Ich bot ihr hundert Pesos an, und sie kam zu mir nach Hause

Es gibt Geständnisse, die man monatelang mit sich herumträgt, ohne den Mut aufzubringen, sie laut auszusprechen. Dies ist eines meiner Geständnisse, und ich weiß noch immer nicht, ob es mich erleichtert oder verurteilt. Ich zog vor ein paar Jahren wegen der Arbeit nach Villahermosa und ließ die Kälte von Pachuca und die ewige Routine hinter mir. Was ich nicht hinter mir ließ, war diese Angewohnheit von mir, Frauen, die mir über den Weg laufen, mehr als nötig anzusehen.

Ich sah sie zum ersten Mal an der Ampel auf der Hauptstraße, wie sie mit einem ausgefransten Lappen Windschutzscheiben wusch und dabei ein Lächeln trug, das selbst nicht so recht glaubte, was es tat. Sie war eine schwarze Frau haitianischer Herkunft, das Haar zu einem üppigen Afro hochgebunden, und ihr Körper schien kaum in ihre Kleidung zu passen. Sie trug ein tief ausgeschnittenes T-Shirt und eine Jeans-Shorts, denn in dieser Stadt kennt die Hitze kein Erbarmen und niemand geht anders gekleidet. Wochenlang hatte ich sie vom Auto aus beobachtet, ohne ein Wort zu sagen, und jedes Mal, wenn sie sich bückte, um den Lappen zu benetzen, wanderten meine Augen zu ihrem frechen, runden Arsch, der die Jeans bis zur Naht spannte.

Ich bin ein gewöhnlicher Mann. Vierunddreißig Jahre alt, Sachbearbeiter bei einer Behörde, ein mageres Gehalt und ein undankbarer Chef wie fast alle anderen. Nichts an mir fällt auf, außer vielleicht die Hartnäckigkeit, mit der ich verfolge, was ich begehre. Und diese Frau war zu dem geworden, was ich begehrte: die Hauptfigur jedes nächtlichen Wichsens, jeder Fantasie unter der Dusche, jeder peinlichen Erektion hinter dem Steuer.

An einem Nachmittag ging ich früh, punkt eins Uhr, und die Ampel schenkte mir die Gelegenheit. Sie kam mit ihrer Wasserflasche und ihrem Lappen näher.

—Hallo. Wie heißt du? —fragte ich, bevor ich nachdenken konnte.

—Naïma —antwortete sie mit einem weichen, französisch gefärbten Akzent, der die Worte auf eine wunderschöne Weise verstrickte.

—Schöner Name. Hör zu, ich habe ein besseres Angebot als die Windschutzscheibe. Ich gebe dir hundert Pesos, wenn du mir das ganze Auto bei mir zu Hause wäschst. Es ist gleich hier in der Nähe.

—Ich arbeite nur an der Ampel —sagte sie misstrauisch—. Ich kenne Sie nicht.

—Ich weiß, du bist nicht von hier. Damit du keine Angst hast, folg mir zu Fuß. Siehst du das grüne Tor dort drüben? Da wohne ich. Ich lasse es offen. Hundert Pesos für eine halbe Stunde, und ich lade dich zum Essen ein. Irgendetwas sagt mir, dass du Hunger hast.

Sie zögerte einen Moment, sah auf die Reihe der stehenden Autos und nickte dann.

—Ich folge Ihnen.

Ich fuhr langsam und prüfte im Rückspiegel, wie sie ihre Sachen zusammenraffte und hinter mir herging. Als ich geparkt hatte, trat sie schon durch das Tor ein. Ich holte den Eimer, die Seife und ein paar Stühle heraus, während ich ihr erklärte, dass die Autowaschanlagen in der Stadt fünfzig Pesos verlangten, mein Angebot also das Dreifache war. Ich wollte, dass sie sich wohlfühlte, nicht gekauft.

—Ist das hier Ihr Haus? —fragte sie und sah sich um.

—Gemietet, aber hier wohne ich. Und siezen Sie mich nicht, ich bin nicht so alt. Wo sehen Sie bei mir den Ring?

—Entschuldigung, junger Mann —sie lachte und hielt sich den Mund zu—. Und wie heißen Sie?

—Mateo.

—Mateo —wiederholte sie, als koste sie den Klang aus—. Wi, junger Mateo.

