Was ich mir vorstelle, wenn mein Mann auf Geschäftsreise geht

Ich gestehe etwas, das ich niemandem erzählt habe, nicht einmal der Freundin, mit der ich fast alles teile. Ich schreibe es auf, weil ich es aus mir herausholen muss, aus dem Inneren, wo es seit Monaten wie ein eingesperrtes Tier im Kreis läuft. Ich bin mit einem guten Mann verheiratet. Andrés ist aufmerksam, arbeitet viel, einer von denen, die sich an den Jahrestag erinnern und Blumen ohne Anlass mitbringen. Wir leben in einem wunderschönen Haus, in einer ruhigen, von Bäumen gesäumten Straße. Mir fehlt es an nichts. Und doch, jedes Mal, wenn er die Tür hinter sich schließt, um auf Reisen zu gehen, überquert mein Kopf die Straße und geht in ein anderes Bett.

Andrés reist wegen der Arbeit oft. Diese Woche ist wieder so eine lange dran, fast zehn Tage. Wenn er weg ist, machen mich die ersten Nächte unruhig, mit einem wachen Körper und einer viel zu stillen Wohnung. Ich greife zu dem, was immer hilft: Ich schließe mich im Schlafzimmer ein, hole den Vibrator aus der untersten Schublade und lasse den Kopf los. Und der Kopf landet immer, immer am selben Ort.

Er geht mit dem Nachbarn gegenüber.

Er heißt Diego und ist vor etwas mehr als einem Jahr in das Haus direkt hinter unserem Garten eingezogen. Er ist groß, breitschultrig, mit diesem Rücken von jemandem, der wirklich trainiert. Das erste Mal, als ich ihn an der Einfahrt Kisten tragen sah, blieb ich aus dem Fenster der Küche heraus länger als anständig wäre mit dem Blick an ihm hängen. Es gibt Männer, die den Raum auf eine Weise ausfüllen, die man nicht ignorieren kann, und er ist einer davon. Ich denke, im Bett muss er jemand sein, der entscheidet. Jemand, der bestimmt.

Was jetzt kommt, ist nicht passiert. Oder nicht ganz. Es ist die Fantasie, die ich mir jedes Mal Stück für Stück zusammensetze, wenn ich allein bleibe, und ich erzähle sie, als wäre sie real, weil sie es in meinem Kopf ist.

***

In meiner Geschichte sehen Diego und ich uns seit Monaten heimlich. Immer wenn Andrés auf Reisen ist, nie vorher. Eines Nachmittags, ein paar Stunden bevor mein Mann zum Flughafen fährt, klingelt mein Telefon. Er ist es. Mit dieser ruhigen, tiefen Stimme, die keinen Widerspruch zulässt, sagt er mir, was in dieser Nacht passieren wird.

—Heute will ich dich schwängern —sagt er, als spräche er vom Wetter.

Ich versuche ihm das Offensichtliche zu erklären. Dass Andrés mich umbringen würde, wenn er davon erführe, dass ein Kind alles verändern würde, dass das Wahnsinn ist. Er hört sich meine Einwände nicht an. Er diskutiert sie nicht einmal. Er erklärt mir nur ruhig, wie er mich heute Nacht haben will, was ich bereitlegen muss, wie ich auf ihn warten soll. Und ich, die ich mich für eine Frau mit Charakter halte, für eine, die sich im Job von niemandem unterkriegen lässt, lege zitternd auf und gehorche im Kopf.

Ich verbringe den Rest des Tages im Büro in einem unmöglichen Zustand. Ich kann mich auf nichts konzentrieren. Jedes Mal, wenn mein Handy auf dem Schreibtisch vibriert, zucke ich zusammen und warte auf eine weitere Nachricht von ihm, auf einen weiteren Hinweis darauf, was er mit mir vorhat. Beim Mittagessen schreibt er mir eine einzige Zeile, einen Vorschlag, wo er mich haben will, wenn er ankommt. Ich muss den Chat schließen und tief durchatmen, damit die Kolleginnen mir die heiße Miene nicht ansehen.

An diesem Abend bereite ich das Essen früh vor. Ich decke den Tisch, öffne eine Flasche Rotwein und stelle zwei Gläser auf die Marmorplatte. Dann gehe ich hoch und ziehe mich aus, weil er es so will, obwohl nackt zu kochen eine ziemlich schlechte Idee ist, wenn man so erregt ist, dass die Hände nicht mehr gehorchen. Ich gehe wieder runter und erledige die letzten Handgriffe mit Gänsehaut von der Luft, die aus dem Garten hereinzieht.

