Was ich meiner Tante in jener Nacht im Motel angetan habe

Ich heiße Marcos, bin dreiunddreißig Jahre alt und Psychologe. Außerdem unterrichte ich an der Fakultät für Verhaltenswissenschaften, was mich theoretisch zu jemandem mit einer gewissen Kontrolle über die eigenen Impulse macht. Was ich erzählen werde, widerlegt diese Annahme ziemlich direkt.

Meine Tante Gloria ist siebenundfünfzig Jahre alt. Sie ist Journalistin, mit einem gewissen Namen in Fernsehdokumentationen: keine ganz große Nummer, aber jemand, den man in den Gängen der Sender wiedererkennt. Sie ist seit vier Jahren verwitwet. Ihr Mann, mein Onkel Ernesto, starb an einem Herzinfarkt, und seitdem lebte sie allein im Apartment im vierten Stock, genau über meinem. Ihr einziges Kind, mein Cousin Daniel, zog vor zwei Jahren aus beruflichen Gründen mit seinem Partner nach Bilbao.

Seit mein Onkel starb und besonders seit Daniel in den Norden ging, stützte sich Gloria stark auf mich. Auch ich hatte kurz zuvor meine Eltern verloren, während der Pandemie, und zwischen uns entstand so etwas wie eine Familie aus zwei Personen. Wir aßen zwei- bis dreimal die Woche zusammen zu Abend. Sie rief mich an, damit ich ihren Computer überprüfte, sie zum Arzt begleitete oder wegen irgendeiner Ausrede, die ihr Gesellschaft verschaffte. Ich ging hin, ohne nachzudenken. Ich liebte sie wie ein zweites Zuhause.

Ich hatte sie nie anders betrachtet.

***

Die Veränderung kam, wie fast alles Wichtige, zufällig und auf lächerliche Weise.

Gloria hatte die letzten Monate über an einer Dokumentation über Inzest gearbeitet. Das war nicht ihr übliches Thema, aber der Auftrag kam von einem Pay-TV-Sender, und sie ging ihn mit derselben Ernsthaftigkeit an wie alles, was sie beruflich tat. Sie bat mich um ein Interview in meiner Eigenschaft als Psychologe: Wir sprachen zwei Nachmittage hintereinander über die Ödipus- und Elektrakomplexe, über dokumentierte klinische Fälle, über die kulturelle Dimension des Familientabus. Sie machte sich Notizen. Es war professionell. Ich war es auch.

Die Dokumentation wurde ausgestrahlt und fand in einigen Medien guten Anklang. Jemand interviewte sie in einer Sendung und fragte sie fast im Scherz, ob sie selbst jemals eine solche Erfahrung gemacht habe. Gloria antwortete, nein, aber mit einem Lächeln am Mundwinkel, das nicht ganz wie ein klares Nein wirkte. Der Moderator ließ es durchgehen. Ich, der ich sie von meinem Sofa aus sah, ließ es ebenfalls durchgehen.

Es war in der Bar der Fakultät, ein paar Tage später. Ich trank gerade einen Kaffee, als zwei Studenten am Nachbartisch über die Sendung sprachen.

—Die Journalistin von der Inzest-Doku ist schon heiß — sagte einer. — Eine echte Milf. Hat einen Arsch, den man am liebsten beißen würde.

—Hast du nicht gesehen, wie sie reagiert hat, als man sie fragte, ob sie es selbst praktiziert habe? — fügte der andere hinzu. — Dieses Lächeln war nicht unschuldig. Ich würde sagen, sie würde gern mit dem Sohn ficken. Dass sie sich vorstellt, wie er ihr ihn bis zum Anschlag reinschiebt, während er ihr ins Ohr redet.

Ich blieb mit dem Kaffee auf halbem Weg zum Mund stehen.

