Die Unbekannte aus dem Nachtchat weckte etwas in mir

Ich will ehrlich sein: Ich war auf der Suche nach niemandem. Ich war gerade aus einer über einjährigen Beziehung mit einem Typen raus, der mir im Rückblick nie auch nur die Hälfte von dem gegeben hatte, was ich in jener ersten Nacht empfand, als ich mit einer völlig Fremden über einen Bildschirm sprach.

Ich heiße Renata und bin dreiundzwanzig. Damals war ich kurz vor dem Abschluss zweier technischer Ausbildungen, arbeitete halbtags in einer Buchhandlung in der Innenstadt und widmete die Nächte dem Einzigen, was mich bei Verstand hielt: einem Virtual-Reality-Spiel, in dem ich ohne Erklärungen ich selbst sein konnte. Ich erstellte meinen Avatar, betrat thematische Räume, redete mit Leuten aus aller Welt. Nichts Ernstes, nichts Verbindliches. Ich brauchte nur Gesellschaft ohne Gewicht.

In jener Nacht betrat ich einen Raum, der die übliche Community-Deko hatte. Farbige Flaggen, sanfte Lichter, Lo-Fi-Musik im Hintergrund. In einer Ecke unterhielten sich vier oder fünf Leute, und allein auf einem virtuellen Sofa saß ein Mädchen mit einem Avatar mit kurzen Haaren und einer Lederjacke, die ihr etwas Lässiges verlieh.

— Hallo — schrieb sie mir, bevor ich überhaupt etwas sagen konnte —. Schöner Avatar.

— Danke. Deiner sieht aus, als wäre er einem französischen Film entsprungen — antwortete ich ohne nachzudenken.

— Ich mag, dass du französisch und nicht amerikanisch gesagt hast. Das sagt viel über dich aus.

So fing alles an.

***

Sie hieß Camila. Oder zumindest war das der Name, den sie mir an diesem Abend gab. Sie war in meinem Alter, lebte in einem anderen Land, und ihre Stimme war, als wir vom Text ins Audio wechselten, rau und ruhig, als würde sie jedes Wort sorgfältig auswählen, bevor sie es losließ. Wir redeten über Bücher, über Serien, die sonst niemand sah, darüber, wie absurd es war, sich in einer Zeit allein zu fühlen, in der alle miteinander verbunden waren.

Um zwei Uhr morgens stellten wir fest, dass wir beide bei demselben Film geweint hatten. Um drei, dass wir beide heimlich schrieben. Um vier, dass keine von uns in den letzten Wochen gut geschlafen hatte.

— Warum schläfst du nicht? — fragte sie mich.

— Weil mein Kopf nicht still ist. Und du?

— Weil ich noch niemanden gefunden hatte, mit dem ich um diese Uhrzeit reden konnte.

Ich spürte etwas in meinem Bauch. Keine Schmetterlinge, sondern etwas Dichtes, Wärmeres. Wie wenn man den Ofen öffnet und einem die Hitze ins Gesicht schlägt. Ein dumpfer Puls unten, in der Fotze, der mich dazu brachte, unter dem Schreibtisch die Beine übereinanderzuschlagen.

Wir tauschten Social Media aus. Ihr Profilbild zeigte sie von hinten vor einem See, das braune Haar bis zur Taille fallend. Ihre Haut war gebräunt, die Schultern frei. Ihr Gesicht sah man nicht, aber etwas an diesem Bild ließ mich schlucken.

— Bist du das? — fragte ich sie per Nachricht.

— Enttäuscht?

— Ganz und gar nicht.

***

Die ersten Wochen waren ein Wirbelsturm. Camila schrieb mir zu jeder Tageszeit. Guten-Morgen-Nachrichten mit Kaffeefotos, Kommentare zu Liedern, die sie an mich erinnerten, Sprachnachrichten, die ich mit Kopfhörern unter der Decke hörte, im Dunkeln, und ihre Stimme so nah spürte, dass es sich anfühlte, als läge sie neben mir.

