Der stille Pakt mit meiner Mitbewohnerin

Seit einem Jahr wohne ich mit Camila zusammen, und seitdem ordnet sich mein Leben um eine Absprache herum, die ich bis heute kaum benennen kann. Wir leben zu zweit in einer kleinen Wohnung in einem ruhigen Viertel, mit den Schreibtischen dicht an den Fenstern und der Küche nur drei Schritte entfernt. Wir arbeiten beide im Homeoffice: Ich bin Entwickler für ein europäisches Unternehmen; sie gestaltet Interfaces für eine amerikanische Agentur.

Wir hatten uns an der Uni kennengelernt, den Kontakt verloren und uns in einer Gruppe alter Kommilitonen wiedergefunden. Als sie jemanden suchte, um die Miete zu teilen, und ich aus dem Haus meiner Eltern wegmusste, schien die Idee naheliegend.

Naheliegend schien sie auch deshalb, weil zwischen uns nie etwas gewesen war. Camila ist, das muss man sagen, eine wirklich schöne Frau. Sie geht fünf Tage die Woche ins Gym, und man sieht es jeder ihrer Bewegungen an: der hohe, runde Arsch, der sich in den Tights abzeichnet, die kleinen, festen Titten, die unter den dünnen Shirts ganz von allein stehen, die harten Oberschenkel von den Squats. Ich dagegen achte gerade genug auf mich, bin neunundzwanzig, habe einen Bauch und habe nie geglaubt, die Aufmerksamkeit von jemandem wie ihr zu verdienen. Ich sage das ohne Selbstmitleid: Es ist einfach die Wahrheit. Deshalb hatte ich, als das mit uns anfing, das Gefühl, in eine Parallelwelt zu geraten, in der die Regeln von draußen nicht galten.

***

Es begann mit einem Gespräch, einem einzigen, an einem Donnerstagabend. Wir hatten Sushi bestellt und eine Flasche Wein geöffnet, die vermutlich vier Wochen hätte halten sollen. Sie machte es sich mit überschlagenen Beinen auf dem Sofa bequem und sah mich mit jener Gelassenheit an, vor der ich das Fürchten gelernt habe.

—Ich will dir etwas erzählen, worüber ich schon lange nachdenke — sagte sie.

Ich legte die Stäbchen auf den Teller und wartete.

Sie erklärte mir ihre Theorie mit der Ruhe von jemandem, der sie sehr lange im Kopf gewälzt hatte. Für sie galt: Wenn eine Frau einen Mann sieht, der geladen, angespannt, geil ist, und sie kann ihn begleiten, ohne dass etwas zerbricht, dann gibt es keinen Grund, es unnötig zu verkomplizieren. „Wir laden das mit Schuld auf, mit Drama, mit Geschichten“, sagte sie. „Und manchmal ist es einfach nur das: ein steifer Schwanz, der in einer Fotze leer werden muss, und eine Tussi, die bereit ist, die Beine zu öffnen. Das muss keine Liebe sein. Das muss gar nichts sein.“

Ich hörte zu, ohne zu wissen, ob sie mir etwas Konkretes anbot oder ob sie nur laut über eine Idee nachdachte. Dann fügte sie hinzu: „Falls ich dich irgendwann so sehe, nimm’s mir nicht übel: Ich werde dir die Fotze anbieten. Und du kannst natürlich Nein sagen. Aber ich will, dass du weißt, dass es nicht kompliziert ist. Für mich ist es das nicht. Du fickst mich, spritzt in mir ab, und jeder geht wieder seinem Leben nach.“

Ich weiß nicht, ob sie das ernst meint, dachte ich in jener Nacht und starrte an die Decke meines Zimmers, mit einem harten Schwanz wie ein Stock unter der Unterhose. Wir hatten den Wein ausgetrunken, ein paar Folgen einer Serie geschaut und waren beide ins Bett gegangen, als wäre nichts gewesen. Am Ende wichste ich mir einen dabei, wie sich ihre Brüste unter dem Shirt bewegten, wenn sie redete, und ich redete mir ein, dass es ihr schon wieder vergehen würde, dass der Wein das Ganze aufgeblasen hatte.

