Ich gestand meinem besten Freund, dass ich nicht mehr dieselbe war

Nach jener Nacht mit Andrés ließ mich die Schuld kein Auge zutun. Ich wusste, dass er verheiratet war, ich wusste, dass mein Vater ihm half, seine Frau aus Kolumbien herzuholen, und trotzdem hatte ich mich wieder von ihm überreden lassen. Mit dieser Ruhe von einem Mann, der genau weiß, was er will, hatte er mich wieder aufgesucht, und ich hatte wieder nachgegeben, hatte mich in der Toilette der Party gegen die Wand stellen und die Beine öffnen lassen wie eine läufige Schlampe, hatte ihn mich bis zum Anschlag ficken lassen, während er mir den Mund zuhielt, damit niemand meine Stöhner hörte. Am nächsten Tag ging es mir noch schlechter, weil Lucho mich erst eine Woche zuvor am Strand gefragt hatte, ob ich seine Freundin sein wolle, und ich Nein gesagt hatte — für einen verheirateten Typen, der nur „Spaß haben“ wollte.

Ich musste mit jemandem reden, der mich nicht verurteilen würde. Jemandem, der mich wirklich kannte, ohne Filter, schon von vor der Zeit, in der ich selbst noch nicht wusste, wer ich war. Also schnappte ich mir das Handy und schrieb Lucho: „Bist du zu Hause? Ich muss dich sehen.“

Er antwortete sofort: „Komm vorbei, ich warte mit Kaffee auf dich.“

Ich kam gegen Vormittag an. Er öffnete die Tür in grauem Hoodie und Jeans, die Haare zerzaust, mit diesem ruhigen Lächeln, das er sogar hat, wenn er gerade erst aufgewacht ist. Er drückte mich fest an sich, ohne etwas zu fragen, und reichte mir einen schwarzen Kaffee, so wie ich ihn mag, ohne Zucker, in seiner immer selben abgeplatzten Tasse.

— Du musst mir nichts erzählen, bis du willst — sagte er, und das reichte schon, damit sich meine Schultern ein wenig lockerten.

Wir verbrachten den ganzen Tag zusammen, wie früher. Wir fingen mit Banalitäten an: redeten über die Serie, die wir halb schauten, lachten über dumme Memes, die er mir um drei Uhr morgens schickte, bestellten Pizza und ließen im Hintergrund ein Spiel laufen, das wir beide nicht ernsthaft verfolgten. Wir spielten auf der Konsole. Er schlug mich bei Fußball und ich zerlegte ihn bei dem Rennspiel, und ich jubelte, als hätte ich gerade eine Weltmeisterschaft gewonnen, nur um zu sehen, wie er eine niedergeschlagene Miene zog.

Danach warfen wir uns aufs Sofa, schauten sinnlose Videos, kommentierten Blödsinn und lachten, bis mir der Bauch wehtat. Es war seltsam, wie leicht alles mit ihm war. Mit Andrés war jedes Treffen Elektrizität und Geheimnis; mit Lucho war es wie Atmen.

Bei Sonnenuntergang, als die Sonne schon hinter den Gebäuden verschwand, setzten wir uns mit zwei kalten Bieren auf den Balkon. Dort sprach ich endlich.

— Lucho… ich ficke immer noch mit Andrés — platzte ich heraus und sah lieber auf den orangefarbenen Horizont als ihn an—. Und es ist nicht nur das. Letzte Nacht, als ich von der Party zurückkam, ist noch was passiert. Da war Renata, eine Freundin von ihm. Ich war halb betrunken und sie auch. Und wir haben uns geküsst. Und wir haben am Ende gefickt. Es war mein erstes Mal mit einer Frau. Sie hat mir die Muschi geleckt, bis ich geschrien habe, und ich hab’s ihr danach besorgt, und du kannst dir nicht vorstellen, wie gut mir das gefallen hat.

Ich machte eine Pause. Lucho rührte sich nicht, nahm nur einen Schluck Bier, die Augen ruhig auf mir.

— Ich dachte, ich wäre komplett hetero — fuhr ich fort—. Aber es hat mir gefallen. Sehr. Mehr, als ich zugeben will. Und jetzt weiß ich nicht mehr, was ich bin oder was ich will.

— Und wie hast du dich danach gefühlt? — fragte er sanft, ohne auch nur einen Hauch von Vorwurf.

— Verwirrt. Schuldig. Weil du mich gefragt hast, ob ich deine Freundin sein will, und ich Nein gesagt habe. Weil bei Andrés alles nur Instinkt ist, Lust, dass er ihn mir reinsteckt, und sonst nichts. Aber mit dir… mit dir ist es etwas anderes. Es ist Vertrauen, Lachen, zu wissen, dass du da bist. Ich will mit dir zusammen sein, aber ich weiß nicht, ob ich dir im Moment Treue versprechen kann. Ich weiß nicht mal, was ich bin.

