Ich lief die ganze Nacht, um den Vater meiner Freundin zu sehen

Ich lief in dieser Nacht durch so viele Straßenblocks, dass ich irgendwann aufhörte zu zählen. In meinem Kopf raste es, immer wieder dieselbe Leier: „Er ist der Vater deiner besten Freundin, du Idiotin. Er ist Lucías Vater. Was glaubst du eigentlich? Dass er dich so ansieht, wie du ihn ansiehst? Dass er den Altersunterschied und alles andere vergisst, nur weil dir danach ist?“ Aber meine Füße gehorchten nicht. Sie gingen allein weiter, über Avenidas, die ich nicht einmal erkannte, gegen all die Warnungen, die meine Mutter mir jahrelang eingetrichtert hatte.

Ab und zu regnete es, ein feiner Regen, der mich kaum nass machte, aber mein Kleid an meine Oberschenkel klebte. Die Strumpfhose war an den Knöcheln gerissen, und die Reibung der Schuhe hatte mir die Haut aufgescheuert. Jeder Schritt war ein Stich, als würde ich über Glasscherben laufen. Trotzdem hielt ich nicht an. Ich musste ihn sehen. Ich musste ihm ein letztes Mal in die Augen sehen und herausfinden, ob das, was ich an diesem Nachmittag in seinem Wohnzimmer empfunden hatte, während er mir einen Kaffee einschenkte und über irgendeinen Unsinn redete, echt gewesen war oder nur meiner Fantasie entsprungen.

Die Ecken waren voller Gestalten, die in Codes pfiffen, Stimmen, die mich aus dunklen Hauseingängen riefen. Ich beschleunigte nur meinen Schritt und sah geradeaus. Sein Gesicht war mir wie ein Leuchtfeuer mitten in der Nacht eingebrannt.

***

Die Wohnanlage von Herrn Mendoza lag auf der anderen Seite der Stadt. Eine weiße Pförtnerloge, zwei Wachmänner und eine Schranke. Als ich vor dem Pförtnerhäuschen stehen blieb, sah mich der Wachmann im Dienst an, als wäre ich ein Geist.

—Zu welchem Haus willst du, Mädchen? —fragte er.

Ich öffnete den Mund, aber es kam kein Wort heraus. Nur Gestammel, einzelne Silben, die keinen Sinn ergaben. Der Mann seufzte und wandte sich dem Telefon zu. Ich nutzte den Moment, in dem er mir den Rücken zukehrte, um außen am Gehweg schnell weiterzugehen, bis ich hinter einigen Bäumen verschwand.

Ich ging am Zaun entlang, bis ich die dunkelste Stelle des Gitters gefunden hatte. Dort lehnte eine Holzplatte am Zaun, wie man sie für Kletterpflanzen benutzt. Sie würde mir als Leiter dienen. Ungeschickt begann ich hinaufzusteigen, die Hände zitternd, die Beine schwer, als würde ich sie durch Schlamm ziehen. Zweimal blieb mein Kleid hängen, und ich musste daran zerren, bis es nachgab. Halb tot und keuchend erreichte ich die Oberkante – und sah dann die Überwachungskamera, die direkt auf mein Gesicht gerichtet war.

Eine Stimme aus dem Lautsprecher befahl mir, herunterzusteigen. Ich schloss die Augen und sprang.

***

Der Busch, in dem ich landete, war kein Busch, sondern ein Haufen Dornen, der wie eine Zierpflanze aussah. Ich fiel unglücklich auf den Hintern und versank bis zur Taille zwischen Ästen, die sich in meinem Kleid und meiner Haut verhakten. Der Schmerz im Steiß raubte mir den Atem. Als ich mich endlich befreit hatte, rann mir aus einem Dutzend kleiner Schnitte Blut über die Beine.

Ich hatte keine Zeit, mich zu untersuchen. Ich hörte Hunde bellen, Lichter anging, Rufe. Ich rannte los. Ich sprang über ein Blumenbeet, wich einem dunklen Swimmingpool aus, stieß mir das Knie an einer Bank und lief weiter. An den Geranientöpfen, um die er sich sonntags selbst kümmerte, erkannte ich die Fassade von Herrn Mendozas Haus. Ich erreichte die Tür und hämmerte auf die Klingel, als hinge mein Leben davon ab.

Eine riesige Hand packte mich am Unterarm. Der größte Wachmann, der mit den buschigen Augenbrauen, hatte mich eingeholt und begann, mich wie ein Tier zurückzuzerren. Ich klammerte mich mit beiden Händen an den Türgriff.

—Ich will ihn doch nur sehen! Lassen Sie mich ihn sehen, bitte! —schrie ich mit brüchiger Stimme.

