Ich gestehe, was ich mir vorstelle, wenn dieses Lied läuft

Ich habe es nie jemandem erzählt, und genau deshalb schreibe ich es hier auf, wo mich keiner kennt. Mir passiert das mit Musik. Irgendein Lied läuft — eines, das alle anderen nebenbei mitsummen — und ich höre auf, auf den Text zu achten. Die Melodie kriecht mir unter die Haut und beginnt, eine andere Geschichte zusammenzubauen, eine Version, die nie jemand gesungen hat. Ich ziehe die Lieder innerlich aus. Ich mache sie geil. Und es gibt drei, die mir immer wieder passieren, als würden sie auf mich warten. Das sind sie.

***

Das erste packt mich jedes Mal, wenn so eine traurige Taxifahrer-Ballade läuft. Dann bin ich derjenige, der nachts fährt, in einem alten Auto, das nach Benzin und kaltem Zigarettenrauch riecht. Die Stadt zieht am Fenster vorbei wie eine Frau, die mich nicht ansieht. Seit Stunden habe ich keinen einzigen Fahrgast aufgenommen, und der Tank ist fast leer, genauso wie mein Portemonnaie.

An einer schlecht beleuchteten Ecke sehe ich sie: ein Glitzern von Pailletten unter der Laterne. Eine Frau auf hohen Absätzen, in einem kurzen Kleid, das sich an ihren Körper schmiegt, und verschmierter Schminke von etwas, wegen dem sie geweint hat. Ich bremse scharf. Sie steigt mit langsamer Bewegung hinten ein, schlägt die Beine übereinander, und ihr teures Parfüm füllt das ganze Auto.

—Bring mich weit weg —sagt sie mit rauer Stimme—. Wohin auch immer, aber weg von hier.

Ich fahre los. Im Rückspiegel sehe ich ihr Gesicht, die roten Augen, den zusammengepressten Mund. Ich frage, was passiert ist, und sie platzt sofort mit allem heraus: ein Typ mit Geld, der sie wie ein Objekt behandelt hat, der sie benutzt und dann hat warten lassen.

—Der glaubt, er gehört der Welt, nur weil er Kohle hat —spuckt sie aus—. Und ich hab ihm wie eine Idiotin die Beine breit gemacht und ihm geglaubt.

—War’s nicht wert —sage ich und sehe sie im Spiegel an—. Und wenn du’s ihm heimzahlen willst, helfe ich dir.

Zum ersten Mal lächelt sie. Ein gefährliches Lächeln, so eines, das dir über den Rücken läuft. Sie heißt Malena, sagt sie, obwohl ich weiß, dass ich den Namen in der Fantasie selbst erfinde. Ich biege in eine dunkle Straße, die ich ihr zeige, und als ich wieder in den Spiegel schaue, merke ich, dass sie langsam den Rock hochgeschoben hat, sodass ich sehe, dass sie keine Unterhose trägt. Ihre rasierte Fotze glänzt kaum im Licht einer Ampel.

—Und was macht ein Taxifahrer wie du, wenn er die Nacht verführt? —fragt sie belustigt, während sie sich mit zwei Fingern zwischen den Beinen streichelt, ohne mich im Spiegel aus den Augen zu lassen.

Ich antworte nicht. Mein Schwanz wird hart gegen die Hose, und ich umklammere das Lenkrad. Ich gebe Gas bis zu ihrem Haus, so eine dieser Villen mit hohem Zaun und perfektem Garten, und folge ihr hinein, als zöge mich ein Magnet. Sie holt eine Flasche raus, wir trinken direkt aus dem Hals, der Alkohol brennt mir die Kehle hinunter.

—Zeig mir, wie sich eine Frau wie ich rächt —sage ich und gehe näher.

Sie lacht. Sie lässt die Träger ihres Kleids von den Schultern rutschen, und der Stoff fällt ihr mit einem Ruck zu Boden. Sie steht mit nackten Brüsten da, klein und fest, die Nippel schon hart. Ich küsse sie wütend, zuerst gegen die Wand, beiße ihr in die Lippe, bis sie leicht blutet. Ich stoße die Zunge tief in sie hinein, während ich eine Brust greife und den Nippel zwischen den Fingern verdrehe. Sie stöhnt mir in den Mund und greift nach meinem Reißverschluss, zieht ihn runter, holt meinen Schwanz mit einem Ruck raus und drückt ihn in ihrer Faust zusammen.

—Schau dir mal das hier unten an —keucht sie—. Dieser Hurensohn hatte nur die Hälfte davon.

