Die schlimmsten Nächte, die ich als männlicher Escort erlebte

Als ich zweiundzwanzig war, schloss ich einen Pakt mit mir selbst: zwei Jahre würde ich meinen Körper verkaufen, nicht länger, und damit würde ich mir das Studium finanzieren und aus der Stadt wegziehen. Am Ende hielt ich es dreieinhalb Jahre aus. Leute, die das nie gemacht haben, glauben, Sexarbeit sei das, was im Porno gezeigt wird, aber die Realität ist etwas anderes. Die Realität riecht anders, fühlt sich anders an und hinterlässt Spuren, die man der Haut nicht ansieht.

Was ich hier erzählen werde, habe ich nie erzählt. Weder meinen Freunden noch dem Psychologen, zu dem sie mich schickten, als ich den Beruf aufgab. Aber irgendjemand muss aufschreiben, was auf der anderen Seite der Hoteltür passiert, denn es gibt viele Menschen, die für einen Körper bezahlen und glauben, damit auch das Recht gekauft zu haben, dich nicht wie einen Menschen zu behandeln.

Ich werde nicht von den guten Kunden sprechen. Die gab es: verheiratete Männer, die eine Nacht Trost brauchten, Witwer, die eher Gespräch als Sex wollten, junge Typen, die sich nicht aus dem Schrank trauten. Die bezahlten, kamen wieder und machten mir das Leben erträglich. Aber an die denke ich nicht, wenn ich die Augen schließe.

An die anderen denke ich.

***

Der erste, an den ich mich erinnere, hieß Ricardo. So stand es jedenfalls auf seinem Ausweis. Er war ein Kerl mit ungefähr hundertdreißig Kilo, mit einem Gesicht, das immer rot war, als käme er gerade einen Hang hinauf, und mit einem Körpergeruch, der selbst frisch geduscht nicht verschwand. Ich zwang alle meine Kunden, sich vor dem Anfang zu waschen — das war meine einzige unumstößliche Regel —, und er hielt sich daran, aber sobald sein Herz schneller schlug, brach ihm der Schweiß aus, als hätte er unter der Haut einen offenen Hahn.

Es gibt ein Detail, das man jemandem schwer erklären kann, der es nicht selbst erlebt hat: Durch die Größe seines Körpers lag sein Schwanz fast versteckt zwischen den Falten seines Bauches. Um ihn zu blasen, musste ich das Fleisch mit beiden Händen auseinanderziehen, den Kopf in einen feuchten Graben aus Fett und Haaren tauchen und ihn blind mit der Zunge suchen, bis ich ihn an die Oberfläche holte. Es war ein kurzer, dicker, dunkler Schwanz, mit violettem Eichelkopf, und er war immer klebrig, selbst wenn er sich dreimal geduscht hatte. Mir schnürte es die Kehle zu. Mehr als einmal musste ich mit einem Würgereiz zurückweichen, ihn durch Husten überspielen, Speichel schlucken und wieder runtergehen, ihm erst die Eier zu lutschen, um mir Mut zu machen, und ihn dann ganz bis zum Zäpfchen reinzunehmen, während er mir mit einer verschwitzten Hand den Nacken zusammendrückte.

—So, Kleiner, so, hör nicht auf, blas ihn mir ganz — keuchte er, und sein Bauch zitterte wie Wackelpudding auf meiner Stirn.

Mit ihm zu ficken war in keiner gewöhnlichen Stellung möglich. Ich musste mich auf ihn setzen und auf seinem Bauch das Gleichgewicht halten, mit der Hand den Winkel suchen, seinen Schwanz an der Basis packen, um ihn einzuführen, weil er ihn selbst nicht einmal sehen konnte. Ich spießte mich selbst langsam auf ihn, spürte, wie die Eichel meinen Arsch mit einem trockenen Ruck aufdehnte, und begann dann auf diesem kurzen Schwanz auf und ab zu reiten, als säße ich auf einem kranken Pferd. Ich durfte nicht zu viel Gewicht auf ihn verlagern, weil er sich darüber beschwerte, dass ich ihm die Beine plattdrückte, also musste ich mich mit den Oberschenkeln halten, mit den Knien tief in die Matratze gedrückt, die Waden angespannt, bis sie brannten.

