Ich gab mich an jenem Wintermorgen als seine Lehrerin aus

Fast drei Wochen sind seit jenem Heiligabend vergangen, an dem in mir alles aus dem Ruder lief. Damián trat ungefragt in mein Leben, und seitdem fällt es mir schwer, die Frau wiederzuerkennen, die mir jeden Morgen aus dem Spiegel entgegenblickt.

Mein Mann ist weiterhin auf Geschäftsreise. Eine weitere Runde Besprechungen, eine weitere Woche fern von zu Hause. Und ich denke Nacht für Nacht an den dreiundzwanzigjährigen Mann, der mich spöttisch „gnädige Frau“ nennt und mich zitternd auf den Laken zurücklässt.

Jener Dienstag, der 13. Januar, erwachte grau und kalt. Ich wachte allein im Ehebett auf, der Geruch unseres Treffens vom Vortag hing noch im Kissen. Zweiunddreißig Jahre alt, zwei Kinder in der Schule, nach außen ein geordnetes Leben und in meinem Inneren das absolute Chaos. Am Abend zuvor war eine Nachricht auf meinem versteckten Handy eingegangen:

—Morgen um zehn. Ich will die Lehrerin. Such dir eine Uniform oder improvisiere. Lass mich nicht warten.

Er hatte nicht unterschrieben. Das war auch nicht nötig.

Ich las die Nachricht fünfmal, bevor ich einschlief. Die Idee hatte mich die ganze Nacht in bruchstückhaften Träumen verfolgt: ich, streng, das Haar hochgesteckt und mit fester Stimme, einem Schüler ausgeliefert, der kein Nein als Antwort akzeptiert.

Ich stieg noch ganz weich vom Nachhall der Erinnerung aus dem Bett. Ich öffnete den Kleiderschrank und begann zu suchen. Ich fand eine weiße Bluse mit Knöpfen, die kaum zuging, einen schwarzen Bleistiftrock bis zum Knie, feine Strümpfe und ein Paar High Heels, die ich seit Jahren nicht mehr getragen hatte. Darunter nichts. Ich schminkte mich sorgfältig: rote Lippen, schwarzer Lidstrich, das Haar zu einem straffen Knoten gebunden. Als ich mich im Spiegel betrachtete, spürte ich eine unangenehme Hitze zwischen den Beinen. Die Frau, die mir entgegenblickte, sah aus wie eine Internatsleiterin, kurz davor, die Beherrschung zu verlieren.

Punkt zehn klingelte es.

Ich öffnete die Tür, ohne richtig zu atmen. Damián lehnte am Türrahmen, grauer Kapuzenpullover, tief sitzende Jeans, einen Rucksack über der Schulter. Er musterte mich mit jener langsamen Gründlichkeit, die mich dahinschmelzen ließ, und als sein Blick meine Lippen erreichte, lächelte er schief.

—Guten Morgen, Frau Lehrerin —sagte er und trat ein, ohne auf eine Einladung zu warten.

—Komm herein —murmelte ich, obwohl er schon drinnen war.

Er schloss die Tür mit dem Fuß und drängte mich gegen die Wand im Eingangsbereich. Der Rucksack fiel zu Boden. Seine Hand glitt meine Taille hinauf und legte sich besitzergreifend auf die Rundung meiner Hüfte.

—Damián, nein —sagte ich und ging auf das Spiel ein—. Ich bin deine Lehrerin. Das darfst du nicht tun.

—Ach nein? —Seine Nase streifte meinen Hals—. Und warum hast du mir dann so gekleidet die Tür geöffnet?

—Weil … —Ich schluckte. Meine Stimme kam zitternd heraus—. Weil ich zum Unterricht wollte.

—Lüge. Du willst es auch. Ich habe gesehen, wie du mich jedes Mal angesehen hast, wenn ich an dir vorbeiging.

Mein Körper reagierte, noch bevor mein Verstand es tat. Seine Finger glitten unter meinen Rock und stießen auf den nackten Oberschenkel. Meine Hüften drängten sich verräterisch gegen seine Hand.

—So gefällst du mir, Profe —flüsterte er—. Zeig mir, dass du bereit bist.

***

Er packte mich am Arm und führte mich ins Esszimmer. Er hatte die Szene im Voraus vorbereitet: den rechteckigen Tisch mit einer dunklen Tischdecke, zwei aufgeschlagene alte Bücher, einen Stuhl auf der gegenüberliegenden Seite. Er ließ sich auf dem Stuhl des „Schülers“ nieder, lehnte sich zurück und spreizte die Beine, als erwarte er eine Erklärung.

—Der Unterricht beginnt, Frau Lehrerin.