Ich rückte ihr einen Stuhl und einen Teller mit Essen zurecht, den ich zu viel gekauft hatte. Sie aß mit einem Hunger, der mir etwas im Inneren aufriss: schnell, ohne Pause, und sich zwischen den Bissen entschuldigend. Als sie sich nach dem Glas bückte, öffnete sich ihr T-Shirt und zeigte das Gewicht ihrer dunklen Brüste, ohne BH, die harten Nippel deutlich unter dem dünnen Stoff. Aus Respekt wandte ich den Blick ab, aber nur einen Augenblick später war er wieder bei ihr. Ich bin nicht so ein Gentleman, und schon stand mir unter der Hose hart der Schwanz.

—Und deine Familie? —fragte ich.

—Meine zwei Töchter, bei meiner Schwester, im Lager an der Terminal. Mein Mann ist vor Monaten gestorben, unterwegs. Ehrlich gesagt war er kein guter Mann. Er fehlt mir nicht.

Sie sagte es ohne Drama, als erwähne sie das Wetter. In ihr lag eine ruhige Stärke, die einer Frau, die zu viel überlebt hat und sich den Luxus des Jammerns nicht mehr erlaubt.

—Du bist sehr stark —sagte ich, und ich meinte es ernst.

—Merci. Die Leute hier sind meist nicht nett. Deshalb gehen wir in einer Woche in den Norden. In die Vereinigten Staaten. Mein Mann hat die Überfahrt bezahlt, bevor er starb.

—Eine Woche —wiederholte ich, und ich spürte eine törichte Dringlichkeit, als glitte mir die Zeit zwischen den Fingern davon.

Sie beendete das Essen und stand auf, um ihren Teil des Abkommens zu erfüllen. Sie band sich den Lappen um die Hand und begann mit der Motorhaube. Ich setzte mich hin und sah zu, tat so, als würde ich mein Handy prüfen.

***

Es gibt keinen eleganten Weg, das zu erzählen, was danach kam. Jedes Mal, wenn sie sich über das Auto beugte, spannte sich ihre Shorts auf eine Weise, die mir den Mund austrocknen ließ. Ihre Hüften zeichneten eine unmögliche Kurve, der Arsch war durch die Naht in zwei Hälften geteilt, und sie wusste das, denn ab und zu richtete sie sich auf, um ihre Bluse zu richten, und überraschte mich dabei, wie ich sie anstarrte. Ich nahm die Augen nicht von ihr. Sie lächelte. Mein Schwanz zeichnete sich deutlich in der Hose ab, und ich machte mir nicht die Mühe, ihn zu verstecken.

—Mateo —sagte sie, ohne mit dem Schrubben der Tür aufzuhören—, Sie schauen mich sehr an.

—Entschuldigung —antwortete ich, und ich bereute es nicht—. Dich nicht anzusehen ist schwer.

—Andere sagen mir Gemeines wegen meines Aussehens. Sie nicht.

—Weil ich Dinge lieber anders sage —ich stand auf und ging langsam auf sie zu, gab ihr Zeit, mich aufzuhalten—. Du gefällst mir, Naïma. Seit Wochen schon, an dieser Ampel. Und ich habe einen harten Schwanz davon, dass ich dir auf den Arsch starre, wenn du dich über mein Auto beugst.

Sie blieb stehen, der Lappen tropfte zwischen ihren Fingern. Sie erwartete eine Abfuhr, einen Witz, irgendeine Ausrede, um zurückzuweichen. Stattdessen ließ sie den Lappen in den Eimer fallen und drehte sich ganz zu mir um. Ihr Blick fiel unverhohlen auf die Beule in meiner Hose.

—Seit Langem hat mich niemand mehr berührt, weil er es will, nicht um sich zu nehmen, was er kriegen kann —sagte sie leise—. Was sind Sie, Mateo?

—Jemand, der dich darum bittet. Und der aufhört, wenn du nein sagst.

Sie sagte nicht nein. Sie schloss die Distanz selbst und küsste mich mit einer Dringlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, die noch feuchten Hände an meinem Hemd festgekrallt. Ihr Mund schmeckte nach Wasser und Salz, und ihre Zunge kam ganz in meine, suchte mich hungrig. Sie presste mir die Brüste gegen die Brust und griff mit einer Hand von unten durch die Hose nach meinem Schwanz, wog ihn in der Hand, ohne Scham.

—Drinnen —murmelte ich an ihrem Hals—. Nicht hier, wo man uns sehen kann.