***

Drei Montage später hatten wir die Sache schon vergessen, oder zumindest glaubte ich das. Der Bildschirm flackerte mit ungelesenen E-Mails. Ich hatte eine Abgabe für Freitag, und die Zeit reichte hinten und vorne nicht. Camila kam mit dem Mate in der Hand hinter mich, blieb stehen und legte, ohne etwas zu sagen, ihre Handfläche zwischen meine Schulterblätter.

—Du bist steif wie eine Wand — sagte sie —. Komm, nimm dir kurz Zeit zum Entspannen.

Sie sagte es mit dieser sanften, aber bestimmten Stimme, die sie benutzt, wenn sie sich sicher ist. Ich stand wie ein Automat auf. Ich folgte ihr die fünf Schritte von meinem Schreibtisch bis zu meinem Bett. Es gab keine Musik, kein Halbdunkel, kein Ritual: Das Nachmittagslicht fiel direkt durchs Fenster. Sie setzte sich an die Bettkante, hob die Hüfte nur ein wenig an, zog den Slip an den Schenkeln herunter, bis sie ihn über die Füße abgestreift hatte, und schob den Rock bis zur Taille hoch. Dann legte sie sich zurück und spreizte die Beine.

So sah ich ihre Fotze zum ersten Mal, im vollen Licht des vierten Nachmittags: die rosigen Lippen, kaum bedeckt von einer kurzen Linie ordentlich gestutzter Haare, die feuchte Ritze schon allein davon, dass sie sich bloßstellte. Eine Gym-Fotze, eng, mit dem glatten Schambein, das von der Creme glänzte.

—Ist es so bequem? — fragte sie.

—Ja — sagte ich mit trockenem Mund.

—Ich hab’s nicht eilig. Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst.

Ich zog Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz schnellte nach vorn, hart, die Spitze violett. Ich stellte mich zwischen ihre Schenkel und packte ihn, um ihn auszurichten. Ich strich mit der Eichel über die Ritze, von oben nach unten, und spürte, wie er sich allein durch ihre Feuchtigkeit benetzte. Ich drückte langsam nach, fast wie um Erlaubnis bittend. Ihre Fotze öffnete sich um meinen Schwanz herum mit einem minimalen Schmatzen und nahm mich nach und nach auf, als müsse der Körper erst Platz für mich schaffen. Sie seufzte nicht theatralisch, sondern mit diesem kurzen Ausatmen, das Menschen haben, wenn sie sich in einen bequemen Stuhl sinken lassen.

—So, ganz ruhig — murmelte sie —. Steck ihn ganz rein.

Ich stieß bis zu den Eiern hinein. Ich spürte, wie die Spitze gegen den Grund stieß, und sie machte den Hals nur leicht krumm. Ich begann mich zu bewegen, und die Zeit löste sich auf. Ich hämmerte ihr den Schwanz mit langen Stößen rein, zog ihn fast ganz heraus, um ihn wieder bis zum Anschlag hineinzuschieben, und das Geräusch ihrer nassen Fotze, die mich verschluckte, mischte sich mit unserem Atem. Ich sah ihr ins Gesicht: halb geschlossene Augen, leicht geöffnete Lippen, kein Schauspiel, gar nichts. Ich sah auf ihre Titten unter dem Shirt, die sich bei jedem Stoß mitbewegten. Vor allem sah ich auf die Stelle, an der mein Schwanz glänzend aus ihren Säften ein- und austrat, und ich konnte mich nicht mehr lange halten.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Zwanzig Minuten, dreißig, vielleicht mehr. Irgendwann stützte ich die Hände neben ihren Hüften ab und erhöhte das Tempo. Ihre Fotze wurde enger, heißer. Ich spürte das Kribbeln von den Eiern heraufsteigen.

—Innen ist gut — sagte sie, als hätte sie mich durchschaut —. Lass dich ruhig leerlaufen.

