Geständnis: Ich war besessen vom Vater meiner Freundin

Ich hatte zwei Monate lang Ausreden erfunden, um nicht zu Valentinas Haus gehen zu müssen. Ausstehende Prüfungen, praktischerweise auftauchende Kopfschmerzen, Termine, die es gar nicht gab. Jede Lüge war gut genug, solange ich diese Tür nicht durchschreiten und ihm gegenüberstehen musste.

Es war kein Stolz. Es war blanke Angst, verkleidet als Scham.

Herr Herrera hatte gesehen, wie ich an dem Abend des Doppelessens davonrannte, als hätte die Wohnung gebrannt. Seit jener Nacht zog sich jedes Mal, wenn Valentina in irgendeinem Gespräch von ihrem Vater sprach, etwas in meiner Brust zusammen wie nasses Papier. Ich konnte es nicht in Worte fassen. Ich wusste nur, dass ich ihn mit einer Intensität vermisste, die ich nicht einzuordnen wusste.

Es war nicht das, was ich für einen Filmschauspieler empfand oder für irgendeinen Typen von der Uni. Es war schwerer. Beschämender. Etwas, das sich ohne mein Einverständnis in mir eingerichtet hatte und sich weigerte zu verschwinden. Jede Nacht endete ich in meinem Bett mit der Hand unter dem Slip, während ich an ihn dachte, mir vorstellte, wie dieser Mund meine Schenkel öffnete, wie diese tiefe Stimme mir schmutzige Dinge ins Ohr sagte. Ich kam, indem ich ins Kissen biss, damit meine Mutter mich nicht vom Flur aus hörte, und danach hasste ich mich stundenlang, mit den Fingern noch klebrig von meiner eigenen Feuchtigkeit.

Am Mittwoch in der Woche meiner letzten Klausur wartete Valentina nach dem Training mit diesem Ausdruck auf mich, der bedeutete, dass sie kein Nein als Antwort akzeptieren würde.

—Heute kommst du mit nach Hause —sagte sie und nahm mir die Tasche ab, ohne zu fragen.

—Val, ich bin verschwitzt und rieche schrecklich, wirklich…

—Ist mir egal. Los.

Ich folgte ihr, weil es einfacher war als zu diskutieren. Und weil in irgendeiner feigen Ecke meines Kopfes ein Teil von mir wollte, dass ich ging.

Als ich den grauen Pickup sah, der neben dem Tor des Clubs parkte, erstarrten mir die Füße auf dem Asphalt. Ich erkannte dieses Fahrzeug mit geschlossenen Augen: Es roch nach erwachsenem Männerparfüm, vermischt mit etwas Sauberem, das ich nicht beschreiben konnte. Derselbe Wagen, der mich vor Jahren so oft nach Hause gebracht hatte, ohne dass ich es verdient hätte, derselbe Wagen, in dem wir bei mehr als einer Fahrt gelacht hatten, bis uns die Tränen kamen.

—Nein —sagte ich—. Valentina, bitte. Tu mir das nicht an.

—Steig ein.

—Ich flehe dich an. Ein andermal, ich schwöre, ein andermal…

Sie packte mich am Handgelenk mit einer Entschlossenheit, die ich von ihr nicht kannte, und führte mich zur Hintertür. Sie öffnete sie. Sie sah mich an. Mir fehlten die Worte. Ich stieg ein.

Herr Herrera begrüßte uns, ohne sich ganz umzudrehen, nur mit einer kurzen Kopfbewegung, während er den Motor startete. Ernst. Schweigsam. Als wäre ich niemand Besonderes, oder als wäre ich zu viel, um ganz ignoriert zu werden. Sechs Monate zuvor hätte derselbe Mann mich gefragt, wie mein Tag gewesen war; er hätte mich im Rückspiegel mit diesem Lächeln gesucht.

Während der Fahrt sagte ich nichts. Valentina redete für uns drei, wie immer. Ich sah aus dem Fenster auf die Straße und spürte die Hitze in den Wangen, obwohl die Klimaanlage auf höchster Stufe lief. Ich spürte noch etwas anderes: den nassen Slip, meine Möse, die im Takt jeder Bodenwelle gegen die Naht meiner Hose pochte. Ich presste die Schenkel unauffällig zusammen. Ich fragte mich, ob er es auch bemerkte, ob er vom Fahrersitz aus irgendwie riechen konnte, dass ich wie eine Hündin wegen ihm nass wurde. Ich beschloss, dass es ihm vermutlich egal war.