Das Problem war, dass ich nicht aufhören konnte. Ich wachte auf und suchte als Erstes ihren Namen auf dem Bildschirm. Im Unterricht konnte ich mich nicht konzentrieren, weil ihre letzte Nachricht in meinem Kopf kreiste. Bei der Arbeit machte ich Fehler, weil ich ständig auf das Handy sah. Ich schlief höchstens drei, vier Stunden, weil sich unsere Gespräche bis zum Morgengrauen hinzogen und keine von uns die Erste sein wollte, die Gute Nacht sagte.

In einer Nacht, nach zwei Wochen mit schlechtem Schlaf, raffte ich den Mut auf, es ihr zu sagen.

— Camila, ich muss schlafen. Es ist nicht so, dass ich nicht mit dir reden will, aber ich gehe auf dem Zahnfleisch und mache sonst überall Fehler.

Es entstand eine lange Stille. Dann eine Sprachnachricht.

— Ich verstehe. Tut mir leid. Es ist nur, dass mir das noch nie mit jemandem passiert ist und ich nicht weiß, wie ich mit dem umgehen soll, was ich fühle.

Was ich fühle. Diese drei Worte raubten mir aus ganz anderen Gründen den Schlaf.

***

Camila respektierte meinen Freiraum. Sie schrieb mir nicht mehr um drei Uhr morgens, schickte mir keine fünfzehn Nachrichten hintereinander. Und seltsamerweise ließ mich diese Distanz sie noch mehr vermissen. Dass ich sie suchte. Dass mein Finger jedes Mal die Unterhaltung eröffnete, als wüsste mein Körper längst, was mein Kopf noch immer nicht zugeben wollte.

Eines Abends, während wir per Videoanruf redeten, erschien sie mit nassem Haar und einem weißen T-Shirt, das an ihrem Körper klebte. Sie trug keinen BH; durch den feuchten Stoff zeichneten sich ihre dunklen Brustwarzen ab, zwei harte Kreise, die mich alles vergessen ließen, was ich gerade sagen wollte. Sie hatte es nicht absichtlich getan. Oder vielleicht doch. Bei Camila wusste ich nie genau, wo der Zufall aufhörte und die Absicht anfing.

— Was liest du? — fragte sie und lehnte sich auf ihr Bett zurück.

— Ein Erzählband. Aber ich kann mich nicht konzentrieren.

— Warum?

— Weil du mich so ansiehst.

Sie lächelte. Dieses langsame, schiefe Lächeln, das sich anfühlte, als würde jemand einen Finger an meiner Wirbelsäule entlangziehen.

— Wie denn?

— Als wüsstest du etwas, das ich noch nicht weiß.

— Vielleicht weiß ich es — sagte sie, und ihre Stimme sank um eine halbe Tonlage —. Vielleicht weiß ich, dass du mich seit Wochen etwas fragen willst und dich nicht traust.

Sie hatte recht. Die Frage stand zwischen uns, seit der ersten Nacht. Aber sie in Worte zu fassen würde sie real machen, und das Reale macht Angst.

— Was sind wir? — platzte ich heraus, und meine Stimme klang zerbrechlicher, als ich es gewollt hatte.

— Wir sind zwei Mädchen, die sich mögen und noch nicht wissen, was sie damit anfangen sollen — antwortete sie ohne zu zögern —. Aber ich weiß schon, was ich damit anfangen will.

— Und was ist das? — flüsterte ich und presste unter der Decke die Schenkel zusammen.

— Ich will dir die Finger in die Fotze stecken, bis du meinen Namen schreist — sagte sie, ohne ihren Tonfall zu ändern, als würde sie mir einfach die Uhrzeit sagen —. Und ich will dich ganz und gar lecken, bis du am nächsten Tag nicht mehr laufen kannst.

Mir blieb die Luft weg. Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte und wie es zwischen meinen Beinen so schnell feucht wurde, dass meine Unterwäsche innerhalb von Sekunden an meiner Muschi klebte.

***

Was folgte, war eine langsame, bewusste Eskalation. Camila hatte es nicht eilig, aber auch keine Angst. Sie begann mit Fragen. Fragen, die anfangs harmlos wirkten, aber eine Spur von Hitze hinterließen, wo immer sie vorbeikamen.

— Warst du schon mal mit einem Mädchen zusammen?

— Nein. Aber ich habe darüber nachgedacht.

— Wann denkst du daran?

— Nachts. In letzter Zeit oft.

