Mein erstes Mal war mit dem Vater meiner besten Freundin

Was ich erzählen werde, ist wahr, und ich habe es nie jemandem erzählt, nicht einmal den Freundinnen, mit denen ich fast alles teile. Ich heiße Carla, bin sechsunddreißig Jahre alt und seit Kurzem Mutter. Ich führe ein ganz gewöhnliches Leben, aber innerlich habe ich mich nie ganz gewöhnlich gefühlt, und vor Kurzem habe ich verstanden, dass ich es in Worte fassen musste, um mich endlich gehört zu fühlen.

Ich war neunzehn, als es passierte. Es war die Hochzeit einer meiner besten Freundinnen, auf einem Landsitz außerhalb der Stadt, von denen mit dem staubigen Innenhof und den mit Lichtern behangenen Bäumen. Es wurde groß gefeiert, mit Musik aus den Lautsprechern, Wein, der nie ausgeht, und der ungeordneten Freude einer ganzen Familie, die seit Wochen auf diese Nacht gewartet hatte.

Bis dahin hatte ich nur Freunde gehabt, mit denen man sich an der Hand hielt und Küssen, die kaum ein bisschen heißer wurden, aber mehr nicht. Ich war Jungfrau, und zwar ohne Schuldgefühl und ohne Dringlichkeit, einfach weil noch niemand aufgetaucht war, der mich dazu gebracht hätte, es nicht mehr zu sein.

In jener Nacht, während die anderen tanzten und lachten, auf den Stühlen rund um den Hof sitzend, lief ich hin und her und stellte mich dumm. Der Alkohol lockerte die Leute auf, und hin und wieder stand jemand mit einer Ausrede auf, um in den dunklen Ecken des Hauses zu verschwinden. Ich sah Paare, die an die Wände gepresst waren, ein Mädchen auf den Knien im Halbdunkel, das einem Typen am Türrahmen hing und ihm den Schwanz lutschte, und ich sah auch mehr als einen Fremden, der die Unachtsamkeit einer viel zu betrunkenen Frau ausnutzte. Ich sah all das mit einer Mischung aus Scham und Neugier, die ich nicht zuzugeben wagte, und spürte eine Hitze zwischen den Beinen, die ich nicht einmal auszusprechen wagte.

Was mich allerdings überraschte, war die Aufmerksamkeit eines älteren Mannes. Es war der Vater meiner Freundin, ein fast fünfzigjähriger Witwer, der keine Gelegenheit ausließ, mit mir zu reden oder mich zu loben. Nie war er grob. Seine Tochter war immer in der Nähe, und er achtete darauf, nicht zu weit zu gehen, aber in der Art, wie er mich ansah, lag etwas, das mich auf eine Weise nervös machte, die ich nicht benennen konnte. In jener Nacht erfuhr ich zwischen dem Lachen der Onkel, dass er in seiner Jugend im Dorf den Ruf eines Frauenhelden gehabt hatte. Ich lachte mit allen, aber die Information blieb an mir hängen.

Ich war ein Mädchen aus der Stadt, mit einem schon ausgebildeten Körper und breiten Hüften, die durch die schmale Taille noch großzügiger wirkten. Meine Brüste füllten das Oberteil auf eine Weise, die kein Kleid je ganz verbergen konnte. Ich hatte es durch Komplimente auf der Straße gelernt, durch die Begrüßungen von Männern, die sich mit irgendeinem Vorwand näherten, um zu prüfen, ob ich leicht zu haben war oder ob sich der Versuch lohnte. Mit neunzehn verstand ich die Wirkung, die ich ausübte, noch nicht ganz, aber ich begann sie zu ahnen.

***

Gegen drei Uhr morgens war die Feier etwas anderes. Die meisten waren gegangen, und die, die noch blieben, waren betrunken oder halb eingeschlafen auf den Sofas. Die Musik lief noch, aber keiner tanzte mehr. Meine Freundin, ziemlich betrunken, hatte sich schon vor einer Weile zurückgezogen, um das Bett herzurichten, in dem wir beide schlafen sollten. Weil sie nicht zurückkam, stand ich auf, um sie zu suchen.

