Ich erkannte sie sieben Jahre später auf dem Gipfel

Der Sonnenaufgang über Santiago war eine Leinwand aus geschmolzenem Gold. Vom Gipfel des Cerro de las Águilas aus atmete die Stadt mir zu Füßen wie ein schläfriges Tier, grau und riesig. Die dünne Luft füllte meine Lungen, und das Brennen in den Oberschenkeln war ein vertrauter Lohn. Mit einundvierzig Jahren war diese Samstagstour meine private Liturgie, meine Art, den Wochenlärm abzuschütteln und jene Ambition in Schach zu halten, die mich nie ganz losließ. Lucía, meine Partnerin, bevorzugte die Morgenstunden mit Bett und Kaffee, wenn sie nicht gerade Schicht im Krankenhaus hatte. Unsere Beziehung beruhte auf einer Leidenschaft, die nur wenige verstehen würden, und auf einer Komplizenschaft, die niemand nachahmen konnte.

Ich beendete den letzten Abschnitt des Pfads, einen steilen Teil aus Fels und Staub, der selbst geübte Wanderer auf die Probe stellte. Oben auf der Hochebene, wo sich die wenigen Gipfelbezwinger versammelten, blieb ich mit den Händen in den Hüften stehen und rang nach Luft. Die Gruppe war klein, ein halbes Dutzend Gestalten vor dem Himmel. Ich blickte kaum hin. Mit dem Kopf war ich schon beim Abstieg, beim späten Frühstück, das mich mit Lucía erwartete, bei der Wärme unseres Hauses.

Und dann drehte sich eine der Gestalten um. Es war eine Frau. Schlank, beweglich, in knalliger Thermokleidung, die einen harten Kontrast zur Nüchternheit der Landschaft bildete. Sie nahm die Mütze ab, und ein Schwall dunkler Haare fiel ihr über die Schultern. Sie wischte sich mit dem Handrücken die Stirn und lächelte müde. Irgendetwas an dieser Geste, an ihrer Kieferlinie, an der Art, wie sie die Augen gegen die Sonne zusammenkniff, löste tief in meinem Kopf einen fernen Alarm aus. Es war keine klare Erinnerung. Es war eher eine Vibration, eine vertraute Dissonanz in einer Landschaft voller Fremder.

Ich beobachtete sie genauer. Ihr Gesicht hatte eine fast ätherische Zartheit, mit großen dunklen Augen, die uralte Geheimnisse zu bewahren schienen. Unter dem enganliegenden Stoff war ihr Körper von trügerischer Zerbrechlichkeit: schlank, mit einer zurückgehaltenen Energie, die man schon von weitem spürte. Ich bekam sie nicht mehr aus dem Kopf. Wer war sie? Eine Kundin? Die Schwester eines Freundes? Das Gefühl bohrte sich hartnäckig wie ein Haken, zog an einem Faden, von dem ich nicht wusste, wohin er führte.

Die Gruppe setzte sich in Bewegung, um den Abstieg anzutreten. Sie richtete ihren Rucksack und drehte sich um, und ihre Augen trafen für einen Augenblick meine. In dieser Sekunde blieb das Universum stehen. Ein alter Film lief abrupt in meinem Gedächtnis ab, in Schwarzweiß, mit schriller Musik und dem Platschen von Poolwasser. Ich sah ein ängstliches und fasziniertes Gesicht. Ich sah kleine Brüste, die sich unter meinem Blick aufrichteten. Ich sah einen roten Fleck auf weißen Laken.

Renata.

Der Name traf mich wie ein Schlag. Mein Gott. Renata. Die Kellnerin.

Die Erinnerung war beinahe körperlich, ein Ziehen in den Eingeweiden. Das Bild bekam Farbe und Ton. Catalinas Geburtstag. Lucía strahlend und wild, im Takt der Musik bewegend. Champagner und Whisky, die durch meine Adern strömten. Und jene Frau, ein Schauspiel gedämpfter Faszination, die mit Händen, die kaum zitterten, Gläser servierte. Ich erinnerte mich mit schrecklicher Klarheit an sie. Daran, wie ich sie zu mir zog, an die Art, wie sich ihre Augen weiteten, als ich sie in das hintere Zimmer brachte, daran, wie sich ihre Fotze zum ersten Mal unter meinem Schwanz öffnete. Ich hatte sie entjungfert, gezeichnet, besessen – mit einer Wildheit, die mich selbst überraschte. Ich erinnerte mich an den genauen Moment, als ich zustieß und spürte, wie diese Jungfernhäutchen nachgaben, an den erstickten Schrei, der ihr entfuhr, an das warme Blut, das meinen Schwanz befleckte, während ich sie erbarmungslos weiterfickte.

