Was die Brille der Barbesitzerin verbarg

Wenn ich dir sagen würde, dass sie einen Meter zweiundsechzig misst, halblanges, leicht gewelltes, fast schwarzes Haar hat und sich hinter einer dicken Hornbrille versteckt, würdest du nicht auf die richtige Frau kommen. Du müsstest sie schon in echt sehen, und selbst dann würdest du es noch nicht wissen.

Weite T-Shirts, Blusen, die die Brust kaschieren, schlichte gerade Jeans, weiße Turnschuhe mit Sohlen, die von Monaten schon gezeichnet sind. Sie redet nicht viel. Sie lacht fast nie. Sie macht keine Witze, versucht nicht, jemandem zu gefallen, will keine Aufmerksamkeit. Sie ist die Sorte Frau, die an dir auf der Straße vorbeigeht und zwei Schritte später schon aus deinem Kopf verschwunden ist.

Genau deshalb habe ich mich auf sie fixiert. Weil es zu nichts führte, sie anzusehen, noch einmal anzusehen und wieder anzusehen: Ich schaffte es nie, mir ein genaues Bild davon zu machen, wie sie unter dieser Fassade aus unsichtbarem-Mädchen-Äußerem war. Ich wusste nicht, ob sie kleine, feste Titten hatte oder schwere, hängende; ob sie ihre Muschi rasiert trug, mit einem schmalen Streifen oder mit vollem Busch; ich wusste nicht, ob ihr Arsch, der mir unter der Jeans rund vorkam, weiß war, ob sie zwei Grübchen am unteren Rücken hatte, ob ihr Arschloch rosig war oder dunkler. Unsicherheit übersetzt sich bei mir immer in Verlangen, und diese Frau war ein ganzes Katalogbuch an Unsicherheiten.

Lorena führt die Bar an der Ecke, die mit den grünen Markisen, die seit drei Jahrzehnten jeden Tag geöffnet hat. Sie wird von ihr, ihrer Mutter und ihrem älteren Bruder betrieben, aber die eigentliche Last der Öffnungszeiten trägt sie; die anderen tauchen für ein paar Stunden auf, plaudern mit den Stammgästen und gehen wieder. Sie ist achtunddreißig. Meine Eltern gehen seit vor meiner Geburt in diese Bar zum Frühstück, also bin ich damit aufgewachsen, sie anzusehen, ohne sie anzusehen.

Bis ich sechsundzwanzig wurde und an einem Wintermorgen den Kopf von der Zeitung hob und merkte, dass sie mich schon eine ganze Weile vom anderen Ende der Theke aus beobachtete.

Am Anfang ließ ich das durchgehen. Ich dachte, ich bilde mir das nur ein, eine dieser Paranoia-Geschichten, die sich an das Ego heften und nicht mehr loslassen. Aber die Monate wurden zu Jahren, und die Jahre schärften meine Fetische und offenbar auch ihre. Irgendwann, ich könnte nicht sagen wann, hörte ich auf, so zu tun, als wäre nichts, und fing an, ihren Blick jedes Mal zu halten, wenn ich in die Bar kam.

Seitdem leben wir in einer Art stillem, stummem, erstickendem Spiel: Sie weiß, dass ich sie suche, ihr gefällt, dass ich sie suche, und ich weiß, dass sie mich sucht, und das gefällt mir noch viel besser.

Im vergangenen Sommer machte sie einen Schritt, der die unausgesprochenen Regeln des Spiels brach. Sie tauchte an einem Freitag so auf, wie ich sie noch nie gesehen hatte. Ein weißes, ärmelloses Hemd, fast durchsichtig, bis zum zweiten Knopf zugeknöpft; der dunkle Ring ihrer Brustwarzen zeichnete sich unter dem Stoff ab, ohne BH, und jedes Mal, wenn sie sich drehte, zeichneten sich die harten Spitzen durch die Klimaanlage ab. Eng an den Hüften sitzende Schlagjeans und unten weit geöffnet; das Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgebunden, aus dem ihr zwei störrische Strähnen auf den Hals fielen. Schwarze Faden-Sandalen, fein, mit einem winzigen Riemchen um den Knöchel. Und die Brille, ihre übliche, die an diesem Nachmittag im seitlichen Licht der Schaufensterscheibe noch mehr glänzte als sonst.

