Ich gestehe, was in jenem Sommer mit meiner Kollegin geschah

Wir gingen gemeinsam die Treppe hinunter, die ausgehende Schicht und die Nachzügler, die gerade kamen. Dieser Nachmittag dehnte sich wie ein weiches Kaugummi, mit viel zu großer Hitze in den Büros und viel zu viel Kleidung am Leib. Wir hatten alle ein paar freie Tage vor uns, also ließen wir im Treppenabsatz die üblichen Freitagsfloskeln fallen: ob die Strände voll seien, ob die Klimaanlage kaputt sei, ob man sich nach dem Urlaub wiedersehe. Ich ging hinter der Gruppe und versuchte, sie nicht öfter anzusehen als nötig, aber meine Augen wanderten immer wieder zu ihrem straff in diesen engen Bleistiftrock gepressten Hintern und zu dem Schatten des BHs, der sich unter der dünnen Bluse abzeichnete.

Als wir den Parkplatz erreichten, ging ich zu meinem Auto, ohne seit der letzten Besprechung auch nur ein einziges Wort mit Camila gewechselt zu haben.

—Hey, Mateo! —rief sie laut, damit es alle hörten. Es war klar, dass sich an diesem Nachmittag das Universum auf ihre Seite geschlagen hatte—. Erinnerst du dich nicht, dass du gesagt hast, du würdest mich nach Hause fahren? Bei meinem ging beim Ankommen eine Kontrollleuchte an, und morgen kommt der Abschleppwagen.

Ich war schon immer ein miserabler Schauspieler, aber ich brachte ein —Ach ja, sorry, ich bin in diesen Tagen völlig neben der Spur— heraus, das fast natürlich klang. Sie war bereits auf dem Beifahrersitz, bevor ich den Satz beendet hatte.

Ich startete. Die anderen luden noch Taschen in ihre Kofferräume, als ich das Gelände verließ. Kaum hatten wir die Schranke passiert, knöpfte Camila sich mit jener Selbstverständlichkeit den Hosenknopf auf, mit der jemand den ganzen Tag über nichts anderes gedacht hat.

—Such mir irgendeine Gasse, ein Brachgelände, einen Parkplatz im Industriegebiet, irgendwas —sagte sie mit leiser Stimme—. Ich kann und will so nicht nach Hause gehen. Seit der Sitzung um elf ist mein Arsch nass, Mateo. Man sieht es mir sogar an, wenn ich die Beine übereinanderschlage.

Sie lehnte sich im Sitz zurück, schob die Bluse ein Stück hoch und glitt mit der Hand unter die Unterwäsche. Sie schloss die Augen. Ich sah, wie ihre Finger unter dem Spitzenstoff versanken und wie sich der Stoff an der Stelle abzeichnete, an der ihr Knöchel sich in langsamen Kreisen bewegte.

—Wenn du neben einem Lkw hältst, sag Bescheid, ich will hier keine Show abziehen —fügte sie hinzu, schon mit veränderter Atmung—. Obwohl, vielleicht ist’s mir auch egal. Ich stecke mir gerade zwei Finger rein, und es ist mir scheißegal.

Fünf Minuten später waren wir auf der alten Landstraße aus der Stadt heraus. Es war Sonntagabend, und obwohl der Sommer gerade erst begonnen hatte, war kaum Verkehr. Ich versuchte, den Blick auf die weiße Linie zu richten und nicht auf ihre Hand. Auf ihre Hand, die sich unter dem Stoff bewegte, die presste, die verweilte. Sie zog ihr Höschen bis halb an den Oberschenkel hinunter und holte die glänzenden Finger heraus, um sie sich mit theatralischer Langsamkeit abzulecken, während sie mich von der Seite ansah, bevor sie sie sich wieder hineinschob. Das Auto füllte sich mit einem warmen, säuerlichen Geruch nach nasser Möse, der meinen Schwanz steinhart machte.

Bei mir spannte sich auch etwas an. Ich öffnete den Reißverschluss der Hose, ohne weiterzufahren, nicht aus Geilheit, sondern aus bloßem Überlebensinstinkt: Der Druck gegen die Jeans begann weh zu tun. Kaum war mein Schwanz frei, streckte Camila die freie Hand aus und packte ihn ohne Vorwarnung an der Basis, fest zupackend, ihn mit der Faust vermessend.