Ich führte sie ins Wohnzimmer, ohne sie loszulassen, wir stolperten beide über die Stühle. Das Nachmittagslicht kam gefiltert durch die Jalousien und malte ihre Haut in ein Gold, das mir draußen nicht aufgefallen war. Ich zog ihr langsam das T-Shirt aus, und die Brüste fielen schwer, dunkel, mit den großen, erigierten Nippeln, die nach oben zeigten. Ich füllte meine Hände mit ihnen, drückte sie, hob sie an, und beugte mich dann ohne Vorrede hinunter, um an einem Nippel zu saugen. Ich knabberte vorsichtig daran, und sie stieß einen tiefen, kehlig keuchenden Laut aus.

—Langsam —bat sie, und ich gehorchte, fuhr mit der Zunge über den dicken Warzenhof, zog am Nippel, bis er sich spannte, saugte ihn ganz in den Mund, bis mir die ganze Brust im Mund lag.

Sie hatte diesen Körper, den man sonst nur in Magazinen sieht, aber echt, ohne Retusche und ohne Lügen: breite Hüften, eine schmale Taille, warme Haut, die nach Sonne und billiger Seife roch. Ich küsste sie ohne Eile, am Hals, an den Schultern, im Tal zwischen den Brüsten, und jeder Kuss entriss ihr einen anderen Seufzer. Ich öffnete ihre Shorts und zog sie ihr die Beine hinab, und darunter trug sie einen weißen, nassen Tanga, der am Arsch klebte, das schwarze Haar drang seitlich hervor. Ich kniete mich vor sie hin und roch an ihrer Fotze über dem Stoff. Sie roch nach heißer Frau, gleichzeitig säuerlich und süß.

—Ay, Mateo —murmelte sie und legte mir eine Hand auf den Kopf—, es ist so lange her, dass ich…

Ich schob den Tanga mit zwei Fingern beiseite und gab ihr den ersten langen Lecker, vom Damm bis zur Klitoris. Ihre Fotze glänzte feucht, prall, dunkel, die Lippen offen wie eine reife Frucht. Ich stieß die Zunge hinein, und sie bebte am ganzen Körper, packte mich am Haar. Ich legte sie auf das Sofa und spreizte ihre Beine, bis sie vollkommen entblößt war, der Arsch leicht angehoben, die geschwollene Klitoris wartete auf mich.

—Leck mich —bat sie, jetzt ganz ohne Scham—. Leck mich, Mateo, bitte.

Ich vergrub den Mund in ihrer Fotze und verlor mich eine lange Weile darin. Ich fuhr ihr mit der Zunge kreisend über die Klitoris, saugte sie zwischen meinen Lippen, schob zwei Finger tief hinein und krümmte sie auf der Suche nach dem Punkt, der ihr den Rücken durchbogen ließ. Sie bewegte sich gegen mein Gesicht, stöhnte auf Französisch und auf Spanisch, packte meinen Kopf, damit ich nicht von ihr abließ. Sie schmeckte nach Salz, nach Frau, nach wochenlang aufgestautem Verlangen. Als ich das erste Zittern ihrer Beine spürte, ließ ich sie noch nicht kommen. Ich hob den Kopf und lächelte mit nassem Mund.

—Sei nicht still —sagte ich—. Wir sind allein.

Und sie hörte auf, still zu sein. Ihre Stimme, diese weiche, vom Akzent verschlungene Stimme, zerbrach in Stöhnen, die das Wohnzimmer füllten. Ich zog mir selbst unbeholfen die Kleidung aus, ohne auch nur eine Sekunde ihres Blicks verlieren zu wollen, die Augen halb geschlossen, der Atem stoßweise. Als mein Schwanz frei aus der Hose sprang, hart und tropfend, leckte sie sich die Lippen und setzte sich an den Rand des Sofas.

—Komm her —sagte sie und griff mit der Hand nach meinem Schwanz, maß ihn, drückte ihn an der Wurzel.

Sie nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Ihre vollen Lippen schlossen sich um den Schwanz und glitten bis zur Hälfte hinab, dann ein bisschen weiter, bis ich spürte, wie ihr Hals mir die Spitze zusammendrückte. Sie saugte gierig, schuf Speichel, machte sich das Kinn nass und sah mich von unten mit feuchten Augen an. Mit einer Hand packte sie meine Eier und massierte sie, während sie mich blies, rauf und runter in einem Rhythmus, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ, damit ich nicht gleich dort abspritze.

—Warte, warte —sagte ich und schob ihren Kopf weg—. So komme ich sofort.

Sie lachte, der Mund glänzend von Speichel, und lehnte sich wieder zurück, die Beine für mich öffnend.

