Was passierte, als ich meine Kollegin nach Hause brachte

Wir trafen uns wieder im Treppenhaus des Büros, die Leute aus der langen Schicht, die gleichzeitig mit den Nachzüglern herauskamen, die zu spät eintrudelten. An diesem Nachmittag hatten wir ein endloses Quartal abgeschlossen, und fast alle von uns hatten ein paar freie Tage vor sich. Flurgespräche, Witze, die schon lange nicht mehr lustig waren, das Übliche. Ich ging auf dem Parkplatz zu meinem Auto, ohne ihr während des ganzen Tages auch nur einen richtigen Blick zugeworfen zu haben.

—Adrián! —rief sie, damit es das halbe Stockwerk mitbekam. Es war offensichtlich, dass das Universum beschlossen hatte, mich an diesem Nachmittag auf die Probe zu stellen—. Erinnerst du dich nicht, dass du gesagt hast, du würdest mich nach Hause bringen? Bei meinem Auto ist beim Ankommen eine Warnleuchte angegangen, und ich will kein Risiko eingehen. Morgen hole ich es mit dem Abschleppdienst ab.

Ich war schon immer ein miserabler Schauspieler, aber ich zwang mich zu einem:

—Ach ja, stimmt! Ich weiß in letzter Zeit selbst nicht, wo ich den Kopf habe.

Er war jedenfalls an keinem anständigen Ort, das war die Wahrheit.

Wir stiegen in mein Auto, und ich war noch immer ein wenig beeindruckt von ihrem Schachzug. Mit einer Hand schnallte sie sich an, während sie mit der anderen schon den Knopf ihrer Hose aufmachte.

—Such dir eine Gasse, ein abgelegenes Stück Land, einen Parkplatz, was dir auch immer einfällt —sagte sie leiser, obwohl uns inzwischen niemand mehr hören konnte—. Ich kann und will so nicht nach Hause kommen.

Kaum hatten wir die Ausfahrt des Geländes passiert, schob sie ihre Hand in die Hose, lehnte sich gegen die Rückenlehne und schloss die Augen.

—Wenn du dich neben einen Lastwagen stellst, sag mir Bescheid. Ich habe keine Lust, eine Show abzuziehen.

Nach wenigen Minuten war ich aus der Stadt heraus. Obwohl bereits Hochsommer war, herrschte sonntagnachmittags kaum Verkehr. Sie hatte die Hand noch immer in der Hose und atmete zunehmend weniger unauffällig. Ich spürte, dass sich auch in meiner Hose etwas regte. Ich würde bald anhalten müssen, also zog ich den Reißverschluss ein Stück herunter, um den Druck gegen die Jeans zu lindern und fahren zu können, ohne mich auf dem Sitz zu winden.

Am Stadtrand gibt es jede Menge Feldwege, die sich zwischen Weideflächen und umzäunten Obstgärten verlieren. Nach wenigen Minuten stand das Auto auf einem Sackgassenweg vor einem Metallzaun, während der Motor und die Klimaanlage verstummt waren. Ich schaltete die Lichter aus. Uns blieben nur der Mond, der nicht besonders hell war, und das Zirpen der Grillen.

Wir öffneten fast gleichzeitig die Türen. Vor der Motorhaube trafen wir aufeinander. Schnelle, heftige Küsse, ohne Geduld, als hätten wir Angst, dass der Strom ausfallen könnte. Ich warf mein T-Shirt auf den Boden, und sie öffnete ihren BH mit einer einzigen Bewegung. Unsere Hosen hingen uns bereits um die Knöchel; Slip und Unterhose ebenfalls. Sie stützte sich mit den Händen auf die warme Motorhaube und spreizte die Beine ein wenig.

—Beeil dich —murmelte sie, ohne sich umzudrehen.

Ich ließ eine Hand über ihre Taille und dann über ihren Bauch gleiten und spürte, wie sich ihre Haut unter meinen Fingern spannte. Mit der anderen strich ich ihr das Haar aus dem Nacken und biss langsam in ihre Schulter, ohne jede Zärtlichkeit. Sie zischte auf und bog den Rücken gegen mich, wobei sie mir ihren Arsch und ihre Muschi mit fast obszöner Ungeduld entgegenstreckte. Ich schob die Hand zwischen ihre Schenkel und fand ihre triefend nasse, heiße Muschi, die durch die Dringlichkeit, mit der sie sich im Auto berührt hatte, bereits weit geöffnet war. Ich musste nichts suchen: Sie war bereit, nass und glitschig.

