Mein Geständnis über den Pförtner aus dem siebten Stock

Ich heiße Carolina, bin dreiunddreißig Jahre alt und wohne im siebten Stock im Zentrum von Barranquilla, wo die Hitze einen wie ein trockener Schlag trifft, sobald man durch die Eingangstür des Gebäudes tritt. Die Leute hier sagen, ich trüge die Karibik in den Hüften, und ich bemühe mich nicht gerade, ihnen das Gegenteil zu beweisen. Ich tanze gut, lache laut, und dieser Körper, den ich habe, mit der schmalen Taille und allem anderen, was so großzügig ausgefallen ist, bleibt auf Familienfeiern nicht unbemerkt. Beim Essen passe ich schon auf, das muss ich zugeben, aber wer sagt schon Nein zu einer Butifarra am späten Nachmittag oder einem kalten Bier, wenn die Sonne zwischen den Jalousien hindurchscheint?

In meinem Alter habe ich gelernt, dass man einen guten Mann nicht an seiner Größe oder seinen ausgeprägten Bauchmuskeln misst, sondern daran, wie er dich behandelt, wenn du von deiner Wolke herunterkommst und ihn um ein Glas Wasser bittest. Das heißt nicht, dass ich im Bett nicht ein gut gehütetes Geheimnis unter dem Jeansstoff mögen würde. Diese rauen, schweigsamen Männer, die einem beim Öffnen der Hose einen Schwanz hervorzaubern, mit dem man nicht gerechnet hat: dick, schwer, von der Sorte, bei der man die Augen aufreißt und schlucken muss, bevor man ihn in den Mund nimmt. Am nächsten Tag völlig erledigt zu sein, mit schweren Beinen, einer gereizten Fotze und einem dämlichen Grinsen – für mich ist das eine Form von Poesie.

Deshalb ist mein Leben, obwohl ich Single bin, nicht gerade ruhig. Wozu den Dingen einen Namen geben? Mittwochs habe ich Mateo, der grob und schnell ist, mich auf den Bauch wirft, mir die Arschbacken auseinanderzieht und mich ohne viele Fragen in den Arsch fickt; und sonntags habe ich Esteban, der langsam wie ein Bolero ist und mir eine halbe Stunde lang die Fotze leckt, bevor er ihn mir reinsteckt. Zusammen organisieren die beiden meine Woche besser als jeder Terminkalender. Und das war’s. Bis zu der Sache mit dem Aufzug fand ich das ausreichend.

Es war ein ganz gewöhnlicher Dienstag, einer von diesen Tagen, an denen die Feuchtigkeit am Kleid klebt und das Zentrum zu gleichen Teilen nach Sancocho und Kanalisation riecht. Ich kam von der Arbeit, die Füße geschwollen, in jeder Hand eine Einkaufstüte, und die Absätze bohrten sich in mich. Der Aufzug war seit drei Tagen kaputt. Drei Tage.

—Don Hernán! —brüllte ich aus der Eingangshalle, verschwitzt, als hätte man mich mit einem Schlauch abgespritzt—. Ist dieses verdammte Ding schon wieder kaputt? Wofür kassieren die hier eigentlich Hausgeld?

Don Hernán kam aus seinem kleinen Zimmer neben dem Eingang, diesem würfelartigen Kabuff, das immer nach schwarzem Kaffee und nasser Erde roch. Er ist ein schlanker Mann um die fünfzig, mit breiten Schultern, die er sich über Jahre beim Schleppen von Umzügen und Möbeln antrainiert hat. Seine Haut ist von der Sonne gegerbt, seine Hände sind groß, und er hat ein schiefes Lächeln, weil ihm auf der linken Seite ein Backenzahn fehlt. Zu mir war er immer freundlich, aber respektvoll, ohne sich etwas herauszunehmen.

—Beruhigen Sie sich, Doña Carolina. Ich habe den Techniker schon angerufen. Er sagt, er kommt morgen.