Es war nicht meine Aufgabe, mich selbst psychoanalytisch zu sezieren, aber in diesem Moment bewegte sich etwas in meinem Kopf. Nicht schlagartig, sondern wie ein Zahnrad, das lange nicht ineinandergreift und plötzlich seine Position findet. Von da an begann ich, Gloria anders zu sehen. Ich fing an, darauf zu achten, wie ihr die Röcke saßen, wie sich ihre Brüste unter den Seidenblusen abzeichneten, wie sie die Beine kreuzte, wenn sie zum Abendessen kam. Ich begann, mir bei der Vorstellung an sie einen runterzuholen. Zuerst mit Schuldgefühlen, danach nicht mehr.

***

Eines Nachmittags ging ich in ihre Wohnung, um einen tropfenden Wasserhahn zu reparieren. Sie war Besorgungen machen gegangen, und die Neugier gewann die Oberhand. Auf dem Schreibtisch im hinteren Teil des Flurs lag eine Mappe mit handgeschriebenem Titel: „Das verbotene Begehren in der Mutter-Kind-Bindung: Fantasie oder Wirklichkeit?“

Ich öffnete sie.

Da waren Filmtitel, markierte Seiten aus Fachzeitschriften, Screenshots aus Foren. Ich schaltete den Computer ein, der kein Passwort hatte, und im Verlauf fand ich Besuche auf Erotikseiten mit thematischem Bezug, alle mit Daten nach der Ausstrahlung der Dokumentation. Nicht davor. Danach. Eine der Seiten war noch als minimierter Tab geöffnet: eine Geschichte über eine Mutter, die ihren Sohn in der Küche fickt, mit einem Titelbild, auf dem eine reife Frau in die Kamera blickend einen Schwanz lutschte. Der Text war halb gelesen, mit einer gelben Markierung über dem Satz „sie öffnete mir die Fotze mit zwei Fingern, bevor sie ihn mir bis zum Hals reinsteckte“.

Ich schloss den Tab, schloss den Computer, ging zurück zum Wasserhahn und reparierte ihn lautlos. In dieser Nacht schlief ich schlecht. Ich holte mir zweimal einen runter, während ich an die gelb unterstrichene Stelle dachte und mir vorstellte, wie meine Tante sie mit dem Marker markierte, während sie sich über dem Höschen streichelte.

***

Es dauerte zwei Wochen, bis ich handelte. Meine Idee war nicht besonders originell: sie zum Abendessen in meine Wohnung einzuladen, danach die Dokumentation als Vorwand anzuschauen, um über das Thema zu reden, und zu sehen, wie weit das Gespräch ging.

Gloria sagte zu, ohne groß zu fragen. Sie kam direkt von der Arbeit, in einem dunkelgrauen Hosenanzug und einer weißen Bluse, die ihr Dekolleté gut betonte. Wir aßen zu Abend, redeten über belanglose Dinge, und als wir mit dem Abräumen fertig waren, schlug ich vor, die Dokumentation noch einmal anzusehen.

—Meine? — sagte sie mit einem Ausdruck echter Überraschung.

—Ich finde sie aus klinischer Sicht interessant. Ich bereite Material für eine Vorlesung über Psychologie des Begehrens vor.

Sie machte das Gesicht von jemandem, der die Ausrede nicht ganz glaubt, aber beschließt, mitzuspielen.

Wir kamen zu der Szene mit dem Interview in der Sendung. Als Gloria auf dem Bildschirm mit diesem ausweichenden Lächeln antwortete, rutschte die leibhaftige Gloria neben mir leicht auf dem Sofa hin und her.

—Weißt du, was ich dabei denke? — sagte ich so ruhig, wie ich konnte. — Dass diese Geste kein Nein ist. Aus der Analyse der nonverbalen Sprache heraus wirkt ein Lächeln in diesem Kontext wie eine halb geöffnete Tür. Es sagt nicht ja, aber es schließt auch nicht ab.

Lange Stille.

Dann drehte sie den Kopf und sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht ganz einzuordnen wusste: halb Neugier, halb etwas Dunkleres.

—Kann sein — sagte sie.