***

Zuhause duschten wir abwechselnd, während er das Essen zubereitete. Der Geruch von angebratenen Zwiebeln und Gewürzen zog bis in den Flur im zweiten Stock hinauf, wie immer, wie vor all dem, bevor ich alles verdorben hatte.

Im Bad geschah etwas, das ich monatelang nicht richtig verarbeitet hatte.

Valentina wartete an der Wannenrandkante auf ihren Turn, während ich mein T-Shirt wechselte. Wir waren uns seit jenem Nachmittag, als zwischen uns etwas beinahe das Gleichgewicht von allem zerstört hätte, nicht mehr so nah gewesen. Wir sprachen nie darüber. Wir begruben es unter der Gewohnheit, uns jeden Tag zu sehen, ohne es zu benennen, ohne es auch nur zu streifen.

Sie stand langsam auf. Kam näher als nötig.

Ich bewegte mich nicht. Ich sagte auch nichts.

Sie hob eine Hand zu meinem Gesicht mit einer Sanftheit, die mir den Atem abschnitt. Ihre Finger hielten wenige Zentimeter vor meiner Wange inne. Ich konnte das Deo riechen, das sie benutzte, dasselbe wie immer, und den Schweiß von zwei Stunden Training, den wir beide noch nicht ganz abgewaschen hatten. Unter dem Sport-BH wurden meine Nippel hart, so schnell, dass es mir peinlich war, und ich spürte, wie meine Möse sich noch mehr anfeuchtete, nur weil ich auf ihren Mund sah. Valentina fuhr sich langsam mit der Zunge über die Unterlippe, und ich wusste, dass sie mich küssen würde, wenn ich den Mund öffnete, und dass ich mich würde küssen lassen, wenn sie mich küsste, und dass ich dann mit der Hand meiner besten Freundin zwischen den Beinen enden würde.

Sag ihr nein. Jetzt sofort, sag es ihr.

Aber das Einzige, was mir in den Kopf kam, war ihr Vater da unten, der in einem Topf rührte, ohne zu wissen, dass seine Tochter und ich oben im Bad so eng beieinander waren, denselben Atem teilten, kurz davor, etwas zu tun, das kein Zurück mehr zuließ.

Ich wandte das Gesicht ab.

Ich legte ihr die Arme um die Schultern und umarmte sie fest, die Stirn an ihrem Hals. Einen Augenblick brauchte sie. Dann erwiderte sie die Umarmung ohne Fragen, ohne etwas zu sagen, die Hände langsam über meinen Rücken streichend. So endete der Moment. Wir nannten ihn nicht. Wir würden ihn nie wieder erwähnen.

***

Zwei Wochen später bestand ich meine letzten Prüfungen mit Noten, die ich nicht allein verdient hatte. Valentina hatte mich zum Lernen geschleppt, mich zum Essen gezwungen, wenn ich keine Lust hatte, mich Stück für Stück ins Leben zurückgeholt, mit einer Geduld, die ich für niemanden gehabt hätte.

Als Herr Herrera uns zum Feiern zum Essen einlud, sagte ich zu, bevor mein Selbsterhaltungstrieb eingreifen konnte.

An diesem Nachmittag gingen wir zusammen los, um etwas für mich zu finden. Ich hatte keine Kleidung für so einen Ort. Ich hatte sie nie gebraucht.

Wir betraten einen Laden im Zentrum, der nach teurem Stoff und Schaufensterparfüm roch. Valentina bewegte sich zwischen den Kleiderstangen mit einer Lässigkeit, die ich gleichermaßen bewunderte und beneidete. Ich folgte dicht hinter ihr, warf verstohlen Blicke auf die Preise und fühlte mich vollkommen fehl am Platz, wie immer, wenn ich in ihre Welt eintauchte.

Sie war es, die das Kleid fand, in einer Ecke versteckt, als hätte jemand es absichtlich dort verborgen. Schwarz, eng am Oberkörper, mit einem Rock, der bis zur Mitte des Oberschenkels reichte, und feiner Spitze über Schultern und Armen. Es war nichts, worauf ich von allein gezeigt hätte.

