Ich versuchte, mein Leben zu ändern, und es kostete mich alles, was ich hatte

Ich lernte Daniela in der Cafeteria des Gebäudes kennen, in dem wir beide arbeiteten. Ich fuhr ins Büro der Buchhaltung im siebten Stock hoch, sie kam aus dem Architekturstudio im zwölften Stock herunter, und aus irgendeinem Grund begegneten wir uns immer in der Schlange um halb drei. Wir fingen an, uns zu grüßen. Dann setzten wir uns zusammen. Dann blieben wir, bis der Barista uns mit einem Gesichtsausdruck ansah, als würde er schließen.

Ich erzählte ihr nichts von meinem früheren Leben. Weder von dem Zimmer, das ich mir mit drei Jungs im Zentrum von Arequipa teilte, noch von den Nächten in der Diskothek Volcán, noch von jener Orgie in einem Haus im Stadtteil Yanahuara, die mir den Arsch wund, das Sperma von fünf Kerlen über die Schenkel laufend und den Kopf verwirrter als je zuvor zurückgelassen hatte. Daniela sagte ich, ich sei Buchhalter, ich würde allein wohnen und ich sei es leid, nach etwas zu suchen, das ich nicht fand. Der letzte Teil war nicht gelogen.

—Das, was du nicht gefunden hast, war eine gute Frau? —fragte sie mich eines Nachmittags halb im Scherz, während sie mit dem Zuckerbriefchen Kreise auf dem Tisch zeichnete.

—So ungefähr —antwortete ich.

In jener Nacht küsste ich sie. Und zwei Wochen später lag ich in ihrem Bett, das Licht aus, und betete, sie möge nicht merken, dass ich nicht ganz sicher war, wie das hier funktionierte. Ich hatte vor vielem Angst. Vor allem vor der Größe meines Schwanzes. Nicht weil er zu klein oder zu groß gewesen wäre, sondern weil einige der Männer, mit denen ich zusammen gewesen war, gelacht hatten. Daniela lachte nicht. Sie packte ihn mit ihrer warmen Hand, streichelte ihn langsam, bis er hart wurde, und schob ihn sich selbst in die nasse Fotze, ritt mich mit einer Geduld, die ich nie zuvor erlebt hatte. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz zusammenzog, spürte ihre kleinen Brüste an meiner Brust reiben, während sie sich auf mir wiegte, und zum ersten Mal seit Jahren kam ich in einer Frau, ohne an irgendetwas anderes zu denken. Sie sackte auf mir zusammen, küsste meine Stirn, sagte mir, dass alles gut sei, und zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich, dass ich vielleicht so leben konnte.

Nach sechs Monaten bat sie mich, dass wir zusammenziehen sollten. Nach acht sagte sie mir, dass sie schwanger war. Ich ging in der Küche auf die Knie und küsste ihren Bauch, obwohl man noch nichts sah. Ich versprach ihr, dass ich ein guter Vater sein würde. Und ich glaubte es, ich glaubte es aus ganzem Herzen.

Das Problem hieß Iván.

Iván war Danielas älterer Bruder. Polizist, getrennt lebend, mit zwei Kindern, die er alle fünfzehn Tage sah. Er hasste mich vom ersten Mittagessen im Haus seiner Mutter an, als er mich fragte, welchen Verein ich unterstütze, und ich mit meinem besten Lächeln antwortete, dass mich Fußball nicht interessiere. Ich sah, wie er den Kiefer zusammenpresste. Ich sah, wie er seine Schwester ansah, als wollte er sagen: »Mit dem hast du dich eingelassen?« Von diesem Tag an suchte er nach einer Möglichkeit, mir das Leben zur Hölle zu machen.

Er tauchte ohne Vorwarnung auf. Blieb zum Abendessen. Machte Bemerkungen darüber, wie ich ging, wie ich das Glas hielt, über meine Stimme, wenn ich lachte. Daniela sagte ihm, er solle aufhören. Iván sagte, das sei Bruderliebe. Und ich lernte zu schweigen, denn jeden Streit hatte ich von vornherein verloren.

Der Tag, an dem alles zerbrach, begann mit einer Kleinigkeit. Ich ging eilig zur Arbeit und vergaß mein Handy auf dem Esstisch. Gegen Vormittag kam Iván vorbei, um seiner Schwester eine Tüte Obst zu bringen. Mein Telefon klingelte. Und obwohl Daniela schwört, sie habe ihn gebeten, es nicht zu prüfen, entsperrte Iván es — das Muster war dasselbe wie bei meinem Bankkonto, eine offensichtliche Zahlenfolge — und las die Nachricht laut vor.

