Ich rief Marcos drei Tage nach jener Nacht an

Drei Tage sind seit der Silvesterfeier im siebten Stock vergangen, und ich kann immer noch nicht richtig schlafen. Ich wache um vier Uhr morgens auf, das Nachthemd am Körper festgeklebt, die Fotze feucht vom Träumen von ihm, das Herz rast, die Finger suchen noch bevor ich ganz wach bin das Telefon auf dem Nachttisch. Ich lese die Nummer, gespeichert unter einem Namen, der nicht der seine ist. Ich schalte den Bildschirm aus. Ich schließe die Augen. Ich schiebe die Hand zwischen meine Schenkel und finde mich wieder durchnässt, die Lippen geschwollen, der Kitzler pocht, als hätte er stundenlang darum gebettelt. Und wieder von vorn.

Tagsüber bekomme ich es irgendwie hin zu funktionieren: Ich mache das Frühstück, beantworte E-Mails, gehe einkaufen. Mein Mann ruft jeden Abend aus Monterrey an mit seinen Updates, und ich antworte mit der richtigen Betonung und stelle die erwarteten Fragen: das Hotel, der Flug, ob er gut gegessen hat. Rodrigo ist ein guter Mann. Das war er immer. Dass er seit vier Jahren mehr als die Hälfte der Zeit unterwegs ist, macht ihn nicht zu einem schlechten Ehemann, nur zu einem entfernten. Das verstehe ich. Aber Verstehen ändert nichts daran, was ich jedes Mal fühle, wenn die Stille dieses Hauses mir mit einer Präzision, die mich ärgert, genau die Empfindung von Marcos’ Fingern zurückgibt, wie sie mir in jenem Hinterzimmer die Fotze aufgesperrt haben, sein Schwanz, der mir den Mund spannte, sein Abspritzen, das mir übers Kinn lief.

Den ersten Tag nach der Feier verbrachte ich damit, mir einzureden, es sei etwas Einmaliges gewesen: der Alkohol, die Euphorie des neuen Jahres, zu viele Monate ehelicher Routine auf der Suche nach einem Ventil. Dinge, die eben passieren. Am zweiten Tag ertappte ich mich dabei, nach Gründen zu suchen, zu den ungefähr gleichen Zeiten in den Flur zu gehen, in denen ich ihn vorher hatte hineingehen sehen. Ich stand eine Weile neben der Tür, lauschte dem Aufzug, mit den nassen, an die Scham geklebten Höschen, und ging dann wieder hinauf mit diesem lächerlichen Gefühl einer Jugendlichen. Am dritten Tag, an diesem kalten Morgen des zweiten Januar, wachte ich mit der Gewissheit auf, dass ich, wenn ich ihn nicht anrief, am Ende drei Finger tief in mich hineingehen würde, während ich an ihn dachte, und das hatte ich nun schon zwei Nächte hintereinander getan, ohne dass es gereicht hätte.

Ich lernte ihn auf der Figueroa-Party kennen. Marcos hatte diese Art, in einem Raum voller Menschen zu stehen und ihn trotzdem ganz für sich einzunehmen. Nicht wegen seiner Größe und auch nicht, weil er der Lauteste gewesen wäre. Es war die Art, wie er schaute: direkt, ohne Hast, als wüsste er genau, was du dachtest, und es für ziemlich interessant hielte, es zu wissen. Er bot mir ein Glas an, ohne zu fragen, ob ich wollte, und als ich den Mund öffnete, um zu protestieren, zog er nur dieses halbe Lächeln, das ich im Rückblick wohl als Warnung hätte verstehen sollen.