Sie geht sofort auf die Knie, direkt dort, auf den teuren Fliesen der Diele, und nimmt mir den Schwanz auf einmal komplett in den Mund. Sie bläst ihn mit Wut, beide Hände an meinem Arsch, und schluckt ihn so tief, bis sie würgen muss. Sie leckt mir die Eier voll, eine nach der anderen, und kommt dann wieder hoch, lutscht mich langsam, sieht mir mit verschmierter Wimperntusche bis zu den Wangenknochen in die Augen. Ich greife ihr Haar und stoße sie bis zum Anschlag nach unten, und sie lässt es zu, macht gurgelnde Geräusche, erstickt fast an meinem Schwanz und lässt nicht locker.

Ich ziehe sie am Haar hoch, bevor ich ihr in den Mund komme, und werfe sie auf den Teppich des Wohnzimmers. Ich reiße ihr die Beine auf und gehe mit der Zunge runter. Ich lecke ihre ganze Fotze, von unten nach oben, lang und langsam, koste ihren Saft. Ich stecke die Zunge tief hinein, bewege sie kreisend, dann nehme ich die Klit zwischen die Lippen und sauge daran. Sie biegt den Rücken durch und rammt mir die Absätze in den Rücken, zieht mich an den Haaren, presst mein Gesicht gegen ihre Muschi.

—Leck mich, leck mich ganz, hör nicht auf, du Hurensohn —bettelt sie schreiend.

Ich schiebe zwei Finger in sie, während ich mit der Zunge weiter an ihrer Klit arbeite. Ich krümme die Finger in ihr, suche den Punkt, der sie am lautesten schreien lässt, und als ich ihn finde, beginnt sie am ganzen Körper zu zittern. Sie kommt mit einem Aufschrei in meinem Mund, macht mir das Gesicht nass, und ich lasse nicht los, bis der letzte Krampf vorüber ist.

Als sie nicht mehr kann, dreht sie mich um und setzt sich auf mich. Mein Schwanz bohrt sich mit einem Schwung in sie hinein, und sie schreit, als würde es weh tun und ihr gleichzeitig gefallen. Sie bewegt sich auf mir mit geschlossenen Augen, die Hände auf meiner Brust, schneller und schneller auf und ab, die Brüste hüpfen, ihre nasse Muschi macht schmatzende Geräusche, jedes Mal, wenn sie mich bis zum Anschlag nimmt. Ich packe ihre Hüften und helfe ihr, sich zu bewegen, drücke sie kräftig nach unten, und sie beißt sich auf die Lippe und kratzt mich, bis Blut kommt.

—Du zerreißt mich, verdammt, du zerreißt mich —sagt sie zwischen den Zähnen—. So, fester, zerbrich mich.

Sie zittert am ganzen Körper und sackt mit einem langen Schrei auf mir zusammen. Ich lasse sie nicht los. Ich drehe sie wieder um, bringe sie auf alle Viere auf den teuren Teppich, hebe ihr Becken an und nehme sie von hinten mit einem einzigen Stoß. Ich packe sie am Haar und ziehe, damit sie den Rücken durchdrückt. Ich ficke sie so, wie ein Hund, mit meinem Schwanz bis an die Eier in ihr, meine Oberschenkel hart an ihrem Arsch klatschend. Ich gebe ihr einen Schlag auf eine Arschbacke, der rote Abdruck bleibt, und sie verlangt nach einem weiteren.

—Schlag mich, behandel mich wie er, aber fick mich so, wie er’s nie gekonnt hat.

Sie beißt sich in den Unterarm, damit man es nicht einen Häuserblock weit hört. Ich stecke ihr beim Weiterficken noch einen Daumen in den Arsch, und sie beginnt wieder zu zittern, kommt ein zweites Mal und drückt meinen Schwanz innen zusammen wie eine Faust. Ich halte es nicht mehr aus. Ich ziehe ihn raus, drehe sie auf den Rücken und komme in langen Strahlen über ihre Brüste und ihren Hals, einen nach dem anderen. Sie fährt sich mit dem Finger durch mein Sperma und steckt ihn sich in den Mund, während sie mich ansieht.

Wir kommen zusammen, verschwitzt, verklebt, auf dem teuren Teppich von einem Typen, den keiner von uns kennt.

—Du bist nicht allein —sage ich danach, wieder zu Atem kommend—. Ich leide in meiner Gegend, du leidest in deiner Villa, aber der Schmerz ist derselbe.