Und dann öffnete sich die Tür.

***

Das warme Licht des Wohnzimmers ergoss sich über die Veranda. Einen Moment lang erstrahlte ich ganz vor Hoffnung und war bereit, vor Erleichterung zu weinen. Aber derjenige, der geöffnet hatte, war nicht er. Es war eine Frau. Groß, mit hochgestecktem Haar und dunkelroten Lippen. Sie trug einen Seidenmorgenmantel, der den Ansatz ihres Dekolletés sehen ließ und weiter unten den dunklen Schatten ihrer Brustwarzen, die sich unter dem Stoff abzeichneten. Sie sah mich an wie einen Straßenköter, der den Teppich beschmutzt.

Das Messer bohrte sich ohne Vorwarnung in meine Brust.

Ich sah auf die Hausnummer, die Fußmatte, die Geranientöpfe, auf alles, und wünschte mir, es wäre ein Irrtum. Das war es nicht. Es war sein Haus. Und diese Frau war um drei Uhr morgens darin, so gekleidet, mit dem Gesicht einer, die gerade von einem Schwanz gestiegen war.

Ich hörte auf, mich zu wehren. Der Wachmann riss mich vom Türgriff los und schleifte mich bis zum Eingang der Wohnanlage, wo bereits die Lichter eines Streifenwagens blinkten. Mit den Händen auf dem Rücken ging ich barfuß weiter, während die Nachbarn im Schlafanzug herauskamen und mich mit ihren Blicken verurteilten.

Sie setzten mich ins Polizeiauto. Durch die beschlagene Scheibe sah ich ihn. Herrn Mendoza, in Pyjamahose und T-Shirt, wie er sich zwischen den Leuten hindurchdrängte, um zum Beamten zu gelangen. Er redete hastig und gestikulierte mit den Händen. Ich konnte ihn nicht hören. Ich sah nur, wie er wild gestikulierte, auf den Streifenwagen zeigte und sich die Hände an den Kopf schlug.

Der Beamte öffnete die Tür und deutete mit dem Finger auf mein Gesicht.

—Kennst du diesen Mann, Mädchen?

Ich nickte.

—Bist du gekommen, um seine Tochter zu sehen?

Ich nickte wieder, obwohl es gelogen war.

—Weißt du, wie spät es ist? Weißt du, was für einen Skandal du veranstaltet hast?

Ich senkte den Blick. Meine Augen waren voller Tränen, aber zum Weinen hatte ich keine Kraft mehr.

—Steig aus. Er kümmert sich darum. Verschwinde, bevor ich es mir anders überlege.

***

Herr Mendoza packte mich im Nacken wie eine schlecht erzogene Hündin und führte mich wortlos zu seinem Haus. Seine grünen Augen schleuderten jedem Nachbarn, der es wagte, auf unserem Weg einen Kommentar abzugeben, Dolche entgegen.

Als wir eintraten, wartete die Frau mit dem Dekolleté mit verschränkten Armen.

—Wer ist dieses Gör? —fragte sie flüsternd, ohne ihre Wut zu verbergen.

—Sie ist eine Freundin von Lucía.

—Von deiner Tochter? Und was macht sie um diese Uhrzeit allein und so hier?

—Renata, lass mich das regeln. Bitte.

—Regeln? Sieh sie dir an! Sie ist schmutzig und blutverschmiert, ich weiß nicht, was mit ihr los ist. Ruf ihre Eltern an, damit sie sie abholen.

—Die Situation bei ihr zu Hause ist kompliziert. Ich kann sie nicht so wegschicken.

—Heute sollte es passieren. Nach drei Monaten sollte es heute Nacht endlich passieren. Drei Monate habe ich mich danach gesehnt, dass du ihn mir reinsteckst, und du machst wegen dieser Göre alles kaputt?

—Ich weiß. Ich schwöre, ich entschädige dich. Nächste Woche, wo du willst. Ich ficke dich bis zum Anschlag, wenn du willst zwei Tage hintereinander. Aber jetzt kann ich nicht. Es ist, als wäre sie meine Tochter.

—Dann hättest du zulassen sollen, dass die Polizei sie mitnimmt. Aber natürlich ist sie die Priorität. Nicht ich, nicht meine Muschi, nicht das, worüber wir gesprochen haben.

Sie ging mit einer angewiderten Grimasse an mir vorbei, die auch das Letzte in mir zerschmetterte. Sie nahm ihre Handtasche, öffnete die Tür und schlug sie so heftig zu, dass die Bilder an den Wänden wackelten.

