Ich hätte mich nie über meine Nachbarin an jenem Abend lustig machen dürfen

Es gab immer eine Fantasie, die mich seit meiner Jugend verfolgte, eine, die ich niemals jemandem zu erzählen wagte: von einer Frau vollständig unterworfen zu werden. Nicht von einer Partnerin, die spielt, nicht von einer einvernehmlichen Rolle zwischen Zärtlichkeiten und beruhigenden Worten. Ich meine etwas Dunkleres, brutaler Wirkliches. Eine Frau, die die Kontrolle übernimmt, ohne zu fragen, die mich zum Objekt ihres Willens macht, die mich fickt, ohne um Erlaubnis zu bitten, und mich kommen lässt, selbst wenn ich weine. Jahrelang bewahrte ich dieses Verlangen auf wie eine Wunde: verdeckt, aber pulsierend. Das ist die Geschichte, wie dieses Verlangen die unerwartetste — und furchterregendste — Form annahm, Wirklichkeit zu werden.

Consuelo lebte seit vor meinem Einzug in das Gebäude in der Wohnung über mir, wahrscheinlich schon seit bevor das Gebäude überhaupt ein Gebäude war. Niemand kannte ihr genaues Alter. Manche sagten siebzig, andere mehr. Sie war eine große Frau, mit einer erdrückenden Präsenz: breite Schultern, ausgeprägte Hüften, kräftige Arme, die sich mit einer besonderen Autorität bewegten. Ihr Gesicht trug die Spuren jahrzehntelang gefestigter Meinungen, und ihre Stimme konnte Wände durchdringen, wenn sie es für nötig hielt.

Und sie hielt es oft für nötig.

Consuelo war die Nachbarin, vor der jedes Haus gleichermaßen Angst hat und die es respektiert. Wenn jemand die Tür zur Dachterrasse offen ließ, wusste sie es. Wenn jemand im Treppenabsatz rauchte, wusste sie es. Wenn der Hausmeister die Stufen donnerstags nicht richtig wischte, wusste sie es und sagte es ihm direkt ins Gesicht, ohne Umschweife, ohne irgendetwas zu beschönigen. Sie hatte das Talent — oder den Fluch — von allem zu erfahren und zu nichts zu schweigen. Viele gingen ihr aus dem Weg. Ich ignorierte sie bis zu jener Nacht einfach.

Die Party war wegen meiner Beförderung im Unternehmen. Wir hatten den Gemeinschaftsbereich des Hauses reserviert, der auf einen kleinen Innenhof hinausging, und ihn in etwas Lautes und Improvisiertes verwandelt: laute Musik, geöffnete Flaschen, Freunde, die einander nicht kannten, aber schnell zu Komplizen des Durcheinanders wurden. Es war nach Mitternacht, als Consuelo auftauchte.

Sie kam mit ihrem Morgenmantel mit dunklen Blumen und ihren Holzclogs aus dem Aufzug und stellte sich mit einem Ausdruck in den Türrahmen des Gemeinschaftsraums, der keinen Zweifel ließ. Sie trug die Latexhandschuhe wie immer: lang, bis zum Ellbogen, in Kohleschwarz. Sie legte sie nie ganz ab. Entweder trug sie sie, oder sie hingen an ihrem Gürtel wie zwei kleine, stumme Drohungen.

—Das hört jetzt auf —sagte sie.

Ich war betrunken. Nicht genug, um sie nicht zu verstehen, aber doch genug, um mich nicht darum zu scheren. Ich trat mit dem Glas in der Hand zu ihr und mit einem Lächeln, das ich für einen anderen Anlass hätte aufsparen sollen.

—Komm schon, Consuelo, mach doch bei der Party mit. Ein bisschen Freude würde Ihnen nicht schaden.

Meine Freunde lachten. Jemand pfiff von hinten. Ich machte weiter, unfähig, aufzuhören, angeheizt vom Alkohol und vom billigen Beifall der Gruppe.

—Außerdem ist es gar nicht so spät. Ältere Leute brauchen weniger Schlaf, oder?

Noch mehr Gelächter. Consuelo sah mich genau drei Sekunden lang an. Sie sagte nichts. Dann drehte sie sich um und fuhr mit dem Aufzug nach oben. Die Türen schlossen sich mit einem dumpfen Schlag.

