Was ich durch die Wand meiner Mitbewohnerin hörte

Ich teilte mir eine alte, aber riesige Wohnung mitten im Zentrum mit drei anderen Studierenden. Da war Bruno, der Ingenieurwissenschaften studierte und praktisch mit seinen Kopfhörern verwachsen war; da war Carla, still und penibel bis zur Obsession; und da war Noelia, die im dritten Jahr Psychologie studierte und, ohne es zu beabsichtigen, in diesem Semester fast all meine Gedanken einnahm.

Es waren Wochen der Abschlussprüfungen, und die Stimmung zu Hause wirkte wie in einer verlassenen Pension. Im Morgengrauen verließen wir das Haus Richtung Bibliothek und kamen nachts zurück, leer, schleppend, die Füße nur noch aus Gewohnheit bis zum Bett ziehend. Wir begegneten uns kaum: ein „Hallo“ im Flur, irgendein Zettel am Kühlschrank darüber, wer den letzten Kaffee aufgebraucht hatte. Bei Noelia zog sich jeder kurze Zusammenstoß für mich immer länger hin, als er tatsächlich dauerte.

Sie hatte langes braunes Haar, das sie fast immer offen trug, und grüne Augen, die sich über etwas lustig zu machen schienen, das nur sie verstand. Wenn sie mit mir sprach, wurde ich grundlos unbeholfen: Mir fielen die Worte aus dem Mund, ich tat so, als müsste ich etwas im Schrank suchen, nur um sie nicht weiter anzustarren. Ich mochte sie auf diese unbequeme Art, auf die man jemanden mag, mit dem man Bad und Frühstückszeiten teilt.

An einem Donnerstagabend versuchte ich, in meinem Zimmer zu lernen, aber die Müdigkeit war stärker. Ich machte die Lampe aus und legte mich nur in Boxershorts ins Bett. Die Wohnung lag in vollkommenem Schweigen, dicht, so eins von der Art, das in den Ohren summt. Und dann hörte ich es.

Erst glaubte ich, ich bilde es mir ein. Ein leises Seufzen, fast nichts, kam von der Wand her, die mein Zimmer von ihrem trennte. Dann kam noch eines, länger, gefolgt von einem tiefen, unterdrückten Stöhnen, als würde sie sich auf die Lippe beißen, um keinen Lärm zu machen. Der Rhythmus war anfangs langsam: tiefe Atemzüge, kleine Keuchen, die sich erst verteilten und dann wieder zusammenschoben. Und mitten in diesem Keuchen ein ganz leises, feuchtes, rhythmisches Geräusch, das nur das ihrer Finger sein konnte, die in ihre nasse Fotze hinein- und wieder herausglitten.

Ich blieb reglos liegen, das Herz hämmerte gegen meine Rippen. Es war unmöglich, das zu verwechseln. Noelia machte sich selbst. Allein, in ihrem Bett, nur ein paar Zentimeter von mir entfernt, getrennt lediglich durch eine dünne Wand, die mir plötzlich wie die dünnste Sache der Welt vorkam. Ich stellte mir ihre Hand vor, wie sie zwischen ihren Schenkeln verschwand, zwei Finger, die sich in sie hineinschoben, der Daumen, der in langsamen Kreisen über ihre Klitoris rieb. Ich stellte sie mir nackt von der Hüfte abwärts vor, mit hochgeschobenem T-Shirt bis zu den Titten, die Brustwarzen hart, die andere Hand, wie sie sie zwickte, während sie sich selbst fickte.

Ich versuchte, nicht zuzuhören. Wirklich, ich versuchte es. Ich zog mir die Decke bis über den halben Kopf, zählte rückwärts von hundert, rezitierte auswendig ein Prüfungsthema, das ich die ganze Woche über nicht verstanden hatte. Nichts funktionierte. Jedes Mal, wenn ich glaubte, mich beruhigt zu haben, kam ein weiterer Seufzer, ein halbes Wort, das ich nicht zu verstehen vermochte, und ich hing wieder da, aufmerksam auf jedes kleinste Geräusch, als hätte sich mein ganzes Zimmer in ein an die Wand gedrücktes Ohr verwandelt. In einem Moment hörte ich, wie sie etwas zwischen den Zähnen murmelte, ein ersticktes „so, mehr“, und ich spürte, wie mein Schwanz unter der Decke zuckte.

Ich sagte nichts. Ich bewegte mich nicht. Ich hörte einfach zu, den Atem anhaltend, bis die Keuchen schneller wurden, bis zu einem erstickten „ah“, das abrupt abbrach, gefolgt von stockender Atmung, die langsam verklang. Danach wieder Stille. Ich blieb stundenlang wach, mit einer schmerzenden Erektion, die ich mich nicht zu berühren traute, als würde ich sie auf eine dumme Art verraten, wenn ich es täte.

