Mein erstes Mal mit einem Mann war auf einer Dienstreise

Ich bin neunundvierzig Jahre alt, seit zweiundzwanzig Jahren verheiratet, und in den letzten fünf Jahren hat meine Ehe das Wenige an Funken verloren, das im Bett noch übrig war. Meine Frau liebt mich noch, und ich sie, aber Sex war zu einer bloßen Pflichtübung geworden. Sie bleibt ganz reglos, fast abwesend, und ich komme mehr aus Gewohnheit als aus Verlangen.

Vielleicht fing ich deshalb vor einiger Zeit an, beim Pornoschauen auf andere Dinge zu achten. Ich sah nicht mehr nur Frauen an, sondern begann, mich an Schwänzen und Eiern zu hängen, an diesen Nahaufnahmen, in denen sich ein Kerl auf den Bauch spritzt, die Hand von Adern gezeichnet.

Ich bin hetero, das war ich mein ganzes Leben lang, aber ich merkte, dass ich hart wie Stein wurde, wenn ich einen steifen Mann sah. Ich wechselte von hetero zu bi-Porno und von da zu der Fantasie, wie es wohl wäre, einen Schwanz im Mund zu haben. Monate lang blieb diese Fantasie in mir eingeschlossen, bis die Reise kam.

Aus Gründen der internen Revision schickte mich meine Firma für zwei Wochen an die Costa del Sol, um drei Niederlassungen zu überprüfen, die wir in Málaga, Fuengirola und Marbella verteilt haben. Ich hatte meine Frau seit über drei Wochen nicht angefasst, und um ehrlich zu sein, zeigte sie auch keinerlei Anzeichen, mich zu vermissen. Sie hatte mich nur gebeten, mit Geschenken zurückzukommen.

Das Hotelzimmer war eines von diesen großen, mit einem riesigen Bett und einem schmalen Balkon, der auf die Uferpromenade hinausging. Kaum war ich drin und hatte den Koffer abgestellt, sagte ich laut das, was ich monatelang verschwiegen hatte: „Hier würde mit einem Kerl was Ernstes laufen.“ Und zum ersten Mal schämte ich mich nicht, das zu denken.

Noch in derselben Nacht holte ich den Laptop raus.

Ich wollte nicht irgendeinen Typen. Ich hatte meine Bedingungen, klar, als stünden sie schriftlich fest. Keine durchtrainierten Gym-Machos, vollgekleistert mit Tattoos; für mich sind die eine Karikatur. Keine übertriebenen Schwänze: Ich bevorzugte einen normalen, weder groß noch klein, vor allem weil ich mir vorstellte, Angst zu haben, dass er mir wehtut, falls etwas schiefgeht. Keine behaarten Männer: Schon der Gedanke an ein Haar auf der Zunge machte mir die Stimmung kaputt.

Nach drei Tagen, in denen ich in Ruhe Nachrichten beantwortete, blieb ich bei einer hängen. Ein Mann aus Córdoba, der ebenfalls wegen der Arbeit in der Gegend war, verheiratet und vor allem genauso unerfahren wie ich. Dass er verheiratet war, überzeugte mich schließlich: Wir Verheirateten wissen besser als jeder andere, wie man diskret bleibt. Wir verabredeten uns an einem Donnerstag um acht Uhr abends in einer kleinen Bar in der Nähe der Kathedrale.

An jenem Nachmittag machte ich um halb sieben Feierabend. Ich ging direkt ins Hotel und kümmerte mich um mich selbst mit einer Sorgfalt, die ich mir seit den Flitterwochen nicht mehr gegönnt hatte. Lange Dusche, Seife an Stellen, die ich sonst kaum berühre, rasche Rasur des unbedingt Nötigen, genau das richtige Maß an Parfüm. Ich probierte drei Hemden an, bis ich das fand, das den Bauch kaschierte, den ich seit meinem zweiundvierzigsten Lebensjahr mit mir rumschleppe.

Ich verließ das Hotel mit leicht zitternden Beinen. Nicht so sehr wegen dessen, was passieren würde, sondern wegen dessen, was ich mir gleich selbst beweisen wollte.