—Sag mir dreckige Sachen — bat er mich. — Sag, dass ich dein Hengst bin, dass du meinen Schwanz liebst, sag’s mir ins Ohr.

Und ich sagte es ihm, den Mund an dieses dicke Ohr gepresst, während er mir zwei Finger in den Arsch steckte, zusammen mit seinem Schwanz, um sich selbst beim Eindringen zu spüren. Ich sagte ihm, er sei der Beste, er fülle mich aus, kein Schwanz habe mit mir gemacht, was seiner mit mir machte, und er stöhnte und zwickte mir mit seinen speckigen Fingern die Nippel, bis sie blau waren. Manchmal kam er in zehn Minuten, mit zwei fetten Krämpfen, die seinen ganzen Bauch schüttelten, und er leerte seinen Samen in einem heißen Schwall in meinen Arsch, der mir später über den Oberschenkel lief, wenn ich wieder von ihm herunterstieg. Manchmal dauerte es eine Stunde. Eine Stunde, um auf einem verschwitzten Hügel zu reiten, während er mich bat, ihm in den Mund zu spucken, ihm an den Brustwarzen zu beißen, ihm an den Haaren zu ziehen. Wenn er endlich fertig wurde — mit einem langen Knurren, meine Hüften festhaltend, um mich bis zum Anschlag aufzubäumen —, blieb ich ein paar Sekunden reglos auf ihm sitzen und spürte, wie sein Schwanz in mir zusammenschrumpfte und wie sein Samenerguss aus meinem gegen seinen Unterleib gepressten Arsch sickerte. Danach zog ich ihn vorsichtig heraus, stellte mich unter die Dusche in seinem Zimmer und rieb die Haut, bis sie rot war, bis die Seife in meinen aufgerissenen Anus drang und mich vor Schmerz zusammenzucken ließ.

Ricardo zahlte gut und pünktlich. Schwierige Kunden tun das fast immer. Sie wissen, dass Geld der einzige Grund ist, aus dem man zurückkommt.

***

Die zweite Geschichte ist anders. Es war eine Party in einer Villa am Stadtrand, mit beheiztem Pool und Skulpturen im Garten. Ich wurde als Hauptfigur einer Vorführung gebucht. Zwölf Gäste waren da, alles Männer über vierzig, im Anzug, mit Whiskygläsern in der Hand, als säßen sie in einer Geschäftsbesprechung.

Vier von ihnen waren die „Darsteller“. Die anderen acht das Publikum.

Es begann mit einer Blaskette. Sie ließen mich im Zentrum des Salons auf einem Kissen knien, nackt, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, wie der Gastgeber es angeordnet hatte. Einer nach dem anderen kamen sie heran, öffneten den Hosenschlitz, holten den schon halb harten Schwanz heraus und legten ihn mir auf die Lippen. Ich machte den Mund auf und nahm ihn ganz hinein, leckte mit der Zunge um die Eichel herum, saugte kräftig auf und ab, um sie schneller kommen zu lassen, und sie fickten mir ungeniert in den Mund, packten mich an den Haaren, drückten meinen Kopf gegen ihr Becken, bis die Eichel meinen Rachen berührte und mich zum Husten brachte. Wenn sie kurz davor waren, zogen sie sich zurück, steckten den nassen Schwanz meiner Spucke wieder ein und der Nächste kam. Das hatte ich schon öfter gemacht, es schockierte mich nicht. Was mich aus dem Gleichgewicht brachte, war das Schweigen des Publikums. Sie redeten nicht, kommentierten nicht, lachten nicht. Sie sahen zu wie jemand, der in einem Labor ein Experiment beobachtet, mit den Whiskygläsern schwitzend in der Hand und den steifen Schwänzen eng an die Anzughose gepresst.