Und dann der nächste Morgen. Das Chaos. Lucía und ich, erschöpft und glücklich in unserer geteilten Verderbtheit. Bruno, der betrunkene Idiot, der versuchte, sie zu vergewaltigen und am Ende mit ausgerenktem Arm eingesperrt wurde. Und Renata? Vage erinnerte ich mich daran, sie am Ende noch gesehen zu haben, auf einem Bett liegend, den Blick ins Leere gerichtet, eingetrocknetes Sperma zwischen den Schenkeln. Danach nichts mehr. Sie war wie ein Geist verschwunden, ohne sich zu verabschieden, ohne eine Spur zu hinterlassen. Und ich hatte sie in meiner Zufriedenheit als Mann vergessen. Ihr Name wurde zu einer Fußnote in der Geschichte meines Lebens, zu einer Episode des Exzesses, die bald von der Intensität dessen, was ich mit Lucía hatte, überlagert wurde.

Und jetzt stand sie da. Sieben Jahre später. Auf einem Berggipfel. Sie war nicht mehr das verängstigte Mädchen. Sie war eine Frau. Die Zeit hatte ihre Züge geschärft und aus ihnen etwas Bestimmteres, Gefährlicheres gemacht. Ihr Körper war zwar noch immer schlank, hatte aber eine neue Präsenz, ein Selbstvertrauen, das aus jeder Pore strömte.

Sie blieb stehen, als hätte mein intensiver Blick sie gerufen. Die Erkenntnis in ihren Augen war augenblicklich, ein elektrischer Schlag, der den Raum zwischen uns durchzog. Ihr schüchternes Lächeln erstarrte einen Moment. Dann verwandelte es sich in etwas Komplexeres, in eine Mischung aus Scham, Überraschung und einem Funken von etwas, das ich nicht benennen konnte.

—Sebastián… —flüsterte sie, und ihre Stimme, obwohl tiefer als in meiner Erinnerung, hatte noch immer dieselbe seidige Qualität.

—Renata —antwortete ich. Meine eigene Stimme klang fremd, heiser. Ich wusste nicht, was ich noch sagen sollte. Sieben Jahre sind ein Leben. Wie begrüßt man jemanden, den man mit Gewalt gefickt und dann vergessen hat?

Die übrigen Wanderer gingen weiter und ließen uns allein auf dem Gipfel zurück. Die Stille wurde dicht, aufgeladen mit unausgesprochenen Worten.

—Ich habe nicht erwartet, dich je wiederzusehen —gab sie zu und brach damit den Bann. Sie senkte den Blick, eine alte Gewohnheit, von der sie scheinbar nicht loskam.

—Ich auch nicht. Eigentlich … habe ich dich anfangs nicht erkannt. Du hast dich sehr verändert.

Sie hob das Gesicht mit einem kleinen Lächeln auf den Lippen.

—Zum Besseren, hoffe ich.

—Anders, jedenfalls.

Das Gespräch begann holprig, zwei Fremde, die nach gemeinsamem Boden suchten. Aber bald wich die erste Spannung einer echten Neugier. Sie erzählte mir, dass sie Geologin sei und für ein Bergbauunternehmen in Calama arbeite, in einer Welt aus Kupfer und Einsamkeit, die meiner aus Glasbüros und Führungspositionen meilenweit entfernt war. Sie sei für eine Woche zu Besuch in Santiago, bei ihren Eltern untergebracht. Ich sprach über meine Arbeit, über Lucía — ich nannte ihren Namen mit instinktiver Loyalität, als wäre er ein Schutzschild —, über mein Leben. Doch jedes Wort war nur ein Präludium. Das eigentliche Gespräch spielte sich in den Pausen zwischen den Sätzen ab, in der Art, wie sich ihre Augen in meine bohrten, in der Art, wie mein Körper auf ihre Nähe mit einem eigenen Gedächtnis reagierte. Unter der Hose begann mein Schwanz bereits von selbst anzuschwellen, drückte sich gegen den Stoff mit der Beharrlichkeit eines Tiers, das den Geruch eines alten Weibchens erkennt.

***

Die Anziehung war kein Rinnsal. Sie war ein Damm kurz vor dem Bersten. Sieben Jahre Leben, andere Erfahrungen, Reife hatten die primitive Chemie zwischen uns nicht verdünnt. Es war etwas vor der Sprache, eine Resonanz jener Nacht, ein im Dunkel besiegelter Pakt. Jedes Mal, wenn ihre Augen meine fanden, sah ich das Mädchen von der Party, aber hinter dieser engelsgleichen Fassade stand jetzt eine Frau, die die Welt kannte, die die Härte der Wüste erlebt hatte und mich dennoch ansah, als wäre ich die einzige Oase.

—Und warum Geologie? —fragte ich, um Halt zu finden.

Sie blickte zum Horizont, in die Unermesslichkeit der Stadt zu unseren Füßen.

—Ich mochte Steine schon immer. Sie sind ehrlich. Sie haben eine Geschichte, einen Druck, ein Feuer in sich, das sie formt. Sie lügen nicht. Sie sind berechenbar, im Gegensatz zu Menschen.

Den letzten Satz richtete sie an mich, und seine Bedeutung entging mir nicht. Es war eine verdeckte Anklage, ein Hinweis auf mein Verschwinden aus ihrem Leben.