Herr Mendoza blieb mitten im Wohnzimmer stehen und sah mich an. Ich konnte den Kopf nicht heben. Die zerrissenen Strümpfe klebten an meinen Schnitten, und zu allem Überfluss bemerkte ich, dass ich mich irgendwann vor Schreck ein wenig in die Hose gemacht hatte. Ich war feucht und wusste nicht, wie viel davon Urin und wie viel etwas anderes war, denn seit er die Tür mit der Hand in meinem Nacken geschlossen hatte, war mein Höschen völlig durchnässt. Wenn man mir das zwei Stunden zuvor gesagt hätte, hätte ich sterben wollen; jetzt setzte ich es einfach auf die Liste.

—Ich bringe dich ins Krankenhaus und danach nach Hause —sagte er knapp.

Ich bewegte mich nicht. Ich hob nicht einmal den Blick. Ich hörte ihn leise fluchen und das Wohnzimmer verlassen. Er kam mit einem Erste-Hilfe-Kasten zurück und setzte sich mir gegenüber an den niedrigen Tisch.

—Zieh die Strümpfe aus.

Ich gehorchte mit ungeschickten Fingern und versuchte, das Kleid nicht weiter als nötig hochrutschen zu lassen. Er zog Handschuhe an, öffnete eine Flasche Desinfektionsmittel und nahm mein rechtes Bein. Er hob es an und drehte es zur einen, dann zur anderen Seite, ohne mir ins Gesicht zu sehen. Seine Stirn war gerunzelt.

—Leg dich auf den Rücken.

Ich tat es. Das Sofa roch nach seinem Parfüm. Ich konzentrierte mich darauf, um nicht zu zittern.

Er begann mit den unteren Wunden an meinen Waden. Er säuberte sie, trocknete sie ab und legte Gaze darauf. Ich presste den Rock zwischen meine Schenkel, um die letzte Würde zu bewahren, die mir geblieben war. Jedes Mal, wenn er mit dem alkoholgetränkten Wattebausch darüberfuhr, biss ich mir auf die Lippe, um nicht vor Brennen zu stöhnen. Und um nicht aus einem anderen Grund zu stöhnen, denn das Brennen vermischte sich mit dem Kribbeln, das in meinem Inneren an meinem Oberschenkel hochstieg, sobald sein Daumen über die gereinigte Haut strich.

—Willst du mir sagen, was dir durch den Kopf gegangen ist? —fragte er, ohne mich anzusehen.

Ich öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Ich hatte keine Antwort, die nicht die Wahrheit gewesen wäre, und die Wahrheit konnte ich noch nicht aussprechen.

—Dreh dich um.

Ich drehte mich um. Ich lag bäuchlings, die Wange gegen den Samt des Sofas gepresst, und spürte die Wärme seiner Hand, die langsam meine Wade hinaufstrich, dann meinen Oberschenkel, bis kurz vor den Saum des Kleides. Meine Stimme hatte sich irgendwo in meiner Kehle verkrochen und kam nicht heraus. Mir entfuhr ein Keuchen, das ich als Seufzer zu tarnen versuchte. Ich weiß nicht, ob er es bemerkte. Ich weiß nur, dass seine Hand dort am oberen Teil meines Oberschenkels eine Sekunde länger blieb als medizinisch unbedingt nötig, die Finger gespreizt, fast meine Gesäßfalte berührend.

—Hast du weiter oben noch etwas?

—Nein … ich bin mir nicht sicher —log ich. In meiner rechten Pobacke brannte es stechend; ich wusste genau, wo.

—Fass dich an und sag es mir.

Ich führte die Hand nach hinten, tat so, als würde ich abtasten, und schwieg.

—Nein … ich weiß nicht …

—Mal sehen, lass mich nachschauen.

Er schob mein Kleid hoch, ohne zu fragen. Die Brise vom Fenster ließ die Haut meiner Beine, meiner Taille und meines Hinterns erschauern. Mein weißes Höschen lag sichtbar da, schlichte Unterwäsche, die mir an jedem anderen Tag lächerlich vorgekommen wäre und die jetzt, vorn durchnässt, an meiner Muschi klebte und jede Falte nachzeichnete. Ich schloss die Augen und biss in meinen Unterarm, betete, dass er nicht hinsah. Betete, dass er hinsah.

—Ja, meine Kleine. Hier ist eine.

Ich spürte die Kälte des Wattebauschs auf der brennenden Haut, dann den sanften Druck seines Daumens, als er die Umgebung säuberte. Um besser an die Stelle zu kommen, schob er den Stoff meines Höschens ein wenig zur Mitte. Kaum einen Zentimeter. Aber dieser Zentimeter raubte mir den Atem, denn der Rand des Höschens schob sich zwischen meine Pobacken und blieb dort, zeichnete die Furche nach.