—Probier es an —sagte Valentina, und das war keine Bitte.

—Ich kann es mir nicht leisten…

—Papa hat gesagt, wir sollen uns verwöhnen. Seine genauen Worte: „Kauft ihnen etwas Schönes und sorg dafür, dass Martina nicht zu schüchtern tut.“

Ich sah sie an, ohne zu wissen, was ich sagen sollte.

—Dieses Abendessen ist dir gewidmet, Dummerchen.

Ich schluckte. Nahm das Kleid und ging in die Kabine.

Vor dem Spiegel brauchte ich ein paar Sekunden, um mich wiederzuerkennen. Die Spitze an den Schultern, der eng anliegende Stoff, der Rock, der sich bei jeder Drehung bewegte. So hatte ich mich noch nie gesehen. Ich dachte, vielleicht würde er mich anders ansehen. Ich dachte, wenn er mich nur lang genug ansah, würde er mir dort, irgendwo in einer Ecke des Restaurants, die Hand unter den Rock schieben und mich kommen lassen, während ich in meine Faust biss, um nicht zu schreien. Ich verurteilte mich ein wenig dafür, dass ich es gedacht hatte. Die Hitze schoss mir in zwei Sekunden vom Unterleib in den Schritt, und ich musste mich an der Kabinenwand abstützen. Ich blinzelte schnell, damit man mir nichts ansah, wenn ich wieder herauskam.

Valentinas Reaktion auf der anderen Seite der Tür überzeugte mich endgültig.

***

Der Abend des Essens kam schneller, als mir lieb war.

Herr Herrera wartete im Wohnzimmer auf uns, als wir die Treppe hinunterkamen. Valentina hatte darauf bestanden, dass er uns nicht vorher sah; in den letzten Stunden hielt sie ihm bei jeder Begegnung im Haus die Augen zu. Sie zwang ihn, blind durch die Zimmer zu laufen, während sie lachte und er mit dieser tiefen, amüsierten Stimme protestierte, die ich ungewollt vermisst hatte.

Als ich die letzte Stufe hinabstieg und den Blick hob, sah er mich an.

Ich blieb stehen.

Er trug ein dunkles Hemd und ein Sakko, das perfekt auf seinen Schultern saß. Das Haar nach hinten gekämmt, die Kieferpartie frisch rasiert. Vierzig und ein paar Jahre mit einer Ruhe getragen, die mir völlig ungerecht erschien. Ich klammerte mich fester als nötig ans Geländer. Seine Augen glitten an mir entlang, vom Saum des Kleides bis zu den Brüsten, und dort blieben sie eine Spur zu lang hängen. Ich spürte es, als hätte er mir die Zunge zwischen die Nippel gelegt. Mein ganzer Unterleib zog sich zusammen, meine Möse krampfte sich in einem so heftigen Impuls zusammen, dass ich mich fast auf die Stufe hätte setzen müssen.

Schau ihn nicht so an, Martina. Bitte schau ihn nicht so an.

Ich konnte nicht anders.

Wir fuhren mit dem Taxi ins Restaurant. Es war die Art von Ort, in der ich nie gewesen war: weiße Tischdecken, Live-Musik am Ende des Saals, ein Ausblick aus dem Fenster, der extra gemacht schien, um zu beeindrucken. Wir bestellten, ohne die Hälfte der Karte zu verstehen. Wir stießen mit rosafarbenem Champagner an, den Valentina unter dem Tisch hielt, damit wir ihn heimlich teilen konnten, verborgen vor den Augen der anderen Gäste, als wären wir drei Verschwörer.

Herr Herrera sprach an diesem Abend. Wirklich sprach, wie früher: ungefragte Ratschläge, Fragen, die zeigten, dass er zugehört hatte, diese Art zuzuhören, die einem das Gefühl gab, dass das, was man sagte, wichtig war. Etwas in meiner Brust wurde während des Essens lockerer. Eine Spannung, die dort seit Monaten festsaß, wie ein Knoten, den ich selbst noch fester gezogen hatte.