Ich kam mit drei tiefen Stößen. Der erste Schub war so lang, dass mir schwarz vor Augen wurde; ich spürte, wie das Sperma in dicken Strahlen herauskam und ihre Fotze füllte, bis es um die Basis meines Schwanzes herum zu überlaufen begann. Während ich mich bewegte, spürte ich, wie sich alles löste, was ich seit dem Morgen verkrampft mit mir herumgeschleppt hatte. Als ich fertig war, zog ich mich nicht zurück. Sie presste mir mit den Waden die Rippen ein, ohne Eile, und wartete, bis ich mich in ihr ganz entleert hatte.

—So — sagte sie danach —. Geh wieder an die Arbeit, wenn du kannst.

Ich zog ihn langsam heraus. Mein Schwanz tropfte, und ihre Fotze blieb für einen Augenblick geöffnet, mit einem weißen Faden, der zwischen den geschwollenen Lippen hinabrann. Sie stand auf, wischte sich mit einem Papiertaschentuch zwischen den Beinen ab, ohne irgendein Drama, richtete ihre Kleidung, wusch sich die Hände und verließ das Zimmer. Ich blieb noch ein paar Minuten auf dem Bett sitzen und spürte, wie der Körper wieder in die Welt zurückkehrte. Als ich mich wieder vor den Bildschirm setzte, waren die E-Mails noch da, immer noch dringend. Aber etwas in mir war an einem anderen Ort.

***

Von da an fügte sich bei uns alles von allein. Wir hatten keinen Plan, keine besonderen Codes: Camila las einfach meinen Körper. Sie merkte, wann meine Schultern bis an die Ohren hochgezogen waren, wann ich mit dem Bein wie ein Metronom wippte, wann ich kurz atmete. Ich habe sie nie um etwas gebeten. Sie war es, die die Fotze anbot, und ich entschied nur, ob ich Ja sage.

Eines Mittags, mitten in einem hastig gegessenen Sandwich zwischen zwei Meetings, kam sie und setzte sich auf die Armlehne des Sofas, auf dem ich aß.

—Wie viel Zeit hast du? — fragte sie.

—Fünfzehn Minuten.

—Reicht. Steck ihn rein und komm schnell in mir.

Mehr Worte fielen nicht. Sie machte es sich auf dem Sofa bequem, legte sich hin, zog den Slip mit einer schnellen Bewegung herunter und schob den Rock hoch. Ich legte das Sandwich auf den kleinen Tisch, machte die Hose auf und zog den halb steifen Schwanz heraus. Sie streckte die Hand aus, packte ihn und wichste ihn drei- oder viermal, bis er richtig hart war.

—Jetzt ist gut, steck ihn rein.

Ich drang in sie ein, ohne mich auszuziehen, und stieß sie mit einem einzigen Ruck auf. Diesmal war da Eile, eine andere Art von Eile, fast heiter, wie wenn zwei Menschen gemeinsam einen Scherz gegen die Uhr machen. Sie spürte, dass uns die Zeit im Nacken saß, und trieb mich an, ohne die Zärtlichkeit zu verlieren, hakte mir die Fersen in den Arsch und zog mich mit jedem Stoß nach vorn.

—Wenn du schneller musst, dann schneller — sagte sie —. Ich brech nicht entzwei. Fick mich hart, los.

Ich legte zu. Ich hämmerte ihr den Schwanz mit trockenen Stößen bis tief hinein, das Sofa knarzte darunter, ihre Titten hüpften unter dem Shirt bei jedem Aufprall. Ihre Fotze machte ein obszönes Geräusch, schmatzte, so nass war sie. Das Vergnügen war kurz und scharf, anders als am Montag. In weniger als fünf Minuten zogen sich meine Eier schon zusammen.

—Ich komm — sagte ich.

—Innen, los, nicht raus.