—Menschen sind komplizierter, Renata. Manchmal ist das Unberechenbare das Einzige, was uns am Leben hält.

—Oder das Einzige, was uns zerstört? —gab sie zurück, und für einen Moment verhärtete sich ihr Blick, ein Aufblitzen des verängstigten Mädchens, das ich gekannt hatte. Doch das Aufflammen erlosch rasch und wurde von einem wilden Entschluss ersetzt, der sich in der Spannung ihres Kiefers zeigte. Sie machte einen Schritt näher und durchbrach die unsichtbare Barriere zwischen uns. Die Luft zwischen uns verdichtete sich. Als sie sprach, war ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern, doch sie schnitt wie ein Messer durch den Bergwind.

—Sebastián… da ist ein Motel ganz in der Nähe. Komm.

Es war keine Frage. Auch keine kokette Einladung. Es war ein Befehl. Ein von einer Unterwürfigen geflüsterter Befehl, die in genau diesem Moment die Kontrolle übernommen hatte.

Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat. Was schon durch die bloße Nähe in Alarmbereitschaft war, verhärtete sich bis zum Schmerz, ein heißer Metallschlag gegen den Stoff meiner Hose. Mein Schwanz pochte so heftig, dass ich fürchtete, die aufgepumpte Silhouette würde sich deutlich über dem Reißverschluss abzeichnen. Es war ein Befehl, den ich nicht missachten konnte und nicht missachten wollte. Es war die Fortsetzung eines Gesprächs, das wir sieben Jahre zuvor nur zur Hälfte geführt hatten.

Ich nickte, unfähig zu sprechen, erstickt von der Woge aus Testosteron und aufgestautem Verlangen. Es gab nur das Jetzt, den Berg, sie und das Versprechen, die Hölle wiederzuentdecken.

—Runter —sagte ich mit fremder Stimme.

***

Der Abstieg, der zuvor meditativ gewesen war, verwandelte sich in einen Lauf. Wir eilten den staubigen Pfad hinunter und rutschten auf losem Gestein, ohne zu sprechen. Jeder Schritt war ein Schlag im Takt eines unabwendbaren Countdowns. Die körperliche Anstrengung, das Brennen in den Lungen, diente nur dazu, das Feuer noch weiter anzufachen, das mich von innen fraß.

Am Fuß des Hügels angekommen, keuchend und verschwitzt, mit glänzenden Augen, standen dort unsere Autos, zwei stille Zeugen des Wahnsinns, den wir begehen würden.

—Stell deinen erst zu Hause ab und dann fahren wir mit meinem weiter —sagte ich bereits im Logistikmodus, auf der Suche nach dem schnellsten Weg zum Ziel.

Sie gab mir die Adresse. Sie stieg in ihren kleinen, grauen, unauffälligen Kompaktwagen, der im Kontrast zu meinem schwarzen Audi stand. Ich folgte ihr durch die Straßen von La Reina. Die Fahrt war ein einziges verschwommenes Vorspiel. Jede rote Ampel war eine Folter. Ich sah ihre Silhouette durch das Glas, die gespannte Haltung, die Konzentration auf den Verkehr. Ich erinnerte mich daran, wie sie damals am Morgen gegangen war, wie ein Zuschauer, der den Kinosaal vor dem Ende verlässt. Sie hatte den Kampf mit Bruno verpasst, das letzte Wälzen mit Catalina, die Art, wie Lucía und ich uns nach all dem Sturm angesehen und gewusst hatten, dass es uns gut ging. Dass wir ein Team waren.

Sie parkte vor einem kleinen, gepflegten zweistöckigen Haus. Sie stellte den Motor ab, und für einen Augenblick zögerte ich. Ein Bruchteil einer Sekunde, in der die Stimme der Vernunft schrie. Was tust du da, Sebastián? Ruf Lucía an. Fahr nach Hause. Das ist Wahnsinn. Aber dann stieg Renata aus dem Wagen. Sie schloss die Tür mit einem leisen Klick und kam auf mich zu. In ihrem Gang war kein Zweifel. In ihren Augen war keine Angst. Nur absolute Entschlossenheit, eine Frau, die sich nahm, was ihr gehörte.

Sie stieg auf den Beifahrersitz, und der Innenraum des Autos, der nach Leder und nach mir roch, füllte sich mit ihrem Parfüm, einer Mischung aus ihrem Bergschweiß und einem blumigen Duft. Sie schloss die Tür, und die Außenwelt verschwand.

—Sebastián —sagte sie, und ihre Stimme war kein Flüstern mehr. Es war Hunger.

Bevor ich losfahren konnte, beugte sie sich über mich. Ihre Hand suchte und fand meinen Schwanz mit chirurgischer Präzision. Sie betastete ihn durch den Stoff, mit einem triumphierenden Lächeln auf den Lippen, und umfasste die ganze Beule mit der Handfläche, maß ihn ab, prüfte, dass es derselbe Schwanz war, der sie sieben Jahre zuvor entzwei gerissen hatte.

