Die Sitzung, in der ich meine dunkelste Fantasie gestand

Seit sechs Monaten steckte ich in einer Spirale fest, von der ich niemandem zu erzählen wagte. Es hatte an irgendeinem Dienstag begonnen, an einem jener Abende, an denen Mariela bereits schlief und ich ziellos auf dem Handy herumscrollte. Aus reiner Neugier klickte ich auf eine Kategorie, die ich mir noch nie angesehen hatte, und seit jener Nacht konnte ich an nichts anderes mehr denken.

Es war nicht der Sex, der mich gefangen nahm. Es war die Demütigung. Männer wie mich zu sehen, die auf den Knien lagen und ihre gespreizt daliegenden Frauen ansahen, während andere Kerle mit Schwänzen, die doppelt so dick waren wie ihre eigenen, sie bis zu den Eiern fickten. Sie zu hören, wie sie schrien, dass sie noch nie so gevögelt worden seien, dass ihr Ehemann ihre Muschi nicht mehr ausfülle, dass sie einen richtigen Schwanz brauchten. Etwas in meinem Magen verkrampfte sich, während mein Schwanz sich gleichzeitig unter der Hose steinhart aufrichtete. Ich fühlte mich gleichermaßen schmutzig und erregt.

Mariela bemerkte die Distanz. Sie fragte mich, ob ich bei der Arbeit gestresst sei, ob ich sie noch liebe, ob es jemand anderen gebe. Ich log sie mit demselben Satz wie immer an.

—Ich bin müde, Schatz. Das Büro.

Aber es war nicht das Büro. Es war das Wissen, dass ich jede Nacht, während sie an mich gekuschelt schlief, mit dem Handy ins Bad ging, die Hose herunterzog und mir einen runterholte, während ich zusah, wie fremde Ehefrauen von Unbekannten zugerichtet wurden. Ich kehrte mit noch warmem Sperma auf dem Toilettenpapier und einer noch zerrisseneren Seele ins Bett zurück. Ich begann, ihr im Bett auszuweichen. Wenn sie meinen Schwanz über der Unterhose berührte, schloss ich die Augen und stellte mir vor, wie sie einem anderen den Schwanz lutschte, den Mund voll mit einem Schwanz, der nicht meiner war, und mich ansah, während ihr Speichelfäden vom Kinn liefen. Sofort wurde ich steif. Und das beschämte mich mehr als alles andere, was ich je in meinem Leben empfunden hatte.

Eines Morgens schwor ich mir, damit aufzuhören. Der Schwur hielt drei Tage.

Ich tippte in die Suchmaschine «Psychologin Pornosucht» ein und vereinbarte den ersten verfügbaren Termin. Doktor Lucía Bertrán hatte eine gute Bewertung, ein ernstes Foto und eine Adresse, die zwanzig Häuserblocks von meiner Wohnung entfernt lag. Weit genug, damit niemand mich hineingehen sah.

Ich kam fünfzehn Minuten zu früh und mit einem Kloß im Hals. Das Wartezimmer roch nach Holz und frisch aufgebrühtem Kaffee. Als sie die Tür öffnete und meinen Namen sagte, spürte ich, wie mir die Knie zitterten.

—Komm rein, Damián. Ganz ruhig.

Das Sprechzimmer war warm und gemütlich. Ein tabakfarbener Sessel, ein dicker Teppich, ein Fenster mit halb geschlossenen Vorhängen, durch die das Licht des späten Nachmittags gefiltert wurde. Sie setzte sich mir gegenüber, mit einem Notizbuch in der Hand, und schlug die Beine übereinander. Sie mochte etwa fünfundvierzig sein. Helle Augen, zusammengebundenes Haar, ein Ehering an der linken Hand.

—Erzähl mir, was dich herführt.

Ich wollte ihr einen einstudierten Satz antworten, doch er zerfiel mir im Mund. Ich senkte den Blick auf den Boden.

—Ich habe eine Fantasie, die ich nicht aus dem Kopf bekomme. Seit Monaten geht das so. Ich kann mich nicht konzentrieren, kann nicht mit meiner Frau ficken, ohne daran zu denken, und ich schäme mich sogar, es laut auszusprechen.

Sie rührte sich nicht.

—Welche Fantasie, Damián?