—Komm —sagte sie und zog an meinem Arm—. Ich halte es nicht mehr aus. Steck ihn rein.

Ich drang langsam in sie ein, hielt ihrem Blick stand, und wir beide hielten im selben Moment den Atem an. Ihre Fotze umschloss mich heiß und feucht, verschluckte Zentimeter um Zentimeter, bis ich ganz an ihr klebte, die Eier an ihrem Arsch. Ich begann mich in ihr zu bewegen, zuerst sanft, spürte, wie sie mich bei jedem Stoß enger drückte, wie ihre inneren Wände mich beim Herausziehen aussaugten. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken und bat um mehr.

—Härter, Mateo, härter —keuchte sie—, so, so.

Ich packte sie an den Hüften und fickte sie nun richtig, stieß bis ganz nach hinten hinein, sodass ihre Brüste bei jedem Hieb auf und ab sprangen. Das Sofa knarrte unter uns. Ich beugte mich vor und saugte an einem Nippel, während ich sie weiter nahm, und sie schlang die Beine um meine Taille, damit ich nicht aufhörte. Ich drehte sie um, stellte sie auf dem Sofa auf alle Viere, und vor mir zitterte ihr schwarzer, frecher Arsch. Ich versetzte ihr einen flachen Schlag auf die eine Backe, ließ meine Handspur zurück, und sie stieß einen heiseren Laut aus.

—Ja, Mateo, so, nimm mich, wie du willst.

Ich griff sie an den Hüften und drang wieder von hinten in sie ein, mit einem einzigen, ganzen Stoß. Aus diesem Winkel spannte sich ihre Fotze anders, tiefer, und jeder Hieb entriss ihr einen spitzen Keuchlaut. Ich fasste ihr Haar zu einer Faust und zog sanft daran, bog ihren Rücken. Mit der anderen Hand fuhr ich ihr nach vorn und rieb mit zwei Fingern über die Klitoris, während ich sie weiter rammte, ohne das Tempo zu drosseln, bis zum Anschlag in sie hinein.

—Ich komm, ich komm —begann sie immer wieder zu sagen, fast erschrocken, als wäre es schon lange her, dass ihr das passiert war—, hör nicht auf, hör um Gottes willen nicht auf.

Ich spürte, wie sie sich am ganzen Körper anspannte, wie die Wände ihrer Fotze meinen Schwanz in Stößen zusammenpressten, ein Zittern lief von Kopf bis Fuß durch sie, während sie meinen Namen wie ein Gebet wiederholte. Heiße Flüssigkeit lief ihr an den Schenkeln herunter und benetzte meine Eier. Zu sehen, wie sie vor Lust zerfiel, war mein eigenes Ende: Ich packte ihre Taille fest, gab drei weitere, tiefe, brutale Stöße und versank bis zum Anschlag, während ich in sie hinein abspritzte. Die Schübe entluden sich stoßweise, heiß, und sie nahm sie geseufzend auf, bewegte ihren Arsch gegen mich, um mich bis auf den letzten Tropfen auszupressen. Ich blieb still, die Stirn an ihrem Rücken, das Herz schlug mir gegen die Rippen, der Schwanz noch in ihr, pochend.

***

Wir blieben eine Weile so liegen, ineinander verschlungen, und kamen wieder zu Atem. Das Sperma lief ihr innen am Oberschenkel herunter, als ich endlich aus ihr herausglitt, und ich machte mir nicht die Mühe, es abzuwischen. Sie kuschelte sich neben mich und strich mir durchs Haar mit einer Zärtlichkeit, die ich von jemandem, den ich gerade erst kennengelernt hatte, nicht erwartet hätte.

—Ich hatte Angst, dass du wie die anderen bist —gestand sie—. Dass das hier wieder ein Preis wäre, den ich zahlen muss.

—Du schuldest mir gar nichts —sagte ich und küsste sie auf die Schläfe—. Die hundert Pesos sind für das Auto. Das hier war extra. Das hier war, weil ich wollte, und weil du wolltest.

Sie lächelte, und zum ersten Mal kam das Lächeln in ihren Augen an. Sie zog sich ohne Eile an, während ich Kaffee machte, und wir setzten uns in die Küche, um ihn zu trinken, als kennten wir uns seit Jahren. Sie erzählte mir von ihrem Dorf, vom Meer, von den Dingen, die sie vermisste. Ich erzählte ihr von der Kälte in Pachuca und davon, wie allein ich mich in dieser fremden Stadt fühlte. Zwei Fremde, die das Schicksal für einen Nachmittag zusammengeführt hatte.