***

Seit jener Nacht hatte sich etwas in mir verschoben. Wenn wir uns im Flur oder in der Küche begegneten, konnte ich sie nicht mehr auf dieselbe Weise ansehen. Ich achtete darauf, wie sie sich eine Haarsträhne hinter das Ohr strich, wie ihre Lippen beim Wassertrinken feucht wurden, auf die Art, wie das weite T-Shirt ihre Brüste betonte, wenn sie morgens halb verschlafen die Arme streckte, mit den Brustwarzen, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichneten, weil sie keinen BH trug.

Jede ihrer Bewegungen, selbst die alltäglichsten, waren mit einer Erotik aufgeladen, die mir innerlich den Hals verbrannte. Das Schwingen ihrer Hüften beim Barfußgehen, das Reiben ihrer Schenkel, wenn sie sich mit angewinkelten Beinen auf das gemeinsame Sofa setzte, die Art, wie sich ihr Arsch unter der kurzen Pyjamahose abzeichnete, jedes Mal wenn sie sich bückte, um den Kühlschrank zu öffnen. Alles brachte mich zurück zu jener Erinnerung an die Stöhner. Es reichte, sie zu sehen, und ich wurde geil, und dann musste ich den Blick abwenden, irgendetwas Dummes sagen und mit einer bitteren Mischung aus Verlangen und Scham in mein Zimmer fliehen, der Schwanz schon hart gegen den Reißverschluss.

Die Tage vergingen, und die Obsession ließ nicht nach, sondern wuchs. Eine Woche später passierte es wieder. Dieselben Seufzer, die durch die Wand drangen, dasselbe nächtliche Ritual, von dem sie glaubte, es sei ein Geheimnis. Diesmal hielt ich mich nicht zurück. Ich zog mir die Kleidung bis zu den Knien herunter, spuckte mir in die Handfläche, packte meinen Schwanz, der schon nass von Lusttropfen war, und begann mich im Takt ihrer Keuchen zu wichsen, während ich mir vorstellte, was auf der anderen Seite geschah: ihre Finger tief in der Fotze, ihr Körper, der sich gegen die Laken bog, der leicht geöffnete Mund, die harten Brustwarzen.

Ich wichste sie mir anfangs langsam, ihrem Rhythmus folgend, strich mit dem Daumen über die Eichel, jedes Mal wenn sie eines dieser dumpfen „mmm“ ausstieß. Ich stellte mir vor, wie sie vor mir auf den Knien war, mich mit diesen grünen Augen ansah, während ich ihr meinen ganzen Schwanz in den Mund schob, die Zunge unter meiner Spitze tanzte, der Speichel an meinem Glied bis zu den Eiern herunterlief. Ich stellte sie mir auf allen vieren vor, den Arsch hochgereckt, die Fotze offen und glänzend, wie sie mich bat, sie bis zum Anschlag zu nehmen. Ihre Stöhner wurden schneller und ich mit ihnen, synchron zu einer Frau, die nicht wusste, dass ich sie begleitete, meine Hand immer schneller auf und ab, die Matratze knarrte, die Eier spannten sich gegen die Basis.

Als ich hörte, wie sie kam, ein schlecht unterdrücktes, schrilles „ah“ gefolgt von drei abgerissenen Keuchen, kam ich auch, biss in das Kissen, um keinen Lärm zu machen, und mein Schwanz spritzte Schuss um Schuss heißen Spermas auf meinen Bauch und meine Brust. Meine Beine zitterten. Ich blieb eine Weile liegen, keuchend in Stille, das Herz raste, der Bauch verklebt von meinem eigenen Abspritzen. Danach kam die Schuld, wie immer pünktlich, aber das Verlangen war stärker als jedes schlechte Gewissen. Ich begehrte sie mit einer Intensität, die mich verzehrte, und gleichzeitig hatte ich panische Angst, dass man es mir ansah.

Denn Noelia war freundlich, ja, aber distanziert. Unsere Gespräche blieben beim Trivialen: das versagende WLAN, der Müllturnus, wie die Statistikprüfung gelaufen war. Ich fühlte mich wie ein Hochstapler, ein Typ, der beim Frühstück lächelte, während er nachts fantasierte, sie an der Küchenwand zu ficken, ihr den Schwanz bis zum Hals zu stoßen, mich auf eine Weise in ihre Fotze zu entleeren, die ich nie gewagt hätte zu gestehen.