In der Version, die ich mir ausdenke, gehen wir danach zusammen in eine schicke Bar, damit ihr Ex sie sieht. Und da, in einer Ecke, sitzt der reiche Typ und hält eine andere, arme Frau im Arm. Als ich näherkomme, gefriert mir das Blut: Die andere Frau ist meine. Die Stadt ist klein, und das Schicksal ist scheiße. Malena versteht alles mit einem einzigen Blick und macht statt eines Skandals nur ein verschmitztes Lächeln.

—Jetzt spielen wir ihnen dasselbe Spiel —flüstert sie mir zu.

Und das Lied ist vorbei, und ich bin wieder nur einer von vielen im Bus, starre aus dem Fenster, als wäre nichts gewesen.

***

Das zweite passiert mir bei einer romantischen Cumbia, so einer, die in den Autos aus dem Viertel laut aufgedreht wird. Dann bin ich ein Typ, der nach Hause kommt, nach Werkstattfett stinkend, nach einem Tag ohne Arbeit. Ich bin zwanzig Blocks in der Sonne gelaufen, um nicht fürs Busfahren zahlen zu müssen, und komme mit dem T-Shirt am Rücken festgeklebt an.

Sie steht in der Küche, mit dem Rücken zu mir, und rührt etwas auf dem Herd um. Ich sage ihr, dass ich wieder keine Arbeit habe, dass ich deshalb zu spät komme und zu Fuß gegangen bin. Ich bereite mich auf Vorwürfe vor, aber als sie sich umdreht, hat sie leicht rote Augen und ein erleichtertes Gesicht.

—Ich dachte, es wäre was anderes —sagt sie und kommt näher—. Ich dachte, da wäre eine andere Frau. Dass es nur die Arbeit ist, beruhigt mich fast.

In meinem Kopf heißt sie Lucía. Sie hat die Haare offen, ein weißes T-Shirt ohne BH darunter, die Nippel zeichnen sich unter dem Stoff ab, und sie drückt sich an mich, ohne sich darum zu scheren, dass ich schmutzig bin.

—Mir ist das Geld egal —murmelt sie gegen meine Brust—. Ich hab dich, und dieser Schwanz —sie greift ihn über der Hose— reicht mir. Ich mag es, dass du so bist, wie du bist.

Dieser Satz haut mich jedes Mal um. Ich nehme sie hoch, und sie schlingt die Beine um meine Taille. Ich trage sie zum alten Sofa, das unter uns knarzt, und ziehe ihr das Shirt mit einem Ruck aus. Sie hat große, weiße Brüste, die rosigen Nippel stehen hart ab. Ich sauge erst die eine, dann die andere, zuerst langsam und dann gierig, beiße an ihren Nippeln, bis sie leise schreit. Sie öffnet mit ungeschickten Fingern meinen Gürtel, zieht Hose und Unterhose gemeinsam herunter und umfasst meinen Schwanz mit beiden Händen.

—Komm her —sagt sie, steigt vom Sofa, geht vor mir auf die Knie und nimmt meinen Schwanz in den Mund. Sie bläst ihn langsam, die Zunge ringelt sich um die Spitze, fährt den Schaft entlang, geht wieder hoch, spuckt Speichel zum Schmieren. Sie sieht mich von unten an, während sie mich lutscht, mit diesen Augen, die mir lautlos ins Ohr sagen, dass ich niemals allein sein werde, selbst wenn der Himmel herunterkommt. Sie nimmt mich bis in den Hals, verschluckt sich, atmet durch die Nase und macht weiter. Mit einer Hand hält sie mir die Eier und drückt sie leicht, dann leckt sie auch dort entlang, eine nach der anderen, ohne mit der anderen Hand aufzuhören, meinen Schwanz zu streicheln.

Als ich kurz davor bin, ihr in den Mund zu kommen, ziehe ich sie hoch, reiße ihr die Hausshose runter und ziehe ihr die Unterhose mit einem Ruck aus. Ich werfe sie aufs Sofa, spreize ihre Beine und vergrabe mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln. Ihre Muschi läuft schon aus. Ich lecke sie ganz, schlecke ihre Lippen, stecke die Zunge hinein, gehe hoch zur Klit und wieder runter. Ich schiebe die Zunge so tief ich kann hinein, bohre sie hinein wie einen Schwanz, und sie zieht mich an den Haaren und drückt den Rücken gegen die Lehne durch.

—Fick mich jetzt, bitte, ich halte das nicht mehr aus —bettelt sie.