Mit einem einzigen Stoß meiner Hüften drang ich in sie ein. Ihr entwich ein Schrei, der nicht vor Schmerz war. Die aufgestaute Geilheit des ganzen Nachmittags und die Finger, die sie selbst zwischen ihre Beine gesteckt hatte, hatten alles vorbereitet. Es war, als würde ich in einen feuchten Mund eindringen, der seit Stunden auf mich gewartet hatte. Ich blieb eine Sekunde still, spürte, wie sie mich umklammerte, und begann dann, sie voller Lust zu stoßen, kurz und tief, sodass die Motorhaube unter dem Gewicht ihrer Hände knarrte.

—Mehr —sagte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Härter.

Ich gehorchte. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und zwang sie, sich meinem Rhythmus anzupassen. Das Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper vermischte sich mit ihrem abgehackten Atem und dem fernen Brummen irgendeines Autos auf der Straße. Sie biss sich auf die Lippe, doch jeder Stoß entlockte ihr ein schmutzigeres Stöhnen als der vorherige. Sie schob eine Hand zwischen ihre Schenkel und streichelte mit zitternden Fingern ihre Klitoris, während sie meinen Namen keuchte, als fiele es ihr schwer, ihn im Mund zu behalten.

—Ja, so —murmelte sie—. Hör verdammt noch mal nicht auf.

Ich hielt eines ihrer Handgelenke fest, damit sie sich nicht von mir entfernte, und ließ sie sich besser auf der Motorhaube abstützen. Ihr Rücken war durchgebogen, ihre Brüste wippten bei jedem Stoß, die Brustwarzen von der Nachtluft hart. Ich senkte den Kopf und saugte kräftig an der einen, dann an der anderen, während ich weiter in sie eindrang und spürte, wie ihre Muschi mich immer fester umschloss. Sie warf den Kopf in den Nacken und stieß ein langes, beinahe wütendes Stöhnen aus. Das warme Metall zeichnete sich auf der Haut ihrer Arme ab.

Meine Beherrschung der ganzen Woche hielt keine weitere Minute aus. Ich klammerte mich an ihre Hüften, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und stieß meinen Schwanz immer wieder bis zum Anschlag in sie, jeder Stoß schmutziger als der vorherige. Sie war nun völlig geöffnet, nass von ihrer eigenen Erregung und von meiner, und das Ganze war zu einer brutalen Dringlichkeit geworden, zu einem Bedürfnis ohne jede Manier. Ich spürte, wie ich kam, wie sich mein Schwanz in ihr verhärtete und pulsierte, und fickte sie weiter, ohne langsamer zu werden, bis ich mich mit einem Zucken in ihr ergoss, das meinen Kopf völlig leer machte.

—Scheiße … —keuchte ich.

Sie hielt mein Gewicht aus. Ihre Finger bewegten sich noch immer zwischen ihren Beinen, und gerade als ich begann, aus ihr herauszugleiten, spürte ich Kontraktionen ihrer Muschi, die mich noch einen Moment länger in der heißen Feuchtigkeit festhielten, die mein Sperma aus mir herauspresste. Sie kam gleichzeitig mit mir oder eine Sekunde später, presste sich gegen meine Hand und zitterte von oben bis unten, während ein gedämpftes Stöhnen in der Nacht verhallte. Ihr Atem geriet völlig außer Kontrolle. Ich zog mich langsam aus ihr zurück und spürte, wie ihr mein Sperma über die Schenkel lief. Keuchend trennten wir uns und atmeten den Geruch nach trockener Erde und Gras ein, den das Land im Sommer hat, wenn die Sonne gerade verschwunden ist.

Da wurde mir bewusst, dass wir, seit wir auf den Feldweg abgebogen waren, kaum drei Worte gewechselt hatten.