—Morgen! —rief ich aus und übertrieb dabei meinen Akzent, weil wir Karibikleute noch karibischer werden, wenn wir sauer sind—. Morgen wache ich mit völlig zerstörten Beinen auf!

Er kratzte sich am Nacken und sah zu Boden. Ich bin nicht blind: Ich weiß, wann ein Mann versucht, nicht hinzusehen. Und Don Hernán versuchte mit aller Kraft, meine Beine nicht anzuschauen.

—Soll ich Ihnen mit den Tüten helfen?

—Ach ja, bitte. Gott möge es Ihnen vergelten.

Er nahm die beiden schwersten Tüten, die mit den Kartoffeln und der Yuca, und begann hinter mir heraufzusteigen. Ich ging absichtlich vor ihm, spürte seinen Blick auf meinem Rücken, meinen Hüften und weiter unten. Ich werde nicht so tun, als hätte mich das gestört. Eine Frau weiß, wann man ihre Rundungen vermisst. Und mit dreiunddreißig gefällt es mir immer noch zu wissen, dass mein Licht nicht erloschen ist.

Als wir im siebten Stock ankamen, keuchte ich, und sein Uniformhemd war schweißgetränkt an seinem Körper festgeklebt. Ich holte einen großen Geldschein aus meiner Handtasche.

—Nehmen Sie.

—Nein, Doña Carolina. Dafür bin ich doch da.

—Seien Sie nicht albern, nehmen Sie ihn —beharrte ich und steckte ihn ihm selbst in die Hosentasche.

Unsere Hände streiften sich. Eine halbe Sekunde lang. Aber in dieser halben Sekunde geschah etwas. Ich sah ihn an. Er sah mich an. Ich bemerkte, wie sich sein Kiefer anspannte, wie seine Stirn glänzte, wie sich seine Unterarme unter dem Stoff abzeichneten. Und ich bemerkte noch etwas: Als ich ihm den Geldschein in die Tasche steckte, hatten meine Knöchel einen harten, dicken Hügel gestreift, der nicht seine Brieftasche war. Ich zog die Hand langsam zurück, doch er sah, dass ich es bemerkt hatte. Eine merkwürdige, schwere Stille entstand. Er hustete, wandte den Blick ab und lief die Treppe beinahe im Trab hinunter.

Ich blieb im Flur stehen, den Schlüssel in der Hand, das Herz ein paar Schläge über dem Normalen und mit einer warmen Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln, die nicht von der Hitze Barranquillas stammte.

***

Danach wurde alles seltsam. Don Hernán begann, mich anzusehen, während er auf den Boden, die Decke oder die Topfpflanze in der Eingangshalle blickte. Auf alles, nur nicht auf mich. Und ich, die verdammte Sau, begann ihn, statt ihn in Ruhe zu lassen, immer weiter zu reizen. Aus Langeweile, um zu sehen, wie lange er durchhielt, um zu testen, ob meine Zündschnur noch brannte.

Ich ging in kürzeren Kleidern hinunter, an manchen Tagen ohne Höschen darunter, wohl wissend, dass er, wenn ich mich tief genug bückte, einen freien Blick auf meine rasierte Fotze bekommen würde. Ich bückte mich, um die Post aufzuheben, und ließ ihn bis zur Brustwarze in meinen Ausschnitt sehen. Ich fragte ihn nach dem Spiel am Sonntag, nur um zu hören, wie er stotterte. Er wurde tomatenrot, rückte unauffällig seinen Schwanz zurecht, der in seiner Hose immer dicker wurde, und antwortete einsilbig.

Eines Nachmittags kam eine riesige Kiste auf meinen Namen. Ein Couchtisch, den ich im Internet bestellt hatte.

—Doña Carolina, soll ich sie beim Pförtnerbüro stehen lassen, damit man sie später hinaufträgt?