Als ich an die Theke trat, konnte ich nicht verbergen, was dieses Bild unter meiner Hose mit mir gemacht hatte. Mein Schwanz war hart gegen die Naht der Jeans gedrückt und bildete eine Beule, die niemand mit zwei Augen übersehen konnte. Ich musste mich mit beiden Händen auf das Holz stützen, um das Offensichtliche zu verdecken.

Verdammt, Lorena.

Frauen mit Brille haben mich schon immer entwaffnet. Da ist etwas an der Art, wie sie sie nach einem Satz mit einem Finger hochschieben, daran, wie sie die Augen halb zusammenkneifen, bevor sie sprechen, das mich in die Jugend zurückwirft und mich völlig idiotisch macht. Wenn die Frau dann noch Sandalen mit dünnem Riemchen trägt und sich der kleine Zeh dezent rot lackiert zeigt, gibt es für mich kein Entrinnen mehr. Ich lebe seit zu vielen Jahren mit dieser Kombination aus Brille und Füßen, um so zu tun, als würde mich das nicht anmachen.

—Was darf’s sein? —sagte sie und stützte die Ellbogen auf die Theke. Die braunen Augen, riesig hinter den Gläsern, wirkten, als hätten sie keiner Fliege etwas zuleide getan.

—Ein Amaretto-Shot.

Sie brauchte länger als nötig, um ihn einzuschenken. Als sie ihn mir hinstellte, machte ihre Hand eine seltsame Bewegung: Sie kam auf meine zu, zögerte, zog sich auf halbem Weg zurück. Ich bemerkte die Geste, weil sie in fünfzehn Jahren, in denen wir uns an diesem Tresen begegneten, nie etwas Ähnliches getan hatte. Ich ging vor die Tür auf den Bürgersteig, um eine zu rauchen und den Kopf zu kühlen, zog zwei lange Züge an der Zigarette, während mein Schwanz noch halb hart seitlich in der Hose klemmte, und ging wieder rein mit der falschen Absicht, mich zu benehmen.

Es gelang mir nicht.

Als ich ihr das leere Glas zurückgab, trafen unsere Hände sich auf Höhe der Scheibe. Diesmal wich sie nicht zurück. Sie legte ihre Hand auf meine und ließ sie dort einen viel zu langen Moment liegen.

Ich streckte den Zeigefinger aus und strich ihr langsam, nur einmal, über die Innenseite des Handgelenks, über diese schmale Stelle, an der der Puls sichtbar war. Ich hob den Blick gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie sie sich auf die Unterlippe biss. Ihr entfuhr ein kleines Geräusch, ein gedämpftes Stöhnen irgendwo zwischen Überraschung und Hingabe, das sie mit einem leisen „Danke“ und einem hastigen Blinzeln überspielte, um zu verbergen, was ihre Augen gerade gesagt hatten. Unter der dünnen Bluse waren ihre Brustwarzen so hart geworden, dass sich zwei exakte Kreise im weißen Stoff abzeichneten.

Dieses Handgelenk, dieser Seufzer, dieser gepresste Mund, diese kurz vorm Stoffbruch stehenden Nippel waren der Auslöser. Ich konnte mich nicht länger hinter Blicken verstecken.

***

Drei Tage später kam ich in der toten Stunde des Nachmittags in die Bar zurück, in diesem stillen Zeitfenster zwischen fünf und sieben, in dem nur mal ein Rentner auf einen Kaffee vor dem Spaziergang reinkommt. Ich wusste, dass sie allein sein würde. Sie war allein.

—Was darf’s sein? —wiederholte sie, mit derselben Tonlage wie immer, diesmal aber mit festem Blick und einem Hauch von Erwartung in den Schultern.

—Einen Kaffee mit Eis.

Ich setzte mich ans Ende der Theke, in die Ecke, in die das Licht der Leuchtstoffröhre nicht reicht und in die die Kamera an der Decke, ich weiß das, weil ich es mehr als einmal überprüft habe, nicht zeigt. Sie machte den Kaffee ohne Eile. Als sie ihn vor mich hinstellte, ging sie nicht weg: Sie stützte beide Hände auf die Theke vor mir und blieb dort, keine Meter entfernt, wartend stehen.

Ein paar Minuten sagte keiner von uns etwas. Ich spürte ihre Wärme von der anderen Seite des Tresens aus und, schlimmer noch, spürte ich meine eigene. Mir war der Hals ausgetrocknet. Die Brille war ihr für einen Moment vom Dampf der Kaffeemaschine beschlagen.