—Du hast dir unten am Rücken einen Bluterguss zugezogen. Einen gewaltigen. Aber woran hast du nur gedacht, Mädchen?

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Ich spürte die Berührung seiner behandschuhten Hand, und mein ganzer Körper reagierte auf eine Weise, auf die er nicht reagieren sollte. Meine Brustwarzen waren hart gegen das Sofa gepresst, so hart, dass sie schmerzten. Zwischen meinen Beinen war es schlimmer: Jedes Mal, wenn er den Daumen über meine Pobacke bewegte, presste ich die Schenkel zusammen und spürte, wie meine Klitoris gegen die Naht des feuchten Höschens pochte. Ich hasste mich dafür. Und gleichzeitig wollte ich nicht, dass er aufhörte.

—Und was hast du getrunken? Sag mir die Wahrheit.

—Einen Likör von meiner Mutter.

—Um Himmels willen. Warum hast du so etwas getan?

—Ich war traurig.

—Traurig warum? So traurig, dass du nachts betrunken durch die Stadt läufst, über einen Zaun springst und dich dabei beinahe umbringst? Sieh mich an. Weißt du, in welche Schwierigkeiten du mich bringen kannst? Weißt du, in welche Schwierigkeiten du dich selbst bringen kannst?

—Ich weiß es. Es tut mir leid. Ich war eine Idiotin.

Er half mir, mich aufzusetzen. Er zog das Kleid herunter und bedeckte meine Beine mit einer Fleecedecke, die über der Rückenlehne gelegen hatte. Er zog die Handschuhe aus, warf sie in einen kleinen Beutel und setzte sich neben mich, die Hände auf den Knien. Er sah mich von der Seite an und wartete.

—Was war so dringend, Mädchen? Warum musstest du mich sehen?

Mein Herz pochte an meiner Schläfe. Eine Stimme in mir schrie: „Sag es endlich, sag es, du bekommst keine zweite Chance.“ Die andere flehte mich an zu schweigen. Ich holte Luft.

—Ich … ich empfinde etwas für Sie, Herr Mendoza.

Es entstand eine Stille, die Jahrhunderte dauerte. Ich wagte nicht, die Augen zu öffnen. Ich spürte, wie er sich auf dem Sofa zurechtrückte, die Ellbogen auf die Knie stützte und sich mit beiden Händen übers Gesicht fuhr.

—Etwas … in welchem Sinne?

Ich sah ihn an. Meine Augen brannten.

—In dem Sinne, in dem man jemanden ansieht, den man mag. In dem Sinne, in dem ich mich selbst anfasse und an Sie denke.

—Kind, nein. Dein Kopf spielt dir Streiche. Du bist verwirrt.

—Ich bin nicht verwirrt. Ich stecke mir die Finger hinein und denke an Ihren Mund. Jede Nacht. Nennen Sie das etwa Verwirrung?

Er stieß die Luft aus, als hätte man ihm einen Schlag in den Magen versetzt. Ich selbst war überrascht, dass ich es ausgesprochen hatte, aber nun gab es kein Zurück mehr.

—Sieh mich an. Das ist nicht möglich. Du weißt es. Du bist Lucías Freundin. Ich kenne dich seit Jahren. Um Himmels willen, ich habe dich aufwachsen sehen.

—Ich weiß das alles. Ich kenne jeden einzelnen Grund. Ich wiederhole sie mir jede Nacht im Kopf. Sie sind mir egal.

Er seufzte lang. Er legte eine Hand auf meine, auf meinem Knie, wie ein Vater, der eine Tochter trösten will, die eine Prüfung nicht bestanden hat. Aber es war nicht die Hand eines Vaters. Sie war warm und schwer, und seine Finger spreizten sich ein wenig zu weit, während die Daumenkuppe die Innenseite meines Oberschenkels unter der Decke streifte.

—Draußen gibt es jede Menge Jungen in deinem Alter. Du musst nur geduldig sein.

Ich begann zu weinen. Nicht das kontrollierte Weinen eines Mädchens, das die Starke spielt, sondern ein Weinen, das aus dem Innersten kommt und alles zerreißt. Er legte mir die Hand in den Nacken und zog mich an seine Brust. Er roch nach Seife und nach etwas, das ich nicht benennen konnte, etwas Männlichem, Dichtem und Salzigem, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich umarmte ihn mit den wenigen heil gebliebenen Armen und presste dabei unwillkürlich meine Hüfte gegen seine. Ich spürte die Beule. Sie war hart. Unter der Pyjamahose zeichnete sich sein schwerer, zur Seite liegender Schwanz ab, und ich spürte ihn ein-, zweimal gegen meine Hüfte pochen.

—Beruhige dich, alles ist gut.

Doch auch seine Stimme brach.

