Mein Geständnis: jene Nacht im Darkroom

Vor Jahren entdeckte ich drei Dinge über mich, die mein Leben am Ende viel stärker veränderten, als ich damals gedacht hatte. Das erste: Ich bin bisexuell und habe keinerlei Hemmungen, das zuzugeben. Das zweite: Sex mit Männern zu bekommen ist ungleich einfacher als mit Frauen, weil Männer wissen, was sie wollen, wann sie es wollen und wo sie es wollen, ohne die emotionale Choreografie, die sonst fast alles begleitet. Das dritte: Wenn man offen mit seiner Bisexualität um sich geht, erntet man die Ablehnung von Schwulen wie Heteros gleichermaßen; für beide Seiten bist du keine Kuriosität, sondern ein Verrat an ihren Vorurteilen. Bei bisexuellen Frauen ist der Ton ein anderer, und diese Debatte überlasse ich ihnen.

Man lernt, vorsichtig zu sein. Es ist eine Information, die man nur mit sehr wenigen teilt, und selbst dann erlebt man Überraschungen. Viele Männer leben diesen Teil ihres Lebens heimlich oder zumindest diskret. Was ich hier erzähle, habe ich noch nie vollständig erzählt, nicht einmal meinen engsten Freunden.

Damals war ich ein Niemand von neunzehn Jahren, dünn, mit schulterlangem Haar, einem Gesicht, das auf der Straße auffiel, und der absoluten Gewissheit, dass mir die Welt jede Nacht etwas Unterhaltung schuldete. Ich trieb mich an Orten herum, bei deren Anblick sich die Nachbarn meines Hauses bekreuzigt hätten, während sie privat vermutlich mit Schlimmerem fantasierten. In einer dieser Nächte, an einem Freitag im Juni gegen elf, landete ich schließlich in einer Schwulendisco in der Reconquista-Straße, mitten im Ausgehviertel der Stadt.

Der Laden war ein perfektes Klischee. Bläuliches Halbdunkel, elektronische Musik, die gegen schwarze Wände dröhnte, in den Ecken hängende Fernseher, auf denen Pornovideos liefen, in denen unmögliche Models ebenso unmögliche Schwänze präsentierten, leere Käfige, die auf die Go-Go-Tänzer warteten, die an diesem Abend nicht gekommen waren, winzige Tische, damit die Tanzfläche Platz hatte, Getränke zu Raubpreisen, serviert von Kellnern, die aussahen wie Zivilpolizisten, die abschätzten, wem sie danach noch Geld abknöpfen konnten. Und hinten, hinter einem schweren, abgewetzten Samtvorhang, der Darkroom. Das war die eigentliche Attraktion des Ortes und der Grund, warum die meisten von uns wiederkamen. Die Tische direkt am Vorhang waren normalerweise alle besetzt, weil man von dort aus kontrollieren konnte, wer hineinging und, wenn es gefiel, hinterher verschwand.

In jener Nacht jedoch war es fast leer. Da waren ich, die Kellner, die wie Geier wachsam herumschlichen, und ein Mann. Nur ein Mann. Aber was für einer.

Er trug ein enges schwarzes T-Shirt und eine Jeans, die keinerlei Zweifel daran ließ, wie viele Stunden er unter einer Hantelbank verbrachte. Breite Schultern, Arme wie Baumstämme, schmale Taille. Er hatte den kantigen Kiefer von jemandem, der genau weiß, dass er kantig ist. Der ist weit außerhalb deiner Liga, dachte ich, an der Bar lehnend. Mach dir keine Hoffnungen. Er wird dich nicht einmal ansehen, um dir zu sagen, dass du keine Chance hast. Ich nahm an, der Rest des Lokals befinde sich im Darkroom, also schob ich mit dem lauwarmen Bier in der Hand den Vorhang beiseite und ging hinein.

Vergebliche Hoffnung. Drinnen war es noch leerer. Ich dachte daran, das Bier in Ruhe auszutrinken und dann woanders hinzugehen. Da bewegte sich der Vorhang erneut. Er war es.