Ihr Vater war es, der auf mich zukam. Don Esteban sagte mir, seine Tochter sei bereits eingeschlafen, und man habe mir das Zimmer ganz hinten im Hof vorbereitet, eines mit eigenem Bad, das man zum Aufbewahren von Kisten benutzte, in dem aber ein fertiges Bett stand. Ich hatte Angst vor der Uhrzeit und vor dem Gedanken, so weit weg vom Haus allein zu bleiben, mit dem Risiko, dass irgendein Betrunkener da draußen herumbrüllen könnte. Er merkte es.

—Ich begleite dich, ich will nicht, dass du dich verläufst —sagte er und bot mir seinen Arm an.

Der seitliche Weg hatte kein Licht. Wir gingen im Halbdunkel, und ich klammerte mich stärker als nötig an seinen Arm, denn die Wahrheit war, dass auch mich der Wein benommen gemacht hatte und meine Beine mir nur unbeholfen gehorchten. Ich fühlte mich auf seltsame Weise sicher. Sein Arm war fest, seine Stimme ruhig, und zum ersten Mal in der Nacht hatte ich keine Angst mehr.

Das Zimmer lag am Ende des Grundstücks. Als wir ankamen, bat ich ihn, noch einen Moment zu bleiben, bis ich es mir bequem gemacht hätte, denn der Gedanke, die Tür zufallen zu hören und allein zu bleiben, jagte mir Schauer über den Rücken. Er trat ein, ließ die Tür einen Spalt offen und setzte sich an den Bettrand, in respektvollem Abstand.

—So besser? —fragte er.

—So besser —sagte ich und setzte mich neben ihn.

Ich weiß nicht genau, wer angefangen hat. Ich weiß, dass irgendwann seine Hand auf meiner lag und ich sie nicht wegzog. Ich weiß, dass er sich langsam zu mir neigte, mir alle Zeit der Welt ließ, mich abzuwenden, und dass ich mich nicht abwandte. Der erste Kuss war langsam, fast eine Frage. Der zweite stellte keine Fragen mehr. Seine Zunge schob sich zwischen meine Lippen, suchte meine, und ich spürte, wie mein ganzer Körper plötzlich nachgab.

Das sollte nicht passieren, dachte ich, und küsste ihn trotzdem weiter.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre, sag ich es und hör auf —murmelte er an meinem Hals entlang—. Ein Wort, und ich gehe.

—Ich will nicht, dass du aufhörst —antwortete ich, und meine eigene Stimme überraschte mich.

***

Er legte mich mit einer Ruhe ins Bett, die ich von Jungs in meinem Alter nicht kannte. Er hatte es nicht eilig, er war nicht unbeholfen. Er wusste genau, wohin er die Hände legen musste, und, was für meine Fassung noch schlimmer war, er wusste auch genau, wann er sie nicht dorthin legte. Er öffnete mir die Bluse Knopf für Knopf, ohne mich aus den Augen zu lassen, und als meine eng im BH eingesperrten Brüste zum Vorschein kamen, stieß er die Luft langsam aus, als habe er sich gerade eben noch zusammenreißen müssen.

—Schau dir an, was du da drin hast —sagte er und strich mit dem Daumen über den Stoff—. Damit macht man jeden verrückt.

Er schob mir den BH herunter und saugte erst an der einen, dann an der anderen Brustwarze, lange, zog sie mit den Zähnen so weit, dass mir ein Keuchen entfuhr. Sie waren hart, geschwollen, pochtend. Er fuhr mit der Zunge um den Warzenhof, biss kaum merklich, und mit der anderen Hand machte er bereits meine Hose auf. Er zog sie mir langsam bis zu den Knöcheln hinunter, während er mir in die Augen sah, auf ein Nein wartend, das nicht kam. Mein Höschen, weiß und klein, war klatschnass, und er merkte es, kaum berührte er es mit den Fingern.

