Dieser Junggesellinnenabschied, den ich nie vergessen werde

Die Einladung kam an einem Sonntagmittag, als ich schon gar nicht mehr daran dachte, dass Andrea meine Nummer hatte. Wir hatten fast drei Jahre lang in derselben Werbeagentur zusammengearbeitet, bis sie kündigte und der Kontakt sich auf die Art und Weise verlief, wie sich fast alle Freundschaften bei der Arbeit verlaufen: ohne Drama, ohne Streit, einfach aus Trägheit.

Doch da stand ihr Name auf meinem Telefon. Die Einladung war kurz und schmucklos: Ich lade dich zu meiner Hochzeit ein, ich hoffe, du kannst kommen.

Ich hätte die Nachricht ignorieren können. Das wäre die bequemste Option gewesen. Aber seit Monaten befand ich mich in dem, was ich selbst Überlebensmodus nannte: Ich hatte mich nach vier Jahren von Rodrigo getrennt, die immer grauer geworden waren, bis es sich nicht mehr lohnte, daran festzuhalten, und obendrein lag ich mit Catalina im Streit, meiner besten Freundin seit der Universität, wegen etwas, das klein angefangen hatte und immer größer geworden war, ohne dass eine von uns beiden damit richtig umgegangen wäre. Ich hatte zu nichts Lust. Also sagte ich paradoxerweise zu.

Ich bestätigte meine Teilnahme an der Hochzeit.

Drei Wochen später kam die zweite Einladung: der Junggesellinnenabschied. Andrea selbst schickte sie mir per Nachricht, mit jener Mischung aus Begeisterung und Entschuldigung von jemandem, der weiß, dass er dir noch eine Verpflichtung aufhalst. Sie erklärte mir, dass es nur Mädchen sein würden, in einer Bar im Zentrum, die sie für den ganzen Abend reserviert hatten.

Zum zweiten Mal sagte ich zu.

***

Das Lokal hatte unverputzte Backsteinwände und eine warme Beleuchtung, durch die es gemütlicher wirkte, als es war. Ich kam fünfzehn Minuten zu spät — gerade genug, um nicht die Erste zu sein — und Andrea empfing mich an der Tür mit einer aufrichtigen Umarmung und der Überschwänglichkeit von jemandem, der schon seit ein paar Stunden Champagner intus hatte. Sie stellte mich mehreren Leuten vor, deren Namen ich mir nicht merkte, und sie waren freundlich zu mir, mit der automatischen Herzlichkeit von Menschen, die auf Feierstimmung eingestellt sind.

Ich kannte niemanden. Es störte mich nicht so sehr, wie ich gedacht hatte.

Ich holte mir ein Glas an der Bar und machte es mir in einer Ecke bequem, um zu beobachten. Die Dekoration war eindeutig, aber geschmackvoll: Luftballons in suggestiven Formen, Girlanden mit Wörtern, die zum Lachen brachten, eine Torte, deren Dekoration ich der Andrea, die ich aus dem Büro kannte, nicht zugetraut hätte. Die Musik war so laut, dass man sich noch unterhalten konnte, ohne zu schreien — zumindest im Moment.

Gegen neun begannen die Spiele. Alle hatten irgendeinen sexuellen Bestandteil, von den harmlosesten bis zu denen, die es überhaupt nicht mehr waren. Anfangs machte ich nur am Rand mit, lachte, hielt mich aber noch zurück, weil ich niemanden kannte und es mir voreilig vorkam. Nach und nach gab ich nach. Der Alkohol half. Die Stimmung half noch mehr: In kollektiver Enthemmung liegt etwas Ansteckendes, das überhaupt nichts Negatives an sich hat.

Um halb elf waren die Dinge beträchtlich eskaliert. Ein Mädchen, das ich nicht kannte, holte aus einer verpackten Kiste einen ziemlich großen Vibrator, und nachdem die ganze Gruppe ihn unter Lachanfällen ertastet und identifiziert hatte, zog sie sich kurzerhand die Kleidung von der Taille abwärts aus und benutzte ihn vor allen, ohne die geringste Scham, während die Gruppe sie lautstark anfeuerte. Auf dem Sofa in der Ecke küssten sich zwei Frauen mit einer völligen Konzentration, die den Rest der Welt ausschloss. Mehrere hatten teilweise ihre Kleidung ausgezogen. Die Enthemmung hatte einen Punkt erreicht, von dem es kein Zurück mehr gab.

