Meine Nachbarin ließ mich ihr zuhören, bevor sie mich fickte

Ihr Name war nicht der, den sie mir am ersten Nachmittag genannt hatte, aber in meinem Kopf nannte ich sie schon Vera, lange bevor sie mir ihren richtigen verriet. Für mich war sie die Blonde aus 4B, die Frau, die jeden Morgen makellos herauskam, mit engem Rock, hohen Absätzen und einem kurzen Lächeln, und die nachts diesen schäbigen Flur in einen lautlosen Laufsteg für nervöse Männer verwandelte.

Ich war gerade in dieses billige Gebäude gezogen, einen alten Block zwischen einer lauten Straße und den Gleisen der Hochbahn. Die Wohnung war eine Gipskartonschachtel, die nach Feuchtigkeit roch, mit einem schiefen Fenster und einem Tisch, der jedes Mal wackelte, wenn ich beim Schreiben den Ellbogen darauf abstützte. Es war nicht der Ort, an dem ich mir vorgestellt hatte zu leben, aber mehr konnte ich mir nicht leisten.

Ich lernte sie an dem Tag kennen, an dem ich meine letzte Kiste hochtrug.

Sie kam aus ihrer Wohnung, schloss ab und sah mich eine Sekunde länger als nötig an. Sie war eine erwachsene, selbstsichere Frau, mit einem Körper, der keine Übertreibungen brauchte, um Präsenz zu zeigen: feste Beine, volle Hüften, ein runder Arsch, mittelgroße, hoch sitzende Titten unter der Bluse. Das kurze, gewellte blonde Haar umrahmte ihr Gesicht mit einer klassischen Note, die ihr Lächeln noch gefährlicher machte.

— Neuer Nachbar, sagte sie.

— Sieht ganz danach aus.

— Dann viel Glück. Das kann man hier gebrauchen.

Sie lächelte kaum merklich und ging die Treppe hinunter. Ich blieb einen Moment stehen und starrte auf ihre Hüften, sah, wie sie sich beim Hinuntersteigen unter dem Stoff anspannten. Damit hatte alles angefangen, auch wenn ich es damals noch nicht wusste.

Noch am selben Nachmittag begannen die Willkommensbesuche. Neugierige Nachbarn, falsch freundlich, die mir lieber mehr Klatsch als brauchbare Hinweise erzählen wollten. Alle kamen am Ende auf sie zu sprechen. Manche mit Verachtung, andere aus Neid, mehrere mit schlecht verborgenem Geilheitsinteresse. Ob sie Männer empfing, ob manchmal zwei in einer Nacht, ob sie eine „bezahlte“ Frau sei, ob sie tagsüber im Büro arbeitete und nachts tat, worauf sie Lust hatte.

Das Urteil dieser Leute war mir ziemlich egal. Das Einzige, was mich störte, war, dass sie mich unterbrachen. Ich schloss ihnen allen mit minimaler Höflichkeit die Tür und kehrte zu meinen Blättern, dem Kugelschreiber und einer leeren Seite zurück, die mir nicht gehorchen wollte.

Als die Nacht hereinbrach, hatte ich noch immer nichts geschrieben, das etwas wert war. Ich hatte so viele Seiten herausgerissen, dass der Boden wie mit toten Federn bedeckt war. Ich aß im Stehen ein Stück kalte Pizza neben dem Kühlschrank, und da hörte ich das erste deutliche Stöhnen durch die Wand.

Ich blieb reglos stehen, den Bissen halb zer kaut im Mund.

Es war kein zweifelhaftes Geräusch. Kein Knarren von Möbeln und kein lauter Fernseher. Es war eine Frau, die schamlos mit weit geöffneter Kehle stöhnte, und ein Mann, der keuchte, in einem Rhythmus, der sich ebenfalls an der gemeinsamen Wand abzeichnete. Dann kam das trockene Schlagen des Bettkopfteils. Wieder. Noch einmal. Und dann ihre Stimme, heiser und erregt, die zwischen abgebrochenen Sätzen die Luft hinausstieß.

— Genau so … hör nicht auf … verdammt … ja …

Mein Schwanz wurde innerhalb von Sekunden hart. Ich bemerkte es wie eine unwillkürliche und zugleich unvermeidliche Reaktion. Ich stellte den Teller auf die Arbeitsplatte, schaltete das Licht aus, um besser hören zu können, und trat an die Wand.

