Ich rächte mich an meiner Nachbarin mit ihrem eigenen Mann

Ich schreibe das nicht, um mein Gewissen zu reinigen. Ich schreibe es, um zu gestehen, wie weit ich gehen konnte, und um einzugestehen, dass es mich noch immer erschreckt, wie wenig ich es bereue. Ich hoffe, dass kein Polizist das hier liest, denn wenn jemand die Fäden zusammenknüpfen würde, was an jenem Nachmittag in meinem Atelier geschah, käme mich das teurer zu stehen als bloß die Scham.

Marisol war mein ganzes Leben lang meine Nachbarin. Ihre Eltern zogen in die Wohnung gegenüber, als wir beide sechs Jahre alt waren, und vom ersten Tag an wusste ich, dass wir aneinandergeraten würden. Ich hätte sie ignorieren können wie die anderen Kinder im Haus, aber sie machte es mir unmöglich: Wir wohnten Tür an Tür und, als ob das nicht genug wäre, meldeten ihre Eltern sie auf dieselbe Schule an wie mich.

Die Kindheit war ein Krieg aus Haarziehen, Drohungen und Beleidigungen, die keine von uns verstand, die wir aber trotzdem nachplapperten, weil wir sie von den Erwachsenen gehört hatten und sie nach Sieg klangen. Das Schlimmste kam mit der Pubertät. Marisols Körper entwickelte sich früher als meiner, und plötzlich hatten alle Jungs aus der Klasse nur noch Augen für sie.

—Mach dir keine Sorgen, Noelia, bei dir wird das auch noch — sagte sie mit einem gespielten mitleidigen Lächeln. — Außerdem zeichnest du großartig. Irgendetwas Gutes musst du ja haben.

Tief drin wusste ich, dass sie jedes einzelne Wort genoss. Sie liebte es, mich klein zu machen, mich an meinen Platz zu erinnern. Und ich lernte, die Wut herunterzuschlucken und sie wegzusperren, ohne damals schon zu wissen, dass eingesperrte Wut nicht verschwindet: Sie wartet nur.

Die Zeit, die selten gerecht ist, spielte ihr in die Hände. Marisol wurde zu einer Frau mit vollen Lippen, schmaler Taille und einem Gang, der auf der Straße Köpfe herumreißen ließ. Als wir die Schule beendeten, entschied ich mich für Bildende Kunst und sie für Krankenpflege. Unsere Wege trennten sich endlich, und jahrelang liefen wir uns nicht mehr über den Weg.

***

Bis an einem Morgen im März die Türklingel meines Ateliers läutete und dort stand sie, unverändert und doch eine Fremde.

—Guten Tag, ich möchte mir ein Tattoo machen lassen und brauche einen Kostenvoranschlag.

Zuerst fragte ich mich, ob sie nur so tat, als erkenne sie mich nicht, um mich noch einmal zu demütigen. Dann merkte ich, dass sie mich tatsächlich nicht erkannt hatte. Für sie war ich irgendeine Tätowiererin, eine namenlose Frau hinter einer Theke.

—Es ist für meinen Mann — fügte sie mit einem Seufzer geübter Geduld hinzu. — Nächste Woche wird er fünfunddreißig, und er hat sich in den Kopf gesetzt, sich eins stechen zu lassen. Du weißt ja, wie Männer mit ihren Launen sind.

Ich zeigte ihr die Preise je nach Größe und Motiv. Sie wählte natürlich das kleinste und billigste.

—Dieses hier. Dann sieht man es nicht so sehr und ich verschwende kein Geld für so einen Unsinn.

Innerlich schnaubte ich. Sie war immer noch dieselbe: herrisch, geizig, überzeugt davon, dass ihr die ganze Welt etwas schuldete. Ich beugte mich vor, um die Lampe einzustellen, und eine Haarsträhne rutschte mir hinter das Ohr. Da verengte sie die Augen bei irgendeiner Bewegung von mir.

—Noelia? Bist du das?

Ich versuchte, es so gut ich konnte zu überspielen.

—Kennen wir uns?

—Ich bin Marisol, wir waren Nachbarinnen. Erinnerst du dich nicht an mich?

Natürlich erinnere ich mich an dich, du Miststück. Das war, was ich dachte. Aber mein feigstes Ich, das seit Jahren den Kopf gesenkt hielt, war das, das sprach.

—Marisol! Wie schön, wie lange ist das her.

