Ich habe mich in den Vater meiner besten Freundin verliebt

Während der ganzen Strecke versank mein Kopf in einem Chaos aus Wahnvorstellungen und Selbstvorwürfen. »Er war immer außer deiner Reichweite, Idiotin. Was hast du überhaupt erwartet? Hast du wirklich geglaubt, er würde makellos auf dich warten, bis du zwanzig bist? Dass zwischen deiner Schrulligkeit und deinen Defiziten etwas sein könnte, das den Altersunterschied und das belanglose Detail auslöscht, dass er nicht irgendwer ist, sondern der Vater deiner besten Freundin?«

Ich lief Tausende von Schritten durch nasse, gefährliche Straßen, Tausende von Schritten, in denen ich jede Entscheidung infrage stellte, die mich hierhergeführt hatte. Eine vernünftige kleine Stimme flüsterte mir zu, ich solle mit eingeklemmtem Schwanz und dem bisschen Würde, das mir noch geblieben war, nach Hause gehen, bevor mir jemand wehtat. Meine schmerzenden Füße hingegen gingen fast von allein weiter.

Der Rand meiner Schuhe hatte meine Strümpfe durchgescheuert und begann mir die Fersen aufzureißen. Jeder Schritt war eine kleine Buße, aber ich hielt nicht an. Ich war blind vor dem Gedanken, ihn ein letztes Mal zu sehen, mit einem Herz voll ekelhafter Eifersucht, die ihn mir in den Armen irgendeiner reifen Frau ausmalte, in Szenen, die mein viel zu junger Kopf mit krankhaftem Detailreichtum ausmalte: Ich sah sie auf Knien vor ihm, den Mund geöffnet, den Schwanz von Señor Linares tief zwischen ihren bemalten Lippen; ich hörte ihn leise knurren, während er ihr den Nacken packte; ich stellte mir vor, wie sie sich aufrichtete, um ihm ihre reifen Brüste hinzuhalten, damit er sie biss, damit er ihren Arsch mit diesen großen Händen begrapschte, die ich so oft heimlich betrachtet hatte. Die Eifersucht brannte mir den Magen aus, als hätte ich ein glühendes Stück Kohle verschluckt. Ich, noch in allem, was zählte, Jungfrau, hatte monatelang von genau diesem Schwanz fantasiert, von genau diesen Händen, und irgendeine Tusse stahl ihn mir an diesem Abend.

Aus der Ferne hörte ich verdächtiges Pfeifen, fast wie ein Code zwischen Stimmen, die ich nicht kannte. Die dunklen Gassen lockten mich flüsternd, mich in ihnen zu verlieren. Ich presste mir nur sein Gesicht an die Brust und ging weiter.

Der Likör, den ich meiner Mutter gestohlen hatte, machte meine Gedanken zäh. Wenn ich die Hand vor meinem Gesicht bewegte, sah ich eine Spur hinter ihr nachziehen. Es ging mir schlechter, als ich zugeben wollte.

***

Endlich erreichte ich die Pförtnerloge des Wohnkomplexes, in dem Señor Linares wohnte. Ich hatte keine Argumente, um hineingelassen zu werden, aber in meinem wirren Kopf passte nur ein Gedanke: endlich zu bestätigen, ob er etwas für mich empfand oder ob alles nur die Erfindung eines frischgebackenen neunzehnjährigen Mädchens gewesen war.

Der Wachmann fragte mich mit entgleistem Gesicht, zu welchem Haus ich wolle und warum. Ich stotterte, verhedderte mich, und als er sich umdrehte, um die Polizei zu rufen, nutzte ich den Moment und schlüpfte in den Schatten davon.

Ohne mir über das Ausmaß des Wahnsinns, den ich gerade beging, überhaupt im Klaren zu sein, stand ich wie eine Psychopathin in der dunklen Ferne und prüfte jeden Meter des Zauns auf eine Schwachstelle. Es gab keine.