Ich werde nicht in alle Details jener Nacht gehen, obwohl ich könnte: Um zwei Uhr morgens landeten wir in einem Zimmer am Ende des Flurs, die Musik aus dem Salon drang durch die Tür, mein Kleid bis zur Taille hochgeschoben und der Slip an einem Knöchel baumelnd. Marcos setzte mich auf die Kante einer Kommode, öffnete mir mit beiden Händen die Beine und kniete sich schweigend hin. Er leckte meine Fotze, als hätte er seit Wochen daran gedacht, leckte mich langsam von unten nach oben, spreizte mich mit den Fingern, um die Zunge ganz hineinzuschieben, saugte an meinem Kitzler, bis ich ihm in den Mund kam und mir auf die Hand biss, um nicht zu schreien. Dann stand er auf, öffnete in aller Ruhe seine Hose, setzte mich auf alle Viere auf die Kommode und stieß auf einen einzigen Ruck hinein. Er fickte mich lange gegen den Spiegel, sah mir im Spiegel in die Augen, jedes Mal, wenn ich den Kopf senken wollte, bis er mit einem gepressten Grunzen in mir kam und mich danach auf die Knie zwang und ihn ihm mit dem Mund sauber machen ließ. Nicht weil das außergewöhnliche Dinge wären. Sondern weil sie echte Aufmerksamkeit für die Person vor dir verlangen. Und Marcos schenkte, anders als mein Mann, sehr viel Aufmerksamkeit.

Rodrigo hatte am Vorabend angerufen mit seinen üblichen Neuigkeiten: der Flug eine weitere Woche verspätet, endlose Meetings, der schwierige Kunde. Ich legte ohne nennenswerte Schuldgefühle auf, was mir etwas sagte, das ich in diesem Moment lieber nicht zu genau analysieren wollte. Ich duschte langsam und dachte nach. Unter dem heißen Wasser strich ich mir über die Brüste, zwickte die Brustwarzen, bis sie hart wurden, ließ die Finger über den Bauch hinabgleiten und schob sie mir in die Fotze, während ich mir vorstellte, es seien seine. Ich kam, an die Fliesen gelehnt, mir auf die Lippe beißend, und selbst das reichte noch nicht. Im Spiegel betrachtete ich mich genauer als sonst: das nasse Haar auf den Schultern, die noch aufgerichteten Brustwarzen, die vierunddreißig Jahre, die ich gelernt hatte zu akzeptieren und die Marcos, deutlich jünger, mit beiden Händen festgehalten hatte, als seien sie das Wertvollste in dem Zimmer.

Um zehn Uhr morgens nahm ich das Telefon. Ich wählte langsam und sagte mir dabei noch, dass ich jederzeit auflegen könnte.

Es klingelte zweimal.

—Ja? —Seine heisere, ruhige Stimme ließ mich die Augen schließen und die Schenkel zusammenpressen.

—Marcos. Ich bin Valentina. Von der Figueroa-Party.

Ein kurzer Augenblick Stille.

—Ich weiß, wer du bist.

Ich atmete ein.

—Ich dachte, ich könnte ... —Ich begann, ohne genau zu wissen, wie ich den Satz beenden sollte.

—Bist du allein? —unterbrach er mich.

—Ja.

—Willst du, dass ich dich noch mal ficke?

Die Frage traf mich in den Magen. Es war in Wahrheit nicht einmal genau eine Frage. Es war die Überprüfung von etwas, das er ohnehin schon voraussetzte. Und das Schlimmste, das mich die Finger fester um das Telefon krallen ließ, war, dass er recht hatte.

—Ja —sagte ich.

Das Wort kam kleiner heraus, als ich beabsichtigt hatte.

—Sag’s richtig.

Ich schluckte. Ich spürte, wie mir die Feuchtigkeit an der Innenseite des Schenkels hinunterlief.

—Ich will, dass du kommst und mich fickst.

—Das ist mein Mädchen. In zwanzig Minuten. Lass die Tür einen Spalt offen. Und keine Unterwäsche.

Er legte auf, bevor ich noch etwas hinzufügen konnte.

Ich blieb einen Moment an der Küchenarbeitsplatte lehnen, das Telefon noch in der Hand und das Herz mit Dingen beschäftigt, die einer verheirateten Frau mit vierunddreißig und einer Hypothek nicht zustehen. Dann lief ich nach oben. Ich wechselte den Pyjama gegen ein dunkles, enges Kleid, gerade streng genug, damit die Absicht klar war, ohne dass es wirkte, als hätte ich zu viel darüber nachgedacht. Ohne Unterwäsche, wie befohlen. Ich bürstete mir die Haare. Ich ging wieder hinunter, ließ die Tür einen Spalt offen, wie er gesagt hatte, und setzte mich aufs Sofa, um zu warten, während die kühle Luft unter dem Kleid hochstieg und an meiner nackten Fotze rieb.