—Ich habe davon geträumt —flüsterte sie—. Ich habe sieben lange Jahre lang von dir geträumt. Manche Nächte in der Wüste, allein in meinem Camp, habe ich mich an dir festgehalten, während ich an dich dachte. Ich habe mir zwei Finger bis tief in die Fotze geschoben und mir vorgestellt, du wärst es, der mich wieder zerreißt. Diego, mein Partner, hat keine Ahnung. Er glaubt, ich sei ein gutes Mädchen, eine engagierte Geologin. Er weiß nicht, dass seine Freundin immer noch Eigentum des Hurensohns ist, der ihr die Unschuld genommen hat. Er weiß nicht, dass ich ihm einen blase und dabei an deinen Schwanz denke. Er weiß nicht, dass ich mir beim Ficken auf die Zunge beiße, damit ich deinen Namen nicht schreie.

Mit einer Gewandtheit, die mir den Atem nahm, öffnete sie meinen Gürtel, zog den Reißverschluss meiner Hose herunter und befreite mich. Mein Schwanz sprang hart und voller Adern hervor, die Spitze bereits glänzend von einem dicken Tropfen Präejakulat. Renata sah ihn einige Sekunden lang mit halb geöffnetem Mund an, wie jemand, der nach Jahren ein Reliquiar wiedersieht. Ein animalisches Stöhnen entwich ihr, fast wie das Schnurren eines Raubtiers, und sie fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe.

—Mein Gott. Er ist noch größer, als ich ihn in Erinnerung hatte.

Und ohne weitere Vorrede senkte sie den Kopf.

Das Gefühl war überwältigend. Ihr heißer, feuchter Mund schloss sich ganz um mich, verschluckte ihn vollständig, bis ich spürte, wie die Spitze gegen ihren Rachen stieß. Sie würgte, spuckte einen dicken Faden Speichel auf meinen Schwanz und nahm ihn erneut tiefer in den Mund. Ihre Zunge, nicht mehr die eines unerfahrenen Mädchens, strich mit einer Kunstfertigkeit über jeden Zentimeter, die mich erzittern ließ. Sie zog Kreise um die Eichel, tauchte in die Öffnung ein, leckte die gesamte Länge hinab und saugte mir dann die Eier einzeln aus, nahm sie ganz in den Mund. Sie ging auf und ab mit verschlingender Wut, ihre Hand bestimmte den Rhythmus an der Wurzel, drückte und verdrehte mit dem Handgelenk. Jedes Mal, wenn sie ganz unten angekommen war, machte sie ein obszönes Glucksen, eine Reihe von Würgereflexen, die ihr die Augen mit Tränen füllten und Rotz aus der Nase laufen ließen. Sie hörte nicht auf. Das Gesicht in Speichel verschmiert, die Haare an die Wangen geklebt, der Hals gab immer wieder der Invasion nach.

—Schlampe —sagte ich und packte sie an den Haaren, zwang den Rhythmus voran—. Du bist eine Schlampe.

Sie stöhnte mit vollem Mund, und diese Vibration brachte mich in Sekunden an den Rand.

—Warte —sagte ich und zog sie am Haar nach hinten, die Stimme angespannt—. Wenn du so weitermachst, komme ich hier und jetzt.

Sie hob das Gesicht. Ein dicker Faden Speichel hing vom Kinn zur Eichel und verband uns wie ein Spinnennetz. Ihre Augen glänzten vor Lust, verschmiert von Mascara.

—Ist mir egal. Ich will, dass du mir in den Mund kommst. Ich will dich kosten. Ich will jeden Tropfen schlucken. Ich will zu meinen Eltern nach Hause kommen, mit deinem Sperma noch im Hals, und alle anlügen, während ich deinen Geschmack aufstoße.

Der Gedanke war verführerisch, wahnsinnig. Aber ich wollte mehr. Ich wollte sie wieder ganz tief nehmen, ich wollte wieder fühlen, wie diese enge Fotze mich umklammerte.

—Hoch —knurrte ich—. Erst deine Fotze. Danach der Mund.

Widerwillig richtete sie sich auf, leckte sich die Lippen und wischte sich mit dem Handrücken über das Kinn. Ich trat voll aufs Gas, den Schwanz noch immer draußen aus der Hose, und sie streichelte ihn weiter mit den Fingerspitzen, spielte mit der Vorhaut, drückte meine Eier, folterte mich mit sanften Liebkosungen, die mich nur noch mehr spannten. Der Motor brüllte und schleuderte uns nach vorn.

***

Das Motel hieß Olympus, ein anmaßender Name für einen Ort des Verfalls und der Anonymität. Es war genau so, wie sie es beschrieben hatte: eine Reihe von Garagen mit Metalltoren, jede mit einem Zimmer am Ende. Ich bremste vor Nummer sieben. Das Garagentor öffnete sich mit einem mechanischen Stöhnen, und ich fuhr hinein. Hinter uns fiel das Tor mit dumpfem, endgültigem Knall zu, das Geräusch eines versiegelten Grabes.