Ich spritzte mich in zwei brutalen Stößen leer, biss mir auf die Lippe, damit kein Laut herauskam. Als ich fertig war, wischte ich mich schnell mit dem kleinen Handtuch ab, das sie auf dem Sofa liegen gelassen hatte; ein weiterer Schwall Sperma entwich mir und verschmierte auf ihrem Schambein, ich zog die Hose hoch und setzte mich wieder vor den Bildschirm. Mein Meeting begann zwei Minuten später. Zum Glück war es ein Meeting ohne Kamera. Sie schrieb auf der anderen Seite des Wohnzimmers bereits wieder auf ihrer Tastatur, als hätten die letzten zwölf Minuten nicht existiert, mit meiner Ladung in ihrer Fotze unter dem Rock.

***

An den schlimmsten Tagen, an denen doppeltes Abgeben oder lange Diskussionen mit Kunden anstanden, reduzierte sich alles noch weiter. Manchmal saß ich beim Schreiben tief im Stuhl versunken, und sie tauchte hinter mir auf. Ohne etwas zu sagen, zog sie den Slip aus, ging auf meinem Bett auf alle viere und wartete mit hochgerecktem Arsch, auseinandergezogenen Backen, Fotze und Arschloch offen sichtbar. Zehn Minuten. Manchmal acht. Ich stand ohne nachzudenken auf, zog mir im Gehen die Hose herunter und rammte ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß von hinten rein. Die Fotze nahm meinen Schwanz immer bereit auf, packte mich abrupt.

Ich hielt sie an den Hüften und gab es ihr hart, sah zu, wie ihr weißer Arsch gegen mein Becken bebte, hörte das Schmatzen der durchnässten Fotze und ihr kurzes Stöhnen ins Kissen. Manchmal zog ich an ihren Haaren. Manchmal presste ich den Daumen in ihr Arschloch, und sie zog sich noch enger zusammen.

—Los, komm — murmelte sie, wenn sie mich anspannte spürte —. Innen.

Und ich kam mit dem Schwanz bis zum Anschlag, spürte, wie der Schwall dick gegen die Wand ihrer Fotze schlug. Danach zog ich ihn heraus, tropfend, und ging mit geröteten Augen und endlich stillem Kopf zurück an den Schreibtisch. Sie wischte sich mit einem Taschentuch ab, zog den Slip wieder hoch, mit meiner Ladung noch in sich, und kehrte an ihren Stuhl zurück.

—Danke — sagte sie jedes Mal.

—Gern geschehen — antwortete ich immer.

In ihrer Antwort lag kein Drama. Auch keine Genugtuung und kein Triumph. Es war eine kurze, neutrale Antwort, als hätte ich ihr nur das Handy-Ladekabel gereicht.

Es gab Wochen, in denen wir uns so zweimal sahen, und andere, in denen ein ganzer Monat verging, ohne dass mein Körper etwas verlangte. Camila bestand nie darauf. Sie war auch nie beleidigt. Ihre Philosophie war, soweit ich es mit der Zeit begriff, nicht die des Opfers: Es ging ihr darum, dem, was für sie eine ehrliche Transaktion zwischen zwei Freunden war, keine moralischen Hindernisse in den Weg zu legen.

***

Samstage waren anders. Samstags gab es keine Meetings, keinen Schreibtisch, keine Uhr, die uns im Nacken saß. Wenn etwas passierte, dann langsam.

Eines Morgens, nach dem Frühstück, blieben wir in meinem Zimmer. Sie fragte mich, ob ich mich entspannen wolle, und ich sagte ja. Diesmal war es nicht nur die schnelle Geste mit dem Slip. Diesmal zogen wir uns beide aus. Es war das erste Mal seit Monaten, und es überraschte mich, wie sehr es mich traf, ihre ganze Haut zu sehen, die kleinen, festen Titten mit den dunkelrosa Brustwarzen, die Art, wie das Licht sich an ihrer Taille sammelte, das kurze Dreieck von Haar über der bereits glänzenden Fotze.

—Du kannst mich anfassen — sagte sie und legte sich auf den Rücken.

