Ich wachte klatschnass auf und konnte den ganzen Tag nicht aufhören

Ich heiße Sofía, zumindest auf diesen Seiten. Echte Namen nicht, dafür habe ich im Job schon genug Öffentlichkeit. Was ich erzählen werde, ist wahr – oder zumindest so wahr, wie etwas sein kann, das in der Intimität eines Zimmers mit halbgeschlossener Jalousie geschah und für das ich niemandem Rechenschaft schuldig bin.

Ich habe diese Woche Urlaub. Den ersten seit fast einem Jahr. Als man mir sagte, dass ich sieben freie Tage habe, dachte ich an tausend Pläne: rausgehen, Freundinnen treffen, die Stadt ausnutzen, die um diese Jahreszeit richtig gut wird. Daran dachte ich nicht. Daran, die Tage im Zimmer eingeschlossen zu verbringen, die meiste Zeit nackt, mit einer durchnässten Fotze, ohne dass jemand den Schalter dafür betätigt hätte, und mir alle paar Stunden die Finger bis zu den Knöcheln hineinzuschieben, als wäre es noch ein biologisches Grundbedürfnis mehr.

Aber genau so war es. Und ich bereue nichts.

***

Alles fing vorgestern Nacht an. Ich blieb bis spät lesen, ich weiß nicht mehr genau was, irgendeine Geschichte, die ich irgendwo gefunden hatte, die harmlos begann und dann in einer dreiseitigen Szene endete, in der eine Frau einem Typen kniend in einer Küche einen blies, während er ihr an den Haaren zog und ihr schmutzige Dinge ins Ohr sagte. Ich ging gegen ein Uhr morgens schlafen, den Kopf noch immer schwirrend und die Fotze pochend unter meinem Slip.

Ich wachte um Viertel vor sechs auf. Draußen war es noch dunkel. Das Zimmer hatte diese besondere Temperatur der Frühlingsmorgen, weder kalt noch warm, die Sorte Temperatur, die dazu einlädt, noch ein bisschen unter der Decke zu bleiben und an nichts zu denken.

Die Laken waren feucht.

Nicht von Schweiß. Von etwas anderem. Mein Slip klebte an meiner Fotze, durchnässt von den Säften, die ich im Schlaf abgegeben hatte. Vom Traum blieben nur Fragmente: ein unbekanntes Zimmer, große Hände, die mir von hinten die Brüste pressten, ein dicker Schwanz, der in meinem Mund rein und raus ging, eine tiefe Stimme, die mir schmutzige Dinge ins Ohr sagte, die ich nicht entziffern konnte, die der Körper aber ganz klar registriert hatte. Diese Art von Traum, die kein Bild hinterlässt, aber eine körperliche Spur.

Ich blieb ein paar Sekunden ganz still liegen. Auf dem Rücken, an die Decke starrend, die sich langsam von der Dunkelheit zu lösen begann. Ich spürte den Puls an den falschen Stellen: in den Nippeln, die sich unter dem T-Shirt hart aufgerichtet hatten, und zwischen den Beinen, wo meine Klit geschwollen war und Aufmerksamkeit verlangte, ohne bis dahin auch nur die kleinste Berührung bekommen zu haben.

Ich ließ die Hand fast ohne nachzudenken zwischen meine Beine sinken. Ohne Dringlichkeit, ohne Eile, ohne das Gewicht einer Entscheidung. So, wie man sich streckt oder die Position wechselt, wenn man nicht schlafen kann: als etwas, das der Körper tut, weil er es braucht, und es keinen einzigen Grund gibt, es nicht zu tun.

Ich zog den Slip bis zu den Oberschenkeln herunter und berührte mich direkt. Ich war so nass, dass die Finger mühelos glitten. Ich zeichnete langsam Kreise über die Klit, ließ das Gefühl sich aufbauen. Dann schob ich zwei Finger hinein. Sie glitten auf Anhieb hinein, ohne die geringste Gegenwehr, bis zu den Knöcheln. Die Fotze schloss sich sofort um sie, als hätte sie seit Stunden auf etwas darin gewartet. Ich stieß langsam hinein und heraus, während ich mit dem Daumen weiter die Klit massierte und die Beine unter dem Laken weit spreizte.