Die zwanzig Minuten wurden zu dreißig. Ich stand auf. Ich ging von einem Ende des Wohnzimmers zum anderen. Ich setzte mich wieder. Ich schaltete den Fernseher ein und sofort wieder aus. Ich dachte daran, ihm eine Nachricht zu schicken und zu fragen, ob er noch käme, und das erschien mir zu offensichtlich. Ich dachte daran, die Tür zu schließen, nach oben zu gehen, mich ins Bett zu legen und so zu tun, als wäre das alles nie geschehen.

Aber ich bewegte mich nicht. Ich schlug nur die Beine übereinander und wieder auseinander, spürte, wie sich die Feuchtigkeit bereits an die Innenseite meiner Schenkel klebte.

Ich hörte ihn, bevor ich ihn sah: langsame Schritte im Flur, ohne jede Eile. Die Tür ging auf. Marcos trat ohne anzuklopfen ein, schloss sie mit dieser lässigen Geste von jemandem, der nichts zu beweisen hat, und blieb einen Moment im Eingang stehen und sah mich an.

Er trug ein dunkles T-Shirt und Jeans. Die Hände in den Taschen. Sechsundzwanzig Jahre und diese Ruhe von jemandem, der daran gewöhnt ist, dass die Dinge so laufen, wie er es erwartet. Er ließ den Blick von oben bis unten über mich gleiten, hielt kurz an meinen nackten Oberschenkeln inne und kam dann schweigend langsam näher.

Er blieb vor mir stehen. Er strich mir mit einem einzigen Finger das Haar aus dem Gesicht.

—Du hast drei Tage gebraucht —sagte er.

—Ich habe widerstanden, so gut ich konnte.

Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Kurz, zufrieden. Dann küsste er mich langsam, auf diese seine Art, die nichts mit den Küssen von jemandem zu tun hat, der dich beeindrucken will. Es war der Kuss von jemandem, der weiß, was er hat, und es nicht beweisen muss. Sein Mund drückte mit grausamer Geduld gegen meinen, öffnete sich kaum, kostete mich, und ich spürte sofort die heiße Welle meinen Bauch hinunterlaufen und mich zwischen den Beinen durchnässen, als hätte sich in mir ein Hahn geöffnet.

Er setzte sich neben mich aufs Sofa. Er sah mich an.

—Zeig’s mir —sagte er.

—Wie?

—Drei Tage lang an meinen Schwanz gedacht —erklärte er mit einer Ruhe, die mich langsam wahnsinnig machte—. Zeig mir, wie du mit deiner Fotze klarkommst.

Ich verstand genau, was er verlangte. Und obwohl ein Teil von mir aus Prinzip protestieren wollte, hatte der andere Teil — der, der seit zweiundsiebzig Stunden um vier Uhr morgens mit den Fingern zwischen den Schenkeln aufwachte — keinerlei Einwände. Ich schob das Kleid bis zur Taille hoch. Meine Beine zitterten ein wenig, als ich sie spreizte. Marcos sagte nichts. Er sah nur auf meine nackte Fotze, glänzend vor Feuchtigkeit, wartend, mit jener Stille, die schwerer wog als jeder Befehl.

—Spreiz dich mit den Fingern —fügte er hinzu—. Ich will es gut sehen.

Ich legte beide Hände in den Schritt und spreizte mit den Fingern meine Lippen, stellte mich ihm völlig aus. Ich sah, wie sich sein Blick verdunkelte. Meine Schenkel öffneten sich aus purer Notwendigkeit noch ein wenig weiter, und die kühle Luft des Hauses ließ mir die Haut prickeln, während ein Faden Feuchtigkeit bis zum Arschloch hinablief.

—Steck dir zwei Finger rein —befahl er—. Langsam. Schau mich dabei an.