— Denkst du an jemanden Bestimmten?

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig. Mein Schweigen war die ehrlichste Antwort, die ich geben konnte.

— Fasst du dich an, wenn du an mich denkst, Renata? — hakte sie nach, ganz leise.

— Ja — gab ich zu, und ich spürte, wie mir dieses Wort die Kehle verbrannte —. Fast jede Nacht.

— Erzähl mir, wie.

— Ich schiebe die Hand unter meine Unterwäsche und stelle mir vor, es wäre deine. Ich streichle mir langsam mit zwei Fingern den Kitzler, bis ich komme, während ich an deine Stimme denke.

Ich hörte sie auf der anderen Seite tief einatmen. Eine schwere, nasse Stille.

— Verdammt, Renata — sagte sie, und zum ersten Mal klang ihre Stimme außer Kontrolle —. Du hast keine Ahnung, wie sehr ich da sein will.

Nach diesem Gespräch änderte sich etwas. Die Videoanrufe wurden länger, intimer. Camila sprach mit mir bei ausgeschaltetem Licht, nur vom Bildschirm ins Gesicht geleuchtet, und ihre Stimme bekam einen anderen Ton, tiefer, näher. Sie erzählte mir Dinge, die sie noch niemandem erzählt hatte. Ich tat dasselbe. Es war, als würde man sich Schicht für Schicht ausziehen, beginnend mit den schwersten.

Eines Abends schickte sie mir ein Foto. Nicht ganz explizit, aber es deutete alles an. Sie lag auf der Seite, das T-Shirt bis zu den Rippen hochgezogen, zeigte die Kurve ihrer Taille, den Schatten ihrer Hüfte, den Ansatz einer kleinen, runden Brust. Goldene Haut. Der Rand des Gummibunds ihrer Unterwäsche war kaum sichtbar, und ein dunkler Feuchtigkeitsfleck zeichnete sich auf dem Stoff zwischen ihren Schenkeln ab.

Ich starrte zehn Minuten lang auf dieses Foto. Mein Mund war trocken. Der Puls pochte in meinen Ohren. Eine Hitze im Unterleib, die sich langsam senkte wie warmer Honig. Ich schob ohne nachzudenken die Hand in meine Hose und fand mich klatschnass vor, so nass, dass die Finger ohne Widerstand in mich glitten.

— Du musst mir nichts zurückschicken — schrieb sie —. Ich wollte nur, dass du weißt, wie ich aussehe, wenn ich an dich denke. Ich mache mir gerade beim Schreiben deine Unterwäsche nass.

Wenn ich an dich denke. Ich schloss die Augen und ließ diese Worte durch meinen ganzen Körper laufen, während meine Finger im Rhythmus ihrer imaginären Stimme in und aus meiner Fotze glitten.

***

Ich schickte ihr in jener Nacht kein Foto. Auch in der nächsten nicht. Nicht, weil ich nicht wollte, sondern weil das Verlangen, das ich spürte, so neu, so groß war, dass ich es erst verstehen musste, bevor ich etwas tat. Mit meinen früheren Partnern war alles mechanisch, vorhersehbar gewesen. Ein paar unbeholfene Stöße, ein schnelles Kommen von ihm auf mir, und dann schlafen. Das hier war anders. Das ließ mich schon bei einem einzigen Satz auf dem Bildschirm zittern und nass werden.

Drei Tage vergingen, ohne dass wir miteinander redeten. Die längsten meines Lebens. Ich dachte, sie sei böse, habe mein Schweigen als Zurückweisung verstanden. Aber als ich ihr schließlich schrieb, kam ihre Antwort sofort.

— Ich habe auf dich gewartet.

— Bist du nicht wütend?

— Warum sollte ich wütend sein? Du brauchtest Zeit. Ich gebe dir so viel, wie du brauchst. Aber ich will, dass du etwas weißt: Ich werde nicht verschwinden.

In jener Nacht führten wir einen Videoanruf, der bis vier Uhr morgens dauerte. Es war nicht wie die anderen. Etwas war zerbrochen. Oder vielleicht hatte sich etwas geöffnet. Camila lag im Dunkeln, und ich konnte nur den Schimmer ihrer Augen und die Bewegung ihrer Lippen sehen, wenn sie sprach.