Danach kamen die Penetrationen. Einer der vier legte mich bäuchlings auf das Ledersofa, spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken, spuckte auf meinen Arsch und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag hinein. Ich schrie gegen das Kissen. Er begann, mich mit langen, trockenen Stößen zu ficken, ohne Rhythmus, jeder Hieb ließ seine Eier gegen meine schlagen. Als er kam, tat er es in mir, und zog sich langsam zurück, damit die Zuschauer sehen konnten, wie mir sein Sperma über den Damm lief. Die anderen drei folgten, einer nach dem anderen, ohne mich schließen zu lassen. Der zweite legte mich auf den Rücken, hob meine Beine auf seine Schultern, sah mir in die Augen, während er mich mit Schwanzstößen auseinander riss, und spuckte mir ins Gesicht, bevor er sich in mir entleerte. Der dritte setzte mich auf einen Sessel, ritt mich rittlings und ließ mich auf ihm reiten, während er mir mit einer Hand den Hals zusammendrückte und mir mit der anderen auf den Arsch schlug.

Der vierte wollte Doppelpenetration. Er rief einen von denen, die schon gekommen waren, ließ ihn sich auf den Rücken auf den Teppich legen, zwang mich, mich mit diesem wieder harten Schwanz auf ihn zu setzen, und als ich ihn schon in mir hatte, stellte er sich hinter mich, drückte meine Brust gegen die Brust des Mannes unten und schob seinen Schwanz neben den anderen, in dieselbe Öffnung. Mir entfuhr ein Heulen. Ich fühlte, wie ich in zwei Teile gerissen wurde, zwei Eicheln, die sich gegenseitig Platz schaffen wollten, das Fleisch meines Arsches bis an eine Grenze gedehnt, von der ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich sie hatte. Sie bewegten sich gegeneinander, einer drang ein, während der andere herauskam, fickten mich zu zweit, als wäre ich eine Hülle, die von Hand zu Hand weitergereicht würde. Ich versuchte, mich zu dissoziieren, an etwas anderes zu denken, im Kopf das Geld zu zählen, das ich an diesem Abend verdienen würde, aber es gibt Momente, in denen der Körper dich zwingt, anwesend zu sein, und das war einer.

Nicht denken. Nicht denken. Nicht denken.

Die acht Zuschauer waren in einem Halbkreis näher gekommen, stumm, mit draußen hängenden Schwänzen. Als die beiden, die mich gefickt hatten, fertig wurden, mit doppeltem Keuchen, und sich zurückzogen, wobei sie einen doppelten Schwall heißen Spermas auf mir hinterließen, der mir über die Schenkel lief, standen die acht gleichzeitig auf, als hätte jemand einen stummen Befehl gegeben, und kamen zu dem Sofa, auf dem sie mich liegen gelassen hatten, mit gespreizten Beinen und offenem, tropfendem Arsch. Ich verstand, was kam, noch bevor jemand etwas sagte. Sie öffneten die Hosen ganz, holten die steifen Schwänze heraus, zielten, und bespritzten mich mit Urin. Zwölf Männer, die auf einen dreiundzwanzigjährigen Jungen pinkelten, während sie lächelten. Der erste Strahl traf mich ins Gesicht, heiß, sauer, lief mir in den offenen Mund und durch die Nase. Die folgenden fielen über meinen ganzen Körper: auf die Brust, auf den schlaffen, wund geriebenen Schwanz, auf den zerfickten Arsch, wo er sich mit dem Sperma der vier vorherigen mischte und als gelber Fluss über das Leder des Sofas lief. Ich hielt mit geschlossenen Augen durch, bis der Letzte fertig war.

Der Gastgeber bezahlte mir das Dreifache des Vereinbarten und bot mir noch ein Extra-Trinkgeld an, wenn ich ohne zu duschen ginge. Ich nahm das Trinkgeld. Im Auto auf dem Weg nach Hause ließ ich die Fenster herunter, weil mich der Geruch des Sitzes würgen ließ, und zu Hause stand ich eine halbe Stunde unter heißem Wasser, bis nichts mehr übrig war.

