Die Woche ohne ihn und was wir uns nicht gesagt haben

Am Montagmorgen schloss Rodrigo die Tür ganz sanft, als wollte er nicht wecken, was wir zusammen aufgebaut hatten. Ich sah, wie er mit seiner Reisetasche die Treppe hinunterging, gab mir einen schnellen Kuss auf den Mund und verschwand mit diesem Lächeln, das er sich für die Momente aufhob, in denen er wusste, dass wir ihn vermissen würden. »Eine Woche in Barcelona«, hatte er am Vorabend gesagt. »Nur Arbeit.« Diego und ich starrten einen viel zu langen Moment auf die geschlossene Tür, bevor einer von uns etwas sagte.

In jener Nacht suchte Diego mich im Bett mit der aufgestauten Dringlichkeit des ganzen Wochenendes. Seine Hände kannten mich auswendig. Er riss mir das T-Shirt vom Leib, nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte hart daran, bis mir ein Stöhnen entfuhr, dann die andere, biss nur ganz leicht, zog mit den Zähnen daran, bis sie hart und pochend wurden. Er glitt langsam meinen Hals hinab, über meine Brüste, über den Bauch, und setzte fort, bis er sich zwischen meinen Beinen versenkte, mit dieser entschlossenen Art von ihm, die immer funktionierte. Er spreizte meine Schenkel mit beiden Händen und sah mich einen Sekundenbruchteil lang an, bevor er loslegte. Seine Zunge zog die ganze Länge meiner Fotze entlang, von unten nach oben, langsam, und schloss sich dann um meinen Kitzler und saugte ihn, als wolle er ihn mir herausreißen. Ich verhakte mich mit den Schenkeln um ihn und ließ ihn machen, schloss die Augen und hörte, wie sich mein Atem veränderte, während sein Mund an mir arbeitete.

—So, verdammt, genau so —sagte ich und packte ihm mit beiden Fäusten ins Haar—. Hör nicht auf, leck mich ganz aus.

Und er hörte nicht auf. Er schob zwei Finger tief in mich hinein, krümmte sie, suchte diesen Punkt, den er auswendig kannte, während er mir weiter mit der Zungenspitze den Kitzler leckte. Er zog sie glänzend aus mir heraus und versenkte sie wieder, jedes Mal schneller, und ich begann, die Fersen ins Bett zu stemmen. Der Orgasmus schoss mir die Beine hinauf, bohrte sich in meinen Bauch und rüttelte mich richtig durch, mit gewölbtem Rücken und einem Schrei, den ich nicht unterdrücken konnte. Ich kam ihm in den Mund, tränkte ihm das Kinn, und er leckte weiter bis zur letzten Kontraktion, trank mich, ohne mich entkommen zu lassen.

Danach wollte ich ihn in mir haben. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand, spürte ihn hart, dick, pochend gegen meine Handfläche, und führte ihn zu meiner noch immer zitternden Fotze. Er glitt mit einem einzigen Stoß hinein, bis ganz zum Schluss, und wir stöhnten beide gleichzeitig. Ich krallte ihm die Nägel in die Schulterblätter und verlangte nach mehr.

—Fick mich, Diego, fick mich hart, ich will dich morgen noch spüren.

Er stieß mit aller Kraft zu, auf die Arme gestützt, die Kiefer angespannt. Jeder Hieb ließ mich auf der Matratze hochrutschen, jeder Schlag seiner Hüften gegen meine klang im Zimmer wie eine trockene Ohrfeige. Er drehte mich auf die Seite, hob mir ein Bein auf die Schulter und drang wieder in mich ein, noch tiefer, bearbeitete mich aus diesem Winkel, bis mir die Sicht verschwamm. Wir bewegten uns gemeinsam in diesem Rhythmus, den wir seit Jahren aufgebaut hatten. Diego stieß hart zu, und ich klammerte mich an seinen Rücken, und alles war richtig, vertraut, ehrlich. Aber irgendwann, ohne dass ich es gewählt hätte, bemerkte ich den leeren Platz neben mir im Bett. Den Ort, an dem Rodrigo gewesen wäre.