— Mach die Augen zu — bat sie mich.

— Wofür?

— Vertrau mir. Und zieh dich aus.

Ich zögerte einen Moment, aber ich tat, was sie sagte. Ich zog das T-Shirt aus, die Hose, die Unterwäsche. Ich legte mich nackt auf die Laken, mit Gänsehaut und der Kamera zur Decke gerichtet, und atmete schwer.

— Ich bin auch nackt — sagte sie —. Mach die Augen zu. Hör mir jetzt zu.

Ich schloss sie. Und dann begann sie zu sprechen. Langsam. Mit einer Präzision, die mir die Haut aufstellte, beschrieb sie, was sie tun würde, wenn sie hier wäre, in meinem Bett, neben mir.

— Zuerst würde ich deinen Mund küssen. Hart. Ich würde an deiner Zunge saugen, bis dir die Luft wegbleibt. Dann würde ich deinen Hals hinuntergehen und dich genau unter dem Ohr beißen, bis du stöhnst.

Mir entkam ein keuchender Laut. Camila hörte ihn und fuhr langsamer fort.

— Dann würde ich dir die Brüste lutschen. Eine und dann die andere. Ich würde an deinen Nippeln lecken, bis sie hart wie Steine sind, und sie gerade so fest beißen, dass dir ein Schrei entkommt. Sind sie jetzt hart?

— Ja — flüsterte ich.

— Fass sie für mich an. Zwicker sie. Fest.

Ich hob die Hände und klemmte mir die Nippel zwischen die Finger, drehte sie mit der Kraft, die sie verlangte. Ein heißer Schlag durchzuckte mich von der Brust bis zum Kitzler.

— Jetzt gehe ich mit der Zunge über deinen Bauch — fuhr sie fort —. Ich küsse jeden Zentimeter. Ich beiße dir die Hüftknochen. Ich öffne dir die Beine mit den Händen, langsam, und sehe zu, wie nass du bist.

— Ich tropfe, Camila — gestand ich, und ich spürte, wie mich die Scham mit jedem Wort weiter verließ.

— Zeig mir.

Ich ließ die Hand nach unten gleiten und fuhr mit zwei Fingern zwischen meine Schamlippen. Ich zog sie glänzend, triefend heraus und hielt sie vor die Kamera. Ich hörte, wie sie auf der anderen Seite leise stöhnte.

— Lutsch sie ab — befahl sie mir —. Ich will sehen, wie du dich selbst schmeckst.

Ich steckte mir die Finger in den Mund. Sie schmeckten nach Salz und etwas Süßem, Dichtem. Ich schloss die Lippen um sie und lutschte sie, als wären sie ihre Zunge.

— Braves Mädchen — flüsterte sie —. Jetzt geh tiefer und reib dir den Kitzler. Langsame Kreise. So, wie ich dich berühren würde, wenn mein Gesicht zwischen deinen Schenkeln vergraben wäre.

Ich gehorchte. Ich begann mit der Fingerspitze des Mittelfingers, sanfte Kreise um diesen geschwollenen Punkt zu ziehen, und spürte, wie er gegen meine Hand pochte. Camilas Stimme gab den Rhythmus vor, wurde lauter, wenn ich stärker drücken sollte, leiser, wenn ich kurz davor war zu kommen und noch anhalten musste.

— Jetzt steck dir zwei Finger in die Fotze — murmelte sie —. Langsam. Und hör nicht auf, dich mit der anderen Hand am Kitzler zu berühren.

Ich schob zwei Finger hinein und spürte, wie sich mein ganzer Körper aufbog. Ich war so nass, dass sie ohne Widerstand bis zu den Knöcheln hineingleiteten. Ich begann sie zu bewegen, hinein und hinaus, während die andere Hand weiter Kreise auf dem Kitzler zog.

— Genau so — sagte sie —. Hör mir zu. Wenn ich dort bin, in deinem Bett, werde ich genau das mit meiner Zunge machen. Ich werde dir den Kitzler lutschen, während ich dir die Finger bis ganz reinstecke. Ich werde dir die Fotze lecken, bis du mich anflehst aufzuhören, und wenn du mich anflehst, höre ich nicht auf. Ich mache weiter, bis du zwei, drei Mal hintereinander gegen meinen Mund kommst.