Verzweifelt kroch ich zur am wenigsten beleuchteten Ecke der Mauer. Ein Holzpaneel für Kletterpflanzen wurde, ohne es zu wollen, zu meiner improvisierten Leiter. Ich begann hinaufzuklettern, tollpatschiger als sonst. Mein Körper fühlte sich schwer an, erschöpft von Kitzeln und Zittern, die mir jede Kraft raubten. Mein Kleid blieb immer wieder an den Latten hängen und zwang mich zu Rucken, die mir das Herz zerschnitten.

Es dauerte eine Ewigkeit, bis ich die Oberkante erreichte. Dort wartete der schlimmste Teil: eine Sicherheitskamera, die mir ins Gesicht zielte, und die Stimme des Wachmanns, der mich anschrie, ich solle sofort herunterkommen. Mir wurde klar, dass ich die andere Seite nicht erreichen würde, ohne erwischt zu werden, also schloss ich die Augen und sprang.

Ich landete auf etwas, das wie ein Busch aussah, und betete, es möge den Aufprall abfangen. Tat es nicht. Statt auf den Füßen zu landen, saß ich zwischen den Zweigen fest, bis zur Taille eingesunken. Die Blätter verfingen sich in meinem Kleid. Die Dornen in meiner Haut.

Der größere der Wachleute rannte auf mich zu. Ich hatte keine Zeit zu prüfen, ob ich mir etwas gebrochen hatte. Ich stand mit stechenden Schmerzen im Steiß auf und rannte los, während ich warme Fäden an meinen Beinen hinablaufen spürte und das Kleid an jeder Kante weiter aufriss. Hunde bellten, Bewegungsmelder gingen an, als wäre das hier die Bühne eines schlechten Films. Ich sprang über Zäune, wich einem Pool aus, stürzte zweimal, versteckte mich in Büschen.

Als ich endlich an seiner Tür ankam, klingelte ich immer wieder und bettelte darum, dass er öffnete, bevor sie mich rausschmissen.

***

Der größere der Wächter holte mich ein und packte meinen Unterarm mit einer Kraft, die mich in einen trockenen Ast verwandelte. Er zerrte an mir, und ich wehrte mich mit den wenigen Kräften, die mir noch blieben, stemmte die Füße gegen das Kopfsteinpflaster.

—Ich will ihn nur sehen! Lassen Sie mich ihn sehen! —schrie ich außer mir.

Die Tür ging auf. Für einen Augenblick lebten all meine Hoffnungen wieder auf. Das warme Licht, das aus dem Inneren drang, zeichnete ein Lächeln auf mein zerschlagenes Gesicht.

—Ich will ihn nur sehen… ich will ihn nur sehen —murmelte ich wie ein zerbrochenes Gebet.

Bis mich ein unsichtbarer Dolch mitten ins Herz traf. Auf der Schwelle stand nicht Señor Linares, sondern eine reife Frau mit üppigen Kurven, in einen schlecht gebundenen Seidenbademantel gehüllt, der den Ansatz zweier großer, brauner Brüste sehen ließ, mit dem Ausdruck von jemandem, dem man gerade den Abend verdorben hatte. Ein Blick genügte mir, um zu wissen, dass sie unter dieser Seide nichts trug, dass Señor Linares sie stundenlang begrapscht hatte, dass er wahrscheinlich schon seinen Schwanz in ihr gehabt hatte. Die Eifersucht stieg mir bis in die Kehle, mit dem Geschmack von ranzigem Likör.

Ich sah auf die Hausnummer und wollte glauben, ich hätte mich geirrt. Die Adresse stimmte. »Es ist sein Haus, ja. Und er ist nicht allein.«

Ich hörte auf zu kämpfen. Als die Wachleute mir die Hände auf den Rücken fesselten, wartete am Eingang schon das rotierende Licht eines Streifenwagens. Ich sah mich schon in Handschellen, auf die Wache gebracht, danach von meiner Mutter in Stücke gerissen.