—Ach nein, Don Hernán, helfen Sie mir bitte. Ich kann das nicht allein tragen.

Er seufzte ergeben. Er stieg die sieben Stockwerke mit der Kiste auf der Schulter hinauf, und ich folgte ihm, betrachtete seinen breiten Rücken, die angespannten Arme und den glänzenden Nacken. Als wir in der Wohnung ankamen, deutete ich ins Wohnzimmer.

—Soll ich Ihnen Wasser bringen? Sie haben es sich verdient.

—Keine Umstände, Doña Caro … —Er brach mitten im Satz ab. Caro. Noch nie hatte er mich Caro genannt. Immer Carolina, Doña Carolina, alles an seinem Platz. Ein kleiner und zugleich gewaltiger Ausrutscher.

Wir sahen einander an. Die Luft im Wohnzimmer wurde schwer. Man hörte nur das Surren der Klimaanlage und weit entfernt das Tropfen des Verkehrs auf der Hauptstraße.

—Caro? —wiederholte ich mit einem schiefen Lächeln—. Seit wann sind wir denn so vertraut, Don Hernán?

Er wurde rot und sah zur Tür, als würde er die Entfernung bis zum Ausgang berechnen.

—Verzeihung. Entschuldigen Sie. Das war keine Absicht.

Er wollte hinausstürmen. Ich kam ihm zuvor, schloss die Tür und hörte das Klicken des Riegels wie einen Schuss in einem Film.

—Entschuldigen Sie sich nicht —sagte ich leise—. Mir hat es gefallen.

Er blieb reglos stehen, als hätte man ihn am Boden festgenagelt. Ich sah seinen Puls am Hals schlagen. Er roch nach Schweiß vermischt mit billiger Seife, und, mein Gott, das machte mich an. Dieser kräftige, schweigsame, nervöse Mann machte mich an, der am Eingang meines Wohnzimmers stand, als wäre er in eine Kirche getreten.

—Doña Carolina … das sollte nicht … —murmelte er, ohne sich zu bewegen.

—Was sollte nicht? —Ich trat vor, bis ich nur noch eine Handbreit von ihm entfernt war. Ich strich ihm ein imaginäres Staubkorn von der Schulter—. Sie sind ein fleißiger Mann. Ehrlich. Stark.

Meine Hand blieb an seinem Arm, an diesem harten Bizeps. Er schloss die Augen und atmete zitternd aus. Ich ließ die Hand über seinen Unterarm und seine Hüfte hinabgleiten und legte sie, ohne lange darüber nachzudenken, auf seinen Hosenschlitz. Da war er: hart, dick, unter dem Uniformstoff pulsierend. Ein heiseres Knurren entfuhr ihm, als ich ihn über der Kleidung drückte.

—Seit Wochen sehe ich, wie Sie mich anschauen —fuhr ich fort, den Mund nahe an seinem Ohr, ohne seinen Schwanz loszulassen—. Gefällt Ihnen, was Sie sehen?

—Doña Carolina, bitte … —Seine Stimme klang halb wie eine Bitte, halb wie Ergebung.

—Ja oder nein, Don Hernán.

Er öffnete die Augen. Da waren keine Nervosität und keine Unsicherheit mehr. Da war Hunger. Derselbe Hunger, den ich verspürte und den ich so oberflächlich zu finden überrascht war.

—Ja —knurrte er—. Ja, es gefällt mir. Es macht mich verrückt. Seit Wochen wichse ich und denke dabei an Sie.

Dieses Geständnis war, als würde man den Verschluss von etwas lösen, das wochenlang unter Spannung gestanden hatte. Ich nahm seine schwielige Hand und legte sie auf meine Hüfte, auf die Rundung, die er so lange schweigend vermessen hatte. Er drückte mit einer Kraft zu, die mir den Atem raubte. Sofort glitt seine Hand hinunter und packte eine ganze Arschbacke unter meinem Kleid, drückte mit dieser groben Hand zu, die sonst Möbel schleppte. Er knurrte, als er feststellte, dass ich kein Höschen trug.