— Camila…

— Steck noch einen Finger rein. Drei. Ich will dich hören.

Ich schob den dritten hinein und stieß einen langen Laut aus. Ich war so voll, so angespannt, dass ich jeden Herzschlag zwischen meinen Beinen spürte.

— Jetzt fick dich schnell. Stell dir vor, ich bin es, die dich in der Mitte aufreißt. Denk an meine Zunge, wie sie deinen Kitzler lutscht, während ich dich mit den Fingern penetriere.

Ich beschleunigte. Die Finger hinein und hinaus mit einem nassen Geräusch, das die Stille des Zimmers füllte, der Kitzler brennend unter der anderen Hand, Camilas Stimme, die mir Schweinereien ins Ohr sagte, als würde sie gerade mein Ohr ablecken.

— Komm für mich, Renata. Jetzt. Komm mit dem Gedanken an meinen Mund.

Und ich kam. Ein heftiger Orgasmus, der mich von oben bis unten erschütterte, der mich die Beine um meine eigene Hand schließen und ins Kissen beißen ließ, damit ich die Nachbarn nicht weckte. Ein erstickter, langer Schrei, der aus einem Ort kam, den ich nicht kannte, von dem ich nicht gewusst hatte, dass er in mir existiert. Ich spürte noch eine ganze Minute lang, wie meine Schenkel zitterten, die Finger noch in mir, bis zum Handgelenk durchnässt.

Danach war Stille. Nur unsere unregelmäßigen Atemzüge, tausende Kilometer voneinander entfernt und doch näher als je zuvor. Ich hörte auch sie kommen, ein angespannter Laut zwischen den Zähnen, ein langes Keuchen und dann ein Seufzen, das nach Kapitulation klang.

— Geht es dir gut? — fragte sie.

— Mir geht es besser als gut — flüsterte ich —. Ich bin wach.

***

Was in jener Nacht geschah, veränderte alles. Es war keine Neugier mehr, keine Freundschaft mit verschwommenen Rändern. Es war reines, konkretes Verlangen, mit Vor- und Nachnamen. Ich wollte sie. Ich wollte ihre echten Hände, nicht nur ihre Stimme. Ich wollte wissen, wie ihre Fotze schmeckte, wie sich ihre Zunge auf meinem Kitzler anfühlte, welches Gesicht sie machte, wenn sie es war, die den Kopf zwischen meinen Beinen die Kontrolle verlor.

Ich begann die Reise zu planen, ohne ihr etwas zu sagen. Ich sparte drei Wochen lang Geld, nahm mir Urlaub im Job, erfand eine Ausrede für meine Familie. Und eines Nachmittags, während sie mir von einem Buch erzählte, das sie las, schrieb ich ihr nur eine einzige Zeile.

— Wie ist deine Adresse?

Es gab eine lange Pause. Dann eine Sprachnachricht, die nur aus ihrem Lachen bestand, nervös, ungläubig, und am Ende ihre Stimme, die brach:

— Meinst du das ernst?

— Ernster habe ich in meinem Leben nie gesprochen.

***

Der Flughafen war klein und um elf Uhr nachts halb leer. Ich kam mit meinem Rollkoffer heraus und hatte das Herz bis zum Hals klopfen. Ich suchte mit den Augen die wenigen Leute, die am Ausgang warteten, und sah sie, bevor sie mich sah.

Sie war größer, als ich gedacht hatte. Sie trug dunkle Jeans, eine schwarze ärmellose Bluse und offenes Haar, genau wie auf dem Foto am See. Als sie mich erkannte, hellte sich ihr Gesicht mit diesem Lächeln auf, das ich längst auswendig kannte, das in echt aber tausendmal vernichtender war.

Ich ging auf sie zu und sagte nichts. Es war nicht nötig. Sie umarmte mich, roch nach Jasmin und etwas Zitrusartigem, und als sie sich nur ein paar Zentimeter zurückzog, sah sie mir in die Augen und sagte:

— Ich kann nicht glauben, dass du hier bist.

— Ich auch nicht — flüsterte ich.