Zwei Worte. Nicht mehr. Aber genug, dass ich in jener Nacht wieder nicht schlafen konnte. In dieser Nacht holte ich mir einen runter und starrte dabei an die Decke, wobei ich mir auf die Lippe biss, um keinen Laut zu machen, und mir vorstellte, wie es wäre, meiner Tante auf genau diesem Sofa, auf dem sie mir gerade „kann sein“ geantwortet hatte, die Beine zu öffnen, ihr das Höschen herunterzuziehen und meine Zunge zwischen ihre Schenkel zu versenken, bis sie schrie.

***

Drei Tage später schlug Gloria vor, sie auf einer Arbeitsreise nach Bilbao zu begleiten. Ihr Team erwartete sie dort, um eine Sendung über Regionalwahlen vorzubereiten. Sie meinte, so könne ich meine Recherchen voranbringen und sie unterwegs Gesellschaft leisten.

Ich sagte ohne langes Nachdenken zu.

Wir fuhren an einem Dienstagnachmittag los. Gloria fuhr, aber nach zwanzig Minuten auf der Autobahn machte sich die angesammelte Müdigkeit bereits in ihrer Haltung bemerkbar, also bot ich an, ans Steuer zu gehen. Fast sofort schloss sie die Augen. Ich fuhr und konnte nicht verhindern, sie immer wieder verstohlen anzusehen: die unter dem dunklen Strickkleid gekreuzten Beine, eine Strähne, die ihr über die Wange fiel, der langsame Atem einer Frau, die wirklich schläft. Das Kleid war ihr ein paar Zentimeter über das Knie hochgerutscht, und ich musste mich bewusst zusammenreißen, um nicht die Hand sinken zu lassen und sie unter den Saum zu schieben, während sie schlief.

Die ersten Tropfen kamen, als wir die Bergkette passierten. Innerhalb weniger Minuten setzte starker Regen ein. Innerhalb einer Stunde Schnee.

Gloria erwachte, als das Auto begann, langsamer zu werden, ohne dass ich das Bremspedal berührt hatte.

—Was ist los? — fragte sie und blickte durch die Windschutzscheibe.

—Unwetter — sagte ich. — Es gab eine Warnung, aber ich dachte nicht, dass es so heftig würde.

Der Asphalt war unter einem weißen Teppich verschwunden. An den Straßenrändern die ersten verlassenen Autos mit eingeschalteten Warnblinkern. Wir kamen im Schritttempo voran und verloren mit jedem Kilometer an Boden. Ein Schild wies auf eine Ausfahrt mit einem Motel achthundert Meter entfernt hin.

—Dort — sagte Gloria und deutete hin.

Ich widersprach nicht.

***

Das Motel hieß Éden. Von außen sah es nach nichts Besonderem aus: zwei Stockwerke, Ziegelfassade, ein Schild mit einem rot beleuchteten Apfel in Neon. Innen war es eine andere Geschichte. Die Schilder an den Wänden ließen wenig Zweifel: Wörter wie „Suite für Paare“, „diskreter Service“, „intime Momente“, in verschiedenen Formaten vor dunklem Hintergrund wiederholt.

Gloria las sie gleichzeitig mit mir. Keiner von uns sagte etwas.

An der Rezeption tippte eine Frau mittleren Alters, ohne den Blick vom Computer zu heben.

—Es ist nur noch ein Zimmer frei. Die Suite Mediterránea. Fünfundachtzig Euro die Nacht.

—Wir nehmen sie — sagte Gloria, ohne mich zu fragen.

Das Zimmer war vollständig weiß: weiße Wände, großes Bett mit gepolstertem weißem Kopfteil, ein Metallgeländer im oberen Bereich. An der gegenüberliegenden Wand ein riesiger Spiegel, der das gesamte Bett widerspiegelte. Ein weiterer Spiegel an der Decke, umgeben von dimmbaren Lichtern, die sich beim Drehen eines Reglers von Weiß zu Blau, von Blau zu Violett veränderten. Ein Bild über dem Kopfteil zeigte eine Frau mit schwarzer Augenmaske und halb geöffneten Lippen.

—Wo sind wir hier gelandet? — murmelte ich.