—Du Hure —murmelte er—, bist du so hinuntergegangen?

—Die ganze Woche bin ich so hinuntergegangen —sagte ich und biss ihm auf die Lippe.

Seine andere Hand schloss sich um meine Taille und zog mich ruckartig an sich. Sein Mund schmeckte nach Kaffee und müdem Mann, und wir küssten uns mit der Dringlichkeit zweier Menschen, die sich viel zu lange zurückgehalten hatten. Seine Zunge war dick und feucht, drang ohne zu fragen in meinen Mund ein, und ich saugte daran, als wäre sie nur ein Vorgeschmack auf das, was ich später noch von ihm lutschen würde.

Seine Hände wanderten ohne Erlaubnis und ohne Geduld über meinen Körper. Er zog den Ausschnitt meines Kleides mit einem Ruck hinunter und holte beide Titten heraus. Eine halbe Sekunde lang starrte er sie an, als hätte er einen Schatz entdeckt, dann beugte er sich hinunter und begann, sie hungrig zu lecken. Er nahm eine ganze Brustwarze in den Mund, biss hinein und leckte sie, während er meine andere Titte mit der freien Hand so fest drückte, dass ich aufstöhnte. Nichts an seinen Bewegungen war zärtlich: Es war aufgestautes Bedürfnis und ein gewisses ungläubiges Staunen darüber, dass es tatsächlich geschah.

—Ich träume seit Ewigkeiten von diesen Titten —murmelte er gegen meine Brust—. Wenn du dich bückst, um die Post aufzuheben, werde ich steif, während ich sie ansehe. Danach schließe ich mich im Bad ein und wichse, während ich an dich denke.

—Erzähl mir mehr —keuchte ich, drückte seinen Kopf gegen meine Brust und rieb mich an dem harten Wulst, der zwischen meinen Schenkeln gegen mich stieß.

—Ich stelle mir vor, wie ich ihn dir im Aufzug von hinten reinramme —fuhr er mit vollem Mund an meiner Titte fort—. Deine Hände am Spiegel und dein Kleid hochgeschoben. Die ganze verdammte Nacht denke ich daran.

—Halt den Mund und tu es.

Ich musste es nicht wiederholen. Er drehte mich halb herum, legte meine Hände nahe am Eingang gegen die Wand und schob mein Kleid über die Hüften. Ein heiseres Knurren entfuhr ihm, als er sah, dass dort nichts war – nur mein Arsch und die bereits klatschnasse Fotze, die zwischen meinen Schenkeln glänzte. Er ging abrupt in die Knie, zog meine Arschbacken mit beiden Händen auseinander und versenkte das Gesicht darin. Seine Zunge drang sofort ein, dick und nass, leckte von unten nach oben, von der Fotze zum Arschloch und wieder zurück. Ich presste die Stirn gegen die Wand und stieß ein langes Stöhnen aus, während ich auf den Absätzen zitterte.

—Ach, du Scheißkerl —keuchte ich—, ja, genau so, hör nicht auf.

Er fraß meine Fotze, als hätte er monatelangen Hunger gehabt. Er schob die ganze Zunge hinein, zog sie wieder heraus, saugte mit den Lippen an der Klitoris und drang wieder ein. Er schob mir zwei dicke Finger hinein, während er mich leckte, krümmte sie in mir und suchte nach dem Punkt, der mich die Knie hochziehen lässt. Ich drückte ihm schamlos den Arsch ins Gesicht und ritt seinen Mund gegen die Wand.

—Steck ihn jetzt rein —flehte ich—, steck ihn jetzt rein, ich halte es nicht mehr aus.

