Was mein Neffe in der Dunkelheit gestand

Nicolás und ich waren uns schon immer sehr ähnlich gewesen. Mehr, als man es in einer Familie gern zugibt. Wir teilten denselben Humor, denselben Geschmack für seltsame Filme, dieselbe Tendenz, loszulachen, wenn die Situation das genaue Gegenteil verlangte. Er war zwanzig Jahre jünger als ich, aber an ihm war etwas, das mir auf eine Weise vertraut vorkam, die über die Verwandtschaft hinausging.

Von einer Familienreise kamen wir beide in einem miserablen Zustand zurück. Gleichzeitig hatten wir uns irgendetwas eingefangen, das uns jede Energie und jede Lust auf irgendetwas nahm. Ich sagte ihm, er solle in meiner Wohnung bleiben, solange er sich erholte. Sie sei größer. So würde sich niemand sonst anstecken. Und nebenbei würde er mir auch Gesellschaft leisten. Ich glaubte selbst daran.

Die ersten beiden Tage waren völlig normal. Fertigsuppe, Decke und Fernsehen im Zombie-Modus. Wir kreuzten uns im Flur und fragten einander, wie es dem anderen gehe, ohne eine Antwort zu erwarten. Nichts Ungewöhnliches.

Aber als es uns langsam besser ging, ohne etwas zu tun und ohne hinausgehen zu können, gingen uns die Gesprächsthemen erstaunlich schnell aus. Und mit den Themen verschwand auch die Scham.

Wir begannen, über Persönliches zu reden. Erst über frühere Beziehungen. Dann über Erfahrungen, die wir gemacht hatten. Dann über Dinge, die wir niemandem sonst erzählt hatten. Er erzählte mir, mit welchen Weibern er geschlafen hatte, wie oft pro Nacht, was sie von ihm wollten, was ihm selbst gefiel. Ich gab ihm mit gleicher Münze zurück: Ich sagte ihm, dass mich seit Monaten niemand mehr ordentlich durchgefickt hatte, dass der letzte Schwanz, den ich in mir gehabt hatte, enttäuschend gewesen war, dass ich mich fast jede Nacht masturbierte, um einschlafen zu können. Ich sagte es mit flacher Stimme, als würden wir übers Wetter reden, und er hörte mir mit demselben Gesicht zu.

Ich lag mit ihm auf dem Sofa, um Serien zu schauen, und eines Tages ließ ich den BH einfach auf dem Bett liegen, ohne darüber nachzudenken. Sichtbar passierte nichts, aber ich merkte es. Ich merkte es daran, dass er einen Moment zu lange brauchte, um mir ins Gesicht zu sehen, daran, wie seine Augen unter meinem T-Shirt zu meinen Brüsten wanderten, bevor er sie wieder hob.

In jener Nacht sagte er, er würde lieber im großen Bett schlafen als auf dem Sofa. Ich sagte ihm, es sei ein Doppelbett, wir passten problemlos hinein, ohne uns zu stören. Dass kein Problem bestehe.

Mein Fehler.

Es ging nicht sofort los. Es dauerte ein paar Nächte, bis er damit anfing. Zuerst war es ein Arm, der sich im Schlaf in meine Richtung schob. Dann eine Hand, die versuchte, über meine Hüfte zu gleiten. Ich schob sie weg, ohne etwas zu sagen, und er bestand in dem Moment nicht darauf. Aber am nächsten Tag versuchte er es wieder. Und am Tag danach.

Das Merkwürdige war, dass ich mit der Zeit bemerkte, dass es mich nicht so sehr störte, wie es sollte. Dass ich, wenn seine Hand in der Dunkelheit meine Taille streifte, einen Moment zu lange brauchte, um sie wegzuschieben. Eine Sekunde, die wir beide bemerkten und über die keiner von uns sprach. Ein paar Mal spürte ich auch seinen harten Schwanz durch den Pyjama an meinem Arsch, im Schlaf oder halb wach, und statt ihm einen Ellbogenstoß zu verpassen, blieb ich still liegen und zählte seinen Atem.