Ich glitt mit dem Mund an ihrem Hals entlang, ohne sie auf den Mund zu küssen. Das war eine Regel, über die wir nie gesprochen hatten, die wir aber beide respektierten. Ich küsste ihre Titten, hielt sie mit den Händen, saugte eine nach der anderen, erst sanft, dann biss ich so lange an den Nippeln, bis sie hart wurden wie kleine Steinchen. Ich arbeitete mich mit der Zunge über ihren flachen Bauch hinunter, bis ich ihr das Gesicht zwischen die Beine grub. Ich spreizte ihre Fotzenlippen mit den Daumen und leckte von unten bis zur Klitoris. Sie bebte und packte mich an den Haaren.

—Ah, so — murmelte sie —. Leck mich langsam.

Ich leckte ihr lange die Fotze, wechselte zwischen breiten Zungenschlägen und engen Kreisen über der Klitoris, steckte zwei Finger in sie, die mit einem nassen Geräusch hinein- und herausgingen. Ich spürte, wie sie unter meinem Mund zitterte, sich bog, sich zusammenzog. Sie kam mit einem langen Keuchen, presste meinen Kopf zwischen ihre Schenkel, und ich spürte den warmen Fluss, der mir das Kinn überflutete.

Sie sah mich mit einem Lächeln an, das nicht verführerisch und nicht romantisch war, sondern neugierig, als würde sie jemanden beobachten, der gerade etwas Neues lernt. Dann öffnete sie die Beine, und ich stieg über sie. Ich setzte die Spitze meines Schwanzes an den Eingang ihrer Fotze, noch immer pochend von ihrem Orgasmus, und drang mit einer Ruhe in sie ein, die ich an mir selbst nicht kannte. Ich glitt mit einem einzigen langen Zug bis ganz hinein und blieb dort, spürte, wie sie um mich herum pulsierte.

Ich fickte sie langsam, zog mich fast ganz heraus, um wieder tief in sie hineinzustoßen, kostete jeden Zentimeter aus. Ich kam langsam, mit dem Mund auf ihrer Schulter, und ließ zu, dass mir die Ladung in Wellen in sie hineinrutschte. Ich zog mich zurück, ruhte eine Minute auf ihrer Hüfte aus, spürte, wie das Sperma nach und nach wieder herauslief, und packte ihn erneut. In zwei Minuten war ich schon wieder hart. Ich legte sie auf die Seite, hob ein Bein an und nahm sie wieder aus diesem Winkel. Danach drehte ich sie auf alle viere und gab es ihr eine Weile hart, sah zu, wie ihr weißer Arsch meine alte Ladung zusammen mit dem neuen Schmatzen aufnahm. An diesem Morgen ging ich drei- oder viermal in sie hinein und wieder heraus. Ich war mir nicht sicher, ob ich überhaupt aufhören wollte; ich wollte diesen Samstag so lange wie möglich ausdehnen.

Mitten darin gab es einen lustigen Moment. Ich war unbeabsichtigt herausgerutscht, und als ich wieder eindringen wollte, rutschte mein Schwanz erst an ihrem Schenkel entlang, dann an der Bettwäsche, dann an ihrem Arschloch vorbei. Einmal. Zweimal. Dreimal. Camila brach in Lachen aus. Ein offenes, lautes Lachen, das ihr aus der Brust entwich.

—Der will mich nicht! — sagte sie zwischen den Lachern —. Der rebelliert, er will den Weg nicht finden!

Ich lachte ebenfalls. Mit einem Schwanz, der über jemandes Fotze rutscht, zu lachen schien mir in diesem Moment das Nächste an Zuneigung, was wir in Monaten geteilt hatten. Als das Lachen verklungen war, packte sie meinen weichen Schwanz, führte ihn zum Eingang ihrer Fotze und trieb mich mit der Hand am Arsch so lange an, bis ich ihn wieder in sie hineingebohrt hatte.

***

Es gab noch einen anderen Abend, mitten in der Nacht, nach einem furchtbaren Tag. Mein Vater hatte einen gesundheitlichen Schrecken gehabt, und ich konnte an nichts anderes denken. Camila sah mich dreimal den Flur entlanggehen, den Blick verloren. Sie sagte nichts. Als ich ihr in der Küche begegnete, drückte sie meinen Arm einmal, langsam, nur ein einziges Mal. Ich verstand, und ich nickte ihr zu.

