In jener verschneiten Nacht hörte meine Tante auf, meine Tante zu sein

Ich heiße Marcos, bin 34 Jahre alt und arbeite als klinischer Psychologe an der Universität. Ich erzähle das, weil ich es jemandem erzählen muss, obwohl ich weiß, dass es nur wenige Menschen gäbe, die mich verstehen würden, ohne mich zu verurteilen. Was letzten Winter mit meiner Tante Elena geschah, hat mich für immer verändert, und noch immer weiß ich nicht, ob sich meine Grenzen verändert haben oder einfach nur die Klarheit, mit der ich begann, das zu sehen, was schon seit langer Zeit existierte.

Elena ist 60 Jahre alt. Sie ist Journalistin und vor allem in der Welt der Fernsehdokumentationen bekannt. Sie ist kein Medienstar, hat sich aber einen eigenen Namen gemacht und in den vergangenen Jahren Anerkennung für Projekte über komplexe soziale Themen gewonnen. Mein Onkel war fünf Jahre zuvor gestorben, und seitdem waren Elena und ich uns viel nähergekommen. Ihr Sohn Rodrigo, ein Jahr älter als ich, war mit seiner Frau nach Santander gezogen, sodass ich praktisch derjenige war, der in ihrem Alltag am präsentesten war. Wir wohnen im selben Gebäude, sie im fünften und ich im dritten Stock.

Meine Mutter, ihre Schwester, starb während der Pandemie. Diese gemeinsam erlebte Verlusterfahrung verband uns auf eine Weise, die sich mit Worten kaum erklären lässt. Elena behandelte mich wie einen zweiten Sohn, und ich sie wie die einzige wirkliche Familie, die mir geblieben war.

***

Der Auslöser für alles war eine Dokumentation. Elena hatte monatelang an einem Projekt über inzestuöse Beziehungen gearbeitet: psychologische Ursachen, anonyme Zeugenaussagen, rechtliche und anthropologische Perspektiven. Da ich auf klinische Psychologie spezialisiert bin und seit Jahren mit Patienten arbeite, die familiäre Konflikte durchmachen, bat sie mich, ihr beim fachlichen Teil zu helfen. Wir hatten zwei fast einstündige Sitzungen, in denen wir über den Ödipus- und den-Elektra-Komplex, verbotene Anziehung als unbewusstes Phänomen und die Verdrängungsmechanismen sprachen, die wir einsetzen, um bestimmte Wünsche nicht in die Tat umzusetzen.

Ich sprach aus meiner professionellen Rolle heraus. Elena machte sich mit dem Ernst einer Frau Notizen, die zwischen Arbeit und Sensationslust zu unterscheiden weiß. Die Dokumentation wurde auf einer Bezahlplattform ausgestrahlt und fand großen Anklang. Kurz darauf wurde Elena in eine Diskussionssendung eingeladen, in der ein Gesprächsteilnehmer sie mit verschwörerischem Lächeln fragte, ob sie selbst in ihrem Leben eine derartige Erfahrung gemacht habe.

—Nein —antwortete Elena mit einem Lächeln, das eine Sekunde zu lange anhielt.

Nur das. Doch dieses Lächeln, dieser winzig kleine Riss in ihrer professionellen Haltung, brannte sich mir als unbeantwortete Frage ins Gedächtnis.

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Wochenlang dachte ich nicht weiter darüber nach. Oder zumindest sagte ich mir das selbst. Tatsächlich war Elena eines Nachmittags nicht da, als ich zu ihr hinaufging, um einen kleinen Defekt in der Küche zu reparieren, und meine Neugier war stärker. In ihrem Arbeitszimmer lag auf dem Schreibtisch eine Mappe mit einem handschriftlichen Titel: „Mutterinzest: Tabu oder schlummerndes Verlangen?“.