Der Weg zum Wagen war der erniedrigendste Marsch meines Lebens. Nachbarn im Schlafanzug stachen mich mit den Blicken ab und erbrachen ihre Schlussfolgerungen. Ich konnte es ihnen nicht einmal verübeln. Ich betete nur, dass sie mich schnell reinstecken und weit wegbringen würden.

***

Im Streifenwagen, durch das beschlagene Glas, konnte ich seine Gestalt erkennen. Señor Linares bahnte sich schubsend den Weg durch die Menge, um mit dem Beamten zu streiten. Ich sah, wie er gestikulierte, aufgebracht, während alle ihn als Schuldigen zeigten. Statt sich herauszuhalten, verteidigte er mich gegen die aufgebrachte Nachbarschaft.

Ein Polizist riss die Wagentür auf und beugte sich zu mir hinein.

—Kennst du diesen Mann? —sagte er und zeigte mit dem Finger auf ihn.

Ich nickte wie betäubt, die Augen feucht.

—Wolltest du seine Tochter besuchen?

Ich nickte wieder, obwohl das nicht im Entferntesten die Wahrheit war.

—Weißt du, wie spät es ist? Weißt du, was für einen Schrecken du allen eingejagt hast?

Meine Augen hingen nur an seinem enttäuschten Gesicht in der Ferne.

—Bist du auf Drogen oder so?

Ich schüttelte den Kopf.

—Schau mich an und rede mit mir. Wenn du hier rauskommen willst, fang an, den Mund zu benutzen.

—Nein, Herr, bin ich nicht —sagte ich und versuchte, die taube Zunge zu verbergen.

—Steig aus! Er kümmert sich darum. Verzieh dich, bevor ich es mir anders überlege!

***

Als ich auf ihn zuging, wagte ich es nicht, ihm ins Gesicht zu sehen, geschweige denn ihn zu umarmen. Obwohl ich mich so sehr danach sehnte, Zuflucht an seiner Brust zu suchen, kam ich mit gesenktem Kopf zu ihm, beschämter als in jedem anderen Moment meines Lebens. Er packte mich am Nacken wie einen bestraften Welpen und schleifte mich zu seinem Haus, bahnte sich den Weg durch die Neugierigen und verpasste ihnen mit seinen grünen Augen scharfe Blicke.

Während des ganzen Weges bis zur Tür ließ er meinen Nacken nicht los, sagte kein einziges Wort. Und doch spürte ich schon durch diese eine große Hand, die meine Haut festhielt, ein heißes Ziehen zwischen den Beinen, das meine Höschen noch feuchter machte, als sie ohnehin schon waren. Ich hasste meinen eigenen Körper dafür, dass er im schlimmsten Moment meines Lebens so reagierte.

Als wir hineingingen, wartete die Frau im Flur mit dem widerlichsten Ausdruck, den ich je auf einem Menschen gesehen hatte. Der Bademantel hatte sich noch etwas weiter geöffnet, und ich konnte eine ihrer Brüste fast ganz sehen, die dunkle, dicke Brustwarze, hart vor Wut oder vor was auch immer sie getan hatten, bevor ich auftauchte. Señor Linares schloss die Tür hinter uns und ließ mich im Wohnzimmer mit einem knappen:

—Setz dich. Ich bin gleich wieder da.

Sie gingen in die Küche. Ich hörte sie halblaut streiten.

—Was macht dieses Gör hier? Wer ist das?

—Sie ist Renatas Freundin.

—Freundin deiner Tochter? Und was zum Teufel macht sie allein hier um diese Uhrzeit?

—Ich bin mir nicht sicher.

—Schick sie weg. Ruf ihre Eltern an. Wir sind beschäftigt.

—Marcela… die Sache ist kompliziert, okay? Lass mich erst sicher sein, dass es ihr gut geht.

—Dass es ihr gut geht? Sieh sie dir bitte an! Die ist ein Wrack. Als wäre sie betrunken, als wäre sie zugedröhnt.