—An dem einzigen Ort mit Heizung im Umkreis von hundert Kilometern — antwortete Gloria und ging direkt ins Bad.

Sie rief von dort ihre Assistentin an, um die Verspätung mitzuteilen. Ich blieb auf der Bettkante sitzen, sah auf mein Spiegelbild an der Decke und versuchte, an etwas anderes zu denken. Es gelang mir nicht. Mein Schwanz stand seit dem Betreten des Zimmers hart gegen den Stoff der Hose, und es gab keine Möglichkeit, dass er wieder weich wurde.

Gloria kam mit dem weißen Motelbademantel und feuchtem Haar heraus. Die nasse Kleidung vom Parkplatz hing über dem Heizkörper im Bad: das Kleid, die Strümpfe, die Unterwäsche. Alles. Unter dem Bademantel trug sie nichts. Und ich wusste es. Und sie wusste, dass ich es wusste. Ich sah die schwarze Spitzenunterhose am Rand des Heizkörpers hängen, als sie an der offenen Badezimmertür vorbeiging, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, damit man mir nichts im Gesicht ansah.

Wir aßen das, was der Zimmerservice brachte. An dem kleinen Tisch am Eingang sitzend, nur eine Lampe an, einander gegenüber, öffnete sich ihr Bademantel jedes Mal ein wenig, wenn sie sich zum Teller hinbeugte. Ein paar Mal sah ich den Ansatz ihrer Brüste, die weiße Haut des Teils, den nie die Sonne traf, den dunklen Schatten der Brustwarze, wenn sie sich bewegte, um das Fleisch zu schneiden. Ich starrte auf das Essen. Ich aß ohne Appetit und mit hartem Schwanz unter dem Tisch.

Um halb elf sagte sie, sie sei erschöpft, und legte sich ins Bett.

—Gute Nacht, Marcos.

—Gute Nacht.

Ich setzte mich in den Sessel mit den Unterlagen über Rückführungshypnose, die ich für die Recherche mitgebracht hatte. Ich versuchte zu lesen. Ich las nicht. Ich hörte sie auf der anderen Seite des Zimmers atmen und konnte nicht aufhören, an all das zu denken, was sich in den letzten Wochen angesammelt hatte: die Mappe in ihrem Arbeitszimmer, die gelbe Markierung über diesem Satz mit Hals und Fotze, ihre Antwort aus zwei Worten, und jetzt dies, wir beide allein in einem Motelzimmer mit Spiegeln an der Decke und sie nackt unter dem Bademantel drei Meter von mir entfernt.

Um halb zwölf machte ich die Lampe am Sessel aus und legte mich vorsichtig auf meine Seite des Bettes, um sie nicht zu wecken.

Ich schloss die Augen.

Und dann, auf der anderen Seite der Kopfteilwand, begannen die Geräusche.

***

Zuerst ein Murmeln. Dann deutlicher, unverkennbar.

—Ja … genau so … hör nicht auf.

Eine Frau. Der Mann antwortete mit etwas, das ich nicht ganz entschlüsseln konnte, aber der Rhythmus der Stöße gegen die Wand ließ keinen Zweifel daran, was er mit ihr tat. Ich blieb reglos liegen und starrte an die Decke. Der Spiegel darüber zeigte das Bett, Gloria mit dem Rücken zu mir, und das matte Licht der Straße, das durch den Schlitz der Jalousien drang.

Die Geräusche wurden immer eindeutiger, drängender.

—Fester … da … steck ihn mir ganz rein … hör nicht auf, du Wichser, hör nicht auf.

Die Frau nebenan sprach schmutzig, ohne Filter. Sie bat ihren Liebhaber, sie härter zu ficken, ihn ihr bis zum Anschlag hineinzustoßen, ihre Fotze mit Sperma vollzupumpen. Die Schläge des Kopfteils gegen die Wand wurden von einem nassen Platschen begleitet, diesem unverkennbaren Geräusch eines Schwanzes, der in eine triefnasse Fotze ein- und wieder austritt. Ich versuchte, es zu ignorieren. Ich konnte es nicht. Mein Körper reagierte, bevor ich irgendeine bewusste Entscheidung treffen konnte. Mein Schwanz wurde unter der Pyjamahose hart, so hart, dass es wehtat. Ich sah Gloria an, die immer noch reglos dalag, mit dem tiefen, gleichmäßigen Atem eines Menschen, der wirklich schläft.

