundert Meter Entfernung sehen konnte.

***

Jenen Septembernachmittag war ich allein zu Hause. Javier, mein Mann, nahm mittwochs immer um sieben den AVE zu einer Besprechung in Zaragoza und kam erst am nächsten Tag zurück. Das Mädchen war zum Geburtstag ihrer Cousine gegangen und ich erwartete sie erst um neun. Das Haus gehörte mir, die Fenster standen offen, und ich hatte ein Buch vor mir, in dem ich nicht las, weil ich an andere Dinge dachte.

Es klingelte. Ein kurzer Ton, als würde die Klingel selbst um Erlaubnis gebeten.

Als ich die Tür öffnete, wäre ich vor Schreck beinahe hingefallen. Bouba füllte den ganzen Türrahmen aus. Er trug die staubige blaue Arbeitsuniform aus der Halle, aber sein Gesicht und seine Unterarme waren sauber, und er roch nach billigem Deo, das er sich offensichtlich gerade erst aufgetragen hatte.

—Bouba, was machst du hier? —platzte es aus mir heraus—. Ist meinem Vater etwas passiert?

—Nein, señora Marisol. Don Ramón gut. Gesundheit wie Eisen —sagte er und drehte die Mütze zwischen den Händen, als könnte er sie auswringen—. Ich kommen … kommen wegen andere Sache.

Ich sah ihm fast gleichzeitig ins Gesicht und in den Schritt; ich konnte nicht anders. Der Stoff seiner Hose war auf skandalöse Weise gespannt, als lebte darunter ein kleines Tier, das herauszukommen versuchte.

—Welche Sache? —fragte ich, während sich mein Magen bereits verdrehte.

Bouba senkte den Blick. Die Scham ließ seine Stirn glänzen.

—Don Ramón sagen, ich soll kommen. Ich haben ein Problem. Problem … von Mann.

—Ein Männerproblem?

—Ich sein … geladen, señora —stieß er hervor und wählte seine Worte, als liefe er über Glasscherben—. Viele Monat ohne … leer machen. Meine Familie weit weg. Wenig Geld für bezahlte Frauen. Und Don Ramón sagen, Sie seien sehr gut. Wenn ich sauber und respektvoll kommen, würden Sie Bouba vielleicht helfen, den Säbel … zu putzen.

Die Stille, die sich im Flur ausbreitete, war absurd. Eine Mücke, die sich den ganzen Nachmittag gegen die Scheibe des Wohnzimmers geworfen hatte, war von unserem Platz aus zu hören. Ich stand mit offenem Mund da wie eine Idiotin und versuchte, den Euphemismus meines Vaters zu übersetzen. Den Säbel putzen. Bitte schön.

Die Empörung stieg mir die Kehle hinauf. Ich war kurz davor, die Tür zuzuschlagen und meinen Vater telefonisch zum Teufel zu schicken. Wie konnte er es wagen, dachte ich. Wie konnte er es wagen, einen Menschen als Boten seines ordinären Humors zu benutzen. Doch als ich Bouba wieder ansah, bemerkte ich seine eingezogenen Schultern, den leicht gesenkten Kopf, die flehenden Augen. Es war keine Belästigung. Es war ein Mann, der seit einem Monat nicht mehr gekommen war —warum hatte er sich eigentlich nicht selbst einen runtergeholt? Diese Frage würde ich mir später mehrmals stellen— und der vor meiner Tür stand, weil sein Chef ihm versprochen hatte, dies sei eine Möglichkeit.

Und ich werde nicht lügen: Die Erinnerung an den vergangenen Monat leuchtete in mir auf wie eine Glühbirne. Die Textur. Das Gewicht. Die Unmöglichkeit. Diese geäderte Keule, die mir beinahe einen Zahn aus der Wurzel gerissen hätte. Meine Muschi wurde genau dort feucht, im Stehen im Flur, und mein Höschen verwandelte sich in eine warme, klebrige Binde, die sich zwischen meine Schamlippen schob.

Ich senkte den Blick erneut auf seine Hose. Die Naht litt. Seitlich zeichnete sich die Beule ab, lang, dick, am Oberschenkel entlang bis fast zur Mitte hinabreichend, und ich konnte sogar die runde Form seiner Eichel sehen, die sich gegen den Stoff presste.