Das Zimmer war genau das, was ich erwartet hatte. Ein Bett mit billigem Satinüberwurf in grellem Grün. Ein synthetischer Teppich, klebrig im Tritt. Ein Geruch nach chemischem Desinfektionsmittel und dem Gespenst zahlloser anonymer Begegnungen. Ein großer Spiegel, in die Decke geschraubt, direkt über dem Bett. Ein Tempel der Lust ohne Romantik. Perfekt.

Kaum hatte ich die Tür geschlossen, warf ich mich auf sie. Ich presste sie gegen die Wand, und mein Mund fand ihren in einem brutalen Kuss aus Zähnen und Zunge. Das war kein Kuss der Liebe, nicht einmal einer der Leidenschaft. Es war ein Akt der Aneignung, der Wiederherstellung der Herrschaft. Ich biss in ihre Unterlippe, bis ich den metallischen Geschmack ihres Blutes schmeckte. Ich riss ihr das Shirt mit einem Ruck vom Leib, der Sport-BH flog ihr über den Kopf. Ihre Brüste lagen frei. Sie waren perfekt. Klein, straff, fast flach, mit großen dunklen Nippeln, die sich unter meinem Mund aufrichteten.

Ich saugte sie mit Wut, biss hinein, bis sie schrie, zog mit den Zähnen an ihnen, bis sie sich spannten, und kostete die Salzspur ihrer Haut. Ich fuhr mit rauer Zunge über den ganzen Hof, befeuchtete sie vollständig und blies dann darüber, damit sie hart wurden wie Stein. Sie wand sich gegen mich, ihre Hände rissen an meinem Hemd, die Knöpfe sprangen durch die Luft und rollten über den klebrigen Teppich. Ich spürte ihre Nägel in meinem Rücken, während sie mit der Hüfte nach meinem Schwanz suchte und sich wie eine läufige Hündin an mir rieb. Ihr Körper war eine Geigensaite kurz vor dem Reißen.

—Auf die Knie —befahl ich.

Sie sank sofort hinunter, ohne zu zögern, und zog mir mit einem einzigen Ruck Hose und Boxershorts ganz herunter. Mein Schwanz schlug ihr beim Freiwerden ins Gesicht. Renata schloss die Augen und lächelte, als hätte man ihr ein Geschenk gemacht. Sie nahm ihn mit beiden Händen und begann, ihn wie ein Eis zu lecken, von den Eiern bis zur Spitze, mit einer flachen, breiten Zunge. Dann öffnete sie ihren kleinen Mund so weit sie konnte und nahm ihn erneut ganz auf, diesmal ohne Eile, mit methodischer Hingabe. Die Spitze wölbte sich jedes Mal in ihrer Wange, wenn sie ihn seitlich führte, und ich konnte meine eigene Form unter ihrer Haut erkennen.

—So, Schlampe. Saug ihn ganz aus. In sieben Jahren hast du was dazugelernt.

Sie stöhnte mit vollem Mund, und ich begann, sie erbarmungslos zu ficken, sie im Nacken festzuhalten und den Schwanz bis in den Rachen zu stoßen. Das Würgen kam Schlag auf Schlag, der Speichel lief ihr übers Kinn, tropfte auf ihre nackten Brüste, klebte an den Nippeln fest. Ihre Augen füllten sich mit Tränen und die Mascara begann, in zwei schwarzen Streifen zu verlaufen.

Ich zerrte sie an den Haaren zum Bett und warf sie mit einer Gewalt auf die Matratze, dass sie aufstöhnte. Ich kniete mich an ihre Füße und betrachtete sie einen Moment lang. Mit einer einzigen Hand zog ich ihr die Shorts und die Unterwäsche aus, riss den Stoff vom Gummibund. Ihre völlig rasierte Fotze glänzte feucht, die kleinen Schamlippen geschwollen und gespreizt, der Eingang sichtbar pulsierend. Ich senkte das Gesicht und grub ohne Vorwarnung meine Zunge hinein.

Renata stieß einen Schrei aus, der an den Betonwänden des Zimmers abprallte. Ich leckte sie von oben bis unten, saugte an der Klitoris, stieß die Zunge so tief hinein, wie es ging, und biss in die inneren Lippen. Sie schmeckte nach Bergschweiß, nach Salz, nach reifer Weiblichkeit. Ich schob ihr mit einem Ruck zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. In weniger als einer Minute riss ich ihr den ersten Orgasmus heraus. Ihre Fotze schloss sich um meine Finger wie eine Falle, ein Krampf nach dem anderen, und tränkte meine Hand und mein Kinn mit heißem Saft.

—Ah, du Hurensohn, du Hurensohn, du Hurensohn —stöhnte sie und packte mich am Haar, drückte mein Gesicht gegen ihr Geschlecht—. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Aber ich hörte auf. Ich richtete mich auf, das Kinn glänzend von ihren Säften, und stellte mich zwischen ihre Beine. Ich packte ihre Knöchel und spreizte sie so weit, dass ihre Knie fast an ihre Ohren kamen. Den Schwanz in der Hand suchte ich den Eingang. Ich rieb ihn an ihren geschwollenen Lippen, schmierte die Eichel in ihrer Feuchtigkeit ein, schob ihn auf und ab, folterte sie.