Ich holte tief Luft. Meine Fingernägel bohrten sich in meine Handfläche.

—Mir vorzustellen, wie meine Frau mit einem anderen Mann fickt. Ich sehe zu. Sie hat den Schwanz eines anderen in sich und sagt mir, dass er ihre Muschi besser ausfüllt als ich, dass sie mit ihm heftiger kommt. Ich weiß, dass es sich schrecklich anhört. Ich will nicht, dass es wirklich passiert. Aber der Gedanke macht meinen Schwanz härter als alles andere in meinem Leben.

Ich wartete auf das Urteil. Es kam nicht.

—Du bist nicht verrückt, Damián. Was du beschreibst, nennt man eine Cuckold-Fantasie, und sie gehört zu den häufigsten, die ich in dieser Praxis höre. Wir müssen sie nicht zerstören. Wir müssen sie verstehen.

Ich hatte das Gefühl, zum ersten Mal seit sechs Monaten wieder zu atmen.

—Und wie versteht man so etwas?

—Indem du die Augen schließt und sie herauslässt. Hier, mit mir, ohne Schuldgefühle. Wenn du sie draußen lässt, wird sie anfangen, dich von innen aufzufressen. Wenn du sie direkt ansiehst, kannst du entscheiden, was du mit ihr machst.

Sie bat mich mit sanfter, beinahe mütterlicher Stimme darum. Ich solle den Kopf an die Rückenlehne legen. Die Augen schließen. Langsam atmen. Ich tat es.

—Denk jetzt an deine Frau. Wie heißt sie?

—Mariela.

—Mariela ist mit dir zu Hause. Was geschieht danach?

Ich schluckte. Meine Stimme kam heiser heraus.

—Die Schlafzimmertür geht auf. Ein Typ kommt herein. Ich kenne ihn vom Sehen, aus dem Fitnessstudio im Viertel. Er ist jünger als ich, größer, stärker. Er sagt nichts. Er sieht nur uns an. Und Mariela sieht ihn an.

—Beschreib ihn.

—Er hat breite Schultern, einen Schwimmerrücken. Das T-Shirt sitzt oben eng und ist an der Taille locker. Er trägt eine Sportshorts und sonst nichts. Und als er sie herunterzieht, verstehe ich, warum Mariela sich auf die Lippe beißt.

—Erzähl weiter.

***

—Er hat einen riesigen Schwanz. Lang, dick, mit hervortretenden Adern und schweren Eiern, die zwischen seinen Beinen hängen. Meiner ist daneben ein Spielzeug. Er ist halb steif und reicht ihm schon bis zur Mitte des Oberschenkels, nach vorn gerichtet, als wüsste er genau, wozu er gekommen ist. Die rosige, glänzende Spitze. Mariela blickt nach unten, und ihr Mund öffnet sich von selbst. Von dort, wo ich stehe, höre ich sie schlucken. Ich bewege mich nicht. Ich höre nur meinen eigenen Atem und spüre, wie sich die Beule in meiner Hose abzuzeichnen beginnt.

—Und sie?

—Sie steht vom Bettrand auf. Sie zieht sich das T-Shirt über den Kopf, und ihre Titten liegen frei, die Brustwarzen bereits hart und aufgerichtet. Sie geht auf ihn zu, als wäre ich gar nicht im Zimmer. Sie bittet nicht um Erlaubnis, sie sieht mich nicht an. Sie kniet sich auf den Teppich vor ihn und packt seinen Schwanz mit beiden Händen. Sie misst seine Dicke, indem sie die Finger spreizt, und trotzdem bleibt noch etwas übrig.

Ich spürte Hitze in meinem Nacken. Lucías Stimme führte mich geduldig weiter.

—Lutscht sie ihn?

—Zuerst fährt sie mit der Zunge darüber, von den Eiern bis zur Spitze, lang und langsam, als würde sie ein Eis kosten. Dann nimmt sie ihn in den Mund. Zunächst nur die Eichel, kräftig saugend, die Wangen eingefallen. Speichel läuft ihr aus dem Mundwinkel. Dann beginnt sie, tiefer zu gehen. Sie schluckt die Hälfte, zieht ihn heraus und nimmt ihn wieder in den Mund, noch tiefer. Ich höre sie würgen, als er ihr im Hals stecken bleibt, aber sie lässt ihn nicht los. Sie drückt ihr Gesicht weiter gegen das Becken des Kerls, bis er ganz in ihr steckt.