Er richtete sich auf, öffnete mit ungeschickten Fingern die Hose und zog sie bis zur Mitte seiner Oberschenkel hinunter. Ich blickte über die Schulter, und mir entfuhr unwillkürlich ein „Uff“. Er war dick, dunkel, von hervortretenden Adern durchzogen und schwer. Er packte seinen Schwanz mit einer Hand, rieb ihn von oben nach unten an meiner nassen Fotze entlang und bedeckte ihn mit meinen Säften. Dann nahm er mich mit der anderen Hand an der Hüfte in einem einzigen Stoß. Tief, brutal, ohne Vorspiel. Mir entfuhr ein Schrei, der nicht nur Lust war: Er war Überraschung, die schiere Rohheit des Augenblicks und das Gefühl, wie er mich von innen bis zum Grund aufsprengte.

—Ach, du verdammter Mistkerl, ist der groß —keuchte ich und bog den Rücken durch.

—Und der ganze ist für dich —knurrte er und packte meine Hüften mit beiden Händen.

Er begann sich in einem festen Rhythmus zu bewegen. Jeder Stoß ließ mich gegen die Wand prallen, meine Titten hüpften aus dem Kleid. Er zog sich fast vollständig zurück und stieß dann wieder hart bis zum Anschlag zu, bis seine Eier gegen meine Fotze schlugen. Ich biss mir auf die Hand, um nicht zu schreien, die Absätze fest in das Holz des Bodens gebohrt. Man hörte das feuchte Geräusch aufeinanderschlagenden Fleisches, das Schmatzen meiner nassen Fotze und sein kehliges Keuchen direkt an meinem Ohr.

—Seit Wochen will ich dir das antun —sprach er mir verschwitzt ins Ohr, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen—. Wenn du dich in der Eingangshalle bückst, wenn du in diesen kleinen Kleidern vorbeigehst, wenn du mich anlächelst … ich wollte dich in zwei Stücke reißen, du verdammte Hure.

—Dann reiß sie —antwortete ich und schob den Arsch nach hinten—, reiß sie bis zum Grund auf.

Er packte eine Handvoll meiner Haare und zog meinen Kopf nach hinten, während er mich weiter gegen die Wand fickte. Mit der anderen Hand suchte er meine Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, während er seinen Schwanz bis zu den Eiern in mich rammte. Es dauerte vielleicht eine Minute: Ich spürte, wie die Welle durch meine Beine nach oben stieg, das Zittern in meinem Unterleib, und kam mit einem Schrei in seiner Hand, wobei ich seinen Schwanz mit Krämpfen in mir festhielt, die er spürte und die ihm ein Brüllen entlockten.

—Du presst mich ganz fest —stöhnte er—, ich komme gleich. Wohin soll ich spritzen?

—In mich —sagte ich, ohne nachzudenken—, komm in mir, du Scheißkerl.

Das genügte. Er vergrub die Finger in meinen Hüften, stieß seinen Schwanz drei-, viermal bis zum Grund in mich und kam mit einem gedämpften Brüllen an meiner Schulter. Ich spürte den heißen Schwall, der mich Schlag für Schlag von innen traf, während er weiterstieß und sich vollständig in mir entleerte. Meine Beine zitterten. Wir blieben an die Wand gedrückt stehen, keuchend, seine Brust durchnässte meinen Rücken, sein Schwanz noch immer hart in mir vergraben.

Als er ihn herauszog, lief mir ein dicker Faden aus Sperma und Säften an der Innenseite des Oberschenkels hinunter. Er sah es, und ich sah, wie sich seine Augen wieder verdunkelten, als wollte er von vorn anfangen. Doch die Stille war schrecklich. Er zog seine Uniform hastig zurecht, wich meinem Blick aus, und die Scham kehrte wie eine Flut in sein Gesicht zurück.

—Ich … ich gehe jetzt.

Und beinahe floh er aus der Wohnung, ohne sich noch einmal umzusehen.