—Du bist völlig nass —murmelte er—. Ich hab dich noch nicht mal richtig angefasst.

Er schob zwei Finger unter den Stoff und strich mir über die Fotze, auf und ab, spürte, wie sie ihn annahm. Er führte sie sich zum Mund und lutschte sie vor meinen Augen ab, ohne mich anzusehen, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu laut zu stöhnen. Noch nie hatte mich jemand so angesehen, als wäre ich etwas zum Essen.

Er drehte mich sanft herum, bis ich auf den Knien auf dem Boden lag, mit der Brust auf der Matratze und dem Arsch zu ihm hochgereckt. Er riss mir das durchnässte Höschen von den Beinen und warf es auf den Boden. Mit beiden Händen spreizte er mir die Arschbacken, und ich spürte seinen Mund an der Stelle, an der mich noch nie jemand berührt hatte. Seine Zunge, heiß und präzise, drang mit einem Schlag in meine Möse ein und entriss mir ein Stöhnen, das ich nicht zurückhalten konnte. Ich klammerte mich an das Laken und vergrub das Gesicht darin, damit man es nicht hörte, obwohl niemand in der Nähe war, der mich hätte hören können.

—So, ganz ruhig —sagte er mit dieser rauen, tiefen Männerstimme—. Lass dich gehen, wir haben es nicht eilig.

Er machte sich daran, mich ganz aufzufressen, ohne jede Scham. Er leckte mich von unten nach oben, mit langer Zunge, blieb am Kitzler stehen und saugte daran, bis ich den Arsch hob und ihn suchte, und dann ging er wieder hinunter und schob mir die Zunge so tief hinein, wie er nur konnte. Danach ging er höher, mit der Zungenspitze fand er die andere Öffnung und probierte auch sie aus, zuerst mit meiner Angst und dann mit einem Zittern, von dem ich nicht wusste, woher es kam. Ich hatte mir nie vorgestellt, dass so etwas mir Lust bereiten könnte. Er tat mir Dinge, von denen ich nicht einmal wusste, dass man sie überhaupt tut.

Ich hatte zwar noch nie gefickt, aber ich hatte mich allein berührt und kannte das Vergnügen, selbst zum Höhepunkt zu kommen. Das hier war anders. Das hier war zum ersten Mal zu wissen, welche Art von Verlangen ein Körper wie meiner in jemandem wecken konnte, und zu entdecken, dass dieses Verlangen mir den Gefallen vervielfacht zurückgab. Er wechselte ab: Er lutschte den Kitzler, bis ich am Rand war, und dann ließ er nach, ließ mich warten, zwang mich, ihn mit einer Geduld zu begehren, die fast grausam war. Ich bat ihn, nicht aufzuhören, bat ihn leise, fast flehend, und er lachte an meiner Fotze und spielte weiter mit mir, als hätte er die ganze Nacht Zeit.

Er drehte mich um und setzte mich an den Rand des Bettes. Er öffnete seinen Gürtel, zog Hose und Unterhose herunter, und da war er, hart, dick, größer als alles, was ich auf den wenigen Fotos gesehen hatte, die ich heimlich ausspioniert hatte. Er nahm ihn in die Hand und führte ihn an mein Gesicht.

—Probier ihn —sagte er—. Langsam, wie du willst.

Ich hatte in meinem Leben noch nie einen Schwanz geblasen. Ich streckte die Zunge heraus und berührte ihn nur leicht, zuerst die Spitze, und spürte den salzigen Geschmack der Flüssigkeit, die ihm schon herauslief. Ich öffnete ihn mit den Lippen und nahm ihn ein Stück in den Mund, und er legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur um mich zu führen, mir zu zeigen. Ich lernte in fünf Minuten, wofür andere Jahre brauchen. Ich lutschte die Eichel und kreiste mit der Zunge darum, schob ihn tiefer in mich hinein, bis ich würgen musste, zog ihn mit einem Faden Speichel wieder heraus und leckte ihm die ganze Länge von unten nach oben ab. Er stöhnte leise, schob mir die Haare aus dem Gesicht, um mich besser sehen zu können, und sagte Dinge, die meine Schenkel zusammenpressen ließen.