—Ich bin ein alter, verbrauchter Mann. Du fängst gerade erst an. Du verdienst jemanden Frischen, nicht so etwas wie mich.

Ich wollte ihm entgegenschreien, dass mir sein Alter egal war, dass mir auch egal war, was die Leute sagen würden, dass ich keinen frischen Jungen wollte, sondern ihn, dass ich den Schwanz wollte, den ich an mich gepresst spürte. Aber meine Stimme versagte. Ich ließ mich gegen ihn legen, auf seinen Arm, während eine seiner Hände meinen unteren Rücken streichelte, mit diesem warmen Druck, den nur große Männer haben, und dabei immer weiter nach unten wanderte, bis zum Ansatz meines Hinterns.

—Ich liebe Sie, Herr Mendoza.

—Ach, meine Kleine. Mach es dir nicht noch schwerer. Du leidest wegen etwas Unmöglichem.

Ich weinte noch heftiger. Er drückte mich fester an sich.

—Bitte, Mädchen, du bringst mich noch zum Weinen.

—Sagen Sie mir, dass ich nicht verrückt bin. Sagen Sie mir, dass Sie auch etwas gespürt haben. Nur ein bisschen. Ich flehe Sie an.

—Kind …

—Sagen Sie mir, dass Sie die Tür nicht nur aus Mitleid geöffnet haben. Sagen Sie mir, dass Sie das nicht für jede tun würden. Bitte. Ich halte diese Ungewissheit nicht mehr aus.

Er seufzte wieder, tief. Und dann sagte er mit einer Stimme, die nichts Väterliches an sich hatte, vier Worte.

—Du hast dich nicht geirrt, Kind.

Die Luft kehrte schlagartig in meine Lungen zurück.

—Ja, ich empfinde auch etwas für dich. Aber es ist unmöglich. Ich schwöre dir, es ist unmöglich.

Ich drückte mich mit all meiner verbliebenen Kraft an ihn. Das war die einzige Antwort, die in dieser Nacht für mich zählte. Danach konnten wir über das Unmögliche reden, über Altersunterschiede, die beste Freundin, über was auch immer. In dieser Nacht brauchte ich nur eines, und ich hatte es gehört.

Ich streichelte seine Wange mit dem Daumen. Ich strich über seinen Mundwinkel. Er sah mich mit glänzenden Augen an und wandte den Blick nicht ab. Von seinem Geständnis ermutigt, ließ ich die Hand über seine Brust und seinen Bauch nach unten gleiten und legte sie auf die Beule, die noch immer gegen seine Hose drückte. Sein Schwanz pochte unter meiner Hand.

—Mädchen, nein …

—Schhh.

Ich drückte sanft zu. Ich spürte, wie er noch etwas größer wurde und sich härter gegen den Stoff presste. Er packte mein Handgelenk – nicht, um meine Hand wegzuziehen, sondern um sie dort festzuhalten, als fiele ihm die Entscheidung schwer. Er schloss die Augen. Ein tiefes, raues Keuchen entwich seiner Kehle.

—Es ist unmöglich, meine Kleine. Es ist unmöglich —wiederholte er mit gebrochener Stimme.

—Dann lassen Sie mich nur einmal. Ein einziges Mal. Danach gehe ich und werde Sie nicht mehr belästigen.

—Du weißt nicht, was du verlangst.

—Doch.

Ich schob die Hand in seine Hose. Darunter trug er nichts. Meine Handfläche füllte sich mit heißer Haut, einem dicken, schweren Schwanz, dessen Eichel von einem Tropfen glänzte, der ihm entkommen war. Mir stockte der Atem. Noch nie hatte ich einen solchen Schwanz angefasst, so dick, so ausgesprochen männlich und groß. Ich umfasste ihn mit der ganzen Hand und bemerkte, dass ich die Finger nicht einmal schließen konnte.

—Ach, Kind —murmelte er und lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne.

Ich begann, seine Hand langsam zu bewegen, spürte, wie sich die Haut über dem harten Fleisch verschob. Bei jedem Abwärtsgleiten schwoll die Eichel in meiner Hand weiter an. Ich beugte mich zu seinem Ohr.

—Zeigen Sie es mir. Ich weiß fast nichts. Zeigen Sie es mir.

Da zerbrach sein Widerstand. Ich spürte, wie er nachgab. Mit derselben Hand, die mich zuvor vom Türgriff der Polizei weggezerrt hatte, packte er mich im Nacken und presste seinen Mund auf meinen. Es war kein väterlicher Kuss. Es war ein Kuss mit einer Zunge in meinem Mund, mit Zähnen, die meine Lippe streiften, und heißem Atem an meinem Gesicht. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und ließ ihn hinein.

