Ich wollte gehen, und dann stand er vor meiner Tür

Die Entscheidung stand seit drei Wochen fest. Ich hatte sie mir jeden Morgen vor dem Spiegel wiederholt, wie ein Mantra, das mit jeder Wiederholung an Kraft verlor: Abstand gewinnen, ins Flugzeug steigen, nicht zurückblicken. Lissabon war der perfekte Plan. Eine neue Stadt, ein Arbeitsvertrag, auf dessen Unterzeichnung ich seit Monaten wartete, und Kilometer zwischen uns, die schaffen würden, wozu ich allein nicht fähig war.

Ich hatte zu viel Zeit damit verbracht, mich im Kreis zu drehen. Marcos war nicht frei, die Situation hatte keinen Ausweg, und etwas weiter zu nähren, das zwischen späten Anrufen und gestohlenen Treffen lebte, tat mir nicht gut. Ich wusste es. Ich wusste es mit aller Klarheit der Welt. Und trotzdem hielt jedes Mal, wenn das Telefon mit seinem Namen auf dem Display vibrierte, etwas in mir einen Moment inne, bevor es sich entschied.

An diesem Morgen stand ich vor dem Wecker auf. Der Koffer stand seit Donnerstag im Flur, fertig gepackt. Ich musste nur noch einmal durch die Wohnung gehen, mich vergewissern, dass alles abgeschlossen war, die Pflanzen auf dem Balkon gießen und meiner Nachbarin Carmen für Notfälle einen Schlüssel geben. Der Flug ging am Sonntag, aber ich wollte die letzten Einzelheiten rechtzeitig erledigt haben.

Ich ging in die Küche, stellte den Kaffee auf den Herd und ging im Kopf meine Liste durch. Gasrechnung: bezahlt. Balkon: noch abzuschließen. Ladegerät des Laptops: in der Handtasche. Die Routine beruhigte mich. Ich mochte dieses Gefühl von Kontrolle, alles an seinem Platz zu haben, bevor ich etwas Neues begann.

Das Telefon vibrierte auf der Arbeitsplatte.

Es war Marcos.

Ich sah es eine Sekunde lang an, als könnte ich es allein mit meinem Blick verschwinden lassen. Ich ließ es klingeln. Fünf Töne, sechs, sieben. Stille. Der Kaffee begann zu blubbern, und ich nahm ihn vom Herd.

Es klingelte wieder.

Diesmal sah ich länger hin. Zwanzig Sekunden lang leuchtete sein Name auf dem Display. Ich dachte daran, dranzugehen, ich dachte daran, es klingeln zu lassen, und am Ende ließ ich es wieder klingeln. Ich schenkte mir den Kaffee ein, lehnte mich an die Arbeitsplatte und blickte aus dem Fenster. Der Himmel am frühen Morgen hatte dieses schmutzige Grau, das Regen verspricht und sein Versprechen fast nie hält. Ich mochte diesen Himmel. Er erinnerte mich an die Sonntage im Haus meiner Großeltern, als nichts dringend war und nichts wehtat.

Der dritte Anruf.

Ich nahm das Telefon.

—Hallo —sagte ich. Meine Stimme klang ruhiger, als ich mich fühlte.

—Können wir reden? —fragte er.

—Du erwischst mich gerade mitten im Stress —antwortete ich. Es war nicht ganz gelogen, aber auch nicht ganz die Wahrheit.

Es klingelte an der Tür.

—Hör zu, es klingelt. Ich rufe dich später zurück.

—Leg nicht auf —sagte er mit einer Dringlichkeit in der Stimme, die ich noch nie zuvor bei ihm gehört hatte—. Bitte. Mach auf und bleib bei mir.

Ich blieb einen Moment reglos stehen. Dann ging ich mit dem Telefon am Ohr zur Tür. Ich öffnete.

Er war es.

Marcos stand auf dem Treppenabsatz, das Telefon noch immer am Ohr und eine Reisetasche über der Schulter. Er sah mich an, als hätte er Angst vor dem, was ich sagen würde. Ich sagte nichts. Einige Sekunden lang sprach keiner von uns. Wir beide hielten das Telefon am Ohr, sahen einander an und schwiegen.

—Willst du mich nicht hereinbitten? —fragte er und senkte langsam das Telefon.

—Bist du ...? —begann ich.

—Bist du allein?

—Ja —antwortete ich. Und dann, weil mir auffiel, dass es seltsam geklungen hatte—: Ich meine, ja, komm rein.

Er trat ein. Ich ließ die Tür eine Sekunde länger als nötig offen, als könnte ich mich nicht entscheiden, ob ich sie schließen sollte oder nicht. Dann schloss ich sie.