—So, Kleine, so … schau mal, wie gut dir mein Schwanz im Mund steht.

Als er kurz davor war zu kommen, hielt er inne. Er zog mich hoch, sprach mir ins Ohr.

—Ich werde dein Erster sein —sagte er—. Aber nur, wenn du es willst.

Ich atmete stoßweise, benommen von Wein und Lust, verwirrt und erregt zugleich. Ich dachte an meine Freundin, die auf der anderen Seite des Hofes schlief, ich dachte an alles, was an diesem Satz falsch war, und trotzdem hörte ich mich antworten.

—Versprich mir, dass niemand es je erfahren wird.

—Niemand —sagte er—. Nur wir beide.

—Dann mach es.

***

Er hob mich hoch und trug mich zum Bett. Wir küssten uns lange, ohne Eile, und er legte mich bäuchlings hin, mit einem Kissen unter der Hüfte, um mir den Arsch anzuheben. Er steckte mir den Schwanz nicht in die Fotze, wie ich mir tausendmal ausgemalt hatte, dass mein erstes Mal sein würde. Er suchte einen anderen Weg, langsamer, vorsichtiger. Er spuckte mir zwischen die Arschbacken und verteilte den Speichel mit den Fingern, strich mit dem Daumen über mein Loch, drückte leicht darauf, bis es nachgab. Ich spannte mich an, und er hielt inne.

—Ganz ruhig, atme mit mir —sagte er—. Es wird nicht wehtun, wenn du locker lässt.

Er schob zuerst einen Finger hinein, bis zur Hälfte, und bewegte ihn kreisend. Dann den ganzen Finger. Dann zwei, mit mehr Speichel, langsamer, bis ich mich nicht mehr wehrte und begann, mich selbst gegen seine Hand zu bewegen. Erst dann positionierte er sich hinter mir, legte die Spitze seines Schwanzes an mein Loch und drückte nur ein wenig.

Beim ersten Versuch spannte ich mich an. Beim zweiten entfuhr mir ein Aufstöhnen, und er zog sich zurück, spuckte noch einmal, drückte erneut. Beim dritten war er ganz in mir, und ich weinte eine Weile, nicht vor reinem Schmerz, sondern aus einer Mischung, die ich nicht entschlüsseln konnte, mit dem Schwanz eines erwachsenen Mannes an einem Ort, den noch nicht einmal ich selbst je berührt hatte, während er still hielt, wartete, mit einer festen Hand auf meiner Hüfte und der anderen, die meinen Rücken streichelte.

—Atme —sagte er—. Wenn du bereit bist, sag es mir.

Und als ich es sagte, begann er sich langsam zu bewegen, und was weh tat, hörte auf weh zu tun. Er glitt fast ganz heraus und drang wieder bis zum Anschlag ein, und mit jedem Stoß spürte ich, wie mein Körper sich ein wenig mehr öffnete, wie er lernte, ihn aufzunehmen. Er schob mir eine Hand unter den Bauch und suchte mit zwei Fingern meinen Kitzler, begann ihn im gleichen Rhythmus zu reiben, in dem er mir den Arsch nahm, und ich vergrub das Gesicht im Kissen, weil ich nicht aushielt, was ich fühlte. Es war von allen Seiten gleichzeitig zu viel.

Er bewegte sich über meinem Rücken, über meinem Hintern, und sagte mir ins Ohr Dinge, die mir noch nie jemand gesagt hatte, schmutzige Dinge, die mir unter anderen Umständen peinlich gewesen wären und mich in jener Morgendämmerung wie trockenes Holz entflammten.

—Was für einen Arsch du hast, Kleine, was für einen Arsch … schau, wie du ihn mir ganz schluckst.

—Härter —bat ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

—Härter willst du? Sag’s richtig.

—Fick mich härter.