Und ich küsste sie. Dort, mitten im Terminal, den Koffer noch in der Hand. Ich küsste sie, als hätte ich diesen Kuss monatelang in der Dunkelheit meines Zimmers geübt. Ihre Lippen waren weich und schmeckten süß, wie reifes Obst, und als ihre Zunge meine berührte, wurden mir die Knie weich. Sie legte mir die Hand in den Nacken und zog mich an ihren Körper, und ich spürte, wie sich ihre kleinen Brüste durch die Kleidung an meine drückten.

— Lass uns hier weg — murmelte sie gegen meinen Mund —. Bevor ich dich auf der Flughafentoilette ficke.

***

Ihre Wohnung war klein, voller Pflanzen und Bücher, die auf dem Boden gestapelt waren. Sie machte das Licht nicht an. Nur die Nachttischlampe, die alles in ein Bernsteinlicht tauchte, das ihre Haut wie Gold wirken ließ.

Wir setzten uns aufs Bett, weil es kein Sofa gab. Wir sahen uns mit dieser Mischung aus Nervosität und Hunger an, die man nur spürt, wenn etwas, das man monatelang ersehnt hat, endlich zum Greifen nah ist.

— Ich habe Angst — gab ich zu.

— Ich auch — sagte sie und strich mir mit dem Handrücken über die Wange —. Aber die gute Angst. Die, die bedeutet, dass das, was kommt, wichtig ist.

Sie küsste mich langsam. Mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht erwartet hatte und die mich mehr entwaffnete als jede Dringlichkeit. Aber die Zärtlichkeit hielt nicht lange an. Sobald ich den Mund öffnete, um sie hereinzulassen, wurde ihr Kuss gierig, bissig, mit tiefer Zunge, die nach meiner suchte, als hätte sie monatelang Hunger angesammelt. Ihre Hände wanderten über meine Schultern, meine Arme, meine Taille und von dort direkt zum Arsch, packten mich fest und drückten mich an ihre Hüfte.

Sie zog mir das T-Shirt mit einem Ruck aus. Dann den BH, mit einer Geschicklichkeit, die mich glauben ließ, sie habe so etwas schon oft getan. Sie betrachtete meine nackten Brüste im Licht der Lampe und atmete tief ein.

— Verdammt — flüsterte sie —. Sie sind perfekt.

Sie kniete sich hin und nahm eine Brustwarze in den Mund. Zuerst saugte sie langsam, dann biss sie zu, und dann zog sie mit den Zähnen daran, bis ich einen scharfen Laut ausstieß. Mit der anderen Hand zwickte sie mir die andere Brustwarze, drehte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, und ich warf den Kopf zurück, während der Schlag mir direkt in die Fotze fuhr.

— Du bist schöner, als ich es mir vorgestellt habe — flüsterte sie an meinem Schlüsselbein, wechselte von einer Brust zur anderen, ließ meine Nippel glänzend vor Speichel und so geschwollen zurück, dass sie wehtaten.

Sie warf mich auf den Rücken aufs Bett und riss mir Hose und Unterwäsche mit einer einzigen Bewegung aus. Sie blieb auf den Knien und sah mich nackt an, mit gespreizten Beinen vor sich, und ich sah, wie sie sich über die Unterlippe leckte, bevor sie sprach.

— Schau dich an. Du bist klatschnass, Renata. All diese Feuchtigkeit ist wegen mir.

— Ja — keuchte ich —. Nur wegen dir.

Sie öffnete mir mit den Händen die Beine weiter, packte mich von innen an den Schenkeln und senkte ohne Vorwarnung den Kopf. Ich spürte, wie ihre warme Zunge in einer einzigen langen, langsamen Bewegung von unten nach oben glitt, vom Eingang der Fotze bis zum Kitzler, und ich schrie so laut, dass sie gegen meine Muschi lachte.

— Schhh. Du weckst noch das ganze Gebäude.

— Ist mir egal — sagte ich und packte sie mit beiden Händen an den Haaren —. Hör nicht auf.