—Weiter.

—Ich höre ihn zwischen den Zähnen die Luft ausstoßen. Er packt ihren Kopf mit beiden Händen und beginnt, ihr Gesicht im selben Rhythmus auf und ab zu bewegen, fickt ihren Mund. Sie wehrt sich nicht. Ihre Augen glänzen vor Tränen, und der Sabber läuft ihr übers Kinn bis auf die Titten. Und sie macht Geräusche, die ich von ihr mit mir nie gehört habe, gutturale, feuchte, obszöne Geräusche. Meine Frau macht für einen Kerl, den sie seit fünf Minuten kennt, Deepthroat wie eine Pornonutte.

—Sieht sie dich irgendwann an?

—Ja. Sie dreht das Gesicht, er steckt bis zum Grund in ihrem Hals, und sie sieht mich von dort unten an. Langsam zieht sie ihn aus dem Mund, ein dicker Speichelfaden verbindet ihre Lippen mit seiner Spitze, und sie lächelt mich an. Sie lächelt mich mit geschwollenen, glänzenden Lippen an, das Kinn nass. Und dann sagt sie etwas, das mir den Atem raubt.

—Was sagt sie?

—Sie sagt: «Verzeih mir, Schatz. Aber diesen Schwanz kann ich nicht loslassen. Er ist viel größer als deiner. Du weißt nicht, wie er sich in meinem Mund anfühlt».

Lucía machte eine Notiz, ohne mich zu unterbrechen. Mein Atem war kurz und abgehackt geworden. Mein Schwanz pochte hart in meiner Hose, gegen den Stoff gepresst.

—Und was machst du?

—Nichts. Ich kann mich nicht bewegen. Und gleichzeitig war ich noch nie in meinem Leben so geil. Ich greife ihn über der Hose und drücke zu, nur das, und spüre, dass ich nur zweimal wichsen müsste, um zu kommen, ohne ihn überhaupt herauszuholen.

—Erzähl weiter, Damián. Was passiert danach?

Ich schloss die Augen noch fester. Die Szene entfaltete sich von selbst, ohne dass ich sie vorantreiben musste.

—Er zieht sie an den Haaren vom Boden hoch. Er wirft sie bäuchlings auf unser Bett und bringt sie auf alle viere, den Arsch erhoben und mir zugewandt. Mit einem Ruck zieht er ihr den Slip herunter und lässt ihn an ihren Knien hängen. Von dort, wo ich bin, sehe ich ihre Muschi. Sie ist klatschnass, angeschwollen, glänzend. Sie trieft. Es läuft ihr an den Innenseiten der Schenkel hinab. So habe ich sie mit mir noch nie gesehen. Noch nie.

—Und er?

—Er stellt sich hinter sie. Er umfasst seinen Schwanz mit der Hand und fährt damit über ihre Muschilippen, auf und ab, beschmiert ihn mit ihren Säften. Mit der Spitze klopft er ein paarmal gegen ihre Klitoris, und Mariela stöhnt, schiebt ihren Arsch nach hinten und sucht ihn. Und bevor er ihn hineinsteckt, sieht er mich an und sagt ein einziges Wort.

—Welches?

—«Sieh hin».

***

—Er dringt mit einem einzigen Stoß in sie ein. Bis zum Anschlag. Er steckt auf einmal ganz in ihr, und Mariela stößt einen Schrei aus, der von den Wänden des Zimmers widerhallt. Es ist kein Schmerzensschrei. Es ist etwas anderes. Es ist der Schrei, den ich ihr in fünfzehn Ehejahren nie entlockt habe. Ein animalischer, hoher, langer Schrei, als würde in ihr etwas zerbrechen und als würde es ihr gefallen.

—Wie fühlst du dich an diesem Punkt der Fantasie?

—Gedemütigt. Und geil. Meine Unterhose klebt wegen des vielen Präejakulats, das ich absondere, an der Eichel. Ich kann die beiden Dinge nicht trennen. Es ist dasselbe.

—Gut. Erzähl weiter.