In ihren Augen lag etwas, bevor sie verschwand, das mich hätte beunruhigen müssen. Es war nicht die Wut einer genervten Nachbarin. Es war etwas anderes, etwas Kälteres und Älteres als Wut. Eine Art bereits getroffene Entscheidung.

Meine Freunde lachten weiter. Ich auch. Wir stießen auf meine Beförderung an.

Ich wusste es noch nicht, aber in diesem Moment hatte ich sie herausgefordert. Und sie hatte die Herausforderung angenommen.

***

Die Party endete gegen drei Uhr morgens. Ich verabschiedete den letzten meiner Freunde vor der Haustür, sah zu, wie sein Wagen die Straße hinunter verschwand, und ging ins Foyer. Der Aufzug stand im fünften Stock. Ich beschloss, die Treppe zu nehmen. Ich hatte zu viel getrunken, um zu warten.

Ich erreichte den ersten Absatz. Dann den zweiten. Als ich den Fuß auf die dritte Stufe setzte, die zum dritten Stock führte, schaltete sich die Welt schlagartig aus.

Ich spürte einen Stich in den Hals, direkt unter dem Kiefer. Ein Arm, der mich von hinten mit einer Kraft umschlang, mit der ich nicht gerechnet hatte. Die kalte Berührung von Latex über meinem Mund. Und dann nichts.

***

Ich wachte bäuchlings auf.

Der Boden war nicht mein Bett. Er war raues, kaltes Holz, das nach Feuchtigkeit und Jahren roch. Es dauerte mehrere Sekunden, bis ich begriff, dass ich bewegungsunfähig war: meine Handgelenke mit Lederriemen an die vorderen Beine einer niedrigen Struktur gebunden, meine Knöchel an die hinteren fixiert. Ein Potro aus massivem Holz, am Zementboden verankert. Ich zog kräftig daran. Nichts gab nach. Nicht einen Millimeter. Und noch etwas: Ich war völlig nackt. Man hatte mir im Schlaf die Kleidung ausgezogen, sogar die Socken. Mein Schwanz hing schlaff zwischen meinen gespreizten Beinen, dem kalten Kellermief ausgesetzt, und ich bekam eine Gänsehaut, die nicht nur von der Temperatur kam.

Der Raum war klein und ohne Fenster. Eine einzige Glühbirne hing an einem blanken Kabel von der Decke. Die Wände waren kahl, mit in langen Streifen abblätternder Farbe. Es war ein Keller, und die Stille darin war vollkommen.

—Gut. Du bist also wach —sagte eine Stimme hinter mir.

Ich musste sie nicht sehen, um zu wissen, wer es war.

Consuelo umrundete den Potro langsam, mit derselben Gelassenheit, mit der sie wohl jeden Morgen den Gaszähler kontrollierte. Sie trug eine dunkle Schürze über ihrer Kleidung, die langen schwarzen Latexhandschuhe bis zum Ellbogen, die Holzclogs, die auf dem Zement in einem methodischen Rhythmus widerhallten. Sie sah ohne Eile von oben auf mich herab, als hätte sie alle Zeit der Welt. Ihr Blick glitt einen Moment lang zu meinem nackten Arsch, offen und gespreizt auf dem Potro, und kehrte dann mit einem besitzergreifenden Ausdruck zu meinem Gesicht zurück.

—Du wirst Manieren lernen —sagte sie—. Heute Nacht bringe ich sie dir bei.

Ich versuchte zu schreien. Heraus kam ein dumpfes, formloses Geräusch. Da merkte ich, dass ich etwas im Mund hatte: eine dicke, gut sitzende Ledermundknebel, die meinen Kiefer halb offen hielt und den Laut in meiner Brust gefangen hielt.

Ich kämpfte gegen die Fesseln, bis meine Handgelenke brannten. Der Potro rührte sich nicht. Die Lederriemen, die meine Arme und Beine hielten, waren mit kleinen, soliden Metallschlössern gesichert. Ich prüfte jedes einzelne. Es gab nichts zu machen.