***

Es war eine schmutzige, schnelle Begegnung gewesen, bei der wir kaum Zeit gehabt hatten, sie zu genießen. Aber sie war nötig gewesen. Seit einer Woche hatten wir im Büro Geilheit aufgestaut: Blicke, die eine Sekunde zu lange dauerten, Berührungen am Kopierer, die keiner von uns später erwähnte, diese Art, wie sie mir einen Hefter übergab und dabei meine Fingerknöchel streifte. Die Begegnung am Wegesrand war ein Ventil gewesen, kein echtes Zusammensein.

Sie holte feuchte Tücher aus ihrer Handtasche und reichte mir eines. Wir sprachen noch immer nicht. Wir richteten unsere Kleidung mit derselben Ruhe, mit der man einen Briefumschlag schließt, und kehrten zum Auto zurück. Sie betrachtete sich im Spiegel an der Sonnenblende, fuhr sich mit den Fingern durchs Haar und biss sich auf die Lippe, um ihr ein wenig Farbe zurückzugeben.

Nach einigen Kilometern klingelte ihr Handy.

—Ja, mein Schatz, keine Sorge. Der Nachmittag hat sich ein bisschen hingezogen. Ja, ich bin schon unterwegs, wir sehen uns gleich.

Sie hatte gerade ihre Tochter angerufen. Ich fuhr bereits auf die Hauptstraße in Richtung ihres Hauses.

—Morgen nehme ich ein Taxi, um das Auto im Büro abzuholen, mach dir keine Sorgen —sagte sie und drehte sich zu mir. Sie machte eine Pause—. Wie lange dauert es noch, bis deine Wohnung fertig ist?

Es war eher ein Monolog als ein Gespräch. Diese Woche war verrückt gewesen, mit einer ständigen Erregung im Hintergrund, die nicht einmal die Arbeit hatte löschen können. Ich setzte sie vor der Tür ihres Wohnhauses ab. Sie schoss aus dem Auto, die Handtasche über der Schulter, als wäre nichts gewesen. Ich erlaubte mir, ein paar Sekunden lang auf diesen Arsch zu schauen, der mir so gut gefiel und nun wieder anständig von der zugeknöpften Hose eingerahmt wurde, dann fuhr ich zum Haus meines Freundes Hugo, der mich aufnahm, solange die Renovierung meiner Wohnung dauerte.

Als ich ankam, war er bereits ins Bett gegangen. Ohne zu Abend zu essen, ging ich unter die Dusche, versuchte, meine Gedanken zu ordnen, und schaffte es nicht ganz. Schließlich masturbierte ich unter dem Wasserstrahl, um den letzten Rest aus mir herauszuholen. Ich fiel direkt ins Bett, noch mit nassem Haar. Ich schlief sofort ein.

***

Am nächsten Morgen weckte mich das Telefon. Es war der Bauunternehmer. In zwei Tagen könnte ich in die Wohnung zurückkehren: Die Arbeiten wären abgeschlossen, die Versicherung würde eine Reinigungsfirma schicken, alles wäre erledigt. Mit dem Gesicht im Kissen skizzierte ich ein Siegeslächeln. Kaum hatte ich aufgelegt, klingelte es wieder.

—Guten Morgen. Hast du gut geschlafen? —Sie war es. Ihre Stimme weckte mich endgültig auf.

—Ehrlich gesagt ja, ich bin sofort eingeschlafen. Der Bauunternehmer hat gerade angerufen. In ein paar Tagen ist meine Wohnung fertig.

—Hast du gefrühstückt?

—Ich weiß nicht einmal, wie spät es ist —antwortete ich—. Aber ich habe einen Hunger, dass ich die Wände anknabbern könnte.

—Es ist neun. Ich war das Auto holen und habe Ensaimadas gekauft. Die Kleine ist bei den Großeltern. Ich habe mir eine hanebüchene Ausrede ausgedacht, um sie dorthin zu bringen, damit sie ihnen den Vormittag bei ein paar Besorgungen hilft. Ich bin bis Mitte des Nachmittags allein zu Hause. Kommst du?

Ich kam nicht dazu zu antworten. Sie legte auf.