Ich konnte mir alles viel zu detailliert vorstellen. Sie mit gespreizten Beinen, auf ihm reitend oder bäuchlings genommen werdend, ganz egal, denn die Geräusche reichten aus, um mir die Szene auszumalen. Das feuchte Klatschen von Fleisch, ihr abgehackter Atem, die Art, wie sie höher stöhnte, wenn der andere sie hart stieß. Ich legte die Handfläche an die Wand, als könnte ich damit etwas von dem berühren, was auf der anderen Seite geschah.

Das war mein erster Fehler: zu glauben, ich würde nur zuhören.

Ich ging auf den Flur hinaus, als die Geräusche lauter wurden. Die Lampen flackerten in jenem grünlichen, kranken Licht, das im ganzen Gebäude herrschte. Einige Nachbarn hatten die Musik lauter gedreht, um die Stöhner zu übertönen. Andere taten vermutlich genau dasselbe wie ich: Sie lauschten mit empörter Miene und hartem Schwanz in der Hose.

Eine halbe Stunde später öffnete sich ihre Tür. Ein Typ mit schlecht gebundener Krawatte kam heraus und richtete seine Jacke. Ich sah ihn nicht lange von vorn, hörte aber, wie sie ihn vom Türrahmen aus verabschiedete.

— Beim nächsten Mal nicht so hastig.

— Ich rufe dich an, sagte er, beinahe beschämt.

Sie lachte leise. Ich sah sie nicht vollständig, nur ein nacktes Bein, das durch den Türspalt ragte. Der Mann ging. Die Tür schloss sich. Der Flur kehrte zu seinem elektrischen Summen und seiner gewohnten Stille zurück.

In dieser Nacht schrieb ich keine einzige Zeile mehr. Ich legte mich auf die Matratze am Boden und wichste, während ich mir vorstellte, wie ihre Fotze einen Schwanz verschlang, der nicht meiner war. Ich spritzte auf meinen Bauch, atmete so unbeholfen wie der Typ, der gerade aus ihrer Wohnung gekommen war, und schlief mit dem säuerlichen Geruch meiner eigenen Wichse an den Fingern ein.

So begann meine Routine.

Von Montag bis Samstag kamen nach Sonnenuntergang die Männer. Ich lernte, das Geräusch der Schuhe vor ihrer Tür zu erkennen, die unbequeme Geduld eines Mannes, der auf seinen Zug wartet, den leeren Gesichtsausdruck, mit dem sie vermieden, mich anzusehen, wenn ich durch den Flur ging. Manche brachten Blumen. Andere Flaschen. Einmal kam einer mit einer lächerlichen Pralinenschachtel, die die Hausmeisterin am nächsten Tag selbst aß.

Und jede Nacht hörte ich sie fast ohne Ausnahme vögeln.

Es war nicht immer gleich. Manchmal dauerte die Session lange und langsam, mit viel Keuchen und dem einen oder anderen erstickten Schrei. Manchmal ging es schnell und brutal zu: das Bett, das gegen die Wand schlug, ihre befehlende Stimme, der Mann, der schnaubte, als würde er sie zerbrechen. Mit der Zeit begann ich, Einzelheiten zu unterscheiden. Wann sie geleckt wurde, daran, wie sie die Kehle bei einem ununterbrochenen Stöhnen zusammenzog. Wann er sie von hinten nahm, am heiseren Ton ihrer Klagen. Wann sie kam, denn dann stieß sie ein beinahe gebrochenes „Scheiße“ aus, das mich auf der anderen Seite zitternd zurückließ.

Ich masturbierte viel öfter, als ich zugeben wollte. Im Bad, im Bett, auf dem Schreibtischstuhl, das Ohr aufmerksam an ihre Wand gedrückt. Manchmal kam ich vor ihnen und blieb schwer atmend zurück, gleichzeitig beschämt und befriedigt. Andere Male zwang ich mich durchzuhalten, dem Rhythmus ihrer Stöhner wie ein gehorsamer Idiot zu folgen, bis ich genau in dem Moment abspritzte, in dem sie dieses letzte Geräusch ausstieß, das mir den Kopf leerfegte.

Ich wollte mit ihr ins Bett, ja. Aber ich wollte auch nicht wie die anderen sein. Diese dumme Fantasie hielt sich bis zu dem Tag, an dem wir wirklich miteinander zu reden begannen.