Ich kam heftig, presste seinen Schwanz mit meiner Fotze, bis ich ihn keuchen hörte, und Diego ebenfalls kurz danach, als er sich ein letztes Mal tief in mich grub und sich mit einem rauen Knurren in mir entlud. Ich spürte, wie der heiße Schwall mich füllte und dann zwischen meinen Schenkeln herabglitt, als er sich zurückzog. Wir blieben ineinander verschlungen und schweigend liegen. Er schlief mit dem Arm um meine Taille ein, sein noch immer warmer Samen klebte mir an den Oberschenkeln. Ich blieb liegen und starrte die Decke an.

Es war nicht so, dass der Sex schlecht gewesen wäre. Es war so, dass ich wusste, wie anders es mit Rodrigo dort gewesen wäre. Die Art, wie er etwas mitbrachte, das nicht bloß ein weiterer Körper war, sondern eine ganz bestimmte Reibung, eine Aufmerksamkeit, die die gesamte Dynamik veränderte. Zu dritt hatte jede Sache, die wir taten, ein anderes Gewicht. Ohne ihn waren Diego und ich vollkommen genug, und dennoch fehlte etwas.

Ich berührte mich eine Weile im Dunkeln, bemüht, Diego nicht zu wecken, und erinnerte mich an Bilder vom vorangegangenen Wochenende. Ich strich mir mit zwei Fingern durch die noch feuchte Fotze von Diegos Abspritzern, schob sie zum Kitzler hoch und begann, mich langsam kreisend zu reiben, wobei ich mir auf die Lippe biss, um keinen Laut zu machen. Ich dachte an Rodrigos Mund, an seinen Schwanz, daran, wie er mich beim letzten Mal im Nacken gepackt hatte, damit ich ihn bis ganz hinten aufnehmen sollte. Ich schob mir zwei Finger hinein, dann drei, auf der Suche danach, die Leere zu füllen. Es war kein glorreicher Orgasmus. Eher ein Versuch, etwas zu lösen, das sich nicht einfach lösen ließ. Ich schlief verwirrt ein, mit noch feuchten Fingern und dem seltsamen Gefühl, dass jemanden zu vermissen auch eine Art sein konnte, Dinge zu entdecken, von denen man nicht wusste, dass man sie wollte.

Die folgenden Nächte waren Variationen desselben Themas. Diego und ich hatten Sex, und er war gut. Eines Nachmittags warf er sich im Sofa auf mich, riss mir mit zwei in den Bund verhakten Fingern die Unterwäsche herunter, und am Ende landeten wir auf dem Boden, die Knie im Teppich abgedrückt. Er nahm mich von hinten, hob mir mit einer Hand unter dem Bauch den Arsch hoch und stieß ihn bis ganz zum Anschlag hinein, fickte mich mit trockenen Hieben, während ich mich an einem Sofabein festhielt. Ich kam und schrie ihm Obszönitäten ins Gesicht, und er kam auf meinem Rücken, ließ eine dicke Spur von den Schulterblättern bis zur Taille zurück. Ich lachte, während ich mich wieder sammelte, und spürte, wie sein Samen zum Ansatz meines Arsches hinabrann. Ich wollte ihn, daran bestand kein Zweifel. Aber etwas hatte sich verschoben, wie wenn man Möbel verrückt und das Zimmer gleich funktioniert, man aber den Raum bemerkt, in dem vorher nichts war.

Manchmal, ausgestreckt in der Dunkelheit, während Diego schlief, fragte ich mich, was für ein Ding das war, das ich empfand. Ich war nicht sicher, ob es dafür ein Wort gab. Es war Begierde, aber nicht drängend. Es war Sehnsucht, aber nicht schmerzhaft. Es war vielleicht das Bewusstsein, dass etwas begonnen hatte und ich noch nicht begriffen hatte, wohin es führte.

Bei der Arbeit ertappte ich mich mehr als einmal mit leerem Blick ins Nichts. Einmal, während ich Berichte durchging, merkte ich, wie ich an eine bestimmte Nacht der Vorwoche dachte, bevor Rodrigo gegangen war, daran, wie wir zu dritt zusammen gewesen waren und wie ich die beiden vom Rand des Bettes aus beobachtet hatte, mit Rodrigos Schwanz tief in Diegos Mund, und mit einem seltsamen Gefühl in der Brust, das nicht nur Begierde war, sondern auch etwas, das einer Art Dankbarkeit ähnelte. Ich wusste nicht, warum ich es Dankbarkeit nannte. Aber genau das war es.