Ich rutschte an der Wand hinunter, bis ich auf dem Boden saß, das Kleid um die Taille zerknittert, die Titten noch immer draußen und die Fotze über das Parkett tropfend. Meine Beine zitterten, mein Kopf war leer. Was zum Teufel hatte ich getan? Mit dem Pförtner? Im Wohnzimmer? Ich musste gleichzeitig lachen und bekam einen Hitzeschub.

***

Die folgenden Tage waren eine höfliche Hölle. Don Hernán begrüßte mich wieder mit übertriebener Förmlichkeit, die nun von Angst durchzogen war. Ich verstand ihn und verstand ihn doch nicht. Was geschehen war, war wild und verdammt heiß gewesen, aber auch leer. Und entgegen allen Erwartungen wollte ich mehr. Ich wollte herausfinden, ob hinter dem nervösen Mann aus dem kleinen Kabuff mehr steckte als katholisches Schuldgefühl und ein williger Körper mit einem Schwanz, der meine Fotze drei Tage lang gezeichnet hatte.

Eine Woche später ging ich unter dem Vorwand hinunter, nach dem Wasser zu fragen. Er saß drinnen und sah sich auf einem kleinen Fernseher auf einem Regal ein Spiel an. Als er mich sah, wurde er steif.

—Doña Carolina.

—Don Hernán. Wir müssen reden.

—Hören Sie, was passiert ist … es war ein Fehler. Ich hätte das nicht tun dürfen. Sie sind eine Dame, und ich bin …

—Halten Sie den Mund —sagte ich, trat ein und schloss die Tür hinter mir.

Das Kabuff war winzig. Ein schmales Bett, ein Tischchen, ein Stuhl und in einer Ecke ein klappriger Ventilator. Es roch überall nach ihm: nach billiger Seife, ehrlichem Schweiß und aufgewärmtem schwarzem Kaffee.

—Glauben Sie, ich habe es aus Mitleid getan? Oder weil ich geil war und gerade niemand anderen zur Hand hatte?

Er wusste nicht, was er antworten sollte.

—Ich habe es getan, weil es mir gefallen hat —sagte ich—. Mir gefällt, wie Sie mich ansehen. Mir gefällt Ihre Kraft. Und mir hat gefallen, was in meinem Wohnzimmer passiert ist, auch wenn Sie danach weggelaufen sind, als wäre ich eine beleidigte Heilige. Seit einer Woche habe ich Ihren Schwanz im Kopf, hören Sie?

Seine Augen leuchteten für eine Sekunde auf. Dann wurden sie wieder trüb.

—Doña Carolina, das kann nicht sein. Sie und ich stammen aus verschiedenen Welten.

—Welten? Bitte, Don Hernán. Die einzigen Welten hier sind der siebte Stock und dieses Kabuff. Und dieses Kabuff finde ich interessanter.

Ich kniete mich vor ihn, während er auf dem Stuhl saß und die Hände um die hölzernen Armlehnen klammerte. Er sah mich an, als wäre ich eine Erscheinung.

—Wollen Sie mir etwa sagen, dass Sie seit jenem Tag nicht daran gedacht haben? Dass Sie nicht wollten, dass es wieder passiert?

Er schluckte. Er log nicht.

—Jeden Tag —sagte er beinahe flüsternd—. Jede Nacht. Ich wichse und denke daran, wie du mich zusammengepresst hast.

—Dann hören Sie auf, den Verrückten zu spielen.

Ich öffnete mit einer Ruhe, die mich selbst überraschte, den Reißverschluss seiner Hose. Ich schob die Hand hinein und holte seinen Schwanz heraus. Er war bereits halb hart, dick und warm in meinen Fingern. Er protestierte nicht. Er stieß nur ein leises Stöhnen aus, halb Wehklage, halb Ergebenheit und Dankbarkeit, während sich seine Finger um das Holz des Stuhls spannten. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze, spielte mit dem klaren Tropfen, der bereits hervorquoll, und verteilte ihn über seine ganze Eichel.