Ich öffnete die Mappe. Darin befanden sich Ausdrucke wissenschaftlicher Artikel, Filmtitel, Screenshots aus Foren und einige Seiten aus Erotikmagazinen mit Geschichten über Mütter und Söhne. Ich schaltete ihren Computer ein, der kein Passwort hatte, und sah mir den Browserverlauf an. Die Suchdaten lagen deutlich nach der Abgabe der Dokumentation. Elena hatte weitergesucht. Nach dem Thema, nach Geschichten, nach Videos. Es gab gespeicherte Tabs mit Titeln, die keinen Zweifel ließen: „Mama bläst ihrem Sohn einen“, „reife Frau fickt mit ihrem Neffen“, „Tante bringt ihrem Neffen das Ficken bei“. In den temporären Dateien waren Vorschaubilder von Videos erhalten, auf denen reife Frauen auf den Knien zu sehen waren, den Mund geöffnet, während der Schwanz eines viel jüngeren Mannes ihnen bis in den Hals drang.

Ich schloss alles und ging in die Küche zurück, als wäre nichts geschehen. Ich reparierte den Wasserhahn, wartete, bis sie zurückkam, trank einen Kaffee mit ihr und ging nach Hause, seltsam aufgewühlt. Kaum hatte ich die Tür zu meiner Wohnung überquert, war ich schon hart und drückte gegen meine Hose. Ich ging duschen, packte ihn mit der eingeseiften Hand und wichste mich, während ich mir Elena auf den Knien vorstellte, den Mund voll mit meinem Schwanz, wie sie mit ihren wissenden Frauenaugen von unten zu mir hochsah. Nach zwei Minuten kam ich mit einem Stöhnen, das von den Fliesen widerhallte.

In dieser Nacht schlief ich schlecht.

***

Ich werde nicht versuchen, das, was mir danach widerfuhr, zu psychoanalysieren, denn es wäre unehrlich, so zu tun, als wäre ich in dieser Angelegenheit objektiv. Ich weiß nur, dass sich die Art veränderte, wie ich Elena ansah. Ich begann auf Dinge zu achten, die immer da gewesen waren: die Art, wie sie im Sitzen die Beine übereinanderschlug, die Kleidung, die sie zu Hause auswählte, wie sie sich in der Küche bewegte, wenn wir gemeinsam kochten. Elena hatte immer besser auf sich geachtet als die meisten Frauen in ihrem Umfeld. Sie hatte einen wohlproportionierten Körper, lange Beine und eine Figur, die sich für ihr Alter keineswegs entschuldigte. Den festen, runden Arsch, der sich unter dem Rock abzeichnete, die großen, noch immer hoch sitzenden Titten, die ihre Blusen ausfüllten, die Brustwarzen, die sich manchmal durch den dünnen Stoff abzeichneten, wenn die Klimaanlage in der Wohnung zu stark eingestellt war. Mehrere Kollegen von der Fakultät hatten sie, wenn sie sie bei einer Veranstaltung gesehen hatten, unverblümt als beeindruckende Frau bezeichnet. Einer von ihnen, betrunken bei einem Abendessen, hatte sich sogar herausgenommen, mir zu sagen, dass er meine Tante ficken würde, bis sie zerbrach.

Ich hatte sie nie so angesehen. Bis ich damit anfing — und dann konnte ich nicht mehr damit aufhören.

Eines Abends lud ich sie zum Essen in meine Wohnung ein. Ich schlug vor, gemeinsam die Dokumentation anzusehen, als Vorwand, um mit einer gewissen professionellen Distanz über das Thema zu sprechen. Elena stimmte zu. Sie kam direkt von der Arbeit, in einem dunklen Jackett-Rock-Ensemble, das ihr sehr gut stand. Nach dem Essen, als die Dokumentation zu jenem Interview kam, hielt ich das Bild an und sagte ihr, was ich dachte: dass ihr Lächeln bei der Antwort „nein“ nicht das Lächeln von jemandem gewesen sei, der eine Vorstellung zurückweist, sondern das von jemandem, der etwas erkennt, ohne es sich eingestehen zu wollen.