Bruno. Ein Name, den ich mit aller Kraft aus meinem Gedächtnis gelöscht hatte. Bruno, der Organisator jener Party in Yanahuara, dem ich in einem Anfall von Wahn meine Nummer gegeben hatte. »Vermisse deinen engen kleinen Arsch, Schöner. Wann kommst du wieder und lutschst mir den Schwanz wie in jener Nacht?«

Als ich von der Arbeit nach Hause kam, lag meine Kleidung aufgestapelt an der Tür, und Daniela saß weinend auf dem Sofa, eine Hand auf dem Bauch.

—Ist das wahr? —fragte sie.

Ich log sie an. Ich sagte ihr, jemand müsse sich verwählt haben. Ich sagte ihr, dass ich niemals mit einem Mann zusammen gewesen sei. Dass ich Frauen liebte, dass ich sie liebte, dass das Baby, das wir erwarteten, meine ganze Welt sei. Ich löschte den Kontakt vor ihren Augen. Ich flehte sie an, auf keine Nachricht von dieser Nummer zu antworten. Ich schwor ihr bei meiner toten Mutter, dass es nichts zu verbergen gäbe.

Iván sah mich aus dem Türrahmen an, die Arme verschränkt. Er wusste, dass ich log. Und er lächelte.

***

Drei Wochen vergingen in Schweigen. Daniela sprach nur das Nötigste mit mir. Die ersten Nächte schlief ich auf dem Sofa; später kehrte ich nach und nach ins Bett zurück, aber sie kuschelte sich nicht mehr an mich. Ich streichelte ihren Bauch und spürte, wie sich das Baby bewegte, und innerlich versprach ich mir, dass ich diesmal nicht wieder versagen würde. Dass es diesmal anders sein würde.

Bis an einem Donnerstagabend das Telefon klingelte.

—Hallo, Schöner. Erinnerst du dich an mich?

Die Stimme klang wie die von Bruno, aber nicht ganz gleich. Tiefer vielleicht, vielleicht jünger. Ich fragte, wer da sei.

—Wie, wer denn. Hast du die Nacht in Yanahuara schon vergessen, mit drei Kerlen gleichzeitig in deinem Mund? —er lachte.

Ich sagte ihm, dass ich mein Leben geändert hätte. Ich sagte ihm, dass ich eine Frau hätte, dass wir ein Kind erwarteten, und dass er mich bitte nicht mehr anrufen solle. Die Stimme auf der anderen Seite wurde sanfter.

—Ich verstehe dich, wirklich. Ich wollte dich nur kurz sehen. Ich habe etwas für dich.

—Ich will nichts.

—Es ist ein Geschenk, das ich bekommen habe, und ich kann nichts damit anfangen. Ein paar Videospiele. Von denen, die du magst.

Da hätte ich auflegen müssen. Da hätte ich merken müssen. Ich hatte Bruno in jener Nacht irgendwann erzählt, dass ich FIFA und GTA mochte, aber das hatte ich nie jemand anderem in diesem Milieu gesagt. Diese Information konnte nur jemand haben, der auf der Party gewesen war. Oder jemand, dem Bruno davon erzählt hatte.

Aber ich legte nicht auf. Ich sagte ja.

Ich hole nur die Spiele ab. Nur das.

Wir verabredeten uns an einer Ecke im Zentrum, zwei Blocks vom Platz entfernt. Als ich ankam, war der Mann, der auf mich wartete, nicht Bruno. Er war viel breiter, mit dichtem Bart und einem schwarzen T-Shirt, das sich über seine Brust spannte. Er streckte mir die Hand hin und lächelte mich mit einer Vertrautheit an, die nicht zu mir passte.

—Ist lange her, dass wir uns gesehen haben —sagte er.

Ich spielte mit, denn meine Erinnerung an jene Nacht war verschwommen: Ich hatte getrunken, irgendetwas Weißes geschnupft, das mir jemand angeboten hatte, die Lichter waren rot und die Gesichter verschwammen ineinander. Ich nahm an, er sei jemand gewesen, der dort gewesen war und an den ich mich nicht gut erinnerte.

Wir gingen zu einem Hotel in der Calle Junín. Das Zimmer roch nach billigem Desinfektionsmittel und nach alten Laken. Er schloss die Tür ab und packte mich am Hals, bevor ich etwas sagen konnte.

—Ich denke seit Tagen an diesen Fotzenmund.