Ich tat es. Ich glitt mit Mittel- und Zeigefinger durch meine nassen Falten und schob sie bis zu den Fingerknöcheln in mich hinein, wobei mir ein abgehackter Seufzer entfuhr. Ich sah ihn an. Es war schwerer, als ich erwartet hatte, und gleichzeitig genau das, was ich brauchte. Da war etwas an Marcos’ Aufmerksamkeit, an seiner Art, die Augen nicht von meiner offenen Fotze zu nehmen, das alles echter machte. Nicht kalkuliert, um gut auszusehen. Nur gegenwärtig und konkret. Ich begann, sie zu bewegen, hinein und hinaus, während meine Handfläche bei jedem Stoß den Kitzler streifte.

—Schneller —sagte er—. Nicht aufhören, bis ich’s dir sage.

Ich beschleunigte. Das nasse Geräusch meiner Finger, wie sie in mir platschten, erfüllte das Wohnzimmer, und die Scham darüber machte es noch schlimmer. Marcos saß immer noch da, berührte sich nicht, berührte mich nicht, sah nur zu, wie ich mich allein auf seinem Sofa auseinanderfickte. Als ich kurz davor war zu kommen, die Hüften gegen meine eigene Hand stoßend und mir die Kehle zuschnürend, sprach er.

—Stopp.

Ich stöhnte vor Frust. Ich zog die Finger langsam heraus, glänzend und klebrig.

—Lutsch sie sauber.

Ich steckte sie mir in den Mund und saugte sie einen nach dem anderen aus, kostete meine eigene Feuchtigkeit, während er ohne zu blinzeln zusah.

Als er sich zu mir beugte und mir die Hand wegnahm, um sie durch seine zu ersetzen, tat er es, als hätte er alle Zeit der Welt. Er schob zwei Finger zwischen meine Lippen und begann sie langsam zu bewegen, mich zu erkunden, sich mit mir vollzusaugen, fand sofort den exakten Punkt, der mir den Atem in einem Zittern stocken ließ. Dann strich er mit der Fingerspitze über den Kitzler, ohne Eile, zeichnete kleine, feste Kreise, die mir ein nasses, peinlich lautes Stöhnen entrissen.

—So —murmelte er—. Genau so. Schau, wie du triebst, Valentina.

Sein Daumen drang etwas tiefer ein, spreizte mich, gab mir den Rhythmus, den er mir aufzwingen wollte. Er krümmte die Finger gegen jene innere Wand, die nur wenige Männer finden, und begann mit methodischer Hartnäckigkeit zu drücken, während die Handfläche weiter meinen Kitzler quälte. Als er schneller wurde, weil er es wollte, nicht weil ich ihn darum gebeten hätte, lehnte ich mich gegen die Sofalehne zurück, suchte mit den Händen das Kissen, krallte die Finger ins Polster, während ich spürte, wie sich die Hitze zwischen meinen Beinen ausbreitete, wie die Feuchtigkeit mir hinunterlief und mich auf die dreckigste Art die Kontrolle verlieren ließ. Marcos’ Arm bewegte sich mit kontrollierter Gewalt, und meine Fotze gab jedes Mal ein obszönes Schmatzen von sich, wenn seine Finger ganz tief hineinstießen.

—Marcos ... —setzte ich an.

—Noch nicht —sagte er, ohne aufzuhören—. Halt durch.

Ich gehorchte. Nicht, weil ich musste. Sondern weil ich wollte. Es gab einen Unterschied zwischen beidem, und das wussten wir beide. Er hielt mich mit einer Hand offen, während die andere mich mit einer unanständigen Präzision bearbeitete, hinein und hinaus, gegen mich stoßend, mich zwingen, jeden Puls im Zentrum meiner Fotze zu spüren. Meine Hüften hoben sich von selbst, suchten seine Hand, fickten mich mit seinen Fingern selbst.

—Bitt’s mich —sagte er.

—Lass mich kommen, bitte.

—Nochmal.

—Lass mich kommen, Marcos, ich bitte dich, bitte, ich halte es nicht mehr aus.

—Komm.

