Mein abgesagtes Date endete um Mitternacht auf einem Parkplatz

Ich bin 32 Jahre alt und habe schon vor einer ganzen Weile aufgehört, mich über Blicke zu wundern. Das sage ich nicht aus Eitelkeit, es ist einfach eine Tatsache, an die ich mich gewöhnt habe. Ich bin groß, schlank gebaut, mit Kurven, die man unter der Kleidung sieht. Feste Brüste, weder groß noch klein, mit Brustwarzen, die sich bei der kleinsten Temperaturänderung abzeichnen. Ein runder, hoher Hintern, von der Art, die einen Rock von hinten ausfüllt. Dunkelbraunes Haar mit Wellen, das ich bei der Arbeit meist zu einem Dutt hochstecke. Augen in diesem haselnussfarbenen Ton, der je nach Licht anders wirkt. Ein kleines Muttermal über der linken Augenbraue. Ovale Gesichtszüge, volle Lippen, die nicht leichtfertig lächeln, die aber, wenn sie wollen, kein Lächeln brauchen, um zu bekommen, was sie suchen.

Ich erzähle das, weil das, was folgt, mit all dem zu tun hat. Mit dem Wissen, wie mein Körper auf andere wirkt, und mit der Nacht, in der mich genau dieses Wissen an einen Ort führte, an den ich nie gedacht hätte zu gehen.

Ich war seit Wochen in einem Zustand, den ich nur als Hunger beschreiben kann. Ich weiß nicht, ob das das präziseste Wort ist, aber es ist das ehrlichste. Hunger nach einem harten Schwanz, Hunger danach, dass mich jemand so fickt, bis mir die Luft wegbleibt, Hunger danach, mit etwas in mir zum Kommen zu kommen und nicht mit meinen eigenen Fingern im Bett um drei Uhr morgens. In meinem Leben waren Dinge passiert, die mir jede Energie, jede Aufmerksamkeit geraubt hatten, und in diesem Prozess hatte ich diesen Teil von mir völlig vernachlässigt, der auch versorgt werden will. Das ist nichts, was man auf Dauer ignorieren kann. Deine Fotze erinnert dich jeden Tag daran, zu jeder Stunde, am Hosenbund, durch die Vibration des Sitzes in der U-Bahn, durch jede Kleinigkeit.

An einem Dienstagabend schrieb mir Marcos.

Ich kenne ihn seit zwei Jahren. Er ist verheiratet, das weiß ich von Anfang an, und unter anderen Umständen wäre das eine Komplikation, die ich nicht akzeptieren würde. Aber Marcos ist direkt. Seine Nachrichten haben weder Schnörkel noch Theater, sie kommen auf den Punkt. Und an diesem Dienstag kamen sie genau dann, als ich sie am dringendsten brauchte.

—Essen wir morgen? — schrieb er.

Mehr war es nicht. Aber wir beide wussten, dass hinter dieser Frage noch etwas anderes stand: ob ich mich danach von ihm ficken lassen würde. Und wir beide wussten, dass die Antwort ja war.

Wir verabredeten uns für den nächsten Tag. Ich kam direkt von der Arbeit: dunkelgrauer Bleistiftrock, enge Bluse, niedrige Absätze, die den ganzen Tag gut mitmachen. Ich hatte nicht daran gedacht, irgendetwas Besonderes vorzubereiten, weil ich so etwas nicht erwartet hatte. Aber das Essen im Restaurant war gerade heiß genug, dass die Luft ihre eigene Temperatur bekam. Wir redeten über Dinge, die keine Rolle spielten, sahen einander auf die Weise an, auf die es ankam, und irgendwann, als sein Knie unter dem Tisch mein Bein berührte und nicht zurückwich, spürte ich ganz deutlich, wie meine Muschi feucht wurde. Am Ende des Essens wusste ich bereits, dass wir einen besseren Ort brauchten als diesen.