—Psst. Nicht schreien. Ich weiß. Genau deswegen… lassen wir es für heute Nacht gut sein. Ich hole es am nächsten Wochenende nach, ich schwöre es dir.

—Bist du wahnsinnig geworden? Heute Nacht sollte endlich was passieren! Ich warte seit drei Gläsern Wein darauf, dass du mich ordentlich durchnimmst, und jetzt sagst du mir, ich soll gehen!

—Ich weiß. Aber was soll ich denn machen? Sie ist für mich praktisch wie eine Tochter. Ich kann sie nicht so allein lassen.

—Warum hast du dann nicht die Polizei sie mitnehmen lassen? Willst du ihr wirklich Vorrang geben vor mir, vor dieser Fotze, die du dir seit Monaten ficken willst?

—Sie ist ein Kind. Sie ist die Freundin meiner Tochter. Tut mir leid.

—Wie du willst. Du bist ein Idiot, nur damit du’s weißt.

Marcela durchquerte das Wohnzimmer, um ihre Tasche zu nehmen, und warf mir einen Blick reinen Hasses zu. Die Tür knallte zu und ließ fast das Bild im Flur herunterfallen.

***

Señor Linares erschien endlich im Wohnzimmer. Er blieb ein paar Sekunden lang schweigend stehen und betrachtete mich, nahm das ganze Desaster in sich auf. Seine grünen Augen ließen mich so stark zittern, dass meine es nicht wagten, seinen Blick zu halten.

—Komm. Ich bringe dich ins Krankenhaus und dann nach Hause —sagte er, während er nach den Schlüsseln suchte.

Ich rührte mich nicht. Ich blieb wie versteinert auf dem Sofa kleben.

—Scheiße —hörte ich ihn murmeln, bevor er das Zimmer verließ.

Er kam mit einem Verbandskasten in der Hand zurück. Er zog sich Handschuhe an und sagte, ohne mir in die Augen zu sehen:

—Zieh die Strümpfe aus.

Ich gehorchte zitternd und versuchte mit aller Kraft, dass nichts Unangemessenes hervorblitzte. Ich zog die über die Schenkel gerollten Strümpfe mit unbeholfenen Fingern herunter, im Bewusstsein, dass jeder Zentimeter nackter Haut, den ich ihm zeigte, mich verriet, denn unter dem zerrissenen Kleid waren meine Schenkel klebrig: Es war nicht nur Blut; ein beträchtlicher Teil war etwas anderes, dicker, heißer, beschämender. Er nahm mein rechtes Bein und hob es mit professioneller Geste an, die Stirn gerunzelt, sobald er eine neue Wunde entdeckte.

—Leg dich auf den Rücken —er klopfte zweimal auf das Sofa.

Innerlich aufgewühlt, gehorchte ich. Er setzte sich mir zu Füßen und begann mit den vorderen Wunden, fast alle unterhalb der Knie. Ich hielt den Rock fest zwischen den Schenkeln in einer sittsamen, steifen Haltung. Er reinigte jede Schürfwunde mit Akribie und bedeckte sie mit Mull und Pflastern. Jeder Zug des feuchten Wattepads ließ mich die Schenkel fester zusammenpressen, denn zwischen ihnen stieg die Hitze immer mehr an, und ich spürte, wie meine Höschen sich langsam vollsogen, ein lächerliches kleines Pfützchen, das mit jedem Mal wuchs, wenn seine behandschuhten Finger meine Haut berührten.

—Und jetzt willst du mir sagen, was zum Teufel du dir dabei gedacht hast? —fragte er, ohne aufzusehen.

Ich stammelte etwas Erbärmliches und suchte nach einer Ausrede, die mein benebelter Kopf nicht fand. Alles, was ich fand, war ein Bild: wie er sich zwischen meine Knie beugt und mir das Gesicht in die Fotze drückt, statt mir Schürfwunden zu reinigen.