Es war ein Sonntagmorgen, der einzige ruhige Tag. Ich wollte Kaffee kaufen und sah sie auf dem Treppenabsatz sitzen, barfuß rauchend, mit einer dunklen Sonnenbrille und einem weiten T-Shirt, das ein Knie frei ließ. Ohne Bürokluft und hohe Absätze wirkte sie anders, aber nicht weniger souverän.

— Du schreibst immer nachts, oder? fragte sie mich.

Ich blieb stehen.

— Woher weißt du, dass ich schreibe?

— Weil du hin und her läufst, wenn du feststeckst. Hier hört man alles.

Ich lachte. Sie ebenfalls.

— Dann sind wir quitt, sagte ich. Ich höre auch ziemlich viel.

Der Satz blieb in der Luft hängen. Ich wollte ihn zurücknehmen, aber es war zu spät.

Vera nahm die Brille ab und sah mich direkt an. Sie hatte eine Art, den Blick zu halten, die sich wie eine Hand anfühlte, die unter die Kleidung glitt.

— Ach ja? fragte sie. Was hörst du denn?

— Dein Bettkopfteil, das um Hilfe ruft.

Ihr Mundwinkel hob sich.

— Das arme Ding. Eines Tages muss ich es wohl ersetzen.

Sie sagte nichts weiter. Sie stand auf, ging an mir vorbei, nach Creme und mildem Tabak duftend, und strich mir mit den Fingern über den Unterarm, bevor sie ihre Wohnung betrat. Nur eine winzige Berührung. Sie machte mich unruhiger als alle ihre Stöhner zusammen.

Von da an war es leicht, ihr näherzukommen. Wir begannen mit Grüßen, dann kurzen Gesprächen im Flur, später mit Kaffee an der Ecke, wenn unsere Zeiten zusammenpassten. Sie erzählte mir, dass sie in der Verwaltung irgendeiner Firma arbeitete und ihren Chef hasste. Ich sagte ihr, dass ich schrieb, ohne die wenigen Dinge, die ich veröffentlicht hatte, allzu sehr aufzublasen. Ich änderte ihren Namen in meinem Kopf mehrmals, bis sie mir ihren richtigen nannte: Mara. Aber da war es mir schon egal, wie sie hieß. Wichtig war nur, wie sie mich ansah, wenn ihr langweilig war und sie spielen wollte.

Ich lud sie an einem Mittwochabend ein. Sie sagte zu, als hätte sie die Entscheidung bereits vor mir getroffen.

Wir gingen in eine anspruchslose Bar ein paar Straßen vom Gebäude entfernt. Wir redeten über alles, nur nicht über das Offensichtliche. Sie trank langsam und schlug die Beine übereinander und wieder auseinander, als wüsste sie nicht, was sie damit auslöste. Ich gab mich gelassen, aber jedes Mal, wenn sie mich anlächelte, erinnerte ich mich an das Geräusch ihrer Fotze, die auf der anderen Seite meiner Wand andere Männer empfing.

Beim zweiten Glas beugte sie sich über den Tisch.

— Ich bin wegen etwas neugierig, sagte sie.

— Frag.

— Wenn du mich mit jemandem hörst … stört dich das oder macht es dich geil?

Es hatte keinen Sinn zu lügen.

— Es macht mich hart.

— Aha.

— Und gefällt es dir, wenn man dir zuhört?

Sie wich meinem Blick nicht aus.

— Ich weiß gern, wer zuhört.

Ihre direkte Antwort schlug mir unmittelbar in den Schritt.

— Dann wusstest du, dass ich es bin.

— Seit der zweiten Nacht, sagte sie und führte ihr Glas an die Lippen. Die anderen drehen die Musik auf. Du nicht.

Ich wusste nicht, was ich erwidern sollte. Sie schon.

— Entspann dich. Wenn es mich gestört hätte, hätte ich es dir gesagt. Oder Eintritt verlangt.

Wir lachten, aber unter dem Tisch war ich bereits vollständig hart.

Als wir die Bar verließen, wollte sie den Abend nicht woanders fortsetzen. Sie wollte zurück zum Gebäude. Wir gingen nebeneinander, ohne uns zu berühren, zu dicht beieinander, als dass die Stille nichts hätte sagen können. Der Zug fuhr über uns hinweg und ließ die Luft vibrieren. Als wir den grünen, verfallenen Flur betraten, holte Mara ihre Schlüssel heraus, öffnete ihre Tür und sah mich von der Seite an.