Auch mein Kopf war inzwischen woanders. An einem entspannteren Ort, als er es seit Monaten gewesen war.

Ich saß mit dem Glas in der Hand auf einem Barhocker, als Andreas Freundin, die alles organisiert hatte, mit dem Tonfall von jemandem, der etwas Wichtiges ankündigen will, um Ruhe bat.

—Und jetzt —sagte sie und zog die Worte theatralisch in die Länge— die Überraschung, auf die ihr alle gewartet habt.

Drei kamen heraus.

Sie trugen nur Boxershorts und weiße Sportschuhe, was das einzig einigermaßen lächerliche Detail an etwas war, das überhaupt nichts Lächerliches an sich hatte. Es waren drei perfekt gebaute Männer, Körper, die das Ergebnis jahrelanger Konsequenz waren. Einer war blond und hatte Tattoos auf den Unterarmen, ein anderer hatte dunkle Haut, mediterrane Gesichtszüge und einen Kiefer, der hätte gemeißelt sein können, und der Dritte.

Der Dritte war schwarz, groß, mit breiten Schultern und einer Muskulatur, die wohlproportioniert und nicht übertrieben war, von der Sorte, die in jedem Kontext gut aussieht und in keinem besser als nackt. Er hatte den Gesichtsausdruck von jemandem, der an genau diese Situation völlig gewöhnt ist: ruhig, präsent, ohne die sichtbare Anstrengung von jemandem, der für ein Publikum eine Rolle spielt. Das war paradoxerweise das Interessanteste von allem.

Ich wandte den Blick nicht von ihm ab.

***

Die Dynamik zwischen den drei Männern und der Gruppe folgte einer ziemlich geordneten Steigerung: zuerst Tänze, dann Körperkontakt, danach Küsse. Alles begleitet vom Hintergrundlärm mehrerer Frauen, die schrien und lachten und sich gegenseitig wegstießen, um einem der drei näher zu sein.

Ich beobachtete sie von der Bar aus.

Ich berechnete den richtigen Moment.

Als er fertig war, eines der Mädchen zu küssen, und einen Schritt zurücktrat, um sich neu zu positionieren, stieg ich vom Hocker. Ich ging ohne zu zögern auf ihn zu: Es gibt nichts Schlimmeres als Zögern, wenn man eine Entscheidung bereits getroffen hat. Noch bevor ich vor ihm stand, legte ich ihm eine Hand auf die Schulter. Er war deutlich größer, als er aus der Entfernung gewirkt hatte.

Ich nahm seinen Nacken mit beiden Händen und küsste ihn. Er brauchte genau eine Sekunde, um den Kuss zu erwidern, und als er es tat, tat er es richtig: ohne Hast, ohne das übertriebene Zungenspiel von jemandem, der nicht weiß, wie viel angemessen ist. Während wir uns weiter küssten, ließ ich eine Hand über seinen Oberkörper hinabgleiten und berührte ihn über dem Stoff seiner Boxershorts. Es war offensichtlich, was sich darunter befand.

Ich löste mich gerade einen Zentimeter von seinem Mund.

—Mir gefällt, was du hast —sagte ich und sah ihm in die Augen, während ich mir auf die Unterlippe biss.

Er lächelte. Es war kein professionelles Lächeln, eines von den einstudierten für den jeweiligen Kontext. Es war das Lächeln von jemandem, der mich in dieser Nacht gerade zum ersten Mal wirklich gesehen hatte.

Ich kehrte auf meinen Barhocker zurück.

***

Die Mädchen zogen allen drei fast gleichzeitig die Boxershorts herunter, mit dem koordinierten Chaos einer Gruppe, die keine Bremsen mehr hatte. Ich blieb, wo ich war, und beobachtete von der Bar aus.

Er war genau das, was ich geahnt hatte. Groß, aber auf eine Art, die nicht einschüchterte, sondern hypnotisierte. Die Art von Präsenz, die man nicht so leicht vergisst.

Die Gruppe begann, sich abzuwechseln und auf ihn zuzugehen. Als ich beschloss, dass ich an der Reihe war, ging ich direkt zu ihm.