***

Die Bar lief auf Sparflamme. Ein älteres Paar aß belegte Brötchen, zwei Frauen lachten an der Theke, und sonst war an den Tischen hinten niemand. Ich setzte mich an einen Tisch am Fenster, bestellte ein kleines Bier und wartete.

Um zehn vor acht kam er herein. Größer als ich — ich bin eins sechsundsiebzig, er dürfte um die eins dreiundachtzig gewesen sein —, pummelig, mit dem Gesicht eines Mannes, der schlecht geschlafen hat, und kleinen Augen, die den Raum absuchten, bevor sie sich auf dem falschen Tisch festsetzten. Er setzte sich an die andere Seite, zur Wand hin, und klammerte sich an sein Handy, als wäre es ein Rettungsring. Ich dachte, das sei er, wollte mich aber vergewissern.

Zwei Minuten später vibrierte mein Telefon. „Ich bin schon in der Bar.“

Ich hob den Kopf, sah, wie er auf das Display schaute, und schrieb ihm: „Schau nach links. Der an dem Tisch am Fenster, allein, das bin ich.“

Ihm schlug der Gesichtsausdruck um. Er ließ ein kleines, fast schüchternes Lachen hören, nahm sein Getränk und setzte sich mir gegenüber.

—Ich dachte schon, du kommst nicht — sagte er, noch immer ohne mir in die Augen zu sehen.

—Ich dachte das Gleiche von dir.

Ich schlug vor, uns erst einmal zu entspannen, bevor wir über irgendetwas redeten, einfach wie zwei beliebige Leute zu plaudern. Er war sofort einverstanden. Er erzählte mir, es werde sein erstes Mal mit einem Mann sein, er denke seit Monaten darüber nach, ihn mache es extrem geil, einen Schwanz anzufassen, ihn in der Hand zu halten, sein Gewicht zu spüren. Er sprach, ohne mich anzusehen, drehte an dem Bierdeckel herum, und ich merkte, wie mir innen drin die Temperatur stieg. Ich rückte mir unverhohlen den Sack zurecht.

—Wirst du steif? — fragte er mich. Er sagte es ganz leise, fast ohne Stimme, als hätte er selbst ebenso viel Angst vor meiner Antwort wie ich davor, sie zu geben.

—Ja.

Er lächelte. Diesmal sah er mir in die Augen.

—Ich auch. Und ich will unbedingt sehen, was du da hast.

Ich bestellte die Rechnung. Ich ließ ein absurd großzügiges Trinkgeld da, nicht aus Sympathie für den Kellner, sondern weil ich nicht anfangen wollte, Kleingeld zu zählen. Wir verließen die Bar hastig, ohne ein Wort, beide mit diesem Gefühl, dass jede Unterbrechung den Zauber brechen könnte.

***

Im Hotellift erlaubte ich mir meine erste Dreistigkeit. Ich legte ihm die rechte Hand auf den Sack und drückte sanft, prüfend. Unter der Hose war er hart. Er stieß die Luft durch die Nase aus und beugte sich vor, um mich zu küssen. Sein Mund schmeckte nach Bier und nach einem Minzkaugummi, das er in letzter Minute eingeklemmt hatte. Seine Zunge drang ohne zu fragen ein, und ich erwiderte ihn mit allem, was ich seit Monaten in mir aufgestaut hatte.

Wir kamen auf der Etage an, ohne uns ganz voneinander zu trennen. Er brauchte drei Anläufe, um die Karte ins Schloss zu bekommen.

Im Zimmer schloss ich die Tür und stürzte mich wieder auf seinen Mund. Meine Hände suchten nach seinem Gürtel und machten ihn auf, während er mir Hemdknopf um Hemdknopf aufknöpfte, mit Fingern, die ihm nicht gehorchten. Seine Hose fiel schlagartig zu Boden. Er trug weiße Boxershorts mit einem feuchten Fleck im Bereich der Eichel, einen runden, dunkler gewordenen Fleck, der mich noch geiler machte.

—Du tropfst ja — sagte ich.

—Ich bin schon seit zwei Stunden so, seit vor der Bar.