—Dreh dich um.

Vorsichtig drehte ich mich. Hinten hatte ich tiefere Wunden, zu nah an der Grenze, wo der Oberschenkel auf die Pobacke trifft. Seine Hände begannen bei den unteren und wanderten nach oben. Ich wünschte mir, die Situation hätte eine andere Ursache, etwas weniger Erniedrigendes, irgendetwas, das es mir erlaubte, seine Berührung zu genießen. Aber die Schuld ließ mich nichts anderes fühlen als Scham. Scham und eine nasse Erregung, die mir zwischen den zusammengepressten Pobacken hinunterlief und das kleine weiße Stoffdreieck so beschmutzte, dass es fast durchsichtig wurde.

—Hast du noch weiter oben Wunden? —fragte er, als er die erlaubte Grenze erreichte.

Ich schluckte trocken.

—Nein… ich bin mir nicht sicher —log ich, trotz des stechenden Brennens in der rechten Pobacke.

—Fass dich an und sag mir, ob es wehtut.

Ich führte die Hand nach hinten und strich mit den Fingern über die Pobacke. Der Schmerz war sofort bestätigt, aber etwas anderes auch: Meine Höschen waren durchnässt, so nass, dass er sofort merken würde, was mit mir los war, wenn er sie berührte. Mein Mund blieb feige.

—Ich… ich weiß nicht.

—Lass mich mal nachsehen.

Ich wäre beinahe ohnmächtig geworden, als seine Hände den Rock ohne Zögern anhoben und meinen Hintern freilegten, kaum bedeckt von einem weißen, kindlichen Höschen, vom Sturz und von dem kleinen verräterischen Unfall bereits ramponiert und feucht. Ein hinterhältiger Luftzug ließ meine Haut erzittern. Ich wusste genau, was er in diesem Moment sah: zwei junge, runde Arschbacken, noch ohne die Spuren des Erwachsenenlebens, gekrönt von einem dunklen Feuchtigkeitsfleck, den keine Lüge erklären konnte. Blut und Schweiß konnten vieles vertuschen, das hier nicht.

—Ja, Mädchen. Du hast da eine Wunde —sagte er mit der natürlichsten Selbstverständlichkeit der Welt. Am Ende zitterte seine Stimme ganz leicht. Ein winziges Zittern, aber ich hörte es.

Ich brachte kein Wort heraus. Ich ließ ihn einfach weitermachen, während ich in eine Mischung aus Erregung und Scham versank, die ich noch nie erlebt hatte. Ich spürte, wie das kalte Wattepad sich am oberen Rand meiner Pobacke entlangbewegte, ganz nah dort, wo die Spalte begann. Jede Berührung riss an mir zwischen den Beinen, ein heißes Pochen, das mich die Fotze gegen das Sofa pressen ließ, um es zu stoppen. Schlimmer noch: Jedes Mal, wenn ich presste, ließ dieselbe Bewegung meine durchnässten Höschen über die geschwollene Klitoris gleiten, und aus meinem Mund entwich ein minimales Keuchen, das ich abwürgte, indem ich in den Arm des Sessels biss.

—Du bist böse hingefallen. Du hast einen furchtbaren blauen Fleck am unteren Rücken. Woran hast du bloß gedacht?

Die Berührung seiner Hand begann sich auf verdorbene Weise köstlich anzufühlen. Ich wollte auf keinen Fall, dass er aufhörte, und gleichzeitig sehnte ich mich danach, dass es endlich vorbei wäre. Die Sache steigerte sich, als er, um bequemer arbeiten zu können, meine Höschen zur Seite schob und sie zwischen die Pobacken steckte, als improvisierte Fixierung. Ich wäre fast wegen des Schocks ohnmächtig geworden. Ich spürte, wie sich der Zug des nassen Stoffes in der Ritze einrichtete, das Gummiband am Rand meines Anus rieb, die Feuchtigkeit nun ohne Barriere aufs Sofa sickerte. Seine behandschuhten Finger hatten gerade die intimste Haut berührt, die je ein Mann an mir berührt hatte, und er hatte es getan, als wäre nichts, wie jemand, der eine Serviette zurechtrückt.