—Doña Caro … nicht hier … man kann uns sehen … —murmelte er, Panik und Verlangen vermischten sich in seiner Stimme.

—Seien Sie still —sagte ich sanft und beugte mich hinunter.

Als ich ihn in den Mund nahm, durchlief ihn ein Zittern von Kopf bis Fuß. Ein kehliges Knurren entfuhr ihm, das nicht nach ihm zu klingen schien. Seine Spitze füllte meinen Mund mit dem Geschmack von Haut und Salz, und ich ließ ihn langsam tiefer gleiten, nahm ihn so weit in mich auf, wie ich konnte, und spürte, wie er gegen meine Zunge wuchs, bis er hart wie ein Stein war. Der Fernseher kommentierte weiter das Spiel – ein absurder Kontrapunkt zu dem, was zu seinen Füßen geschah. Ich bearbeitete ihn mit einer Entschlossenheit, die ich mir selbst nicht zugetraut hätte, kostete ihn aus, bewegte meinen ganzen Mund auf und ab, presste die Lippen um den Rand seiner Eichel, spuckte absichtlich darauf, um ihn gleitfähig zu machen, und umfasste mit der Hand seine Basis.

Zuerst lutschte ich langsam, dann schneller. Ich machte absichtlich Geräusche und ließ den Speichelfaden über seine Eier laufen. Ich leckte die dicke Ader von unten nach oben, küsste seine Spitze, nahm seinen ganzen Schwanz wieder in den Mund, bis er mir am Rachen stieß und ich würgen musste. Er stieß ein langes, zitterndes Keuchen aus.

—Du verdammte Hure, nicht so … so halte ich das nicht aus …

Ich zog seinen Schwanz aus dem Mund und lächelte ihn mit glänzenden Lippen an.

—Genau darum geht es, Hernán.

Mit einer Hand packte ich seine Eier, massierte sie langsam und nahm ihn wieder in den Mund. Ich leckte seine Spitze, als wäre sie ein Bonbon, ließ die Zunge um seine Eichel kreisen und schluckte ihn dann erneut ganz hinunter. Ich spürte, wie sich seine Oberschenkel anspannten. Zögernd hob er die Hände und legte sie auf meinen Kopf, nicht um mich zu führen, sondern um sich zu vergewissern, dass die Szene wirklich stattfand und nicht wieder einer seiner Träume war. Dann, als er sich ergeben hatte, packte er mich am Haar und begann, meinen Kopf sanft zu bewegen, um den Rhythmus vorzugeben.

—Ja, Kleine, genau so —stöhnte er beinahe zu sich selbst—, lutsch ihn so.

Ich sah, wie sich sein Gesicht verwandelte. Er war nicht länger der schüchterne Pförtner. Er war ein Bulle, kurz davor, in dem Mund einer Frau zu kommen, die vor ihm niedergekniet war, ohne darum gebeten zu werden. Ich beschleunigte das Tempo. Ich strich mit dem Finger unter ihm entlang, zwischen seinen Eiern und seinem Arschloch, drückte dort zu, und er stieß ein gedämpftes Brüllen aus.

—Ich werde … —brachte er hervor.

Er wich nicht zurück. Ich drückte fester zu und beschleunigte den Rhythmus, bis sich sein ganzer Körper anspannte. Ich spürte den ersten Schwall dick und heiß an meinen Gaumen schlagen, dann einen weiteren und noch einen, während er ein langes, ersticktes Stöhnen ausstieß, das er zwischen den Zähnen gefangen hielt, damit es nicht durch das ganze Gebäude drang. Ich schluckte, so viel ich konnte. Ein wenig rann mir aus dem Mundwinkel und tropfte auf seine Hose. Ich lutschte weiter an seiner Spitze, bis ich die letzten Tropfen herausbekam und er mich am Kopf wegziehen musste, weil er es nicht länger aushielt.

Er sank gegen die Lehne zurück, keuchte und starrte mit völligem Erstaunen zur Decke.