—Er beginnt, sie langsam zu ficken. Er zieht ihn fast ganz heraus und stößt ihn wieder mit einem einzigen harten Stoß hinein, als hätte er alle Zeit der Welt. Mit einer Hand packt er sie an den Haaren und zieht ihren Kopf nach hinten, sodass sie sich durchbiegt. Mit der anderen Hand gräbt er ihr die Fingernägel in den Arsch. Jeder Stoß ist zu hören, dieses schwere, feuchte Geräusch der aufeinanderprallenden Becken und der triefenden Muschi. Mein Bett macht ein Geräusch, das es mit mir noch nie gemacht hat. Marielas Titten wippen bei jedem Stoß vor und zurück, und sie beißt in das Laken, damit sie nicht so laut schreit.

—Spricht er mit dir?

—Ja. Ohne aufzuhören. Ohne aufzuhören, sie zu ficken, fragt er mich, ob ich jemals gesehen habe, wie man eine Frau wirklich fickt. Er sagt mir, ich solle lernen. Er fragt mich, ob ich weiß, wie viel in meine Frau hineingeht, wenn ein Mann mit einem richtigen Schwanz sie fickt. Er sagt mir, ich solle näher kommen. Ich solle mich seitlich neben das Bett knien, nahe an ihr Gesicht.

—Und du?

—Ich knie mich hin. Ich krieche über den Teppich und knie mich direkt neben Marielas Kopf. Ich bin zehn Zentimeter von ihr entfernt. Ich sehe ihren offenen Mund, den Speichel, ihre entrückten Augen. Jedes Mal, wenn er sie rammt, schiebt sie das Gesicht nach vorn, und ihre Stöhner schlagen mir wie warme Luft ins Gesicht.

Lucía schwieg einige Sekunden. Dann sprach sie mit derselben ruhigen Stimme weiter.

—Sagt Mariela in diesem Moment etwas zu dir?

—Ja. Zwischen den Stöhnern, mit einer Stimme, die durch die Stöße abgehackt wird, die er tief in ihr ausführt. Sie sieht mich an und sagt: «Schatz, spürst du, wie er mich fickt? Hörst du, wie nass ich bin? Du hast mich nie so gemacht. Nie. Sein Schwanz reicht an Stellen, an die deiner nicht kommt, Schatz. Hast du mich jemals so fühlen lassen?». Und ich sage ihr, nein.

—Tut es dir weh, ihr Nein zu sagen?

—Es tut weh. Aber es erleichtert mich auch. Zum ersten Mal seit Jahren sage ich ihr bei etwas Wichtigem die Wahrheit.

Lucía senkte die Stimme.

—Das ist wichtig, Damián. Dieser Satz ist wichtig. Bleib eine Sekunde dabei.

Ich blieb dabei. Und tief in mir gab etwas nach. Wie wenn sich eine zu lange viel zu fest angezogene Schraube lockert.

—Erzähl weiter, wenn du bereit bist.

***

—Sie kommt so, auf allen vieren, das Gesicht gegen die Matratze gedrückt. Ihr ganzer Körper zittert, ihre Schenkel schließen sich um seine Hüften, und sie schreit meinen Namen. Sie schreit «Damián», während sie auf dem Schwanz eines anderen kommt. Danach dreht er sie um. Er legt sie auf den Rücken. Mit dem Knie spreizt er ihre Beine, schiebt sich zwischen ihre Schenkel, fährt einmal mit seinem von ihr triefenden Schwanz über ihre Muschi und steckt ihn wieder bis zu den Eiern hinein. Dieses Mal sieht Mariela mich direkt an. Sie streckt den Arm aus, nimmt meine Hand und drückt sie. Sie lässt mich nicht los. Während er sie mit aller Kraft fickt, während er ihn immer wieder tief in sie stößt und die Matratze knarrt und ihre Titten so weit wippen, dass sie ihr gegen den Mund schlagen, hält sie meine Hand und lässt mich nicht los.

—Was sagt dir diese Hand?

—Dass ich immer noch ihr Ehemann bin. Dass es nicht darum geht, mich loszuwerden. Es geht darum, dass ich sie so sehe, offen, hingegeben, wie eine Hündin gefickt, und dass sie trotzdem meine Hand zu drücken wählt. Dass sie mich so kennenlernt. Dass sie weiß, wozu sie alles fähig ist zu fühlen.

—Und wie lässt dich das fühlen?