Mein Gesicht brannte. Mein Körper kochte trotz der kalten Nacht. Die Stöhngeräusche wurden immer schwerer zu unterdrücken. Meine Zähne gruben sich in meinen eigenen Unterarm, bis ich Abdrücke hinterließ, und zwischen den Beinen spannten sich unbekannte Dehnungen an, die im Takt meines Herzens pochten. Ich spürte, wie sich meine Fotze von selbst öffnete und schloss, sich um die Leere zusammenzog und schreiend etwas verlangte, das sie füllen würde. Ich konnte mich selbst riechen: ein süßer, schwerer, sexueller Geruch, der die gesamte Luft um das Sofa erfüllte und den er, mit der Nase so nah an meinem Arsch, ebenfalls gerochen haben musste. Allein der Gedanke trieb mir einen weiteren heißen Schwall heraus, der meine Schenkel noch nasser machte.

Als das kalte Wattepad genau am Rand der Pobacke entlangstrich, beinahe den Falz berührend, hatte ich das Gefühl, ich würde genau dort kommen, ohne dass mich jemand dort berührte, wo es zählte. Ich biss so fest in meinen Arm, dass mir die Tränen in die Augen schossen, und hielt das Keuchen im Hals zurück.

—Und was zum Teufel hast du da reingezogen? Was hast du getrunken? —seine Stimme klang rauer als vorher.

—Einen Likör… von meiner Mutter.

—Und warum hast du so etwas getan, Kleine?

—Es tut mir leid, Señor Linares. Ich war nur… wegen etwas sehr traurig.

—Traurig wegen etwas? Das entschuldigt nicht, wie unverantwortlich du warst. Diese ganze Strecke zu Fuß, zu dieser Uhrzeit, durch gefährliche Gegenden, in diesem Zustand. Was hat dich dazu gebracht, so einen Unsinn zu machen?

—Ich musste dich sehen.

—Mich sehen? Warum? Was war so dringend? Weißt du, in welche Schwierigkeiten du geraten hättest… in welche Schwierigkeiten du mich noch bringen kannst, wenn ich dich hier allein bei mir habe? —sein Finger, noch behandschuht, war auf dem oberen Teil meines Oberschenkels liegen geblieben, ganz nah an der Falte des Hinterns. Er bewegte sich nicht. Er zog sich auch nicht zurück.

—Es tut mir leid. Wirklich. Ich war total dumm —die Tränen liefen mir jetzt schon über.

—Was war so dringend? Warum musstest du mich zu dieser Uhrzeit und in diesem Zustand sehen?

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Die gequälte Stimme in meinem Kopf schrie: »Sag es ihm, Idiotin! Sag es ihm endlich, verdammt noch mal!« Die Angst lähmte mich. Der Finger war immer noch da, aufgestützt, reglos, und ich wusste nicht, ob das ein Versehen war oder seine erste Beichte.

—Was ist los, Kleine? Du zitterst ja. Du machst mir Angst. Rede mit mir, bitte.

Er half mir mit einer Zärtlichkeit, die mich auseinanderbrach, auf dem Sofa aufzusetzen. Als ich mich drehte, blieb der Rock einen Moment höher auf der Hüfte hängen, und die Höschen, immer noch zwischen den Pobacken eingeklemmt und durchnässt, waren für den Bruchteil einer Sekunde zu sehen, bevor ich sie unbeholfen zurechtrückte. Er tat so, als würde er nicht hinsehen. Aber er sah hin. Ich sah, wie seine grünen Augen ganz kurz nach unten zuckten, ein Blinzeln, und wieder hochkamen. Ich sah auch etwas in seiner Hose, eine Beule, bei der ich geschworen hätte, dass sie vorher nicht da gewesen war, die den Stoff innen am Oberschenkel spannte.