Ich bat um ein paar Minuten. Ich ging mit meiner Arbeitstasche zur Toilette und traf die Entscheidung, die mir in diesem Moment logisch erschien: Ich zog Rock und Bluse aus, faltete sie so gut ich konnte und verstaute sie in der Tasche. Auch die Unterhose zog ich aus, steckte sie in die Innentasche. Ich kam mit langem Mantel, BH, Strümpfen und Absätzen wieder heraus. Sonst nichts darunter. Die nackte Fotze unter dem Futter des Mantels, bei jedem Schritt spürbar.

Ich ging auf ihn zu, auf dem Bürgersteig. Auf halber Straße öffnete ich für einen Sekundenbruchteil den Mantel.

Es reichte, damit er genau wusste, was ihn erwartete. Ich sah, wie er zehn Meter entfernt schluckte.

Schon im Auto, mit eingeschalteter Heizung und der Spannung, die sich während des Essens aufgebaut hatte, noch immer in der Luft, sah der Nachmittag genau so aus, wie ich ihn haben wollte. Seine Hand glitt an der Innenseite meines Oberschenkels entlang, über den Strumpf hinweg, und als sie unten ankam und nackte Haut fand, weiches Schamhaar und dann die bereits durchnässten Lippen, entwich ihm ein tiefes, raues Stöhnen, das Stöhnen eines Kerls, dem gerade die beste Nachricht des Tages bestätigt worden war. Er schob einen Finger zwischen meine Lippen, langsam auf und ab, und dann drang er tiefer ein. Ich bog mich auf dem Sitz durch. Ein zweiter Finger. Er zog die glänzenden Finger bis zum Handgelenk heraus und führte sie zum Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen. Wir hatten ein Stundenhotel in einer Viertelstunde entfernt.

Dann klingelte sein Telefon.

Er sah es, erstarrte und ging ran. Es genügte eine Silbe aus seiner Stimme, damit ich begriff, wer anrief: seine Frau. Innerhalb von Sekunden verwandelte sich der Mann, der die Hand zwischen meinen Beinen hatte, in jemand ganz anderen. Er zog sich zusammen. Sein Gesicht veränderte sich. Er riss die Hand zurück, als hätte sie gebrannt. Der Anruf dauerte keine zwei Minuten, und als er auflegte, brachte er nicht einmal mehr die Entschuldigung zu Ende, die er aussprechen wollte.

Ich sagte nichts. Ich nahm die Tasche. Ich bat ihn, mich in der Nähe meines Viertels rauszulassen.

Die Fahrt war still. Er öffnete ein paar Mal den Mund. Ich sah aus dem Fenster, mit einer Fotze, die vor Wut und Verlangen zugleich pochte, und spürte, wie mir die Feuchtigkeit an der Innenseite des Oberschenkels bis zum Rand des Strumpfs lief.

Er setzte mich vier Straßen von zu Hause entfernt ab. Als ich die Autotür schloss, war mir ziemlich klar, dass ich diese Nacht nicht stillsitzen würde. Nicht mit dem, was halb angefangen war. Nicht mit dem Mund schon voll vom Geschmack dessen, was hätte passieren sollen, und nichts in mir, das es beruhigen konnte.

***

Es dauerte eine Weile, bis mir auffiel, dass ich fast ohne etwas die Straße entlangging.

Der Mantel reichte bis zur Mitte der Oberschenkel, gerade so weit, dass der Anfang der Strümpfe nicht zu sehen war, auch wenn es jedem, der genau hinsah, nicht entgangen wäre. Es war kalt. Diese trockene Herbstkälte, die durch den Kragen dringt und dir die Arme entlangläuft. Aber ich empfand sie nicht als Kälte. Ich empfand sie als eine weitere Schicht von allem, was ich mit mir herumtrug: die seit Wochen aufgestaute Spannung, die Wärme des Essens, die Frustration des Nachmittags, Marcos’ Finger, die noch immer in mir nachklangen. Die Kälte gehörte zu all dem dazu.