Wir unterhielten uns ein paar Minuten und brachten uns auf den neuesten Stand. Für einen Moment dachte ich sogar, vielleicht hätten die Jahre sie weicher gemacht, vielleicht könnten wir einander ohne Groll begegnen. Und dann neigte sie den Kopf, ließ den Blick durch mein Atelier wandern und sagte:

—Also verdienst du dein Geld damit, Leuten die Haut zu bemalen? Wie kurios. Ich hätte gedacht, du würdest etwas Seriöseres machen.

Ich lächelte mit zusammengebissenen Zähnen. Es lohnte sich nicht zu antworten. Ich wollte nur so schnell wie möglich ihren Mann tätowieren und dass sie wieder aus meinem Leben verschwand.

—Komm morgen ganz spät mit ihm vorbei — sagte ich. — Ich mache den Entwurf und dann ist es erledigt.

Sie bedankte sich, als hätte ich ihr einen riesigen Gefallen getan, völlig ahnungslos, was sich gerade in mir zu regen begann.

***

Am nächsten Tag erschienen Marisol und ihr Mann pünktlich auf die Minute. Und ich muss es zugeben: Adrián war wirklich gut aussehend. Dunkelhaarig, durchtrainiert und mit einem Lächeln, das in der Jugend wohl mehr als eine Tür geöffnet haben musste. Vor allem ihre.

Sie betraten das kleine Hinterzimmer. Ich zeigte ihm die Skizze, die seine Frau ausgesucht hatte, und er fand sie in Ordnung, allerdings mit dieser Folgsamkeit von jemandem, der schon vor langer Zeit aufgehört hat, irgendetwas selbst zu entscheiden. Es reichte, ihn ein paar Minuten zu beobachten, um es zu verstehen: Unter der Fassade eines selbstsicheren Mannes steckte nichts weiter als jemand, der es gewohnt war, zu gehorchen.

Ich ließ ihn sich auf die Liege legen. Bevor ich anfing, berührte Marisol meinen Arm.

—Stört es dich, wenn ich dich um einen Gefallen bitte? Adrián ist wegen Nadeln nervös, und ich habe ihm ein Beruhigungsmittel gegeben. Versuch, ihn so schnell wie möglich zu tätowieren, ja?

—In Ordnung — antwortete ich.

—Ich gehe eben in den Laden nebenan, ich habe ein Kleid gesehen, das mir gefallen hat. Bin gleich zurück.

Ich nickte. Die Klingel ertönte, als die Tür zufiel, und zum ersten Mal seit langer Zeit war ich mit etwas allein, das einer Gelegenheit ähnelte.

Als ich wieder an die Liege trat, schlief Adrián tief und fest. Das Beruhigungsmittel hatte ihn ausgeknockt: Er atmete tief, die Lider reglos, von der Welt abgeschnitten. Das Tattoo sollte auf den Rücken, also versuchte ich, ihn umzudrehen. Er war zu schwer, es ging einfach nicht. Ich dachte, falls Marisol sich später beschweren würde, könnte ich sagen, er selbst habe mich gebeten, die Position zu ändern.

Und während ich entschied, wohin ich ihn tätowieren sollte, sah ich es. Eine Beule, die langsam unter dem Stoff seiner Hose wuchs.

—Mmh, ja, Süße… — murmelte Adrián im Schlaf. — So gut blasst du mir einen, Lorena. Nimm ihn ganz rein, sei keine feige Fotze…

Ich erstarrte. Lorena. Er träumte von einer anderen Frau, fantasiert von einem Namen, der nicht der seiner Ehefrau war, stellte sie sich auf den Knien vor, wie sie ihm den Schwanz lutschte, während die heilige Marisol zwanzig Meter weiter Kleider anprobierte. Und das, das leugne ich nicht, war Musik in meinen Ohren. Die perfekte Marisol, die alles hatte, hatte nicht einmal ihren eigenen Mann ganz. Im Traum lutschte ihm eine andere den Schwanz, während sie ihm den Kleidungswunsch bezahlte, den er sich in seiner Fantasie von einer anderen erfüllen ließ.

Adrián regte sich, zog sich aus dem Schlaf heraus selbst den Bund von Hose und Unterhose nach unten, und sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, viel größer, als ich es je erwartet hätte. Ein von Adern durchzogenes Brett, das gegen seinen Bauch pochte, die Eichel geschwollen und bereits glänzend vor einem dicken Tropfen Lusttropfen. In diesem Halbschlaf begann er, ihn zu greifen und sich langsam zu wichsen, die Faust an der Basis, mit dem Daumen bis zur Spitze hoch, sodass er den Vorsaft über die ganze Krone verteilte, und dabei flüsterte er immer wieder den Namen dieser Lorena.