Eines Morgens ertappte ich mich dabei, auszurechnen, wie viele Tage es noch dauerte, bis Rodrigo zurückkam. Ich zählte zweimal nach.

***

Die Woche ohne Rodrigo war, als kehre man in ein Haus mit einem verriegelten Zimmer zurück. Alles funktionierte, alles war an seinem Platz, aber hinter dieser Tür war etwas, das mein Kopf immer wieder besuchen wollte.

Elena und ich hielten die Routine mit jener stillen Hartnäckigkeit aufrecht, mit der man Dinge tut, wenn man nicht zugeben will, dass sich etwas verändert hat. Morgens Kaffee, Küsse vor dem Gehen, Sex nachts, der ehrlich und echt war, aber ein seltsames Gewicht hatte. Am ersten Morgen zerrte ich sie unter die Dusche, drückte ihren Rücken gegen die kalten Fliesen und spreizte ihre Beine mit einem Knie. Ich packte eine ihrer Brüste mit einer Hand und führte mit der anderen meinen Schwanz in ihre bereits durchnässte Fotze. Ich stieß mit einem einzigen Hieb tief hinein, das heiße Wasser lief zwischen uns herab, und sie stieß ein Stöhnen aus, das sich mit dem Geräusch der Dusche verfing.

—Hart —bat sie und biss mir in die Schulter—. Mach mich kaputt, Diego.

Ich packte sie am Arsch, hob sie an und hielt sie mit meinem eigenen Gewicht gegen die Fliesen, zermahlte sie bei jedem Stoß von unten nach oben. Ihre Titten hüpften an meiner Brust, glitschig, und ich drückte sie, kniff sie, während ich sie weiter durchfickte. Sie klammerte sich an meine Schultern und kam vor mir, presste meinen Schwanz mit der ganzen Fotze, stöhnte an meinem Hals. Ich zog mich einen Moment vor meinem Abspritzen aus ihr heraus, ließ sie auf den Boden herunter und drückte ihren Kopf nach unten. Sie ging in der Dusche auf die Knie und nahm ihn rechtzeitig in den Mund, um den ersten Schwall zu schlucken. Die nächsten trafen ihre Zunge, ihre Lippen, ihr Kinn, und sie sah mich von unten mit halbgeschlossenen Augen an, ohne das Saugen zu unterlassen. Als ich Sekunden später kam, blieb ich noch länger als nötig mit der Stirn an der Fliese liegen.

Ich dachte an Rodrigo.

Ich hatte es mir noch nicht eingestanden, nicht einmal mir selbst gegenüber, aber genau so war es. Nicht auf eine Weise, die ich leicht einordnen konnte: Es war nicht nur Begierde, oder vielleicht Begierde, vermischt mit etwas Komplizierterem. Ich dachte an die Art, wie er mich am Wochenende zuvor angesehen hatte, diese Weise, mit der er dich auf eine ganz bestimmte Art gesehen fühlen ließ, ohne etwas Besonderes dafür zu tun. Und ich dachte an das, was zwischen uns beiden geschehen war, daran, wie ich mich ohne Widerstand hatte mitreißen lassen, als er mir mit beiden Händen die Arschbacken spreizte und mir den Schwanz langsam, Zentimeter für Zentimeter, ganz hineinschob, und daran, was das über mich sagte.

Mit Elena trug ich immer die Last. Ich initiierte, bestimmte das Tempo, entschied. Ich mochte das, es war etwas, das mir einfach lag. Aber Rodrigo hatte etwas anderes getan: Er hatte die Kontrolle übernommen, ohne dass ich sie bewusst hätte abgeben müssen, als sei es das Natürlichste der Welt. Er hatte mich auf alle Viere gestellt, mir auf den Arsch gespuckt, ihn mir ohne zu fragen hineingesteckt und mich gefickt, bis ich kam, ohne meinen Schwanz auch nur zu berühren. Und ich hatte mich ohne Drama ergeben, ohne nachzudenken, und war danach mit diesem seltsamen Gefühl zurückgeblieben, etwas losgelassen zu haben, das ich getragen hatte, ohne zu wissen, dass es schwer war.