Gegen Ende des Abends, als die Desserts kamen, schenkte er mir eines dieser Lächeln, die er sich für wenige Gelegenheiten aufhob. Das, bei dem sich seine Augen leicht in Fältchen legten.

Ich fragte mich, ob Carmen es auch so sehen würde. Und ob Carmen sich noch in derselben Nacht für ihn öffnen würde, ob er ihr den Schwanz ganz tief hineinschieben würde, während ich in meinem Zimmer weinte, mit zwei Fingern in der Möse und an sie denkend.

Ich weiß nicht, woher dieser Gedanke kam. Ich hätte ihn nicht haben dürfen.

***

Nach dem Essen gingen wir am Ufer entlang spazieren. Die Kälte war mit Bewegung und mit dem noch durch unser Blut kreisenden Champagner erträglich. Valentina ging zu seiner Rechten, ich zu seiner Linken. Wir redeten über Belangloses und über Dinge, die wichtig waren, und zum ersten Mal seit Monaten fühlte ich mich Teil von etwas.

Irgendwann nahm er uns beide an die Hand.

Ich dachte nicht nach. Ich analysierte es nicht. Ich spürte es nur: seine große Hand, die sich um meine schloss, die Wärme dieser Handfläche, das Gewicht dieser so einfachen Geste. Ich schloss zwei Sekunden lang die Augen, während wir gingen. Ich ließ mich vom Rauschen des Meeres und des Windes tragen, von dem Gefühl, dass für einen Moment alles gut war und alles möglich. Ich dachte an dieselbe Hand, wie sie sich unter mein Kleid schob, meinen Oberschenkel hinaufglitt, meinen Slip zur Seite schob und zwei Finger bis zu den Knöcheln in mich hineinbohrte. Ich stellte mir vor, wie er mich gegen das Geländer der Promenade drückte, mir den Rock von hinten hochhob und mich genau dort fickte, während Valentina ein paar Meter weiter vorne lief, ohne etwas zu merken. Meine Möse pochte so heftig gegen den Slip, dass ich sicher war, ich würde das Futter des Kleides beschmutzen.

Ich wünschte, dieser Abschnitt der Küste würde nie enden.

***

Auf der Rückfahrt im Taxi setzte sich Valentina in die Mitte.

Wir fuhren fast schweigend, als sie mit dieser Leichtigkeit, die nie die Konsequenzen mitbedachte, sagte:

—Bist du bereit für dein Date heute Abend, Papa?

Herr Herrera antwortete nicht.

—Papa hat ein Date —informierte mich Valentina und drehte sich mit glänzenden Augen zu mir um—. Nach zwölf Jahren als vergeudeter Single des Viertels hat ihn endlich jemand überredet.

Ich lächelte. Oder ich versuchte zu lächeln. Ich weiß nicht genau, welches Gesicht ich gemacht habe.

—Wie heißt sie? —hakte Valentina nach.

Stille.

—Papa…

—Carmen —sagte er knapp, den Blick weiter auf die Straße gerichtet.

Valentina drehte sich mit verschwörerischer Miene zu mir um. Ich nickte. Sah weiter aus dem Fenster.

Carmen.

Ich kannte sie nicht. Ich wusste nichts über sie. Aber in diesem Moment hasste ich sie mit einer Präzision, die mir Angst machte.

Ich fragte mich, was diese Frau hatte, was ich nicht hatte. Das Alter, das Offensichtliche. Erfahrung. Eine Geschichte, die nicht die der jungen Freundin seiner Tochter war, des Mädchens, das zum Lernen zu ihm nach Hause kam, zum Abendessen blieb und von ihm mit dieser Mischung aus Geduld und Zuneigung behandelt wurde, die mich von Anfang an verwirrt hatte. Ich stellte mir vor, wie sie ihm im Beifahrersitz desselben Pickups einen blies, in dem ich jetzt saß, mit seinem Schwanz bis zum Anschlag im Mund, während er mit einer Hand das Lenkrad hielt und die andere in ihr Haar vergrub. Ich stellte mir vor, wie sie sich für ihn gegen die Flurwand drückte, ihm schmutzige Sachen ins Ohr stöhnte, während er ihr die Zunge zwischen die Brüste schob. Ich dachte an seinen Samenerguss, der einer anderen Frau den Schoß füllte, und etwas in mir zerbrach mit einem trockenen Knacken.