Mich hypnotisierte die Festigkeit, mit der seine Hand über diesen Schwanz auf und ab glitt. Ich spürte, wie die Hitze in mir hochkroch, wie mein Becken zu pochen begann, auf eine Weise, die ich seit Jahren nicht mehr so klar erkannt hatte, die Feuchtigkeit schon meine Unterhose durchnässte und sich an meine Schamlippen klebte. Und dann dachte der Teil von mir, der so oft geschwiegen hatte, für mich mit.

—Und wenn…?

Ich ging zur Tür des Ateliers und öffnete sie einen Spalt. Draußen war niemand, keine Spur von Marisol. Ich schob den Riegel vor, ging zurück zur Liege und zog, ohne mir Zeit zum Bereuen zu lassen, Hose und Unterhose in einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter und trat sie mit einem Fußtritt ab.

Ich dachte nicht länger nach. Ich stieg auf die Liege, schwang ein Bein über seine Hüften, setzte mich breitbeinig auf ihn und packte mit der Hand seinen Schwanz. Er war heiß, steinhart, lebte pulsierend gegen meine Handfläche. Ich rieb die Eichel ein paar Mal an meinen nassen Lippen entlang, beschmierte sie mit meinem Saft, und als ich sie glänzend sah, setzte ich sie an meinen Eingang und ließ mich mit einem Ruck hinab.

Ein heiseres Stöhnen entwich mir, als ich spürte, wie er mich aufdehnte und mich bis zum Anschlag füllte. Ich war so nass, dass er auf einen Schlag ganz hineinging, aber es tat trotzdem weh, weil er so dick war, und dieser Schmerz machte mich noch feuchter vor Lust. Ich blieb einen Moment still, mit dem Schwanz bis zum Muttermund in mir, und spürte, wie er innen gegen mich pochte. Adrián stieß ein verschlafenes Stöhnen aus, spannte reflexhaft die Hüften an und schob ihn mir noch tiefer hinein.

—Verdammt… — flüsterte ich und begann mich zu bewegen.

Ich ritt ihn zuerst langsam, hob mich fast ganz von ihm herunter und ließ mich dann wieder voll auf ihn sinken, spürte jeden Zentimeter, wie er in meinen durchnässten Schoß hinein- und wieder herausglitt. Das Schmatzen war obszön, mein Hintern schlug mit einem feuchten Geräusch gegen seine Schenkel, das an den Wänden des Ateliers widerhallte. Ich legte ihm die Hände auf die Brust, kratzte ihn, drehte ihm die Brustwarzen, um zu sehen, ob er reagierte, und er stöhnte nur noch lauter den Namen Lorena, bewegte das Becken unter mir wie ein geiles Tier.

—Ja, Lorena, genau so… reit ihn mir so… — lallte er mit geschlossenen Augen.

—Halt die Klappe und lass dich ficken — zischte ich und presste die Schenkel gegen seine Hüften.

Adrián, noch immer zwischen Schlaf und Beruhigungsmittel gefangen, hob die Hände und tastete nach meinen Brüsten unter dem Hemd, bis er mir die Knöpfe mit einem Ruck aufriss. Er knetete meine Brüste unbeholfen, zwickte mir in die Nippel, massierte sie, und ich begann schneller, härter auf und ab zu federn, ließ mich mit jeder Abwärtsbewegung bis tief auf ihn aufspießen. Ich riss ihm das Hemd ganz ab, schlug es auf, biss ihm in eine Brustwarze, und sein Schwanz wurde in mir noch dicker. Innerhalb von Minuten waren wir beide nackt, bewegten uns wie Tiere im vollen Tageslicht, der Schweiß klebte mir die Haare an die Stirn und sein Schwanz glitt mit einem pornografischen Geräusch in meinen Schoß hinein und wieder heraus.

Ich lehnte mich nach hinten, stützte die Hände auf seine Schenkel, bog den Rücken durch und begann mit den Hüften zu kreisen, rieb meinen Kitzler an seinem Schambein, während der Schwanz mich von innen aufwühlte. Jeder unbeholfene Stoß seiner schlafenden Hüften traf genau den Punkt, trieb mich eine Stufe höher, und ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien.