Camila vergrub ihr Gesicht zwischen meinen Beinen und begann, meine Fotze mit einem Hunger zu fressen, den ich noch bei niemandem gesehen hatte. Sie saugte die Lippen, biss sanft hinein, schob die Zunge so tief hinein, wie sie konnte, und ging dann wieder hoch, um mit der Spitze Kreise um den Kitzler zu ziehen. Sie wechselte zwischen Zunge und Lippen, saugte an meinem Kitzler, als wäre er ein Bonbon, zog ihn mit dem Mund, bis ich die Hüften vom Bett hob und mehr wollte.

— Hör nicht auf — bat ich sie, und meine Stimme klang wie die von jemandem, der sein ganzes Leben lang auf genau diese zwei Worte gewartet hatte.

Sie schob zuerst einen Finger hinein. Dann zwei. Sie krümmte sie in mir, suchte diese Stelle, die ich allein nie hatte finden können, und als sie sie traf, wusste ich genau, wo sie war, weil mein ganzer Körper einen Ruck bekam. Sie begann, mich mit den Fingern zu stoßen, hinein und hinaus mit festem Rhythmus, während sie mir unablässig den Kitzler lutschte.

— Camila… Camila, ich komme gleich…

— Komm in meinen Mund — sagte sie, die Lippen an meine Fotze gepresst, und diese Vibration war das, was mich endgültig zerbrach.

Ich kam schreiend. Ein Orgasmus, der mir den Rücken völlig durchbog, der mir die Schenkel um ihren Kopf schloss, der mich ihren Kopf unkontrolliert gegen mich drücken ließ. Camila wich nicht zurück. Sie lutschte weiter an mir, sanfter jetzt, die Finger noch immer in mir, langsam bewegend, und jagte mir Zucken um Zucken ein, bis ich sie anflehen musste aufzuhören, weil ich nicht mehr konnte.

Als sie den Kopf hob, glänzten ihr Kinn und ihr Mund von meiner Feuchtigkeit. Sie leckte sich die Lippen, ohne den Blick von mir zu nehmen, als kostete sie gerade ein Dessert.

— Du schmeckst köstlich — sagte sie —. Ich könnte dich stundenlang fressen.

Sie kroch langsam an meinem Körper nach oben, küsste meinen Bauch, das Brustbein, den Hals, und als sie bei meinem Mund ankam, küsste sie mich mit Lippen, die noch von mir durchtränkt waren. Ich schmeckte mich selbst, vermischt mit ihrem Speichel, und spürte, wie sich alles in mir wieder regte.

Dann sah ich sie an und wusste, dass ich an der Reihe war. Dass ich sie so kennenlernen wollte, wie sie mich kennengelernt hatte. Ich drückte sie auf den Rücken und zog ihr die Kleidung ohne Eile aus, küsste jeden Zentimeter, den ich entdeckte. Ihren flachen Bauch, die Rundung ihrer Hüften, den Leberfleck direkt unter dem Nabel. Ich öffnete ihre Bluse Knopf für Knopf, streifte ihr den schwarzen BH ab und blieb einen Moment lang stehen, um ihre kleinen, festen Brüste anzusehen, mit den rosigen Nippeln nach oben gerichtet.

Ich beugte mich hinunter und saugte an ihnen, erst an der einen, dann an der anderen, und schenkte ihnen die Zeit, die sie meinen geschenkt hatte. Ich spürte, wie sie sich unter mir aufbäumte und sich auf die Lippe biss.

— Ich wusste nicht, dass du so gut sein würdest — murmelte sie —. Mach weiter.

Ich zog ihr Jeans und Unterwäsche mit einem Ruck herunter. Ich sah sie zum ersten Mal nackt und blieb einen Moment still, um sie mir einzuprägen. Der Venushügel, bedeckt von kurzem, dunklem Haar, die geschwollenen, glänzenden Schamlippen, der warme, moschusartige Geruch, der von zwischen ihren Schenkeln aufstieg.

Ich spreizte ihr die Beine und senkte den Kopf. Der erste Zug mit meiner Zunge war vorsichtig, neugierig, und ihr Geschmack traf mich. Salzig, dicht, intim. Den zweiten machte ich hungrig. An den dritten erinnere ich mich nicht mehr, denn ab da verlor ich den Verstand.