Es dauerte nicht lange. Ich biss die Zähne zusammen, um in der Stille der Morgendämmerung kein Geräusch zu machen, und kam mit einem langen Krampf, der mich den Rücken gegen die Matratze wölben ließ. Ich spürte, wie sich meine Fotze in Wellen um meine Finger zusammenzog und wie mir ein kleiner Schwall Flüssigkeit entglitt, der im Laken landete und den bereits vorhandenen Fleck vergrößerte. Ich zog die glänzenden Finger heraus und ließ sie auf meinem Bauch ruhen.

Als ich fertig war, fiel schon Licht durch die Jalousie in schmalen Streifen. Ich blieb noch eine Weile im Bett liegen, die Finger noch klebrig, und starrte auf das Rechteck aus Helligkeit auf dem Boden, bevor ich aufstand, um mir einen Kaffee zu machen.

***

Ich dachte, das wäre alles gewesen. Dass der Körper das abgeladen hatte, was er brauchte, und der Tag normal weitergehen konnte.

Gegen Vormittag stand ich in der Küche und spülte die wenigen Frühstücksteller. Das Radio lief leise. Ich dachte an nichts Besonderes, in diesem Autopilot-Zustand, der der einzige Weg ist, vor dem zweiten Kaffee überhaupt zu funktionieren. Ich trug nur ein altes T-Shirt und den sauberen Slip, den ich beim Aufstehen angezogen hatte.

Die Kante der Arbeitsplatte streifte meinen Unterbauch, fast über dem Venushügel, durch den dünnen Stoff des Pyjamas. Nur das. Die Kante der Arbeitsplatte, ohne Absicht, ohne Bedeutung, eine zufällige Berührung von einer halben Sekunde genau oberhalb der Klit.

Ich musste mich für einen Moment mit beiden Händen ans Spülbecken stützen.

Es war ein Hitzeschub, der fast ohne Umweg von der Fotze bis in den Nacken schoss. Eine vollkommen unverhältnismäßige Reaktion auf eine Berührung, die an sich keinen erotischen Gehalt hatte. Aber der Körper unterschied nicht mehr. Er war in diesem Zustand, in dem jede Reibung zu etwas anderem wird, in dem die Haut scheinbar mehr Nervenenden hat als üblich und die Nippel schon beim Luftzug des Ventilators hart werden.

Ohne zweimal nachzudenken, lehnte ich die Hüften wieder gegen die Kante der Arbeitsplatte. Langsam, ohne mich ganz davon zu überzeugen, dass ich es wirklich tat. Ich bewegte mich ein wenig vor und zurück und rieb die Klit durch den Stoff gegen diese kalte Granitkante. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie mein Slip sich zum zweiten Mal in weniger als fünf Stunden vollsog.

Ich zwang mich, einen Schritt zurückzutreten, bevor ich weitermachte. Ich atmete. Ich machte mit dem Geschirr weiter, die Hände ein wenig zitternd. Ich sagte mir, es sei hormonell, es würde vorübergehen, man müsse ein wenig Haltung bewahren.

Ich machte lauter Musik an. Ich machte mir noch einen Kaffee. Ich setzte mich mit dem Buch aufs Sofa, mit dem ich seit Wochen nicht vorangekommen war. Ich las dieselbe Seite viermal, ohne irgendetwas davon zu behalten, und spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen den Slip weiter vollsog, selbst nachdem ich mir an diesem Morgen schon zwei Orgasmen verschafft hatte.

Der Körper war an diesem Morgen nicht für Bücher gemacht. Der Körper wollte etwas anderes.

***

Es gibt eine Fantasie, die ich schon lange habe. Sie ist nicht ausgearbeitet und auch nicht im Sinne von besonderer Kulisse oder zu vielen Figuren speziell. Es ist eher eine Fantasie über Regeln: darüber, wie die Welt wäre, wenn Begehren keine Privatsphäre bräuchte, um zu existieren.

Ich stelle mir einen Ort vor, an dem Sex so normal wäre wie alles andere. Ein Spaziergang, ein Einkaufszentrum, was auch immer. Ich gehe mit Ramiro, dem Mann, mit dem ich seit ein paar Monaten zusammen bin, obwohl wir in verschiedenen Städten leben, und an diesem hypothetischen Ort könnte er im Mittel eines Gangs von hinten an mich herantreten und die Hände unter mein T-Shirt schieben, um mir die Brüste zu packen. Und ich könnte mich nach hinten lehnen und meinen Arsch an dem Schwanz reiben, der bereits hart in seiner Hose stecken würde. Und niemand würde stehen bleiben, um zu schauen, weil das einfach das ist, was Leute tun, wenn sie einander begehren.