Ich kniete mich auf den Holzboden und nahm ihn mit der rechten Hand. Ich sah von unten zu ihm auf. Er erwiderte meinen Blick ruhig, aber es war nicht mehr die Ruhe von vorher. Es war ungeteilte Aufmerksamkeit.

Ich begann langsam, zuerst mit der Zunge, lernte seine Form kennen, bevor ich mich weiter öffnete. Er war groß und erforderte Konzentration, was mir umso besser gefiel. Ich benutzte gleichzeitig die Hand und spürte, wie sich sein Atemrhythmus veränderte. Irgendwann hörte ich einen kurzen, tiefen Laut von ihm, der direkt in meinen Magen fuhr.

Ich umschloss seine Basis mit der Hand, während ich die andere auf seinen Oberschenkel legte, um mich abzustützen, und bewegte mich langsam auf und ab, probierte ihn aus und gewöhnte mich an Gewicht und Geschmack. Seine Haut war vor lauter Verlangen gespannt, und jedes Mal, wenn sich mein Mund ein wenig fester um ihn schloss, wurde sein Atem kürzer. Ein paarmal hob er eine Hand, um mir das Haar hinter das Ohr zu streichen, als müsste er mich gut sehen können, während ich ihm das antat. Als ich spürte, dass er kurz davor war, die Kontrolle zu verlieren, drückte ich mit den Fingern leicht gegen die Innenseite seines Oberschenkels, damit er nicht zu schnell kam.

Ich wollte ihn nicht gehen lassen. Ich wollte ihn ganz für mich.

Ich löste mich weit genug, um sprechen zu können.

—Bleib heute Nacht bei mir —bat ich ihn—. Nur bei mir.

Er zog leicht die Stirn kraus, als hätte er mich nicht richtig verstanden oder als hätte er genau damit nicht gerechnet.

—Wie bitte? —sagte er.

Ich wiederholte es nicht. Ich stand auf, zog mir das Kleid über den Kopf —es war ein kurzes schwarzes Trägerkleid, und ich trug nichts darunter— und setzte mich mit gespreizten Beinen auf die Kante eines niedrigen Sofas. Die Schuhe ließ ich an. Es waren rote Stilettos mit Riemchen und hohen Absätzen, und an diesem Abend erwiesen sie sich als die bestmögliche Wahl.

Ich sah ihn an.

—Steck ihn mir rein —bat ich ihn.

Die Gruppe brach in Jubel aus. Jemand drehte die Musik lauter. Von überall waren Schreie zu hören, manche riefen Anweisungen, andere feuerten einfach an, ohne recht zu wissen, was sie sagen sollten.

Er sah mich einige Sekunden lang an, die sich wesentlich länger anfühlten, als sie waren. Dann kniete er sich vor das Sofa.

Er öffnete mich mit den Händen und spreizte meine Beine zunächst vorsichtig auseinander, als würde er noch abmessen, wie weit er gehen konnte, ohne mich zu zerbrechen. Ich lehnte mich mit einer Hand gegen die Rückenlehne und legte die andere in seinen Nacken. Ich spürte seinen warmen Atem an meiner Muschi, bevor er mich wirklich berührte. Er begann an den Oberschenkeln und arbeitete sich langsam nach oben, streifte mich mit Mund und Zunge gerade genug, um meinen Rücken durchzubiegen. Dann leckte er mich mit einer beleidigend geduldigen, kräftigen Beharrlichkeit, ohne sich in Zärtlichkeiten zu verlieren. Er tat es, als wüsste er genau, wonach er suchte.

—Da —sagte ich, inzwischen mit leiserer Stimme—. Hör nicht auf.

Er hörte nicht auf.

Er leckte mich gierig, öffnete mich mit zwei Fingern weiter, während die andere Hand meine Hüfte festhielt, damit ich mich nicht zu sehr bewegte. Die Feuchtigkeit, die Hitze, der Druck seiner Zunge und die Art, wie er mich hin und wieder zwischen zwei Zügen ansah, machten meinen Kopf völlig leer. Sein Gesicht lag zwischen meinen Beinen vergraben, und ich spürte seinen Bart an der empfindlichen Haut meiner Oberschenkelinnenseiten kratzen. Als er zuerst einen Finger und dann zwei in mich schob und dabei einen langsamen Rhythmus vorgab, der allmählich tiefer wurde, entfuhr mir ein Stöhnen, das ich nicht zurückzuhalten versuchte.