Was danach geschah, ist das, woran ich mich nicht erinnern will, das ich aber in jeder Sekunde erinnere. Es war nicht zärtlich. Es war nicht einmal wild in dem Sinn, wie man es von jemandem erwartet, dem man gefällt. Es war eine Demonstration. Er drückte mich gegen die Wand, zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter, und er starrte auf meinen halb harten Schwanz und meinen nackten Arsch, als würde er Ware begutachten. Er öffnete den Reißverschluss seiner Hose, ohne sie auszuziehen. Sein Schwanz sprang hart hervor, dick, die Vorhaut schon zurückgezogen, ein Tropfen Flüssigkeit glänzte an der Spitze. Er packte mich im Nacken mit einer Kraft, die mir die Knie einknicken ließ, und drückte meinen Kopf nach unten.

—Mach den Mund auf. Streck die Zunge raus. Genau so, wie du es in jener Nacht gelernt hast.

Ich gehorchte. Ich streckte die Zunge heraus und ließ die Spitze auf ihr ruhen, spürte die Wärme seiner Eichel, den salzigen Geschmack der Lusttropfen. Er schob sie mir langsam hinein, damit ich spürte, wie sie Zentimeter für Zentimeter in mich eindrang, die warme Haut auf meiner Zunge gleitend, der Männermief mir in die Nase steigend. Als die Eichel den hinteren Gaumen berührte, stieß er sie mir mit einem Ruck bis in den Hals. Ich würgte. Mir traten Tränen in die Augen. Ein Faden Speichel lief mir übers Kinn.

—So, so, schluck ihn ganz.

Sein Schwanz war nicht der größte, den ich probiert hatte, aber er wusste ganz genau, wie man ihn benutzte. Er begann, mir den Mund zu ficken, beide Hände auf meinem Kopf, stieß bis ganz nach hinten, ohne mir Zeit zum Atmen zu lassen. Ich spürte, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen mein Kinn schlugen, das Schamhaar meine Nase kratzte, wenn er mir das Gesicht gegen sein Becken presste. Er hielt mich dort, mit dem Schwanz in meine Kehle gepflanzt, bis ich anfing zu zucken und zu würgen; dann zog er ihn mit einem Ruck heraus, ein dicker Faden aus Speichel und Schleim hing an meinen Lippen, und er gab mir zwei oder drei Sekunden zum Husten, bevor er ihn mir wieder hineinstieß.

—Das bist du. Das bist du —wiederholte er, fast außer Atem—. Ein kleines Arschloch, in das man Sperma reinpinkelt. Mehr nicht.

Ich weinte, sabberte seinen Schwanz voll und spürte, wie meiner sich verräterisch an der kalten Wand hart wurde. Er sah es und lachte.

—Schau mal, wie er dir hochgeht, Schwuchtel. Sag, dass es dir gefällt.

—Es gefällt mir —murmelte ich mit vollem Mund.

—Lauter.

Er zog den Schwanz gerade lange genug heraus, damit ich es sagte. Ich spuckte auf seine Eichel und sagte, dass es mir gefiel, dass ich ihn ganz wollte, und er schob ihn mir unter seinem Lachen wieder bis zum Anschlag hinein.

Danach zerrte er mich an den Haaren zum Bett. Er warf mich mit dem Gesicht nach unten auf die Matratze, die Nase gegen Laken gepresst, die nach fremdem Schweiß rochen, die Hose um die Knöchel gewickelt. Mit beiden Händen spreizte er mir die Arschbacken, ohne Vorsicht, und spuckte mir in den Arsch. Ich spürte, wie der warme Faden mir über das Arschloch und die Furche lief. Er spuckte sich ebenfalls in die Hand, schmierte seinen Schwanz damit ein und rammte ihn mir ohne weitere Vorbereitung mit einem einzigen Stoß bis an die Eier hinein.

Ich schrie. Ich schrie wirklich, ein animalischer Schrei, der mir aus den Eingeweiden kam, und er hielt mir die breite, raue Handfläche über den Mund.

—Halt die Klappe, Fotze. Sonst klopfen die noch an die Tür.

Er hatte ihn mir trocken reingestoßen, ohne Gleitmittel, ohne Kondom, und ich spürte, wie etwas in mir zerbrach, ein Brennen, das wie Feuer vom Arsch bis in den Magen hochstieg. Er bewegte sich ein paar Sekunden lang nicht, ließ mich seinen ganzen Schwanz in mir spüren, mich dehnen, und dann begann er mich mit langen, brutalen Stößen zu ficken, die mir die Stirn gegen das Bettgestell knallen ließen. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug mit dumpfem Rhythmus gegen die Wand und markierte seine Stöße. Jedes Mal, wenn er ihn fast ganz herauszog, um ihn wieder reinzustechen, entriss er mir ein gebrochenes Stöhnen.

