Meine Schwägerin wartete mit derselben Kleidung vom Sonntag auf mich

Das ist der zweite Teil eines Geständnisses, das ich vor Monaten mit der Mutter meiner Frau begonnen habe. Falls du das erste noch nicht gelesen hast, solltest du es tun: Die beiden Geschichten verheddern sich mehr, als ich gerne zugeben würde, und nichts von dem, was jetzt folgt, ergibt Sinn, ohne zu verstehen, warum ich angefangen habe, diese Familie wie ein Minenfeld zu betrachten, in das ich jeden Sonntag mit steifem Schwanz unter der Hose zurückkehrte.

Meine Schwägerin heißt — nennen wir sie — Tamara. Sie ist die jüngere Schwester meiner Frau und als ich sie zum ersten Mal sah, beim Mittagessen, bei dem man mich als festen Freund vorstellte, dachte ich, sie würde ein Problem werden. Sie ist klein, hat breite Hüften, einen runden Arsch, der aussieht, als wäre er absichtlich gezeichnet worden, um jemandem die Ehe zu ruinieren, und zwei große Titten, die jedes Oberteil bis an die Knöpfe spannen. Meine Frau ähnelt ihr, ja, aber sie ist anders groß und hat anderes Haar. Und vor allem gehört sie mir. Das Verbotene schmeckt immer anders.

Jahrelang beschränkte ich mich darauf, sie anzustarren. Jeder Geburtstag, jedes Weihnachten, jedes Grillfest: Ich musterte sie von oben bis unten, als sähe ich sie zum ersten Mal, und stellte mir vor, wie es wäre, ihr den Schwanz zwischen diese Titten zu schieben, wie ihre Möse sich öffnen würde, wenn ich ihr die Unterwäsche mit einem Ruck herunterreiße. Ich weiß nicht genau, wie viel ihr davon auffiel. Ich vermute, mehr, als sie zugeben wollte.

Das Terrain neigte sich an jenem Sommer, in dem ich meinen Job verlor. Tamara leitete ein Team in einer Logistikfirma am Stadtrand und erwähnte nebenbei, dass sie für ein paar Monate Verstärkung brauchten. Ich sagte zu, bevor sie überhaupt mit den Bedingungen fertig war. Das Gehalt und die Arbeitszeiten waren mir egal. Ich würde sie jeden Tag sehen.

Ich muss etwas Unangenehmes klarstellen: Zu diesem Zeitpunkt lief meine Affäre mit meiner Schwiegermutter bereits. Wir hatten Monate zuvor angefangen, unter Umständen, die hier nicht wichtig sind. Ich sage das, weil es eine zusätzliche Ebene des Schwindels war, mit der Tochter meiner Geliebten zu arbeiten, und weil ich vom ersten Tag an lernen musste, zwei Geheimnisse gleichzeitig im selben Haus zu tragen. Ich war meiner Schwiegermutter schon unzählige Male in die Fotze gekommen; jetzt hatte ich die Tochter nur zwei Schreibtische weiter, und keine halbe Stunde verging, ohne dass ich bei dem Gedanken an sie hart wurde.

Die ersten Wochen verliefen diszipliniert. Ich bemühte mich, nicht zu nah an ihrem Schreibtisch zu bleiben. Sie behandelte mich wie jeden anderen Kollegen, mit genau der richtigen Kälte, damit niemand auf falsche Gedanken kam. Es geriet an einem Sonntag im Esszimmer meiner Schwiegereltern aus der Bahn.

Tamara kam zu spät. Sie trug schwarze Leggings, die selbst die Kontur ihres Tangas zeichneten, und eine kirschfarbene Bluse, die zwei Knöpfe weiter offen stand, als sich irgendeine verheiratete Frau vor ihrer Verwandtschaft erlauben dürfte. Man ahnte ihre harten Nippel durch den Stoff, jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte, um zu servieren. Jedes Mal, wenn sie aufstand, um etwas aus der Küche zu holen, folgten meine Augen dem Rhythmus ihrer Hüften, als wäre es Pflicht. Meine Frau erwischte mich zweimal. Ihre Mutter noch einmal — und als sich unsere Blicke trafen, lächelte die Schwiegermutter schief, als würde sie mich genau daran erinnern, was sie mir beim letzten Mal mit der Zunge angetan hatte. Tamara’s Mann sagte nichts, aber er umklammerte das Weinglas mit viel zu weißen Fingern.