Elena sah mich einige Sekunden lang unverwandt an.

—Kann sein —sagte sie schließlich.

Nur das. Doch dieser Blick, diese Stimme. Ich drängte nicht weiter. Ich wechselte das Thema, wir sprachen über andere Dinge, und kurz vor elf ging sie in ihre Wohnung hinauf. Ich blieb allein zurück, mit einem Druck in der Brust, mit meinem harten Schwanz am Reißverschluss der Hose und mit einer Anspannung in mir, die ich erst sehr viel später als das bezeichnete, was sie war. In jener Nacht wichste ich mich zweimal, bevor ich einschlafen konnte, und dachte an ihren Mund, daran, wie sich ihre Lippen bewegten, als sie „kann sein“ sagte.

***

Einige Tage später schlug Elena vor, sie nach Bilbao zu begleiten. Sie musste sich mit ihrem technischen Team treffen, um eine Sendung über die bevorstehenden Kommunalwahlen im Baskenland vorzubereiten, und da ich gerade an einer Untersuchung über Rückführungshypnose arbeitete, sagte sie, ich könne die Reise nutzen.

—Wenn du willst, kann ich dein Versuchskaninchen sein —scherzte sie.

Ich sagte ohne zu zögern zu.

Wir fuhren am späten Nachmittag los. Elena saß am Steuer, doch wenige Kilometer hinter Madrid schlief sie auf dem Beifahrersitz ein, und ich bat sie, mich ans Steuer zu lassen. Der Himmel war bedeckt, und im Radio war von möglichem Schneefall in den Bergregionen die Rede gewesen. Während sie mit dem Kopf am Fenster lehnte und schlief, konnte ich nicht anders, als sie im Profil anzusehen. Sie trug ein dunkles Kleid aus dünnem Stoff, das bei jeder Bewegung über ihre Beine glitt und die dunklen Strümpfe sichtbar werden ließ, die sie bedeckten. In jeder Kurve rutschte der Stoff ein wenig höher, und man konnte ihren nackten Oberschenkel über dem Strumpfsaum sehen, diesen Streifen weißer, fester Haut, in den der Strumpfhalter sich biss.

Ich fragte mich, ob es Strümpfe mit Strumpfhaltern oder eine Strumpfhose war. Mein Schwanz wurde beim Fahren hart, und ich musste ihn unauffällig in meiner Hose zurechtrücken.

—Konzentrier dich, Marcos —sagte ich leise zu mir.

Sie wachte nicht auf.

***

Nach zwanzig Minuten setzte der Regen ein. Als wir die Sierra überquerten, ging der Regen in Schnee über, und der Schnee wurde immer dichter. Elena wachte auf, als die Scheibenwischer die Menge der Flocken kaum noch bewältigen konnten. Auf der Autobahn waren mehrere Autos auf den Seitenstreifen liegen geblieben. Wir kamen mit dreißig Stundenkilometern voran.

—Das wird nicht besser —sagte Elena und sah aus dem Fenster.

—An der nächsten Ausfahrt gibt es ein Motel —sagte ich und deutete auf ein Schild.

Sie nickte ohne zu zögern.

Ich nahm die Ausfahrt. Das Industriegebiet, in dem das Motel lag, war bereits eine grenzenlose weiße Fläche. Wir parkten so nah wie möglich am Eingang und rannten durch den Schnee. Völlig durchnässt erreichten wir die Lobby.

Das Motel hieß Suite Velvet. Von außen sah es wie ein unauffälliger Gasthof an der Landstraße aus. Im Inneren ließen die Plakate an den Wänden wenig der Fantasie: „Ein Erlebnis für zwei“, „Entdecke unsere luxuriösen Suiten für Paare“, „Zimmerservice die ganze Nacht verfügbar“. Die warme Beleuchtung und die strategisch angebrachten Spiegel machten unmissverständlich klar, dass dies nicht die Art von Ort war, an dem sich Lastwagenfahrer einquartierten.