Ich kam nach Hause. Ich setzte mich aufs Sofa. Ich stand wieder auf. Ich lief im Flur hin und her. Ich sah mich im Badezimmerspiegel an, ohne den Mantel auszuziehen. Ich fühlte mich immer noch genau so wie beim Aussteigen aus Marcos’ Auto: mit durchnässter, leerer Fotze, mit der immer noch gespannten Haut meiner Brüste, mit den Beinen eng aneinandergepresst, auf der Suche nach jeder möglichen Reibung. Ich schob die Hand unter den Mantel, zwei Finger, und berührte mich stehend über dem Waschbecken. Ich kam in weniger als zwei Minuten, zitternd und mit auf die Lippe gebissenem Mund, und als ich fertig war und die glänzenden Finger herauszog, fühlte ich immer noch genau dasselbe. Allein zu kommen war nicht das, was ich brauchte. Ich brauchte einen Schwanz. Ich brauchte einen Mund. Ich brauchte Hände, die nicht meine waren.

In der Küche fiel mir etwas ein, das mir vor langer Zeit ein Typ erzählt hatte, mit dem ich ein paar Mal zusammen gewesen war. Er hatte mir von einem Ort am Stadtrand erzählt, einem Parkplatz nahe einem Industriegebiet, der nachts eine andere Funktion hatte. Er erklärte mir den Code: wie man hinkommt, welche Zeichen man gibt, wie man signalisiert, dass man verfügbar ist. In einer Ecke parken, Innenlicht an, Fenster ein Stück heruntergelassen. Er erzählte mir, dass dort Männer allein hinkamen, meist verheiratet, auf der Suche nach genau demselben. Damals hörte ich ihm neugierig zu, ohne echte Absicht. Ich legte die Information irgendwo im Hinterkopf ab und dachte nie wieder daran.

Bis zu dieser Nacht.

Ich traf die Entscheidung in weniger Zeit, als ich brauchte, um die Schublade zu öffnen und die Schlüssel zu nehmen. Ich zog den Mantel aus, zog mich ganz aus, wusch mich schnell zwischen den Beinen mit kaltem Wasser, richtete mein Make-up vor dem Badezimmerspiegel, schminkte die Lippen mit dem rötlichsten Ton, den ich hatte, zog den Mantel wieder an und die Absätze an. Keine Unterhose. Nichts. Ich ging in die Garage hinunter.

***

Der Parkplatz lag im Westen der Stadt, etwa zwanzig Autominuten entfernt. Ich fand ihn mühelos: eine große Freifläche zwischen zwei geschlossenen Industriehallen, mit Laternen, die nur auf halber Leistung brannten, gerade genug, um zu sehen, ohne ganz gesehen zu werden. Es standen vier Autos verstreut dort. Draußen war niemand.

Ich parkte in einer etwas abgelegenen Ecke, aber mit ausreichender Sicht vom Rest aus. Ich drehte die Heizung auf Anschlag. Ich schaltete die Deckenleuchte ein. Ich ließ das Fenster zwei Finger breit herunter. Und ich zog den Mantel aus.

Dort sitzend, mit der Kälte, die durch den Spalt eindrang, und dem Licht, das mich von oben beleuchtete, völlig nackt bis auf Strümpfe und Absätze, mit already steinharten Brustwarzen und leicht geöffneten Beinen gegen den Ledersitz, hatte ich einen Moment sehr klarer Erkenntnis darüber, was ich tat. Er dauerte etwa zehn Sekunden. Dann hörte ich auf zu denken. Ich legte eine Hand auf die Brust und kniff mir langsam in eine Brustwarze. Die andere glitt zwischen meine Beine, schob sich zwischen die bereits geschwollenen Lippen, und ich begann, meinen Kitzler mit zwei Fingern in langsamen Kreisen zu reiben, während ich angestrengt zu den anderen Autos auf dem Parkplatz hinübersah.

Es dauerte nicht lange. Ein Mann kam von der gegenüberliegenden Seite des Parkplatzes auf mich zu. Er mochte Mitte vierzig sein, Arbeitsklamotten, das Aussehen eines Mannes, der einen langen Tag hinter sich hatte. Unter anderen Umständen wäre er niemand gewesen, den ich ein zweites Mal angesehen hätte. Aber als er vor meinem Fenster stehen blieb und ich sah, wie er mich ansah, wie sein Blick zuerst an meinen Brüsten hängenblieb und dann zu meinen Fingern zwischen den Beinen wanderte, als ich sah, wie sich die Beule über seiner Hose spannte, während er mich ansah, ohne wegzublicken, verlor Urteilskraft jedes Gewicht.