— Heute habe ich keine Kunden, sagte sie. Falls du etwas anderes hören möchtest.

Ich trat ein.

Ihre Wohnung war fast so klein wie meine, aber sie lebte. Da waren abgebrannte Kerzen, herumliegende Bücher, ein Glas auf dem niedrigen Tisch und ein warmer Duft, vermischt mit dem Geruch frischer Seife. Sie bot mir etwas zu trinken an. Ich lehnte ab. Sie legte ihre Tasche auf einen Stuhl, zog die Schuhe aus und ging barfuß, bis sie ganz dicht vor mir stand.

— Ich will wissen, ob du genauso gut siehst, wie du hörst, murmelte sie.

Ich küsste sie, bevor ich weiter darüber nachdenken konnte. Ihr Mund war weich und feucht und schmeckte leicht nach Gin und Minze. Mara erwiderte den Kuss sofort, drängte ihre Zunge hungrig in meinen Mund und packte mich im Nacken, als hätte sie seit Tagen auf diesen Moment gewartet. Der Kuss wurde augenblicklich rauer, heiß, voller Zähne und geteiltem Atem.

Meine Hände glitten zu ihrer Taille, zu ihrem festen Arsch unter dem Rock. Ich drückte kräftig zu, und sie stieß ein leises Stöhnen aus, direkt an meinem Mund, derselbe Klang, der mich so viele Nächte dazu gebracht hatte, wie ein Kranker zu wichsen. Diesmal kam es nicht durch eine Wand gefiltert. Diesmal war es für mich.

— Du warst es also, sagte sie und löste sich nur so weit von mir, dass sie Luft holen konnte. Der Nachbar, der beim Zuhören abgespritzt hat.

Ich spannte mich an, aber sie lächelte.

— Mach nicht so ein Gesicht. Der Gedanke macht mich geil.

Ich küsste sie wieder, und nun drängte sie mich gegen die Wand. Ungeduldig öffnete sie mein Hemd, ließ die Hände über meine Brust gleiten und bewegte sie bis zu der harten Beule in meiner Hose. Sie drückte durch den Stoff, ohne jede Zärtlichkeit.

— Verdammt, flüsterte sie. Du bist ja wirklich hart geworden.

— Du machst es mir nicht gerade leichter.

— Ich will es dir nicht leichter machen. Ich will ihn benutzen.

Sie öffnete mir mitten im Wohnzimmer die Hose und schob die Hand in meine Boxershorts, um meinen Schwanz herauszuholen. Einen Moment hielt sie ihn, schwer und steif, und sah mich mit einem zufriedenen Ausdruck an, der mich zu früh stöhnen ließ.

— Hübsch, sagte sie. Mal sehen, ob du besser fickst, als du spionierst.

Sie kniete sich ohne jedes Theater hin. Ihre Hand pumpte langsam weiter, während sie mit der Zunge über die Spitze fuhr und den ersten Flüssigkeitsfaden mit beinahe grausamer Ruhe auffing. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn mit einem Mal so tief, wie sie konnte. Meine Knie wurden weich.

— Scheiße, Mara …

Sie antwortete mit einem tiefen Laut, der um meinen Schwanz vibrierte. Sie blies mir, als wüsste sie ganz genau, wie lange sie durchhalten und wann sie sich zurückziehen musste, um mich verzweifeln zu lassen. Sie glitt bis zur Eichel hinauf, umschloss sie mit nassen Lippen und nahm ihn wieder tief in den Mund, während sie mit der Hand an der Basis weiterarbeitete. Jedes Mal, wenn sie von unten zu mir hochsah, die Wimperntusche ein wenig verschmiert und den Mund voll von mir, zog es brutal in meinen Eiern.

Ich packte ihr kurzes Haar, nicht um sie zu zwingen, sondern um selbst Halt zu finden. Sie verstand es trotzdem und wurde schneller. Speichel lief ihr über das Kinn. Mein Schwanz glitt mit einem obszönen, feuchten, köstlichen Geräusch in ihren Mund hinein und wieder heraus. Ich keuchte wie ein Idiot, sah zu, wie mein Schwanz zwischen ihren Lippen verschwand, und hörte denselben Flur, aus dem so oft ein zufriedener Mann gekommen war. Jetzt war das Geräusch meines.

— Wenn du so weitermachst, komme ich, warnte ich sie.

Sie ließ meinen Schwanz mit einem schmatzenden Geräusch los und stand auf.