—Genau so —sagte sie, während sie mein Zerren mit einem Ausdruck beobachtete, der nicht genau Lust war, aber auch nicht Gleichgültigkeit—. So gefällt mir das. Erst sollst du es versuchen. Damit du ganz genau weißt, dass du es nicht kannst.

Sie trat von hinten näher, und ich spürte, wie das kalte Latex eines ihrer Handschuhe sich um eine meiner Pobacken schloss. Sie drückte zu, fest, prüfend. Dann schob sich die andere Hand zwischen meine Schenkel und packte meine Eier von unten, wog sie in der Hand, als würde sie auf dem Markt Obst abtasten. Ein unterdrücktes Keuchen entfuhr mir gegen den Knebel.

—Hier unten bist du nicht viel wert —sagte sie mit vernichtender Ruhe—. Viel zu wenig, um vorhin so eine Klappe zu haben.

Sie ging zu einem langen Tisch an der Wand, der mit dunklem Stoff bedeckt war. Sie zog ihn behutsam herunter, fast andächtig. Darunter lag ein schwarzes Lederharness mit silbernen Metallschnallen und in der Mitte ein dicker, dunkler Silikondildo, gebogen, fetter als ein jungfräulicher Körper ohne Schreie verkraften kann. Sie nahm ihn mit ihren behandschuhten Händen und begann, ihn mit einer Effizienz anzulegen, die mir innen eiskalt wurde. In ihren Bewegungen lag keine Hast, keine sichtbare Erregung. Nur Methode. Nur Vorbereitung.

—Ich habe Jahre darauf gewartet, das zu tun —sagte sie, während sie die letzte Schnalle festzog—. Nicht unbedingt mit dir. Aber mit jemandem genau wie dir.

Jemandem genau wie dir. Ich wusste nicht, was sie damit meinte, und ich hatte nicht genug Zeit, darüber nachzudenken.

Sie stellte sich hinter mich. Ich sah sie aus dem Augenwinkel über die Schulter: den schwarzen Dildo, der zwischen den Stoffen ihrer Schürze wie ein brutaler Schwanz hervorstieß, an ihre breiten Hüften mit diesen silbernen Schnallen geschnallt. Ein kleines Glas erschien in ihrer behandschuhten Hand. Sie öffnete es, goss zähes Öl in die Handfläche und rieb die Silikonpuppe mit zwei langen Strichen ein, während sie mir fest in die Augen sah. Der künstliche Schwanz glänzte jetzt, dick und gnadenlos, und zielte direkt auf mich.

—Das erste Mal tut weh —sagte sie—. Aber du wirst lernen.

***

Was danach folgte, dauerte lange.

Consuelo war in allem gewissenhaft. Sie begann langsam, mit ihren behandschuhten Fingern, die sie mit demselben Öl benetzt hatte. Ich spürte den ersten Finger, wie er sich mit beinahe zeremonieller Langsamkeit in meinen Arsch schob. Das kalte Latex, das durch den engen Ring des Anus glitt, bis zum Knöchel hineinsank, sich innen drehte. Ich schrie gegen den Knebel. Sie zuckte nicht einmal.

—Stillhalten —sagte sie—. So weit hat es noch nicht einmal angefangen.

Der Finger kam heraus und drang wieder ein, nun begleitet von einem zweiten. Zwei dicke Finger, die mich öffneten, weiteten, mit einer Geduld nach mir tasteten, die schlimmer war als Grobheit. Als sie fand, wonach sie suchte —einen tiefen, geschwollenen Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte—, drückte sie zu. Mein Schwanz zuckte trotz meines Willens zwischen meinen Beinen und begann hart zu werden.

—Ah —sagte sie, und zum ersten Mal klang sie beinahe belustigt—. Schau dir das an. Der Herr wird albern.

Ein dritter Finger. Brennen, Druck, das Gefühl, von innen nach außen geöffnet zu werden. Ich japste gegen den Knebel, der Speichel lief mir übers Kinn, Tränen verschleierten mir die Sicht. Und doch wurde mein Schwanz, der zwischen meinen Schenkeln hing, hart wie Stein und tropfte einen Tropfen Flüssigkeit auf den Zementboden.

—Du bist bereit —sagte Consuelo und zog die Finger mit einem feuchten Schmatzen heraus—. Oder so bereit, wie du je sein wirst.

