Was ich drei Jahre lang als männlicher Escort erlebt habe

Ich fing mit zweiundzwanzig damit an. Nicht aus Berufung, sondern weil ich zwei Monatsmieten schuldete und mir ein Freund den Kontakt zu einer Agentur vermittelte, die Jungs suchte. Ich dachte, es würden drei Monate werden, höchstens vier. Ich blieb fast vier Jahre. Ich schreibe das Folgende nicht, um irgendjemanden zu schockieren oder mich interessant zu machen. Es ist das, was ich gesehen, ausgehalten und in mir behalten habe. Wenn jemand, der das liest, irgendwann für Gesellschaft bezahlt, soll er daran denken, dass auf der anderen Seite ein Mensch steht, mit einem Namen, einem Zuhause, einer Mutter.

In diesem Gewerbe weißt du nie, mit wem du das Zimmer betreten wirst. Manchmal taucht jemand Anständiges auf, jemand, der dich gut behandelt, fragt, wie es dir geht, ohne zu feilschen bezahlt und wieder geht. Diese Kunden halfen mir weiterzumachen. Aber meistens ist es nicht so. Meistens glaubt derjenige, der bezahlt, ein Recht auf alles zu haben. Dass dein Körper, solange der Service dauert, ein Gegenstand ist, den man benutzen, beschmutzen und kaputtmachen kann. Und danach nach Hause zurückkehren.

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An den Ersten, an den ich mich fast jede Woche erinnere, war ein Herr um die fünfzig. Er wog deutlich mehr als hundertfünfzig Kilo. Er hatte blasse Haut, kleine Augen und ein Lächeln, das in einem anderen Gesicht freundlich gewirkt hätte. Meine Regel war, dass der Kunde duschte, bevor wir anfingen. Das war nicht verhandelbar. Er hielt sich daran. Er kam mit fest um die Hüfte geschlungenem Handtuch aus dem Bad, roch nach Seife, und fünf Minuten später begann er bereits zu schwitzen.

Der Schweiß war nicht das Problem. Das Problem war der Geruch. Etwas Säuerliches, fast Chemisches, als würde sein Körper das Fett verarbeiten und mit einem ranzigen Beiton ausscheiden. Es setzte sich in meiner Nase fest und verschwand nicht einmal nach der anschließenden Dusche. Ich nahm ihn mit ins Taxi, in den Aufzug meines Hauses, in mein Bett.

Wenn er mich um Oralverkehr bat, musste man Fleischfalten beiseiteschieben, sie mit einer Hand festhalten und mit der anderen den Weg suchen. Es war eine Expedition. Sein Schwanz kam schwer und an der Spitze violett zum Vorschein, und wenn man ihn im Mund hatte, spürte man die feuchte Hitze, den salzigen Geschmack, wie die Vorhaut über die Lippen glitt. Ich musste die ganze Zeit Speichel schlucken, damit ich nicht erstickte. Mehr als einmal würgte ich. Eines Abends erbrach ich mich in seinem Bad und sagte ihm, es läge an etwas, das ich beim Abendessen gegessen hatte. Er lachte und sagte, ich solle mir keine Sorgen machen, das sei ihm mit anderen Jungs auch schon passiert. Er sagte es ohne Bosheit, beinahe zärtlich. Das ekelte mich noch mehr als alles andere.

Damit er mich penetrieren konnte, war es unmöglich, unten zu bleiben. Ich setzte mich auf ihn, machte den Eingang mit der Hand feucht, suchte die richtige Stellung und ließ ihn langsam eindringen, denn wenn er es zu plötzlich tat, war es ein trockener Schmerz, Fleisch, das gewaltsam gedehnt wurde. Danach ritt ich ihn, die Hände auf seine Brust gestützt, spürte, wie sich mein Hintern bei jedem Stoß öffnete, wie seine verschwitzte Haut an meinen klebte, bis er kam. Das Bett bebte, die Laken waren von seinem Schweiß durchtränkt, und ich starrte an die Decke und zählte die Risse in der Farbe, während ich mir wiederholte, wie viel ich verdienen und wofür ich das Geld verwenden würde. In jener Nacht bezahlte ich die Stromrechnung. In der nächsten die Hälfte der Miete.