Noch heute beschleunigt sich mein Puls, wenn ich mich an das genaue Gefühl erinnere, ihn in mir gehabt zu haben, an die Art, wie er mich mit jedem Stoß füllte, an die Weise, wie sein Schwanz die Wände meiner Möse schürfte, als wolle er mich in der Mitte auseinanderreißen. Es war nicht nur die Lust. Es war, was es bedeutete. Es war jedes „bei dir wird das auch noch“, jedes mitleidige Lächeln, jedes Jahr, in dem ich die Wut hinuntergeschluckt hatte, auf einen Schlag zurückgegeben in diesem Zimmer, das nach Tinte und Desinfektionsmittel roch, Zentimeter für Zentimeter von dem Schwanz des Mannes von Marisol ausgefüllt, der mich ahnungslos bis ganz nach hinten durchfickte.

Ich ließ mich kurz nach unten sinken, drehte mich ganz um und setzte mich rückwärts auf ihn, sodass ich ihm den Rücken zukehrte und seine Schenkel und Eier schön an meinem Arsch sehen konnte. Ich packte seine Fußknöchel von vorn und begann wieder zu federn, diesmal für jeden sichtbar, der hereinkäme. Ich steckte mir zwei Finger in den Mund, leckte sie an und rieb mir damit den Kitzler, während sein Schwanz in mich hinein- und wieder herausglitt. Ich spürte seine Eier bei jeder Abwärtsbewegung gegen meinen Schoß schlagen, heiß, schwer, voll.

Ich war gerade dabei, zu kommen, als die Klingel erneut läutete.

Der Riegel war nicht der der Eingangstür. Ich hatte die innere Tür vergessen.

Marisol kam mit der Tüte mit dem Kleid am Arm herein und blieb wie versteinert im Türrahmen stehen. Sie sah mich mit dem Rücken zu ihr, auf ihrem Mann reitend, sah Adriáns Schwanz in meinen durchnässten Schoß hinein- und wieder herausgehen, meine Finger, wie sie vor ihren Augen meinen Kitzler rieben, seine Eier, wie sie gegen mich schlugen. Der Schrei, den sie ausstieß, hätte die Scheiben zerspringen lassen können. Adrián erwachte mit einem Ruck, orientierungslos, verstand nicht, wo er war, was diese Frau auf ihm tat oder warum sein Schwanz bis zum Ansatz in einer Fotze steckte, die nicht die seiner Ehefrau war. Aber ich hielt nicht inne. Im Gegenteil. Ich drehte den Kopf über die Schulter, sah ihr in die Augen, sah in ihrem Gesicht die Mischung aus Entsetzen, Ekel und Niederlage, auf die ich zwanzig Jahre gewartet hatte, und ich legte noch zu. Stoß um Stoß, Finger reibend, Schenkel gepresst, bis mich der Orgasmus wie ein Stromschlag durchfuhr und ich auf dem Schwanz ihres Mannes kam, ihn mit meinen Krämpfen zusammenpresste, lang und dreckig stöhnte und ihr dabei unverwandt in die Augen sah.

Adrián kam ebenfalls, unfähig, die Melkung noch länger zurückzuhalten, und ich spürte seinen heißen Samen, der mich von innen füllte, während seine Frau stumm in der Tür stehen blieb. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, wie er sich in mir entlud, eine dicke Ladung, die heraussickerte, als ich mich endlich aufrichtete und ihn stehen ließ, sodass mir der Samen über die Innenseite der Schenkel bis zu den Knien lief.

Zum ersten Mal in meinem ganzen Leben war ich diejenige, die gewann.

***

Einen Monat später kam der Brief vom Gericht. Marisol hatte mich angezeigt, obwohl nicht einmal sie selbst genau wusste, unter welcher Anklage: Ihr Mann schwor weiterhin, sich an nichts zu erinnern, und zu beweisen, was geschehen war, war fast unmöglich. Mein Anwalt sagte mir, am wahrscheinlichsten sei, dass alles im Sande verlaufen würde.

Ich sollte mir Sorgen machen. Ich sollte Reue empfinden. Und doch: Jedes Mal, wenn ich an jenen Nachmittag denke, an ihren Schrei, an ihr wutverzerrtes Gesicht, während ich vor Lust zitterte und der Schwanz ihres Mannes sich in mir ergoss, spüre ich wieder, dass sich so viele Jahre des Wartens gelohnt haben. Es war nicht nur Sex. Es war Gerechtigkeit, auf meine verdrehte Art.

Ich gestehe es ohne Stolz, aber auch ohne zu lügen: Ich würde es wieder tun.