Ich spürte, wie die Spitze des Dildos gegen meinen geöffneten, pochenden Anus gedrückt wurde. Dick. Rund. Hartnäckig. Sie packte mich mit beiden behandschuhten Händen an den Hüften, drückte ihre Finger ins Fleisch, und schob das Becken vor.

Der Schmerz war weiß. Ein Schrei platzte in meiner Kehle auf und blieb hinter dem Leder des Knebels gefangen. Ich spürte, wie das Silikon den Ring zwang, wie es sich durch einen Muskel schob, der sich niemals vor irgendetwas ergeben hatte, wie es Zentimeter für Zentimeter in mich eindrang, bis Consuelos breite Hüften mit einem trockenen Schlag von Fleisch auf Fleisch gegen meine Pobacken prallten.

—Jetzt ist es drin —sagte sie, zum ersten Mal atemlos—. Jetzt hast du alles.

Sie hielt einen Moment inne und ließ mich die Fülle spüren, ließ mich begreifen, was es bedeutete, vollständig mit einem Schwanz gefüllt zu sein, den ich nicht verlangt hatte. Dann begann sie sich zu bewegen.

Sie stieß in einem gleichmäßigen Rhythmus, packte meine Hüften mit ihren behandschuhten Händen, als hielte sie etwas fest, das ihr schon immer gehört hatte. Der Kunstschwanz kam fast ganz heraus und sank dann mit einem Ruck wieder tief in mich hinein, raubte mir jedes Mal die Luft aus der Lunge. Das Holz des Potros knarrte unter mir. Consuelos Holzclogs schlugen im Takt auf den Zement. Der Geruch von Latex, Öl, Schweiß und Kellerfeuchtigkeit erfüllte alles.

Und während sie es tat, sprach sie. Mit derselben Stimme, mit der sie vermutlich sonst den Mieter aus dem ersten Stock zurechtwies, weil er sein Fahrrad im Eingang stehen ließ, mit derselben Autorität wie immer, nur jetzt auf mich gerichtet, kaum einen Hauch von meinem Ohr entfernt.

—Das macht man mit so einem Gören wie dir —keuchte sie—. Verstehst du? Man bringt dir bei, wo’s langgeht. Man erinnert dich daran, dass du einen Arsch hast, und dass der Arsch auch wehtun kann, wenn’s nötig ist.

Sie beschleunigte. Der Silikonschwanz kam jetzt schneller hinein, tiefer, schlug jedes Mal genau gegen den inneren Punkt, der mich sich winden und sabbern ließ. Mein eigener Schwanz, zwischen meinen Schenkeln eingeklemmt, zuckte bei jedem Stoß, hart, geschwollen, und spritzte Tropfen klarer Flüssigkeit auf das Holz. Ich konnte ihn nicht berühren. Ich konnte nichts tun. Nur mich von einer vierundsiebzigjährigen Alten mit Latexhandschuhen ficken lassen.

—Du wirst dich nie wieder vor irgendwem über mich lustig machen —sagte sie—. Du wirst nie wieder mit so einer Klappe mit einem älteren Menschen reden. Hast du mich verstanden?

Ich nickte, das Einzige, was ich tun konnte. Speichel lief mir aus den Mundwinkeln. Meine Augen brannten.

—Gut. So ist es gut.

Eine ihrer behandschuhten Hände ließ meine Hüfte los, schob sich von unten her und packte meinen Schwanz. Kaltes Latex schloss sich um mein heißes Fleisch. Sie begann, mich mit demselben Takt zu wichsen, mit dem sie mich fickte, eine lange, feste Bewegung der Faust, auf und ab, ohne Zärtlichkeit, mit der Effizienz von jemandem, der etwas melkt, das nicht mehr widerspricht.

—Und du wirst für mich kommen —sagte sie—. Du wirst mit einem Schwanz im Arsch kommen und mit der Hand der alten Frau vom fünften an deinem Schwanz. Und du wirst es dein verdammtes Leben lang nicht vergessen.