—Hat mein Vater dir gesagt, du sollst kommen, damit ich dir einen blase? —fragte ich ungefiltert.

Bouba zuckte zusammen.

—Bitte, señora, keine hässliche Wörter —flüsterte er—. Er sagen: «sich kümmern». Wenn Sie nicht wollen, ich gehen sofort. Entschuldigung.

Er machte Anstalten zu gehen. Und bevor mein Verstand etwas Nützliches tun konnte, sagte ich:

—Warte.

Er blieb stehen, einen Fuß noch auf der Stufe.

—Komm rein —sagte ich und trat beiseite—. Bevor dich irgendein Nachbar dort stehen sieht und das Schlimmste denkt.

***

Ich schloss die Tür und schob den Riegel vor. Der Größenunterschied zwischen uns war zum Lachen; ich reichte ihm bis zum Brustbein.

—Mein Vater ist ein Schwein, Bouba —sagte ich—. Und du bist ein Fall für sich.

—Don Ramón sehr gut. Und Sie Engel.

—Weniger Engelchen und mehr Seife —unterbrach ich ihn—. Du kommst von der Arbeit und riechst, bei allem Respekt, wie ein Tiger. Wenn ich dir bei deinem Problem helfen soll, wäschst du dich zuerst. Ich nehme nichts in den Mund, was nicht sauber ist.

Ich zeigte ihm das Bad am Ende des Flurs. Ich wies auf die Handtücher und das gute Stück Seife, die Glycerinseife. Bouba nickte, als hätte ich ihm einen militärischen Befehl erteilt. Er schloss die Tür hinter sich, schob aber den Riegel nicht vor. Ich hörte das Wasser laufen und lehnte mich an die Flurwand. Was zum Teufel mache ich hier?, dachte ich. Die Antwort pochte ungebeten zwischen meinen Schenkeln; ich spürte, wie die Feuchtigkeit an der Innenseite meiner Beine hinablief, wie meine Klitoris sich gegen die Naht meiner Jeans verhärtete und wie sich meine Brustwarzen unter dem BH abzeichneten wie zwei harte Kichererbsen.

Mit der Fingerspitze stieß ich die Tür auf. Bouba stand mit dem Rücken zu mir, ohne Shirt, die Hose und die Unterhose bis zur Mitte der Beine heruntergezogen. Sein Rücken war eine dunkle Landschaft aus Muskeln, die sich unter der Haut bewegten, wenn er sich über das Waschbecken beugte. Und zwischen seinen Beinen hing es, selbst im schlaffen Zustand: schwer, dick, bei jeder Bewegung seiner Hüften langsam schwingend, die Eier angeschwollen wie zwei Pflaumen in einem zerknitterten, dunklen Sack.

—Darf ich reinkommen? —fragte ich, und meine Stimme klang rauer, als ich erwartet hatte.

Er drehte sich um. Er bedeckte sich nicht. Seine Hände waren voller weißem Schaum, der seinen Schritt bedeckte, und trotzdem reichte er nicht aus, um alles zu verbergen. Die Eichel, dunkel und groß wie die Faust eines Kindes, ragte über den Schaum hinaus.

—Ich mich gut waschen, señora. Für Sie.

—Lass mich sehen, ob du es richtig machst. Männern und ihrer Hygiene traue ich nicht.

Es war eine erbärmliche Ausrede. Wir wussten es beide. Ich klappte den Toilettendeckel herunter und setzte mich darauf, die Beine überschlagen, als würde ich eine Prüfung bewerten. Bouba wandte sich wieder seiner Aufgabe zu und zeigte mir sein Profil. Unter dem warmen Wasser und der Reibung der Seife begann das Ding zu erwachen. Nicht schnell. Es war, als würde man dabei zusehen, wie sich ein Gartenschlauch füllt: erst eine neue Schwere, dann die Aufrichtung, dann die Dicke. Eine dicke Ader verlief seitlich wie eine Autobahn unter der dunklen Haut, und die breite, glänzende Eichel, dunkel wie eine reife Pflaume, zeigte schließlich auf den Spiegel.

—Entschuldigung, wenn er wächst —murmelte er—. Heißes Wasser und Sie schauen, schwer ihn schlafend halten.

—Wasch die Basis gut. Und die Eier.