Das Zusammenleben lässt einen gewisse Schutzmechanismen verlieren. Vor allem, wenn man nichts zu tun hat außer einfach da zu sein.

***

Seine Macke mit meinen Füßen fing auf eine absurde Weise an, wie fast alles, was wirklich zählt.

Jeden Morgen kam er ins Zimmer und sagte dasselbe: „Hier riecht’s nach alten Socken, was ist denn mit dir los?“ Er hob die Bettdecke an, suchte meine Füße, roch demonstrativ übertrieben an ihnen und zog eine lächerliche angewiderte Fratze, die mich trotz mir selbst zum Lachen brachte. Es war ein geschmackloser Witz, aber genau unser Humor.

Am Anfang wehrte ich mich, schob ihm die Füße weg und nannte ihn ein Schwein. Er lachte und versuchte es wieder. Mit den Tagen begann ich, ihm selbst den Fuß hinzustrecken, ihn ihm vors Gesicht zu halten, bevor er überhaupt so weit kam. Als wäre ich es, die den Takt des Spiels vorgab.

Und das Spiel veränderte sich langsam, ohne dass wir es benannten.

Es ging vom Schnüffeln am Sockenfuß über dazu über, dass er mit den Zähnen am Rand des Socken zog, um ihn ein Stück herunterzustreifen. Eines Tages riss er mir einen mit einem Ruck ab und roch direkt an meinem Fuß. Danach biss er in den Fußbogen, ich trat nach ihm, und wir lachten beide, aber er nahm ihn wieder. Ich ließ ihn einen Moment daran riechen, bevor ich mich wegzog.

So steigerte es sich, ohne dass einer von uns dem, was geschah, einen Namen gab.

Bis eines Nachmittags, als er ins Zimmer kam, mir die Socken vorsichtig auszog, erst an der einen und dann an der anderen mit geschlossenen Augen roch und, als er anfing, sie zu küssen, ich ruckartig aufrecht ging.

—Hör auf! —schrie ich ihn an—. Das ist ekelhaft, was zum Teufel stimmt nicht mit dir?

Ich sagte ihm noch schlimmere Dinge. Sie kamen von innen, ohne nachzudenken, mit einer Wucht, die selbst mich überraschte. Er blieb mitten im Zimmer stehen, mit einem Gesicht, als verstünde er nicht, was passiert war. Dann ging er hinaus und schloss die Tür.

Den ganzen Tag über sprachen wir nicht miteinander.

***

Ich brauchte Stunden, um zu begreifen, was genau mit mir passiert war.

Es war nicht so sehr, was er getan hatte. Es war, dass ich es mir tagelang hatte gefallen lassen und plötzlich reagiert hatte, als hätte er mich angegriffen. Ich hatte ihm Dinge gesagt, die nicht dem entsprachen, was ich wirklich empfand. Ich hatte mich selbst reden hören und mich nicht erkannt.

Ich lief ziellos durch die Wohnung und wusste nicht, was ich tun sollte. Ich sah ihn im Wohnzimmer auf sein Handy starren, ohne etwas zu lesen, in dieser Haltung von jemandem, der nicht weiß, wohin mit seinem Körper. Er sah mich nicht an. Den ganzen Nachmittag über sah er mich kein einziges Mal an.

Als es Zeit zum Schlafen war, ging ich zur Wohnzimmertür und sagte ihm, er solle ins Bett kommen. Wir müssten reden.

Ich zog den kompletten Pyjama an, sogar die Socken, und wartete mit eingeschaltetem Nachttischlicht.

Er legte sich vorsichtig neben mich und starrte an die Decke. Sein Körper war steif, als erwarte er den nächsten Schlag.

—Ich weiß, dass ich mich dir gegenüber mies verhalten habe —sagte ich—. Ich habe dir Dinge gesagt, die du nicht verdient hast. Es tut mir leid.