Ich versuchte, es zurückzuhalten. Aus Scham, aus dem, was noch von mir übrig war, aus dem Gedanken, ihr nicht auch noch diesen Sieg zu gönnen. Ich konnte nicht. Die Kombination war zu viel: das Silikon, das bis ganz nach innen drang, der Handschuh, der meinen Schwanz umschloss und pumpte, die raue Stimme, die es mir ins Ohr versprach. Ich spürte den Knoten an der Basis, wie er sich bildete, durch die Eier hinaufstieg, sich auflud. Ein langes, gebrochenes Stöhnen erstickte gegen den Knebel, und ich kam. Dicke, weiße Strahlen schossen aus meinem Schwanz und klatschten auf den Zement zwischen die Beine des Potros, einer nach dem anderen, während Consuelo mich weiter rammte, mich mit dem noch immer um mich geschlossenen Handschuh bis auf den letzten Tropfen auspresste.

—Genau so —murmelte sie—. Alles raus. Alles, was du in dir angehäuft hast.

Ich weiß nicht, wie lange es danach noch dauerte. Die Zeit funktionierte in diesem Keller anders. Die Glühbirne flackerte nicht, die Stille draußen war vollständig, und das einzige Geräusch war das feuchte Schmatzen des Harness, das in mich hinein und aus mir herausging, und meine eigenen dumpfen Keuche. Sie fickte mich noch eine Weile weiter, selbst nach meinem Orgasmus, jetzt langsam, fast ruhig, als wollte sie sichergehen, dass sich das Gefühl einprägte. Ich weinte. Irgendwann begann ich zu weinen, und ich versuchte nicht, es zu verbergen, weil ich nichts anderes tun konnte.

Als sie sich schließlich zurückzog, spürte ich, wie das Silikon mit einem feuchten Geräusch aus mir herauskam, gefolgt von einer plötzlichen Leere, die sich fast schlimmer anfühlte als das Eindringen. Ich fühlte mich ausgelöscht. Nicht nur vom Sperma. Von Arroganz, von dieser dummen Gewissheit, dass mir die Welt gehörte und ältere Menschen Dekoration seien. Consuelo trat zurück, nahm das Harness mit derselben Ruhe ab, mit der sie es angelegt hatte —der schwarze Dildo glänzte von Öl und von etwas anderem—, und setzte sich auf einen Holzstuhl in der Ecke. Sie zog ein Taschentuch aus der Tasche ihrer Schürze und wischte sich gemächlich die Hände ab.

—Wir sind noch nicht fertig —sagte sie.

***

Vom Tisch nahm sie eine dünne Bambusrohrrute. Sie ließ sie einmal durch die Luft schneiden, mit einem sauberen, trockenen Zischen, das meinen Körper instinktiv anspannte. Ich war immer noch an den Potro gebunden, die Pobacken vom Reiben rot, der Arsch offen und noch immer pochend, ein Ölfilm lief mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunter.

—Fünfzig Hiebe —verkündete sie—. Damit die Lektion auch ordentlich sitzt. Und du zählst sie selbst, einer nach dem anderen, in deinem Kopf. Wenn ich mich verzähle, ist das egal. Wenn du dich verzählst, fangen wir wieder von vorn an.

Ich versuchte, gegen den Knebel zu protestieren. Sie wartete, die Arme verschränkt, mit der Geduld von jemandem, der weiß, dass er es nicht eilig hat.

—Du kannst es weiter versuchen —sagte sie—. Ich habe die ganze Nacht Zeit.

Die ersten Schläge waren reiner Aufprall. Die Rute klatschte mit einem trockenen Knall auf meine linke Pobacke, und eine feurige Linie öffnete sich augenblicklich auf der Haut. Bevor der Schmerz sich setzen konnte, traf die zweite die rechte. Dann die dritte, weiter unten, über die Falte, wo der Arsch auf den Oberschenkel trifft. Jeder Hieb zog eine glühende Furche über die Haut, und Consuelo setzte die Schläge gerade so weit auseinander, dass der Schmerz Zeit hatte, sich auszubreiten, aber nicht zu verschwinden.

Zehn. Fünfzehn. Zwanzig. Ich verlor die Zählung und fand sie wieder. Speichel lief mir aus den Mundwinkeln des Knebels. Meine Schenkel zitterten. Und doch spürte ich mit jedem neuen Schlag auf den brennenden Arsch, wie mir das Blut wieder in den Schwanz schoss und ihn trotz meines eben erst erfolgten Orgasmus erneut anschwellen ließ. Consuelo sah es. Sie umrundete den Potro langsam, die Rute auf der Schulter, blieb vor mir stehen und beugte sich so weit hinunter, dass sie mir in die Augen sehen konnte.