Ich wusste nicht genau, was mit mir los war. Ich hatte seit Wochen auf eine Weise an sie gedacht, die mich nicht in Ruhe ließ, und jetzt lag ich nur einen halben Meter von ihrem Körper entfernt, in einem Zimmer, das für Sex gemacht war, während nebenan Stöhnen an der Wand entlanglief. Das war keine Kombination, die Ruhe versprach.

Ich ließ die Hand langsam unter die Decke gleiten. Ich löste die Kordel der Hose. Der Schwanz sprang heraus, hart, pochend in die Handfläche. Ich war so scharf, dass schon die kleinste Berührung einen Tropfen Lusttropfen freisetzte, der zwischen meinen Fingern hängen blieb.

Die Geräusche gingen weiter. Die Frau im Nachbarzimmer sagte Dinge mit einer Dringlichkeit, die nicht ganz gespielt wirkte.

—Ich komm, ich komm, du machst mich geil, hör nicht auf, gib’s mir ganz.

Ich hörte zu und sah in der Dunkelheit die Kontur von Gloria: die Linie ihrer Hüfte unter dem weißen Stoff des Bademantels, das Haar auf dem Kopfkissen ausgebreitet, der nackte Nacken. Ich begann, meine Hand langsam auf und ab zu bewegen, ganz langsam, den Schwanz mit der geschlossenen Faust umschließend, hinauf bis zur Spitze und hinunter bis zur Wurzel. Jedes Mal, wenn die Frau nebenan stöhnte, drückte ich ein wenig fester zu und stellte mir vor, es sei Glorias Stimme, dass sie es wäre, die einem Mann sagte, er solle ihn ihr ganz tief reinstecken, dass ihr Arsch es sei, der bei jeder Bewegung gegen die Wand schlug.

In irgendeinem Moment hob ich den Blick zum Spiegel an der Decke.

Der Bademantel hatte sich verschoben, während sie schlief. Was ich sah, raubte mir für einen ganzen Sekundenbruchteil den Atem: ein Teil ihrer Brust, die Wölbung des Ausschnitts, die gebräunte Haut, die ich immer als die meiner Tante gesehen hatte und die jetzt, in diesem Spiegel, zu dieser Stunde, mit diesem Soundtrack, etwas völlig anderes war. Die Brustwarze trat genau am Rand des Stoffes hervor, dunkel, größer, als ich sie mir vorgestellt hatte, mit einem breiten, vom Kalten leicht runzeligen Hof.

Ich wandte den Blick ab. Ich blickte wieder hin. Ich wandte ihn erneut ab. Ohne unter den Laken aufzuhören, mir einen zu holen, die Hand immer schneller, der Atem abgehackt, auf die Lippe beißend, um keinen Laut zu machen.

Ich bin nicht stolz auf das, was ich als Nächstes tat.

Mit einer minimalen, fast unmerklichen Bewegung zog ich den Rand des Bademantels an der Schulter ein Stück zurück. Nur einen Zentimeter. Die Spiegelung veränderte sich. Jetzt war ihre ganze Brust zu sehen. Weiß, schwer, leicht zur Seite gesunken durch ihre Schlafposition, mit der dicken Brustwarze, die zur Decke zeigte. Die Brust einer reifen Frau, nicht die eines Mädchen aus einer Titelseite: real, mit den blauen Adern unter der Haut, und einem kleinen Muttermal nahe der Brustwarze, das ich nie zuvor gesehen hatte und das mir in diesem Moment das Obszönste der Welt zu sein schien.