Ich drückte mich so dicht wie möglich an die Tür des Taxis. Die Straßenlichter glitten über die Scheibe, und ich zählte sie eins nach dem anderen, damit ich nicht denken musste. Damit ich mir nichts vorstellen musste.

***

Als das Taxi vor meinem Gebäude anhielt, verabschiedete ich mich mit der Stimme, die mir noch blieb.

—Danke für das Essen —sagte ich zu Herrn Herrera—. Wirklich.

Er sah mich einen Moment an. Dann schenkte er mir dieses Lächeln.

—Das wird nicht das letzte sein —sagte er.

Ich nickte. Stieg aus. Valentina rief mir noch etwas durchs Fenster zu, aber ich war schon auf dem Gehweg und drehte den Kopf nicht mehr.

Ich ging die Wohnung hinauf, betrat mein Zimmer und setzte mich mit dem schwarzen Kleid noch immer am Körper auf den Bettrand. Die Spitze an der Schulter rieb an meinem Hals. Die Wohnung war vollkommen still.

Ich saß eine Weile da, reglos, noch ohne zu weinen.

Dann weinte ich doch. Langsam, lautlos, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt. Ich weinte um Carmen, um die vierzig und ein paar Jahre von Herrn Herrera, um seine Hand, die sich um meine auf der Promenade schloss, um diesen Namen, ausgesprochen mit jener flachen, endgültigen Stimme im Taxi. Ich weinte auch um das Kleid, das ich ihm zuliebe angezogen hatte, ohne es bis zu diesem Moment ganz zu begreifen.

Ich weinte, weil ich mir für ein paar Stunden an diesem Abend erlaubt hatte, an etwas zu glauben, von dem ich genau wusste, dass es nicht real war.

Und mitten im Weinen schob ich, fast ohne es zu merken, den Rock des Kleides bis zur Taille hoch. Ich schob den Slip zur Seite, durchnässt, klebrig vom stundenlangen Nasswerden wegen ihm. Ich steckte mit einem einzigen Stoß zwei Finger in meine Möse und erstickte ein Stöhnen im Kissen. Ich war so geschwollen, dass sie kaum hineinpassten. Ich fickte mich mit der Hand und stellte mir vor, es wäre seine; stellte mir vor, er wäre es, der mich auf der Tagesdecke auseinanderdrückte, dass seine Zunge meine Klitoris leckte, dass sein Schwanz mich bis zum Anschlag nahm, während er mir ins Ohr flüsterte, wie billig ich sei, weil ich es einem Mann im Alter meines Vaters erlaubte, mich halb angezogen zu ficken. Ich rieb meine Klitoris mit der Fingerkuppe des Daumens in schnellen Kreisen, biss mir auf die Unterlippe, bis sie nach Blut schmeckte, während die Finger der anderen Hand in mich hinein- und wieder herausglitten, immer schneller, immer härter, mit einem feuchten Geräusch, das den stillen Raum erfüllte. Ich kam weinend, meine Möse krampfte sich in Stößen um meine eigenen Finger, mein Gesicht nass von Tränen und Speichel und Rotz, und seinen Namen zwischen den Zähnen eingeklemmt, damit ich ihn nicht hinausschrie. Als ich die Finger herauszog, glänzten sie, tropfend von mir. Ich führte sie ohne nachzudenken zum Mund und lutschte sie ab, mir vorstellend, er wäre es, der mich meinen eigenen Geschmack kosten ließ.

Und ich weinte, weil ich es wieder tun würde. Das war das Schlimmste von allem. Dass ich am nächsten Tag auf Valentinas Nachrichten antworten würde. Dass ich früher oder später wieder in diesem Haus sein würde. Dass er dort sein würde und ich ihn genau so ansehen würde, wie ich ihn die ganze Nacht angesehen hatte, mit dieser Mischung aus Lust und Scham, die ich nicht abschalten konnte. Dass diese Nacht und die nächste und die nächste genau so enden würden, mit der Hand zwischen meinen Beinen und seinem Gesicht in meinem Kopf, allein im Dunkeln kommend, weil ich mich nicht traute, irgendetwas anderes zu tun.

Ohne es verhindern zu können. Ohne es verhindern zu wollen.