—Sieh dich an —sagte sie, ohne Zärtlichkeit und ohne Verachtung, nur feststellend—. Er wird schon wieder hart, während ich dich mit der Rute bearbeite. Das bist du innerlich, und du wusstest es nicht.

Vierzig. Fünfundvierzig. Als sie bei fünfzig ankam, war mein Arsch eine einzige brennende Kohle, und ich weinte lautlos, mit verstopfter Nase und speicheltriefend um das Leder herum. Und mein Schwanz, längst nicht mehr zu leugnen, war weiter hart, zeigte zum Boden und tropfte.

Ich weinte. Erst vor Wut, dann ohne Wut, dann mit etwas, das weder Wut noch Ergebung war, sondern etwas Schwerer Benennbares, über das ich bis heute nicht spreche.

—Gut —sagte sie, als sie fertig war—. Genau so.

Sie legte die Rute auf den Tisch. Kam wieder zum Potro. Beugte sich hinter mir kurz hinunter, und ich spürte, wie einer ihrer behandschuhten Finger erneut in meinen misshandelten Arsch eindrang, nicht um mich jetzt zu ficken, sondern um etwas zu prüfen, mir klarzumachen, dass dieses Loch ihr gehörte. Sie bewegte ihn langsam, zog den Finger heraus, führte ihn sich einen Moment an die Nase, und kehrte dann zum Stuhl zurück.

Sie beobachtete mich eine Minute lang schweigend, die Ellbogen auf den Knien, die Latexhandschuhe noch immer an.

Dann stand sie auf, kam zum Potro und löste behutsam den Knebel, ohne Grobheit. Es war eine überraschend zarte Geste für das, was sie gerade getan hatte.

—Wirst du schreien? —fragte sie.

Ich schüttelte den Kopf.

Sie begann, die Riemen an meinen Handgelenken zu öffnen. Meine Arme fielen an die Seiten, als gehörten sie jemand anderem. Meine Beine zitterten, als ich versuchte, mich aufzurichten. Ich war nackt, mit getrocknetem Sperma auf dem Zement zu meinen Füßen, dem pochenden Arsch und den Spuren der Rute über den Pobacken, und meinem Schwanz, der noch halb unten war, obszön zwischen meinen Schenkeln.

—Setz dich —wies sie mich an und zeigte auf den Stuhl, auf dem sie gesessen hatte.

Ich setzte mich. Nicht, weil ich es genau wollte. Sondern weil mein Körper keine andere Wahl hatte. Als ich den Arsch auf das Holz setzte, stieg mir ein Stöhnen die Kehle hinauf. Consuelo hörte es und sagte nichts.

Sie blieb vor mir stehen, immer noch mit den langen Latexhandschuhen. Sie sah mich eine Weile wortlos an. Dann sagte sie:

—Weißt du, warum ich dir das angetan habe?

Ich antwortete nicht. Sie fuhr trotzdem fort.

—Nicht wegen der Musik. Nicht wegen des Lärms oder der Uhrzeit. Sondern wegen deines Gesichts, als du gelacht hast. Dieses Gesicht, das die haben, die glauben, ihnen gehöre die Welt und ältere Menschen seien Dekoration, etwas, das man eben erträgt oder ignoriert. Dieses Gesicht —wiederholte sie mit einem Ton, der nicht Wut, sondern etwas Kälteres war— kenne ich auswendig. Ich habe es mein ganzes Leben lang gesehen.

Sie zog einen der Handschuhe mit einem trockenen Schnappen aus. Darunter war ihre Hand breit und geädert, die Hand von jemandem, der hart gearbeitet hat. Mit der nackten Hand fasste sie mich am Kinn, hob mein Gesicht an und zwang mich, sie anzusehen.

—Du wirst es nie wieder aufsetzen. Verstanden?

—Nein —sagte ich. Meine Stimme klang seltsam. Klein.

—Nein, was?

Ich brauchte einen Augenblick.

—Nein, señora.