—Steck ihn mir rein, bitte, Sebastián, steck ihn mir ganz rein —flehte sie und wand sich—. Ich halte es nicht mehr aus.

—Bitt’s mir richtig.

—Bitte. Fick mich. Fick mich wie in jener Nacht. Zerreiß mir die Fotze. Sie gehört dir. Sie gehörte dir immer.

Als ich sie fand, trieb ich ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein.

Renata schrie. Ein schriller Schrei aus Schmerz und reiner Ekstase, der in der Schaumstoffmatratze unterging. Ihr Inneres war eine geballte Faust, eine enge, brennende Höhle, die sich der Invasion mit einer Kraft widersetzte, die mir den Atem raubte. Ich hatte sie wieder gebrochen. Ich hatte sie wieder gezeichnet.

Ich nahm sie mit der Wildheit eines Tiers, mit der Wucht von sieben Jahren aufgestautem Verlangens. Jeder Stoß war eine Erinnerung an jene erste Nacht. Das alte Bett knarrte und schlug im brutalen Rhythmus gegen die Wand. Das feuchte Geräusch meines Schwanzes, der in ihre durchnässte Fotze hinein- und wieder herausglitt, mischte sich mit ihren Schreien und dem Platschen meiner Eier gegen ihren Arsch.

—Sieh mich an —befahl ich—. Sieh mich an, während ich dich ficke.

Sie öffnete die glasigen Augen und bohrte ihren Blick in meinen. Sie schrie, kreischte, die Nägel kratzten über meinen Rücken, bis ich blutete, forderten mehr, forderten, dass ich nicht aufhörte, forderten, dass ich sie zerlegte.

—Ja, Sebastián, genau so. Ich gehöre dir. Zerreiß mich, zerreiß mir die Fotze, hör nicht auf, fick mich wie die Schlampe, die ich bin —wiederholte sie, und ihre Worte waren Treibstoff.

Ich wechselte die Stellung, ohne ihn herauszuziehen. Ich drehte sie auf die Seite, hob ein Bein auf meine Schulter und hämmerte von diesem Winkel aus wieder in sie hinein. Die Eichel schlug gegen einen neuen Punkt, und sie begann mit unkontrollierbaren Zuckungen zu zittern, ihr zweiter Orgasmus durchfuhr ihren ganzen Körper und drückte mich so eng zusammen, dass ich beinahe sofort gekommen wäre.

Ich nahm sie auf mich, setzte sie mit gespreizten Beinen auf meinen Schwanz. Renata ließ sich mit offenem Mund sinken, schluckte jeden Zentimeter und begann, auf mir zu reiten. Ihre kleinen Brüste hüpften mit jedem Stoß, die Nippel zeichneten Kreise in die Luft. Ich packte ihre Taille und half ihr, härter auf und ab zu gehen, spießte sie auf mich auf. Sie lehnte sich zurück und krallte ihre Nägel in meine Oberschenkel, bog den Rücken durch und ließ ihre Klitoris bei jedem Stoß an meinem Schambein reiben. Ein weiterer Orgasmus, dieser länger, ließ sie mit offenem Mund zur Decke schreien, und ich spürte, wie ein heißer Schwall meine Eier und die Laken durchnässte.

—Du bringst mich zum Abspritzen, du Hurensohn. Das ist mir mit niemandem passiert. Nur mit dir. Nur mit dir.

Ich hob sie an, ohne ihn herauszuziehen, drehte sie um, legte sie wieder auf den Rücken und legte ihre Beine auf meine Schultern. Halbiert zusammengefaltet, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in ihr, begann ich sie mit kurzen, brutalen Stößen zu ficken, bei jedem Schlag den Muttermund treffend. Ich spürte, dass sie wieder kam, und diesmal hielt ich nicht mehr durch.

—Innen —forderte ich, obwohl es keine Frage war—. Ich füll dich bis oben hin.

—Ja, ja, ja, innen, innen, mach mich schwanger, ist mir egal, lass dein Sperma in mir.

Ich kam in ihr, ein heißer Strom, mit einem gutturalen Schrei, der mir aus der Kehle brach, während ich Schwall um Schwall in den Tiefen ihrer Fotze entleerte. Ich spürte, wie sich ihre Wände zusammenzogen und versuchten, mich auszumelken, mir den letzten Tropfen herauszupressen. Als ich endlich still hielt, den Schwanz noch immer tief in ihr, pulsierend, sah ich, wie ein weißer Faden aus Sperma, vermischt mit ihren Säften, aus der Stelle zu entweichen begann, an der unsere Körper sich verbanden.