Er nahm sich schweigend meiner an. Er zog mir die Boxershorts runter, packte meinen Schwanz mit der linken Hand und begann mit der rechten, meine Eier abzutasten. Ich war steif, seit wir die Tür überquert hatten. Ich zog ihm selbst die Unterhose runter und sah endlich, was ich mir seit Wochen ausgemalt hatte. Seine Eier waren groß, hängend, völlig rasiert; sein Schwanz war etwas kürzer als meiner. Meiner misst ungefähr sechzehn Zentimeter; seiner dürfte bei vierzehn gelegen haben. Der Schaft war leicht nach oben gebogen, und die Eichel war rötlich, glänzend von der Flüssigkeit, die er von sich gab.

—Du sammelst Pluspunkte — sagte ich ohne nachzudenken —. Ich liebe deinen Schwanz. Zieh alles aus, ich will dich ganz sehen.

Wir zogen uns ganz aus. Er hatte sich von Hals bis Fußknöchel rasiert. Kein einziges Haar blieb ihm, nicht auf der Brust und nicht an den Beinen, und als ich ihn nackt sah, hatte ich Lust, ihm die Haut zu beißen.

—Ich wollte dir noch etwas sagen — murmelte er, während er sich auf die Bettkante setzte —. Ich kann mir immer noch nicht vorstellen, dass du ihn mir reinsteckst. Obwohl ich mich komplett rasiert habe, möchte ich heute lieber nicht.

Ich strich ihm über den Oberschenkel.

—Keine Sorge. Für mich ist es auch das erste Mal. Das brauche ich nicht.

—Und worauf hast du Lust?

—Was immer du willst. Blasen? Wichsen?

—Das Zweite — sagte er, bevor ich überhaupt zu Ende sprechen konnte —. Ich will deinen Schwanz im Mund.

***

Wir saßen auf dem Bett, Schulter an Schulter. Ich packte seinen Schwanz mit der linken Hand und beugte mich über seinen Schoß. Er fasste mich in den Nacken, ohne Druck, nur um mich zu führen. Er roch nach Seife und nach etwas anderem, etwas Metallischem und Heißem, das ich noch nie aus so kurzer Nähe gerochen hatte. Er roch nach Mann.

Ich öffnete den Mund und nahm die Eichel hinein. Das Erste, was ich schmeckte, war der Geschmack; das Zweite das Gewicht, die Art, wie sich meine Zunge um die Krone legte. Ich begann mich langsam zu bewegen, rieb die Zunge an der Frenulumsnaht, während meine freie Hand nach seinen Eiern suchte. Ich ging mit dem Mund den Schaft hinab bis zu den Hoden und saugte sie einer nach dem anderen, und er stieß die Luft in kurzen Stöhnen aus, immer häufiger.

Ich wollte sein Gesicht sehen. Ich nahm ihm den Schwanz aus dem Mund und ließ ihn sich auf den Rücken legen, die Beine gespreizt in der Mitte des Bettes. Sein Glied zeigte zur Decke, und seine Eier waren geschwollen, fast gespannt.

—Bitte nicht aufhören — bat er mit brüchiger Stimme —. Nicht aufhören.

Ich ging wieder zu seinem Schwanz, diesmal mit mehr Rhythmus, die Hand fest an der Basis. Meine andere Hand glitt unvorbereitet an der Innenseite seines Oberschenkels hinab und suchte den Arsch. Ich hielt ihm meinen Zeigefinger vor den Mund, und er verstand sofort: Er leckte ihn wie einen Schwanz, speichelte ihn komplett ein, bis zu den Knöcheln. Ich führte ihn zu seinem Arsch und, sobald ich die Stelle fand, hob er die Hüften und setzte sich selbst auf meinen Finger.

—Scheiße, Scheiße, Scheiße — wiederholte er —. Scheiße, wie gut.

Sein Schwanz begann leicht gegen meine Zunge zu zucken. Ich kannte dieses Zeichen: Er würde kommen. Ich beschleunigte mit der Hand, was der Mund nicht mehr schaffen konnte, und trieb den Finger schneller hinein, markierte den Rhythmus kleiner Stöße in ihm.

—Gib’s mir, du Arschloch, gib mir mehr! — schrie er mit heiserem Flüstern —. Fick mich mit dem Finger! Ich komm gleich!