—In einer Woche gehe ich weg —erinnerte sie mich, und der Satz lag schwer zwischen uns.

—Ich weiß. Aber sieben Tage sind noch übrig. Und ich brauche jemanden, der mir kocht und auf mein Haus aufpasst —log ich halb—. Ich bezahle dich gut. Dafür, dass du kommst, nicht für irgendetwas anderes. Das andere... das andere nur, wenn du willst.

Sie sah mich lange an, wog mich ab, suchte nach der Falle, die sie nicht fand.

—Ich komme —sagte sie schließlich—. Aber nur, weil du es bist.

Sie kam alle sieben Tage. Und jeder einzelne war anders als der vorige, langsamer, mehr unser. Ich lernte die genaue Form ihres Lachens, die Landkarte ihres Körpers, die Art, wie sie wi sagte, wenn ihr etwas gefiel, und auch die Art, wie sie eilig oui, oui, oui sagte, wenn sie kurz davor war zu kommen. Es war nicht nur Verlangen, auch wenn es so begann. Es war Gesellschaft, in einer Stadt, die uns beiden zu groß war.

Sie kochte für mich Gerichte, die ich nicht aussprechen konnte, mit Gewürzen, die sie von der Insel mitgebracht hatte, und wir aßen auf dem Wohnzimmerboden, weil sie sagte, so mache man es in ihrer Heimat. Danach nahm sie mich an der Hand ins Zimmer und gab sich in einer Weise hin, die nichts mehr mit dem ersten schüchternen Nachmittag zu tun hatte. Sie hatte die Angst verloren. Sie lachte, befehligte, verlangte genau das, was sie wollte, und ich gab es ihr ohne Zurückhaltung. Eines Nachmittags ritt sie auf mir und bewegte sich langsam, ließ die Brüste mir ins Gesicht schlagen, biss sich auf die Lippe, bis sie kam und meinen Schwanz wie eine Faust zusammenpresste. Eine andere Nacht bat sie mich, sie im Stehen gegen die Flurwand zu nehmen, die Beine um meine Taille geschlungen, und zwang mich, ihr auf die Brüste zu spritzen. Unter der Dusche blies sie mir auf den Knien, das Wasser lief ihr durchs Haar, und sie schluckte meinen ganzen Samenerguss ohne zu klagen. Ich lernte, dass es ihr gefiel, wenn ich ihr schmutzig ins Ohr sprach, dass sie es liebte, wenn ich ihr beim Ficken von hinten mit der offenen Hand den Hals packte —nicht um sie zu würgen, nur um sie zu markieren—, und dass sie stärker kam, wenn ich ihr vor dem Eindringen den Arsch leckte.

In einer dieser Nächte, als ich sie im Dunkeln umarmte, noch immer mit dem feuchten Schwanz an ihrem Oberschenkel, fragte ich sie, ob sie bleiben würde. Ich kannte die Antwort, bevor ich es sagte. Sie hatte zwei Töchter, eine Zukunft jenseits der Grenze, ein Schicksal, in dem ich nicht vorkam. Sie legte mir einen Finger auf die Lippen und schüttelte den Kopf, ohne Ärger, fast zärtlich. Ich drängte nicht weiter. Es gibt Dinge, die man gerade deshalb genießt, weil sie ein Ablaufdatum haben.

Am letzten Tag begleitete ich sie zum Terminal. Ihre Töchter schliefen in den Armen ihrer Schwester, von allem unberührt. Naïma umarmte mich fest, ohne Tränen, denn Frauen wie sie verschwenden sie nicht für Abschiede.

—Danke, dass du mich wie einen Menschen behandelt hast —sagte sie.

—Danke, dass du mich gelassen hast —antwortete ich.

Ich sah zu, wie sie in den Bus stieg und Richtung Norden verschwand, in ein Leben, das ich nicht teilen würde. Ich habe nie wieder von ihr gehört. Manchmal, wenn ich an dieser Ampel vorbeikomme und jemanden Windschutzscheiben waschen sehe, bleibe ich länger stehen als nötig. Nicht aus Schaulust. Aus Erinnerung. Weil es eine Woche gab, nur eine einzige, in der mir eine Fremde zeigte, dass das intensivste Begehren aus Respekt geboren wird. Und das, schwöre ich, ist mein ehrlichstes Geständnis.