In der ausführlicheren Version dieser Fantasie dreht er mich dort einfach um, zieht mir die Hose bis zu den Knien runter, lässt mich über irgendeine Oberfläche beugen und fickt mich dort, mitten im Gang, während die Leute um uns herum laufen, ohne mit der Wimper zu zucken. Ich spüre den Schwanz von hinten in mich eindringen, dick, meine schon seit einer Weile durchnässte Fotze aufdehnend, und er packt mich an den Hüften und stößt zu, während er mir ins Ohr sagt, dass ich eine Schlampe bin, wie sehr ich es liebe, so gefickt zu werden, überall, ohne Vorwarnung. Und ich bestätige es ihm mit jedem Stöhnen, bitte ihn, härter in mich reinzuficken, ihn ganz drin zu lassen, und niemand schaut uns an, weil das das Normalste der Welt ist.

In dieser Fantasie gibt es keine Gewalt. Es ist auch kein Exhibitionismus, der Publikum sucht. Es ist eher eine Fantasie über die Ehrlichkeit des Begehrens, über eine Welt, in der Lust sich nicht rechtfertigen oder hinter verschlossenen Türen verstecken muss, um legitim zu sein. In der es kein Geheimnis sein muss, eine Frau zu sein, die es liebt, gefickt zu werden.

Manchmal stelle ich mir vor, ich rufe ihn per Videoanruf von hier aus an, vom Bett, und er sieht mich so, ohne etwas an, mit harten Nippeln und der Hand zwischen meinen Beinen, und er zieht sich die Hose runter und holt seinen Schwanz aus der Unterhose und zeigt ihn mir hart, während ich mich für ihn masturbieren. Dass er sich einen runterholen würde, während er mich ansieht, und ich würde ihm meine weit gespreizte Fotze mit den Fingern zeigen, und wir beide kämen gleichzeitig, er spritzt sich auf die Hand und ich tränke die Laken, Kilometer entfernt.

Die Fantasie wirkt, kühl betrachtet, ein bisschen lächerlich. Aber an diesem Tag, mit dem Körper in dem Zustand, in dem ich war, war gar nichts Lächerliches daran. Sie war dringlich, konkret, fast schmerzhaft in ihrem Begehren.

***

Mittags traf ich die vernünftigste Entscheidung des Tages: kalte Dusche.

Ohne Umstände. Kein lauwarmes Wasser als Zwischenstufe. Direkt kalt, so kalt, wie die Leitung es hergab, für so lange wie nötig. Eine Art Notfallprotokoll für Situationen, in denen der Verstand nicht mehr ausreicht.

Es funktionierte, solange es dauerte. Unter diesem Wasser ging der Körper in den Überlebensmodus und vergaß alles, was er in den letzten Stunden verarbeitet hatte. Ich dachte an nichts Erotisches. Ich dachte weder an Ramiro noch an seinen Schwanz noch an die Küchenarbeitsplatte. Ich dachte nur daran, dass das Wasser sehr kalt war und dass ich atmen musste.

Drei Minuten, ungefähr. So lange hielt ich durch.

Ich drehte den Hahn zu. Griff nach dem Handtuch. Die Luft im Bad war wärmer als das Wasser, und dieser Temperaturunterschied hat eine besondere Textur auf der Haut: etwas zwischen Erleichterung und Empfindlichkeit, wie wenn man aus dem Meer kommt und der Sommerwind plötzlich den ganzen Körper präsent macht. Meine Nippel waren so hart, dass es wehtat, wenn das Handtuch sie streifte.

Ich trocknete mich langsam ab. Arme, Schultern, Rücken. Ich blieb dabei stehen, meine Brüste länger als nötig mit dem Handtuch zu reiben, und spürte, wie mir die Reibung des Stoffes den Atem abschnitt.

Als ich bei den Oberschenkeln ankam, nahm ich mir einen Moment mehr.

Ich fuhr mit dem Handtuch über die Innenseite, nach oben, und ließ den Rand des Stoffs meine von der Kälte des Wassers immer noch geschwollene Fotze ganz leicht streifen. Eine Sekunde. Aber der Körper registrierte es, und meine Fotze zog sich mit einer Kontraktion in sich selbst zusammen, die mich mit offenem Mund atmen ließ.

Die Kälte hatte überhaupt nichts gebracht.