Und er kam. Der erste Schwall schoss mit Wucht heraus und traf mich auf die Stirn, heiß, dick. Die nächsten gingen ihm über den Bauchnabel, auf die rasierte Brust, in sich kreuzenden Bahnen. Mein Finger blieb drin und spürte die Krämpfe jeder Kontraktion. Als er ganz aufgehört hatte, zog ich den Finger langsam heraus, und er brach nach hinten weg, so atemlos, dass sich sein Brustkorb in einem Rhythmus hob und senkte, der Angst machte.

Ich beugte mich hinunter, um zu fragen, ob alles in Ordnung sei. Er packte mich im Nacken, zog mich zu seinem Mund und küsste mich lang, ohne sich darum zu kümmern, was er auf meiner Stirn hinterlassen hatte.

—Ich werde dich nicht mehr aus dem Kopf kriegen — sagte er, als er mich losließ —. Das war, mit Abstand, der beste Fick meines Lebens. Und jetzt bist du dran.

***

Er richtete sich in einer Bewegung auf und nahm meinen Schwanz ohne Vorwarnung in den Mund, ohne Zögern. Für ein erstes Mal wusste er verdammt genau, was er tat. Seine Zunge bearbeitete die Frenulumsnaht, als hätte er jahrelang geübt, und wenn er an meinen Eiern saugte, sah er mich dabei von unten her an, mit diesen kleinen Augen, die in meinen festhingen.

—Nicht aufhören — sagte ich.

Er hörte nicht auf. Er ging noch tiefer, viel tiefer, als ich erwartet hatte, und seine Zunge begann, meinen Arsch zu suchen. Niemand hatte das je zuvor bei mir gemacht. Als ich den ersten Lick am Loch spürte, verschränkte ich die Hände hinter dem Kopf und ließ ihn machen. Er leckte mir den Arsch, während er mir einen wichste, und ich spürte, wie mir immer größere Tropfen Precum aus der Eichel entkamen, Tropfen, die er danach ableckte, bevor er wieder den Schaft hinaufging.

Er ging zurück zum Schwanz, und ich wusste, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde.

—Schneller — sagte ich —. Ich komme gleich.

Er nahm den Mund weg und sah mich von unten an.

—Nein, warte, noch nicht. Komm mir nicht in mir. Ich will, dass du mir auf den Arsch spritzt, ohne ihn reinzustecken. Ich will spüren, wie du warm auf meinen Arschbacken bist, auf dem Loch.

Ich ließ ihn auf allen vieren aufs Bett gehen. Ich packte seine Hüften mit einer Hand, stellte mich hinter ihn, und mit der anderen Hand gab ich ihm drei trockene Schläge auf den Schwanz, während ich die Eichel gegen sein Loch drückte. Der erste Schwall schoss so heftig heraus, dass er ihm über die Steißrinne lief; die folgenden liefen ihm über die Arschbacken, am Loch herunter, beschmierten ihm die Oberschenkel. Er wichste sich derweil weiter und kam kurz darauf noch einmal, schwächer, mit einem langen Stöhnen.

Ich fiel auf ihn, und wir rollten beide zur Seite, lachend, ohne so recht zu wissen, warum. Die Laken sahen aus wie ein einziges Bild. Wir blieben eine Weile so liegen, ohne zu reden, umarmt wie zwei zwanzigjährige Jungs in einem geliehenen Zimmer.

***

Danach stand er auf, ging ins Bad, kam halb sauber zurück und setzte sich an die Bettkante, um seine Frau anzurufen. Es war fast Mitternacht. Mit ruhiger, fast gelangweilter Stimme erzählte er ihr, er habe allein im Hotel zu Abend gegessen und gehe jetzt schlafen. Während er sprach, beugte ich mich über ihn und fuhr mit der Zunge über die Eichel, um den Rest aufzusammeln. Er sah mich panisch an und verzog das Gesicht, während er auf das Telefon deutete, aber ich merkte, wie sich sein Oberschenkel jedes Mal anspannte, wenn mein Mund wieder nach oben ging.

Als er auflegte, stieß er die Luft abrupt aus.

—Du bist ein Arschloch — sagte er lächelnd.

—Bin ich.

—Morgen?

—Morgen.

Es blieben noch elf Reisetage. Das von morgen, und das von den neun darauffolgenden Tagen, ist Stoff für eine andere Geschichte.