—Das war ein schönes Schauspiel — sagte meine Frau im Auto auf dem Heimweg zu mir —. Sogar ihr Mann hat es gemerkt. Jetzt macht er ihr eine Szene, weil sie so provozierend herumläuft.

Ich antwortete nicht. Alles, was ich gesagt hätte, wäre noch schlimmer geklungen. Der Streit zog sich bis in die frühen Morgenstunden und endete damit, dass sie auf dem Sofa schlief. Ich legte mich ins Bett mit brennendem Schwanz und nur einem einzigen Gedanken, wie ein Mantra wiederholt: Tamara in diesen Leggings, Tamara in diesen Leggings, Tamara in diesen Leggings. Ich wichste mir in jener Nacht zweimal einen runter, während ich mir vorstellte, wie ich ihr die Hose mit einem Ruck herunterziehe und mein Gesicht zwischen ihre Arschbacken drücke.

Am Montag kam ich vor fast allen anderen ins Büro. Und dann kam sie herein. Mit denselben schwarzen Leggings. Derselben kirschfarbenen Bluse. Demselben Parfüm.

Das kann kein Zufall sein.

In der ersten Stunde ging sie dreimal an meinem Platz vorbei, obwohl sie sonst nicht einmal in die Nähe kam. Beim vierten Mal tat sie so, als würde sie im Aktenschrank, der zwei Meter von mir entfernt steht, einen Bericht suchen, und blieb dort eine ganze Weile, gebückt, mit diesen Leggings, die alles erklärten: der hohe, runde Arsch, die unter dem schwarzen Stoff sichtbare Tangalinie, ein verräterisches Feuchtigkeitsdreieck genau zwischen den Beinen. Ich ging auf die Toilette, weil ich ein paar Minuten allein mit meinem eigenen Schwanz brauchte, um die Kontrolle nicht zu verlieren. Ich holte ihn hervor, an die Tür der Kabine gelehnt, und kam in drei Stößen, wobei ich auf meine Faust biss, um nicht zu stöhnen.

***

Als ich zurückkam, war das Stockwerk fast leer. Fast das ganze Team war zum Mittagessen hinuntergegangen. Tamara saß noch an ihrem Platz, den Rücken zu mir, und tippte langsam. Ich dachte nicht nach. Ich ging zu ihr hin, hielt ihr die Augen mit den Händen zu und sprach ihr dicht an den Nacken.

—Rate mal, wer ich bin.

Sie blieb ganz still. Ich spürte, wie sie unter meinen Fingern bebte. Ich nutzte das aus und flüsterte ihr, die Lippen fast an ihrem Ohr:

—Heute siehst du unglaublich aus. Und du weißt es. Du hast dich absichtlich genauso angezogen wie gestern, damit ich hart werde, wenn ich dich ansehe.

Sie stieß einen winzigen Seufzer aus, ein Geräuschchen, das mehr wert war als jede Antwort. Ich nahm die Hände weg und drehte sie im Stuhl zu mir herum. Wir saßen uns gegenüber, viel zu nah, mit viel zu offenen Augen. Ich sah ihren leicht geöffneten, feuchten Mund an und glitt unverhohlen zu ihrem Ausschnitt hinab. Ich strich mit einem Finger über den Rand der Bluse, streifte gerade so die Haut zwischen ihren Brüsten. Sie schloss die Augen und spreizte die Knie um einen Zentimeter. Wir waren einen Wimpernschlag vom Kuss entfernt — ich hatte die rechte Hand schon auf der Innenseite ihres Oberschenkels —, als die Tür zum Stockwerk aufging und ein Kollege telefonierend hereinkam. Ich entfernte mich und tat so, als würde ich an der Kopiermaschine etwas suchen, mit schmerzhaft steifem Schwanz, der sich gegen den Hosenschlitz abzeichnete. Sie richtete mit zitternden Händen ihr Haar und tippte weiter, als wäre nichts geschehen.

Den Rest des Tages bekam ich sie nicht aus dem Kopf. Zur Feierabendzeit fragte ich sie im Fahrstuhl leise:

—Wie fährst du heute nach Hause?