Er kommt etwas spät. Als ich die Tür öffne und ihn dort sehe, wie er den Rahmen mit seinem Körper ausfüllt, wird mir der Mund trocken. Er lässt den Blick langsam über mich gleiten, von oben bis unten, als würde er etwas prüfen, das ihm gehört. Er sagt nichts. Es ist auch nicht nötig.

Wir setzen uns auf die Terrasse, während die Sonne hinter den Dächern versinkt. Er schenkt Wein ein und erzählt mir den Rest seiner Pläne mit einer Detailtreue, die mich die Schenkel zusammenpressen lässt. Ich habe es immer geliebt, die Luft auf nackter Haut zu spüren, an heißen Tagen im Garten ohne alles Sonne zu tanken. Ich vermute, dass er mich von seinem Fenster aus mehr als einmal gesehen hat, und der Gedanke erregt mich statt mich zu verunsichern.

Als es kühler wird, setzen wir uns auf das Zweisitzersofa auf der Veranda. Ich mache es mir auf seinem Schoß bequem. Ich bin schon nass, den ganzen Tag lang war ich es. Ich frage mich, woher er wusste, dass heute genau der Tag war, wenn ich meine Zyklen nicht einmal so genau zähle. Ich bin bei so etwas ein Chaos. Er hingegen scheint alles genau zu wissen.

—Du bist wunderschön —sagt er, während seine Hände an meinen Seiten auf und ab gleiten.

Er streichelt meine Brüste, bevor er die Finger um meine Brustwarzen schließt und sie bis zu genau dem Punkt zusammendrückt, an dem Schmerz zu etwas anderem wird.

—Ich will sehen, wie sie noch größer werden —murmelte er an meinem Hals.

Mir stockt der Atem. Ich spüre das Zentrum meines Körpers wie eine Leere, die den Rest von mir zu ihm hinzieht, verzweifelt danach, gefüllt zu werden. Ich halte es nicht mehr aus und lasse die Hand nach unten gleiten, um mich selbst zu berühren, doch er fängt sie im Flug ab und drückt sie gegen mein eigenes Bein.

—Heute Nacht bekommst du nichts, was nicht von mir kommt —sagt er mir.

Ich lasse ein Geräusch hören, halb zwischen Protest und Lachen. Er weiß, dass er verteilt und ich empfange. Ich würde von mir nicht behaupten, im Leben unterwürfig zu sein, das schwöre ich. Aber wenn dieser Mann etwas will, gebe ich es ihm sofort, und diese Hingabe macht mich auf eine Weise heiß, von der ich nicht wusste, dass es sie gibt. Die Leute benutzen diese Worte, dominant und unterwürfig, mit Leichtigkeit. Heute Nacht verstehe ich, was sie bedeuten: Er hat entschieden, mich zu schwängern, und ich werde ihn lassen.

Nachdem er noch ein bisschen weitergespielt hat, mir auf eine Brustwarze gebissen und mich wie eine zufriedene Katze angelächelt hat, steht er auf.

—Komm nach oben.

***

Wir steigen gemeinsam die Treppe hinauf ins Hauptschlafzimmer. Dasselbe, das ich mit Andrés teile. Die Schuld müsste mich dort schon am Türrahmen stoppen, aber die Schuld bleibt in dieser Nacht draußen. Die Lichter sind aus; nur der Schein der Straßenlaterne fällt durchs Fenster und zeichnet einen blassen Streifen über das Bett.

—Leg dich hin —sagt er.

Ich weiß, dass er mich ohne Zärtlichkeit nehmen wird, und ich bin darauf vorbereitet. Ich lege den Kopf auf die verschränkten Arme und sehe ihn an, wartend. Ich sehe, wie er sein Hemd mit absichtlicher Langsamkeit aufknöpft, es zusammenlegt und auf den Stuhl legt. Das ist nicht seine Art; normalerweise fällt die Kleidung einfach auf den Boden und er wirft sich sofort auf mich. Heute Nacht lässt er sich Zeit, nur um mich warten zu lassen.

—Wie grausam du bist —sage ich.

Er lächelt. Er zieht den Rest aus und steht nackt vor mir, vom Fensterlicht umrissen. Ich spreize die Beine, bewege mich ein wenig, provoziere ihn. Er steigt aufs Bett und dreht mich mit einer festen Hand an der Hüfte auf den Bauch. Ein harter Schlag auf den Hintern.

—Still.