—Heute … —Ich räusperte mich und griff nach dem ersten Buch, das ich sah—. Heute wiederholen wir Physiologie.

—Physiologie —wiederholte er und biss sich auf die Lippe—. Gutes Thema. Und welches Organ werden wir studieren?

Ich hob den Blick vom Buch. Seine Augen glänzten. Er hatte die Hände auf den Oberschenkeln liegen, ein schiefes Lächeln im Gesicht und eine deutliche Wölbung unter der Jeans.

—Damián, das ist eine ernste Sache —protestierte ich und tat empört.

—Sehr ernst, Profe. Komm näher und sieh es dir genau an. Dafür gibt es eine gute Note.

Langsam schloss ich das Buch. Ich ging um den Tisch herum, während meine Absätze auf dem Parkett klackten. Als ich neben ihm angekommen war, packte er meinen Rock und zog mich auf seinen Schoß. Mein Haarknoten lockerte sich. Eine blonde Strähne fiel mir über das Auge.

—Spür es —befahl er und presste meine Hüfte gegen seinen Schritt—. Das verursachst du jedes Mal, wenn du an mir vorbeigehst.

—Bitte … —keuchte ich—. Ich bin deine Lehrerin.

—Du bist meine Hure —sagte er leise, den Mund an mein Ohr gedrückt—. Und heute wirst du es laut akzeptieren.

—Nein.

—Sag es.

—Ich kann nicht.

Seine Finger fuhren in meinen Haarknoten und zogen meinen Kopf nach hinten, sodass ich ihn direkt ansehen musste. Der Druck auf meiner Kopfhaut entlockte mir ein tiefes Stöhnen.

—Sag es, Frau Lehrerin.

—Ich bin … ich bin deine Hure —flüsterte ich, und als ich es aussprach, zog sich meine Muschi mit einem Puls zusammen, der mich bis in die Strümpfe feucht machte.

Da küsste er mich hungrig, schob mir die Zunge in den Mund, als wolle er mir die Scham mit Bissen entreißen. Seine Hände glitten zu meinen Oberschenkeln, zogen den Rock mit einem heftigen Ruck hoch und entblößten mich vor ihm, mein Höschen bereits völlig durchnässt. Ich spürte die kalte Luft zwischen meinen Beinen und gleich darauf seine Finger, die den feuchten Stoff beiseiteschoben, um mich wirklich zu berühren. Zuerst eine sachte Berührung, sein Daumen, der sich in mein empfindliches Fleisch drückte, dann zwei gespreizte Finger, die die warme Spalte ertasteten, die auf ihn wartete. Ich bog mich gegen seine Hand, bevor ich mich zurückhalten konnte.

—Sieh nur, wie du tropfst —murmelte er beinahe verächtlich—. Eine ganze Lehrerin, die meinetwegen zur Schlampe geworden ist.

—Nein … —doch meine Stimme kam gebrochen heraus, denn ich drängte meine Hüften bereits gegen seine Handfläche, suchte mehr Druck, mehr Reibung, mehr von dieser dreckigen Erniedrigung, die mir die Beine weich werden ließ.

Geduldig schob er einen Finger in mich. Dann einen zweiten. Ich biss die Zähne zusammen und spürte, wie er mich langsam öffnete, wie er mit einer Genauigkeit in mich eindrang, die mich zittern ließ. Seine freie Hand hielt mich an der Taille fest, damit ich nicht entkommen konnte, und jedes Mal, wenn ich mich zu bewegen versuchte, hielt er mich zurück und zwang mich, den von ihm vorgegebenen Rhythmus auszuhalten. Mit seinen Fingerspitzen brachte er mich an den Rand, streifte genau die Stelle, an der alles in mir brannte, an der Feuchtigkeit zu Verlangen wurde.

—Gefällt es dir, wenn ich dich so berühre? —fragte er an meinem Ohr.

—Ja —sagte ich kaum hörbar.

—Härter.

—Ja, verdammt … ja.

Sein Lachen war kurz und dunkel. Er hob mich von seinem Schoß, nur um mich auf die Füße zu stellen und mit einem harten Griff an der Hüfte umzudrehen. Der Tisch stieß gegen meine Rippen, als er mich darüber beugte. Ich spürte das kalte Holz an meinen Brüsten, den bis zur Taille hochgeschobenen Rock, die Luft, die meine Pobacken auseinanderdrückte. Das Geräusch, mit dem er seinen Gürtel öffnete, ließ mich die Augen schließen.

—Sieh, was eine gute Lehrerin tut —sagte er, und ich hörte, wie seine Kleidung zu Boden fiel.

—Damián, warte.

—Worauf soll ich warten?