Wir sahen einander mehrere Sekunden an, ohne etwas zu sagen. Ich hörte nicht auf, mich zu berühren. Im Gegenteil, ich spreizte die Beine noch weiter gegen den Sitz, damit er genau sehen konnte, was ich tat, und ich schob die zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein. Ich zog sie glänzend heraus und strich sie über meine Brustwarze, bis sie feucht war.

Er öffnete den Reißverschluss. Langsam. Ohne den Blick auch nur einen Moment von mir abzuwenden. Er holte einen dicken, nicht sehr langen, aber breiten Schwanz heraus, bereits völlig hart, mit glänzender Eichel. Er begann, sich dreißig Zentimeter vor meinem Gesicht zu wichsen, die Faust fest geschlossen, und bewegte die Haut mit der Langsamkeit eines Mannes, der lange auf genau diesen Moment gewartet hatte.

Ich kurbelte das Fenster ganz herunter.

Die Kälte kam schlagartig herein und jagte mir einen Schauder von Kopf bis Fuß über den Rücken, und paradoxerweise war dieser Schauer das erste, was mir an diesem ganzen Nachmittag Erleichterung verschaffte. Als hätte mein Körper genau das gebraucht, um etwas loszulassen. Seine Hände waren groß, schwielig, kalt. Er legte sie ohne zu fragen auf meine Brüste und begann, sie zu drücken, ihr Gewicht zu spüren, mir die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger zu zwicken, bis mir ein Keuchen entfuhr. Er erkundete jeden Zentimeter mit vollkommen unerwarteter Hingabe. Ohne Eile. Als gäbe es keinen anderen Ort, an dem er sein wollte. Er beugte sich hinunter, steckte das Gesicht durchs Fenster und leckte an einer Brustwarze, dann an der anderen, und biss dann gerade so vorsichtig zu, dass ich mich im Sitz nach hinten durchbog.

Ich schob meine eigene Hand zwischen meine Beine. Das, was ich dort fand, bestätigte, was ich bereits wusste: Ich war triefend nass, lief aus, mit geschwollenen, pochenden Lippen.

Er schob meine Hand weg. Legte seine an. Drei Finger drangen auf einmal ein, ohne Zeremonie, bis ganz hinein, und mit der Handfläche drückte er meinen Kitzler jedes Mal, wenn er zustieß. Ich ließ die Luft ruckartig entweichen, fast ohne Kontrolle. Er fickte mich mit den Fingern in festem Rhythmus, und von Zeit zu Zeit zog er sie glänzend heraus, führte sie zum Mund und saugte daran, während er mich ansah, bevor er sie wieder tief hineinschob.

Ich öffnete ihm die Autotür.

***

Er kam hinein, ohne dass ich noch etwas hätte sagen müssen. Sein Mund ging direkt an meine Brüste, ohne Protokoll, ohne Vorgeplänkel. Er saugte, biss, hinterließ rote Spuren auf der Haut rund um die Brustwarzen. Nach einer Weile schob ich seinen Kopf weg, drehte mich im Sitz, stützte die Knie auf den Rand und stellte mich mit dem Rücken zu ihm, den Hintern in Richtung der geöffneten Tür erhoben, und bot ihm die Fotze und alles andere ohne jede Verstellung dar.

Was dann kam, war nicht das, was ich erwartet hatte. Statt des Offensichtlichen senkte er den Kopf und grub sein Gesicht zwischen meine Arschbacken. Er begann, mich von hinten zu lecken, mit der ganzen Zunge, von oben bis unten, hielt beim Kitzler mit langsamen Kreisen an und arbeitete sich wieder nach oben bis zum anderen Loch, ohne es auszulassen, ohne jede Hemmung. Er tat es mit einer Hingabe, die in völligem Gegensatz zu allem an ihm stand: seiner Kleidung, seinem Aussehen, der Situation. Er schob die Zunge so tief hinein, wie er konnte, zog sie heraus, saugte an den Lippen einzeln, kehrte zum Kitzler zurück und bearbeitete ihn mit der Spitze in engen Kreisen. Seine Hände spreizten mir die Arschbacken, um freien Zugang zu haben. Er nahm sich Zeit. Er hastete nicht. Nach einer Weile kamen zwei Finger dazu, während die Zunge weiter am Kitzler blieb, und in einem Moment verlor ich jede Kontrolle über die Geräusche, die ich machte. Ich schrie gegen die Kopfstütze, die Beine zitterten, und ich kam in seinem Mund auf eine lange, laute Weise, die ihm das Kinn glänzend machte und mir die Arme lähmte.