Er beginnt, mir den Rücken zu reiben, von den Schultern bis zum Nacken, den er beugt, um ihn zu küssen. Dann fährt er mit der Zunge meine Wirbelsäule entlang, Wirbel für Wirbel, bis ganz nach unten. Es fühlt sich an wie Stunden, doch erst wenige Minuten sind vergangen, als er mich bittet, mich umzudrehen. Ich tue es.

—Ich kann es kaum erwarten, deinen Bauch wachsen zu sehen und zu wissen, dass da drin etwas von mir ist —sagt er und legt die Handfläche auf meinen Bauch, genau dorthin, wo er sich die Wölbung vorstellt.

—Ich will dich so nehmen, mit schwerem Bauch, von deinen Brüsten trinken und dich zappeln sehen, während du weißt, dass ich es war —fügt er hinzu, und jedes Wort ist ein Stromstoß, der mir direkt in die Mitte fährt.

Er setzt sich gegen das Kopfteil und macht mir ein Zeichen, dass ich mich auf ihn setzen soll. Ich tue es. Ich gleite über ihm hinunter und sinke langsam ab, bis ich vollkommen ausgefüllt bin, zwischen seinen Beinen sitze, keinen Millimeter Luft zwischen uns. Zu mir hinübergebeugt, fährt er wieder mit den Händen über meinen Körper, packt meine Brustwarzen — so hart, dass es weh tut — und zieht und verdreht sie, während ich mir auf die Lippe beiße, um nicht zu schreien.

Als ihm diese Stellung zu viel wird, richtet er mich auf den Knien auf und zieht sich aus mir heraus. Er schiebt die Arme unter mich, öffnet mich ganz, mit vollem Zugang, um mich nach Belieben zu berühren. Seine Finger wandern langsam, kneifen, ziehen bis an die Grenze zum Schmerz. Dann finden sie genau den Punkt, an dem ich am empfindlichsten bin, und er spielt dort, genau wissend, was er mit mir anstellt. Ich keuche, spreize die Knie weiter, biete ihm alles an.

Ich versinke in ein fast tierisches Bedürfnis, dass etwas mich füllt. Er steckt einen Finger hinein, dann zwei, und mein Körper schließt sich instinktiv um sie, aber er zieht sie gerade dann zurück, wenn ich mich zu verlieren beginne, und lässt mich leerer zurück als vorher.

—Ich will dich in mir —sage ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

Er wiederholt es, lauter, und drückt diesmal mit der Handfläche gegen das Becken, und ich beuge mich nach vorn, am Rand davon, allein davon zu kommen. Ich spüre ihn ganz nah, streifend, noch nicht eindringend.

—Bitte —stöhne ich.

—Sag mir, was du willst —antwortet er und hält inne, obwohl der Druck seiner Hand noch da ist. Ich winde mich, suche nach mehr.

—Ich will, dass du mich fickst. Bitte.

Er lächelt, reglos, und ich weiß, dass er es ganz hören will, bis zum letzten Wort.

—Bitte fick mich und komm in mir. Ich will dein Kind. Ich will, dass du mich nimmst, wenn ich schwanger bin, mit riesigem Bauch. Und ich will, dass du es immer und immer wieder tust.

Dann antwortet er endlich. Er beugt sich vor, packt mich an der Taille und öffnet mich noch weiter, richtet sich mit einer Präzision aus, die mir den Atem nimmt. Die Spitze seines Schwanzes streift mich zuerst, feucht und hart, markiert mir den Eingang, bis ich zittere. Dann dringt er ein, zuerst langsam, und die Spitze erzwingt sich den Weg mit köstlichem Druck, öffnet mich nach und nach, bis nichts mehr bleibt als Hitze, Fleisch und die brutale Gewissheit, dass er mich füllt. Ich stöhne, wölbe den Rücken, und er hält nicht an: Er stößt weiter mit schwerem, festem Rhythmus, dringt auf einmal bis zum Grund ein, als wäre meine Fotze dafür gemacht worden, ihn ganz zu verschlucken.

Er bleibt einen Augenblick still, atmet schwer und lässt mich ihn in mir pulsieren spüren. Ich presse mich unwillkürlich um ihn zusammen, verzweifelt darum bemüht, ihn zu behalten, ihn noch tiefer zu haben. Er stößt ein tiefes Stöhnen aus und beginnt sich zu bewegen, erst nur ein wenig zurück, gerade genug, um mir dieses unerträgliche Gefühl der Leere zu geben, und dann stößt er wieder hart zu, hämmert mit jeder Bewegung von innen gegen meinen Körper. Das feuchte Geräusch unserer Körper füllt das Zimmer, gemischt mit meinem abgehackten Atem und den Lauten, die er mir mit jedem Stoß entlockt.