***

Ich ging ins Zimmer, um die Körpercreme zu holen. Der Plan war einfach und konkret: Creme, etwas anziehen und den Tag wie ein funktionierender Mensch fortsetzen.

Die Creme ist eine, die man mir vor ein paar Monaten geschenkt hat, eine von denen, die gut riechen und eine dichte Textur haben, die man erst einmal einarbeiten muss, um sie zu verteilen. Man muss massieren. Man muss beharrlich sein. Es ist keine Creme, die man einfach aufträgt und fertig.

Ich begann bei den Füßen, wie immer. Ich arbeitete mich über die Waden und Knie nach oben. Als ich bei den Oberschenkeln ankam, hatte sich der ursprüngliche Plan bereits vollständig aufgelöst.

Ich setzte mich auf die Bettkante. Den Cremetopf in einer Hand. Die andere auf meinem Oberschenkel. Der Nachmittag fiel gefiltert durch die Jalousie ins Zimmer und gab ihm ein warmes, fast goldenes Licht. Ich hatte die Beine gespreizt und meine Fotze vollständig der Luft ausgesetzt, die Lippen noch geschwollen, von eigener Feuchtigkeit glänzend.

Ich nahm noch mehr Creme und strich sie über meinen Bauch, über die Hüften, dann hoch bis zu den Brüsten. Ich knetete sie beide mit cremeverschmierten Händen, spielte mit den Nippeln zwischen den Fingern, drückte sie so, wie ich mir vorstellte, dass Ramiro sie drücken würde, wenn er hier wäre. Mir entglitt ein Stöhnen, ohne dass ich es wollte, das erste des Tages laut hörbar.

Ich entschied, nicht mehr zu kämpfen.

Es war keine dramatische Entscheidung und kein Moment der Schwäche. Es war die Anerkennung von etwas ziemlich Offensichtlichem: Ich hatte stundenlang gegen etwas angekämpft, das sowieso passieren würde, und der einzige konkrete Effekt dieses Widerstands war Unbehagen. Also stellte ich die Creme auf den Nachttisch, legte mich aufs Bett und ergab mich mit der ruhigsten Selbstverständlichkeit der Welt.

Da war niemand, der auf mich wartete. Ich hatte nichts Dringendes. Es war der erste echte Urlaubstag seit fast einem Jahr. Der Körper hatte vollkommen recht.

***

Ich legte mich auf den Rücken, ohne mich mit irgendetwas zuzudecken, die Beine geöffnet und die Füße auf die Matratze gestemmt. Ich nahm das Handy und suchte etwas zu lesen.

Es gibt Geschichten, die sind ordentlich, machen aber nichts Besonderes, die man liest, beendet und das war’s. Und dann gibt es Geschichten, die dir ab der ersten Zeile die Fotze nass machen, bei denen irgendetwas im Rhythmus oder in den Details mit etwas in dir bereits Vorhandenem andockt, und dann ändert sich alles. An diesem Nachmittag fand ich eine von diesen: eine verheiratete Frau, die sich donnerstags morgens vom Gärtner des Hauses ficken ließ, erzählt mit so vielen Details darüber, wie er es ihr reinsteckte und wie er sie nahm, dass ich mir auf der ersten Seite auf die Lippe beißen musste.

Ich las langsam, dem Rhythmus der Worte folgend. Ich begann mich mit der anderen Hand zu berühren, ohne Eile, ohne besonderes Ziel. Zuerst über der Oberfläche, Kreise über die äußeren Lippen ziehend, spürend, wie sie sich von selbst öffneten. Dann ein Finger, der zwischen die Falten glitt bis zur Klit, mit ihr spielend, sie leicht zwischen Zeige- und Mittelfinger eingeklemmt. Ich war so nass, dass meine Hand in Sekunden durchnässt war.

Etwas wird wenig gesagt, und ich glaube, es lohnt sich, es auszusprechen: sich ohne Eile zu masturbieren ist völlig anders als sich aus Dringlichkeit zu masturbieren. Wenn Zeit da ist und es keinen Grund gibt, sich zu beeilen, funktioniert die Fotze anders. Die Spannung steigt langsamer und trägt weiter. Die Details werden wichtig: die genaue Textur der Klit unter der Fingerkuppe, der richtige Druck an der Stelle an der Vorderwand drei Zentimeter tief innen, der richtige Moment kurz vor dem Point of no Return, den man fünf, zehn, fünfzehn Sekunden halten kann, bevor man loslässt.