Eines Abends nahm ich Elena von hinten. Ich stellte sie am Bettrand auf alle Viere, spreizte mit den Daumen ihre Arschbacken und blieb einen Moment lang stehen und sah ihre geöffnete, glänzende Fotze an, ihr strammes kleines Arschloch direkt darüber. Ich zog mit der Zunge durch die ganze Ritze, von oben nach unten, und sie bebte und schob mir den Arsch ins Gesicht. Ich leckte sie eine ganze Weile, abwechselnd Fotze und Arsch, bis sie flehte. Dann richtete ich mich auf, stieß mit einem einzigen Hieb in ihre Fotze und begann, sie zu ficken, die Hände in ihre Hüften gekrallt, während wir uns gemeinsam heftig bewegten, bis wir beide leer waren. Als ich aus ihr herauskam, hing ein weißer Faden meines Spermas an ihren Fotzenlippen und lief ihr den Schenkel hinab. Es war intensiv und es gefiel mir, und gleichzeitig überraschte es mich, daran zu denken, wie es gewesen wäre, wenn Rodrigo dort gewesen wäre, zuschauend, mitmachend oder einfach anwesend mit seiner Art, den Raum zu füllen. Es war kein Vergleich. Eher so, als höre man ein Lied, dem ein Instrument fehlt, von dem man kaum wusste, dass es existiert.

Ein anderes Mal machten wir mittags eine lange Pause, etwas, das wir seit Monaten nicht mehr getan hatten. Elena und ich blieben bis drei im Bett, redeten über Belangloses, und irgendwann machte ich ihr langsam einen Oralverkehr, ohne Eile, einfach weil ich Lust hatte und die Zeit uns gehörte. Ich spreizte ihre Beine und ließ mich mit aller Ruhe zwischen ihnen nieder. Ich begann an den Schenkeln, biss sanft hinein, arbeitete mich mit der Zunge hoch, bis ich ihre Fotze nur ganz leicht streifte, und dann wieder hinunter. Als ich sie endlich leck­te, tat ich es mit flacher, ganzer Zunge, bedeckte sie vollständig. Ich saugte an ihren Lippen, der einen und der anderen, spreizte sie mit den Fingern und bearbeitete ihren Kitzler mit der Zungenspitze in allerlangsamsten Kreisen. Sie klammerte sich an die Laken und hielt meinen Kopf fest und wiegte sich gegen meinen Mund, bis sie sich das erste Mal kam, lang, zitternd. Ich schob ihr die ganze Zunge in die Fotze, um sie auszutrinken, und machte weiter. Sie kam zweimal und drehte mich dann auf den Rücken, setzte sich rittlings auf mein Gesicht, damit ich sie weiter lecken sollte, und nahm meinen Schwanz zwischen die Hände und brachte mich mit Geduld an den Rand, saugte ihn langsam, zog ihn mir aus dem Mund, um mir die Eier zu lecken, schluckte ihn wieder bis zum Hals. Sie brachte mich dazu, in ihrem Mund zu kommen, ohne sich aufzuhören gegen meine Zunge zu bewegen, und wir beide stöhnten gleichzeitig, erstickend ineinander. Es war einer der besten Momente der Woche. Und dennoch starrten wir danach beide viel zu lange schweigend an die Decke.

Eines Nachmittags fragte ich sie, ob alles in Ordnung sei. Sie hob den Blick vom Buch und sah mich einen Moment lang an, bevor sie antwortete:

—Ja. Und du?

—Auch —sagte ich.

Wir wussten beide, dass es stimmte, und dass es nicht die ganze Wahrheit war.

Ich schrieb Rodrigo nicht. Ich wusste nicht, wie ich formulieren sollte, was ich sagen wollte, ohne dass es nach mehr klang, als es wahrscheinlich war. Oder nach genau dem, was es war, was mir am meisten Angst machte.

In der letzten Nacht, bevor er zurückkam, gingen Elena und ich spät ins Bett, nach einem Film, dem keiner von uns wirklich gefolgt war. Wir fickten langsam, von Gesicht zu Gesicht, mit mehr Vorsicht als Dringlichkeit. Ich drang sehr langsam in sie ein, spürte, wie sie sich Millimeter für Millimeter um meinen Schwanz öffnete, und blieb einen Moment reglos in ihr, bevor ich mich zu bewegen begann. Sie schlang die Beine um mich und suchte meinen Mund. Wir bewegten uns so, ohne Eile, uns anblickend, bis sie eng an mich gepresst kam, und ich mich eine Minute später in ihr ergoss, zitternd. Als wir fertig waren, lagen wir eine Weile schweigend da, mein Schwanz noch in ihr schlaff werdend und mein Sperma zwischen uns herabtropfend.