—Genau so, verdammte Hure —murmelt er dicht an meinem Ohr—. Mach weiter auf.

Und ich mache weiter auf. Ich biete ihm den ganzen Körper an, die durchnässte Fotze, die Brüste, den Mund, alles. Ich spüre, wie er mich dehnt, wie er mich ohne Sanftheit nimmt, wie er mich mit jeder Erschütterung auf dem Bett auf und ab springen lässt. Seine Hand gleitet zwischen uns hinunter und findet meine Klitoris, geschwollen und empfindlich, und reibt sie mit genau dem Druck, der mir Lichtpunkte hinter den Augen aufblitzen lässt. Ich stöhne lauter, winde mich, und er zwingt mich nur genau lang genug, still zu bleiben, um wieder tiefer und härter in mich zu stoßen.

—Ich will dich kommen hören —sagt er—. Ich will wissen, dass du es im Bauch spürst.

Ich komme schnell, fast ohne Vorwarnung, und der Orgasmus zerreißt mich von innen mit einer heißen Welle, die mich von den Fingerspitzen bis in die Kehle zittern lässt. Aber er wird nicht langsamer. Er fickt mich weiter, während sich das Vergnügen in Zuckungen auflöst, während ich mich zwinge, mich zu halten, damit ich nicht zusammenbreche. Er steckt zwei Finger dahin, wo vorher sein Schwanz war, und dringt dann wieder auf einmal ein, ohne mir Pause zu lassen, trifft immer wieder dieselbe Stelle, bis ich die Kontrolle erneut verliere.

—Komm in mir —bitte ich atemlos—. Ich will es spüren.

Man hat immer gesagt, eine Frau könne den genauen Moment nicht fühlen, in dem ein Mann in ihr abspritzt, das sei unmöglich, bloße Einbildung. Ich schwöre, in dieser Nacht habe ich es gespürt. Er explodiert mit einem gedämpften Stöhnen, sein ganzer Körper spannt sich an, der Schwanz bohrt sich bis zum Anschlag, während er in heißen, dicken Pulsen in mich hineinspritzt, die mich zugleich füllen und durchschütteln. Sein Sperma pulsiert in mir mit jeder Kontraktion, und dieses Gefühl jagt mir noch einmal einen heftigen Schauder durch den Körper, der mich krümmt und mich keuchend zurücklässt.

Ich umschlinge seine Taille mit den Beinen, presse ihn an mich, halte ihn fest. Er bleibt über mir, noch immer in mir, während ich ihm leise ins Ohr spreche, damit er nicht abkühlt.

—Ich glaube, diesmal ja —flüstere ich—. Und wenn nicht, wiederholen wir es, bis es passiert. Hast du den Mut dazu?

Seine einzige Antwort war, sich wieder in mir zu bewegen, erst langsam und dann nicht mehr so langsam, während sein Schwanz erneut durch meine nassen Wände glitt, bis wir wieder kamen. Und wieder. Ich habe aufgehört zu zählen, wie oft.

***

Dort, fast immer, zerbricht die Fantasie und ich kehre in mein leeres Bett zurück, allein, mit rasendem Herzen und stockendem Atem. Andrés ist immer noch auf Reisen. Im Haus gegenüber sind die Lichter aus. Der echte Diego weiß wahrscheinlich nicht einmal, wie ich heiße.

Und dann erschreckt mich, wie klar der andere Teil der Geschichte wird, den ich danach erfinde. Ich stelle mir vor, wie die Monate vergehen, mein Körper sich verändert, die unmögliche Wahrheit sich nicht mehr verbergen lässt. Ich stelle mir vor, wie Andrés mich ansieht und es mit einem Schlag versteht, das zerbrochene Haus, mich mit einem Koffer über die Straße gehend, um ein anderes Leben an der Haustür gegenüber zu beginnen. Ein Desaster. Und trotzdem gibt es einen Teil von mir, der sich das mit einer Klarheit wünscht, für die ich mich schäme.

Ich weiß nicht, was das über mich sagt. Ich weiß nicht, ob ich eines Tages den Mut haben werde, an diese Klingel zu gehen und herauszufinden, ob die Wirklichkeit auch nur ein wenig dem ähnelt, was ich mir in der Dunkelheit ausmale. Vorläufig bleibe ich bei der Fantasie, die nur mir gehört, und bei diesem Geständnis, das mich, jetzt wo ich es herausgelassen habe, so bloßstellt wie jene Nacht, die nie passiert ist.