Ich wäre beinahe ohnmächtig geworden, als ich es bestätigte. Señor Linares war hart. Er war wegen mir hart, oder wegen dessen, was er gerade an mir berührt hatte, oder wegen beidem.

—Señor Linares… ich… ich… —ich schloss die Augen. Alles drehte sich—. Ich empfinde Dinge für Sie, Señor Linares.

Als die Worte meinen Mund verließen, wandte ich das Gesicht ab, unfähig, ihn anzusehen. Stille. Lang, unangenehm, tödlich. Und doch fühlte es sich an, als wäre mir eine riesige Last von der Brust genommen worden.

—Aber… meinst du Dinge in einem romantischen Sinn? —fragte er schließlich, bemüht, an seiner Rolle als ruhiger erwachsener Mann festzuhalten.

Ich hob die feuchten Augen zu ihm und nickte.

—Mädchen, unser Kopf kann trügerisch sein. Manchmal lässt er uns Dinge glauben, die nicht wahr sind, besonders in deinem Alter. Vielleicht bist du nur verwirrt.

Ich schüttelte den Kopf, während die Tränen sich über meine Wangen selbstmörderisch hinabstürzten.

—Mädchen… das ist nicht möglich.

Ich senkte den Blick zu Boden, mit totem Gesicht. Ich wollte ein »ich weiß« antworten, aber mir blieb die Luft weg. Meine Augen blieben ungewollt einen Augenblick an seiner Schamgegend hängen. Die Beule war immer noch da. Dick. Langgezogen. Deutlich unter dem Hosenstoff. Mein ganzes Leben lang hatte ich davon fantasiert, von der genauen Form des Schwanzes von Señor Linares, und da hatte ich ihn nun, wegen mir geschwollen, einen Meter von meinem Gesicht entfernt, und er sagte mir, es sei nicht möglich.

Er legte seine Hand auf meine und platzierte sie zusammen auf meinem Knie.

—Reg dich nicht so auf. Draußen gibt es jede Menge Jungs für dich. Hab einfach Geduld.

Ich konnte die Enttäuschung nicht ertragen. Ich konnte die Realität nicht akzeptieren, vor der ich mich so sehr gefürchtet hatte: die, in der alles zwischen uns, und sei es noch so wenig, unmöglich war. Ich brach in das herzzerreißendste Weinen aus.

Seine Hände gingen zu meinem Nacken und zogen mich an seine Brust. Ich umarmte ihn fest. Ich wollte, dass er mir gehörte, koste es, was es wolle, und es tat mir bis in die Knochen weh zu begreifen, dass das nicht sein konnte. Als ich ihn so fest umarmte, drückte sich mein Schenkel gegen seinen und ich spürte, unverkennbar, den heißen Pulsschlag seines harten Schwanzes an meinem Bein. Ich hielt ein Keuchen zurück. Er hielt den Atem an.

—Scht, scht, ruhig, Tochter. Es ist alles gut —flüsterte er, und auch seine Stimme brach—. Aber so müssen die Dinge eben sein. Ich bin ein verbitterter alter Mann, verdorben, innerlich tot. Du bist im schönsten Alter. Du verdienst etwas Gleichwertiges.

Ich wollte ihn anschreien, dass mich der Altersunterschied nicht interessierte, keine Probleme, nicht, was die Leute sagten. Ich wollte nur mit ihm zusammen sein, mit niemand sonst. Ich wollte ihm sagen, dass sein Schwanz an meinem Schenkel das Ehrlichste war, was an diesem Abend geschehen war, dass meine Höschen unter dem Kleid immer noch durchweicht waren und dass es wegen ihm war, wegen niemand anderem. Aber meinem Mund fehlte einmal mehr der Mut.