Zehn Sekunden später vibrierte das Telefon. Es war ein kurzes Video von ihr. Sie trug ein dünnes weißes Nachthemd mit schmalen Trägern. Langsam ließ sie die Träger von den Schultern gleiten, bis das Kleidungsstück durch sein eigenes Gewicht herunterfiel. Nie hatte ein Nachthemd so viel für so wenig getaugt. Ich putzte mir in höchster Geschwindigkeit die Zähne, zog die erstbeste Kleidung an und stolperte die Treppe hinunter, in dem Versuch, Hugo nicht zu wecken.

Weniger als zwanzig Minuten später stand ich vor ihrer Tür.

Sie öffnete in demselben Nachthemd wie im Video. Wir begannen uns im Flur zu küssen, noch bevor sie die Tür ganz geschlossen hatte. Das Nachthemd flog davon, meine Kleidung ebenfalls. Wir kamen nicht einmal bis ins Schlafzimmer.

Zuerst taten wir es auf dem Sofa im Wohnzimmer, eine völlig andere Version als in der Nacht zuvor. Diesmal hatten wir Zeit. Diesmal gab es Licht, gelbes Licht, das seitlich durch die halb geschlossene Jalousie fiel. Diesmal konnten wir jeden Zentimeter auskosten, hinschauen statt ahnen, sprechen statt schweigend zu keuchen. Sie setzte sich auf mich, schlang die Beine um mich und küsste mich mit offenem Mund, feucht, saugte an meiner Zunge, während sie meinen Arsch packte und mich zwang, mich in dem Rhythmus zu bewegen, den sie wollte. Ich streichelte ihre Titten, drückte sie langsam und spürte, wie sie unter meinen Handflächen hart wurden. Dann ließ ich eine Hand nach unten gleiten und steckte ihr zwei Finger in die Muschi, die wieder triefend nass und sofort bereit für mehr war.

—Du hast keine Ahnung, woran ich die ganze Woche gedacht habe, jedes Mal, wenn du an meinem Tisch vorbeigegangen bist —sagte sie, auf meiner Brust liegend und mit einem Finger träge Kreise auf meinem Schlüsselbein zeichnend.

—Ich hatte so eine Ahnung. Ich habe auch nicht besonders viel geschlafen.

—Das von gestern Abend zählt nicht —fügte sie hinzu—. Gestern Abend war etwas anderes.

—Gestern Abend war Dringlichkeit.

—Gestern Abend war beinahe ein Unfall.

Ich schob ihr das Nachthemd zur Seite, drückte ihr Gesicht an meine Brust und saugte an einer Brustwarze, bis sie hart und glänzend war. Sie bog den Rücken unter mir durch und schob eine Hand in mein Haar, um mich kräftiger an sich zu drücken. Dann wanderte sie zwischen meine Beine und blies mir langsam und gründlich einen, nahm meinen Schwanz mit dem Mund immer wieder tief auf und ließ ihn herausgleiten, bis ich nur noch durch die Nase atmete und vor Lust zitterte. Ihr lief der Speichel aus dem Mundwinkel, und es schien ihr völlig egal zu sein. Als ich mich aufrichtete, packte sie mich an der Taille und ritt mich mit einer Entschlossenheit, die mich einige Sekunden lang wie festgenagelt auf dem Sofa zurückließ, während ich spürte, wie sie mit dieser langsamen, tiefen Bewegung über mich glitt, bei der man den Verstand verliert.

Am späten Vormittag wechselten wir vom Wohnzimmer ins Schlafzimmer. Das Laken lag schließlich zerknittert da wie eine alte Landkarte. Es gab lange Küsse, Liebkosungen, die nirgendwohin führten, Finger, Speichel und Bisse an Stellen, die wir in der Nacht zuvor übergangen hatten, ohne hinzusehen. Aus der Schublade des Nachttischs holte sie eine kleine Schachtel mit ein paar Spielzeugen und einem Gleitmittel auf Wasserbasis. Sie legte alles mit der Ruhe einer Frau aufs Bett, die es nicht länger nötig hatte, Eile vorzutäuschen. Sie ließ mich eines der Spielzeuge ausprobieren, während sie sich rittlings auf mein Gesicht setzte, sich am Kopfende festhielt und ihre Muschi direkt gegen meine Zunge drückte. An einem einzigen Vormittag holten wir all die Liebkosungen nach, die uns Büro, Arbeitszeiten und der Respekt vor dem äußeren Schein in der vergangenen Woche gestohlen hatten.