—Lorena —sagte ich schließlich, mit heiserer Stimme, als ich vorhatte—. Du ziehst mich unglaublich an. Ich versuche seit Jahren herauszufinden, was du hast, und ich schaffe es nicht, und genau das macht mich am meisten an.

Ich platzte damit heraus, ohne es einzuüben, ohne es zu glätten. Nachdem ich es gesagt hatte, umklammerte ich das Glas mit den Fingern und wartete darauf, dass sie mich mit irgendeiner höflichen Ausrede aus dem Laden werfen würde.

—Wurde auch Zeit, dass du mir das sagst.

Sie sagte es leise, fast ohne die Lippen zu bewegen, ohne sich vom Fleck zu rühren. Und in diesem Moment bestätigten sich mit einem Schlag all die Vermutungen, die ich jahrelang mit mir herumgeschleppt hatte.

Was mich an Lorena wahnsinnig gemacht hatte, war nicht ihr Körper, nicht ihr Schweigen, nicht die Art, wie sie sich hinter der Theke bewegte. Es war, dass ich sie zu allem fähig sah. Ich sah sie dazu fähig, den ganzen Tag die schlimmste Nervensäge des Viertels zu bedienen, ohne ihr professionelles Lächeln zu verlieren, und sobald sie den Rollladen herunterließ, in einer fremden Küche auf die Knie zu gehen, mit offenem Mund auf einen fremden Schwanz wartend, mit derselben Natürlichkeit, mit der sie einen Kaffee servierte. Ich sah sie in der Lage, beide Extreme zugleich zu leben. Und die Antwort, die sie mir gerade gegeben hatte, ohne zu blinzeln, ohne rot zu werden, hatte mir genau das bestätigt.

Ich sah mir ihre Jeans genauer an, diese ganz normalen Jeans, die sie immer trug. Wenn sie sich umdrehte, um eine Flasche zu holen, bewegte sich ihr Arsch mit einer Freiheit, die mich an vielen Nachmittagen wieder unter Spannung gesetzt hatte. Sie waren aus dehnbarem Stoff, von der Sorte, die Unterwäsche abzeichnet, wenn das Mädchen Unterwäsche trägt. Bei ihr zeichnete sich nie etwas ab.

Das war monatelang meine private Obsession gewesen: mir vorzustellen, was sie darunter trug. Ein dünner Tanga, der sich zwischen ihre Arschbacken grub, ein rotes Spitzen-Dreieck, das vorne durchnässt war, ein kurzer Boxer, der ihre Muschi einengte, eine sportliche Culotte, die ihre Lippen betonte, gar nichts und die Jeans, die bei jeder Bewegung an ihrer Klitoris rieb. Jede dieser Möglichkeiten genügte mir, um nach Hause zu kommen, mich aufs Bett zu legen, meinen Schwanz rauszuholen und ihn in Ruhe zu wichsen, während ich mir vorstellte, wie ich ihr diese Jeans bis zu den Knien herunterzog und ihr von hinten die Muschi leckte, während sie weiter Gläser trocknete, mit dem Gesicht auf die Theke gestützt, in die Faust beißend, damit ihre Mutter es aus dem Lager nicht mitbekam. Ich hatte mir so oft bei dem Gedanken an diesen Arsch einen runtergeholt, dass die Bettlaken meine gesamte Geschichte in trockenen Flecken gespeichert hatten.

—Und jetzt? —fragte sie. Unsere Gesichter waren näher, als vernünftig war. Ich roch das Shampoo, das sie benutzte, etwas Zitrusfrisches und Sauberes, und ich spürte die Wärme, die ihr den Hals hinaufstieg.

—Jetzt mieten wir ein Landhaus, so abgelegen wie möglich, wo uns nicht einmal ein Hund aus dem Nachbardorf hören kann. Und wir vögeln uns ein ganzes Wochenende lang kaputt.

Sie lächelte schief, mit einer neuen Art von Lächeln, die ich noch nie bei ihr gesehen hatte, dunkel und sehr ruhig.

—Ich mag es, im Bett die Dominante zu sein —sagte sie, mit derselben Ruhe, mit der sie Bier ausschenkte—. Ich mag es, wenn der andere mein Sub ist. Ich mag es, ihnen die Hände auf den Rücken zu binden, mich auf ihr Gesicht zu setzen und sie schlucken zu lassen, bis ihnen der Kiefer wehtut. Ich habe eine ganze Kiste mit Spielzeug für jemanden aufbewahrt, der das aushält: dicke Dildos, einen Analplug, eine kleine Lederpeitsche, einen roten Knebel. Alles wartet.