Bevor ich überhaupt irgendetwas verarbeiten konnte, warf ich mich auf ihn. Ohne nachzudenken. Ich schlang die Arme um seinen Hals, vergrub das Gesicht an seiner Schulter und atmete den Geruch seiner Reisekleidung ein, diesen ganz eigenen Geruch von ihm, den ich aus keiner Ecke meines Kopfes hatte verbannen können, egal wie viele Monate vergingen.

—Ich habe dich vermisst —sagte ich ihm ins Ohr. Es kam klein heraus, fast geflüstert.

—Ich dich noch mehr —antwortete er und drückte mich so fest an sich, dass mir einen Moment lang die Luft wegblieb.

Wir blieben so. Ich weiß nicht, wie lange. Lange genug, dass die angestaute Wut verflog und nur noch das andere übrig blieb, dieses Etwas, für das ich nie einen Namen fand, ohne dass es falsch klang.

Als er sich ein wenig von mir löste, nahm er mein Gesicht mit beiden Händen und zwang mich, ihn anzusehen.

—Ich bin hier —sagte er—. Für alles, was du brauchst. Aber wenn du das hier beenden willst, musst du es mir jetzt sagen und mir dabei in die Augen sehen.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren dunkel, reisemüde, aber fest. Ich wich seinem Blick nicht aus. Ich küsste seine eine Wange. Dann die andere. Ich drückte ihn noch fester an mich.

—Warum machst du es mir so schwer, Marcos? —murmelte ich.

—Ich mache es dir nicht schwer. —Er ließ mich langsam los, ohne den Blick von mir abzuwenden—. Was zwischen uns ist, ist kompliziert, das weiß ich. Aber es ist nicht unmöglich. Und ich glaube nicht, dass du willst, dass es unmöglich ist, auch wenn du darauf bestehst, die Koffer zu packen und den halben Kontinent zu überqueren.

Ich antwortete nicht. Ich nahm seine Tasche vom Boden, stellte sie an die Wand und ergriff seine Hand.

—Komm —sagte ich.

Ich führte ihn in den hinteren Innenhof. Es war mein Lieblingswinkel des Hauses: eine überdachte Galerie, durch deren hölzerne Dachlatten Licht fiel, eine kleine Palme in der Ecke und ein Sessel aus Schmiedeeisen, auf dem breite sandfarbene Kissen lagen. Dort saß ich sonntags zum Lesen, wenn die Welt für eine Weile aufhören sollte zu existieren.

Ich ließ ihn Platz nehmen. Ich setzte mich rittlings mit dem Gesicht zu ihm auf ihn, die Beine an seinen Seiten. Einen Moment lang sah ich ihn an, ohne etwas zu sagen.

—Was willst du von mir? —fragte ich ihn. Es war auch eine Frage, die ich mir selbst stellte, ohne es bis zu diesem Moment gewagt zu haben, sie so zu formulieren.

—Alles, was du mir geben willst —antwortete er ruhig—. Und wenn du mir nichts geben willst, bleibe ich trotzdem hier, bis du es mir richtig sagst.

Ich suchte seinen Mund. Der Kuss begann vorsichtig, langsam, als hätten wir beide Angst, etwas kaputt zu machen. Dann wurde es mehr. Seine Hände glitten von meiner Taille zu meinem Arsch und drückten mich an sich, und plötzlich spürte ich den harten Wulst zwischen seinen Beinen, der durch unsere Kleidung gegen mich presste. Ich stieß unwillkürlich einen keuchenden Laut in seinen Mund aus. Ich begann, mich über seiner Hose an seinem Schwanz zu reiben, bewegte die Hüften in langsamen Kreisen und spürte, wie meine Muschi bei jeder Reibung feuchter wurde.

Lissabon kann warten, dachte ich. Und sofort danach: Wie leicht es mir mit ihm immerfällt, die falsche Entscheidung zu treffen.

Er schob seine Hände unter meinen Rock und packte direkt meinen Arsch, nur ein Spitzenstreifen meiner Unterhose lag noch zwischen seinen Händen und meiner Haut. Als er meine Pobacken zusammendrückte und mich kräftiger auf seinem Schoß führte, entriss mir das ein Stöhnen. Ich biss ihm auf die Unterlippe, leckte langsam daran und blieb einen Moment reglos, sah ihn an, den Atem bereits völlig aus dem Rhythmus gebracht.

Dann stand ich vor ihm auf.