Ich schob zwei Finger hinein. Ich krümmte sie, auf der Suche nach genau diesem Punkt, der mir gut bekannt ist, dieser rauen Zone, die anschwillt, wenn ich kurz davor bin. Ich bewegte sie langsam, während ich mit der anderen Hand weiter auf dem Handy las. Die Protagonistin der Geschichte kniete im Garten und blies dem Gärtner einen, beschrieb den Geschmack von Sperma gemischt mit Schweiß, wie der Speichel ihr am Kinn hinablief. Ich folgte unten ihrem Rhythmus, indem ich die Finger gleichzeitig hinein- und herausbewegte, während sie schluckte.

Ich dachte an Ramiro, während ich las. Daran, wie es wäre, wenn er jetzt hier wäre. Dass er ins Zimmer käme und mich so vorfände, offen auf dem Bett, mit drei Fingern in mir und der anderen Hand, die das Handy hielt. Dass er wortlos seine Hose aufknöpfen würde und ich ihn ihm lutschen müsste, seinen Schwanz bis ganz hinten in meinen Mund rammend, während ich mich unten weiter mit den Fingern fickte. Daran, wie es sich anfühlen würde, wenn er aufs Bett stiege und ihn mir mit einem einzigen Stoß reinrammte, dick, meine Fotze aufdehnend, die schon seit Stunden nach etwas Größerem als meinen eigenen Fingern verlangte.

Die Vorstellung leistete ziemlich überzeugende Arbeit. Intimität auf Distanz hat ihre eigenen Regeln. Es ist nicht dasselbe, das ist klar, nicht dasselbe wie das echte Gewicht eines Mannes auf einem oder der Druck eines echten Schwanzes, der in einen eindringt. Aber Finger wissen ihre Arbeit zu machen, wenn der Kopf am richtigen Ort ist.

Ich kam das erste Mal ohne Vorwarnung. Der Orgasmus packte mich mitten in einem Satz der Geschichte, die Finger bis zum Anschlag in mir, der Daumen fest an der Klit. Ich presste die Beine gegen meine Hand und wölbte mich, stöhnend laut, weil mich niemand hören konnte. Ich spürte, wie sich meine Fotze in langen Kontraktionen um meine Finger zusammenzog und wie mir die Flüssigkeit bis zum Arsch, bis zum Laken lief und einen warmen Fleck unter meinen Pobacken hinterließ.

Ich blieb ein paar Sekunden mit offenem Mund atmen. Aber ich zog die Hand nicht weg. Ich wusste, dass einer nicht reichen würde.

Ich las weiter. Die Protagonistin stand jetzt gegen einen Baum, während der Gärtner sie von hinten nahm, und ich fuhr fort, mich langsamer zu berühren, die Klit warmzuhalten, ohne schon zu enden. Ich führte die Finger zum Mund, die von mir durchnässt waren, und saugte sie ruhig ab, wobei ich meinen eigenen Geschmack spürte. Ich stellte mir vor, es wäre Ramiros Sperma, das ich gerade schluckte.

Ich ging wieder nach unten. Diesmal probierte ich etwas anderes: Mit der linken Hand spreizte ich die Lippen meiner Fotze weit auseinander, und mit der rechten bearbeitete ich die Klit in schnellen Kreisen, ohne Pause. Das ist eine Technik, die Ausdauer braucht, weil das Gefühl nach wenigen Minuten fast unerträglich wird, aber wenn man sich zwingt, nicht aufzuhören, ist das, was danach kommt, brutal.

Ich zwang mich, nicht aufzuhören. Ich biss die Zähne zusammen, spürte, wie sich die Haut an meinen Oberschenkeln aufstellte, wie die Klit unter meinen Fingern steinhart wurde, fast schmerzhaft. Ich dachte daran, wie Ramiro mich lecken würde, seine Zunge genau dort, ohne Unterlass, und wie er meine Oberschenkel packen würde, damit ich nicht entkommen kann. Ich wölbte mich erneut und stieß einen Schrei aus, der mich selbst überraschte.

Der zweite Orgasmus war länger und tiefer als der erste. Er ließ mich vom Nabel bis zu den Knien vibrieren, mit dem Laken unter meinem Hintern durchnässt und den Nippeln so empfindlich, dass ich sie nur ganz leicht mit dem Handrücken berührte und schon eine weitere Welle meinen Rücken entlanglief.