Er führte mich so, dass wir uns gemeinsam auf das Sofa legten, ohne die Umarmung zu lösen. Ich vergrub das Gesicht in seiner Brust und benutzte seinen Arm als Kissen. Eine seiner Hände streichelte zärtlich meinen unteren Rücken; die andere klopfte mir sanft auf den Rücken. Die Hand am unteren Rücken rutschte irgendwann einen Zentimeter weiter hinab, als es rein väterlich gewesen wäre. Sie legte sich genau an den Ansatz meiner Pobacke, über den Stoff des Kleides, und blieb dort. Ich spürte das Gewicht dieser Hand, als würde sie mich brandmarken.

—Ich liebe Sie, Señor Linares —sagte ich zwischen Schluchzern, ohne das Gesicht zu heben.

—Ach, meine Kleine… mach es dir nicht noch schwerer. Du leidest viel zu sehr an etwas Unmöglichem.

Das Weinen kam mit voller Wucht zurück.

—Bitte, Tochter, du bringst mich sonst auch noch zum Weinen. Ich kann nicht sehen, wie du so leidest. Du bist ein wunderbares Mädchen, das etwas ver… verdient —ich unterbrach ihn.

—Sagen Sie es! Sagen Sie mir, dass ich nicht verrückt bin! Sagen Sie mir, dass Sie etwas für mich empfinden, auch wenn es nur ein winziges bisschen ist! Ich flehe Sie an! Ich bin sicher, ich habe es gespürt!

—Tochter, ich…

—Sagen Sie mir, dass Sie mich nicht aus Mitleid in Ihr Haus gelassen haben! Sagen Sie mir, dass Sie das nicht für irgendwen tun würden! Sagen Sie mir, dass Sie wirklich etwas empfinden, dass Sie nur Angst haben, mich zu verletzen oder uns in Schwierigkeiten zu bringen! Aber sagen Sie es mir, bitte! Ich halte diese Ungewissheit nicht mehr aus! —als ich schrie, presste ich meinen ganzen Körper gegen seinen, und sein harter Schwanz zeichnete sich wieder an meinem Schenkel ab, noch geschwollener als zuvor, pulsierend gegen meine Haut. Wir beide spürten es. Keiner von uns sprach es aus.

Er atmete schwer aus. Und schließlich gab er die Antwort, die er sich monatelang verkniffen hatte:

—Nein, Tochter.

Totenstille. Sogar die Schluchzer hörten vor Schock auf.

—Du irrst dich nicht.

Der Sauerstoff strömte zurück in meine Lungen.

—Ja, ich empfinde auch etwas für dich.

Ich drückte ihn mit den wenigen Kräften, die mir noch blieben, dankbar an mich, dankbar dem Leben gegenüber, ihn zu haben, trotz der Hindernisse zwischen uns. Seine Hand am Ansatz meiner Pobacke spannte sich kaum merklich an, fast unmerklich, wie ein Krampf, der ihm aus den Fingerspitzen entwich. Es war die aussagekräftigste Geste des ganzen Abends.

—Aber, Tochter… es ist unmöglich.

Ich sah ihn an. Ich sah ihn nur an. Mehr zählte mir nicht.

—Tochter… mach mir das nicht an, bitte —seine Augen wurden zusammen mit meinen feucht.

Ich begann, ihm die Wange zu streicheln, ohne den Blick von seinen Augen zu lösen.

—Auch ich habe damit gelitten.

Mein Daumen spielte am Mundwinkel seines Mundes.

—Es ist… es ist… es ist unmöglich, meine Kleine —die Stimme völlig gebrochen.

Ich lächelte mit tränengefüllten Augen. Ich starb immer noch daran, dass zwischen uns etwas nicht möglich war. Aber die Bestätigung eines meiner tiefsten Wünsche, sie endlich aus seinem Mund zu hören, seinen harten Schwanz an meinem Schenkel pochen zu spüren und seine Hand zittern zu fühlen auf meiner Pobacke, hatte mir einen Grund gegeben weiterzuatmen.