— Noch nicht. Ich will ihn in mir spüren.

Sie nahm meine Hand und führte mich ins Schlafzimmer. Da stand das berühmte Bett, die Schuldige an so vielen schlaflosen Nächten, mit dem zerkratzten Kopfteil an der Wand zu meinem Schreibtisch. Unwillkürlich lachte ich. Sie bemerkte es.

— Was?

— Nichts. Ich habe nur an all die Male gedacht, in denen ich mir das vorgestellt habe.

— Sicher bist du hinter deinen Vorstellungen zurückgeblieben.

Diesmal zog sie sich langsam aus, weil sie wusste, dass ich den Blick nicht abwenden konnte. Zuerst die Bluse, dann den Rock, schließlich die schwarzen Strümpfe, die von einem einfachen Strumpfhalter gehalten wurden. Sie trug keinen BH. Ihre Titten fielen fest und rund herab, mit kleinen, harten Brustwarzen. Als sie den String auszog, sah ich ihre rasierte, geschwollene, vor Erregung glänzende Fotze. Man musste sie nicht einmal berühren, um zu wissen, dass sie nass war.

Ich zog mich beinahe unbeholfen aus. Mara drückte mich aufs Bett und stellte sich zwischen meine Beine.

— Fass mich an.

Ich spreizte ihre Schenkel und schob zwei Finger zwischen ihre Lippen. Sie war völlig durchnässt. Nicht bloß feucht, nicht nur bereit: wirklich tropfnass. Meine Finger glitten leicht in sie, und sie bog den Rücken durch, während sie die Luft durch den Mund ausstieß.

— Du hast also auch auf mich gewartet, sagte ich.

— Ich warte seit Wochen auf dich, du Idiot.

Ich beugte mich vor und leckte ihre Fotze, ohne um Erlaubnis zu bitten. Endlich wollte ich den Geschmack von dem kennenlernen, woran ich mich beim Wichsen so oft erregt hatte. Ihr Geschmack war salzig und dicht, sauber, süchtig machend. Ich spreizte ihre Lippen mit den Daumen und drang mit der Zunge von unten nach oben in sie, erst langsam, dann kräftiger, spürte, wie sie über meinem Mund zitterte. Mara packte mich am Haar und begann, sich gegen mein Gesicht zu bewegen.

— Ja … genau so … hör nicht auf.

Ich schob einen Finger hinein, dann zwei, krümmte sie in ihr, während meine Zunge weiter ihre Klitoris leckte. Ihre Fotze zog sich sofort um meine Finger zusammen und reagierte mit immer deutlicheren Zuckungen. Die Matratze knarrte. Ihr Atem klang nun genauso wie so oft durch die Wand, aber jetzt war sie vor mir, mit gespreizten Schenkeln, und benutzte meinen Mund mit einer obszönen Offenheit, die mich wahnsinnig machte.

— Ich komme, sagte sie. Hör verdammt noch mal nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich leckte sie kräftiger, wechselte zwischen Kreisen und langen Zügen, während meine Finger sie von innen fickten. Mara spannte sich an, presste meinen Kopf zwischen ihre Schenkel und kam mit einem rauen, langen Stöhnen, ohne sich auch nur im Geringsten zurückzuhalten. Ihre Beine zitterten. Ich spürte den Puls ihres Orgasmus um meine Finger und blieb noch einen Moment dort, leckte sie sanft, während sie wieder ruhiger wurde.

Als sie mich losließ, atmete sie schwer und ihre Wangen glühten.

— Jetzt fick mich, sagte sie schlicht.

Ich drückte sie auf den Rücken und schob mich zwischen ihre Beine. Ich rieb die Spitze meines Schwanzes über ihren nassen Eingang und beschmierte mich noch mehr mit dem, was ich in ihrer Fotze hinterlassen hatte. Mara sah mich hungrig direkt an.

— Hör auf zu spielen.

Ich stieß mit einem einzigen Stoß in sie.

Wir stöhnten gleichzeitig. Sie war heiß und auf eine beinahe beleidigende Weise eng. Mein Schwanz steckte bis zum Anschlag in ihr, und einen Moment lang konnte ich mich nicht bewegen, weil ich nur spürte, wie sie mich vollständig verschlang. Mara hob die Hüften.

— Beweg dich.