—Verdammt, wie hart der ist —murmelte sie und begann, ihn mit dem Daumen auf und ab zu bewegen, während sie sich selbst mit der anderen Hand weiter bearbeitete; der Daumen glitt über die feuchte Spitze—. Komm nicht, ja? Nicht mal dran denken. Das hier ist für in mir drin.

Das Grasland nördlich der Stadt ist voll von Sackgassen, die an irgendeinem Metallzaun oder einem verlassenen Dreschplatz enden. Einen davon kannte ich seit meiner Jugend. Ich nahm die Ausfahrt ohne Vorwarnung und rollte ein paar Kilometer zwischen Olivenbäumen dahin, bis der Asphalt in Schotter überging. Der Mond stand hoch, und am Horizont war noch etwas Restlicht zu sehen.

Ich parkte dicht an einem Zaun, am Ende des Weges. Ich stellte den Motor ab. Wenige Sekunden später erloschen die Lichter von selbst. Übrig blieben nur das ferne Zirpen einer Grille und unser beider Atem.

Wir öffneten die Türen fast gleichzeitig und trafen uns vor der Motorhaube. Wir sagten nichts. Camila packte mich am Nacken und küsste mich, als hätte sie eine Woche lang auf genau diese Minute gewartet. Hatte sie auch. Ich ebenso. Sie schob mir die Zunge bis ganz hinten hinein, biss mir auf die Lippe, und ich griff ihr über die Bluse an eine Brust, drückte sie, bis sie in meinen Mund hinein stöhnte.

Mein T-Shirt landete auf dem Schotter. Ihr BH, gefaltet auf dem Stoßfänger. Ihre Brüste blieben frei, schwer, die Nippel vor lauter Lust hart und dunkel. Ich senkte den Kopf und nahm einen in den Mund, sog kräftig, biss kaum in das Fleisch, während sie mir an den Haaren zog und den Rücken gegen das heiße Metall bog. Ich küsste mich an ihrem Bauch hinab, bis ich im Schotter kniete. Ich riss ihr mit einem Ruck das ohnehin schon nasse Höschen herunter und vergrub mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln.

—Ah, du Hurensohn, ja —keuchte sie, packte mich mit beiden Händen an den Haaren und presste mich gegen ihre Möse—. Leck mich, leck mich komplett, hör nicht auf.

Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben über sie, kostete das dichte Salz der Lust, die sich den ganzen Nachmittag über angesammelt hatte, und hielt am Kitzler inne, um ihn mit den Lippen zu saugen und mit langen Zügen daran zu ziehen. Ich steckte zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, suchte den Punkt, der sie zum Zittern brachte. Sie begann, mein Gesicht mit den Hüften zu bewegen, fickte mein Gesicht schamlos und stöhnte immer lauter gegen die Stille des Feldes. Ich spürte, wie sich ihre Oberschenkel um meinen Kopf zusammenzogen und wie sich ihre Möse um meine Finger herum schloss.

—Warte, warte —sagte sie und zog mich an den Haaren hoch—. Nicht so. Fick mich jetzt. Ich brauch den Schwanz in mir.

Ich stand auf, die Knie schmerzten, und zog Hose und Unterwäsche ohne jede Eleganz bis zu den Knöcheln hinunter. Sie stützte sich mit beiden Händen auf der Motorhaube ab, spreizte die Beine und drehte den Kopf, um mich über die Schulter anzusehen. Sie zeigte mir den frechen, aufgerichteten Arsch, die Schamlippen geschwollen und glänzend, halb geöffnet, wartend.

—Beeil dich —sagte sie—. Steck ihn mir auf einmal rein. Sei nicht sanft.

Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß mit einer einzigen Bewegung bis zu den Eiern hinein. Sie ließ einen trockenen Laut hören, eher vor Überraschung als vor Schmerz, und drückte die Hüften zurück, um mir entgegenzukommen. Von Ungeschicklichkeit keine Spur; der ganze Nachmittag und die Massagen, die sie sich im Auto selbst gegönnt hatte, hatten sie längst vorbereitet. Es fühlte sich an, als würde ich in ein Haus eintreten, in dem seit Stunden der Kamin brannte: eine enge, glitschige Hitze, die mich jedes Mal nach innen sog, wenn ich zustieß.