Danach legte ich sie bäuchlings hin, die Hände tief ins Kissen vergraben, und fickte sie von hinten, bis sie von der Taille abwärts zu zittern begann. Mit einer Hand spreizte ich ihre Beine noch weiter und öffnete ihren Arsch mit zwei Fingern, nur um zu hören, wie ihr ein dunkleres, gebrocheneres Stöhnen entwich. Sie kam mit brutaler Leichtigkeit, krallte sich in die Matratze, während ich weiterstieß, beschmiert von ihrer Feuchtigkeit und meiner. In einer anderen Stellung, vor dem Spiegel des Kleiderschranks, ließ sie mich zusehen, wie sie mir den Schwanz blies, den Mund voll, die Zunge mit unverschämter Geduld unter der Eichel bewegend, bis ich kurz vor dem Höhepunkt stand. Als sie sich aufrichtete, packte sie mich im Nacken und küsste mich mit Spermageschmack, bevor sie sich wieder unter mich legte und mich erneut in sich eindringen ließ, diesmal langsamer, als wollte sie es bis an die Grenze hinauszögern.

Nach Mittag gingen wir in die Küche, um wieder zu Kräften zu kommen. Die Ensaimadas, die sie mitgebracht hatte, waren von einer Armee Ameisen befallen, die ihren Weg am Rand der Arbeitsplatte entlang gefunden hatte. Sie wanderten direkt in den Mülleimer. Wir machten Kaffee, Toast und was sonst noch da war. Sie lieh mir ein altes T-Shirt, das ihr viel zu groß war und mir an den Schultern passte.

Wir aßen barfuß auf hohen Hockern, während die Sonne seitlich durch das Küchenfenster fiel und eine angenehme Stille im Hintergrund lag. Sie hielt in der einen Hand einen Toast und in der anderen den Kaffee.

—Und was jetzt? —fragte sie.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich wusste nicht, ob sie mich, sich selbst oder die ganze Küche fragte. Ich biss in meinen Toast, um Zeit zu gewinnen, und dachte an ihren Mann, an meine halbfertige Wohnung, an den kommenden Montag im Büro, an den Tisch, an dem wir wieder ein paar Meter voneinander entfernt sitzen und so tun würden, als wäre nichts passiert.

—Jetzt frühstücken wir —sagte ich schließlich—. Den Rest werden wir schon sehen.

Sie lächelte mit diesem halben Lächeln, das mich in Besprechungen wahnsinnig machte, dem Lächeln, das sie stets hinter dem Kugelschreiber verbarg, wenn jemand in einer Sitzung etwas Dummes sagte. Sie stahl mir ein Stück Toast und kaute langsam darauf herum, während sie mich über den Tassenrand hinweg ansah.

Punkt drei klingelte die Gegensprechanlage: Ihre Tochter kam früher als erwartet aus dem Haus der Großeltern zurück. Ich war in dreißig Sekunden angezogen, sammelte die Schuhe unter dem Sofa ein, ging durch die Dienstbotentür zur Garage hinaus und stieg mit dem Gefühl ins Auto, in weniger als vierundzwanzig Stunden zwei Leben gelebt zu haben.

Ich fuhr mit ausgeschaltetem Radio zu Hugos Haus. Ich hatte keine Lust auf Musik. Ich wollte nur gedanklich alles wiederholen, was zwischen Sonntagabend und Montagmittag geschehen war, eins nach dem anderen, bevor die Einzelheiten zu verblassen begannen.

Noch wusste ich nicht, was im Rest der Woche passieren würde oder was geschehen würde, wenn ich in meine frisch fertiggestellte Wohnung zurückkehrte, während sie weiterhin einen Ehemann, eine Tochter und einen Terminkalender mit einzuhaltenden Zeiten hatte. Ich wusste auch nicht, ob sich die Sache auf dem abgelegenen Stück Land wiederholen würde oder ob die Geschichte im Wohnzimmer mit dem gelben Licht als einzelner Vormittag mitten im Sommer zurückbliebe.

Das Einzige, was mir klar war, während ich mit voll aufgedrehter Klimaanlage die Straße zu Hugos Haus hinauffuhr, war, dass das Büro am Montag nie wieder genauso riechen würde.