Ich lutschte ihren Kitzler, wie sie meinen gelutscht hatte. Ich steckte ihr die Zunge in den Eingang, bewegte sie kreisend darin, zog sie heraus und ging wieder hoch zum Saugen. Sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen und mir mit den Händen im Haar den Rhythmus vorzugeben, und als ich mich traute, zwei Finger in sie zu schieben und instinktiv ihre Stelle zu finden, hörte ich sie einen langen, rauen Laut ausstoßen, der meinen Namen war.

— Renata… so… nicht aufhören… genau so…

Ich machte weiter. Ich lernte in Echtzeit, las ihren Körper, passte den Druck an, wenn ihr Atem schneller wurde, hielt aus, wenn ich spürte, dass sie gleich kommen würde, und trieb sie wieder an, wenn der Moment schon vorbei war. Ich spürte, wie ihre Schenkel an meinen Ohren zitterten, wie ihre Hände mir stärker ins Haar griffen, wie ihre Hüften nach meiner Zunge hinaufkamen.

Als sie kam, tat sie es mit einem rauen Schrei, der ihr in der Kehle hängen blieb, ein heftiges Zittern, das meine Finger in ihr mit einer Kraft zusammenpresste, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich leckte sie weiter, langsam, bis sie mich sanft wegschob, weil der Kitzler so empfindlich geworden war, dass sie die Reibung nicht mehr ertrug.

Als mein Mund wieder ihren erreichte und ich sie meinen Namen mit jener rauen Stimme stöhnen hörte, die mich durch einen Bildschirm hindurch verliebt gemacht hatte, wusste ich, dass nie wieder etwas in meinem Leben so sein würde wie zuvor.

Damit hörten wir nicht auf. Wir fraßen uns stundenlang, wechselten uns ab, veränderten die Positionen, lernten uns mit Mund und Fingern kennen. Sie setzte sich rittlings auf mein Gesicht und zwang mich, ihre Fotze zu lecken, während sie sich am Kopfteil festhielt, sich langsam bewegte und meinen Mund fickte, bis sie wieder auf meiner Zunge kam. Ich nahm sie umgekehrt, mit meinen Brüsten an ihren, und wir rieben unsere Fotzen aneinander, bis wir beide gleichzeitig stöhnten, durchnässt, glitschig, uns so fest aneinanderpressend, dass wir gar nicht mehr wussten, wem welche Feuchtigkeit gehörte.

Ich verlor den Überblick, wie oft ich kam. Ich verlor den Überblick, wie oft ich sie zum Kommen brachte. Irgendwann, als wir nicht mehr konnten, lagen wir keuchend nebeneinander auf dem Rücken in den Armen, schweißgebadet, mit durchnässten Laken und dem Geruch von Sex, der den ganzen Raum erfüllte.

***

Wir blieben umschlungen liegen, bis das Morgenlicht durch das Fenster fiel. Ihr Kopf lag auf meiner Brust, meine Finger in ihrem Haar verstrickt. Das bequemste Schweigen, das ich seit Jahren erlebt hatte.

— Weißt du, was mich am meisten überrascht? — sagte ich.

— Was denn?

— Dass ich mich nicht anders fühle. Ich fühle mich wie ich. Mehr ich als je zuvor.

Camila hob den Kopf und sah mich mit diesen dunklen Augen an, die monatelang nur Pixel gewesen waren und die jetzt hier waren, Zentimeter von meinen entfernt, echt, leuchtend, voller etwas, das ich allmählich zu erkennen begann.

— Bleib — sagte sie.

— Mein Rückflug ist am Donnerstag.

— Ich meine nicht heute. Ich meine: Bleib. In meinem Leben. Verschwinde nicht.

Ich küsste ihre Stirn, die Lider, die Nasenspitze, die Mundwinkel.

— Ich werde nicht verschwinden — versprach ich ihr, und benutzte ihre eigenen Worte von jener Nacht —. Ich war nie gut darin wegzulaufen vor Dingen, die mir wichtig sind.

Sie lächelte und schmiegte sich wieder an meinen Körper. Draußen begann die Stadt aufzuwachen. Drinnen hatte ich gerade entdeckt, dass das, was ich mein ganzes Leben lang mit Vollständigkeit verwechselt hatte, in Wahrheit nur Behaglichkeit gewesen war. Und dass der Unterschied zwischen beidem genau in der Entfernung zwischen ihrer Haut und meiner lag.