Ich hatte auf dem Weg zur Bibliothek ganze Gespräche geplant. Ich würde etwas Geistreiches sagen, sie auf einen Kaffee außerhalb einladen, irgendeine Bemerkung fallen lassen, die diese Höflichkeit unter Mitbewohnern endlich durchbräche. Aber jedes Mal, wenn sie vor mir stand, mit ihrer Tasse in den Händen und diesen grünen Augen, die mich scheinbar harmlos ansahen, bekam ich kalte Füße. Ich ging in mein Zimmer zurück, überzeugt davon, dass das, was mit mir los war, erbärmlich war, eine stille Obsession, die sie nie auch nur ahnen würde.

***

An einem Samstagmorgen trug ich meine schmutzige Wäsche zusammen, um eine Maschine zu waschen. Der Raum mit der Waschmaschine war klein und schlecht beleuchtet, ein am Ende des Flurs umfunktionierter Abstellraum. Die Maschine lief bereits mit der Wäsche von jemand anderem, und daneben, auf dem Boden, stand ein halb leerer Korb.

Neben dem Korb, auf die Fliesen gefallen, als wären sie beim Herausnehmen heruntergerutscht, lagen weiße Baumwollhöschen mit einer kleinen rosa Schleife. Sie waren dort, offen sichtbar, hastig zurückgelassen. Ich sah über die Schulter: Niemand da. Die Wohnung war weiterhin still. Ich wusste, wem sie gehörten. Ich kannte ihre Wäsche, weil ich sie oft genug zum Trocknen gesehen hatte, und dieses Stück war unverkennbar von Noelia.

Mein Puls schoss in die Höhe. Ich weiß, ich hätte sie dort liegen lassen sollen, meine Sachen in die Maschine werfen und wieder gehen. Stattdessen ging ich in die Hocke und hob sie mit zitternden Händen auf. Im Schritt des Baumwollstoffs war ein heller, steifer Fleck, und als ich sie richtig herum drehte, sah ich die feuchte, glänzende Spur, die ihre Fotze tagsüber hinterlassen hatte. Ich weiß nicht, was ich zu finden erwartet hatte, aber als ich sie etwas näher brachte, nahm ich ihren Geruch wahr, dieses intime, warme Aroma, eine Mischung aus Schweiß und nasser Fotze, das mit nichts sonst zu vergleichen ist.

Ohne groß nachzudenken, steckte ich sie in die Hosentasche und ging mit klopfendem Herzen in mein Zimmer hinauf. Ich schloss die Tür ab, legte mich aufs Bett und holte sie hervor, als würde ich etwas Verbotenes herausziehen. Ich führte sie ans Gesicht, presste den verschmutzten Schritt gegen Nase und Mund, atmete tief ein, streckte die Zunge heraus und leckte über den Stoff genau dort, wo die trockene Spur zu spüren war, und das ganze Verlangen, das sich wochenlang angestaut hatte, brach mit einem Schlag über mich herein.

Ich öffnete meine Hose und holte den Schwanz heraus, schon steinhart, pochtend, mit violettem Kopf und einem dicken Tropfen Lusttropfen, der daran hing. Ich wickelte die Eichel mit dem feuchten Teil des Höschens ein, spürte die kratzige Baumwollstruktur, und begann mich langsam zu wichsen, fest zupackend, während ich weiter ihren Geruch einatmete, die Nase tief im Stoff vergraben. Ich stellte mir vor, sie würde sich auf mein Gesicht setzen und mich zwingen, ihre Fotze zu lecken, bis sie kommt. Ich stellte sie mir auf mir reitend vor, wie sie auf meinem Schwanz auf und ab ging, ihre Titten in mein Gesicht wippten, wie sie sich auf die Lippe biss wie in jener Nacht.

Der Geruch vernebelte mir den Kopf. Ich bewegte die Hand immer schneller, wütend, die Zähne zusammengebissen, bis ich spürte, wie die Eier hart wurden und der Orgasmus sich von der Wurzel des Schwanzes heraufarbeitete. Ich zog mir die Höschen genau im richtigen Moment darüber, die Eichel eingehüllt, und kam darin mit einem langen, stummen Krampf, biss mir in den Unterarm und tränkte die weiße Baumwolle mit dicken Spermaschüssen. Ich pumpte weiter bis zum letzten Tropfen, spürte, wie sich das Sperma im Stoff mit ihrem Ausfluss vermischte.

Danach, wie immer, die übliche Frage: „Was zum Teufel habe ich gerade getan?“ Ich fühlte mich schmutzig, lächerlich, aber auch geiler, als ich mich je erinnert hatte gewesen zu sein. Ich stand auf, den Schwanz noch halb steif, und wusch die Höschen im Waschbecken von Hand mit fast manischer Sorgfalt, rieb den Schritt gründlich mit Seife, bis das Wasser klar wurde und jede Spur verschwand. Ich trocknete sie mit dem Föhn, bis sie makellos waren, und ging wieder hinunter, so tuend, als wollte ich nur die Waschmaschine kontrollieren. Ich brachte sie zum Korb zurück, genau gefaltet, als wäre nichts geschehen.