—Du kannst sie benutzen, wenn du mich zu beherrschen schaffst —antwortete ich—. Ich mag es auch, die Kontrolle zu haben. Ich mag es, am Haar zu packen, in den Mund zu spucken, zu ficken, als wäre der andere ein Spielzeug. Bisher hat es keine Frau geschafft, mich unten zu halten.

—Bei mir wird sich das ändern.

—Das werden wir im Bett auskämpfen müssen.

—Dann werden wir eben kämpfen.

Sie zog das Handy heraus, ohne den Blick von meinem zu nehmen. Sie bediente es mit einer Geschwindigkeit, die verriet, dass sie nicht zum ersten Mal einen Ort für so etwas buchte. In weniger als fünf Minuten hatten wir ein Landhaus anderthalb Stunden von der Stadt entfernt, mitten in einem Tal, ohne Nachbarn im Umkreis von Kilometern, für das folgende Wochenende. Sie bezahlte mit ihrer Karte, ohne mich zu fragen. Das war, von Lorena kommend, bereits eine Absichtserklärung.

Genau als sie das Telefon wegsteckte, klingelte die Türglocke und ein Kunde kam herein und fragte nach einem kleinen Bier und Erdnüssen. Ich richtete mich mit der Gelassenheit eines Mannes auf, der gerade einen Millionen-Deal abgeschlossen hat, bat sie leise um ihre Nummer, speicherte sie in meinem Adressbuch mit ihrem vollständigen Namen und zwei Emojis, die niemand würde deuten können, und ging wieder hinaus, meinen Schwanz erneut halb steif, innen in der Jeans gespannt.

***

Zehn Minuten später, im Auto sitzend bei ausgeschaltetem Motor, vibrierte meine Hosentasche. Ein Foto. Ihr Zeige- und Mittelfinger zusammen, glänzend, durchnässt von einem dicken, klaren Ausfluss, der ihr als langer Faden zwischen den Fingergliedern hing, und der Rand eines roten Tangas aus Faden, zur Seite geschoben, von demselben Glanz befleckt. Man sah ein Stück ihrer rasierten, prallen, von Blut geschwollenen großen Schamlippe und den Ansatz einer rosigen, glänzenden Spalte, die genau dort begann, wo das Foto endete.

Kein Text. Keine Emojis. Nichts. Ich stellte sie mir vor, wie sie gegen die Tür des Lagers stand, die Jeans offen, die Hand unter den Tanga geschoben, die Finger bis zu den Knöcheln in ihrer eigenen Muschi versenkt, die Unterlippe zwischen den Zähnen, während die Handykamera in der anderen Hand zitterte. Ich stellte mir vor, wie sie diese zwei durchnässten Finger herauszog, sie auseinander spreizte, damit man den Faden des Fluids zwischen ihnen sah, das Foto schoss und sich dann mit derselben Ruhe am Rand des Slips abwischte, mit der sie auch eine Tasse ausspülte. Ich schloss die Augen, legte das Handy auf den Beifahrersitz, zählte bis hundert und fuhr los, bevor ich mich noch genau dort im Auto mit der Hand in der Hose verlobt hätte.

Ich antwortete ihr nicht sofort. Ich ging hoch in die Wohnung, schloss ab, stieg unter die Dusche und drehte das Wasser richtig heiß auf. Sobald ich den Strahl im Nacken spürte, packte ich mit der rechten Hand meinen Schwanz und begann, ihn langsam zu wichsen, die Handfläche voller Gel, während ich zusah, wie die Eichel mit jedem Zug zwischen meinen Fingern auftauchte und wieder verschwand. Das Bild auf dem Foto hatte sich hinter meinen Lidern eingebrannt: ihre beiden glänzenden Finger, dieser Faden aus Ausfluss, der herabhing, der Rand des roten Tangas, der auf der geschwollenen Muschi zur Seite geschoben war.