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Die Schau-Orgie schlug mir ein Stammkunde vor, ein eleganter Typ, Anwalt oder so etwas, der mir eines Tages sagte, er würde mir das Dreifache meines üblichen Preises zahlen, wenn ich an einer privaten Feier in seinem Chalet außerhalb der Stadt teilnahm. Ich sagte zu, ohne nachzudenken. Ich kam an einem Samstag um elf Uhr abends an.

Fünf Männer sollten mit mir zusammen sein. Dazu kamen sechs oder sieben weitere, die zusahen, alle mit einem Glas in der Hand, alle so gekleidet, als wäre das irgendein Cocktail-Empfang. Sie ließen mich mitten im Wohnzimmer ausziehen. Ich begann, ihnen nacheinander einen zu blasen, kniete auf dem Teppich, die Knie in die Wolle gedrückt, den Mund geöffnet, um jeden Schwanz von anderer Größe, jeden anderen Geschmack, jeden einzelnen, der durch die Mischung aus Speichel und Lusttropfen feuchter war, in mich aufzunehmen. Einige packten mich im Nacken, andere hielten mein Gesicht fest, um ihn mir bis zum Anschlag hineinzuschieben und mich würgen zu hören. Die anderen kommentierten das Ganze, als wäre ich ein Stück bei einer Auktion.

—Der hat einen guten Mund, sagte einer.

—Schau, wie sich sein Rücken abzeichnet, sagte ein anderer.

—Der hält das Tempo gut aus, der hält durch.

Sie sprachen in der dritten Person über mich, direkt vor mir, als würde ich ihre Sprache nicht verstehen.

Danach penetrierten sie mich ebenfalls, einer nach dem anderen. Einer legte mich bäuchlings hin und spreizte mir mit den Fingern den Hintern, während ein anderer meine Hüften festhielt. Der Erste drang langsam ein, aber schon beim Zweiten füllten sie mich abwechselnd aus und zwangen mich, den stechenden Schmerz des gedehnten Fleisches auszuhalten, das trockene Schlagen ihrer Eier gegen meine Schenkel, das Hin und Her ihrer Hüften, die gegen mich stießen, als wäre ich eine Matratze. Der Vierte und der Fünfte gleichzeitig. Das stand nicht mehr im Vertrag. Einer steckte mir den Schwanz von hinten hinein, während ein anderer mich zwang, mich vorzubeugen, und ihn mir in den Mund schob. Mein Hals brannte, mein Arsch brannte, und ich wusste nicht mehr, wo der eine aufhörte und der andere anfing. Ich hielt es aus, weil ich dachte, dass ich nichts bekommen würde, wenn ich alles abbrach. Als sie fertig waren, kamen sie auf mir, auf meiner Brust, meinem Gesicht und meinem Rücken, warm und dickflüssig, liefen mir über das Kinn und verteilten sich zwischen den Haaren auf meiner Brust. Und dann begann das, was mich wirklich prägte: Zwei von denen, die zugesehen hatten, kamen näher und pissten über mich. Einer schob mir die Haare aus dem Gesicht, um es besser machen zu können. Danach kamen noch drei. Ich blieb still liegen, den Mund geschlossen, und spürte, wie der heiße Strahl über meinen Bauch, meine Leisten und meine Schenkel lief, während der säuerliche Geruch alles erfüllte. Als sie mich ins Bad gehen ließen, sah ich in den Spiegel und erkannte mich nicht wieder. Ich roch nach etwas, das mit Seife nicht weggeht.

Ich bekam mein Geld, ja. Mehr, als ich normalerweise in zwei Monaten verdiente. Aber in jener Nacht schlief ich nicht, und in der darauffolgenden auch nicht.

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Wo wir gerade von Urin sprechen: Fast ein Jahr lang hatte ich einen Stammkunden, dessen einziges Interesse darin bestand. Er war ein älterer Mann, über sechzig, im Ruhestand, verwitwet. Ein pensionierter Mathematiklehrer. Er lebte allein in einer makellosen Wohnung voller Bücher und Pflanzen, die er goss, bevor er mit mir anfing, als wäre Ordnung von Bedeutung. Beim ersten Mal, als ich zu ihm ging, dachte ich, er würde etwas Konventionelles von mir verlangen. Er sprach ruhig, servierte mir vor Beginn Tee und fragte mich nach meiner Familie.