Den Rest des Tages verbrachte ich in Habachtstellung, maß jedes Geräusch in der Wohnung und war überzeugt, dass jederzeit jemand merken würde, was ich getan hatte. Ich ging meine Bewegungen tausendmal durch: ob mich jemand in den Abstellraum gehen gesehen hatte, ob ich die Fliesen so hinterlassen hatte wie vorher, ob der Korb noch im selben Winkel stand. Ich versprach mir, wie schon so oft, dass sich das nicht wiederholen würde, dass ich von dieser Nacht an mit Ohrstöpseln schlafen und die Wand vergessen würde. Ein Versprechen, an das ich selbst nicht glaubte.

***

An jenem Nachmittag begegneten wir uns in der Küche. Noelia machte Kaffee, trug kurze Hosen und ein enges T-Shirt, ihr Haar war noch feucht von der Dusche. Die Shorts rutschten ihr zwischen die Pobacken, jedes Mal wenn sie sich auf die Zehenspitzen stellte, und das T-Shirt klebte an ihren Brüsten, darunter nichts. Ich versuchte mich normal zu verhalten, so wie ich es nicht fühlte, aber meine Augen wanderten ganz von selbst zu ihren Beinen, zu der Rundung ihres Rückens, wenn sie nach einer Tasse auf dem hohen Regal griff, zu der Linie ihrer Brustwarzen, die sich gegen den Stoff abzeichnete.

Plötzlich drehte sie sich zu mir um, mit einem Lächeln, das ich noch nie bei ihr gesehen hatte. Es war weder das schüchterne Lächeln aus dem Flur noch das höfliche beim Frühstück. Es war etwas anderes: verspielt, sicher, fast gefährlich. Sie nahm einen Schluck Kaffee und ließ mich dabei nicht aus den Augen.

—Und, wie war die Wäsche heute Morgen, Adrián? —fragte sie mit einer tiefen, rauen Stimme, die mir die ganze Haut aufstellte.

Ich erstarrte, die Kehle trocken. Ich versuchte etwas zu sagen, irgendetwas, aber es kam nur ein Stottern heraus.

—Gut —brachte ich heraus—. Normal.

Sie legte den Kopf schief, amüsiert, und trat einen Schritt auf mich zu. Ihre grünen Augen glänzten vor purem Schalk, als hätte sie seit Stunden genau auf diesen Moment gewartet.

—Seltsam —sagte sie langsam—. Weil ich absichtlich etwas auf den Boden gelegt habe. Und als ich wieder runterkam, war es gewaschen, trocken und besser gefaltet, als ich es je falte.

Ich spürte, wie sich der Boden unter meinen Füßen öffnete. Ich wollte mir eine Ausrede ausdenken, alles abstreiten, doch sie hob eine Hand, um mich zum Schweigen zu bringen, bevor ich anfangen konnte.

—Ich höre dich, weißt du? —fügte sie hinzu und senkte die Stimme noch weiter—. Die Wand ist verdammt dünn. Ich höre dich fast jede Nacht wichsen. Ich höre, wie deine Atmung schneller wird, wenn ich anfange zu stöhnen, ich höre das Knarren der Matratze, wenn du dir einen runterholst. Deshalb mache ich es manchmal langsamer. Damit du rechtzeitig kommst. Und deshalb stecke ich manchmal zwei Finger hinein und ziehe sie auf einmal wieder heraus, schön nass, damit du hörst, wie meine Fotze wegen dir sabbert.

Der Kaffee war mir völlig egal geworden. Die ganze Küche schrumpfte auf die minimale Entfernung zwischen uns zusammen. Sie stellte die Tasse ganz langsam auf die Arbeitsplatte und lehnte sich mit den Händen nach hinten, wobei sie den Rücken leicht durchbog, damit ihre Titten unter dem Shirt noch deutlicher hervortraten.

—Beim nächsten Mal —murmelte sie, jetzt ganz nah, mit diesem halben Lächeln— musst du sie nicht so sauber zurückgeben. Ich finde es schöner zu wissen, dass du sie genossen hast. Dass du drin gekommen bist. Dass du meine Fotze schön gerochen hast, während du dich in die Baumwolle leergewichst hast.

Und sie blieb dort, hielt meinen Blick fest, die Zungenspitze zwischen den Zähnen hervorlugend, und wartete darauf zu sehen, was ich mit all dem machen würde, was ich wochenlang geglaubt hatte, gehöre nur mir allein.