Als er mich endlich kommen ließ, war es mit einer Intensität, die für eine ziemlich angenehme Weile jeden zusammenhängenden Gedanken auslöschte. Mir zitterten die Beine. Ich bog mich mit einem gebrochenen Stöhnen über das Sofa, spürte den Stoß vom Unterleib bis in die Kehle hochjagen, die Hüfte unter seiner Hand krampfend, während ich mich mit einem heißen, tiefen Schlag kam. Ich spürte, wie ich seine Hand und das Sofa durchnässte, ein warmer Schwall lief mir über die Arschbacken, und die Scham darüber, so viel genässt zu haben, ließ mich auf die Lippe beißen. Marcos nahm den Blick keine Sekunde von mir. Er hielt mich fest, bis das Zittern sich in einen heiseren, feuchten Atem auflöste, und zog dann die Finger langsam heraus, bis zum Handgelenk glänzend, fuhr sich damit über die Lippen und leckte sie dann selbst ab.

—Besser als in meiner Erinnerung —sagte er.

***

Er ließ mir einen Moment, um mich zu sammeln. Er ging ins Bad, kam zurück und setzte sich neben mich, ohne etwas zu sagen. Ich brauchte ein paar Minuten, bevor ich sprechen konnte, ohne dass meine Stimme leicht zitterte.

—Dafür habe ich dich nicht nur angerufen —sagte ich.

—Ich weiß —antwortete er und stand auf.

Er nahm mich an der Hand und führte mich ins Schlafzimmer. Dort war es anders: direkter, weniger langsam, mit kurzen Anweisungen, denen ich folgte, ohne viel darüber nachzudenken, warum mir das so leichtfiel. Es gibt Menschen, die diese Fähigkeit haben: Sie bringen es fertig, dass das, was sie wollen, und das, was du brauchst, auf eine Weise zusammenfallen, die natürlich wirkt, als wäre es immer schon so gewesen.

Ich legte mich aufs Bett und ließ ihn näher kommen. Er zog mir das Kleid mit ruhiger Hand aus, ohne Hast, seine Hände liefen die Linien entlang, die seine Augen betrachteten. Er hatte diese Art, zu berühren, die nicht um Erlaubnis bittet, aber auch nicht niederwalzt: Er weiß, wo er ist und wohin er geht, und allein das ist schon unglaublich fremd, wenn man jahrelang an etwas anderes gewöhnt war. Sein Mund glitt meinen Hals hinab, dann über die Mitte meiner Brust, biss die Haut gerade genug, um mir ein scharfes Kribbeln in den Brustwarzen zu hinterlassen. Er nahm sie zwischen die Finger, eine nach der anderen, drückte sie, bis sie unter seiner Berührung noch härter wurden. Er drehte eine kräftig, bis mir ein Stöhnen entfuhr, und lachte leise gegen meinen Bauch.

—Du bist immer noch genauso dreckig wie an Silvester.

—Mehr —antwortete ich, ohne nachzudenken.

—Das werden wir sehen.

Er ging tiefer, hinterließ eine feuchte Spur von Küssen über meinen Nabel, biss mir in die Hüfte, leckte die Innenseite meines Schenkels Zentimeter vor der Fotze, ohne mich zu berühren, bis meine Hüften sich von selbst hoben und seine Mund suchten. Als er sich zwischen meine Beine kniete, öffnete er sie mit fester Hand und legte sein Gesicht zwischen meine Schenkel. Die erste Zunge war ein heißer, direkter Schlag auf mein noch pochendes Sex. Er leckte langsam von oben nach unten, nahm die Feuchtigkeit auf, die ich weiter absonderte, und ließ dann seine Zunge mit unanständiger Aufmerksamkeit in mich sinken, als wollte er mich von innen kennenlernen. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Laken, mein ganzer Körper spannte sich an, als er wieder zum Kitzler zurückkehrte und ihn mit einem hungrigen Mund saugte, der mir ein raues Stöhnen entriss.

—So will ich dich —sagte er, mit der Stimme an meiner Haut gedämpft—. Durchnässt und bettelnd.