Ich kam einmal. Ich las weiter. Ich kam noch einmal.

Und noch einmal. Als ich schließlich das Handy sinken ließ, waren fast zwei Stunden vergangen, und ich hatte die genaue Anzahl verloren. Drei, vielleicht vier. Das Laken war ein Desaster. Meine Oberschenkel waren bis zu den Knien klebrig, und die Finger waren runzelig wie nach langem Aufenthalt im Wasser.

Ich blieb eine Weile liegen und starrte an die Decke, mit noch immer etwas beschleunigtem Atem und den Armen schlaff neben mir, und dachte an nichts Besonderes. Meine Fotze pochte sanft, noch geschwollen, aber für den Moment gesättigt. Diese Art angenehmer Leere, die danach kommt und genau so lange anhält, bis der Lärm im Kopf zurückkehrt.

***

Später, tief in der Nacht, setzte ich mich hin und schrieb das hier.

Weil im Erzählen etwas ist, das seine eigene Wirkung hat. Es ist nicht nur Exhibitionismus, obwohl ich das auch nicht ganz leugnen werde. Es ist eher dieselbe Logik wie beim Sprechen über das, was man fühlt: Indem man es benennt, wird es echter, annehmbarer, mehr zu etwas Eigenem. Weniger etwas, das man verstecken muss.

Ich verbrachte den Tag mit dem Körper in einem Zustand fast durchgehender Erregung. Ich masturbierte fünf Mal, gezählt. Ich ging nicht raus, sprach mit niemandem, tat nichts, was aus irgendeiner äußeren Perspektive besonders produktiv gewesen wäre. Und es war einer der ehrlichsten Tage, an die ich mich seit langer Zeit erinnere.

Warum sollte es seltsam sein, das zu sagen? Warum müsste ich es mit Euphemismen schreiben? Meine Fotze lief den ganzen Tag und ich genoss sie so oft, wie ich Lust hatte. Es gibt keine andere Art, das zu erzählen, als genau so.

Begehren ist keine Anomalie und kein Symptom von etwas, das erklärt werden müsste. Es ist der Körper, der ehrlich darüber ist, was er braucht, genauso wie Hunger oder Müdigkeit. Der Unterschied ist, dass Hunger und Müdigkeit in jeder Unterhaltung einen legitimen Platz haben, Begehren hingegen sich noch immer rechtfertigen oder vorsichtig verpacken muss, um niemanden zu stören.

Ich weiß nicht, ob ich gerade Eisprung habe, ob es der Urlaub ist, ob Ramiro und ich uns zu lange nicht gesehen und nicht gefickt haben. Wahrscheinlich ist es alles zusammen. Der Körper unterscheidet keine Ursachen, nur Ergebnisse.

***

Jetzt ist es halb zwölf. Ich liege immer noch im Bett. Die Creme steht noch auf dem Nachttisch, wo ich sie heute Nachmittag hingelegt habe. Ich habe vor einer Weile die Laken gewechselt, weil die alten nicht mehr tragbar waren. Draußen ist es still, und das Zimmer hat diese perfekte Temperatur der Frühlingsnächte.

Während ich diese letzten Zeilen schrieb, kam mir der Gedanke, Ramiro eine Sprachnachricht zu schicken und ihm einen Teil von alldem zu erzählen. Eine kurze, ohne zu viele Details, nur genug, damit er sich den Rest vorstellen kann. Er antwortete mit zwei Worten und einem Emoji, das keinen Zweifel lässt. Wir werden in einer Weile einen Videoanruf haben.

Meine Fotze hat schon angefangen, allein beim Gedanken daran wieder aufzuwachen. Ich habe das Handy neben dem Bett liegen, bereit. Den Slip werde ich mir nicht mehr anziehen.

Morgen habe ich noch einen Urlaubstag. Ich habe keine großen Erwartungen daran, was er bringen wird. Aber wenn der Körper morgen so weitermacht, werde ich keinen Widerstand leisten. Ich habe die Lektion gelernt.

Wer das hier liest und sich in irgendeinem Moment in dem, was ich erzählt habe, wiedererkennt: Wir sind nicht allein. Solche Tage gibt es, sie sind völlig normal, und niemandem schuldet man dafür irgendwelche Erklärungen.

Der Körper weiß manchmal einfach, was er will.

Und manchmal will er das den ganzen Tag lang.