Ich stand kaum einen Meter vom Eingang entfernt, meine Augen hatten sich noch immer nicht an die völlige Dunkelheit gewöhnt. Ich dachte nicht lange nach. Ich streckte den Arm aus und berührte seinen linken Bizeps, um ihn heranzuziehen. Was sollte schon passieren? Dass er mich wegschob? Dass er Nein sagte? Das wäre weder das erste noch das letzte Mal gewesen. Aber er reagierte mit einer Sanftheit, die mich entwaffnete. Ein offenes Lächeln, kaum vom Lichtstreifen erhellt, der durch den Vorhang fiel, eine große Hand an meiner Hüfte, und eine Sekunde später küssten wir uns bereits, als hätten wir monatelang darauf gewartet.

Seine Lippen waren dicht, sein Speichel schmeckte nach heißem Mann. Was mich jedoch am meisten hart machte, war sein Körper. Ich strich mit den Händen über den Stoff und spürte jede trainierte Faser, jede Vertiefung, jede Ader. Wie fühlt es sich wohl an, mit der Zunge über so einen Fitness-Typen zu fahren?, dachte ich. Und wie fickt ein Körper wie dieser?

Er küsste, als wäre das das Einzige, was er in dieser Nacht tun würde, und ließ sich dort anfassen, wo immer ich wollte. Seine Atmung beschleunigte sich bald und verriet ihn. Ich biss ihm durch den Stoff in die Arme, küsste seinen Hals, fuhr mit der Zunge über sein Ohr. Als ich versuchte, ihm das T-Shirt hochzuziehen, um an seine Brust zu kommen, stellte ich fest, dass er einen dieser Männer-Bodyanzüge trug, die im Schritt geknöpft werden. Wie praktisch. Ich zog den Reißverschluss seiner Jeans bis auf die Mitte der Oberschenkel herunter und bedeckte diese feste Haut mit Küssen und sanften Bissen, während meine Finger nach dem Verschluss suchten. Ich fand ihn, öffnete ihn, und mit einem Ruck befreite sich sein Schwanz auf Höhe meiner Nase. Er roch nach konzentrierter Begierde, nach jenem Geruch, den man mit keinem anderen verwechselt.

Ich zögerte nicht. Ich nahm ihn komplett mit dem Mund. Der Muskelprotz, der bis dahin eine bewundernswerte Fassung bewahrt hatte, stöhnte mit jenem tiefen Laut, den nur Männer machen, wenn ein Mund sein Handwerk versteht. Es strömte in absurden Mengen, salzig und süß zugleich, und ich schluckte, während ich ihm über die Arschbacken strich und seine rasierten Hoden mit den Fingerspitzen streichelte. In diesem Moment gab es auf der Welt nichts Besseres, als vor ihm auf den Knien in der Dunkelheit dieses verrufenen kleinen Raums zu sein.

Ich richtete mich auf, um ihn erneut zu küssen, damit er seinen eigenen Geschmack auf meiner Zunge probierte. Das machte ihn noch heißer. Ich hob seinen Body so weit an, dass seine Brust entblößt war, zog meine eigene Jeans bis zur Mitte der Oberschenkel herunter und presste mich gegen seinen Körper. Seine Brustmuskeln unter meiner Zunge, meine Brustwarzen an seinen. Er öffnete mir mit seinem Oberschenkel die Beine, drückte mich an die Wand und begann, seinen feuchten Schwanz an meinem zu reiben, als würde er mich schon gerade ficken. Ich drehte ihm den Rücken zu und rieb mein Gesäß an ihm, während ich meinen Rücken an seine Brust presste. Seine Hände packten meinen Oberkörper, dann glitten sie an meine Taille hinunter, um mir den Rhythmus vorzugeben. Er war noch nicht einmal in mir, und ich fühlte mich schon gefickt.