Er schwieg eine ganze Weile. Dann stellte er die Flasche auf den Balkonboden, nahm meine Hand und sprach langsam, so wie er es immer mit den Worten macht.

— Mara, das ist okay. Wir ficken, wenn wir beide wollen, das war schon immer so, lange vor all dem hier. Aber vor allem anderen sind wir Freunde. Beste Freunde. Daran rührt nichts. Ich werde dich nicht auf Exklusivität festnageln, wenn du noch nicht so weit bist. Ich werde nicht mit Andrés oder sonst wem konkurrieren. Wenn du dich ausprobieren musst, dann probier dich aus. Ich bin trotzdem da. Immer.

Ich hatte das Gefühl, als würde mir ein Ziegelstein vom Brustkorb genommen. Ich umarmte ihn fest, vergrub mein Gesicht an seinem Hals und atmete diesen Geruch von ihm ein, der mich beruhigt, seit ich denken kann: billige Seife, ein Hauch Zigarettenrauch und etwas, das ich nur als Zuhause beschreiben kann.

***

Wir redeten bis spät in die Nacht. Er erzählte mir, dass er sich mit Caro traf, einem Mädchen aus der Clique. Etwas Lockeres, ohne Etikett, aber es war gut. „Nicht wie mit dir, aber es hilft mir, nicht verrückt zu werden beim Denken an das, was ich nicht haben kann“, sagte er und lachte über sich selbst. Ich warf ihm ein Kissen ins Gesicht, und wir lachten beide, dieses Lachen von uns, das keinen Grund braucht.

Als wir nicht mehr konnten, gingen wir in sein Bett. Nichts Sexuelles. Nur Nähe. Er in Boxershorts, ich in Höschen und einem alten T-Shirt von ihm, das mir viel zu groß war. Wir legten uns im Löffelchen hin, sein Brustkorb an meinem Rücken, sein Arm um meine Taille, seine offene Hand auf meinem Bauch. Ich spürte seinen langsamen Atem in meinem Nacken, seine Wärme, die durch den Stoff sickerte, das sanfte Reiben seines Körpers an meinem. Keiner von uns tat mehr. Nur da sein. Die Herzschläge im selben Rhythmus, Haut an Haut, diese Intimität, die keine Worte braucht.

Ich schlief ein und fühlte mich zum ersten Mal seit Wochen sicher. Friedlich.

***

Am nächsten Morgen wachte ich auf, als die Sonne durchs unbehängte Fenster fiel, und Lucho war schon wach und küsste meinen Hals langsam, behutsam, als hätte er alle Zeit der Welt.

— Guten Morgen, Verrückte — flüsterte er mit dieser heiseren Aufwachstimme, doch darunter lag ein Hunger, der mir die Haut über den ganzen Körper aufstellte.

Ich drehte mich zu ihm um. Unsere Blicke trafen sich, und Worte waren nicht nötig. Nur Verlangen. Seine Hände glitten fest über meine Taille und zogen mich an seinen Körper. Ich spürte seine harte Latte an meinem Bauch durch die Boxershorts reiben, heiß, pochend, den Stoff mit einem nassen Fleck von Lusttropfen markieren. Er küsste mich tief, seine Zunge glitt mit zurückgehaltener Leidenschaft in meinen Mund, als hätte er die ganze Nacht darauf gewartet und würde es sich erst jetzt erlauben, loszulassen. Ich ließ die Hand nach unten wandern und griff ihn über dem Stoff, packte seinen ganzen Schwanz mit der Handfläche, und er stöhnte in meinen Mund. Er war steinhart, pulsierte, viel größer, als ich mir all die Jahre über vorgestellt hatte.

— Scheiße, Mara — keuchte er, als ich ihm die Boxershorts herunterzog und seinen nackten Schwanz packte, Haut auf Haut. Er fühlte sich dick an, heiß, die Spitze schon feucht. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, mit der ganzen Hand, und sah ihm in die Augen, während ihm vor Lust das Gesicht verschwamm.

Seine Hände glitten unter meinem Shirt zu meinen Brüsten. Er zog es mir mit einem Ruck aus und starrte mich an, als hätte er noch nie etwas Vergleichbares gesehen. Er nahm sie mit einer Art Andacht in die Hände, knetete sie langsam, die Daumen strichen über meine Brustwarzen, die sich sofort verhärteten. Ich stöhnte für ihn, bewegte mich unter ihm. Er sah sie an, als wären sie das Kostbarste auf der Welt, senkte den Kopf und kostete sie zuerst zärtlich, die flache Zunge, die sie umkreiste, dann saugte er stärker, lutschte meine ganze Brustwarze, knabberte kaum merklich daran, bis ich mich aufbog.