Als er aufhörte, zog er das Kondom über. Ich hörte, wie er die Verpackung aufriss, hörte das Schnappen des Latex beim Überstreifen. Er stieß auf einmal zu, bis ganz hinein, ohne Vorwarnung.

Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Kopfstütze. Ich schrie. Er war dick, dicker als ich eingeschätzt hatte, und er glitt ganz hinein, weil ich so nass war, dass es keinen Widerstand gab. Er begann, mich mit langen Stößen zu ficken, zog den Schwanz fast ganz heraus, bevor er ihn wieder versenkte, und jeder Stoß jagte mir die Wirbelsäule hinauf bis in den Nacken. Er packte mich mit beiden Händen an der Hüfte und zog mich an sich, um noch tiefer einzudringen. Ich hörte das feuchte Geräusch meiner Fotze jedes Mal, wenn er herauskam, das Klatschen seiner Hüften gegen meine Arschbacken, meinen eigenen außer Kontrolle geratenen Atem.

Wir waren schon ein paar Minuten so zugange, als ich beim Drehen des Kopfes zum offenen Fenster hin ihn sah. Ein zweiter Mann stand ein paar Meter entfernt, reglos, und schaute zu. Jünger als der erste, groß, der Schwanz bereits aus der Hose geholt. Er hatte die Hand darum geschlossen und bewegte sie auf eine Art, die keinerlei Zweifel daran ließ, was er tat, während er uns beobachtete. Er war lang und nach oben gebogen, und die Eichel glänzte unter dem orangefarbenen Licht der Laternen.

Das wäre der Moment gewesen, das Fenster zu schließen. Ich winkte ihn heran.

Er tat es ohne zu zögern.

Er kam bis ans Fenster. Er streckte die Hand aus und legte sie auf meinen Rücken, kalt, und schob sie dann weiter nach unten, bis er mir eine Brust von unten griff, sie wogte, und mir die Brustwarze zwischen den Fingern zwickte. Ich bat den ersten, kurz anzuhalten. Er zog sich abrupt zurück und ließ meine Fotze offen und leer, pochend vor Entzug. Ich stieg aus dem Auto.

***

Draußen war es viel kälter, als ich erwartet hatte. Ich spürte es an den Füßen, an den Knöcheln, an dem Wind, der unter den Mantel drang, den ich nicht einmal geschlossen hatte, an den Brustwarzen, die sich bei Berührung mit der Luft noch härter aufrichteten. Aber diese Kälte war jetzt etwas anderes. Sie war der Kontrast, der die Wärme der beiden Körper um mich herum intensiver, wirklicher wirken ließ.

Der Erste entfernte sich nicht. Er stellte sich hinter mich, hielt mich an der Hüfte fest und drang mit einem einzigen Stoß wieder in meine Fotze ein, nahm dort wieder auf, wo wir aufgehört hatten. Ich bog mich mit dem Schlag nach vorn. Der Zweite blieb vor mir stehen. Ich schob meine Hand zu ihm hin, zu der Beule in seiner Hose, die längst keine Beule mehr war, sondern ein ganzer Schwanz, der nach oben zeigte, und ich merkte, dass er schon eine ganze Weile darauf gewartet hatte.