—Was für ein enger Arsch, du Wichser. Sieht so aus, als hätte dich schon lange keiner mehr genommen.

Er packte mich an den Hüften und hob mir den Arsch hoch, zwang mich in eine kniende Position, das Gesicht immer noch in der Matratze. Aus dieser Stellung stieß er noch tiefer, schneller, spuckte mir auf den Rücken und versohlte mir den Hintern, bis die Haut brannte. Ich spürte seine Eier bei jedem Stoß gegen meinen Damm schlagen, spürte meinen eigenen harten, tropfenden Schwanz zwischen den Beinen, ohne dass er ihn berührte.

—Sag mir, dass du meine Schlampe bist.

—Ich bin deine Schlampe —antwortete ich mit dem Mund gegen das Laken.

—Lauter.

—Ich bin deine Schlampe!

—So, so, lern’s.

Er zog ihn mit einem Ruck heraus, drehte mich auf den Rücken, hob mir die Beine auf seine Schultern und stieß ihn wieder hinein, jetzt, während er mir in die Augen sah. Ich sah sein gerötetes Gesicht, den Schweiß, der ihm an den Schläfen hinablief, den offenen Mund mit zusammengebissenen Zähnen. Er rammte ihn mir mit dem ganzen Becken hinein, bog mich fast entzwei, und jeder Stoß riss mir ein Stöhnen heraus, das zugleich nach Bitte und Lust klang. Er packte meinen Schwanz mit der rechten Hand und begann, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem er mich fickte.

—Komm, du Wichser. Komm mit meinem Schwanz in dir.

Ich hielt es nicht mehr aus. Ich kam in seine Hand, auf meinen eigenen Bauchnabel, auf meine Brust, dicke, heiße Schübe, die mir sogar bis ans Kinn spritzten. Ich spürte, wie der Orgasmus meinen Arsch um seinen Schwanz zusammenpresste, und er stöhnte ein »so, so, drück mich, du Hurensohn« und beschleunigte das Tempo. Wenige Sekunden später zog er ihn heraus, packte mich an den Haaren und warf mich wieder auf die Knie auf den Boden.

—Mach den Mund auf und beweg dich nicht.

Er wichste sich vor meinem Gesicht zweimal, seinen Schwanz nass von meinem Arsch, und spritzte sich in langen Strahlen ab, die mir Zunge, Lippen, Wangen und Brauen bemalten. Ein Strahl traf mein rechtes Auge und brannte. Ein anderer tropfte warm und dick auf mein Kinn und von dort bis auf meine Brust. Er zwang mich, das zu schlucken, was ich im Mund hatte, drückte mir mit zwei Fingern den Kiefer zusammen, bis ich es ihm mit sauberer Zunge bewies.

Als er fertig war, kniete ich am Boden, zitternd, mit fremdem Sperma im Gesicht und meinem eigenen auf dem Bauch, wo es bereits trocknete.

—Und das Geschenk? —fragte ich mit gebrochener Stimme.

Er lachte. Er zog sich die Hose hoch, nahm das Handy vom Nachttisch und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar.

—Hab ich bei mir zu Hause vergessen. Beim nächsten Mal bring ich’s dir mit. Dein Arsch ist viel zu geil, um es nicht zu wiederholen.

Ich ging von dort weg, ohne noch etwas zu sagen, mit brennendem Arschloch, verklebter Unterhose und dem Geschmack von Sperma noch in der Kehle. Im Bus zurück, während ich aus dem Fenster auf die Lichter der Avenida sah, wusste ich, dass etwas nicht stimmte. Der Typ hatte zweimal aufs Handy geschaut, bevor ich das Zimmer betreten hatte. Da war eine Kamera auf den Fernseher gerichtet, eingeschaltet, jetzt, wo ich darüber nachdachte. Der Winkel war kein Zufall.

Aber ich wollte es nicht glauben. Ich durfte es mir nicht erlauben, es zu glauben.

***

Als ich nach Hause kam, standen meine Sachen wieder im Wohnzimmer. Diesmal nicht an der Tür. Sorgfältig in der Mitte des Bodens gestapelt, als hätte jemand Zeit gehabt, die Kleidung zusammenzulegen. Daniela saß auf dem Sofa, den riesigen Bauch unter dem Nachthemd, die Augen geschwollen. Iván stand hinter dem Sofa, eine Hand auf der Lehne, das Handy in der anderen. Er zeigte mir den Bildschirm.