Mit der anderen Hand schlug er die Decke auf und warf sie zu Boden. Er schob die Finger unter mein Kleid, direkt zwischen meine Beine, ohne Umwege. Er fand das durchnässte Höschen, und ein Stöhnen entwich ihm gegen meinen Mund.

—Du tropfst, Mädchen. Ganz nass. Alles wegen mir?

—Ja. Alles wegen Ihnen.

Er schob den Stoff zur Seite. Die Kuppe eines Fingers glitt zwischen meine Schamlippen und fand meine Klitoris. Ich fuhr auf dem Sofa hoch. Noch nie hatte mich dort jemand mit einem Finger berührt, der nicht meiner war, und schon gar nicht mit solcher Bestimmtheit. Er begann, langsame, enge Kreise zu ziehen, sah mir ins Gesicht und las darin, was er mit mir machte.

—Sieh, wie sich dein Mund verändert, wenn ich dich hier berühre.

—Herr Mendoza …

—Sag mir, wie du heißt, wenn du so bist. Sag mir deinen Namen.

Ich sagte ihn keuchend. Er wiederholte ihn an meinem Ohr, während der Mittelfinger langsam in mich eindrang, bis zum Anschlag, und wieder herausglitt, völlig glänzend.

—Sieh dich an. Du bist so eng. Du wirst mich umbringen.

Er schob zwei Finger hinein. Er öffnete mich und begann in einem Rhythmus zu stoßen, der mir die ersten echten Stöhner entlockte, jene, die ohne Erlaubnis aus der Kehle brechen. Meine Hand steckte noch immer in seiner Hose und bewegte seinen Schwanz in dem Rhythmus, den er in mir vorgab. Jedes Mal, wenn er die Finger hineinstieß, schloss ich die Hand fester um seinen Schwanz. Wir waren synchron, ohne darüber gesprochen zu haben.

—Zieh mir den Pyjama aus. Zieh ihn herunter.

Ich zerrte am Bund. Er hob die Hüfte, und die Hose rutschte bis zu seinen Knien. Da sah ich ihn zum ersten Mal ganz und aus der Nähe. Lang, dick, mit dicken Adern, die an der Seite emporliefen, und einer glänzenden, beinahe violetten Eichel. Einige Sekunden lang starrte ich mit offenem Mund hin.

—Was ist?

—Er ist größer, als ich gedacht habe.

Zum ersten Mal lächelte er, halbseitig. Er nahm meine Hand und legte sie wieder dorthin, diesmal ohne Stoff dazwischen, und zeigte mir, wie ich ihn halten, die Faust schließen und beim Hinuntergleiten zudrücken und beim Hochgleiten lockerlassen sollte. Ich gehorchte, als hinge mein Leben davon ab, es zu lernen. Ich ließ einen weiteren Tropfen an seiner Spitze entstehen und beugte mich, von etwas getrieben, das sich seit Monaten in meinem Kopf aufgebaut hatte, ohne lange nachzudenken hinunter und leckte ihn.

—Ach, verdammt noch mal, Kind.

Er nahm meinen Kopf mit beiden Händen, ohne ihn zu stoßen, sondern ihn nur zu halten. Ich fuhr mit der Zunge in Kreisen über seine Eichel und spürte, wie der Geschmack an mir haften blieb. Dann öffnete ich den Mund und nahm so viel von ihm hinein, wie ich konnte. Er passte nicht ganz hinein, nicht einmal annähernd. Er reichte bis zur Mitte, und schon stieß er an meinen Rachen, würgte mich. Ich hob den Kopf, atmete und beugte mich wieder hinunter. Ich lutschte an ihm und sah ihm dabei ins Gesicht.

—Ja, so, meine Kleine. Mit der Zunge darunter. Genau. Sieh mich an, während du ihn lutschst. Sieh mich an.

Ich sah ihn an. Seine grünen Augen waren so dunkel geworden, dass sie beinahe schwarz wirkten. Mit einer Hand führte er sanft meinen Kopf, mit der anderen steckte er mir den Daumen in den Mundwinkel, um meinen Mund weiter zu öffnen. Speichel rann ihm über das Kinn und über seine Eier. Ich hatte ihn völlig vollgesabbert, die Wangen eingefallen, und lutschte, als hätte ich nie etwas anderes getan.

—Hör auf. Hör auf, sonst komme ich dir in den Mund, und das will ich noch nicht.

Er zog mich an den Armen hoch und setzte mich rittlings auf seinen Schoß im Sofa. Er riss mir das Kleid über den Kopf. Ich saß nur noch mit dem zur Seite geschobenen Höschen da, der weiße BH war noch an. Er riss ihn mit einem Ruck auf und warf ihn zu Boden. Er sah meine kleinen Brüste mit den aufgerichteten Brustwarzen an und senkte den Mund direkt darauf.