Ich holte ihn ganz heraus, umfasste ihn mit der Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, spürte das Gewicht, die Dicke, die dicke Ader darunter. Ich glitt mit der Hand zu den Eiern und drückte sie sanft, zog sie nach unten. Er stieß ein Knurren aus und packte mich am Nacken. Ich bearbeitete ihn weiter mit beiden Händen, während der Erste mich von hinten stieß. Ich stand zwischen den beiden, neben dem Auto, mit einem Schwanz, der in meine Fotze hinein- und wieder herausging, und einem anderen, der meinen Mund wollte, und fühlte mich genau so, wie ich mich fühlen musste: völlig präsent in dem, was geschah, und in nichts sonst.

Nach ein paar Minuten beugte ich den Kopf und nahm ihn in den Mund. Ganz. Ich schob ihn mir bis ganz nach hinten, bis ich ihn gegen meine Kehle prallen spürte, und streckte gleichzeitig die Zunge heraus, um die Eier zu lecken. Er ließ ein langes Stöhnen hören. Ich begann, seinen Schwanz gierig zu lutschen, hob und senkte den Kopf im Rhythmus, den mir der andere von hinten vorgab, bedeckte ihn komplett mit Speichel, ließ Fäden davon hängen, wenn ich ihn zum Atmen herauszog. Ich spuckte ihn an und nahm ihn wieder auf. Ich saugte an der Eichel mit zusammengepressten Lippen, bis ein Vakuum entstand, und leckte dann am Schaft hinunter.

Genau in diesem Moment änderte der Erste den Winkel und drang auf eine Weise ein, mit der ich nicht gerechnet hatte, tiefer, traf einen Punkt, der mich von oben bis unten zittern ließ, und ich stieß einen Laut aus, der alles andere als diskret war, nur teilweise von dem gedämpft, was ich im Mund hatte.

Der Zweite griff mit einer Hand in mein Haar. Erst sanft. Dann weniger sanft, schob mich leicht zu sich, ohne mir ganz zu erlauben, mich zu entfernen, bis er mich im gleichen Rhythmus fickte, in dem der andere mir die Fotze fickte. Die beiden synchronisierten sich, ohne ein Wort zu wechseln. Wenn der eine einstieß, zog der andere sich zurück. Wenn der eine sich zurückzog, stieß der andere zu. Ich stand dazwischen, durch zwei Schwänze zugleich durchbohrt, die Hände auf dem Oberschenkel des Zweiten abgestützt, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, mit Speichel und Lustsaft, die mir überall herunterliefen, mit tränenden Augen von dem, was gegen meine Kehle schlug.

Ich blieb so, ohne zu wollen, dass sich irgendetwas änderte, bis der Erste sich abrupt zurückzog und ein paar Schritte zur Seite trat. Ich hörte, wie er das Kondom auszog. Ein paar Knurrlaute, ein heißer Strahl gegen die Haut meiner Arschbacken und den unteren Rücken. Er kam ohne Vorwarnung über mich, in mehreren dicken Schüben, und ging dann wortlos davon, ohne sich umzusehen, während er beim Gehen den Reißverschluss schloss.

Ich richtete mich auf, den Rücken klebrig, die Fotze noch immer offen und pochend. Der Zweite zog sich bereits ein Kondom über. Ich drehte mich zum Auto, legte die Handflächen auf die kalte Karosserie, bog den Rücken durch und spreizte die Beine gut für ihn.

Was folgte, hatte keine Spur von Zärtlichkeit. Er packte mich mit einer Hand an der Hüfte und mit der anderen am Haar, zwang mich, mich noch weiter durchzubiegen, und stieß zu. Mit Gewalt. Bis ganz nach innen. Sein Schwanz war länger als der des Ersten und erreichte andere Stellen. Er begann, mich in einem Rhythmus zu ficken, der um nichts bat und nichts brauchte, mit harten Stößen, die meine Brüste bei jedem Hieb gegen das kalte Blech des Autos krachen ließen. Jeder Stoß brachte mich dem Metall näher, und dieser Kontrast zwischen der Wärme seines Körpers hinter mir und der Kälte der Motorhaube vor mir war eine Empfindung, die ich nicht vorausgesehen hatte und die mich die Knie leicht beugen ließ, sodass ich noch tiefer einsank und ihm den Arsch in einem besseren Winkel hinhielt.