Sie nickte einmal. Ihre Hand glitt meinen Hals hinunter, über meine Brust, und sie berührte meinen noch empfindlichen Schwanz einmal mit zwei Fingern, leicht, wie jemand, der ein Siegel setzt. Ich zuckte zusammen. Sie lächelte kaum merklich.

—All das gehört jetzt auch mir —sagte sie, ohne die Stimme zu heben—. Vergiss das nicht.

***

Sie brachte mich gegen sechs Uhr fünfzehn morgens bis zur Kellertür, als die Uhr an ihrem Handgelenk eben diese Zeit zeigte. Bevor sie öffnete, gab sie mir die ordentlich zusammengefaltete Kleidung in einem sauberen Haufen zurück und wartete, die Arme verschränkt, bis ich mich vor ihr anzog. Jedes Kleidungsstück strich über die Spuren an meinem Arsch und riss mir eine Grimasse ab, die sie schweigend beobachtete.

Draußen begann das Gebäude aufzuwachen: der Aufzug, der zwischen den Stockwerken fuhr, eine Tür, die irgendwo im oberen Treppenabsatz zuging, das ferne Rumpeln eines Müllwagens. Das Licht im Flur war weiß und brutal nach Stunden unter jener gelben Glühbirne.

—Geh rauf in deine Wohnung —sagte sie—. Nimm eine Dusche. Und wenn du mir im Eingang begegnest, grüßt du mich. Höflich und mit dem richtigen Namen: señora Consuelo.

Ich sagte nichts. Ich begann, die Treppe hinaufzugehen.

—Noch etwas —fügte sie von der Schwelle aus hinzu.

Ich drehte mich um.

—Falls dir in den Sinn käme, das jemandem zu erzählen —sie machte eine kurze, beinahe freundliche Pause—, denk daran, dass ich vierundsiebzig bin und dass dir niemand glauben wird, wozu ich nach dem, was du heute Nacht gesehen hast, fähig sein soll. Und denk auch daran, dass du um drei Uhr morgens völlig betrunken ganz allein in meinen Keller gekommen bist, so würdest du es selbst sagen. Und dass es dir hart wurde. Daran erinnerst du dich auch, oder?

Sie lächelte. Es war das erste Mal, dass ich sie wirklich lächeln sah, und es war kein angenehmes Lächeln.

Ich stieg die Treppe langsam hinauf, und bei jedem Schritt rief ich mir mit präziser Genauigkeit alles ins Gedächtnis zurück, was geschehen war: das Brennen des Arsches mit jeder Stufe, die Feuchtigkeit des Öls, das mir immer noch an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief, das Stechen der Bambusstriemen unter der Hose quer über den Pobacken. Im dritten Absatz blieb ich einen Moment stehen, lehnte den Rücken an die kalte Flurwand und schloss die Augen.

Ich hätte mich nie über sie lustig machen dürfen.

Das war es, was ich dachte. Aber was ich darunter fühlte, war etwas anderes, etwas, das ich selbst damals noch nicht richtig benennen konnte: Es war nicht genau Reue, und auch nicht Angst. Es war das seltsame und beunruhigende Gefühl, dass ein Teil von mir, jener Teil, der dieses dunkle Verlangen jahrelang aufbewahrt hatte, ohne es irgendwem zu gestehen, endlich gefunden hatte, wonach er so lange gesucht hatte, ohne zu wissen, wie er darum bitten sollte. Sie hatte mich mit einem Schwanz im Arsch kommen lassen, an einen Potro gefesselt, von einer Alten mit Latexhandschuhen gefickt. Und unter dem Horror, unter dem Schmerz, gab es einen Teil von mir, der bereits an das nächste Mal dachte.

Ich verstand es an jenem Morgen nicht ganz. Ich würde es viel später verstehen, nach und nach, in den folgenden Wochen.

Seit jenem Tag grüße ich Consuelo jedes Mal im Eingang, wenn ich ihr begegne. Höflich. Mit dem richtigen Namen. Und sie erwidert den Gruß ausnahmslos mit einem ruhigen Blick, der nur für mich eine Bedeutung hat und in dem etwas steckt, das ich selbst nicht weiß, ob ich Drohung oder Versprechen nennen soll.

Ich glaube, es ist dasselbe.