Währenddessen hatte mich im Dunkeln ein anonymer Mund am Schwanz verschluckt. Ich habe nie erfahren, wer es war, aber er tat es mit Hingabe. Gleichzeitig spürte ich, dass sich andere meinem Muskelprotz näherten. Na schön, dachte ich, war schön, solange es dauerte. Doch zu meiner Überraschung kam er wieder zu meinem Mund, zu meinen Händen, zu meinem Körper zurück. Wir begannen, andere Hände, andere Schwänze, andere Körper abzuwehren, die sich vorsichtig näherten. Wir wollten allein sein. Er sagte mir ins Ohr, dass er drei Blocks entfernt ein Zimmer habe. Zu Fuß, weil es schon spät war.

***

Das Hotel war fast ein Albtraum. Enge Flure, ein Teppich mit Flecken aus besseren Zeiten, ein anhaltender Geruch nach Kieferndesinfektionsmittel. Aber es hatte das Nötige: ein Bett mit geflickten, aber frisch gewaschenen Laken, ein Bad, das nach frisch gewischtem Boden roch, und die typischen rosafarbenen Seifenstücke, die das übliche Klientel des Ortes verrieten. Auf dem Weg dorthin hörten wir nicht auf zu küssen und uns zu berühren. In einer schlecht beleuchteten Gasse holte ich seinen Schwanz noch einmal heraus und blies ihn, an eine Wand gelehnt. Er wäre dort fast gekommen. Er musste mich mit sanftem Ruck wegziehen, damit es nicht genau in diesem Augenblick endete.

Im Zimmer verschwand unsere Kleidung wie von Zauberhand. Wir verhedderten uns in einem herrlichen Sechzigneun. Er oben, ich unten, und zum ersten Mal in meinem Leben verstand ich, wie es sich anfühlt, das Gewicht eines erregten Kerls auf dem Körper zu haben. Ein Mann, der dich nur verschlingen will, der dich nur ficken will, der nur irgendwo in dir sein Sperma loswerden will, der nicht an morgen denkt, weil es kein morgen gibt. Er verschlang meinen Schwanz gierig und drückte meine Hoden mit einer Kraft, die an Schmerz grenzte. In jener Nacht entdeckte ich, dass genau dosierter Schmerz mich mehr anmachte als jede sanfte Liebkosung. Während er mir den Schwanz blies, begann er mit der anderen Hand, mich langsam mit einem Finger zu öffnen.

Ich war im Himmel. Seine Hüfte schaukelte über meinem Gesicht in einem gemächlichen Rhythmus, sein Schwanz kam in meinen Mund hinein und wieder heraus, und ich küsste seine Oberschenkel, knetete seine Arschbacken, fuhr mit der Zunge über seine Hoden. Er fickte mich mit dem Mund und öffnete mir gleichzeitig mit den Fingern den Arsch, und wir beide schwitzten, als wären wir seit einer Stunde am Rennen.

Wir rollten uns herum. Ich ritt ihn. Ich wollte ihn von oben nehmen, während ich diese Brust streichelte, während ich ihn auf den Mund küsste, während seine großen Hände meine Taille festhielten. Sein Schwanz mit Kondom glitt ohne Widerstand hinein. Ich stöhnte ungeniert auf. Ich zog alle Grimassen, die ich aufgespart hatte. Er fragte mich ins Ohr, mit dieser rauen Stimme, ob ich mich sehr wie eine Schlampe auf ihm fühle. Es war das erste Mal, dass mich ein Typ beim Ficken in der weiblichen Form ansprach, und zu meiner Überraschung löste das etwas in mir aus, von dem ich nicht wusste, dass ich es hatte.

—Ich fühle mich wie eine verdammte Schlampe, Daddy — antwortete ich —. Gefällt dir deine Schlampe? Gefällt dir, wie deine Schlampe dir den Schwanz gelutscht hat? Fick mich, fick deine Schlampe, füll mich, gib’s mir mit allem, lass mich stöhnen wie die Schlampe, die ich bin. Mach mich hart ran, ich will spüren, wie deine Eier gegen meine Arschbacken schlagen. Genau so, Daddy, genau so.