—Wie schön du bist, Kind. Wie schön du bist.

Er saugte an einer Brustwarze, während er mit der Hand die andere Brust drückte. Dann wechselte er. Er biss ganz sanft hinein, zog mit den Zähnen daran, fuhr mit der flachen Zunge darüber und blies plötzlich darauf. Ich rieb mich auf seinem Schwanz, saß auf ihm und benetzte ihn mit meiner geöffneten Muschi. Seine Eichel lag direkt an meinem Eingang und glitt auf und ab über meine Klitoris. Jede Berührung entlockte mir ein höheres Stöhnen.

—Stecken Sie ihn rein. Bitte, mein Herr. Stecken Sie ihn rein.

—Bist du sicher?

—Ja. Ja. Ich flehe Sie an.

—Hat ihn dir schon jemand vorher reingesteckt?

—Einer. Nur einer. Und nicht wie Sie.

Er packte mich an den Hüften und hob mich ein paar Zentimeter an. Mit der anderen Hand führte er seinen Schwanz an meinen Eingang. Ich spürte, wie die dicke Eichel dagegen drückte und mich öffnete. Langsam senkte ich mich. Ich spürte, wie er eindrang. Ein Drittel. Die Hälfte. Ich bohrte die Nägel in seine Schultern und stieß einen erstickten Schrei aus.

—Warte, warte. Ganz ruhig. Dräng ihn nicht hinein.

—Aber … er passt nicht …

—Doch, er passt. Entspann dich. Atme. Genau. Jetzt senk dich noch ein bisschen weiter.

Ganz allmählich ließ ich mich tiefer sinken. Jeden Zentimeter spürte ich in mir, dick und heiß, wie er sich von allein bewegte. Als er ganz in mir war und ich mich bis zum Anschlag auf ihn gesetzt hatte, den Hintern an seinen Oberschenkeln, blieb ich zitternd und mit offenem Mund still sitzen.

—Sieh dich an. Ganz in dir. Braves Mädchen. Braves Mädchen.

Er packte mich an der Taille und begann, mich auf und ab zu heben, gab den Rhythmus vor. Ich ließ mich von ihm führen. Zunächst langsam, beinahe zärtlich. Dann erhöhte er das Tempo. Bei jedem Abwärtsgleiten stieß sein Schwanz gegen einen Punkt in mir, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte, und entlockte mir ein tiefes, fremdes Stöhnen.

—Ja, so ficke ich dich. Sieh nur, wie dein Körper davonfliegt.

Er saugte an meinen Brüsten, während ich auf ihm ritt. Ich stützte mich auf der Rückenlehne über seinen Schultern ab und ließ mich fallen, lernte, mich selbst zu bewegen. Irgendwann nahm ich die Hände von seiner Taille, ritt ihn selbst, hielt mich an der Rückenlehne fest und bewegte meinen Hintern kreisend vor und zurück, auf der Suche nach dem richtigen Winkel. Ich fand einen, bei dem ich die Zähne zusammenbeißen musste.

—Ah. Ah. Da. Genau da.

—Da, Kind? Trifft er dich da?

—Ja. Da. Hören Sie bitte nicht auf.

Er packte meinen Hintern mit beiden Händen und begann, mich in derselben Diagonale zu bewegen, drückte meine Pobacken zusammen und zog sie auseinander. Ich spürte die kühle Luft an meinem anderen Loch und bemerkte, dass er mich ganz geöffnet und entblößt hatte – und es störte mich nicht. Im Gegenteil.

—Ich komme. Ich komme, Herr.

—Ja, Kind. Komm. Komm auf meinem Schwanz. Meine kleine Muschi.

Es war, als hätte man mich an eine Steckdose angeschlossen. Meine Beine, mein Rücken, sogar mein Kiefer spannten sich an. Ich spürte, wie der Orgasmus aus meinem Inneren aufstieg, aus einer tiefen Stelle, die nicht die Klitoris war, und mich vollständig explodieren ließ. Ich presste meine Muschi mit aller Kraft um ihn und schrie gegen seinen Hals, biss ihm in die Schulter, um nicht den halben Block aufzuwecken. Er hielt mich fest, ließ mich auf ihm zittern und flüsterte mir „Ja, genau“ ins Ohr, während ich ihn weiter in Krämpfen zusammenpresste.

Als ich mich wieder entspannte, noch immer von ihm ausgefüllt und seinen Schwanz noch in mir, hob er mich vom Sofa, ohne ihn herauszuziehen. Bei jedem Schritt spürte ich ihn in mir. Er warf mich rücklings auf den Teppich. Er positionierte sich zwischen meinen Beinen, drückte meine Schenkel mit den Unterarmen auseinander und stieß ihn mit einem einzigen Stoß wieder in mich.