Er wollte, dass er mich oral befriedigte, langsam, mit der Zunge, die geduldig und beinahe wissenschaftlich über meine Eichel und meine Eier glitt, und dass ich, wenn ich gekommen war, über ihn pisste. In der Dusche, versteht sich, alles sehr ordentlich. Ich stellte mich hin, er schlang beide Hände um meine Hüfte und bat mich, seine Brust, seinen Bauch und sein Gesicht zu benetzen, während er leise stöhnte und seine Brille bis zum Schluss nicht abnahm. Danach duschte er, gab mir das Geld in einem verschlossenen Umschlag und lud mich zu einem weiteren Tee ein, diesmal auf dem Sofa sitzend. Wir sprachen über seine verstorbene Frau, das öffentliche Bildungswesen, die Reisen, die er unternehmen wollte und nie unternommen hatte. Er war der höflichste Kunde, den ich je hatte, und einer der seltsamsten. Im zweiten Jahr starb er an einem Herzinfarkt. Ich erfuhr es durch die Todesanzeige in der Zeitung. Ich weinte zwei Tage lang, ohne genau zu wissen, warum.

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Aber wenn wir über Verdorbenheit sprechen, gibt es einen Namen, der sich mir eingebrannt hat und den ich hier natürlich nicht nennen werde. Ein reicher Typ, Besitzer eines Landguts zwei Stunden von der Stadt entfernt, wo er Rennpferde züchtete. In der Gesellschaft gab er sich als Macho, prahlte mit den Frauen, mit denen er schlief, und erzählte Geschichten von Jachten und Jagden in Afrika. Bei mir ging er auf alle viere und bat mich, ihn wie eine Hündin zu behandeln. Schläge, Gerte, Beleidigungen, Halsband. Er mochte den Schmerz. An sich fand ich das nicht schlimm. Jeder hat seine Vorlieben, solange vorher alles vereinbart und danach alles respektiert wird.

Was ich nicht akzeptierte, war das, worum er mich beim dritten Mal bat. Nach einer Weile des Spiels, als er bereits schwitzte und erregt war, fragte er mich, ob ich das Zehnfache meines Preises verdienen wolle, wenn ich etwas Besonderes täte. Ich fragte, was. Er führte mich in den Stall und zeigte auf eines der Pferde, einen riesigen, dunklen Hengst mit glänzendem Fell. Er sagte, er wolle mich mit dem Tier sehen.

Ich dachte, es sei ein Scherz. Ich lachte. Er lachte nicht. Er wiederholte es, diesmal sehr ernst, und nannte mir leise den genauen Preis. Ich sagte Nein. Er drängte weiter. Er bot mir das Doppelte. Ich sagte wieder Nein und bat ihn, mich zum nächsten Bahnhof zu bringen. Auf der Fahrt sprach er kein Wort mit mir. Er setzte mich auf dem Parkplatz ab und fuhr weg. Er meldete sich nie wieder. Wochenlang hatte ich Albträume vom Stall und von dem Tier, das mich aus der Dunkelheit ansah.

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Es gibt noch andere Wünsche, von denen ich glaubte, sie seien urbane Legenden. Dass die Leute sie nur erzählten, um zu schockieren, und sonst nichts. Aber sie existieren, ich habe sie selbst erlebt. Einmal kam ein neuer Mann zu mir, vermittelt durch einen anderen Kunden, und bat mich, auf ihm zu defäkieren. Ich weiß nicht, wie ich es anders sagen soll. Und nicht nur das: Danach wollte er es essen. Ich sagte Nein, gab ihm die Anzahlung zurück und bat ihn zu gehen. Er tat es, ohne zu diskutieren. An der Tür dankte er mir und ging pfeifend die Treppe hinunter, als wäre nichts geschehen.

Ein anderer Wunsch, der mich sprachlos machte, kam von einem Mann, der wollte, dass ich ihm mit einem sterilisierten Skalpell, das er in einer Tasche mitbrachte, einen kleinen Schnitt in den Oberschenkel machte und danach sein Blut leckte. Auch dazu sagte ich Nein. Nicht so sehr wegen des Schnitts, den ich vermutlich ausgehalten hätte, sondern wegen allem anderen. Wegen dessen, was es bedeutete, wohin das beim nächsten Mal führen konnte.