Ich tat es. Ich zog mich fast bis zur Spitze zurück und stieß wieder hart zu. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Wieder. Und wieder. Das Geräusch durchdrang meine Brust, weil ich es viel zu gut kannte. Nur dass jetzt jeder Schlag mit meinen Hüften übereinstimmte, mit meinem Schwanz, der in diese Fotze eindrang, die ich wochenlang für andere hatte arbeiten hören.

— So habe ich dich gehört, sagte ich zwischen keuchenden Atemzügen.

— Dann hör dir das aus der Nähe an.

Sie grub die Fingernägel in meinen Rücken und spreizte die Beine weiter. Ich begann, sie hart und gleichmäßig zu ficken, nutzte aus, wie nass sie war. Ihre Fotze machte dieses feuchte, schmutzige Geräusch, das jede Fantasie überflüssig machte. Jedes Mal, wenn ich mich zurückzog, sah ich, wie sie sich öffnete, um mich wieder aufzunehmen. Jedes Mal, wenn ich in sie eindrang, stieß sie ein gebrocheneres Stöhnen aus.

Ich küsste sie, biss in ihren Hals, packte eine ihrer Titten und drückte die Brustwarze zwischen den Fingern, während ich sie weiter fickte. Mara bewegte die Hüften, um mich besser aufzunehmen und tiefer in sich eindringen zu lassen. Sie wusste ganz genau, wie sie ihren Körper einsetzen musste, und das schüchterte mich nicht ein, sondern machte mich nur noch entschlossener, sie mit harten Stößen zu ficken.

— Härter, sagte sie.

Ich gehorchte.

Das Bett begann heftig gegen die Wand zu schlagen. Ich hielt sie an den Rückseiten der Schenkel fest und spreizte sie weiter, drang immer wieder bis zum Anschlag in sie ein. Mein Schambein stieß gegen ihre nasse Fotze. Sie fluchte, stöhnte und wand sich unter mir. Irgendwann sah sie mich mit einem kurzen, dreckigen Lächeln an.

— Bestimmt wichst sich der Nachbar nebenan jetzt gerade einen.

Ich lachte leise und stieß so hart zu, dass ich ihr einen Schrei entriss.

— Dann soll er was lernen.

Ich drehte sie auf der Matratze um und brachte sie auf alle viere. Mara hob sofort den Arsch und bot sich schamlos an. Dieser Anblick machte mich noch animalischer. Ich spreizte ihre Backen und betrachtete ihre geschwollene, offene Fotze, die von dem vielen Ficken glänzte. Ich strich über ihren Rücken, packte sie von hinten am Haar und stieß meinen Schwanz mit einem trockenen Stoß wieder in sie.

— Verdammt, stöhnte sie und drückte das Gesicht ins Kissen.

Von da an fickte ich sie noch härter. Ihr Arsch prallte mit einem fleischigen, wiederholten Schlag gegen meine Leisten. Eine Hand an ihrer Hüfte, die andere in ihrem Nacken, drang ich tief in sie ein, während sie den Rücken durchbog und sich nach hinten schob, um noch mehr zu bekommen. Der Raum füllte sich mit dem Geräusch ungezügelten Fickens, mit gebrochenem Atem, dem Ächzen des Bettes und unseren Stimmen, die längst nicht mehr so tun konnten, als wäre irgendetwas verborgen.

— Sag mir, dass du das wolltest, sagte ich und zog an ihrem Haar, damit sie den Kopf hob.

— Ja … ja, ich wollte diesen Schwanz … ich wollte, dass du mich fickst …

— Seit wann?

— Seit ich gesehen habe, wie du mir auf der Treppe auf den Arsch gestarrt hast … ah … Scheiße …

Ich zog meinen Schwanz heraus und gab ihr einen Klaps auf den Arsch. Nicht stark, aber laut genug, um ihre Haut rosa zu färben. Sie stöhnte und bewegte die Backen, verlangte wortlos nach einem weiteren. Ich gab ihr noch einen und schob dann zwei Finger in ihre Fotze, während ich ihr seitlich den Kiefer packte.

— Sieh mich an.

Sie drehte das Gesicht gerade weit genug.

— Gefällt es dir?

— Ja.

— Was gefällt dir?

— Dass du mich fickst. Dass du so mit mir redest. Dass du mich nicht wie die anderen behandelst.

Ich schob meinen Schwanz wieder in sie, bevor sie den Satz beendet hatte, und raubte ihr den Atem.