Er gehorchte. Er hob ein Bein und stellte es auf den Rand des Bidets. Mit beinahe religiöser Sorgfalt seifte er seinen Hodensack ein, als wüsche er ein Schmuckstück. Mit den Fingern trennte er die Eier, hob sie an und rieb jedes einzeln; seine Hand wirkte klein, als sie die beiden mandarinengroßen Kugeln umschloss. Als er alles mit der Bidetdusche abspülte und sich mit sanften Tupfern abtrocknete, stand sein Glied noch immer da, leicht nach links und oben gekrümmt und in einem eigenen Rhythmus pochend. Es war fast so lang wie mein Unterarm bis zum Ellbogen, und so dick, dass Boubas Faust es nicht vollständig umschließen konnte. Ein dicker, durchsichtiger Tropfen zitterte an der Spitze, löste sich langsam und fiel mit einem satten Platsch zu Boden.

—Fertig, señora. Sauber.

—Ins Wohnzimmer. Auf dem Sofa sind wir beide bequemer.

***

Er ging mit der Hose noch immer um die Knöchel den Flur entlang und hielt seine Erektion mit einer Hand fest, damit sie nicht gegen irgendetwas stieß. Es war ein lächerliches Bild, aber mir war nicht zum Lachen zumute. Er setzte sich auf die Sofakante, spreizte die Beine, und dieses Werkzeug zeigte zur Decke des Wohnzimmers, als wäre es ein Mast, den jemand vergessen hatte einzuklappen. Seine Eier hingen schwer und von einem Monat des Wartens angeschwollen zwischen seinen Schenkeln.

Ich löste meinen Pferdeschwanz und band ihn wieder zusammen, diese Geste nach dem Motto «Jetzt geht’s los», die jeder Mann sofort erkennt. Auch mein Shirt zog ich aus und legte es zusammengefaltet auf die Sofalehne, damit es nicht ruiniert wurde; ich blieb im BH zurück, einem schlichten weißen, den ich für niemanden ausgesucht hatte und der nun an meiner Brust klebte, weil ich vor Nervosität schwitzte. Bouba stöhnte leise, sobald er mich sah.

—In einer Sache hatte mein Vater recht —sagte ich, während ich mich zwischen seine Beine kniete—. Das hier sollte gesetzlich verboten werden.

—Genetik, señora. Schuld von meinem Vater —antwortete er mit einer Demut, die mich zum Lachen brachte.

—Halt den Mund, Dummkopf, das war ein Kompliment.

Es roch nach Glycerinseife und darunter nach sauberem Mann, warmer Haut, geladenen Eiern. Ich streckte die Zunge heraus und berührte seine Spitze. Ein Faden Präejakulat blieb an meiner Zunge kleben, salzig und dickflüssig, und ich schluckte ihn, bevor ich die Bewegung wiederholte. Bouba ließ den Kopf gegen die Rückenlehne fallen und stieß einen Laut aus, halb Seufzer, halb Gebet.

—Meine Güte, señora … Sie haben eine Samtzunge.

Ich begann langsam. Küsse über den Schaft, einen nach dem anderen, hinauf und hinunter über jene dicke Ader, die pochte, als hätte sie ein eigenes Leben. Ich leckte in Kreisen über sein Frenulum, und seine Eichel schwoll noch weiter an, wurde tiefviolett, beinahe schwarz. Ich ging hinunter zu den Eiern, nahm erst das eine ganz in den Mund, dann das andere, saugte langsam daran und pumpte mit der Hand seine Basis. Bouba zuckte und stieß ein Schimpfwort in seiner Sprache aus, das ich nicht verstand, das aber wie ein Segen klang.

Meine Hände umschlossen die Basis, und ich bemerkte, dass meine Finger sich nicht schließen konnten: Die Dicke war absurd. Ich brauchte beide Hände, eine über der anderen, und trotzdem blieb noch Schwanz übrig, den ich in den Mund nehmen konnte. Bouba legte mir die Hände mit unglaublicher Zartheit auf den Kopf, besonders für einen Mann seiner Größe, ohne Druck, beinahe als bäte er mich mit jeder Liebkosung um Erlaubnis.

—Ich werde versuchen, ihn mir ganz in den Mund zu nehmen, Bouba. Aber du bleibst still. Wenn du mich stößt, durchbohrst du mir den Nacken.

—Ich still. Ich Statue. Ich Stein —versprach er.