Und er gab es mir. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, sie mir mit trockenen Stößen ganz tief hinein zu rammen, so dass seine Eier gegen meine Fotze schlugen und mir bei jedem Schlag ein Stöhnen entriss. Das Bett knarrte, das Kissen war vollgesogen mit Speichel und Tränen, und ich verlangte nach mehr. Ich verlangte, dass er weiter mit mir redete, dass er nicht aufhörte, und ich war überrascht von der Nutte, zu der ich mich in wenigen Minuten verwandelte.

—So viele Männer würden alles geben, um dort zu sein, wo ich jetzt bin —sagte er mir, mit vor Anstrengung abgehackter Stimme—. Eines Tages wirst du dich erinnern, wer dir das beigebracht hat. Wer dir als Erster den Arsch aufgerissen hat.

Und er hatte recht, denn hier bin ich und erinnere mich daran. Er strich mir über den Rücken, nahm mich sanft am Haar und zwang mich, den Kopf zu heben, damit er mein Gesicht sehen konnte, während er ihn mir weiter hinein schob. Seine Finger ließen den Kitzler nicht los, kreisten schnell, präzise, bis ich auf eine neue Weise zu zittern begann. Ich kam auf eine Weise, die ich nicht für möglich gehalten hätte, ein Höhepunkt, der nicht dort geboren wurde, wo ich dachte, dass solche Dinge geboren werden, sondern von diesem verbotenen Ort, mit dem Arsch voller Schwanz und seinen Fingern an meinem Kitzler. Ich explodierte ein, zwei, drei Mal hintereinander, schrie ins Kissen, presste ihn von innen mit einer Kraft zusammen, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte, und genau das brachte ihn zum Kommen, als er sich bis zum Anschlag in mich hineinsenkte, meine Hüften fest packte und sich in heißen Strömen in mir entlud, während er meinen Namen sagte, als wäre er ein Geheimwort.

Er blieb lange reglos auf mir liegen, der Schwanz noch in mir, und atmete mir in den Nacken. Dann zog er sich langsam heraus, und ich spürte, wie das Sperma zwischen meinen Arschbacken herunterlief und mir warm, dick auf die Schenkel tropfte. Er säuberte mich mit einem Handtuch, ohne Eile, und küsste mir dabei den Rücken, als wäre auch das Teil davon, mir etwas beizubringen.

***

Er blieb den Rest der Nacht bei mir. Er hielt mich im Arm, kümmerte sich um mich, und irgendwann vor dem Morgengrauen weckte er mich mit dem Mund zwischen den Beinen und ließ mich noch einmal kommen, langsamer, nur mit der Zunge, während ich noch halb schlief und nicht wusste, ob das ein Traum war oder die Fortsetzung derselben Sache. Danach brachte er mich im Auto zurück in die Stadt, bevor das ganze Haus aufwachte. Niemand erfuhr je, dass zwischen uns in jener Nacht etwas begann. Es dauerte fast zwei Jahre, heimlich, in Stundenhotels und gestohlenen Nachmittagen, von denen ich nie jemandem erzählte.

Ich habe es nie als Missbrauch erlebt. Ich habe mein Einverständnis mit allen Worten gegeben und bereue nichts. Es war zärtlich, auf seine Art war es schön, und es hat mir an meinem eigenen Körper Dinge gezeigt, die ich erst Jahre später wieder fühlen sollte. Ich habe Schluss gemacht, weil sich die Umstände geändert haben und weil ich mit der Zeit verstanden habe, dass diese Beziehung nirgendwohin führte. Sie fortzusetzen war nicht gesund, und das wusste ich allein, ohne dass es mir jemand sagen musste.

Später, an der Universität, lernte ich einen Jungen in meinem Alter kennen, mit dem ich eine normale Geschichte hatte, so eine, von der man laut erzählt. Aber jene Morgendämmerung im Zimmer ganz hinten gehört noch immer mir, nur mir, bis heute, an dem ich mich endlich getraut habe, sie zu erzählen. Der Rest ist eine andere Geschichte.