Er brauchte einen Moment, um zu antworten. Als er es tat, kam seine Stimme leiser als sonst.

—Ich bin auch zu weit gegangen. Ich hätte es nicht machen dürfen, ohne dich um Erlaubnis zu fragen.

Es entstand eine Stille. Keine von diesen unangenehmen Stille, sondern eine, die schwer auf der Luft liegt, weil zu viel in ihr steckt.

Dann erzählte er mir alles.

Er sagte mir, dass er dieses Fetisch schon seit seiner Jugend habe. Dass er sich seit er fünfzehn war an gestohlenen Socken einen runtergeholt habe. Dass er nie mit jemandem darüber hatte sprechen können. Dass er es bei den wenigen Weibern, mit denen er gefickt hatte, nicht gewagt hatte zu erwähnen, weil er nicht wusste, wie sie reagieren würden. Dass er sich bei mir hatte gehen lassen, weil er sich wohlgefühlt habe, weil wir uns ähnlich seien, weil wir tagelang ohne Filter geredet hätten und ihm irgendwann die Grenze zwischen dem, was man tun durfte, und dem, was nicht, verschwunden sei.

Er entschuldigte sich zweimal bei mir. Er sagte, er habe die Situation ausgenutzt, ohne mich zu fragen. Er sagte, wenn ich wolle, dass er am nächsten Tag gehe, würde er das verstehen.

Ich hörte ihm zu, ohne ihn zu unterbrechen.

Als er fertig war, sagte ich ihm, er müsse sich nicht dafür entschuldigen, ein Fetisch zu haben. Dass niemand sich solche Dinge aussucht. Dass er sich sehr wohl dafür entschuldigen müsse, es ohne zu fragen getan zu haben, und dass das bereits gesagt und akzeptiert sei. Dass auch ich ihm eine Entschuldigung schuldete, weil ich ihn so angeschrien hatte, denn das hatte er nicht verdient.

Er sah mich zum ersten Mal seit Stunden an.

—Findest du das nicht total seltsam? —fragte er.

—Das hier ist längst seltsam —sagte ich—. Wir schlafen seit einer Woche im selben Bett. Die Grenze des Seltsamen haben wir vor Tagen überschritten.

Irgendetwas in seinem Gesicht entspannte sich. Ich schaltete das Licht aus.

***

Ich weiß nicht genau, in welchem Moment ich mich zu dem entschied, was ich entschied. Oder vielleicht gab es gar keine bewusste Entscheidung, sondern eine Reihe kleiner Dinge, die sich in der Dunkelheit anhäuften, bis sie nicht mehr klein waren.

Wir zogen beide den oberen Teil des Pyjamas aus. Das taten wir schon seit dem zweiten Tag, ohne je darüber zu reden, es passierte einfach. Die Wärme der Decke, die Gewohnheit, was auch immer. In jener Nacht zog er das T-Shirt nicht aus. Ich merkte es sofort, als ich mich wie immer an seinen Rücken lehnen wollte. Ich zog an dem Stoff nach oben und nahm es ihm ab. Er hob die Arme, damit ich es ihm über den Kopf ziehen konnte. Ich sagte nichts, er auch nicht.

Ich blieb einen Moment still liegen und hörte ihm beim Atmen zu. Ich drückte ihm absichtlich eine nackte Brust gegen das Schulterblatt, ohne mich zu bedecken, und spürte, wie ihm der Atem stockte.

Dann setzte ich mich an den Bettrand und zog mir langsam die Socken aus. Ich nahm sie in die Hand und näherte mich ihm in der Dunkelheit.

—Kann ich dir etwas gestehen?

Ich spürte, wie er sich anspannte, ohne sich zu bewegen.

—Ich habe auch seltsame Sachen —sagte ich—. Es wundert mich kein bisschen, dass du darauf stehst. Ich werde scharf, wenn ich befehlen kann. Und heute habe ich Lust, dir zu befehlen.