Die Rezeptionistin empfing uns völlig selbstverständlich.

—Wir haben noch zwei Zimmer frei —sagte sie—. Die Klassik-Suite für fünfundachtzig Euro pro Nacht oder die Exotik-Suite für dreihundertneunzig.

Elena sah mich an.

—Die für fünfundachtzig —sagte sie ohne zu zögern—. Macht es dir etwas aus, das Zimmer zu teilen?

—Überhaupt nicht —antwortete ich.

***

Das Zimmer bestätigte alle Vermutungen. Ein großes Bett mit weißen Laken, ein gepolstertes Kopfteil, von dem eine Metallstange herabhing, Spiegel an der Seitenwand und ein weiterer direkt über dem Bett an der Decke, umgeben von Lichtern, deren Farbe sich mit einem Drehschalter neben der Tür wechseln ließ. Auf dem Nachttisch lag ein Prospekt des Zimmerservices und darunter ein weiterer Katalog, diesmal für „Accessoires für Paare“, mit sehr expliziten Fotos von Dildos, Geschirren, Brustwarzenklammern und aromatisierten Gleitmitteln.

Ich verstaute ihn hastig in der Schublade, als Elena im Bad verschwand. Während sie duschte, saß ich auf der Bettkante und wälzte die Situation im Kopf hin und her. Dieses Motel war kein Ort, der auf Zufälle ausgelegt war. Es war ein Ort, der genau dafür gedacht war: zwei Menschen, ein Bett, eine Nacht ohne Ausweg.

Elena kam in den weißen Bademantel des Motels gehüllt aus dem Bad, mit feuchtem Haar und glänzender Haut. Ihre Kleidung war völlig durchnässt, und sie hatte sie auf die Heizung gehängt. Als ich nach ihr ins Bad ging, sah ich ihre schwarze Unterwäsche neben dem Kleid trocknen: ein kleines Spitzenhöschen und einen BH, den keine Frau tragen würde, die sich ausschließlich für die Arbeit kleidet. Unter dem Bademantel trug sie nichts. Unter dem aufgehängten BH war ein feuchter Fleck, eine andere Art von Nässe, die kein Wasser war, und ich starrte länger darauf, als ich sollte. Ich packte ihn über meiner Hose und musste die Zähne zusammenbeißen, um ihn nicht gleich dort zu wichsen, während Elenas Geruch mir in die Nase stieg.

Ich kam wieder heraus und versuchte, mehr Ruhe auszustrahlen, als ich empfand.

***

Wir bestellten etwas beim Zimmerservice und aßen einander gegenüber an dem kleinen Tisch im Eingangsbereich. Elenas Bademantel öffnete sich am Ausschnitt ein wenig, während wir über Belanglosigkeiten sprachen: den Schneesturm, den Terminplan in Bilbao, Rodrigos Arbeit in Santander. Ich bemühte mich, nicht zu angestrengt in ihren Ausschnitt zu sehen. Es gelang mir nicht immer. Jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte, um etwas zu nehmen, öffnete sich der Stoff einen weiteren Zentimeter, und ich konnte die Rundung einer weißen, schweren Titte sehen, deren dunkle Brustwarze sich abzeichnete und jeden Moment hervorzutreten schien. Es gelang mir nicht immer.

—Ich gehe jetzt schlafen —sagte sie kurz darauf und gähnte—. Ich bin seit vier Uhr morgens wach.

—Ruh dich aus. Ich sehe mir noch eine Weile ein paar Notizen an.

Elena legte sich ins Bett, und nach wenigen Minuten wurde ihr Atem ruhig und gleichmäßig. Ich blieb mit den Unterlagen über Rückführungshypnose im Sessel sitzen, las, ohne zu lesen, und konzentrierte mich mit weit mehr Mühe als nötig.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergangen war. Ich begann die Geräusche zu hören, nachdem ich das Licht bereits gelöscht hatte und auf der anderen Seite des Bettes lag, den Blick auf die Spiegeldecke gerichtet.