— Diese Titten machen mich seit Jahren verrückt — knurrte er an meiner Haut—. Keine Ahnung, wie oft ich mir einen runtergeholt hab, während ich daran gedacht hab, sie dir zu lutschen.

— Jetzt gehören sie dir — sagte ich mit bebender Stimme—. Lutsch sie so viel du willst.

Er legte mich auf den Rücken, kniete sich zwischen meine Beine und machte weiter. Eine Hand glitt zwischen meine Schenkel, die Finger strichen sanft über dem Höschen entlang und spürten, wie klatschnass ich war. Er schob es zur Seite und fuhr mir mit zwei Fingern durch den offenen Schlitz, von unten nach oben, langsam, und blieb am Kitzler hängen.

— Du tropfst ja, Verrückte — murmelte er—. Ganz nass für mich.

— Steck sie rein — bat ich ihn schamlos—. Steck sie jetzt rein.

Er stieß zwei Finger auf einmal in mich und ich schrie ins Kissen. Er begann, sie in mir zu bewegen, sie zu krümmen, suchte den Punkt, der mich zittern ließ, während er mit dem Daumen Kreise um meinen Kitzler zog. Die andere Hand drückte weiter eine Brust, zwickte meine Brustwarze, bis die Grenze zwischen Lust und Schmerz herrlich wurde. Ich bewegte die Hüften gegen seine Hand, fickte seine Finger, stöhnte seinen Namen.

— Lucho, den Mund — flehte ich—. Leck mich bitte.

Er ließ sich nicht bitten. Er zog mir das Höschen aus, spreizte mir die Beine weit und vergrub sein Gesicht in meiner Muschi. Der erste Leck war lang, flach, von unten nach oben, und ließ meine Beine zittern. Dann saugte er sich mit dem Mund an meinem Kitzler fest, lutschte mich, bewegte die Zunge mit einem Rhythmus darüber, der mich in Minuten an den Rand brachte. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und presste sein Gesicht an mich, fickte ihm den Mund. Gleichzeitig schob er mir die Finger rein, zwei, dann drei, füllte mich, und ich kam, ohne es halten zu können, aufgebogen, schreiend, seine Finger mit den Wänden meiner Muschi zusammendrückend, während er weiter an mir saugte, bis er mir den Orgasmus komplett ausmelkte.

Plötzlich richtete er sich auf, Mund und Kinn glänzten von mir. Er griff sich seinen Schwanz und begann, ihn über mir zu wichsen, ohne mich aus den Augen zu lassen, immer noch zwischen meinen gespreizten Beinen kniend.

— Ich will auf dir kommen — sagte er, die Stimme vor Geilheit zitternd—. Das hab ich noch nie gemacht. Aber mit dir will ich’s. Ich will dir die Titten vollspritzen.

— Ja — keuchte ich und griff mir selbst an die Brüste, drückte sie für ihn zusammen, bot sie ihm an—. Spritz dich über mir ab, alles, ich will’s sehen.

Er beschleunigte die Hand, knurrte leise, die Haut seines Schwanzes rieb schnell unter seiner Faust, die Spitze geschwollen und rot. Seine Bauchmuskeln spannten sich an, er warf den Kopf zurück und stöhnte meinen Namen, dann explodierte er. Der erste Schwall traf mich zwischen die Brüste, heiß, dann einer auf die linke Brustwarze, noch einer an den Hals, noch einer in den offenen Mund. Ich spürte, wie das warme Sperma langsam über meine Haut lief, und mir entriss es mir ein langes Stöhnen. Da war etwas zugleich Zärtliches und Schmutziges darin, dass er mich so markieren ließ, dass ich die Erste war, auf die er sich traute, abzuspritzen. Er keuchte und sah mich an mit Augen voller etwas, das zu gleichen Teilen Verlangen und Zuneigung war. Ich strich mit einem Finger über meine Brust, sammelte etwas von seinem Saft auf und führte ihn mir in den Mund, lutschte ihn langsam, während ich ihn ansah. Er stöhnte wieder, immer noch hart, der Schwanz pochte ihm.

— Du wirst mein Tod sein, Mara — flüsterte er.

Dann ließ er sich neben mir fallen, zog mich fest an sich, ohne sich darum zu kümmern, sich selbst auch zu beschmieren, und küsste mich auf die Stirn.

— Komm her — flüsterte er—. Wir sind noch nicht fertig.