Ich stieß hart. Ich suchte weder Zärtlichkeit noch langsamen Rhythmus; ich wollte die ganze Woche loswerden. Die Stöße ließen meine Eier feucht gegen ihre Möse schlagen, ein Geräusch, das in der Stille des Olivenhains widerhallte. Sie presste ihre Brüste gegen die lauwarme Motorhaube und bog den Rücken, damit es noch tiefer eindrang. Camila hatte sofort begriffen, dass das nur kurz dauern würde, also schob sie die freie Hand zwischen die Beine und begann, sich selbst zu helfen, mit den Fingerspitzen ihren Kitzler zu reiben, im selben Tempo, in dem ich ihre Möse fickte. Ich klammerte mich an ihre Hüften, um auf dem Schotter nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und hinterließ ihr mit den Fingern rote Spuren. Ihre Finger streiften auch mich, ungewollt, jedes Mal, wenn sie sich gegen sich selbst bewegte, und die zusätzliche Reibung brachte mich um den Verstand.

—Fester, fester —keuchte sie mit der Wange am Metall—. Mach mich kaputt, Mateo, ich denke seit Tagen nur daran, an deinen Schwanz in mir, an… ah, verdammt, so, genau so.

Ich ließ eine Pobacke los und versetzte ihr einen harten Klaps, der wie ein Peitschenhieb klang. Sie stieß ein kehliges Stöhnen aus und presste sich noch stärker an mich. Ich packte sie an den Haaren, bog ihren Kopf nach hinten und fickte sie weiter aus diesem Winkel, sah, wie sich ihr Mund lautlos öffnete wie der eines Fisches.

Ich hielt ein paar Minuten durch. Gerade lange genug, um zu spüren, wie sie unter mir begann, sich in kleinen Zuckungen zusammenzuziehen, die sie nicht mehr verbergen konnte. Ihre Möse schloss sich in engen Ringen um meinen Schwanz, und ihr Mund füllte sich mit einem langen, rauen Keuchen, das kein Ende nahm. Sie kam, indem sie sich in den Unterarm biss, um nicht zu schreien. Wir sahen uns nicht an; wir hatten beide das Gesicht zur Motorhaube gesenkt. Ihre Kontraktionen rissen mich mit. Ich grub die Finger in ihre Hüften, stieß noch drei Mal bis zum Anschlag zu und spritzte mit dumpfem Grunzen in sie hinein, spürte, wie die heiße Ladung in Schüben herauskam und sie das Becken nach hinten drückte, um alles aufzunehmen. Als ich losließ, ließ ich mich ganz los. Ich sackte mit meinem ganzen toten Gewicht auf ihren Rücken, die Stirn an ihrem Schulterblatt, atmete laut, immer noch in ihr, und spürte, wie das Sperma begann, zwischen ihren Schenkeln hinabzulaufen.

Es dauerte eine Weile, bis wir uns trennten. Als ich herauskam, lief ihr ein weißer Faden an der Innenseite des Oberschenkels bis in die Kniekehle hinab. Die Luft roch nach gemähtem Heu, nach trockenem Boden, nach echtem Sommer, und jetzt auch nach Sex. Erst da fiel mir auf, dass wir seit wir den Weg genommen hatten, kaum drei ganze Sätze gesprochen hatten; der Rest waren Stöhnen und Befehle gewesen.

Es war ein raues, schmutziges, viel zu schnelles Treffen gewesen, um es so zu genießen, wie es verdient hätte. Aber es war auch notwendig gewesen. Wir hatten sieben Tage lang eine Spannung angesammelt, die in einem Büro mit Trennwänden und Neonlicht nicht weiter wachsen konnte.

Camila holte aus ihrer Tasche Feuchttücher und reichte mir eines, ohne mich anzusehen. Sie wischte den Spermastrich vom Oberschenkel mit zwei kurzen Bewegungen weg. Wir reinigten uns schweigend. Wir richteten unsere Kleidung schweigend. Wir stiegen schweigend wieder ins Auto.

Als ich auf dem Weg umkehrte, klingelte ihr Telefon. Auf dem Display sah ich, dass es ihre Tochter war.

—Hallo, mein Schatz. Nein, keine Sorge, der Nachmittag hat sich wegen eines Vorfalls etwas verzögert. Ja, ich fahre gerade aus dem Büro los. In einer Weile bin ich da.