Ich schob den Rock bis zur Taille hoch. Ich hakte die Daumen in den Gummibund meiner Unterhose und zog sie langsam herunter, ohne Eile, über den Oberschenkel, bis sie auf die Fliesen fiel. Mit dem Fuß schob ich sie beiseite. Einen Moment lang blieb ich so stehen, den Rock hochgerafft, die feuchte, nackte Muschi auf Höhe seiner Augen, und sah ihn an.

Er sah mich mit dunklen Augen an, den Mund leicht geöffnet, die Hände auf den Armlehnen des Sessels, ebenfalls reglos. Ich sah, wie er schluckte.

—Komm her —sagte er mit bereits heiserer Stimme.

Ich kam noch nicht näher. Ich schob den Rock weiter hoch und fuhr mit zwei Fingern langsam von oben nach unten über meine Muschi, damit er sah, wie nass ich war. Ich zog sie glänzend heraus und hielt sie an seinen Mund. Er saugte daran, ohne den Blick abzuwenden, seine Zunge kringelte sich um meine Finger, und ich spürte das Ziehen zwischen den Beinen, als würde er direkt an meiner Klitoris lecken.

Ich setzte mich wieder rittlings mit gespreizten Beinen auf ihn. Nichts lag zwischen uns außer dem Stoff seiner Hose. Ich begann, mich ruhig auf ihm zu bewegen, spürte, wie er unter dem Stoff reagierte, wie sein Schwanz langsam immer härter wurde, während ich mich weiterbewegte und meine Augen fest auf seine gerichtet hielt.

—Ist es das, was du willst? —fragte er mit leiserer Stimme als zuvor.

—Ich will, dass du mich fickst —sagte ich ihm ins Ohr—. Hier. Jetzt. So, wie wenn du nicht nachdenkst.

Er öffnete den Gürtel und knöpfte seine Hose auf, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich zog ihm die Unterhose gerade weit genug herunter, und sein Schwanz sprang heraus, hart und dick, die Spitze bereits glänzend. Ich umschloss ihn mit der Hand. Langsam drückte ich von der Wurzel bis zur Spitze zu, spürte, wie er pulsierte, und strich mit dem Daumen über seine Eichel, wobei ich den Tropfen Flüssigkeit verteilte, der dort ausgetreten war.

—Scheiße —murmelte er und legte den Kopf gegen die Rückenlehne.

Ich glitt nach unten. Ich kniete mich auf den kalten Fliesen zwischen seine Beine und packte seinen Schwanz mit beiden Händen. Ich fuhr mit der Zunge in einer einzigen langen Bewegung von seinen Eiern bis zur Spitze, und er stieß ein unterdrücktes Stöhnen aus, während er sich an den Armlehnen des Sessels festhielt. Ich umschloss seine Eichel mit den Lippen, saugte an der Spitze und spielte mit der Zunge über den empfindlichen Bereich direkt darunter, bis ich spürte, wie seine Hüften sich bewegten und nach mehr suchten.

Ich nahm ihn ganz in den Mund. So weit ich konnte. Ich spürte ihn an meinem Rachen und blieb eine Sekunde dort, schluckte um ihn herum, bevor ich langsam wieder hochkam. Ich senkte mich erneut. Noch einmal. Ich fand einen Rhythmus, überzog seinen Schwanz mit Speichel und hörte, wie sein Atem über mir immer abgehackter ging.

—Hör auf, hör auf —sagte er und schob mich sanft an den Schultern zurück—, sonst komme ich gleich in deinem Mund.

Ich lächelte von unten zu ihm hinauf, mit glänzenden Lippen, und wischte mir mit dem Handrücken den Mundwinkel ab. Ich stand auf. Ich setzte mich wieder auf ihn, diesmal hielt ich seinen Schwanz fest und legte ihn zwischen die Lippen meiner Muschi, ohne ihn hineinzustecken, sondern rieb ihn nur auf und ab. Ich verteilte meine Feuchtigkeit auf seiner Rute, ohne sie schon einzuführen, und ließ die Eichel bei jeder Bewegung über meine Klitoris gleiten. Ich liebte diesen Moment. Die Erwartung. Ihn dabei zu sehen, wie er sich beherrschen musste, um mich nicht an den Hüften zu packen und sofort tief in mich zu stoßen, und mir den Rhythmus zu überlassen, ohne einzugreifen.

Ich machte weiter, bis ich nicht mehr konnte.

Ich setzte seine Spitze an meiner Öffnung an und senkte mich. Langsam, aber ohne Pausen. Sein Schwanz öffnete mich Zentimeter für Zentimeter und füllte mich aus, und ich stieß mit geschlossenen Augen plötzlich die Luft aus, als er ganz in mir war. Einen Moment blieb ich reglos, spürte ihn in mir pulsieren, dann begann ich, mich zu bewegen.