In jener Nacht war es nicht schnell und nicht zum Zeitvertreib. Wir waren fast eine Stunde in meinem Bett. Sie zog sich ohne Eile aus und legte sich auf den Rücken, die Beine nur leicht geöffnet. Ich steckte ihn langsam in sie hinein, fast im Schneckentempo, und versank in ihr, ohne recht zu wissen, wonach ich eigentlich suchte. Ich bewegte mich auf ihr mit einer seltsamen, fast traurigen Langsamkeit, zog den Schwanz Zentimeter für Zentimeter heraus, um ihn ihr wieder bis ganz nach innen zu stoßen. Sie ließ mich mit einer Geduld bewegen, an die ich mich noch immer erinnere, begleitete mich mit den Hüften, presste mir bei jedem Zurückziehen die Fotze zusammen, als wolle sie mich nicht hinauslassen. Wir sprachen nicht. Zu hören waren nur mein Atem und das langsame, nasse Schmatzen ihrer Fotze, die mich immer wieder verschluckte.

Ich hielt lange durch. Der Höhepunkt ging mir zweimal verloren und stieg wieder auf. Als ich kam, spritzte ich sehr tief in sie hinein, mit einem langen Zittern, das mir den ganzen Rücken durchschüttelte, und ich zog mich nicht sofort zurück. Ich blieb über ihr, den Schwanz bis zum Anschlag in ihr, spürte, wie sie gegen die volle Fotze pochte, den Kopf an ihrem Hals, und atmete tief durch.

—Danke — sagte ich ganz leise.

—Bleib so lange du willst — antwortete sie.

Sie legte mir einmal die Hand in den Nacken und strich mir eine Haarsträhne aus der Stirn. Ich blieb noch eine ganze Weile in ihr, wurde allmählich weich in der durchnässten Fotze, bis mein Schwanz von allein herausglitt. Danach stand sie auf, zog sich an und ging in ihr Zimmer. In jener Nacht gab es keine Witze.

***

Manchmal denke ich darüber nach, wie ich das alles beschreiben würde, wenn mich jemand fragte. Ich habe keine Antwort. Wir sind kein Paar. Wir haben nicht vor, eins zu werden. Camila hat ab und zu Freunde, Männer, die kommen, zwei Monate bleiben, wieder gehen; in solchen Phasen fassen wir uns nicht an, und die Dynamik kehrt zurück, wenn sie wieder allein ist. Ich habe seinerseits versucht, mit anderen Frauen auszugehen. Es ist mir nicht schlecht ergangen. Aber da ist etwas an der Art, wie sich das bei uns aufbaut — an dieser sauberen Absprache, ohne Verhandlungen, ohne Manipulationen, ohne Versprechen —, das ich sonst nirgendwo gefunden habe.

Wenn jemand diese Beichte hört und denkt, es sei eine Fantasie, verstehe ich das. Wenn jemand denkt, sie würde mich ausnutzen, oder ich würde sie ausnutzen, verstehe ich das ebenfalls. Die Wahrheit ist einfacher und seltsamer: Seit einem Jahr leben wir so zusammen. Wir teilen die Kosten, die Abendessen, die Serien, eine Fitnessroutine, die sie durchzieht und der ich mich inzwischen anschließe. Und dazwischen diese stille Vereinbarung, diese offene Tür zwischen zwei befreundeten Körpern, eine Fotze, die sich öffnet, wenn der Schwanz es braucht, und ein Schwanz, der ohne Fragen leer wird.

Manchmal, wenn ich einen langen Arbeitstag beende und sie mit dem Rücken zu mir vor ihrem Bildschirm sehe, den Rock zerknittert und das Haar hochgebunden, habe ich das Gefühl, den Blick abwenden zu müssen. Nicht aus Lust, sondern aus Dankbarkeit. Es gibt Menschen, die im Leben auftauchen, um dir zu zeigen, dass der Körper viele Dinge zugleich sein kann. Camila ist für mich einer von ihnen.