Ich stützte den Unterarm an den Fliesen ab und ließ die linke Hand zu meinen Eiern hinab, drückte sie sanft, zog die Haut nach unten, während die rechte das Tempo auf der Länge beschleunigte. Ich stellte mir vor, wie Lorena auf den Knien in der Duschwanne lag, mit beschlagener Brille vom Dampf, offenem Mund und herausgestreckter Zunge, wartend. Ich sah ihr halblanges gewelltes Haar an die Wangen geklebt durch das Wasser, kleine, dunkle Brustwarzen, die sich auf mittelgroßen, festen Titten aufrichteten, und einen dicken Tropfen, der ihr über das Brustbein bis zum Bauchnabel lief. Mit links packte ich sie am Haar, schob meinen ganzen Schwanz bis tief in ihren Hals, zog ihn wieder heraus, schob ihn wieder hinein, während sie einen dicken Faden Speichel vom Kinn auf die Brust fallen ließ.

So blieb ich fast zehn Minuten, stoppte, wenn ich spürte, dass ich gleich kommen würde, wechselte das Tempo, drückte an der Basis, um durchzuhalten. Ich wollte, dass es anhält. Ich wollte mit der ganzen Ladung zu diesem Foto kommen. Als ich sie schließlich kommen ließ, presste ich die Zähne zusammen, um nicht laut zu stöhnen, zog meinen Schwanz aus dem Wasser und spritzte mir die Ladung in die geöffnete Hand, Stoß auf Stoß, vier dicke Schübe zähen Spermas, die sich in der Mulde meiner Hand zu einer warmen weißen Pfütze sammelten. Kein einziger Tropfen fiel auf den Boden. Ich hatte alles erwischt.

Ich kam aus der Dusche mit erhobener Hand, Wasser lief mir den Arm hinab, und ich ging barfuß zum Waschbecken. Ich legte die Hand auf die Ablage, mit der Handfläche nach oben, die ganze Ladung Sperma glänzte unter dem Licht der Leuchtstoffröhre, mein Schwanz tropfte noch halb hart Restflüssigkeit zwischen die Schenkel. Mit der anderen Hand nahm ich das Handy und schoss das Foto: meine offene Hand auf der Ablage des Badezimmers, Daumen und Handfläche bedeckt von dickem Sperma, das Licht des Morgens fiel durch ein Fenster, das sie nicht würde einordnen können.

„Damit du schon mal heiß wirst“, schrieb ich darunter.

„Du wirst es bereuen, dass du das gesagt hast“, antwortete sie sofort.

Zehn Sekunden später kam ein weiteres Foto von ihr: der rote Tanga bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen, die geöffnete Hand auf dem glattrasierten Unterbauch, und auf dem Schamhügel eine kleine, glänzende Pfütze ihres eigenen Ergusses. Sie hatte sich gleichzeitig mit mir masturbiert, fast im gleichen Rhythmus. Wir hatten parallel gewichst, dreißig Kilometer voneinander entfernt, und beide waren zur selben Zeit fertig geworden.

Bis Freitag sind es noch fünf Tage. Ich habe angefangen, im Kopf zu rechnen: wie viele Stunden fünf Tage sind, wie viele Minuten, wie viele Barschichten sie noch von mir trennen, wie oft ich mir einen runterholen werde bei dem Gedanken daran, wie diese Muschi schmecken wird, wenn ich sie endlich im Mund habe. Lorena arbeitet weiter, als wäre nichts gewesen, serviert Kaffee, kassiert Bier, bedient die Rentner mit ihrem gleichen kleinen Lächeln. Wenn ich in die Bar komme, hebt sie für einen Moment den Blick, lächelt mich mit den Augen an und macht weiter wie bisher, als wären wir zwei Fremde. Aber ich weiß, dass sie sich die Hand in die Jeans steckt, sobald sie den Rollladen herunterlässt und allein im Lager ist, und an das Wochenende denkt, das kommt, genau wie ich mir die Hand unter die Laken schiebe und an sie denke.

Ich weiß nicht, wer den Kampf gewinnen wird. Eines ist mir nur klar: Wer ihn verliert, wird am Sonntagabend aus diesem Landhaus kommen, ohne so recht zu wissen, wie er eigentlich heißt, mit offenem Arsch, heiserem Hals und Sperma, das ihm die Innenseite des Oberschenkels hinabläuft. Und dann wird es kein Zurück mehr geben, kein So-tun-als-ob-wir-uns-nicht-ansähen, kein Vorbeigehen am anderen, als kennten wir uns nicht.

Ich erzähl euch, wie der Kampf ausgegangen ist.