Sie legte auf. Seufzte. Sah aus dem Fenster und dann mich an mit einem Ausdruck, den ich nicht zu deuten wusste: Zärtlichkeit, Müdigkeit, Schuld, Erleichterung — alles zugleich.

—Morgen nehme ich ein Taxi und hole das Auto ab —sagte sie—. Und wie lange dauert es noch, bis die Wohnung fertig ist?

Es war eher eine rhetorische Frage als irgendetwas anderes. Diese Woche war die Hölle gewesen: Ich schlief provisorisch bei einem Freund, weil meine Wohnung halb umgebaut war, und sie erfand unmögliche Besprechungen, damit wir uns zehn Minuten lang in irgendeinem leeren Raum sehen konnten. Die Versicherung hatte versprochen, alles in zwei Tagen fertig zu haben. Das sagte ich ihr.

Ich setzte sie vor ihrem Hauseingang ab. Sie stieg fast ohne Abschied aus und verschwand im Laufschritt. Ich blieb ein paar Sekunden stehen und sah zu, wie sie die Treppe hinaufging, bis sie hinter der Tür verschwand. Dann fuhr ich zu meinem Freund nach Hause.

Ich kam spät an, und er schlief schon. Ich aß nichts. Ich ging duschen. Ich wichste mir lang und schweigend an den Fliesen lehnend einen runter, die linke Hand an der Wand und die rechte, die meinen Schwanz pumpte, während die Seife mir über die Finger glitt, und dachte daran, wie sich ihre Möse auf der Motorhaube geöffnet hatte, an den salzigen Geschmack, der auf meiner Zunge geblieben war, an den Spermastrahl, der ihr über den Oberschenkel lief. Ich kam auf die Fliesen, mit offenem Mund und ohne ein Geräusch zu machen, nicht aus wirklicher Notwendigkeit, sondern weil mein Körper weiter nach Abschluss verlangte. Ich brach völlig erschöpft auf dem Schlafsofa im Wohnzimmer zusammen.

***

Am nächsten Morgen weckte mich das Summen des Telefons auf dem Tisch. Es war der Bauleiter. Die Arbeiten würden am Mittwoch fertig, die Reinigungsfirma komme am Donnerstag. Ich sagte zweimal Danke und legte mit einem laschen Lächeln auf, ohne die Augen ganz zu öffnen.

Es klingelte erneut, bevor ich es auf den Tisch legen konnte.

—Guten Morgen. Hast du gut geschlafen? —Es war sie. Ihre Stimme weckte mich endgültig schneller als jeder Kaffee.

—Ehrlich gesagt, ja. Ich bin wie tot eingeschlafen. Der Mann von der Baustelle hat gerade angerufen: Mittwoch habe ich die Wohnung zurück.

—Hast du schon gefrühstückt?

—Ich weiß nicht mal, wie spät es ist —antwortete ich—. Aber ich habe einen unglaublichen Hunger.

—Es ist neun. Ich bin zum Auto gefahren und habe Croissants mitgebracht. Die Kleine —wir Eltern nennen unsere Kinder weiter „die Kleinen“, obwohl sie fast schon an der Uni sind— ist bei meinen Eltern. Ich habe mir eine halbwegs plausible Ausrede ausgedacht, damit sie den ganzen Vormittag bleibt und ihnen bei irgendeiner Sache mit dem Gemüsegarten hilft. Ich bin bis zum Nachmittag allein. Kommst du?

Sie ließ mir keine Zeit zu antworten. Sie legte auf.

Zehn Sekunden später vibrierte mein Handy mit einem Video. Ich öffnete es mit jener Mischung aus Neugier und Schreck, die es gibt, wenn man ihre Nachrichten öffnet. Camila saß auf dem Bettrand ihres Bettes in einem kurzen, dünnen, cremefarbenen Nachthemd. Sie zog die Träger ganz langsam herunter, erst die eine, dann die andere, und ließ das Teil einfach durch die Schwerkraft herunterrutschen. Ein ganzer Busen wurde sichtbar, die Nippel aufgerichtet, bevor die freie Hand an den Saum des Nachthemds hinabglitt und es hochschob, bis die rasierte Möse zu sehen war, glänzend, mit zwei Fingern, die sich bereits zwischen den Schamlippen rieben. Die Aufnahme endete genau in dem Moment, in dem sie sich die Finger ganz tief hineinschob.