Der Kommentar fuhr wie ein Stromstoß durch mich. Ich spürte, wie sich das Vergnügen wieder sammelte, dicht, unausweichlich. Marcos leckte weiter, wechselte Druck und Atem, schob zwei Finger in meine Fotze, während seine Zunge weiter meinen Mittelpunkt quälte. Als er sie in mir bewegte, mich spreizte, gab mir das nasse Geräusch meines eigenen Körpers zugleich Scham und noch mehr Hunger. Ich zog unwillkürlich an seinem Haar, unfähig, nicht noch mehr zu suchen, rieb ihm das Gesicht mit einer Dringlichkeit an der Fotze, die ich an mir selbst nicht erkannte. Er hob einen nassen Finger und begann, mich im Rhythmus seines Schwanzes am Arschloch zu reizen, und ich kam erneut gegen seinen Mund mit einem heiseren Schrei, der bis in die Küche zu hören gewesen sein musste, die Schenkel über seine Ohren schließend, während er mich weiter leckend festhielt, bis ich ihn mit beiden Händen wegschieben musste, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er richtete sich nur so weit auf, dass er mich ansehen konnte, Mund und Kinn glänzten von mir.

—Sag’s mir.

—Fick mich.

—Wie?

—Steck ihn ganz rein. Fick mir die Fotze, bis ich nicht mehr laufen kann.

Er lächelte, und dieses Lächeln war fast schlimmer als der Rest.

Er riss sich das T-Shirt über den Kopf, dann Jeans und Unterhose, und ließ mich ihn ohne jede Eile sehen. Der Schwanz, hart und schwer, war für mich schon vollkommen wach, dick, voller Adern, auf meinen Bauch gerichtet, bevor er ihn mit der Hand führte. Er packte ihn an der Basis und strich sich ein paar Mal über meine Lippen, machte ihn mit Speichel feucht.

—Lutsch ihn zuerst. Ich will deinen Mund dabei sehen.

Ich setzte mich an die Bettkante und nahm ihn ganz in den Mund, so weit ich konnte, spürte, wie er mir die Kehle spannte und mich zwang, durch die Nase zu atmen. Ich zog ihn glänzend heraus, leckte von der Basis bis zur Spitze, biss ihm leicht ins Frenulum, nahm ihn wieder in den Mund, bis mir würgen wollte. Marcos hielt mir mit einer Hand den Nacken und begann, meinen Kopf im von ihm gewünschten Rhythmus zu bewegen, erst langsam, dann schneller, fickte mir den Mund mit kurzen, tiefen Stößen, während ich ihn von unten mit tränenfeuchten Augen ansah. Als er merkte, dass er kommen würde, wenn er weitermachte, zog er mir den Schwanz mit einem obszönen Geräusch aus dem Mund, ein Faden Speichel hing mir am Kinn.

—Leg dich hin. Auf den Rücken. Mach auf.

Ich legte mich aufs Bett. Marcos kam über mich, stützte sich auf einen Ellenbogen und drang langsam in mich ein, Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie ich mich ihm mit einer unanständigen Mischung aus Widerstand und Bedürfnis öffnete. Er war groß, größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, und als er ganz drin war, entfuhr mir ein langer, schmutziger Laut, der mir aus dem Bauch kam. Wir beide hielten einen Moment inne, atmeten im selben Rhythmus, als würde der Körper etwas wiedererkennen, das der Kopf noch nicht ganz akzeptieren konnte.

Dann begann er sich zu bewegen.

Er tat es zuerst ruhig, zog sich kaum zurück und stieß wieder hinein, setzte eine tiefe Bewegung in Gang, die mir kurze, keuchende Atemzüge entriss. Seine Hüften schlugen gegen meine mit fester Kadenz, jeder Stoß klarer als der vorherige, und ich spürte, wie er mich vollständig ausfüllte, wie die Reibung meinen Bauch spannte und mich jedes Maß für alles außer ihm verlieren ließ. Er packte meine beiden Handgelenke und nagelte sie über meinem Kopf in die Matratze, fickte mich härter, die Brüste sprangen mit jedem Stoß, das Geräusch feuchter Haut auf Haut füllte den Raum. Er wechselte den Winkel, hob ein Bein über seine Schulter und stieß wieder tiefer hinein, traf etwas in mir, das mich mit gebrochener Stimme seinen Namen schreien ließ.

—Genau so —sagte er und drückte mir die Hüfte—. Nicht still sein. Ich will dich hören.