***

Es gibt einen Kunden, an den ich mich noch mit einer gewissen Zuneigung erinnere, was schon viel über die Lage sagt. Er hieß Don Emilio, war zweiundsechzig, Rentner einer Bank, und hatte ein sehr konkretes Fetisch: Erst wollte er mir einen blasen und danach wollte er, dass ich ihn anpisse.

Don Emilio war übertrieben höflich. Er siezte mich, hielt mir die Aufzugstür auf, machte mir vor dem Anfang einen Kaffee. Im Bett war er weder aggressiv noch grotesk. Seine Sache hatte etwas beinahe Zeremonielles. Er setzte sich an den Bettrand, kniete sich zwischen meine Beine mit sauberen Händen und gestutzten Nägeln und holte meinen Schwanz mit einer seltsamen Zärtlichkeit heraus, als packe er ein Geschenk aus. Er leckte zuerst an der Basis entlang, mit flacher Zunge bis zur Eichel, und nahm ihn dann mit geschlossenen Augen ganz in den Mund. Er saugte ohne Eile, mit einer sanften und präzisen Technik, die vermuten ließ, dass er sein halbes Leben damit verbracht hatte. Er streichelte mir die Eier mit den Fingerspitzen, drückte mit dem Daumen auf meinen Damm, und hörte nicht auf, bis ich kurz davor war. Dann nahm er den Schwanz aus dem Mund, legte ihn sich an die Wange und sah mich von unten mit einem entschuldigenden Blick an, wartete auf das Zeichen.

Er legte sich auf dem Badezimmerboden auf den Rücken, auf ein weißes Handtuch, das er immer an dieselbe Stelle legte. Ich stellte mich mit gespreizten Beinen über sein Gesicht, zielte mit meinem Schwanz und begann, ihm auf Brust und Gesicht zu pinkeln. Er schloss die Augen wie jemand, der betet, öffnete ein wenig den Mund, damit der Strahl hineinlaufen konnte, und streichelte sich mit einer Hand seinen eigenen Schwanz, während die andere die heiße Flüssigkeit über seine Haut verteilte. Er kam fast immer nach ein paar Sekunden, mit einem stillen Zittern, während ich weiter über ihn pinkelte, bis meine Blase leer war.

Er bezahlte jede Sitzung mit neuen Scheinen, in einen weißen Umschlag gesteckt, auf dem mein Name in altertümlicher Handschrift stand. Er hat mich nie schmutzig fühlen lassen, und in diesem Beruf ist dieser Satz mehr wert als Geld.

***

Ein anderer, den ich nicht vergessen werde, hieß Santiago. Er hatte einen Gutshof vierzig Kilometer außerhalb der Stadt, mit Pferden, einer riesigen Scheune und einem Haus mit steinkamin. Er war einer von denen, die die erste Stunde damit verbringen, dir von all den Frauen zu erzählen, mit denen sie gewesen sind, dir Fotos auf dem Handy zu zeigen und anzugeben, als müssten sie sich selbst von etwas überzeugen.

Mit mir wollte er genau das Gegenteil. Er wollte sich auf einem Teppich vor dem Kamin auf allen vieren hinstellen, nackt, den Arsch hoch und das Gesicht am Boden, und wollte, dass ich ihn wie ein Tier behandelte. Ich steckte ihm einen Lederriemen als Knebel in den Mund, den er mir selbst reichte, band ihm die Handgelenke mit einem Seil auf den Rücken und begann mit den Hieben. Erst mit der Hand, harte Schläge auf die Arschbacken, bis sie rot wurden und die Fingerabdrücke trugen. Dann mit dem Gürtel, doppelt gelegt, trockene Schläge, die violette Striemen hinterließen. Dann mit einer Lederpeitsche, die im Wandschrank des Flurs lag, derselben, von der er verlangte, dass ich sie nur benutzte, wenn er „bereit“ war. Mit der freien Hand spreizte ich ihm die Arschbacken und gab ihm direkte Hiebe auf das Loch, und er stöhnte durch den Knebel und ließ einen Faden Speichel herauslaufen.