Normalerweise holte ihr Mann sie ab. Aber an diesem Nachmittag, ich weiß nicht ob wegen des Streits vom Sonntag oder aus purem Zufall, sagte sie mir, sie nehme ein Taxi.

—Ich fahre dich.

—Hattest du nicht Vorlesung an der Uni?

—Ich schwänze. Sag ja, bevor ich es mir anders überlege.

Es dauerte drei Sekunden, bis sie Ja sagte.

***

Wir fuhren in die Tiefgarage des Gebäudes hinunter. Im Auto, bevor ich losfuhr, rief ich meine Frau an. Ich sagte ihr, ich gehe direkt an die Fakultät, falls sie nichts von mir höre, sei wohl der Akku leer, sie solle nicht auf mich warten. Das mit dem Akku stimmte: Mir blieben nur zwei Striche und kein Ladegerät. Der Teil mit der Fakultät eher nicht.

Auf der Autobahn erwischte uns ein endloser Stau. Ich nutzte die Gelegenheit.

—Ich lade dich auf ein Bier ein — sagte ich und sah nach vorn.

—Du trinkst doch nie.

—Heute schon. Die Gesellschaft ist es wert.

Sie lachte frech auf, dieses Lachen, das Frauen machen, wenn sie ganz genau wissen, dass man sie in derselben Nacht noch vögeln wird und sie noch nicht ganz Ja sagen wollen.

—Eins. Nur damit wir warten können, bis der Verkehr auftaut.

Wir gingen in eine kleine Bar nahe der Ausfahrt, so ein Ort, an dem niemand jemanden kennt und das Licht gerade dunkel genug ist, um die Scham zu verlieren. Wir bestellten ein Bier. Dann noch eins. Danach hörte ich auf zu zählen. Irgendwann beugte sie sich über den Tisch, der Ausschnitt direkt auf mich gerichtet, die Titten gegen die Kante gepresst, und fragte:

—Weiß meine Schwester, dass wir gerade zusammen sind?

—Sie glaubt, ich bin an der Fakultät.

—Und warum hast du sie angelogen?

—Weil ich mir das hier nicht entgehen lassen wollte.

—Was denn, das hier?

Ich holte Luft. Jetzt oder nie.

—Deine Schwester war gestern sauer, weil sie meine Augen nicht von deinem Arsch nehmen konnte. Und heute kommst du genau so gekleidet. Sag nicht, das ist Zufall.

Sie wurde bis zu den Ohren rot. Und sie lachte. Wieder dieses Lachen.

—Und warum schaust du meinen an, wenn der von meiner Schwester praktisch derselbe ist?

—Weil deiner verboten ist. Und das Verbotene schmeckt besser.

Da brach etwas endgültig. Sie sah mich lange an, auf die Unterlippe beißend. Ich fragte sie, ob sie hören wolle, was mich seit dem Vortag nicht schlafen ließ. Sie nickte.

—Seit gestern stelle ich mir vor, wie du nackt auf allen vieren liegst und ich dich von hinten nehme. Die ganze Nacht. Nur das. Wie sich dein Arsch bewegt, jedes Mal wenn ich ganz tief in dich reingehe, wie dir die Stimme entgleitet, wenn ich dich an den Haaren packe. Ich habe mir zweimal einen runtergeholt, während ich mir deine Möse vorgestellt habe.

Sie wusste nicht, was sie sagen sollte. Ihr Mund öffnete sich für einen Moment, sie atmete tief ein und ließ den Blick auf die Beule unter dem Tisch sinken. Als sie mich wieder ansah, hatte sie glasige Augen. Ich bat sie, mit mir zu tanzen. Auf der Tanzfläche war fast niemand. Ich stellte mich hinter sie, legte die Hände auf ihre Hüften und spürte sofort, wie sie ihren Arsch gegen meinen Schwanz presste. Das war kein Reiben, das war eine Ansage. Sie rieb ihre Backen einmal, zweimal, dreimal an mir, auf der Suche nach dem genauen Winkel. Ich glitt mit der Hand langsam ihren Oberschenkel hinauf, bis ich ihre Scham über der Leggings bedeckte. Sie war heiß, nass. Ich hielt sie dort, drückte mit der Handfläche, und sprach ihr gegen den Hals.

—Lass uns gehen. Ich halte es nicht mehr aus.