Ich wusste keine Antwort. Seine Hände spreizten meine Beine mit Nachdruck, während meine Absätze noch immer fest auf dem Boden standen. Ich spürte, wie er sich hinter mir positionierte, heiß und hart, und mit quälender Langsamkeit meine feuchte Muschi streifte. Die Spitze drängte zwischen meine Falten, verteilte die angesammelte Feuchtigkeit, suchte meinen Eingang und fand ihn zitternd, bereit und vom Warten geöffnet. Langsam drang er ein, Zentimeter für Zentimeter, und der süße Schmerz des Drucks entriss mir ein so lautes Keuchen, dass ich mir ins Handgelenk beißen musste, um nicht zu schreien.

—Wiederhole die Lektion, Profe.

—Ich bin deine Hure —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Ich bin deine Hure.

—Lauter.

Ich wiederholte es. Er begann sich ernsthaft zu bewegen, packte mich an der Taille und stieß mich in einem Rhythmus gegen den Tisch, der mir die Luft aus dem Körper trieb. Die Seiten der Bücher zerknitterten unter meinem Gesicht. Die Bluse riss auf, als er seine Hand darunter schob und mit einem einzigen Schlag zwei Knöpfe abriss. Seine Stöße waren tief und brutal, füllten mich bis zum Grund, begleitet von einem feuchten, obszönen Geräusch, das mich zugleich beschämte und erregte. Jeder Stoß ließ meine Titten über den Tisch reiben, jeder Rückzug hinterließ eine stechende Leere, die nach einem weiteren verlangte, und noch einem, und noch einem.

—Denk an deine Schüler —spottete er—. Denk daran, was sie sagen würden, wenn sie jetzt hereinkämen.

Dieser Satz zerbrach etwas in mir. Ich stellte mir das imaginäre Klassenzimmer vor, wie sich die Tür öffnete, die Blicke. Mein ganzer Körper zuckte zusammen, und ich kam zum ersten Mal, ohne es anzukündigen, biss mir auf die Zunge, um nicht zu schreien. Der Orgasmus erschütterte mich von den Knien bis zum Hals; ich krampfte mich mit einem wilden Spasmus um ihn zusammen, feucht und ausgelaugt, hörte meinen eigenen abgehackten Atem und sein triumphierendes Lachen. Er hielt nicht an. Er machte noch eine Weile weiter und hämmerte mit noch größerer Kraft in mich, während ich weiter zitterte. Als ich das Gefühl hatte, es nicht mehr aushalten zu können, zog er sich zurück und zwang mich, mich umzudrehen.

—Auf die Knie.

Ich sank zu Boden, die High Heels knickten mir die Füße weg. Ich küsste seinen Hals, seine Brust durch den Kapuzenpullover, die dunkle Linie seines Bauches. Er packte mich an den Haaren und führte mich dorthin, wo er mich haben wollte. Er legte die Hand in meinen Nacken, drückte meinen Kopf zwischen seine Beine und schob die noch feuchte Unterwäsche beiseite, sodass sein Schwanz meinen Mund erreichte. Ich zögerte eine Sekunde. Er zog an meinen Haaren.

—Gute Lehrerin —sagte er beinahe zärtlich—. Bewerte ihn.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn, zuerst die Spitze, dann immer mehr, bis ich spürte, wie er meine Zunge und meinen Gaumen berührte, mit jener lebendigen Härte, die mir die Tränen in die Augen trieb. Ich leckte an seiner Basis, blies ihm voller Verlangen einen, schluckte den salzigen Geschmack seiner Haut und die raue Reibung der sich unter meinen Lippen spannenden Haut. Er stöhnte leise und führte mich mit präzisen Zügen an den Haaren, gab den Rhythmus für meinen Kopf vor. Ich lernte seinen Rhythmus. Ich lernte, wann er wollte, dass ich mich zurückzog. Vor allem lernte ich, ohne Widerstand zu gehorchen.

—So —knurrte er—. Genau so, verdammt. Hör nicht auf.

Als ich merkte, dass er noch härter wurde, führte ich eine Hand zu meinen eigenen Oberschenkeln, die noch immer gespreizt und pochend waren, und berührte mich, während ich ihn blies. Ich suchte nach derselben Erleichterung, die ich ihm mit kleinen, gebrochenen Lauten entlockte. So kam ich wieder, mit seinem Schwanz im Mund, während mein Körper von einer weiteren Welle geschüttelt wurde, die mir den Atem raubte. Er spannte sich an, stieß einen Fluch aus und zog mich gerade weit genug zurück, um auf meinem Gesicht und meinen Lippen zu kommen, heiß und dick, und meinen Mund, mein Kinn und meinen Hals zu beschmutzen. Er zwang mich, stillzuhalten, während er schwer atmete und zusah, wie ich schluckte, was ich konnte, während der Rest über meine Haut rann.