Ich öffnete den Mund so weit ich konnte, bis mein Kiefer knackte. Das Eindringen war langsam. Es fiel ihm schwer. Mir fiel es schwer. Die Eichel dehnte meine Lippen, bis sie weiß wurden, und ich spürte, wie sich die Haut an meinen Mundwinkeln spannte, sodass ich fürchtete, sie könnte aufreißen. Ich kam ein paar Zentimeter voran, drei, gerade weit genug, um meinen Mund vollständig auszufüllen, ohne überhaupt über den breiten Bereich hinauszukommen. Für meine Zunge war kein Platz; sie lag platt auf dem Mundboden, vom Gewicht dieses Schwanzes nach unten gedrückt, der Zentimeter für Zentimeter in mich eindrang. Ich erzeugte mit den Wangen ein Vakuum und begann mich auf und ab zu bewegen, in dem einzigen möglichen Rhythmus: langsam. Jedes Mal, wenn ich mich hob, rann der Speichel aus meinen Mundwinkeln, fiel in zwei dicken Fäden über mein Kinn und benetzte seine Eier.

Bouba atmete laut durch die Nase wie ein müder Stier. Seine Augen waren geschlossen, aber alle paar Sekunden öffnete er sie, um mich anzusehen, und jedes Mal, wenn er das tat, zog er ein wenig fester an meinem Haar. Ich merkte, dass er kurz vor etwas stand, sich zurückhielt und sich nicht erlaubte zu stoßen. Genau das war am erregendsten: die kontrollierte Gefahr. Das Gefühl, dass dieser Mann mir die Kehle zertrümmern könnte, wenn er wollte, es aber nicht wollte.

—Darf ich … die Hüften ein bisschen heben? —fragte er mit gebrochener Stimme—. Bitte Erlaubnis.

Ich nickte mit einem nasalen Laut. Bouba hob die Hüften, und die Spitze erreichte den hinteren Teil meines Gaumens, drückte gegen das Zäpfchen und schob sich ein paar Zentimeter in meine Kehle. Meine Augen tränten. Ich würgte eine Sekunde lang und hielt durch, spürte, wie seine Eichel den Eingang zu meinem Rachen vollständig verschloss und wie sich meine Kehle ringförmig um diesen violetten Kopf dehnte.

—Señora! Das ist … die reinste Herrlichkeit! Don Ramón hatte recht! —keuchte er.

Ich zog mich einen Moment zurück, um zu atmen, und ließ einen glänzenden Faden zwischen der Eichel und meiner Unterlippe hängen. Ich sog keuchend Luft durch den Mund, mein Kinn völlig nass, und pumpte währenddessen mit beiden Händen weiter seinen Schaft, wobei ich sie jedes Mal oben drehte, als würde ich einen Lappen auswringen. Der Schwanz glänzte vor Speichel, und bei jeder Bewegung meiner Hände trat die mittlere Ader stärker hervor.

Doch dann, ohne dass ich es erwartet hatte, brach seine Kontrolle. Er packte meinen Kopf mit beiden Händen, vergrub die Finger in meinem Haar und begann, mich mit rhythmischen Stößen zu führen, wobei er selbst die Tiefe bestimmte. Einige Sekunden ließ ich es geschehen und spürte, wie seine Eichel immer wieder gegen den hinteren Teil meines Gaumens stieß, wie der Speichel in meinem Mund zu schäumen begann und in dicken Klumpen auf meine Titten fiel, aber das Tempo war zu viel für mich; ich bekam einen Würgereiz, meine Augen tränten wirklich, und mein ohnehin rotes Gesicht nahm einen Farbton an, der Ohnmacht versprach.

Ich schlug seine Hände beiseite und löste mich von ihm.

—Hey, stopp, stopp —sagte ich hustend und wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab—. Das Tempo überlässt du besser mir, ja? Ich bin kein Spielzeug.

Ich war kurz davor hinzuzufügen, dass ich für Grobiane schon genug von meinem Vater und Lucas, seinem Lagerleiter, hatte, biss mir aber rechtzeitig auf die Zunge. Bouba blinzelte, als erwachte er aus einer Trance, und bat mich mit den Augen um Verzeihung, noch bevor er es mit dem Mund tun konnte.

—Entschuldigung, señora. Sehr Entschuldigung. Ich mich verlieren.

—Schon gut. Beruhige dich. Aber jetzt lässt du mich machen.