Ich begann schneller zu masturbieren, jetzt ohne jede Zurückhaltung, und starrte auf diese Spiegelung. Ich stellte mir vor, wie es wäre, mich über sie zu beugen, diese Brustwarze mit dem Mund zu nehmen, sie zu saugen, vorsichtig zu beißen, sie seufzen zu hören, während sie aufwachte und entdeckte, dass ihr Neffe sie wie ein Tier leckte. Ich stellte mir vor, ihr den Bademantel herunterzureißen, ihr die Beine zu öffnen, mein Gesicht zwischen ihre Schenkel zu drücken und ihre Fotze zu lecken, bis sie mir in den Mund kam. Ich stellte mir vor, sie von hinten zu nehmen, ihre Hüften zu packen und sie zu ficken, während wir beide uns im Spiegel an der Decke ansahen.

Auf der anderen Seite der Wand stieß die Frau einen erstickten, langen Schrei aus. Der Mann knurrte zweimal, und alles wurde still. Ich war kurz davor. Ich presste mir den Schwanz an der Wurzel zusammen, um noch eine Sekunde länger durchzuhalten, und sah wieder auf Glorias Brustwarze im Spiegel, den Schatten ihres Halses, die Hand, die unter dem Bademantel auf ihrem Bauch ruhte.

Ich starrte weiter, bis ich in aller Stille kam, mich kaum bewegte, den Blick für ein paar Sekunden fest im Spiegel verankert, in denen ich an absolut nichts dachte. Ich spürte den ersten heißen Schlag aus den Hoden hochsteigen und an der Spitze meines Schwanzes explodieren; ich spritzte in Stößen auf den Bauch, auf den Pyjama, auf meine Hand, biss in das Kissen, den Kopf zur Seite gedreht, damit mir nicht einmal ein Stöhnen entkam. Es waren vier, fünf dicke Schübe, die nicht aufhören wollten. Seit Jahren war ich nicht mehr mit solcher Wucht gekommen.

Danach lag ich still. Das Herz hämmerte gegen die Rippen. Das Sperma kühlte auf meiner Haut. Der Geruch von Abspritzen drang unter der Decke hervor und mischte sich mit Glorias Parfum auf dem Kissen nebenan.

Ich stand vorsichtig auf und ging ins Bad, säuberte, was zu säubern war, und deckte sie wieder zu, indem ich ihre entblößte Brust mit dem Laken bedeckte. Gloria hatte sich nicht bewegt.

Ich legte mich wieder auf den Rücken und brauchte sehr lange, um einzuschlafen. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich wieder diese dunkle Brustwarze auf der weißen Haut, und mein Schwanz wurde wieder hart.

***

Am Morgen weckte mich ihre Stimme.

—Marcos. Marcos, wach auf.

Ich schlug die Augen auf, mit einem Sprung in der Brust. Sie stand aufrecht da, schon in die Kleidung des Vortags angezogen, und sah mich mit ernster Miene an. Mein erster Gedanke war nur einer: Sie weiß es.

—Was ist? — fragte ich mit noch heiserer Stimme.

Sie deutete schweigend zum Fenster.

Ich stand auf. Draußen war der Schnee um mehr als einen Meter gestiegen. Das Auto war unter einem weißen Hügel verschwunden. Auf dem Fernsehbildschirm meldete ein roter Laufschrift-Text, dass die Straßen des Nordkorridors bis auf Weiteres gesperrt blieben und vom Fahren dringend abgeraten werde.

—Wir müssen noch einen Tag bleiben — sagte Gloria resigniert.

Ich starrte einen Moment lang schweigend auf den Schnee. Bei dem Gedanken an eine weitere ganze Nacht, mit ihr in diesem Zimmer eingesperrt, regte sich mein Schwanz unter dem Stoff des Pyjamas.

—Ja — sagte ich schließlich. — Sieht so aus.

Gloria ging ins Bad. Ich setzte mich auf die Bettkante und sah in den Wandspiegel, der nun nichts Besonderes widerspiegelte: nur ein Motelzimmer, graues Morgenlicht und mich, mit dem Bewusstsein dessen, was ich in der Nacht zuvor getan hatte, und einem weiteren ganzen Tag vor mir.