Sie kamen aus dem Nebenzimmer, das von unserem nur durch eine dünne Zwischenwand getrennt war. Zuerst waren es Murmeln, dann Stöhnen, schließlich Stimmen, die sich nicht länger zurückzuhalten versuchten. Eine Frau, die nach mehr verlangte. Ein Mann, der mit großspuriger Stimme antwortete.

—Ja, genau so —war deutlich zu hören—. Hör nicht auf, steck mir den ganzen Schwanz rein, hör nicht auf.

—Gefällt dir das, Schlampe? Gefällt es dir, wenn ich dich so ficke?

—Ja, härter, gib ihn mir ganz, zerreiß meine Muschi …

Man konnte deutlich hören, wie die Hüften des Kerls gegen den Arsch der Frau stießen, ein feuchtes, rhythmisches Klatschen, das Bettkopfteil gegen die Wand schlug und ihr Stöhnen, das durch jeden Stoß abgehackt wurde.

—Blas ihn mir noch einmal —befahl er irgendwann—. Blas ihn bis zum Anschlag, so wie du es kannst.

Und dann das Gurgeln, das unverkennbare Geräusch eines Mundes, der einen ganzen Schwanz verschlang, ihr Würgen, sein tiefes Lachen, während er sie Schlampe nannte, ihr sagte, sie solle ihn ordentlich fressen und seine Eier lecken.

Elena lag noch immer mit dem Rücken zu mir, vollkommen reglos. Zu reglos. Ich hatte lange genug anderen Menschen beim Schlafen zugehört, um zu wissen, dass sie nicht schlief. Ihr Atem war zu vorsichtig, zu kontrolliert. Sie hörte genauso zu wie ich.

Eine Weile hörte ich reglos zu. Mein Körper reagierte, ohne dass ich ihm die Erlaubnis dazu gab: Mein Schwanz war in der Pyjamahose steinhart geworden, pochte gegen den Stoff, und die Spitze war bereits mit Lusttropfen feucht. Das Schwanken zwischen Scham und Verlangen dauerte nur wenige Minuten, bevor das Verlangen gewann. Vorsichtig zog ich die Pyjamahose bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter. Ich packte meinen Schwanz mit der rechten Hand, spürte ihn heiß und dick in meiner Handfläche und begann lautlos, ihn zu bewegen, den Blick auf die Decke gerichtet, während ich den Geräuschen von der anderen Seite der Wand lauschte.

—Komm auf mein Gesicht —bat die Frau nebenan—. Spritz in meinen Mund, ich will alles schlucken.

Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, verteilte die Feuchtigkeit von der Spitze über den ganzen Schaft und begann, ihn schneller zu wichsen, wobei ich beim Erreichen der Basis fester zupackte und beim Hochgleiten lockerer ließ. Meine Hand verursachte beim Gleiten ein kaum wahrnehmbares Geräusch, das ich mit dem Rhythmus meines eigenen Atems überdeckte.

Ich hielt es nicht lange so aus. Mein Blick wanderte zu Elena, zu der Rundung ihrer Hüfte, die sich unter dem Laken abzeichnete. Ich hob den Stoff leicht an, um ihre Silhouette zu sehen. Der Bademantel war ihr beim Schlafen —oder beim Vortäuschen des Schlafs— über die Knie gerutscht, und ich konnte ihre nackten Oberschenkel sehen, die feste Haut, den dunklen Schatten der Unterwäsche, die sie nicht mehr trug. Im Seitenspiegel konnte ich im spärlichen Licht, das unter der Tür hereindrang, einen Teil ihres Ausschnitts sehen. Der Bademantel hatte sich im Schlaf geöffnet, und eine ihrer Brüste lag im Spiegelbild beinahe vollständig frei: die ganze Titte draußen, weiß und schwer, die dunkle Brustwarze nach oben gerichtet und trotz der Wärme des Zimmers hart.