***

Im Auto, auf dem Parkplatz der Bar, wartete ich nicht erst darauf, irgendwohin zu kommen. Ich schloss ab und zog an ihrer Bluse, bis zwei Knöpfe absprangen. Ich zerrte den BH unbeholfen herunter, ließ ihr die Titten frei und stürzte mich darauf, sie zu lutschen, als hätte ich mich jahrelang zurückgehalten. Was ja in Wahrheit stimmte. Ich saugte an den harten Nippeln, biss sie, fuhr mit der ganzen Zunge darüber, während sie sich am Kopfstützenpolster festkrallte und den Rücken durchbog. Ich schob die Hand in die Leggings, unter den Tanga, und versenkte zwei Finger mit einem einzigen Stoß in ihrer Fotze. Ich fand sie schon durchnässt, bevor ich sie überhaupt berührte, mit geschwollenen Lippen, dem unter meinem Daumen pochenden Kitzler. Ich begann sie kräftig zu stoßen, im richtigen Rhythmus, während ich weiter ihre Titten lutschte.

—Ach, Schwager, hör nicht auf, bitte hör nicht auf…

Sie kam über meinen Fingern, bevor zwei Minuten vergangen waren, hielt sich mit der anderen Hand den Mund zu, um nicht zu schreien, erschütterte den ganzen Sitz und presste meine Finger mit der Möse zusammen, als wolle sie sie nicht loslassen. Als ich die Hand herauszog, glänzte sie bis zum Handgelenk. Ich ließ sie sie mir lecken. Sie leckte sie langsam ab, sah mir dabei in die Augen, und etwas in mir gab endgültig auf.

—Lass uns in ein Hotel gehen — sagte ich —. Ich will dich nicht gehetzt. Ich will dich die ganze Nacht nackt.

Das Hotel, das wir fanden, war eines von der Landstraße, billig und diskret. Nicht einmal die Rezeptionistin sah uns in die Augen. Im Zimmer schafften wir es nicht einmal, das Licht im Bad auszuschalten. Ich riss ihr die Leggings bis zu den Knöcheln herunter, zog ihr mit den Zähnen den Tanga aus und drückte sie rückwärts, bis sie auf dem Bett landete. Ich nahm mir Zeit. Ich zog sie vollständig aus, langsam, und fuhr mit dem Mund von den Fußknöcheln bis zum Hals über sie hinweg, blieb dort stehen, wo sie noch nie zuvor aufgehalten worden war, wie ich wusste. Ich leckte die Innenseiten ihrer Schenkel, bis sie zu zittern begann. Ich blies ihr auf die Möse, ohne sie zu berühren, nur um zu sehen, wie sie sich wand.

—Bitte — murmelte sie — bitte, leck mich jetzt endlich.

Als ich ihre Beine öffnete und mit der Zunge in sie hineinging, flehte sie mich an, aufzuhören, weil sie sonst gleich wieder kommen würde. Ich sagte ihr, genau das wolle ich. Ich leckte ihre Schamlippen einzeln, schob die ganze Zunge hinein, drückte den Kitzler behutsam zwischen die Zähne. Sie kam gegen meinen Mund an und schrie leise den Namen ihrer Schwester, was mich in diesem Moment noch härter werden ließ. Ich leckte weiter, während sie sich schüttelte, ohne sie abklingen zu lassen.

Als ich schließlich hochkam, war sie kurz davor zu betteln. Ich zog mir die Hose herunter und legte ihr den Schwanz an den Mund. Sie öffnete ihn, ohne dass ich es sagen musste. Sie lutschte ihn ganz, mit beiden Händen, sah von unten zu mir auf, mit feuchten Augen und glänzenden Lippen. Sie zog ihn heraus, leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, nahm ihn wieder bis zum Hals hinein. Sie spuckte, machte ihn schön nass, arbeitete ihn, als hätte sie jahrelang auf ihn gewartet. Ich war kurz davor, ihr in den Mund zu kommen. Sie merkte es und hörte auf.

—Fick mich — sagte sie zu mir —. Jetzt. Ich kann nicht mehr.

Ich legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine weit auseinander und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Hieb in sie hinein. Ich spürte, wie sie sich um mich zusammenzog, die Augen schloss, einen Schrei gegen meine Schulter hinunterschluckte. Ich begann sie langsam zu nehmen, bis zum Anschlag, fast ganz heraus und wieder ganz hinein. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken, biss mir in den Hals, bat mich, stärker zu sein.