Wenn er nur noch durch die Schläge allein kurz davor war zu kommen, holte ich meinen Schwanz heraus, spuckte ihn in meine Hand, rieb ihn an seinem geröteten Eingang entlang und stieß ihn mit einem Ruck hinein. Ich fickte ihn hart, an den Fesseln seiner Handgelenke gepackt wie an Zügeln, zog ihn gegen mein Becken, schlug ihm auf die Arschbacken, während ich ihn nahm. Er kam allein von innen, der Schwanz tropfte, ohne dass ihn jemand anfasste, wenn ich seinen Arsch mit meinem Samen füllte. Diese Art von Sessions störte mich nicht. Ich hatte Stammkunden mit ähnlichen Vorlieben, und ich hatte längst gelernt, mit der Intensität umzugehen, zu lesen, wann sie mehr wollten und wann sie am Limit waren.

Was beim dritten Mal passierte, war anders. Nach einer besonders harten Session setzte Santiago sich noch nackt und verschwitzt auf den Boden, der Samen lief ihm an der Innenseite des Oberschenkels herunter, und er sah mich mit einem seltsamen Lächeln an.

—Ich würde dir zehntausend zahlen, wenn du dich im Stall mit mir an etwas gehen lässt — sagte er.

—An was für etwas?

—Mit einem der Pferde. Nur zuschauen. Du oben, er dahinter.

Ich dachte, er mache einen Scherz. Ich lächelte ihn an und wartete auf den Schluss. Einen Schluss gab es nicht. Er wiederholte das Angebot, als würde er mir eine Reise ans Meer anbieten.

—Nein — antwortete ich. — Auf keinen Fall. Das ist kein Sex, das ist ein Weg ins Krankenhaus oder in die Leichenhalle.

Er blieb hartnäckig. Er ging auf fünfzehntausend hoch. Ich kam nie wieder auf seinen Hof, obwohl er mir monatelang weiter lange Nachrichten mit immer höheren Angeboten schickte. Schließlich blockierte ich seine Nummer.

***

Es gibt Wünsche, von denen ich als Witze oder urbane Legenden gehört hatte und bei denen ich feststellen musste, dass sie echt waren. Der Kunde, der wollte, dass man ihm auf den Körper kotete und man es danach aufesse. Der, der wollte, dass ich ihm einen kleinen Schnitt in den Unterarm mache und das Blut aussauge. Ich sagte beiden nein, ich berechnete beiden die Mindeststunde dafür, dass sie mir meine Zeit gestohlen hatten, und beide gingen ohne Diskussion. Ich vermute, sie sind Zurückweisung gewohnt, und dass das Bezahlen ihre Art ist, die Scham zu verringern.

Ich will nicht zu lange bei diesen Szenen bleiben. Ich will erzählen, wie weit die Fantasie eines Menschen reicht, der glaubt, Geld kaufe ihm jede Antwort.

***

Eines Nachts buchte mich eine Frau. Sie hieß Beatriz und bestellte mich in ein Hotel im Zentrum, in eine Suite mit Blick auf den Fluss. Die Inszenierung wirkte wie aus einem Film: Kerzen, Champagner, schwarze Lingerie, leise Musik. Sie bezahlte mir im Voraus das Doppelte meines üblichen Tarifs und bat mich, sanft zu sein.

Ich war sanft. Ich tat alles, worum sie mich bat, in der Reihenfolge, in der sie es wollte. Ich zog sie langsam aus, küsste ihren Hals, die bereits harten Brustwarzen, die sich unter dem Spitzenstoff abzeichneten, küsste mich mit dem Mund ihren Bauch hinunter, leckte die Innenseiten ihrer Schenkel, bis sie die Beine ganz öffnete. Ich leckte ihre Muschi mit Geduld, saugte mit den Lippen an ihrem Kitzler, schob die Zunge zwischen ihre geschwollenen Lippen, während sie meinen Kopf mit beiden Händen hielt und den Rhythmus bestimmte. Ich steckte zwei Finger in sie, bis sich alles in ihr zusammenzog, und sie kam gegen meinen Mund, sodass mein Kinn nass wurde.