Er zerlegte mich genau dort, vor den Augen aller, und es war mir egal.

Ich packte sein Haar, nicht kräftig, aber mit Nachdruck, und zwang ihn, genau so weiterzumachen, wie ich es wollte. Er gehorchte. Er machte es noch besser. Er veränderte den Winkel, drückte seine Zunge fester gegen mich und ließ mich auf jene Weise zittern, bei der der Körper nur noch nach einer einzigen Sache verlangt und nichts anderes mehr akzeptiert. Ich spürte, wie sich der Orgasmus tief in mir sammelte, zähflüssig und unmittelbar, und als er kam, war er brutal —ein Schauer, der meine Finger auf seinem Kopf krümmte und mich seinen Namen sagen ließ, obwohl ich noch gar nicht wusste, wie er hieß.

Er lächelte an meiner Haut, richtete sich ein wenig auf und küsste mich auf den Mund, mit derselben Feuchtigkeit, die er zwischen meinen Beinen hinterlassen hatte. Ich schmeckte nach mir und nach ihm zugleich, und das machte mich nur noch fertiger.

—Jetzt bist du dran —flüsterte ich und ließ meine Hand über seinen Bauch gleiten, bis ich ihn wieder berührte.

Ich schob die Finger an der Seite seiner Boxershorts entlang, bis ich ihn wieder fand, hart und schwer, unter dem Stoff pulsierend. Mit einer Dringlichkeit, die längst nichts Schüchternes mehr an sich hatte, zog ich sie ihm vollständig herunter. Er stand auf, zog auch das letzte Kleidungsstück aus und sah mich an, als würde er auf meinen nächsten Befehl warten. Ich erhob mich vom Sofa, spreizte die Beine vor ihm und legte eine Hand auf seine Brust.

—Halt mich fest —sagte ich.

Er hob mich mit den Händen unter den Oberschenkeln hoch, als würde ich nichts wiegen, und zog mich an sich. Ich spürte seinen Schwanz, heiß und hart, wie er zwischen meinen Schamlippen entlangglitt und nach dem Eingang suchte. Ich schlang die Beine um seine Taille und führte ihn mit der Hand, damit er den Winkel nicht verfehlte. Als er in mich einzudringen begann, tat er es langsam, Zentimeter für Zentimeter, und füllte mich mit einem köstlichen Druck, der mir einen langen Seufzer entlockte. Seine Stirn lag an meiner, und sein Kiefer war angespannt, weil er sich zurückhielt, statt mich mit einem einzigen Stoß zu nehmen.

—So —sagte ich—. Weiter.

Er fand einen festen Rhythmus. Ich hörte auf, die Gruppe wahrzunehmen, und dachte an nichts anderes mehr. Es gab nur noch das: das Sofa, seine Hände an meinen Hüften, das Gefühl, auf eine Weise ausgefüllt zu sein, die ich seit vielen Wochen nicht mehr erlebt und beinahe vergessen hatte. Ich klammerte mich an seine Schultern. Er neigte den Kopf und biss mir sanft in die Rundung meines Halses, genau dort, wo die Schulter endet.

Mit diesem Detail hatte ich nicht gerechnet. Es war das, was mir von dieser Nacht am stärksten in Erinnerung blieb.

Er wechselte ohne zu fragen die Stellung: Er drehte mich um und brachte mich auf den Knien auf der Sitzfläche des Sofas in Position, gegen die Rückenlehne gestützt. Von hinten fühlte es sich anders an, tiefer, und das Geräusch seiner Hüften, die gegen meine stießen, vermischte sich mit dem Lärm des Lokals auf völlig unwirkliche Weise, als würde all das in einer Dimension geschehen, die mit dem Rest meines Lebens nichts zu tun hatte.

Seine Hand schloss sich um eine meiner Titten und drückte sie fest, während sein Daumen über meine Brustwarze strich und er sich weiter in mir bewegte. Die andere Hand hielt mich an der Taille fest und gab den Rhythmus mit einer Sicherheit vor, die mich jedes Gefühl dafür verlieren ließ, wo ich war. Ich spreizte die Beine weiter und drängte mich nach hinten, um ihn noch tiefer aufzunehmen, und er antwortete mit einem kräftigeren, schmutzigeren Stoß. Ich musste die Stirn gegen die Rückenlehne drücken und stieß ein Stöhnen aus, das viel zu laut klang. Er strich mir das Haar vom Hals und sprach dicht an meinem Ohr mit einer tiefen Stimme, die ich zwischen der Musik kaum verstand.