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Eine der seltsamsten Situationen war weder die gewalttätigste noch die schmutzigste. Es war eine Frau. Eine der wenigen Frauen, mit denen ich in jenen Jahren zusammen war. Sie engagierte mich für eine ganze Nacht in einem Hotel im Zentrum. Sie bestellte eine Suite mit Blick auf den Fluss. Während sie eine Flasche Cava entkorkte, erklärte sie mir, dass ihr Mann sie seit drei Jahren mit der Sekretärin betrog, dass sie Beweise hatte und dass es ihr wehtat, bis sie nicht mehr atmen konnte. Sie wollte Sex. Wir begannen. Zehn Minuten später lag ich bereits auf dem Bett über ihr, ließ sie langsam eindringen, während sie mir die Fingernägel in den Rücken grub, dann holte sie ihr Handy aus der Tasche und begann, Fotos von sich mit mir zu machen. Selfies mit meinem Kopf zwischen ihren Beinen, kurze Videos, sorgfältig gesuchte Winkel. Ich fragte sie, was sie da mache.

—Morgen beim Frühstück schicke ich sie ihm, sagte sie. Während er mit meiner Mutter Kaffee trinkt.

Ich bat sie, mein Gesicht nicht aufzunehmen. Sie stimmte zu. Soweit ich weiß, hielt sie ihr Wort. Aber das Gefühl, ein Werkzeug zu sein, kein Körper, sondern ein Hebel, um einem anderen wehzutun, dieses Gefühl blieb mehrere Tage in mir. Am nächsten Morgen um neun verließ ich das Hotel, den Kopf schwer und einen Umschlag in der Tasche. Ich kaufte mir an der Ecke einen Kaffee und konnte ihn nicht trinken.

Was meine Karriere jedoch beendete, war keine dieser Situationen. Es war eine andere. Ein neuer Kunde, empfohlen vom Freund eines Kunden, der Tabletten nahm, um stundenlang eine Erektion zu halten. Er sagte mir nichts davon. Ich glaubte, es wäre ein ganz normaler Service, und nach einer Viertelstunde wusste ich bereits, dass es das nicht war.

Er war groß. Und hart. Und hörte nicht auf. Er hatte mich bäuchlings vor sich, packte mich an den Hüften und stieß immer wieder mit mechanischer Kraft zu, und sein Schwanz schien niemals weich zu werden. Nach mehr als vierzig Minuten begann ich einen anderen, tieferen Schmerz zu spüren, keinen muskulären, sondern etwas, das in mir riss. Mein Eingang brannte, die Wände meines Arschs brannten, und jedes Mal, wenn er wieder eindrang, schoss ein stechender Schmerz bis in meinen Unterleib. Ich bat ihn aufzuhören. Er hörte nicht auf. Ich sagte ihm, ernsthaft, dass etwas nicht stimmte. Es dauerte noch eine Minute, bis er aufhörte. Als ich mich aufrichtete, war das Bett voller Blut. Es war nicht wenig.

Ich fuhr mit dem Taxi ins Krankenhaus. Ein Riss zweiten Grades. Sie nähten mich. Zehn Tage lang konnte ich kaum richtig gehen, eine ganze Woche lang hatte ich solche Schmerzen, dass ich alle sechs Stunden Schmerzmittel nehmen musste. Der Kunde rief mich nicht zurück. Die Agentur sagte, das sei ein Berufsrisiko, so etwas komme vor.

In jener Nacht, im Wartezimmer des Krankenhauses, während das weiße Licht mir die Augen ausbrannte, beschloss ich, nicht zurückzukehren. Und ich kehrte nicht zurück.

Ich erzähle das alles ohne Sensationslust. Nichts an dem, was ich erlebt habe, ist sensationslüstern. Da ist ein Körper, der vier Jahre lang anderen gehörte, und ein Schmerz, der noch immer da ist, im unteren Rücken, wenn es regnet, und in manchen Träumen, die unangekündigt auftauchen. Es gab natürlich auch gute Kunden. Höfliche, dankbare Menschen, die ohne Diskussion bezahlten und gingen, ohne Spuren zu hinterlassen. Aber an sie erinnert man sich nicht.

Wenn du jemanden engagierst, damit er Zeit mit dir verbringt, dir Gesellschaft leistet oder mit dir Sex hat, dann erinnere dich an etwas ganz Einfaches. Dieser Mensch hat ein Leben außerhalb dieses Zimmers. Er hat Eltern, Geschwister, Freunde, Träume. Er ist kein Gegenstand. Kein Stück Fleisch. Und was du ihm antust, nimmt er mit, wenn er geht. Für immer.