Ich drückte ihm den Socken ins Gesicht, bevor er etwas sagen konnte. Ich bedeckte seine Nase damit und hielt seinen Kopf sanft, aber fest. Er versuchte sich zu drehen. Ich sagte ihm leise, er solle sich nicht bewegen.

—Riech gut daran —flüsterte ich ihm ins Ohr—. Ich hatte sie den ganzen Tag an. Genau das willst du doch seit einer Woche, oder?

Ich hörte ihn schlucken. Er atmete tief durch den Stoff ein und ich merkte, wie sich sein Brustkorb hob, wie ihm ein leises Stöhnen entglitt, das er zu unterdrücken versuchte und nicht konnte. Ich drückte ihm den Socken etwas fester auf die Nase.

—Nicht verdecken. Ich will dich hören.

Ich legte mich an seinen Rücken. Ich presste meine nackten Brüste gegen ihn und spürte, wie er anders atmete, schneller, flacher. Ich legte ihm die Hand über dem Pyjama an die Hüfte und zog ihm Hose und Unterhose in einem Ruck herunter, ohne Zeremonie. Ihm entwich scharf die Luft. Ich strich ihm über den Oberschenkel, über den Bauch, ohne seinen Schwanz zu berühren, der längst hart wie Stein war. Ich brachte meine Lippen an sein Ohr.

—Das wird kein zweites Mal passieren. Und du kannst es niemandem erzählen. Verstanden?

Er nickte, ohne zu sprechen.

—Sag es.

—Verstanden —murmelte er gegen den Socken, die Stimme gedämpft.

Ich strich mit der Hand über seinen Schwanz, ohne ihn ganz zu umfassen. Er war steinhart, heiß, die Spitze schon feucht. Ich berührte die Eichel mit der Daumenkuppe und entlockte ihm ein weiteres Stöhnen. Ich lächelte in der Dunkelheit.

—Schau dich an. Wegen eines Socken. Mit dir stimmt echt was nicht, weißt du das?

—Ja —sagte er.

—Ja, was?

—Ja, mit mir stimmt was nicht.

Ich packte seinen ganzen Schwanz mit der Hand, ohne gleich zuzudrücken. Ich schloss die Hand langsam, umfasste ihn und begann, ihn von der Basis bis zur Spitze ganz langsam zu bewegen, wobei ich ihm die Luft nahm. Ich nahm den anderen Socken und wickelte ihn um seinen Schwanz, als provisorische Hülle. Die Textur der verschwitzten Baumwolle auf der gespannten Haut, die Dunkelheit, die Stille der Wohnung, die nur von seinem immer abgehackteren Atem durchbrochen wurde. Alles war seltsam greifbar, wie wenn man sich auf etwas so sehr konzentriert, dass die Außenwelt verschwimmt.

Ich begann, ihn langsam zu wichsen, mit dem Socken, der seinen Schwanz umschloss, den Stoff von den Hoden bis zur Spitze und wieder zurück ziehend. Ich strich ihm mit der Zunge über den Nacken, biss ihm ins Ohrläppchen, drückte ihm meine harten Brustwarzen in den Rücken.

—Gefällt dir, wie ich dir mit meinem dreckigen Socken einen runterhole? —sagte ich ihm ins Ohr—. Antworte.

—Ja…

—Lauter.

—Ja, das gefällt mir, verdammt…

Er versuchte, sich umzudrehen, um mich anzusehen. Ich drückte seinen Kopf ins Kissen.

—Ich hab dir gesagt, nein.

Er versuchte, meine andere Hand zu seinem Mund zu führen. Ich zog ihm die Finger weg.

—Nein.

Er wollte mich küssen, drehte den Kopf in meine Richtung. Ich strich mit den Lippen ganz langsam über seine Wange, nur eine Berührung, und zog mich dann zurück.

—Stillhalten. Du fasst mich nicht an. Heute tust du gar nichts. Heute lässt du es mit dir machen.