—So gefällst du mir, ganz offen für mich.

Ich lachte zwischen meinen keuchenden Atemzügen und antwortete über die Schulter:

—Dann fick mich, als würdest du mich verlieren.

Und da verlor er tatsächlich ein wenig die Geduld. Er stieß seinen Schwanz immer wieder tiefer in mich, mit harten Stößen, die meine Beine zittern ließen. Das Sofa knarrte unter uns. Ich bemerkte, dass sich eine meiner Hände so fest in den Bezug gekrallt hatte, dass mir die Finger wehtaten, aber ich ließ nichts los. Er wechselte zwischen ganz tiefem Eindringen und einem kaum merklichen Zurückziehen, bevor er mit noch größerer Kraft wieder in mich stieß, und hielt genau diesen Rhythmus aufrecht, der mich von innen heraus auflöste.

Es störte mich keinen Moment, dass Leute zusahen. Es war kein Exhibitionismus im kalkulierten Sinn des Wortes. Ich hatte es nicht gesucht. Aber es störte mich auch nicht. Der einzige Fokus war er und das, was er mit mir machte; alles andere war bedeutungsloser Lärm.

Er hob mich erneut hoch, diesmal mit dem Rücken zu ihm, und nahm mich von hinten im Stehen, wobei er mich leicht über die Kante des Sofas beugte. Ich spürte seine Hände an meinen Hüften, seine Finger, die sich jedes Mal in meine Haut gruben, wenn er in mich stieß. Die Reibung meines feuchten, für ihn geöffneten Geschlechts an seinen Bewegungen brachte mich völlig an den Rand. Ich bat um mehr, ohne zu wissen, ob ich es laut sagte oder nur stöhnte. Er antwortete mit einer weiteren Reihe tieferer Stöße, und dann kam ich erneut —ein zweiter Orgasmus, der mir vom Rücken bis in den Unterleib fuhr und meine Beine zittern ließ. Er bewegte sich weiter im selben Rhythmus, hielt mich fest und nutzte mein eigenes Zittern, um mich bis zum Ende zu treiben.

Als er kam, kniete ich vor ihm. Ich nahm alles auf, ohne mich abzuwenden. Aus irgendeiner Ecke des Lokals applaudierte die Gruppe.

***

Danach trank ich mehr, als ich hätte trinken sollen.

Ich erinnere mich nicht klar an das Ende der Nacht. Es gibt einzelne Bilder: Andrea, die mit einer Krone aus künstlichen Blumen tanzte, ein Mädchen, das im Badezimmer vor Lachen weinte, die Kälte draußen, als mich jemand in ein Taxi setzte. Ich weiß, dass ich in meiner Wohnung ankam und auf dem Bett einschlief, ohne die Schuhe auszuziehen. Am nächsten Morgen wachte ich mit schwerem Kopf und bruchstückhaften Erinnerungen auf und setzte sie beim ersten Kaffee nach und nach zusammen.

Ich erinnerte mich an alles. Mit ausreichender Genauigkeit.

Ein paar Tage später fragte ich Andrea nach seinem Namen. Sie sagte, er hieße Mateo. Sie hätten ihn über eine Agentur engagiert und keine weiteren Kontaktdaten von ihm.

Mit dem wenigen Kontext, den ich hatte, suchte ich nach ihm. Ich fand ihn nicht.

Die Hochzeit fand einen Monat später statt. Natürlich ging ich hin. Ich saß an einem Tisch mit Leuten, die ich nicht kannte, trank Rotwein und tanzte auf der Tanzfläche, wenn die Musik es verlangte. Ich wünschte Andrea aufrichtiges Glück, weil sie es verdient hatte, und während jenes ganzen Nachmittags dachte ich kein einziges Mal an den Junggesellinnenabschied.

Aber manchmal denke ich daran. An seine Hände an meinen Hüften, an diesen unerwarteten Biss in meinen Hals, an die roten Stilettos mit Riemchen auf dem Holzboden.

Mateo, falls du das aus irgendeinem Grund liest: Ich war die mit den roten Schuhen. Meld dich.