Er stieß mit einer Kraft in mich, die mir die Luft nahm. Er half sich mit diesen Oberschenkeln, die ich mit Küssen bedeckt hatte, um mir seinen Schwanz bis zum Anschlag reinzujagen, und packte meine Taille mit beiden Händen, um den Rhythmus vorzugeben. Immer wieder ließ er mich los, um mich zu wichsen, aber ich flehte ihn mit der schmutzigsten Stimme, die ich hervorbringen konnte, an, nicht aufzuhören, mich weiter zu ficken, ich wolle spüren, wie er in mir wächst, ich wolle, dass er in mir kommt. Ich zwickte ihm in die Brustwarzen, grub die Nägel in seine Brustmuskeln. Wir waren wahnsinnig.

Als er schneller wurde, wusste ich, dass er kurz davor war. Ich stieg von ihm herunter, zog ihm das Kondom mit einem Ruck ab und nahm seinen Schwanz rechtzeitig in den Mund. Eins, zwei, drei, vier, fünf, bis zu neun lange, dicke Schübe. Er füllte meinen Mund mit warmem, salzigem Sperma. Ich kostete es in Ruhe, während ich mich ohne Hast weiter selbst wichste, ohne schon kommen zu wollen, weil ich wollte, dass dieser Moment anhielt. Ich schluckte es schluckweise. Als er wieder etwas Luft bekam, ging er ohne Aufforderung hinunter und begann, mir mit einer Verzweiflung zu blasen, die mich überraschte. Wenige Sekunden später kam ich ihm in den Mund. Er kam wieder hoch, küsste mich und ließ mich meinen eigenen Geschmack vermischt mit seinem kosten.

Wir umarmten uns, durchnässt von Schweiß, Speichel, von allem. Es dauerte, bis sich unsere Atmung beruhigte. Dann, ohne ein Wort, gingen wir wieder in den Sechzigneun. Diesmal kam er schneller, auf mir liegend, während er mich erneut mit dem Mund nahm. Kaum war er fertig, drehte ich ihn um, setzte ihm ein neues Kondom auf und fickte ihn selbst. Ich packte seine Taille und stieß mit voller Kraft zu. Seine Stöhnlaute waren tief, laut, ohne jede Pose. Wir beide schwitzten, als würden wir kämpfen. Als ich kam, war es so viel, dass das Kondom überlief. Was übrig blieb, strich ich ihm auf die Arschbacken und küsste sie, bis uns der Schlaf übermannte.

Wir deckten uns mit dem geflickten Laken zu und dösten umarmt ein, er mit dem Rücken zu mir, seine Arschbacken an mich gepresst. Ich konnte ihm noch eine Hand über die Brust legen und spüren, dass sein Herz immer noch heftig schlug. Ein drittes Mal, vor dem Morgengrauen, verfingen wir uns wieder in einem Sechzigneun und füllten uns gleichzeitig den Mund. Danach konnte ich nicht mehr. Ich war völlig fertig.

***

Ich verließ das fast grauenhafte Hotel in den ersten grauen Lichtstreifen der Morgendämmerung, wenn auf der Straße nur noch Lieferanten, Straßenreiniger, Nachtschwärmer wie ich und gelegentlich ein Taxifahrer unterwegs sind, der nach den letzten Feiernden jagt. Ich wusste nicht, ob ich ihn wiedersehen würde. Am wahrscheinlichsten war, dass nicht: Mit neunzehn zählt Neuheit mehr als Beständigkeit, und ich hatte damals noch eine sehr lange Liste an Neuheiten vor mir. Wirklich kümmern tat mich das nicht. Ich fühlte mich sicher, fast überheblich, überzeugt davon, dass ich diese Heldentat so oft wiederholen konnte, wie ich wollte.

Ich ging langsam bis zur Allee, spürte die frische Luft im Gesicht, den schmerzenden Hals, die schweren Oberschenkel, ein Lächeln, das sich nicht auslöschen ließ. Ich lebte ein geheimes Leben, und das gab mir das Gefühl, lebendig zu sein, wichtig, im Besitz von etwas, das niemandem sonst gehörte. Viele Jahre später denke ich immer noch, dass jene Morgendämmerung eines der allermeisten Dinge war, die ich je erlebt habe, und deshalb schreibe ich sie heute auf: damit sie irgendwo existiert, nicht nur in meinem Kopf.