Ich ging auf und ab, stützte die Hände auf seine Schultern und spürte jeden Zentimeter, der in mich eindrang und wieder herausglitt. Er hielt meine Hüften mit den Händen, ohne zu forcieren, und ließ mich den Rhythmus bestimmen, aber jedes Mal, wenn ich ganz nach unten kam, stieß er ein wenig nach oben, um ihn bis zum Anschlag in mich zu rammen. Mit einem Ruck zog er mir den Ausschnitt des Kleides herunter, holte meine Titten heraus und nahm eine meiner Brustwarzen in den Mund. Er saugte, biss langsam hinein und zog mit den Lippen daran. Ich warf den Kopf zurück und beschleunigte den Rhythmus, ritt ihn kräftiger, während das Geräusch meiner nassen Muschi, die seinen Schwanz verschluckte, sich mit dem Knarren des Sessels vermischte.

—Ja, verdammt, ja —flüsterte ich—, hör nicht auf, meine Titten zu lutschen.

Die gedämpfte Sonne der Galerie wärmte meine Schultern. Der Morgen war still. Nur das ferne Geräusch der Vögel im Hof, das Knarren des Sessels und das Schmatzen unserer Körper waren zu hören.

Ich kam mit seinem Schwanz tief in mir, schlang die Arme um seinen Hals, vergrub das Gesicht an seiner Schulter und biss ihm in die Haut, um nicht noch lauter zu schreien, als ich es ohnehin schon tat. Ich spürte, wie meine Krämpfe seinen Schwanz in Wellen umklammerten, und er hielt mich fest, bis ich ganz fertig war, die Hände sicher an meinem Rücken, ohne sich zu bewegen, und ließ mich auf ihm kommen.

***

—Warte —sagte er, als ich mich weiterbewegen wollte.

Sanft hob er die Hände. Er bedeutete mir aufzustehen. Ich stand auf, die Beine zitterten noch, und sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus mir heraus. Er drehte mich langsam um und ließ mich die Hände auf die Rückenlehne des Sessels legen, die Beine leicht gespreizt und den Arsch nach hinten herausgestreckt. Ich spürte seine Hände auf meinen Pobacken, die sich langsam bewegten, sie vorsichtig auseinanderzogen und meinen offenen Arsch seinem Blick preisgaben.

—Was für eine Schlampe du bist —murmelte er hinter mir und gab mir einen scharfen Klaps, der mich zusammenzucken ließ.

Er kniete sich hinter mich. Ich spürte seinen Mund. Seine Zunge begann langsam und präzise an meiner Muschi, leckte mich von hinten nach vorn, saugte nacheinander an meinen Schamlippen und drang in mich ein. Dann wanderte er zu meinem Arsch. Er kreiste ohne Eile mit der Zungenspitze über das andere Loch und schob sie langsam hinein, kaum die Spitze, während er mit den Fingern vorne meine Klitoris suchte. Er ließ sich Zeit, als gäbe es auf der Welt nichts Dringenderes. Ich schloss die Augen und verlagerte noch mehr Gewicht auf meine Arme, ließ ihn tun, was er so gut konnte. Mein Körper vibrierte noch vom vorherigen Orgasmus, und dadurch wurde alles intensiver, unmittelbarer, als wäre meine Haut ein wenig dünner als sonst.

—Marcos —sagte ich, und ich wusste nicht, ob es eine Warnung oder eine Bitte war.

Er schob zwei Finger in meine Muschi, während er weiter an meinem Arsch leckte, und ich schob die Hüften nach hinten, auf der Suche nach mehr. Er zog sie glänzend aus mir heraus und strich sie langsam über mein anderes Loch, befeuchtete es gründlich und schob einen Finger nach und nach hinein. Ich stieß ein lang gezogenes Stöhnen aus und klammerte mich mit beiden Händen an das Eisen der Rückenlehne.

Er richtete sich auf. Ich hörte das Geräusch von Speichel, als er in seine Hand spuckte, und dann spürte ich, wie er die Handfläche über seinen Schwanz rieb und ihn damit benetzte. Eine Hand legte er an meine Hüfte, mit der anderen führte er die Spitze an den Eingang meiner Muschi. Zunächst drückte er sanft, ohne zu forcieren, und wartete, bis mein Körper nachgab.

Er gab nach.