—Es lässt mich geliebt fühlen. Und das ist das Seltsamste an der ganzen Fantasie. Dass er schließlich in ihr kommt, ihre Muschi mit Sperma füllt, den Schwanz herauszieht und alles über ihre Schenkel auf unser Laken läuft. Und sie lässt meine Hand keinen Moment los. Nicht, als der andere kommt. Nicht, als er aufsteht und geht. Auch nicht, als wir allein zurückbleiben, sie noch immer mit gespreizten Beinen und dem Sperma des anderen, das ihr über den Arsch auf das Laken läuft, während sie meine Hand drückt. Die Fantasie endet nicht mit Verlassenwerden. Sie endet mit einer Hand, die meine drückt, während etwas Gewaltiges geschieht.

Lucía machte eine lange Pause. Als sie wieder sprach, hielt sie den Stift nicht mehr in der Hand.

—Öffne die Augen, Damián.

Ich öffnete sie. Mein Hemd klebte an meiner Brust. Meine Wangen brannten. Mein Schwanz war noch immer hart und pochte, ein feuchter Fleck zeichnete sich auf dem hellen Stoff meiner Hose ab. Ich fühlte mich auf eine neue Art nackt.

—Es ist keine Fantasie darüber, dass deine Frau dich verlässt. Es ist eine Fantasie darüber, dass deine Frau sich für dich entscheidet, obwohl sie alles gespürt hat, wozu sie fähig ist. Was dich erregt, ist die Ehrlichkeit, nicht der Verrat. Siehst du das?

Ich nickte langsam.

—Die Pornografie hat dir eine kaputte Version davon angeboten. Die Version, in der man dich wie Dreck behandelt. Deshalb bist du daran hängen geblieben, und deshalb hat es gleichzeitig wehgetan. Was du brauchst, ist nicht diese Version. Du musst mit Mariela sprechen.

—Soll ich Mariela davon erzählen?

—Nicht morgen. Aber irgendwann, ja. Fang damit an, ihr zu sagen, dass du eine Therapie machst. Danach sehen wir, was du ihr von dem erzählst, was hier drinnen passiert. Es gibt eine Version dieser Fantasie, die ihr gemeinsam erleben könnt, wenn ihr beide wollt. Und es gibt eine Version, die niemals geschehen muss, weil sie ihre Funktion bereits erfüllt hat. Beide sind gültig.

Als ich die Praxis verließ, ging ich drei Häuserblocks weit, ohne mich daran zu erinnern, wo ich das Auto abgestellt hatte. Im Aufzug des Gebäudes betrachtete ich mich im Spiegel. Zum ersten Mal seit sechs Monaten versteckte sich der Mann, der mir entgegenblickte, vor niemandem.

Als ich bereits am Steuer saß, schrieb ich Mariela, bevor ich losfuhr, eine Nachricht.

Wenn du nach Hause kommst, müssen wir reden. Ich muss dir etwas erzählen.

Sie antwortete mir mit einem Herz und einem «Ist alles in Ordnung?», das mir die Brust zuschnürte. Ich antwortete nicht. Ich wollte es ihr sagen, während ich ihr in die Augen sah, nicht durch einen Bildschirm.

Als ich aus dem Auto stieg und zur Haustür ging, war das letzte Bild, das mir durch den Kopf schoss, nicht der Schwanz des Typen aus dem Fitnessstudio, der in die Muschi meiner Frau eindrang. Es war Marielas Hand, die meine drückte, während ringsum alles bebte. Und ich verstand, dass Doktor Lucía vom ersten Moment an recht gehabt hatte. Bei der Fantasie war es nie darum gegangen, dass sie ging. Es war immer darum gegangen, dass sie blieb, selbst nachdem sie alles gespürt hatte.

In dieser Nacht erzählte ich ihr, dass ich eine Therapie begonnen hatte. Nur das. Der Rest, sagte ich ihr, würde mit der Zeit kommen. Mariela umarmte mich, ohne weiter zu fragen. In der Dunkelheit des Schlafzimmers, mit dem Kopf an meiner Brust, spürte ich etwas, das ich lange nicht mehr gespürt hatte. Es war keine Erregung. Es war Frieden. Und darunter eine neue Neugier, die geduldig darauf wartete, dass ich bereit war, ihr direkt ins Gesicht zu sehen.