—Morgen kommt er zurück —sagte sie, ohne dass ich etwas gesagt hätte.

Ich nickte. Keiner von uns sagte noch etwas. Es war auch nicht nötig.

***

Barcelona im Februar hat dieses kalte, direkte Licht, das alles ernster erscheinen lässt, als es ist. Die Meetings waren gut gelaufen, die Fotosessions ebenfalls, und jeden Abend kehrte ich ins Hotel zurück, mit müden Beinen und einem Kopf voller Bilder, die nichts mit der Arbeit zu tun hatten.

Am vierten Tag öffnete ich fast ohne nachzudenken eine App, die ich schon lange nicht mehr benutzt hatte. Nicht, weil mir etwas Konkretes gefehlt hätte. Eher, weil der Appetit, den sie in mir geweckt hatten, sich nicht leicht wieder abschütteln ließ, und Hotelzimmer haben diese Art, die nächtliche Unruhe zu verstärken. Ich fand ein Profil, das meine Aufmerksamkeit erregte: ein Paar auf der Suche nach jemandem, der bereit war, sich zu teilen. Das Foto war von beiden, lächelnd. Die Nachricht, die sie mir schickten, war direkter als das Foto.

Ich traf sie zwei Nächte später in einer Bar im Eixample. Er hieß Tomás, vierzig ungefähr, breite Schultern und diese Ruhe von Leuten, die nichts beweisen müssen. Sie war Vera, schwarzes Haar, ein Blick, der unverhohlen bewertete. Wir tranken etwas und redeten eine Stunde lang über Belangloses, und kein einziges Mal ging das Thema direkt auf das zu, was wir alle tun würden. Mir gefiel, dass sie sich nicht beeilten.

Ihr Hotelzimmer war warm und geräumig. Vera bewegte sich als Erste, ohne Eile. Sie kam auf mich zu, packte mich im Nacken und küsste mich, die ganze Zunge im Mund, während Tomás’ Hand mir unter dem Hemd den Rücken hinaufglitt. Sie zogen mich gemeinsam aus, ohne Hast, und ich zog sie aus. Sie hatte kleine Brüste und dunkle, aufgerichtete Brustwarzen; er war schon hart, dick, gebogen. Ich schubste sie aufs Bett und kniete mich zwischen ihre Beine und leckte ihre Fotze, während Tomás sich hinter mich stellte und mir von oben den Schwanz in den Mund schob. Ich lutschte an beiden zugleich, abwechselnd, mit der Zunge in ihrem Schoß und seinem Schwanz, der mir gegen den Gaumen schlug.

Vera gab den Rhythmus vor mit der Präzision von jemandem, der in jedem Moment genau weiß, was er will. Sie riss mir an den Haaren, damit ich sie aufhörte zu lecken, drehte sich um, ging auf alle Viere und bot mir den Arsch an.

—Steck ihn jetzt rein —sagte sie—. Und du —sie deutete auf Tomás— fick ihn, während er mich fickt.

Tomás war direkt und ohne Umschweife. Ich packte Veras Hüften und versenkte mich bis zum Anschlag in ihrer nassen Fotze, während Tomás mir mit den Händen die Arschbacken spreizte, mir in den Arsch spuckte und ihn langsam in mich hineinschob. Ich spürte, wie sein Schwanz mich füllte, und für einen Moment hörte ich auf, mich zu bewegen, um mich an die beiden Stöße anzupassen. Dann fanden wir einen Rhythmus: Wenn er in mich hineinstieß, zog ich mich aus ihr heraus; wenn er sich zurückzog, versank ich wieder in Veras Fotze. Wir drei keuchten, verschwitzt, ineinander verkeilt. Eine ganze Weile bewegten wir uns in dieser Dynamik, die sich von Augenblick zu Augenblick verändert, in der niemand nur eine einzige Sache ist und das Begehren ohne feste Richtung zirkuliert.