—Jetzt ficke ich dich, Kind. Halt mich aus.

Er begann zu stoßen. Hart. Ernsthaft. Jeder Hüftstoß ließ mich auf dem Teppich nach oben rutschen, und er musste mich an den Schultern festhalten, damit ich ihm nicht davonrutschte. Mein Mund stand offen, ohne Stimme, die Zunge hing heraus, während ich zur Decke starrte und spürte, wie dieser Schwanz mit einem feuchten, lauten, obszönen Geräusch in mich hinein- und wieder herausglitt, das das ganze Wohnzimmer erfüllte.

—Sieh mich an. Schließ die Augen nicht. Sieh mich an, während ich dich ficke.

Ich sah ihn an. Sein Gesicht war verzerrt und glänzte vor Schweiß, seine Augen ruhten fest auf meinen.

—Sag mir, wem du deine Muschi gibst.

—Ihnen, Herr Mendoza. Ihnen.

—Noch einmal.

—Ihnen. Ganz Ihnen. Ganz Ihnen.

Er steckte mir drei Finger in den Mund, und ich lutschte daran, als wären sie ein weiterer Schwanz. Er zog sie voller Speichel heraus und führte sie zu meiner Klitoris, drückte in Kreisen darauf, während er mich unaufhörlich weiter fickte. Ich kam ein zweites Mal, kürzer und schriller, und bäumte mich gegen seine Hand auf.

—Komm, Kind. Noch einmal. Noch einer für mich.

Er drehte mich um. Er legte mich bäuchlings hin, die Wange gegen den Teppich, den Hintern hoch. Er positionierte sich hinter mir und schob seinen Schwanz wieder hinein, diesmal sofort, ohne zu warten. In dieser Stellung reichte er anders, noch tiefer, und bei jedem Stoß spürte ich seine Eier gegen meine Klitoris schlagen. Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf ein wenig nach hinten.

—So, kleine Hündin. So musste ich dich ficken.

Mit der anderen Hand packte er mich fest an der Taille, seine Finger hinterließen Abdrücke. Seine Hüfte schlug mit einem feuchten Klatschen gegen meinen Hintern. Ich spürte, wie sich mein Orgasmus wieder aufbaute, diesmal von weiter unten, in den Sohlen meiner Füße, und nach oben stieg.

—Ich komme, Kind. Nicht in dir. Ich ziehe ihn heraus.

—In mir. In mir. Ich nehme die Pille.

—Bist du sicher?

—Sicher. Ficken Sie mich bis zum Anschlag. Kommen Sie in mir, bitte.

Er wurde wild. Er beschleunigte. Er grub beide Hände in meine Hüften und stieß mit aller Kraft bis zum Knochen in mich, so heftig, dass der niedrige Tisch zu rutschen begann. Ich hörte, wie sein Atem rau und abgehackt wurde, dieses Knurren eines großen Mannes kurz vor dem Höhepunkt.

—Ich komme. Ich komme, Kind. Ich komme.

Er stieß bis zum Anschlag in mich und blieb reglos. Ich spürte, wie sein Schwanz drei-, viermal in mir pochte, dann erfüllte mich der heiße Strahl und spritzte bis nach oben, drängte meine eigene Flüssigkeit heraus. Es war so viel, dass es mir schon an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief, bevor er fertig war. Unter seinem Erguss kam ich erneut, presste meine Muschi in Krämpfen um seinen Schwanz und melkte ihn aus.

Er blieb auf mir liegen, keuchend an meinem Hals, ohne ihn herauszuziehen. Ich spürte sein Herz gegen meinen Rücken schlagen. Er gab mir einen feuchten, langen Kuss in den Nacken. Dann einen weiteren auf die Schulter. Noch einen auf die Wange.

Als er ihn schließlich vorsichtig herauszog, spürte ich, wie sein Sperma warm, dick und unaufhaltsam aus mir herauszulaufen begann. Ich blieb bäuchlings auf dem Teppich liegen, die Beine gespreizt, von ihm triefend und zu kraftlos, um mich zu bewegen.

Langsam drehte er mich um. Er legte meinen Kopf auf seinen Arm und strich mir das feuchte Haar aus dem Gesicht. Er sah mich mit seinen glänzenden grünen Augen an und wandte den Blick nicht ab.

—Es ist unmöglich, meine Kleine. Es ist unmöglich —wiederholte er mit gebrochener Stimme.

Zum ersten Mal in dieser Nacht lächelte ich.

Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich einen Grund, glücklich zu sein, auch wenn es ein unmöglicher war.