—Schwager, härter, so, so, so…

Ich nahm sie, indem ich ihre Beine über meine Schultern hob, halb zusammengefaltet, um so tief wie möglich in sie einzudringen. Dann drehte ich sie auf die Seite, ein Bein oben, und stieß sie von hinten, während ich eine ihrer Titten drückte. Danach setzte ich sie auf mich. Sie sollte sich selbst bewegen. Sie sollte sich meinen Schwanz ganz allein nehmen, während ich sie von unten ansah, mit Haaren, die auf ihre Brüste fielen, und offenem Mund.

Wir verloren den Überblick, wie oft sie kam. Irgendwann lehnte sie erschöpft gegen das Kopfteil, mit ausgelaufener Fotze und noch immer zitternden Beinen, und ich strich ihr über den Arsch. Ich drückte ihn, küsste ihn, biss vorsichtig hinein. Ich fuhr mit der Zunge langsam über die Ritze, von oben nach unten. Sie erschauerte am ganzen Körper. Ich ging wieder hoch, wieder runter, diesmal dort stehen bleibend. Bis sie sich allein drehte, auf alle viere ging und leise sagte, dabei wegschauend:

—Da. Das habe ich noch nie gemacht.

—Bist du sicher?

—Ich will, dass du der Erste bist. Reiß mir den Arsch auf, Schwager. Aber langsam.

Ich glaubte ihr in diesem Moment nicht ganz. Ich kniete mich hinter sie, spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen und begann, ihr das Loch zu lecken. Sie versteckte das Gesicht im Kissen und stöhnte lang, gepresst auf, als hätte ihr das noch nie jemand gemacht. Ich fuhr ihr kreisend mit der Zunge entlang, stocherte spitz hinein, machte alles schön nass, während ich sie mit zwei Fingern weiter an der Möse nahm, damit ihr die Geilheit nicht entglitt. Dann spuckte ich, rieb meinen Speichel darauf und setzte die Spitze an.

—Atme. Drück nach außen, wenn ich reingehe.

Ich ging langsam hinein, einen Zentimeter nach dem anderen, wartend, bis sie sich lockerte. Ich spürte, wie eng sie war, bemerkte, wie sie den Atem anhielt, als hielte sie einen Schrei zurück, und überzeugte mich, dass es wahr war, dass ich der Erste war. Als ich ganz drin war, blieb ich eine ganze Weile still, gab ihr Zeit, während ich ihr den Rücken streichelte und ihr ins Ohr redete.

—Genau so. Ganz drin. Halt ihn so.

Ich begann mich langsam zu bewegen. Ich packte sie am Haar, hob ihren Kopf an, damit sie den Rücken durchbogen konnte, und sagte ihr ins Ohr Dinge, die ich hier nicht aufschreiben werde, Dinge über ihre Schwester, Dinge über ihre Mutter, Dinge, die sie in diesem Moment wahnsinnig machten. Als ich spürte, dass sie sich völlig lockerte, wurde ich schneller. Ich nahm ihren Arsch mit Verlangen, packte sie an den Hüften und schlug ihr die Backen gegen mein Becken. Mit der rechten Hand suchte ich ihren Kitzler von vorne und begann ihn zu reiben, während ich sie weiter von hinten nahm. Sie kam so, mit dem Schwanz im Arsch und meinen Fingern in der Fotze, bebend, ins Kissen beißend, mich so fest umklammernd, dass ich die Kontrolle verlor. Ich kam in ihr, bis ganz tief hinein, in langen Stößen, an sie geklammert, als hinge mein Leben daran. Ich erinnere mich mit obszöner Genauigkeit daran, und noch heute, während ich es schreibe, spüre ich wieder denselben Druck in der Brust und denselben Ruck im Schwanz.

Wir blieben eine Weile so liegen, sie bäuchlings und ich auf ihr, noch immer in ihr, atmend an ihrem Nacken. Als ich mich herauszog, sah ich, wie sie die Augen schloss und mit dem Mund in die Laken gedrückt lächelte.

—Noch einmal — murmelte sie —. In einer Weile. Aber in die Fotze.