Doch es reichte nicht. Mein Körper, unersättlich, gab nicht nach. Mein Schwanz wurde nicht einmal für einen Moment schlaff. Ich zog ihn mit einem obszönen Saugeräusch heraus, und ein Schwall meines Ergusses folgte hinterher, lief ihr am Arsch entlang und befleckte den grünen Überwurf. Ich drehte sie um und brachte sie auf alle viere. Ich schlug ihr kräftig auf beide Backen, zeichnete sie rot, und spreizte ihre Pobacken mit den Händen. Ihre Fotze tropfte noch immer Sperma. Das andere Loch, jungfräulich und eng, zwinkerte mir zu.

—Sebastián, nein, nicht da, das hat noch nie jemand mit mir gemacht —stammelte sie und sah mich mit weit aufgerissenen Augen über die Schulter an.

—Jetzt schon.

Ich nahm meinen eigenen Erguss mit zwei Fingern aus ihrer offenen Fotze und strich ihn auf ihr enges Ringloch. Ich schob einen Finger hinein, dann zwei, und zwang die Öffnung auf. Sie stöhnte und vergrub das Gesicht im Kissen. Ich befeuchtete sie gründlich, machte die Finger nass in dem, was bereits eine dicke Mischung von uns beiden war. Und ohne ihr Zeit zur Vorbereitung zu geben, setzte ich die Spitze meines Schwanzes an das kleine Loch und begann, mich hineinzustoßen.

Der erste Stoß traf auf Widerstand. Ich erhöhte den Druck, packte sie an den Hüften und spürte, wie der Ring plötzlich nachgab und sich mein Schwanz mit Gewalt in sie hineinbohrte. Ihr Schrei wurde vom Kissen gedämpft, ein langer, zerreißender Aufschrei. Ich nahm sie von hinten mit einer Brutalität, die sie ganz durchschüttelte. Sie weinte, schluchzte, bat um langsam, bat darum, dass ich aufhöre, bat darum, dass ich weitermache, bat um alles Mögliche. Ich packte ihre Arme und zog sie nach hinten, ritt ihren Arsch wie ein Pferd, stieß mich bei jedem Stoß bis an die Eier in sie hinein.

—Dieser Arsch gehört auch mir. Ganz dir, stimmt’s? Ganz mir. Sag’s.

—Dein, ganz dein, meine Fotze, mein Arsch, mein Mund, alles dein —stammelte sie zwischen Schluchzern aus Lust und Schmerz.

Sie war mein. Wieder, vollständig mein. Jeder ihrer Atemzüge, jedes ihrer Schluchzen war eine Hymne auf meine Macht. Ich fuhr mit einer Hand unter sie und begann, mit zwei Fingern ihre Klitoris zu reiben, ohne das Tempo zu drosseln. Wenige Sekunden später kam sie erneut, diesmal mit dem Schwanz im Arsch, und die analen Krämpfe waren so heftig, dass sie mich fast zu einem zweiten Höhepunkt gerissen hätten.

Ich zog ihn heraus, bevor ich kam, und zwang sie, sich auf den klebrigen Teppich zu knien. Ich stellte mich vor sie und presste ihr mit einer Hand den Kiefer zusammen, damit sie den Mund öffnete. Ohne mich zu ekeln, ohne ihr Zeit zu lassen, schob ich ihr den schmutzigen Schwanz bis zum Anschlag hinein. Der Geschmack ihres Arsches, des Spermas, des Schweißes. Sie würgte und die Tränen liefen ihr wieder herunter, aber sie öffnete den Mund noch weiter und höhlte die Zunge aus.

—Lutsch ihn. Lutsch, wie du von innen schmeckst. Mach ihn mir ganz sauber.

Und sie tat es. Ihre Zunge arbeitete verzweifelt, umschloss meine Eichel, reinigte jeden Zentimeter. Ich packte ihren Kopf und begann, sie wieder brutal zu ficken, sie immer wieder würgend, sie mit dem Geschmack aller drei Löcher zu beschmutzen, sie zugleich zu demütigen und zu verzehren. Sie nahm es mit Hingabe an, mit Tränen in den Augen, erstickend, noch mehr verlangend in ihrer Unterwerfung, die Hände flehend hinter dem Rücken, um mich nicht zu berühren, um mich machen zu lassen.

Als ich spürte, dass ich wieder kam, ließ ich sie nicht los.

—Schluck alles. Jeden Tropfen.

Ich explodierte zum zweiten Mal, Schwall um Schwall direkt in ihre Kehle. Sie schluckte, hustend, während einige Fäden an den Mundwinkeln entkamen und ihr am Kinn hinunter bis auf die Brüste liefen. Als ich fertig war, zog ich den Schwanz heraus und rieb ihr die Reste über die Lippen, über die Wangen, über die Nippel, markierte sie vollständig wie Vieh.