Er fickte mich so, ohne Schnörkel und ohne Mitleid, für eine Weile, die ich nicht zu messen wusste. Mal hielt er meinen Blick; mal senkte er die Stirn an meinen Hals, um mich zu beißen, zu lecken oder mir ins Ohr eine Dreckigkeit zu sagen, die mich noch heißer machte. Er nannte mich heiß, sagte, ich sei eine Schlampe mit enger Fotze, ich rieche nach mir und ihm gemischt, mein Mann habe eine Frau, die zu heiß sei, um sie nicht gut zu ficken, er möge es, wenn ich die Kontrolle verliere. Ich antwortete so gut ich konnte, sagte ihm, er solle nicht aufhören, er solle mir mehr geben, er solle ihn immer wieder reinstecken, bis mir nichts mehr im Mund bleibe außer seinem Namen, er solle mich benutzen, mir die Fotze auseinanderreißen, Dinge, die ich drei Tage zuvor nicht für möglich gehalten hätte, laut zu sagen.

Er zog sich abrupt nur so weit zurück, um mich zu drehen. Er brachte mich auf alle Viere und stieß ohne Zeitverlust wieder von hinten hinein. Die neue Penetration entrang mir ein brutales Stöhnen; diese Stellung machte ihn tiefer, härter, und jeder Stoß schob meinen ganzen Körper auf der Matratze nach vorn. Eine Hand im Nacken, die andere an der Hüfte, drückte Marcos mein Gesicht in die Matratze, bog meinen Rücken durch und begann, mich mit immer gewalttätigerem Rhythmus zu ficken, das Geräusch von Haut auf Haut füllte das Zimmer, trocken und obszön. Er gab mir einen harten Klaps auf den Arsch, dann noch einen, bis meine Backe brannte und sein Handabdruck rot auf der Haut stand.

—Noch einen —bat ich, ohne mich wiederzuerkennen.

Er gab ihn mir. Und noch einen. Und fickte mich noch härter weiter, mit beiden Händen in meine Hüfte gegraben, zog mich nach hinten, um mich mit jedem Stoß ganz aufzuspießen. Dann löste er für einen Moment die Hand, leckte seinen Daumen und begann, mich mit ihm im Rhythmus seines Schwanzes am Arschloch zu reiben.

—Hier auch? —fragte er und drückte.

—Ja —sagte ich, ohne nachzudenken—. Was immer du willst.

Er schob den Daumen langsam hinein, bis zum Knöchel, und die doppelte Empfindung ließ mich wie verrückt stöhnen. Er fickte weiter meine Fotze, während er mit dem Finger mein Arschloch bearbeitete, und ich spürte, wie sich der Orgasmus gleichzeitig von zwei Stellen her aufbaute, unaufhaltsam.

—Schau dich an —murmelte er—. Wie hübsch du wirst, wenn sich dir beide Löcher für mich öffnen.

Der Satz ließ mich den Rest meiner Würde verlieren. Ich kam noch einmal mit einem Krampf, der mich über das Bett verdoppelte, zitternd und keuchend, die Fotze pulsierte sich um seinen Schwanz herum mit so vielen Schüben zusammen, dass er einen Moment lang anhalten musste, um nicht mitzukommen. Er hielt mich offen, bis die Welle vorüber war und ein heißes Summen in den Beinen zurückließ.

Was danach kam, war lang und genau und deutlich besser, als ich es nach drei Nächten Schlaflosigkeit in Erinnerung gehabt hatte, was schon etwas heißen will. Er drehte mich erneut um und ließ mich auf ihm reiten, sein Schwanz bis ganz tief in mir, seine Hände an meinen Hüften, die mir den Rhythmus vorgaben. Ich ritt ihn und sah ihm in die Augen, die Brüste hüpften, wir beide keuchten, bis er sich aufrichtete, sich setzte und mich von hinten umarmte, mich von unten fickte, während er an einer Brustwarze saugte und mir den Kitzler mit zwei Fingern drückte. Ich kam so wieder, an seinem Hals festgeklammert, ihm in die Schulter beißend, um nicht zu schreien. Als ich es nicht mehr aushielt, zog er mich erneut auf den Rücken, nahm meine Knöchel, legte sie auf seine Schultern, stieß bis zum Anschlag hinein und begann mit dieser gebrochenen, tiefen Kadenz zu stoßen, die ankündigt, dass nicht mehr viel übrig ist.