Er riss mich an den Haaren nach hinten. Er zwang mich, den Hals zu strecken. Er sagte mir ins Ohr, wie schamlos ich war, wie nass meine Fotze war, wie eng ich ihn hielt, und ich nickte mit geschlossenen Augen, weil alles stimmte und weil es mich noch weiter trieb, es zu hören, während man es mir antat. Er glitt mit der freien Hand nach vorn und fand meinen Kitzler. Er begann, ihn mit zwei Fingern im selben Rhythmus zu reiben, in dem er mich von hinten stieß, und in weniger als einer Minute spürte ich, wie alles von den Füßen her aufstieg. Ich kam gegen das Auto, presste den Schwanz in mir mit Krämpfen zusammen, die er unvermindert durchfickte, und schrie gegen das kalte Metall, ohne mich darum zu scheren, wer sonst auf dem Parkplatz noch etwas davon hören mochte.

Ich verlor jedes Zeitgefühl. Die Laute, die mir entkamen, waren nicht geplant. Ich kam ein zweites Mal, kürzer, feiner, ohne dass er aufhörte, mich gegen die Motorhaube zu nageln. In keinem Moment wollte ich, dass er anhielt.

Als es vorbei war, tat er es abrupt. Er zog den Schwanz heraus, riss sich das Kondom ab, und mit zwei schnellen Ruckern kam er gegen meinen Arsch, auf das, was der andere bereits hinterlassen hatte, mit einem tiefen Knurren. Er warf das Kondom auf den Boden und ging wortlos weg, während er sich beim Gehen wieder verstaute.

Ich blieb am Auto gelehnt. Die Hände noch auf der kalten Karosserie. Das Sperma von beiden lief langsam am unteren Rücken hinunter zu den Arschbacken. Einige Sekunden, bis die Beine wieder ganz mir gehörten.

***

Ich stieg ins Auto. Ich nahm ein paar Taschentücher aus dem Handschuhfach und wischte mir Rücken und Arschbacken so gut es ging ab, ohne Eile, fast mit Neugier auf das, was passiert war. Ich schloss die Tür. Ich kurbelte das Fenster hoch. Erst dann spürte ich die Kälte wirklich: an den Füßen, an den Oberschenkeln, in den Handflächen, die noch etwas taub waren, in der offenen, empfindlichen Fotze, die trotz allem noch immer pochte. Ich drehte die Heizung voll auf und blieb still sitzen, starrte auf die Windschutzscheibe, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

Ich sah mich im Rückspiegel an. Mein Haar war zerzaust, das Make-up nur ein wenig verschmiert, die rote Spur eines Bisses auf der linken Brust. Ich sah genau so aus, wie ich mich fühlte.

Und das, was ich fühlte, war abgesehen von der Kälte und der körperlichen Müdigkeit etwas, das der Ruhe sehr nahekam. Der Teil von mir, der seit Wochen in einem Zustand ständiger Dringlichkeit gelebt hatte, war endlich still geworden. Nicht auf die Art, die ich geplant hätte, nicht mit der Person, die ich unter anderen Umständen gewählt hätte. Aber er war still geworden.

Ich startete den Wagen. Ich schaltete Musik ein. Ich fuhr nach Hause, ohne an irgendetwas Bestimmtes zu denken, die Beine leicht geöffnet, weil es mir noch wehtat, sie zu schließen, und spürte, wie mir ein wenig Feuchtigkeit durch den Strumpf lief.

In dieser Nacht schlief ich bis zehn Uhr morgens durch, ohne ein einziges Mal aufzuwachen. Seit Wochen hatte ich nicht mehr so geschlafen.

Ich weiß, dass es keine Geschichte ist, die jeder versteht. Ich weiß auch, dass das nichts an dem ändert, was ich erzähle. In jener Nacht tat ich, was ich tun musste, ich tat es völlig bewusst, und ich bereue keine einzige der Entscheidungen, die ich traf, vom Schließen der Autotür von Marcos bis zum Öffnen der Tür meines Hauses.

Manchmal wird das Leben einfacher, wenn man aufhört zu hören, was man tun sollte, und anfängt zu hören, was man braucht.