Ich senkte den Kopf wieder ganz ruhig. Diesmal streiften seine Hände mein Haar kaum, eher eine Führung als ein Griff. Ich kombinierte Saugen an der Eichel —ich umschloss sie vollständig mit den Lippen und ließ die Zunge am Rand der Krone kreisen— mit kräftigem Pumpen des Schafts mit beiden Händen. Ich streckte die Zunge heraus und fuhr damit in langen, flachen Leckbewegungen von den Eiern bis zur Spitze, bis sein ganzer Schwanz von Speichel glänzte. Ich nahm ihn wieder so weit wie möglich in den Mund, zog ihn mit einem obszönen Plopp heraus, spuckte auf die Eichel und pumpte mit den Händen weiter, bis der Speichel an der Basis schäumte und Blasen bildete.

Mit der anderen Hand streichelte ich seinen Hodensack und nahm ihn in den Mund, zuerst einen Hoden, dann den anderen, während ich mit der freien Hand weiter an diesem Prügel pumpte. Ich saugte langsam daran, hielt sie in meiner Handfläche, um ihr Gewicht zu spüren —sie waren schwer, verdammt schwer, wie zwei reife Früchte kurz vor dem Platzen— und spürte, wie sie nach oben stiegen und sich an seinen Körper pressten, ein untrügliches Zeichen dafür, dass er kurz vor dem Explodieren stand. Bouba begann auf eine andere Weise zu zittern. Seine Schenkel wurden hart wie Granit, jeder Muskel seines Bauchs zeichnete sich ab, und seine Zehen krümmten sich über dem Teppich.

—Señora Marisol … ich warnen. Ich fast da. Ich nicht können aufhören.

—Hör nicht auf —sagte ich und nahm die Eichel wieder gierig in den Mund—. Gib mir alles. Niemand soll sagen, in diesem Haus seien wir nicht gastfreundlich.

—Gastfreundlich! Ja, señora, gastfreundlich! —schrie er, ein in diesem Moment so absurder Satz, dass ich mit vollem Mund beinahe lachen musste.

Sein ganzer Körper wurde durchgeschüttelt. Seine Hüften machten einen trockenen Stoß, den er diesmal nicht zurückhalten konnte, und der erste Strahl traf meinen Gaumen wie ein Schuss aus einem Hochdruckschlauch. Warm, dick, reichlich, mit dem kräftigen, salzigen Geschmack eines Mannes, der seit einem Monat nicht mehr gekommen war. Ich schluckte einmal und spürte, wie diese dichte Masse meine Speiseröhre hinunterglitt. Ich schluckte zweimal, und ein weiterer ebenso dicker Strahl füllte meinen Mund bis an das Zahnfleisch. Ich schluckte drei-, viermal, aber es war zu viel: Wochen und Wochen in einem einzigen Ansturm, Strahl um Strahl um Strahl, ohne dass es ein Ende zu nehmen schien. Mein Mund lief über, und die Flüssigkeit begann aus den Mundwinkeln zu entweichen, rann in zwei dicken Bahnen über mein Kinn, fiel auf meinen Ausschnitt, lief zwischen meinen Brüsten bis zum Bauchnabel, befleckte meinen weißen BH und tropfte auf das Sofa.

Ich zog ihn aus dem Mund, als ich nicht mehr schlucken konnte, und die letzten Spritzer trafen mich ungebremst, einer auf die Oberlippe, ein anderer quer über mein Gesicht, von der Wange bis zur Schläfe. Ich blieb auf den Knien, keuchend, die Hände noch immer um die Basis dieses Schwanzes gelegt, der weiter krampfte und weiße Fäden ausspuckte, die über seinen Schaft liefen und meine Finger erreichten.

—Verzeihung, señora, Verzeihung, dass ich Sie schmutzig mache! Aber wie gut, verdammt, wie gut! —rief er, ohne recht zu wissen, ob er beten oder sich entschuldigen sollte.

Ich fuhr mit einem Finger über mein Kinn, nahm einen dicken Klumpen auf und führte ihn gedankenlos zum Mund. Dabei hielt ich seinen Blick fest. Bouba zuckte noch einmal, und ein letzter dicker Tropfen rollte über seine Eichel und fiel auf meine Brust.