***

Als der erste Durchgang vorbei war, gingen wir ins Schlafzimmer. Ich war eine Ansammlung von Spuren: die Bluse zerfetzt, der Haarknoten aufgelöst, der Lippenstift verschmiert, die Strümpfe auf Höhe des Oberschenkels zerrissen. Er dagegen sah aus, als käme er gerade aus der Dusche.

—Jetzt legt sich die Lehrerin hin —befahl er.

Ich ließ mich auf die Bettdecke fallen. Damián zog den Kapuzenpullover aus. Er hatte den Körper eines Mannes, der ohne Besessenheit ins Fitnessstudio ging: markierte Schultern, schmale Taille. Er stieg auf mich und küsste mich zum ersten Mal an diesem ganzen Vormittag. Es war ein langsamer, beinahe zärtlicher Kuss, der mich mehr verwirrte als jeder vorherige Befehl. Danach spreizte er meine Beine mit den Knien und positionierte sich dazwischen, rieb seine Härte gegen mein empfindliches Zentrum und drängte mich dazu, ihn mit dem Becken zu suchen. Die Feuchtigkeit war noch da, vermischt mit seinem Speichel und meinem Schweiß, und allein die Reibung ließ mich erneut stöhnen.

—Ich habe dich schlecht korrigiert —murmelte er an meinem Mund—. Du bekommst eine Zehn.

—Warum?

—Weil du dich hingegeben hast, ohne zu diskutieren.

Er berührte mich erneut, diesmal langsam, zwei Finger drangen in mich ein, während er mir in die Augen sah. Dieses Mal gab es keine Eile: Er öffnete mich geduldig, ließ mich jede gespannte Wand meiner Muschi spüren, jeden inneren Herzschlag, jede Kontraktion, die auf seine Hand reagierte. Als er sah, dass ich wieder kurz davor war, zog er die Finger zurück und senkte sein Gesicht zwischen meine Beine. Seine Zunge leckte mich von oben nach unten, direkt und ohne Sanftheit, suchte mit einer Hartnäckigkeit den Mittelpunkt meiner Lust, die mich den Rücken durchbiegen und mich an den Laken festkrallen ließ. Er ließ mich ihn reiten, ihn ansehen und ihm all die Dinge sagen, die ich weder ihm noch meinem Mann je gesagt hatte. Er brachte mich dazu, Fantasien zu gestehen, die ich seit meiner Jugend verborgen hatte. Er ließ mich versprechen, jedes Mal wieder die Tür zu öffnen, wenn es klingelte.

Als alles vorbei war, schlief er zehn Minuten lang ein und umarmte mich von hinten, als wären wir irgendein gewöhnliches Paar. Ich bewegte mich nicht. Ich hatte Angst, ihn zu wecken, und Angst, dass er gehen würde.

Um zwei Uhr nachmittags zog er sich schweigend an. Er nahm den Rucksack aus dem Eingangsbereich, kämmte sich vor dem Spiegel im Flur und küsste mich auf die Stirn.

—Guter Unterricht, Profe.

—Kommst du wieder? —fragte ich, bevor ich mich beherrschen konnte.

—Wenn ich Lust dazu habe.

***

Noch am selben Abend begriff ich etwas, dem ich seit Wochen auswich: Ich war nicht länger eine Frau, die gelegentlich von einem Liebhaber besucht wurde. Ich war eine Frau, die ihr Leben um eine Textnachricht herum organisierte. Die Rollen lernte. Die sich für ihn ankleidete. Die auf das Klingeln wartete.

Ich rief meinen Mann an, um ihm gute Nacht zu sagen, fragte ihn, wie kalt es auf der Reise sei, und belog ihn mit der ruhigsten Stimme der Welt. Als ich aufgelegt hatte, setzte ich mich auf die Bettkante, noch immer in den zerrissenen Strümpfen. Die Bissspur an meinem Schlüsselbein brannte. Ich berührte sie mit der Fingerspitze und holte tief Luft.

Früher dachte ich, ich sei diejenige, die entschied, wann dieses Spiel endete. Jetzt weiß ich, dass Damián es an jenem Morgen für uns beide entschieden hatte, an dem er in meinen Eingangsbereich trat und „Guten Morgen, Frau Lehrerin“ zu mir sagte.

Und noch immer weiß ich nicht, wie ich ihm Ja sagen soll. Ebenso wenig, wie ich ihm Nein sagen soll. Ich weiß nur, dass ich von Dienstag zu Dienstag lebe und auf eine weitere Nachricht warte.