Ich putzte mir in sechzig Sekunden die Zähne. Ich rannte die Treppe hinunter. Mein Freund schlief noch.

***

Camila öffnete mir die Tür in demselben Nachthemd wie im Video. Das Morgenlicht fiel durch das Treppenhausfenster und lag auf ihren Schultern, auf ihren Schlüsselbeinen, auf der etwas rosigen Haut einer Frau, die nicht genug geschlafen hat. Sie trug nichts darunter; die Nippel zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab.

Wir schafften es nicht einmal bis in den Flur. Wir küssten uns an der Wand im Eingangsbereich, während die Tür noch nicht ganz zu war. Ich trat sie mit dem Fuß ganz auf. Das Nachthemd flog über ihren Kopf und landete auf der Kommode. Mein T-Shirt fiel auf die Fußmatte. Die Hose ließ ich bis zu den Knien herunter, weil keine Zeit für mehr blieb. Sie ließ sich im Flur auf die Knie sinken, packte meinen Schwanz mit beiden Händen und nahm ihn ohne jedes Zeremoniell vollständig in den Mund, schluckte ihn bis tief in den Hals.

—Ah, verdammt, Camila —keuchte ich und stemmte mich gegen die Wand.

Sie blies ihn mir mit Hunger, sah mich von unten an, der Speichel lief ihr vom Kinn. Sie nahm den Schwanz nur aus dem Mund, um mir die Eier einzeln abzulecken, glitt mit der flachen Zunge den Schaft hinauf und schluckte ihn dann wieder. Ihr Kopf bewegte sich in einem schnellen Pendel, das mich instinktiv nach ihren Haaren greifen ließ. Als ich spürte, dass ich kurz davor war zu kommen, zog ich sie an den Haaren hoch, damit sie aufhörte, hob sie vom Boden, drehte sie gegen die Wand des Flurs und spreizte ihre Beine mit einem sanften Tritt.

Ich stieß sie ohne Vorwarnung von hinten. Sie war so nass, dass ich mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag eindrang. Sie stützte sich mit den Unterarmen gegen die Tapete und bog den Arsch mir entgegen. Ich fickte sie im Stehen, eine Hand an ihrer Hüfte, die andere griff von hinten nach ihrer Brust, ich biss ihr in den Nacken, während sie mit der Wange an der Wand keuchte.

—Auf das Sofa, auf das Sofa —stöhnte sie—. Mir zittern die Beine.

Die erste richtige Runde machten wir auf dem Sofa im Wohnzimmer. Diesmal ohne Eile. Ohne die Spannung einer kalten Motorhaube und eines Metallzauns im Rücken. Ich legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine und leckte sie langsam, gab ihr lange Licks von unten nach oben, saugte mit den Lippen an ihrem Kitzler, steckte ihr die Zunge in die Möse und zog sie wieder heraus, bis sie sich wand und mir die Fersen in den Rücken grub. Als sie kurz vorm Kommen war, küsste ich mich an ihrem Bauch hinauf und setzte mich auf sie. Ich stieß meinen Schwanz mit langsamer Bewegung bis ganz hinein und blieb dort, reglos, sah ihr in die Augen.

—Fick mich langsam —flüsterte sie—. Ich will jeden Zentimeter spüren.

Ich tat es langsam. Bis zum Anschlag hinein, fast ganz wieder heraus, erneut hinein, und spürte, wie sie jedes Mal mit den Hüften gegen mich drückte, um mich zu finden. Ich packte ihre Handgelenke über ihrem Kopf und hielt sie gegen das Kissen. Sie schlang die Beine um meine Taille und begann leise gegen meinen Mund zu stöhnen. Dort gab es niemanden, dem gegenüber man irgendetwas vortäuschen musste. Jeder konnte den anderen minutenlang ansehen, bevor er sich bewegte. Sie kam langsam, mit einem langen Zittern, das in den Oberschenkeln begann und sich den Bauch hinaufzog, und ich hielt durch, ohne zu kommen, weil ich mehr wollte.