Danach wollte sie, dass ich sie langsam fickte. Ich setzte mich auf sie, spreizte ihr die Beine, drang mit einem langsamen Stoß in ihre nasse Muschi ein und blieb einen Moment still, spürte ihren Atem an meinem Hals. Ich begann, mich mit langen, tiefen Stößen zu bewegen, sah ihr dabei in die Augen, wie sie es verlangte, und zog mich fast ganz heraus, bevor ich wieder einstieß. Ich küsste sie auf den Mund, während ich sie fickte, biss ihr in die Lippe, während sie mir die Fingernägel in den Rücken grub und mich bat: „Tiefer, so, genau so.“ Sie kam unter mir noch einmal, drückte meinen Schwanz mit feuchten Krämpfen zusammen, und ich hielt durch, bis sie mich bat, im Kondom zu kommen. Es war sogar gut. Als wir fertig waren und ich mich anzog, sah ich ihr Handy auf dem Spiegel der Kommode liegen, mit der Kamera auf das Bett gerichtet. Sie hatte alles aufgenommen.

—Mach dir keine Sorgen — sagte sie, ohne sich zu bewegen, auf dem zerwühlten Laken eine Zigarette rauchend. — Dein Gesicht sieht man nicht. Du bist nur ein Körper.

Ich fragte sie, wofür das Video sei. Mit einer Ruhe, die einem das Blut gefrieren ließ, erzählte sie mir, dass ihr Mann sie seit zwei Jahren mit einer Arbeitskollegin betrog, dass sie schon alles wisse, dass sie einen Anwalt eingeschaltet habe, und dass diese Aufnahme der letzte Schlag sei. Sie würde sie ihm am nächsten Tag schicken, zusammen mit den Scheidungspapieren.

Ich ging, ohne etwas zu sagen. Am nächsten Tag löschte ich ihre Nummer aus meinem Verzeichnis, aber wochenlang dachte ich an den Ehemann. Ich kannte ihn nicht, ich hatte keinen Grund, mich um ihn zu kümmern, und trotzdem blieb ein schmutziges Gefühl zurück, als hätte man mich für eine Rache benutzt, die ich nicht unterschrieben hatte.

***

Und damit kommen wir zur Nacht im Krankenhaus, die meiner Tätigkeit ein Ende setzte.

Der Kunde hieß Hernán. Er war fünfundvierzig, Manager, attraktiv, mit einem durchtrainierten Körper. Er buchte mich für drei Stunden in einer Wohnung, die er für die Nacht im Zentrum gemietet hatte. Bevor wir anfingen, zeigte er mir ein kleines Döschen mit blauen Pillen und sagte lächelnd, er habe zwei genommen.

—Ich will die ganze Nacht durchhalten — sagte er.

Und vom ersten Moment an war klar, dass er es ernst meinte. Er holte seinen schon von den Pillen steifen Schwanz heraus: lang, dick, mit hervortretenden Adern und einer geschwollenen, violetten Eichel. Er ließ mich knien und ihn zuerst ohne Umstände blasen, drückte meinen Kopf bis ganz nach hinten, zwang mich, ihn ganz zu nehmen, bis mir die Tränen kamen und ich ihm über die Eier sabberte. Er riss ihn mir aus dem Mund, schlug mir mit ihm ins Gesicht und steckte ihn wieder hinein. Danach legte er mich bäuchlings aufs Bett, öffnete mir die Beine mit den Knien, bestrich mir den Arsch mit kaltem Gleitgel aus einer großen Flasche und stieß ihn mit einem einzigen Ruck bis ganz hinein.

Er begann, mich mit mechanischem Rhythmus zu ficken, lang, ohne Pause. Nach zwanzig Minuten zwang er mich zum Wechseln der Position. Er legte mich auf den Rücken, hob meine Beine auf seine Schultern und drang wieder ein. Nach vierzig Minuten stellte er mich auf alle viere und fickte mich von hinten, hielt mich an den Hüften fest und gab mir Schläge auf die Arschbacken, die im ganzen Zimmer widerhallten. Nach einer Stunde setzte er mich auf sich und ließ mich ihn reiten, während er mir die Nippel zwickte und mir den Hals leckte. Nach anderthalb Stunden war er noch immer nicht gekommen. Sein Schwanz war weiter hart wie ein Stein, von der Chemie der Pillen angetrieben, völlig gleichgültig gegenüber der Erschöpfung.