Er gehorchte mir, und aus irgendeinem Grund, den ich in jener Nacht nicht zu analysieren versuchte, machte genau das alles noch intensiver. Ich drückte fester zu, bewegte seine Hand schneller, und ich spürte, wie sich sein ganzer Körper jedes Mal verspannte, wenn ich bis zur Eichel hochging.

Ich ließ ihn kurz los, riss ihm den Socken vom Gesicht und schob ihm zwei Finger in den Mund.

—Lutsch sie. Gut.

Er lutschte sie, als hinge sein Leben daran, mit der ganzen Zunge, und machte sie mir bis zu den Knöcheln nass. Als ich sie ihm herauszog, führte ich sie zu meiner eigenen Muschi und berührte mich einen Moment vor ihm, ohne dass er es sehen konnte, ihn aber ganz genau hören lassend, wie nass ich war, das feuchte Geräusch meiner Finger, die in mich hinein- und wieder hinausgingen. Ihm entglitt ein Wimmern.

—Hörst du das? —sagte ich—. Das bist du mit mir. Und du wirst es nicht probieren. Nicht ein bisschen.

Ich packte seinen Schwanz wieder mit dem Socken und drückte fest zu. Ich begann, ihn schneller zu wichsen, wobei mein Handgelenk bei jedem Hochziehen leicht kreiste, genau so, wie ich es mir selbst gern mache. Er versuchte durchzuhalten, biss die Kiefer zusammen, aber aus ihm brachen gegen das Kissen ihre Stöhngeräusche hervor.

—Lass sie raus —sagte ich—. Ich will hören, wie es dir entgleitet.

Er stöhnte lauter. Das Bett begann sich im Rhythmus meiner Hand zu bewegen. Ich führte die andere Hand unter ihm entlang, fasste ihm vorsichtig an die Eier, drückte sie mit den Fingerspitzen und spürte, wie er am ganzen Körper bebte.

Nach einer Weile begann er sich gegen meine Hand zu bewegen, in einem Takt, den er nicht mehr ganz kontrollieren konnte, und fickte sich in den sockenumwickelten Griff, als wäre es eine echte Fotze. Er sagte mir, dass er gleich komme.

—Bettel darum —flüsterte ich—. Bitte mich, dich kommen zu lassen.

—Lass mich… lass mich kommen, bitte…

—Nochmal.

—Bitte, lass mich kommen, verdammt, bitte…

—Braver Junge.

Ich drückte ihm den Socken gegen den Schwanz und beschleunigte die Bewegung, rauf und runter, schnell, ohne ihm eine Pause zu lassen. Ich merkte es noch bevor er es sagte: die Veränderung in seinem Atem, die Art, wie er einen Moment lang reglos blieb, kurz bevor es kam, wie sich seine Hoden in meiner Hand zusammenzogen. Ich spürte, wie sein Schwanz zuckte und wie der Socken sich heiß mit Sperma füllte, Schwall um Schwall, während er die Luft mit der Stirn ins Kissen gepresst und mit einem langen, tief aus dem Hals kommenden Knurren abrupt ausstieß.

Ich wichste ihn langsam weiter bis zum letzten Tropfen, bis er zusammenzuckte und seine Hand auf meine legte, damit ich aufhörte, weil er nicht mehr konnte.

Wir blieben einen Moment so liegen. Beide ohne etwas zu sagen, nur sein Atem, der sich nach und nach auflöste, und meine steinharten Brustwarzen, die ihm immer noch in den Rücken drückten.

Dann stand ich auf, ging ins Bad, warf den durchnässten Socken in den Müll und wusch mir die Hände, während ich in den Spiegel sah, mit brennenden Wangen und pochender Muschi. Als ich ins Bett zurückkam, hatte er sich noch immer nicht bewegt. Ich legte mich neben ihn und starrte an die Decke.

—Uns bleiben noch vier Tage —sagte ich.

Er antwortete nicht. Aber in der Dunkelheit spürte ich, dass er lächelte.