Die Brustwarze war steif. Sehr steif. Spitz wie bei einer Frau, die schon seit einiger Zeit erregt war.

Ich wichste mich schneller, starrte auf diese Brustwarze und stellte mir vor, sie in den Mund zu nehmen, diese riesige Titte zu saugen, während sie meinen Kopf mit der Hand führte, wie ich sie ganz fraß und ihr sagte: „So, Sohn, so“. Ich sah auf die andere Seite, auf die Linie ihres Oberschenkels, und stellte mir vor, wie sie die Beine für mich öffnete, mir zwischen diesen langen Beinen ihre reife Muschi zeigte, feucht und wartend, bereit, den Schwanz ihres Neffen zu verschlingen.

—Ich komme —schrie der Mann auf der anderen Seite der Wand—. Ich komme, Schlampe, mach den Mund auf.

Dann ihr gedämpftes Stöhnen, ihr abgehackter Atem, das Geräusch, wie er mit einem kehligem Grunzen auf ihrem Gesicht kam.

Die Geräusche aus dem Nebenzimmer erreichten ihren Höhepunkt.

Ich kam.

Leise, oder fast leise. Im letzten Moment schlug ich das Laken zurück, damit ich es nicht beschmutzte, und verspritzte alles, was ich in mir hatte, mit einem Schauer, der von den Knien bis zum Nacken durch meinen Körper lief. Es kam in Schüben, viel, mehr als sonst, heiß auf meine Hand und meinen Bauch. Ich biss mir auf die Lippe, um kein Stöhnen auszustoßen. Mein Schwanz pochte noch drei-, viermal und spritzte die letzten dicken Tropfen auf meine Finger.

Langsam stand ich auf, nahm Toilettenpapier und wischte weg, was verspritzt worden war. Mit großer Vorsicht säuberte ich auch den Rand von Elenas Bademantel, auf den unbemerkt ein Tropfen von mir gefallen war, ganz in der Nähe der Titte, die noch immer hervorschaute. Ich berührte ihre Haut mit dem Papier kaum eine Sekunde, und trotzdem spürte ich darunter die Wärme. Ich deckte sie wieder mit dem Laken zu und zog ihr den Bademantel bis über die Brust, während meine Hand noch zitterte. Dann legte ich mich hin und schloss die Augen, das Herz noch immer rasend, erfüllt von einer Mischung aus Erleichterung und Scham, die nur langsam nachließ.

Auf der anderen Seite der Wand wurde es still. Auf Elenas Seite blieb der Atem noch lange allzu vorsichtig.

***

—Marcos. Marcos, wach auf.

Elenas Stimme riss mich jäh aus dem Schlaf. Ich richtete mich auf, ohne zu begreifen, wo ich war. Sie war bereits angezogen und stand neben dem Bett, mit einem ernsten Gesichtsausdruck, der mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Sie weiß es.

—Was ist los? —fragte ich mit noch rauer Stimme.

—Schau nach draußen.

Das Fenster zeigte eine vollkommen weiße Welt. Mehr als ein Meter Schnee bedeckte den Parkplatz. Im Radio des Motels wurde berichtet, dass mehrere Straßen in der Gegend bis auf Weiteres gesperrt blieben.

—Wir werden mindestens noch eine Nacht bleiben müssen —sagte Elena.

Ich lehnte mich wieder gegen das Kissen und ließ langsam die Luft entweichen. Ich weiß nicht, ob das, was ich in diesem Augenblick empfand, Erleichterung oder etwas anderes war. Ich weiß nur, dass ich, während Elena ihr Team anrief, um den Terminplan neu zu organisieren, zur Spiegeldecke hinaufsah und dachte, dass nicht nur der Schnee uns dort gefangen hielt.

Und dass vielleicht tief in unserem Inneren keiner von uns beiden sonderlich darauf hoffte, dass das Wetter aufklarte.