Ich setze mich auf sie und stoße auf einmal bis zum Anschlag hinein, und sie schreit meinen Namen, während ihre Nägel in meinen Rücken fahren. Jeder Stoß lässt das Sofa gegen die Wand knarren, und keinem von uns ist das egal. Ich ficke sie mit Kraft, mit drei Tagen aufgestauter Gier, und spüre, wie ihre heiße, nasse Muschi meinen Schwanz fest umschließt.

—Fester —sagt sie heiser—. Ich will dich ganz tief drin spüren, ich will, dass du mich auseinanderreißt.

Ich drehe sie um, setze sie kniend auf das Sofa und nehme sie an den Hüften. Mit einem einzigen Stoß bin ich drin, und sie schreit gegen die Lehne. Ich gebe ihrer Arschbacke einen Klaps, und sie stößt ein dreckiges Stöhnen aus, verlangt nach mehr. Ich gebe ihr noch einen, und noch einen, bis beide Backen rot sind. So mache ich weiter, gebe den Rhythmus vor, ziehe mich fast ganz raus und stoße wieder bis an die Eier hinein. Ich packe ihre Brüste von unten, drücke sie zusammen, verdrehe die Nippel, während ich sie weiter von hinten nehme.

—Lutsch meine Finger —sage ich und stecke ihr zwei in den Mund. Sie lutscht sie, als wären es mein Schwanz, und stöhnt um sie herum.

Ich ziehe sie nass heraus und streiche über ihr Arschloch. Sie zuckt zusammen, drückt weiter nach hinten und verlangt nach mehr. Ich schiebe ihr langsam einen Finger hinein, und sie spannt sich komplett an, beginnt zu zittern und kommt mit einem erstickten Schrei ins Sofa, während ihre Muschi meinen Schwanz in Krämpfen zusammenpresst, die mich fast selbst kommen lassen. Ich halte noch ein bisschen aus, stoße immer härter, bis ich spüre, dass sie ein zweites Mal kommt, und dann ziehe ich ihn raus und komme auf ihren Rücken und ihren Arsch, in dicken Strahlen, die ihr den Rücken entlang bis zur Arschspalte laufen.

Sie bleibt liegen, atmet schwer, mein Sperma glänzt auf ihrer Haut. Ich helfe ihr, sich auf die Seite zu legen, und kuschle mich von hinten an sie, immer noch hart, reibe mich an ihrem Arsch.

—Lass mich nie allein —sagt sie—. Was auch passiert.

—Auch wenn kein Peso da ist —antworte ich—, dieser Schwanz gehört dir und diese Fotze gehört mir, und das geht nie weg.

Sie lacht leise und reibt sich nach hinten an mich, spürt, dass ich wieder hart werde. Draußen läuft irgendwo aus einem Auto weiter die Cumbia. Und ich glaube ihr. In der Fantasie glaube ich ihr immer.

***

Das dritte ist das, von dem ich am wenigsten erzähle, weil ich da nicht drin bin. Ich bin nur der, der zusieht. Es passiert mir bei so einem dieser süßen Lieder, die davon sprechen, eine weinende Freundin zu trösten. Und dann sehe ich zwei Frauen in einer Wohnung, nachts.

Eine liegt in Stücke zerfallen auf dem Sofa, mit geschwollenen Augen. Ihr Freund hat sie wegen einer anderen verlassen, und sie hat das Gefühl, dass ihr die ganze Welt auf den Kopf gefallen ist. Die andere, ihre beste Freundin —in meinem Kopf heißt sie Ana—, steht an der Tür und weiß nicht, was sie tun soll. Dann kommt sie näher, setzt sich neben sie und umarmt sie.

—Ich will dich nicht so sehen —sagt sie—. Wenn du traurig bist, behalt es nicht für dich.

Die Umarmung dauert länger als normal. Irgendetwas verändert sich in der Luft. Ana spürt die Wärme des Körpers der anderen an ihrem, ihre Brüste, die sich gegen ihre drücken, die Kurven, die sie schon immer aus dem Augenwinkel bewundert hat, und plötzlich steigt ihr ein Kribbeln zwischen die Beine, mit dem sie nicht gerechnet hat. Sie streichelt ihren Rücken, langsam, fährt hinunter zur Taille, weiter bis zur Rundung des Arschs.