Ich nahm sie, während Tomás mich von hinten nahm. Wir fanden einen Rhythmus, der länger funktionierte, als ich erwartet hätte. Vera kam zuerst, laut und unverfroren, schrie und presste meinen Schwanz mit der Fotze, bis mir schwarz vor Augen wurde. Tomás wenig später, drückte meine Hüften mit den Händen, entlud sich mit einem langen Stöhnen in mir. Ich spürte es warm und glitschig, als er herauskam. Ich zog mich aus Vera heraus und kroch nach vorn; sie drehte sich, legte sich auf den Rücken und öffnete den Mund. Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und schob ihn ihr bis in den Hals, und sie schluckte mich ganz, ohne Würgereiz, die Augen fest auf meine gerichtet. Ich kam in dicken Stößen tief in ihrem Mund, den sie keinen Augenblick von mir nahm und jeden Schuss schluckte, die Lippen um meinen Schwanz geschlossen bis zur letzten Kontraktion. Wir drei sanken verschwitzt und gesättigt auf die Laken.

Es war gut. Wirklich gut.

Aber irgendwann, als ich zwischen den beiden lag, der Atem noch beschleunigt und Tomás’ Abspritzung mir den Schenkel hinablief, ertappte ich mich dabei, an Diego zu denken.

Nicht plötzlich an ihn, zunächst nicht. Ich dachte an die Dynamik, die ich gerade mit Tomás und Vera gehabt hatte, und daran, was gut gewesen war und was gefehlt hatte. Und erst als ich bei dieser Frage ankam, tauchte Diego auf. Mit Tomás und Vera hatte ich Spaß gehabt, und sie ebenfalls, und das war alles. Es war wie ein gut gekochtes Gericht, das man aufisst und von dem nichts zurückbleibt.

Mit Diego gab es Schichten. Dieser Widerstand von ihm, der keine Ablehnung war, sondern genau das Gegenteil: eine Art Scham, die jede Sache schwerer machte als die vorherige. Die Art, wie es bei der ersten Gelegenheit, als ich ihn dominierte, keine Worte brauchte, nur eine bestimmte Bewegung und das Beobachten, wie er nachgab, ihn auf den Bauch drückte, ihm zwischen die Arschbacken spuckte und ihm den Schwanz in den straffen Arsch schob, bis ich ihn in das Kissen keuchen hörte, und in seinen Augen etwas, das wie Erleichterung aussah. So etwas passiert nicht mit jedem.

Ich dachte auch an Elena. An die Art, wie sie alles ansah, ohne ein Detail zu verpassen, an jene Form des Mitmachens, die auch eine Form des Lenken war, ohne dass irgendjemand es bemerkte. Daran, wie sie in jener ersten Nacht, als wir zu dritt ineinander verschlungen und erschöpft endeten, mit Diegos Abspritzung in ihrer Fotze und mit ihrem Mund, der die Reste meines Samens von meinen Fingern leckte, auf eine Weise gelächelt hatte, die nicht nur Zufriedenheit war, sondern auch so etwas wie die Neugier von jemandem, der gerade etwas entdeckt hat, das er weiter erkunden will.

Ich zog mich hastig an, mit einer Ausrede, die Tomás ohne sich zu beschweren akzeptierte, und Vera mit einem Lächeln, das keine Kränkung war, sondern bloß Verständnis. Ich ging auf die Straße und lief ziellos durch den Born, die kalte Luft am Kragen der Jacke. Ich fühlte mich nicht leer. Ich fühlte mich lokalisiert, wie wenn man plötzlich weiß, wo man etwas hingelegt hat, das man gesucht hat, ohne sich daran zu erinnern, es verloren zu haben.

Es blieben zwei Tage. Ich blieb vor einer geschlossenen Buchhandlung stehen, die Hände in den Taschen, und sah auf die Buchrücken im Schaufenster, ohne eines davon zu sehen. Ich zog das Handy heraus, öffnete den Chat mit den beiden und schrieb: »Ist bei euch alles gut?« Ich löschte es. Ich schrieb: »Ich komme am Donnerstag zurück« und schickte es ab.

Elena antwortete nach einer Minute: »Ich weiß.« Die Antwort von Diego dauerte etwas länger: »Gut.«

Ich steckte das Telefon weg und ging weiter. Es war nicht das Gespräch, das ich führen wollte, aber es war das, was ich über einen Bildschirm um zwei Uhr morgens führen konnte. Das andere, das Wichtigere, konnte noch zwei Tage warten.