Wir wechselten vom Wohnzimmer in den Flur, vom Flur ins Badezimmer. Dort setzte ich sie auf das Waschbecken, spreizte ihre Beine und steckte ihn ihr wieder hinein, während wir beide uns im Spiegel ansahen. Sie beobachtete, wie ich sie fickte, der Mund halb geöffnet, und sah zu, wie ich zwischen ihren Schenkeln zustieß, wie sich ihre Brüste bei jedem Stoß bewegten.

—Sieh nur, wie er reingeht —murmelte sie, ohne den Blick vom Spiegelbild zu nehmen—. Sieh, wie du ihn in mich reinsteckst.

Wir sahen uns lange im Spiegel an, beide zerzaust und ernst, bevor wir weitermachten. Von dort ins Schlafzimmer, wo ich mich rücklings auf das Bett fallen ließ und sie sich mit den Knien zu beiden Seiten meiner Hüften auf mich setzte. Sie ließ sich langsam auf meinen Schwanz nieder, stützte sich mit den Händen auf meiner Brust ab und begann, mich zu reiten, während sie mir in die Augen sah, die Brüste vor meinem Gesicht auf und ab hüpfend. Sie hielt sich an den Stäben des Kopfteils fest, schob den Arsch nach hinten und bewegte sich immer schneller auf und ab, presste die Möse bei jedem Absinken zusammen. Ich packte ihre Hüften und drückte von unten dagegen, traf mich mit ihr in der Mitte.

—Ich komm gleich wieder —keuchte sie—. Komm mit mir, komm in mir.

Ich richtete sie auf, ohne ihn herauszuziehen, legte sie unter mich und packte ein Bein über ihrer Schulter. Ich stieß aus diesem Winkel tief und schnell hinein und sah, wie sich ihr Gesicht zusammenzog. Sie kam, indem sie sich an den Laken festklammerte, und ich ergoss mich zum zweiten Mal in weniger als vierundzwanzig Stunden in sie hinein, mit einem rauen Stöhnen, das mir an ihrem Hals entwich, und spürte, wie sich ihre Möse in langen Wellen um mich herum zusammenzog.

Wir blieben so stecken, atmend. An einem einzigen Morgen holten wir die Zärtlichkeiten nach, die uns das Büro über Wochen gestohlen hatte. Ich hatte gelernt, die Stellen ihres Körpers so schnell auswendig zu lernen, wie ich an ihrem Schreibtisch vorbeiging: der Hals, die Taille, die innere Rundung des Knies. In ihrer Wohnung konnte ich endlich an jeder einzelnen verweilen. Ich fuhr mit der Zunge über die Linie ihres Schlüsselbeins, biss in die Innenseite ihres Oberschenkels, saugte an ihren Brustwarzen, bis sie rot waren.

Es gab keine Eile. Keine Termine. Keine Treppen mit heruntergehenden Kollegen. Keine Handys, die in fremden Taschen vibrierten.

Nach dem Mittag gingen wir in die Küche hinunter, beide in ein Laken gehüllt, barfuß auf den kalten Fliesen. Die Ameisen hatten die Croissants schon entdeckt. Eine dunkle Kolonne drang durch einen Spalt neben dem Fenster ein und kletterte am Tischbein hinauf bis zur Papiertüte.

Camila warf sie lachend in den Mülleimer. Ich öffnete den Kühlschrank und suchte irgendetwas Essbares.

—Da sind Käse, Tomaten und ein Stück Brot von gestern —sagte sie und beugte sich über meine Schulter.

—Ein Festmahl.

Wir setzten uns auf die Arbeitsplatte, sie mit baumelnden Beinen, ich zwischen ihren Knien. Wir aßen stückweise, ohne Teller, mit dem Sonnenlicht des Junis, das durch das Küchenfenster hereinströmte. Zum ersten Mal sprachen wir über Dinge, die weder mit dem Büro noch mit der Vergangenheit etwas zu tun hatten, und doch auch nicht mit der Zukunft. Nur mit diesem Morgen.

Um vier Uhr nachmittags musste sie wieder, um ihre Tochter abzuholen. Mitte der Woche würde ich meine eigene Wohnung haben. An den nächsten Montagen würden Sitzungen stattfinden, Kopierer, Hefter und Kugelschreiber auf den Tischen liegen, und gestohlene Blicke über die Trennwände hinweg.

Aber dieser Montagmorgen im Juni in ihrer Küche war einer der klarsten, an die ich mich erinnere, in einem Sommer, der sich danach noch sehr verkomplizierte.