Die Freundin hebt das Gesicht, die Lippen zittern, und sieht sie mit einem neuen Blick an. Sie weicht nicht zurück. Ana legt ihr die Hand an die Wange und küsst sie, erst sanft, dann mit geöffnetem Mund, stößt die Zunge hinein, und sie antwortet mit einem überraschten Stöhnen, verheddert die Finger in Anas Haar.

—Ich weiß, wie man dir diesen Schmerz nimmt —flüstert Ana ihr zu—. Lass mich dir zeigen wie.

Sie öffnet ihr die Bluse Knopf für Knopf und zieht ihr den BH runter. Sie küsst ihre Brüste ohne Eile, saugt an den Nippeln, einen nach dem anderen, knabbert daran, bis sie hart und rot sind, hinterlässt mit dem Mund warme Abdrücke über die ganze Brust, während die andere den Rücken durchbiegt und mit brüchiger Stimme bittet, nicht aufzuhören. Sie geht mit dem Mund den Bauch hinunter, macht ihre Hose auf, zieht sie zusammen mit der Unterhose aus und spreizt ihre Beine auf dem Sofa.

Sie findet sie nass, die Fotze geschwollen und glänzend. Ana leckt sich die Lippen, haucht leicht darauf, und die andere zittert. Dann senkt sie das Gesicht und kostet sie langsam, mit flacher Zunge, ein langer Lecker von unten nach oben. Sie wiederholt es, immer tiefer, leckt die Lippen, steckt die Zunge hinein, geht zur Klit hoch und bearbeitet sie kreisend. Die Freundin denkt nicht mehr an den, der sie verlassen hat. Sie klammert sich ans Sofa, bewegt die Hüften gegen Anas Gesicht, keucht Dinge, die sie nicht zu Ende sagt, bittet um mehr, bittet um alles.

Ana steckt zwei Finger in sie und saugt weiter an der Klit. Sie krümmt sie innen, bewegt sie schnell, und mit der anderen Hand packt sie eine Brust und zwickt den Nippel. Die Freundin windet sich, spreizt die Beine weiter, hebt sich gegen Anas Mund.

—Der Schmerz kommt und geht —flüstert Ana zwischen einem Lecken und dem nächsten—. Du wirst wieder lachen, wirst schon sehen. Du wirst so heftig kommen, dass du vergessen wirst, wie der Hurensohn hieß.

Die Freundin kommt mit einem Schrei, zittert am ganzen Körper, biegt sich auf dem Sofa durch und macht Anas Gesicht nass. Noch bevor sie wieder zu Atem kommt, zieht sie Ana schon zu sich heran, reißt ihr die Kleidung runter und will dasselbe zurückgeben. Sie zieht ihr die Brüste frei und saugt mit nachgeholtem Hunger daran, beißt hinein und geht dann auch den Bauch hinunter, bis sie zwischen ihren Beinen landet.

Ich sehe sie zusammen über das Bett rollen, ineinander verheddert, lachend zwischen den Stöhnen. Sie gehen in Schere, die Muschis aneinandergepresst, bewegen die Hüften, suchen Klit an Klit. Sie legen sich umgekehrt übereinander, die eine auf die andere, und lecken sich gleichzeitig, halten sich am Arsch fest, stöhnen gegen das Fleisch der anderen. Abwechselnd, ohne Eile und ohne Schuld, stecken sie sich die Finger rein, lecken sich an den Nippeln, küssen sich mit dem Geschmack der anderen im Mund. Beide kommen noch einmal, fast gleichzeitig, erstickt in der Muschi der anderen, bis sie erschöpft und umarmt daliegen, glänzend vor Schweiß, mit klebriger Haut.

—Ich will dich nochmal glücklich sehen —sagt Ana in der Dunkelheit und fährt mit einem Finger über den Nippel, der noch immer hart ist.

Und ich, der ich nur der bin, der dem Lied zuhört, schalte das Radio aus, bevor es endet. Weil ich weiß: Wenn ich weitermache, liege ich die ganze Nacht wach, den Schwanz in der Hand.

***

Das ist es, was ich gestehe. Ich nehme keine Drogen, ich betrüge niemanden wirklich, ich tue nichts, was ich vor dem Gesetz verstecken müsste. Aber jedes Mal, wenn irgendwo auf der Straße, im Supermarkt oder in einem fremden Taxi ein Lied läuft, sieht jemand mein ruhiges Gesicht und hat keine Ahnung von dem Film, den ich innen gerade anschaue. Jetzt hast du sie. Und beim nächsten Mal, wenn du eine alte Ballade hörst, passiert dir das vielleicht auch, und du wirst es niemandem erzählen. Genau wie ich.