Es gab noch einmal. Und noch einmal. Ich verlor den Überblick. Am Ende saß sie auf mir, nahm meinen Schwanz in ihrem Rhythmus, spielte an ihren Titten, während ich ihren noch offenen Arsch drückte und ihr Schweinereien ins Ohr sagte. Das letzte Mal kam sie weinend vor Lust und ließ mich diesmal auch in ihrer Fotze fertigwerden. Ohne zu fragen. Ohne Schutz. Wir haben nie Schutz benutzt.

***

Als wir auf die Uhr sahen, war es fast Mitternacht. Wir zogen uns hastig an, fast ohne zu sprechen, die Beine noch weich. Sie wischte sich den Samen, der ihr den Schenkel hinablief, mit einem Handtuch des Hotels ab und steckte den zerrissenen Tanga in die Tasche. Ich setzte sie drei Blocks von ihrem Haus entfernt ab und fuhr zu mir, betend, meine Frau hätte schon geschlafen. Zum Glück war sie noch wegen des Sonntags sauer und hatte sich hingelegt, ohne auf mich zu warten.

Was danach kam, dauerte Monate. Wir machten es im Auto — auf den Knien auf dem Beifahrersitz, während ich fuhr, mit ihrem Mund an meinem Schwanz, bis wir uns zweimal fast umbrachten —, auf der Toilette bei der Arbeit — sie an die Wand gedrückt, eine Leggings halb heruntergezogen, mein Schwanz bis zum Anschlag in ihr, während sich auf der anderen Seite jemand die Hände wusch —, in der Mittagspause in einem Motel in der Nähe, wo man uns schon vom Sehen kannte und wir wortlos die Karte verlangten. An manchen Donnerstagen, nachdem ich mich von ihr verabschiedet hatte, mit noch feuchtem Schwanz von ihrer Fotze, fuhr ich bei meinen Schwiegereltern vorbei und beendete den Tag im Bett ihrer Mutter, fickte sie mit dem Geschmack der Tochter noch auf den Fingern. Mir ist bewusst, wie das klingt. Ich schreibe es trotzdem so.

Mein Vertrag lief aus. Ein paar Wochen später kündigte Tamara bei der Firma. Und zwei Wochen danach zog sie ohne Vorwarnung mit ihrem Mann in eine andere Stadt, eine gute Stunde entfernt. Die Besuche bei den Schwiegereltern wurden vierzehntägig, und mit ihrer Schwester so weit weg schloss sich eine Tür, von der keiner von uns laut sagen wollte, dass wir sie vermissten.

Monate später ließ meine Frau beim Familienessen die Neuigkeit fallen: Tamara war schwanger. Wir benutzten nie Schutz. Ich zählte die Tage im Kopf und die Daten passten zu den Monaten, in denen ihr Mann beruflich unterwegs gewesen war. Ich rief sie am nächsten Tag an, sobald ich konnte. Sie schwor mir bei ihrer Mutter, dass das Kind nicht von mir sei.

Zwei Jahre später wurde meine zweite Tochter geboren. Und damit war das Alibi beendet.

Sie waren gleich. Tamaras Kind und meine Tochter sahen aus wie Zwillinge. Dieselben Augen, dieselbe Art, im Schlaf zu wirken, dieselbe Stirnfalte, wenn sie wütend wurden. Das redete bei jedem Geburtstag jeder. Jedes Mal, wenn ich sie zusammen sah, bekam ich einen Kloß im Hals. Ich brauchte noch ein Jahr, um Tamara zur Rede zu stellen. Als ich es tat, machte sie sich nicht die Mühe zu lügen. Das Einzige, was sie sagte, war:

—Ich wusste es von Anfang an. Darum bin ich weggegangen.

***

Wir sehen uns immer noch, wenn es geht. Alle paar Monate kommt sie wegen der Arbeit, oder ich fahre mit irgendeiner billigen Ausrede in ihre Stadt. Wir schließen uns in irgendeinem Hotelzimmer ein und machen weiter wie immer: Mund, Fotze, Arsch, Sperma drin. Es ist seltener, vorsichtiger und zugleich intensiver, weil es nichts mehr zu entdecken gibt und weil wir beide ein Geheimnis tragen, das uns auf eine Weise verbindet, die keine Ehe nachahmen könnte.

Die Geschichte mit meiner Schwiegermutter geht übrigens auch weiter. Aber das ist Stoff für das nächste Geständnis.