—Wohin? —keuchte er.

—Innen —sagte ich—. Füll mich. Innen, bitte.

Als er kam, füllte mich sein Abspritzen von innen mit einer dicken Hitze, die mich die Augen schließen und die Schenkel pressen ließ, während ich spürte, wie es stoßweise aus ihm herauskam, und er noch einen Moment länger in mir stecken blieb, gegen meinen Hals grunzend, die Hüften noch in kurzen Krämpfen stießend, um sich ganz zu entleeren. Als er sich langsam zurückzog, spürte ich, wie sein Sperma aus meiner Fotze bis in die Laken lief, warm, dick, sein. Er senkte die Hand und fing es mit zwei Fingern auf, führte sie mir an den Mund, und ich leckte sie ohne zweimal nachzudenken sauber, kostete uns beide. Ich blieb an die Decke starrend liegen, das Herz noch gegen meine Rippen hämmernd, und lauschte der Stille des Hauses, während Marcos sich am Bettrand ankleidete.

Er hob das T-Shirt vom Boden auf. Zog es an. Band in Ruhe die Schuhe zu. Ich beobachtete ihn schweigend und dachte, dass es ziemlich absurd sei, dass mir etwas so Gewöhnliches interessant vorkam, während sein Sperma mir noch zwischen den Schenkeln hinunterlief.

—Wann kommt dein Mann zurück? —fragte er, ohne aufzusehen.

—In ungefähr einer Woche.

Er nickte. Mehr sagte er nicht. Er zog sich fertig an und stand auf.

An der Tür, bevor er ging, drehte er sich noch einmal um.

—Nächstes Mal lass dir nicht so viel Zeit. Und dusch danach, nicht vorher. Ich will dich so finden, wie ich dich heute zurückgelassen habe.

—Vielleicht brauche ich gar nicht so lange —sagte ich.

—Das hoffe ich.

Und er ging.

***

Ich lehnte an der geschlossenen Tür und brauchte eine Minute, bis ich mich wieder bewegte. Ich spürte sein Sperma noch an der Innenseite meines Schenkels hinablaufen, die Beine weich, die Brustwarzen wund vom vielen Kneifen. Das Haus war wie immer: das Sofa an seinem Platz, mit einem feuchten Fleck, den ich werde wegwischen müssen, das Mittagslicht, das durch die Jalousien fiel, das Telefon auf dem Tischchen mit Marcos’ Nummer unter einem anderen Namen gespeichert. Alles genau gleich und gleichzeitig völlig anders.

Rodrigo rief um sieben Uhr abends an. Ich antwortete normal, auf dem Sofa sitzend mit frisch angezogener Unterwäsche an einer noch geschwollenen Fotze, fragte ihn nach den Meetings, ob es noch lange dauere, bis er zurückkomme. Ich legte liebevoll auf und legte das Telefon auf den Tisch.

Ich weiß nicht genau, wie ich das nennen soll, was ich gerade erlebe. Ich weiß nicht, ob es dafür einen genauen Namen gibt, oder ob es mich überhaupt interessiert, ob es einen hat. Was ich weiß, ist, dass ich an diesem Nachmittag, nachdem Marcos gegangen war, die Augen im Bett schloss — in Laken, die nach ihm rochen, nach Sex, nach uns — und vier Stunden am Stück schlief. Die ersten seit der Figueroa-Party. Die ersten seit langer Zeit, um ehrlich zu sein.

Bevor ich das Licht ausschaltete, schickte ich ihm eine kurze Nachricht:

„Nächste Woche bin ich auch allein. Und ich hab dich immer noch in mir.“

Er antwortete zehn Minuten später. Nicht mit Worten. Nur mit einer Uhrzeit und einer Wohnungsnummer.

Ich steckte das Telefon weg, schaltete das Licht aus, schob mir ein letztes Mal die Hand zwischen die Beine, um das zu berühren, was er in mir hinterlassen hatte, und erlaubte mir zum ersten Mal seit drei Tagen, an nichts mehr zu denken.