Ich wischte mir mit dem Handrücken über den Mund und richtete mich auf. Ich sah, wie die Scham wieder in sein Gesicht trat. Ich kam ihm zuvor.

—Wenn Sie sich bei mir entschuldigen, werde ich wirklich sauer, Hernán.

Der Klang seines Namens, ohne „Don“, ließ ihn blinzeln. Er richtete sich auf und schloss mit unbeholfenen Fingern seine Hose.

—Aber … ich verstehe es nicht, Señora. Was wollen Sie von mir?

—Als Erstes will ich, dass du aufhörst, mich Señora zu nennen, wenn wir allein sind —sagte ich und setzte mich auf die Bettkante. Die Decke war rau und roch nach Weichspüler aus einer gelben Tüte—. Und zweitens will ich wissen, was sich hinter dem schweigsamen Mann aus der Pförtnerloge verbirgt.

Zum ersten Mal sah ich ein echtes Lächeln auf seinem Gesicht. Schüchtern, ein wenig unbeholfen, aber es machte sein ganzes Gesicht weicher.

—Da ist nicht viel, Doña … Caro. Ich arbeite, schlafe, sehe mir manchmal das Spiel an.

—Und du denkst daran, mich gegen die Wand in meinem Wohnzimmer zu rammeln —ergänzte ich mit dem ernstesten Gesicht, das ich zustande brachte.

Die Röte stieg ihm bis zum Haaransatz, doch diesmal hielt er meinem Blick stand.

—Ja. Daran auch. Und daran, dich im Aufzug von hinten zu nehmen. Und daran, dich auf diesem Bett auf mir zu reiten.

—Uff, pass auf, was du sagst —sagte ich, überschlug die Beine und ließ mein Kleid so weit hochrutschen, dass er sah, dass ich noch immer kein Höschen trug—, sonst lasse ich dich dafür bezahlen.

Damit war das Eis gebrochen. Von diesem Tag an begannen wir, nach Vorwänden zu suchen, um uns zu sehen. Ich ging zu ungewöhnlichen Zeiten hinunter, um „den Briefkasten zu überprüfen“, oder fragte nach einem Paket, von dem ich genau wusste, dass es nicht angekommen war. Er hingegen kam mit wachsendem Mut manchmal unter dem Vorwand herauf, einen tropfenden Wasserhahn oder eine flackernde Lampe überprüfen zu müssen, und endete dann mit dem Gesicht zwischen meinen Beinen auf dem Küchentisch oder damit, dass ich auf ihm auf dem Sofa ritt und sein Schwanz unter mir verschwand, während meine Titten vor seinem Gesicht hüpften. Die Treffen in seinem Kabuff waren kurz und von der Dringlichkeit erfüllt, nicht entdeckt zu werden. Schnell und schmutzig: Ich lag bäuchlings auf dem schmalen Bett, er hinter mir und stieß ihn bis zum Grund in mich, eine Hand auf meinem Mund, damit ich nicht schrie, während irgendein Nachbar durch die Eingangshalle ging. Aber es war nicht mehr nur roher Sex gegen die Wand.

Manchmal blieben wir danach fünf Minuten liegen und redeten. Er erzählte mir von seinem Dorf, von einem erwachsenen Sohn, der weit entfernt bei seiner Mutter lebte, und von den Wintern in Bogotá, als er dort als Wachmann gearbeitet hatte. Ich erzählte ihm, wie langweilig das Büro war, wie leer sich die Nächte im siebten Stock anfühlten, wenn ich die Lampe löschte und die Stille des ganzen Gebäudes hörte.

Und manchmal, wenn ich dort nackt auf einem schmalen Bett saß, das nach billiger Seife und nach uns beiden roch, während sein Sperma mir noch zwischen den Schenkeln hinunterlief, spürte ich, dass dieses Geständnis, das ich niemandem machen konnte, ausnahmsweise mir gehörte.