Der erste Laut, der mir entkam, war unwillkürlich. Es war kein Schmerz, oder nicht nur. Es war die Mischung, das Gefühl, auf eine andere Art gefüllt zu sein, der Druck an verschiedenen Stellen. Zuerst machte er langsam weiter und gab mir Zeit, mich daran zu gewöhnen, dann fand er einen kräftigeren Rhythmus, den ich aufnahm, indem ich mich ihm entgegenbewegte, ihn auf halbem Weg traf und den Arsch jedes Mal, wenn er nach vorn stieß, gegen seine Hüften zurückdrückte.

—Härter —bat ich ihn mit heiserer Stimme—. Fick mich härter.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich ernsthaft zu stoßen. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten, obszönen Geräusch in mich hinein und wieder heraus, vermischt mit dem Klatschen seiner Schenkel gegen meinen Arsch. Er beugte sich über mich, führte eine Hand nach vorn und suchte zuerst meine Titten, drückte sie, zwirbelte meine Brustwarzen, bevor er zur Klitoris hinunterglitt.

—Fass mich dabei an —bat ich ihn—. Bitte.

Seine Finger fanden meine Klitoris und begannen sich im selben Rhythmus wie seine Hüften zu bewegen. Das war zu viel. Zu viele Empfindungen an zu vielen Stellen gleichzeitig: sein Schwanz, der mich bis zum Anschlag fickte, seine Finger, die in schnellen Kreisen auf meine Klitoris drückten, sein heißer Atem in meinem Nacken, seine andere Hand, die in meine Haare griff und eine Handvoll davon packte. Ich begann unkontrolliert zu stöhnen, die Knöchel weiß auf der Eisenlehne, der Mund gegen den Arm geöffnet.

—Hör nicht auf —murmelte ich—. Genau so, hör nicht auf. Ich komme gleich wieder.

Er hörte nicht auf. Er wurde schneller. Sein Schwanz stieß mich bei jedem Stoß bis zum Anschlag, und seine Finger ließen keine Sekunde von meiner Klitoris ab. Ich hörte, wie sein Atem unregelmäßig und abgehackt wurde, und spürte, wie sich seine Schenkel gegen meine anspannten.

—Ich komme —sagte er mit angespannter Stimme—. Ich komme mit dir. In dir. In dir?

—In mir —antwortete ich atemlos—. Komm in mir, verdammt, füll mich aus.

Und das tat er. Ich spürte, wie sein Schwanz sich bis zum Anschlag in mich bohrte und eine Sekunde vor dem ersten Schwall noch härter wurde. Die Wärme füllte mich in Wellen aus, während seine Finger denselben unerbittlichen Rhythmus auf mir beibehielten, und auch ich ließ mich fallen, umklammerte seine Rute mit meiner Muschi in langen Krämpfen, der ganze Körper bebte, während ich mich an der Rückenlehne des Sessels festhielt, die Beine weich und der Kopf vollkommen leer. Ich spürte, wie er bis zum letzten Tropfen in mir pulsierte.

Wir blieben einen Moment reglos. Langsam zog er sich aus mir zurück, und ich spürte einen warmen Faden seines Spermas an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlaufen. Er legte die Stirn auf meine Schulter und atmete schwer. Ich bewegte mich nicht. Irgendwo in einer Ecke des Gartens begannen die Vögel wieder zu zwitschern, unberührt von alledem.

***

Später saßen wir im Innenhof bei dem Kaffee, den ich wieder aufgewärmt hatte und den keiner von uns austrank, als er mich fragte, wann der Flug ging.

—Am Sonntag —sagte ich.

Er nickte. Er fügte nichts hinzu. So war Marcos: Er drängte nie, forderte nie etwas ein, gab mir nie einen Grund, wütend auf ihn zu sein. Es war viel schwieriger, sich von jemandem zu entfernen, der dich einfach gehen lässt.

—Ich kann das Datum ändern —sagte ich, ohne ihn anzusehen. Ich sagte es in meine Tasse, als wäre es keine wichtige Angelegenheit.

—Das musst du nicht —antwortete er—. Aber wenn du es änderst, werde ich hier sein.

Ich sah ihn an. Er hatte diesen immergleichen Ausdruck, ruhig, ohne Dringlichkeit. Die Sonne war bereits hoch genug gestiegen, um die Kissen des Sessels zu wärmen, und die Palme warf einen langen Schatten auf die Fliesen.

—Du bist erstaunlich unkompliziert für etwas, das so kompliziert ist —sagte ich zu ihm.

Er lächelte, ohne zu antworten.

Ich nahm das Telefon. Ich öffnete die App der Fluggesellschaft. Ich suchte den Flug am Sonntag und verlegte ihn auf den darauffolgenden Mittwoch, ohne etwas zu sagen, ohne Erklärungen.

Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch.

Auch er fragte nicht nach.