***

Als er fertig war, sank er gegen die Rückenlehne und atmete, als hätte er einen Lastwagen geschoben. Das Ding, das in meinem Mund —oder vielmehr außen an meinem Gesicht— noch immer pochte, begann langsam abzuschwellen. Ich löste mich von ihm und wischte mir mit dem Handrücken das Gesicht ab. Ich war ein einziges Bild des Jammers: das offene Haar, Strähne für Strähne an die Wange geklebt, der BH in einen von Sperma durchtränkten Lappen verwandelt, der glänzende Ausschnitt, das noch immer tropfende Kinn.

Bouba öffnete ein Auge, sah mich so und schlug sich entsetzt die Hände an den Kopf.

—Oh, señora! Wie ich Sie lassen! Ich sauber machen! —Er versuchte, mit der Hose noch an den Knöcheln aufzustehen, und wäre beinahe kopfüber hingefallen.

—Bleib liegen, Mann. Das kann man waschen.

Ich ging in die Küche und kam mit der Küchenrolle zurück. Ich reichte ihm mehrere Blätter und wischte mir selbst den Ausschnitt und den Hals ab. Bouba säuberte sein Glied, das aus luftigen Höhen herabstieg wie ein Heißluftballon bei der Landung, und zog sich hastig an, wobei er den Gürtel schloss, als wollte er den Beweis des Verbrechens verbergen, bevor die Polizei eintraf.

—Ich nicht wissen, wie danken —sagte er, wieder schüchtern mitten im Wohnzimmer stehend—. Sie retten mein Leben. Ich fühlen leicht. Wie Feder.

—Bedank dich nicht. Sagen wir einfach, wir haben die Schuld für den elektrischen Defekt beglichen.

Er nickte mehrmals heftig und griff in die Tasche, aus der er einen zerknitterten Fünf-Euro-Schein zog.

—Das sein für … Wasser, Seife, Papier. Ich wollen Kosten bezahlen.

Ich lachte so laut, dass mir der Bauch wehtat. Mit unerwarteter Zärtlichkeit schob ich seine Hand beiseite.

—Behalte das, Großer. Kauf dir morgen ein belegtes Brot. Und geh nach Hause, bevor mein Mann kommt und wir einen richtig großen Ärger bekommen.

Bouba steckte den Schein ein. Er bedankte sich mit einer kleinen, unbeholfenen Verbeugung. Bevor er ging, drehte er sich mit der Hand noch am Türgriff ein letztes Mal um:

—Señora?

—Was?

—Wenn nächsten Monat ich wieder Problem haben und Don Ramón sagen … darf ich wiederkommen? Ich versprechen, doppelt waschen.

Ich lehnte mich an den Türrahmen des Wohnzimmers. Noch immer schmeckte ich ihn auf der Zunge, dick und hartnäckig, und zwischen meinen Beinen hielt eine Feuchtigkeit an, die mein Höschen von einer Seite zur anderen durchnässte und die ich würde selbst beseitigen müssen, sobald ich die Tür geschlossen hätte —ich stellte mir schon vor, wie ich den Rock hochschob, mich auf dasselbe Sofa setzte, auf dem ich gerade gekniet hatte, und mir zwei Finger tief hineinsteckte, während ich mich daran erinnerte, wie diese Eichel meine Lippen gedehnt hatte. Ich lächelte schief, ein Lächeln, das ich sofort erkannte: Es war dasselbe wie das meines Vaters.

—Wenn du so höflich und so sauber kommst … werden wir sehen, Bouba. Werden wir sehen.

Er ging leise pfeifend in die Nacht hinaus, mit einem viel leichteren Schritt als bei seiner Ankunft. Ich schloss die Tür und blieb einige Sekunden dagegen gelehnt, eine Hand bereits in meiner Hose, zwei Finger, die sich ihren Weg in eine Muschi bahnten, die so nass war, dass sie beim geringsten Reiben unanständige Geräusche machte. Ich kam dort, im Stehen an die Tür gelehnt, zum Orgasmus, biss mir auf die Lippe, während meine Beine zitterten und Boubas Geschmack noch immer auf meiner Zunge lag. Danach holte ich den Fleckenentferner für das Sofa, bevor Javier kam und mir Fragen stellte, die ich nicht beantworten konnte.

Papa, du bist ein Hurensohn, dachte ich mit einer Mischung aus Zuneigung und Wut, während ich den Fleck aus dem Leder rieb. Aber wie recht du hattest.