Ich nahm sie, als würde die Zeit nicht existieren. Ich hob sie wieder aufs Bett. Ich setzte sie noch einmal seitlich auf mich, leckte sie, arbeitete sie mit den Fingern, stellte sie gegen den Spiegel in der Decke, damit sie sich selbst sah, wenn sie kam. Ich ließ sie immer und immer wieder kommen, bis ihr Körper unkontrollierbar zitterte und sie zerstört auf die Matratze sank. Die Augen glasig, der Mund offen und keuchend, das Make-up verschmiert, die Haare im Gesicht klebend, Sperma und Speichel trocknend auf den Brüsten, die Schenkel beschmiert von einer weißen, dicken Flüssigkeit, die weiter aus der offenen Fotze sickerte. Ein lebendiges Zeugnis der freiwilligen Hingabe, die sie mir gerade geschenkt hatte.

Sie blieb dort liegen, reglos, atmete schwer. Ich ließ mich neben ihr nieder, erschöpft, aber zufrieden, mit noch immer hartem, pochendem Schwanz. Für einen Moment spürte ich einen Stich. Das Bild von Lucía, wie sie mir in unserem Zimmer zulächelte, schoss mir wie ein Blitz durch den Kopf. Aber ich spürte es schwach, fern, erdrückt vom Geruch nach Sex und der Realität der Frau, die neben mir lag.

—Bring mich nach Hause, Sebastián… bitte… ich kann nicht mehr —flehte sie, die Stimme nur noch ein gebrochener Faden.

***

Ich kleidete sie behutsam an wie eine zerbrochene Puppe. Jedes Kleidungsstück war ein Akt der Zärtlichkeit, der in brutalem Kontrast zu der Gewalt der vorherigen Taten stand. Mit einem feuchten Tuch wischte ich ihr die Spermareste vom Kinn, von den Brüsten, von der Innenseite der Schenkel, obwohl ich wusste, dass Fotze und Arsch noch stundenlang weiter tropfen würden. Auf der Rückfahrt lag sie auf dem Sitz, halb bewusstlos, mit einem zufriedenen Lächeln auf den Lippen. Jedes Mal, wenn das Auto über ein Schlagloch fuhr, entwich ihr ein kleines Stöhnen, und ich konnte die dicke Feuchtigkeit erraten, die sich in ihrer Unterwäsche weiterbewegte. Es war ein Schauspiel aus Zerstörung und Schönheit.

Als ich vor ihrem Haus ankam, stellte ich den Motor ab. Die Stille war unangenehm. Sie bewegte sich langsam und richtete sich auf. Sie sah mich an, und in ihren Augen war keine Spur mehr von der zerfetzten Unterwürfigkeit. Da war eine neue Klarheit, eine gefährliche Ruhe.

—Danke, Sebastián —sagte sie mit fester Stimme.

—Gern geschehen.

Sie beugte sich vor, nicht um mich zu küssen, sondern um mir etwas ins Ohr zu flüstern. Ihr Atem war warm und roch nach mir, nach meinem Sperma, nach meinem Schwanz.

—Jedes Mal, wenn ich aus Calama herunterkomme und den Hügel hinaufsteige, wird es Schicksal sein, wenn wir uns begegnen. Nur so weiß ich, ob das Schicksal will, dass du mich wieder zerstörst.

Und damit stieg sie aus dem Auto, schloss die Tür mit einem leisen Klick und verschwand in der Dunkelheit ihres Hauses, ohne sich umzudrehen. Ich sah sie mit leicht gespreizten Beinen gehen, mit diesem kurzen Gang einer Frau, die gerade bis zum Anschlag gefickt worden war, und stellte mir den dicken Strom vor, der ihr noch immer an der Innenseite des Oberschenkels hinablief, während sie ihre Eltern grüßte.

Ich fuhr los und verlor mich in der Nacht, doch mein Körper war nicht im Auto. Er war noch immer in diesem Zimmer, im Geruch von Sex und Schweiß. Mein Kopf versuchte zu begreifen, zu analysieren, in dem Wahnsinn eine Logik zu finden, aber es war sinnlos. Es gab keine Logik. Es gab nur Instinkt. Mein Leben, meine Arbeit, mein gepflegtes und luxuriöses Zuhause – all das wirkte jetzt wie eine Theaterkulisse, ein falscher Hintergrund. Die einzige Wahrheit war der Schmerz in meinen Muskeln, der Geruch ihrer Fotze, der noch immer an meinen Fingern hing, und das Feuer, das sie in mir wieder entfacht hatte.

Es war keine Begegnung gewesen. Es war ein Erwachen gewesen. Sieben Jahre lang hatte ich geschlafen. Lucía war die Liebe meines Lebens, die Vertrautheit, das Zuhause. Aber Renata war etwas anderes. Das Opfer, das Blut, das ursprüngliche Ritual, von dem ich nicht einmal wusste, dass es mir fehlte. Ich dachte nicht mehr daran, ob es richtig oder falsch war. Diese Begriffe hatten sich aufgelöst. Übrig blieb nur eine klare, absolute Gewissheit: Am nächsten Samstag, zur selben Uhrzeit, würde ich wieder auf dem Gipfel des Hügels stehen. Nicht wegen der Landschaft. Nicht wegen der Bewegung. Ich würde es tun, weil ich die Hölle wieder gekostet hatte und mit neu entdecktem Glauben wusste, dass sie die Hölle war und ich ihr Devoter.

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