Ich drehte mich zu ihm um, und wir küssten uns langsam, tief, spürten den gemischten Geschmack von uns beiden im Mund. Seine Hände glitten über meinen Rücken, drückten mich zärtlich, packten meinen Arsch fest und pressten mich an ihn. Sein Schwanz begann sich schon wieder an meinem Oberschenkel zu verhärten. Ich stieg auf ihn, legte ein Bein auf jede Seite und nahm ihn in die Hand. Ich strich die Spitze durch meinen Schlitz, schmierte sie mit meiner Feuchtigkeit voll, rieb sie an meinem Kitzler entlang, bis wir beide stöhnten. Dann machte ich es mir zurecht und ließ ihn langsam in mich gleiten, setzte mich Millimeter für Millimeter auf ihn, ließ mich ganz von ihm öffnen. Ich spürte, wie er tief in mich eindrang, mich füllte, den Boden erreichte. Ich blieb einen Moment still, atmete, gewöhnte mich an seine Dicke.

— Gott, Lucho — keuchte ich—. Du füllst mich komplett aus.

Am Anfang bewegten wir uns langsam, sahen uns in die Augen, küssten uns ohne Eile. Es war leidenschaftlich und streifte schon das Zärtliche: seine Hände an meiner Taille, die mich führten, meine Brust an seiner, seine Lippen an meinem Hals, mein Name als Gebet gemurmelt. Ich hob und senkte mich langsam, spürte jeden Zentimeter hinein und hinaus, drückte ihn mit meinen Wänden zusammen, jedes Mal wenn er ganz drin war. Er hatte den Mund an meiner Schulter offen, stöhnte leise und konnte kaum glauben, was da passierte.

Dann wurden wir allmählich schneller. Er packte meine Hüften, hob mich hoch und ließ mich wieder herunter, fickte mich von unten, stieß immer dann nach oben, wenn ich herunterkam. Das Geräusch, wenn unsere Körper aufeinanderprallten, füllte das Zimmer, vermischt mit unserem Stöhnen und dem Knarren des Bettes. Mit einer Hand packte er eine Brust, mit der anderen gab er mir einen trockenen Klaps auf den Arsch. Ich stöhnte lauter und rammte ihn noch tiefer in mich.

— Härter — bat ich—. Fick mich härter.

Er warf mich auf den Rücken, ohne ihn herauszuziehen, und legte sich auf mich. Er nahm meine Beine, hob sie an, spreizte sie weit und begann, mich hart und tief zu stoßen, jeder Stoß ließ mich gegen die Matratze zurückprallen. Ich vergrub die Nägel in seinem Rücken, biss in seine Schulter, um nicht so laut zu schreien. Ich spürte, wie der Schwanz jedes Mal ganz in mich eindrang, bis zum Anschlag gegen meinen Boden schlug, und diese Mischung aus Schmerz und Lust brachte mich wieder an den Rand.

— Ich komm gleich — warnte ich ihn—. Ich komm wieder.

— Komm, komm auf mir — keuchte er, ohne langsamer zu werden—. Drück ihn mir ganz zusammen.

Ich bog mich schreiend gegen seinen Mund, und ich kam mit allem, zitternd unter ihm, die Wände meiner Muschi melkten ihm den Schwanz in Krämpfen aus. Er hielt noch einen Moment durch, fickte mich langsam weiter, damit der Orgasmus anhielt, und dann wurde er wieder schneller, knurrte meinen Namen und kam in mir, stieß bis zum Anschlag, spritzte sich ganz aus, hielt mich fest umarmt, als wolle er mich nie wieder loslassen. Ich spürte die letzten heißen Stöße, die mich von innen füllten, und presste mich bebend an ihn.

Wir blieben keuchend liegen, verschwitzt, vom Sperma und Schweiß aneinander klebend, kicherten grundlos über alles und nichts. Er zog sich vorsichtig heraus, und ich spürte, wie sein Saft langsam an meinem Schenkel hinablief. Er umarmte mich von hinten, die Hand wieder offen auf meinem Bauch, und küsste mir den Nacken.

— Mara, mach dich nicht verrückt — murmelte er—. Wir sind Freunde. Beste Freunde. Ich mach mir keinen Kopf. Was passieren muss, wird passieren. Aber das hier, unseres, wird immer hier sein.

Ich drehte mich ein wenig, küsste ihn langsam und kuschelte mich an seine Brust. Ich spürte seinen stark schlagenden Herzschlag, seine Wärme, die mich umhüllte, und ich wusste, dass er recht hatte. Mit ihm gab es keinen Druck, keine Geheimnisse, die man verstecken musste, keine Schuld. Nur Vertrauen, Zuneigung und guten Sex. Und genau das war in diesem Moment meines Lebens, in dem ich mich selbst nicht verstand, genau das, was ich am meisten brauchte.

Ich weiß immer noch nicht, was ich bin oder was ich mit Andrés machen soll, oder mit Renata, oder mit all dem, was sich in dieser Woche in mir geöffnet hat. Aber eines weiß ich: Wenn alles zusammenbricht, gibt es eine Tür, die sich mit einem schwarzen Kaffee öffnet, der mich auf der anderen Seite erwartet. Und fürs Erste reicht mir das.