Ich hielt sie lange in dieser Stellung, wechselte den Rhythmus, manchmal tief und langsam, um zu spüren, wie sie mich zusammenpresste, manchmal schnell und brutal, während ich diese Fotze bearbeitete, die mich unaufhörlich nass machte. Mara berührte sich mit einer Hand unter dem Körper, und ich ließ sie gewähren, fasziniert von dem Bild: ihr gekrümmter Körper, mein Schwanz, der in sie hinein- und wieder herausglitt, ihre Finger, die ihre Klitoris rieben, während sie meinen Namen stöhnte.

— Hör nicht auf, sagte sie. Ich komme gleich wieder.

Ich zog meinen Schwanz heraus und ließ sie sich umdrehen. Ich brachte sie an die Bettkante, ein Bein über meiner Schulter. Von dort aus drang ich wieder in sie ein und begann, sie mit kurzen, tiefen Stößen zu ficken, genau an der Stelle, an der sie am stärksten zitterte. Sie führte die Hand wieder an ihre Klitoris, und ich packte ihr Handgelenk.

— Lass mich das machen.

Ich rieb sie mit dem Daumen, während ich sie penetrierte. Mara öffnete den Mund zu einem langen Keuchen. Ihre Titten hüpften bei jedem Stoß. Ihre Nägel bohrten sich in meine Arme. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz schloss und mich immer fester zusammenpresste.

— Jetzt, sagte ich. Komm jetzt.

Und sie kam. Ihr Orgasmus war ein brutaler Krampf, ihre Beine zitterten, ihre Fotze zog sich so stark zusammen, dass ich beinahe selbst sofort gekommen wäre. Sie stöhnte weiter, während ich noch ein paar Mal in sie stieß, unfähig, abrupt anzuhalten. Ihr Gesicht war vor Lust völlig entstellt. Auf eine unanständige Art wunderschön.

Ich war bereits am Ende. Sie packte mich am Hals und küsste mich verzweifelt.

— Spritz in mir ab, flüsterte sie. Ich will deinen Saft spüren.

Dieser Befehl brach mich.

Ich stieß noch fünf-, sechsmal hart in sie, bis ich es nicht mehr halten konnte. Ich kam in ihr mit einem Stöhnen, das mir die Brust leerte. Ich spürte, wie mein Saft in heißen Schüben aus mir herauskam, während ihre Fotze mich noch immer mit den Nachwehen ihres vorherigen Orgasmus umklammerte. Ich blieb einige Sekunden tief in ihr, atmete gegen ihre Schulter und war völlig weggetreten.

Als ich mich schließlich aus ihr zurückzog, lief ein Teil meines Spermas an ihrem Schenkel hinab. Mara sah nach unten und dann zu mir, zufrieden.

— Also das war es, was du von Anfang an wolltest.

— Nicht ganz.

— Nicht?

— Ich wollte das hier … aber ich hätte nicht gedacht, dass du mich so leicht reinlassen würdest.

Sie lachte noch immer keuchend.

— Leicht war es nicht. Es war nur unvermeidlich.

***

Am Montag wachte ich neben ihr auf, nackt unter den Laken, das Haar zerzaust und ein Bein über meinen Oberschenkel gelegt. Das graue Morgenlicht fiel auf ihren Rücken, und für einen Moment verstand ich, warum sie so tief in mich eingedrungen war, noch bevor ich sie überhaupt berührt hatte. Es lag nicht nur daran, wie schön sie war. Es war die Art, wie sie den Raum einnahm, als schulde sie niemandem Erklärungen.

Sie öffnete die Augen und lächelte kaum merklich.

— Wie spät ist es?

— Früh.

— Dann ist noch Zeit.

Sie packte meinen halb schlafenden Schwanz, der in ihrer Hand mit beinahe demütigendem Gehorsam hart wurde. Sie beugte sich vor, um mich zu küssen, ohne den Blick von mir abzuwenden.

— Heute wirst du die Geräusche machen, murmelte sie.

Und wir fickten wieder, anfangs langsamer, später schmutziger, während das Morgenlicht jede Bewegung, jeden Speichelfleck und jedes Schütteln der Matratze sichtbar machte. Aber beim zweiten Mal war nichts mehr daran Fantasie. Die Wand war noch da. Der Flur ebenfalls. Das Einzige, was sich verändert hatte, war, dass ich nicht mehr der Nachbar war, der zuhörte.

Ich war der Mann auf der anderen Seite, der sie zum Stöhnen brachte.