Das Gleitgel tat anfangs seinen Dienst. Dann kam der Moment, in dem kein Gleitgel mehr reichte. Ich spürte zuerst ein dumpfes Brennen, dann jedes Mal, wenn er heraus- und wieder einstieß, ein scharfes, brennendes Stechen. Ich bat ihn aufzuhören. Er sagte, es dauere nicht mehr lange. Ich bat ihn noch zweimal aufzuhören, die Stimme gedämpft ins Kissen gepresst. Er machte weiter. Er zahlte gut, ich war jung und dumm, und ich dachte, ich könnte noch ein wenig aushalten, schließlich war es mein Job.

Halte durch. Halte durch. Halte durch.

Nach drei Stunden wechselten wir noch einmal. Er legte mich auf den Rücken an den Bettrand, die Beine an die Brust gezogen, und stieß seinen Schwanz wieder in einen Arsch, der sich nicht mehr wie meiner anfühlte. Jeder Stoß war ein trockener Stich. Ich biss die Zähne zusammen und zählte die Hiebe, um nicht nachzudenken. Er kam schließlich um halb vier morgens, mit einem langen Knurren, und entleerte sich in mir mit einem Schwall, den ich gleichzeitig heiß und brennend spürte, als würde er mir kochendes Wasser auf eine offene Wunde gießen. Er zog sich langsam zurück, zufrieden, und als der Schwanz aus meinem Arsch herauskam, kam etwas anderes mit heraus: ein rosafarbener, mit Blut vermischter Faden Sperma.

Wir waren um vier Uhr morgens fertig. Als ich aus dem Bett aufstand, spürte ich eine seltsame Wärme zwischen den Beinen, und als ich im Bad nachsah, lief mir das Blut in einem dicken, dunklen Streifen an der Innenseite des Oberschenkels herunter. Es war nicht wenig.

Ich zog mich so gut ich konnte an, ging auf die Straße, hielt ein Taxi an und bat den Fahrer, mich ins nächste Krankenhaus zu bringen. Der diensthabende Arzt behandelte mich ohne Fragen. Größerer Anriss am Anus, sagte er. Drei Wochen Ruhe, mindestens zwei Monate lang keine Penetration, eine längere Behandlung mit Antibiotika und wundheilenden Mitteln. Er verschrieb mir etwas gegen den Schmerz und schickte mich im Morgengrauen in einem anderen Taxi nach Hause.

Ich konnte zehn Tage lang nicht richtig sitzen. In dieser Zeit machte ich die Rechnungen auf. Dreieinhalb Jahre waren vergangen. Ich hatte genug Geld, um ein gutes Jahr lang ruhig zu leben. Ich war fünfundzwanzig. Ich hatte ein halbfertiges Diplom und eine Liste von Dingen, die ich immer gesagt hatte, ich würde sie „machen, wenn ich aufhöre“.

Ich hörte auf. Ich zog in eine andere Stadt, schloss mein Studium ab, fand einen Bürojob, und seit Jahren weiß niemand aus meinem neuen Umfeld etwas von all dem.

***

Falls jemand das hier liest und für Sex bezahlt, bitte ich nur um eines: Behandle die Person, die zu dir nach Hause kommt, wie einen Menschen. Nicht wie eine Essensbestellung, nicht wie eine gemietete Puppe, nicht wie ein Gefäß. Auf der anderen Seite ist jemand, der auch eine Mutter hat, der auch einen Körper hat, der schmerzt, wenn man ihn überfordert, der auch an diesem Abend nach Hause gehen will.

Und wenn du das nicht kannst, dann bezahle wenigstens, was deine Perversion kostet. Denn das Krankenhaus zahlt nicht der, der dir wehgetan hat. Du zahlst es, schweigend, im Morgengrauen, während du entscheidest, ob diese Nacht die letzte war oder ob du noch ein bisschen mehr auszuhalten hast.