Da war ich. Auf den Knien. Mit offenem Mund. Mit dem Schwanz des Kerls bis in den Hals. Weinte. Schluckte. In einem anderen Bild auf dem Bauch, den Arsch in die Luft gestreckt und ein Schwanz bis an die Eier drin. Auf einem anderen das Gesicht nass von Sperma und die Zunge draußen.

—Du gehst jetzt —sagte Iván. Das war das Einzige, was er zu sagen hatte.

Daniela sah mich nicht an. Sie schrie nicht. Sie schlug mich nicht. Sie fragte nichts. Sie stand einfach langsam auf, ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür. Und ich blieb dort stehen, die Tasche in der Hand und mein ganzes Leben in vier Plastiktüten, die ich allein nicht würde tragen können.

Iván kam näher, bis sein Gesicht nur eine Handbreit von meinem entfernt war.

—Wenn du sie noch einmal anrufst, wenn du sie noch einmal suchst, wenn du noch einmal in der Nähe meines Neffen auftauchst —er sagte »meines Neffen« langsam, Silbe für Silbe betonend—, schwöre ich dir, dass ich das Video an das ganze Gebäude schicke, in dem du arbeitest. Und an deine Mutter. Und an deine Onkel im Süden. Verstanden?

Ich nickte. Ich fuhr im Aufzug mit zwei Taschen nach unten. Die dritte blieb zurück.

***

In jener Nacht schlief ich auf einer Bank auf der Plaza de Armas, mit dem Rucksack als Kissen und der Jacke über dem Gesicht, damit mich niemand erkannte. Ich weinte, wie ich seit meiner Kindheit nicht mehr geweint hatte. Nicht um mich. Um das Baby. Um das Versprechen in der Küche, als ich ihren Bauch geküsst hatte.

Am nächsten Morgen ging ich zu der Pension, in der ich drei Jahre zuvor gewohnt hatte, in einer steilen Straße im Cercado. Don Aurelio, der Besitzer, erkannte mich und sagte, er habe kein freies Zimmer, aber ich könne meine Sachen im Lagerraum lassen. Ich dankte ihm und ging zum Gebäude meiner Arbeit. Ich kam um zehn an. An der Rezeption erwartete mich der Personalchef mit einem weißen Umschlag in der Hand.

—Die Familie hat angerufen —das war alles, was er sagte, als ich fragte, warum.

Ich erfuhr nie, ob es Daniela oder Iván war. Ich will glauben, dass es Iván war. Ich will glauben, dass sie mich in irgendeinem Moment, während ich die Treppe des Gebäudes mit meinem Kündigungsumschlag in der Hand hinunterging, noch verteidigte.

In derselben Nacht erfuhr ich über eine gemeinsame Bekannte die Nachricht. Daniela hatte das Baby verloren. In der Morgendämmerung. Blutung. Stress, sagten die Ärzte.

Ich setzte mich auf den Boden des Lagerraums der Pension, zwischen meinen Taschen, und bekam lange Zeit keine Luft.

***

Ich nahm einen Bus in den Norden. Ich hatte kein klares Ziel, ich musste nur aus Arequipa weg, aus den Straßen, auf denen ich ihr begegnen konnte, aus den Bars, in denen ich wusste, dass Bruno früher oder später auftauchen würde. Ich kam in einer Stadt in der Sierra an, die ich nicht nennen werde. Ich mietete ein Zimmer. Ich verbrachte eine Woche damit, nicht aufzustehen, und aß, was mir der Besitzer des Hostals durch den Türspalt reichte.

Ich bin noch hier. Seit sieben Monaten. Ich habe einen Teilzeitjob in einer Buchhandlung bekommen. Manchmal, samstags nachts, gehe ich in eine Bar neben dem Markt. Dort ist ein Mann, der mich von der Theke aus ansieht, ein Kerl Mitte vierzig, große Hände, ein deutlicher Bulge unter der Jeans. Ich erwidere seinen Blick, sehe ihm unverhohlen in den Schritt, und ich weiß, dass ich früher oder später in seinem Zimmer landen werde, auf den Knien, seinen Schwanz im Mund, denn das bin ich, und weil mir der Versuch, etwas anderes zu sein, alles gekostet hat, was ich hatte.

Das Schicksal, falls es existiert, wollte nicht, dass ich mich ändere. Es wollte, dass ich das blieb, was sie in jener Nacht in Yanahuara von mir holen kamen. Und ich habe nach all dem nicht mehr die Kraft, mich dagegen zu wehren.